Des chats et des hommes

Cécile Bramafa

Publication: 2010
Tag(s): "tome 2" meurtres

Chapitre 1 Miaou 1

"Yaya !!! YAYA !!!" vociféra l'ignoble créature à la gueule béante. Allait-t-elle me dévorer ? Elle se précipita sur moi, toutes mains tendues. Heureusement, le Barbu me tenait toujours dans ses bras, hors d'atteinte. J'observai la petite chose hurlante qui osait me désigner sous cet affreux sobriquet : "Yaya !!!"

Décidément, cette journée se canifiait de plus en plus !

Ce matin, j'étais tranquillement chez moi, posté à ma place habituelle, savourant la chaleur des rayons du soleil s'infiltrant par les stores. J'étais tout près de mon Alphonse, qui souffrant d'une soudaine fatigue estivale, n'en finissait plus de dormir. Il était là, étendu à même le sol, semblant mimer une statue absurde.

Tout à coup, des hommes inconnus firent irruption chez moi. Certains s'approchèrent d'Alphonse, pendant que d'autres visitaient la maison avec un sans gêne incroyable. Au bout de quelques minutes, ils enfermèrent mon ami dans un grand sac de plastique noir et l'emportèrent, sans offrir la moindre explication. Je me manifestai alors, protestant contre des manières si barbares. Je leur fis bien part de mon opinion sur leur intrusion. Je ne les avais jamais autorisés à entrer ainsi chez moi et encore moins à voler mon ami… enfin mon serviteur, mais cela ne changeait rien. Il s'occupait de moi, me nourrissait depuis si longtemps maintenant que j'en étais arrivé à me prendre d'amitié pour lui. Quoi qu'il en soit, de quel droit mettaient-ils fin à sa sieste ? Pourquoi l'emportaient-ils loin de moi ? Alphonse avait vraiment besoin de se reposer. Surtout après cette violente altercation qu'il avait eue la nuit précédente avec l'individu à l'odeur d'essence. Ils avaient beaucoup crié tous les deux, tellement que j'avais préféré sortir faire un tour dans le quartier. Quand j'étais revenu, Alphonse dormait sur la moquette. D'habitude, il préférait ce qu'il nommait son lit. Je m'étais approché, mais un liquide poisseux auréolait le sol autour de lui. Je m'en étais collé plein les pattes.

Les intrus s'avancèrent sournoisement vers moi. Je me suis douté qu'ils voulaient me kidnapper moi aussi. "Je ne veux pas aller dans le grand sac de plastique noir !", ai-je hurlé. En vain car ils me capturèrent malgré ma lutte valeureuse.

Curieusement, ils me placèrent dans une minuscule boîte, dont la porte était grillagée. Plus étrange encore, avant de m'emprisonner ainsi, ils enfilèrent des chaussettes blanches sur chacune de mes pattes. Je protestai vaillamment. Avais-je l'air d'une poupée que l'on habille pour se distraire ? Décidément, ces humains avaient vraiment des mœurs irrationnelles. Mon Alphonse était bien le seul spécimen de cette race mystérieuse à être cohérent. Lui passait la plupart de son temps le nez dans des livres poussiéreux. Il parlait peu ou seulement murmurait pour lui-même quelques paroles incompréhensibles. Parfois il riait tout seul, s'esclaffant qu'ils ne trouveraient jamais son trésor ! Mais en dehors de ces quelques moments de folie passagère, Alphonse était irréprochable, jamais il n'aurait oublié de me nourrir. Il me cuisinait de savoureux filets de poulet ou d'appétissantes tranches de saumon et me les servait dans une élégante coupelle d'argent. C'était un excellent serviteur.

Ils me transportèrent jusqu'à ce que l'un d'entre eux appela le "laboratoire", un endroit sinistre et froid ne présentant pas le moindre intérêt ! Un homme habillé de blanc, cheveux et visage compris, entrouvrit la porte de ma prison et m'empoisonna à l'aide d'une longue aiguille. Tout comme mon Alphonse, je me sentis soudain très fatigué. Je sombrai dans ce que je n'espérais être que le sommeil…

Je me réveillai, enfin libre, étendu sur une surface métallique. La seule source de chaleur provenait d'un poids remuant sur ma tête. Une main humaine. Une main gratouillante qui appartenait à un homme barbu. Tant de pilosité ne pouvait être qu'une preuve d'évolution. Alphonse disparu, il me fallait un nouveau serviteur : je pensai que le propriétaire de ces poils ferait très bien l'affaire. Je l'engageai donc sur le champ.

Il discutait avec l'homme-lait.

  — Vous avez terminé ?

  — Oui, Inspecteur Motillan.

  — Appelez-moi Thierry.

  — Les premières analyses prouvent que le sang prélevé sur les griffes appartenait bien à la victime, Alphonse Sapienté.

  — Un homme sans histoire, apparemment. Professeur de littérature à la retraite, il vivait seul dans cette maison depuis des années. A première vue, je ne vois aucune raison de l'assassiner.

Oh, là ! Pas si vite ! D'abord, Alphonse ne vivait pas seul, puisqu'il vivait avec moi. Et puis assassiné, ça veut dire mort ! Une sieste définitive en somme. C'est curieux, cette manie qu'ont les humains de se faire du mal, de se donner la mort pour des raisons futiles. Des barbares, je vous dis ! Chez nous, on se bat pour défendre son territoire, pour séduire une belle et encore, on se débrouille pour impressionner l'adversaire sans forcément le blesser.

Le barbu se pencha vers moi, tout en continuant à me caresser.

  — Dis-moi, tu as tout vu, n'est-ce pas ? Qui a fait ça à ton maître ?

  — Miaou, j'ai répondu.

Toujours la même erreur, pas mon maître, mon serviteur. Les humains sont comme ça, ils croient toujours que nous autres les animaux leur appartenons. Thierry, bien sûr, ne comprit rien à ma réponse. Il me prit dans ses bras en ajoutant :

  — Le témoin vient avec moi, si vous n'en avez plus besoin, Doc ?

Et ce fut ainsi, qu'après avoir été kidnappé, ce Thierry me transporta jusqu'à une seconde boîte en fer, beaucoup plus spacieuse que la première. Je commençais à prendre mes aises sur une sorte de fauteuil rembourré, quand le Poilu enfonça un petit objet dans un trou. Sa main tourna et fit naître un horrible rugissement. Je sais que c'est à peine croyable, mais la boîte se mit à bouger. Thierry ne semblait pas troublé par ce phénomène pourtant terrifiant. Elle remuait en tous sens au point que je fus obligé d'enfoncer mes griffes dans le fauteuil, pour ne pas aller m'écraser contre l'une des parois métalliques. Le calvaire dura de trop longues minutes, mais heureusement s'acheva avant que mon estomac ne décide de rendre à la liberté mon repas de la veille. Le Poilu me porta à nouveau et m'emmena dans ce qui devait être son appartement. Je pensai naïvement pouvoir enfin me détendre, après cette journée de chien… Jusqu'à ce que je découvre le petit monstre hurlant.

Thierry se pencha vers la créature qui yayatisait toujours. Je ne voulais pas finir mes jours dans la gueule de ce monstre. Déjà sa main humide m'accrochait les moustaches, tirant de toutes ses forces. Je n'eus d'autres choix pour ma survie que de sortir mes griffes et de marquer la joue du dangereux adversaire. Trois petites lignes vinrent signer ma défense. Thierry se redressa en criant : "Non !" Il semblait contrarié. Apparemment, il tenait au petit monstre et ne voulait pas que je l'érafle. Il me posa sur une chaise et vint consoler la tireuse de moustaches. Il embrassa la joue blessée et se tourna vers moi :

  — Pas question que tu blesses à nouveau mon bébé. Je t'emmène au commissariat…

Je n'avais pas grand-chose à répondre. Du moment que dans ce "commissariat", il n'y avait pas de "bébé", je m'en accommoderais.

  — Allez Léa, dis au revoir à …. Tu n'as pas de nom au fait…

  — Yaya ! Clama en réponse la chose avec un enthousiasme revenu.

Elle s'avançait déjà vers moi. J'en conclus que le "bébé" était doté d'une mémoire de poisson rouge. Bien décidé à ne pas subir une nouvelle agression, je commençai à hérisser mes poils, crachant ma colère à la stupide créature.

  — Ça suffit ! Toi, tu viens au commissariat et tu laisses ma fille tranquille. Et en souvenir de cette rencontre, je vais te baptiser Yaya !

***

*

Après une vingtaine de minutes à subir l'essoreuse mouvante, Thierry s'arrêta enfin devant le commissariat. Il me fit faire le tour du propriétaire.

C'était un endroit curieux où presque tous les hommes étaient bleus. D'étranges schtroumpfs géants. Mais à la place du bonnet, ils portaient un chapeau muni d'une visière. Des schtroumpfs géants qui craignaient le soleil. Est-ce qu'à l'instar des vampires, ils se réduiraient en un tas de poussière s'ils s'exposaient à la lumière ?

Les schtroumpfs, les vampires, cela me fit penser à mon Alphonse qui aimait tant bouquiner. Souvent, il laissait traîner des livres ouverts que je pouvais librement compulser : bandes dessinées, romans, documentaires… Je m'étais instruit discrètement et à l'insu de tous. Je me délectais de cette odeur de papier poussiéreux, du parfum subtil de l'encre et surtout du fumet de la couverture de cuir des plus précieux ouvrages. Depuis quelques temps, Alphonse avait acheté un nouvel appareil qui lui permettait de lire des livres magiques. Sur une grande feuille apparaissait une première page. Les effluves étaient celles de la machine électrique. Quand Alphonse avait achevé sa lecture, il appuyait sur un petit instrument gris, sorte de baguette magique du XXIème siècle et une nouvelle page surgissait. Extraordinaire, n'est-ce pas ? Il pouvait également accéder à toutes sortes de textes, et même à des images collées les unes aux autres qui ressemblaient à la vie… Il y avait parfois du bruit, on voyait déambuler ces gens, comme à travers une fenêtre mystérieuse. Alphonse était vraiment un être fabuleux. Je devais bien l'avouer, il me manquait terriblement.

Le commissariat était un lieu agité et bruyant. Je n'étais pas certain de me plaire ici. Heureusement, Thierry me fit entrer dans ce qu'il nommait son "bureau", une petite pièce calme dans laquelle je découvris son animal de compagnie. Celui-ci ressemblait beaucoup à un humain, mais il dégageait un relent de cave et de moisi. Il s'appelait Louis-Charles. Il se comportait comme un chien avec Thierry, lui obéissant au doigt et à l'oeil, allant lui chercher ce dont il avait besoin. Un homme-chien donc. Je me méfiai un peu de lui car on ne sait jamais trop à quoi s'en tenir avec les hybrides.

L.C. me découvrit sans vraiment réagir. Il semblait que rien ne pouvait surprendre ou bouleverser cette masse inerte. Il était en train d'écrire, ce qui constituait un bon point pour lui. Je m'approchai prudemment, sautai sur son bureau et observai discrètement ce qu'il rédigeait, en feignant un air détaché. Je découvris un poème, tracé au stylo plume. L'odeur de l'encre mêlée à celle du papier gaufré m'émut profondément. Si je fermais les yeux, je pouvais me croire à nouveau chez moi, entretenir cette douce illusion pendant quelques savoureux instants. Je n'eus pas le temps de lire son écrit car déjà les deux hommes s'installaient l'un en face de l'autre.

  — Louis-Charles, tu as du nouveau ?

  — Pas vraiment, Inspecteur. Il me semble que nous devrions retourner au domicile de la victime. Il est possible que les collègues aient raté quelque chose.

  — C'est parti… Au fait, je ne t'ai pas présenté Yaya, le chat de M. Sapienté. C'est notre unique témoin, je suis certain qu'il a vu le meurtrier.

  — Difficile d'auditionner un chat.

  — Qui sait, il pourra peut-être nous aider, ou au moins nous inspirer.

Je compris que ces deux hommes cherchaient celui qui avait tué mon Alphonse. Evidemment que j'allais vous donner un coup de patte. Je l'avais vu. Je savais que cet individu et Alphonse s'étaient violemment disputés. Il me semblait que l'inconnu voulait quelque chose. Je n'avais pas fait attention à ce qu'ils se disaient…

  — L.C., regarde c'est étrange, on dirait que Yaya est en train de réfléchir !

  — Sans vouloir vous peiner, je pense qu'il s'agit davantage d'anthropomorphisme.

  — Toi et tes gros mots. Mais avant ça, tu ne m'en voudras pas, il faut vraiment que j'avale un café.

  — Je vais vous le chercher, Inspecteur…

Et voilà, l'avantage d'avoir un chien avec des pouces opposables, c'était qu'il pouvait même aller vous chercher le café. Je sautai sur les genoux de mon Poilu qui avait effectivement une sale tête, même pour un humain, déjà pas vraiment gâté par Mère Nature. La peau de son visage virait au jaunasse, et des traits noirs soulignaient ses yeux. Un petit ronronnement devrait le remettre sur pattes…

Chapitre 2

Thierry touillait mécaniquement son café. Son cerveau semblait taper sans cesse à la paroi de son crâne comme pour en ressortir. "Tu es dedans, tu y restes mon gars. Je peux encore avoir besoin de toi !" pensa-t-il, vautré dans son fauteuil de bureau, Yaya ronronnant toujours sur ses genoux.

Louis-Charles fit son apparition, un dossier sous le bras. Vêtu d'un pantalon en velours à la couleur incertaine et d'une chemise consciencieusement boutonnée jusqu'au col, son adjoint s'assit silencieusement à sa petite table. Il avait appris à gérer les habituelles gueules de bois de son coéquipier et savait qu'il devrait attendre une bonne heure avant de pouvoir se rendre chez M. Sapienté.

L.C. finissait la paperasse en retard puis, après un dernier coup d'œil à son collègue venant lui confirmer que le décollage ne serait pas immédiat, il sortit de son tiroir un élégant papier à lettres et se lança dans sa correspondance.

Au bout de quelques minutes, il s'arracha à sa concentration lorsqu'il sentit derrière lui la présence de l'inspecteur. De toute évidence, sa migraine avait pris fin. Celui-ci lui arracha sa feuille des mains, sauta debout sur son bureau et déclama :

Sonnet pour Francine

Ne prenez point ombrage de mon impertinence.

Ce courrier, ce message est en toute innocence

Une modeste manière de vous remercier

Pour l'évènement d'hier qui m'a tellement touché.

Vous étiez belle et fière dans la salle à café

Sorte de déesse grecque, perdue dans vos pensées.

Vous m'avez aperçu et m'avez adressé

Le plus beau des sourires, mon cœur en fut touché.

Ces humbles vers viennent à vous remercier

Le geste généreux qui a illuminé

De votre serviteur la si morne journée.

Sachez, belle princesse que je n'ai en pensée

Nulle intention vile, sordide, ni déplacée.

Je serai pour toujours votre ami dévoué.

                                         Louis-Charles

  — L.C., tu t'es vraiment trompé de siècle… Alors comme ça, tu veux te faire la petite de l'accueil? Il faut vraiment que je m'occupe de toi. T'es trop coincé, c'est pas avec ça que tu vas la b…

  — Ça suffit, coupa Louis-Charles rouge de colère ! Vous ne respectez rien… Rendez-moi ce poème !

Thierry fixa le visage écarlate de son collègue. C'était peut-être un puceau romantique, mais ce puceau faisait deux têtes de plus que lui. Mieux valait éviter une confrontation physique, dont il n'était pas certain de sortir vainqueur.

  — Je disais ça pour t'aider, L.C. Tu sais qu'elle va se foutre de ta gueule, si tu lui donnes ça ? Tu vas être la risée du commissariat.

  — Quand bien même cela serait le cas, en quoi cela vous concerne-t-il ? Tout le monde ne choisit pas la vie de débauches que vous semblez adorer. Et sachez également, puisque nous abordons le sujet…

Un raffut incroyable mit fin à cette charmante conversation. Des hurlements, des cris, des bruits de meubles détruits. Tous deux prirent leur arme et s'élancèrent vers l'entrée, d'où semblait provenir le vacarme. Même Yaya, curieux, quitta sa place pour suivre prudemment les deux hommes.

Tout était ravagé, le rare mobilier en mille morceaux, plusieurs policiers gisaient à terre. Au milieu de ce carnage se dressait un homme entièrement nu. Il tenait dans une main une barre de fer dont il jouait indifféremment sur les bureaux et les hommes. Il hurlait : "Je suis Dominique Gradilovitch ! Je suis l'Exterminateur ! Souvenez-vous de mon nom, espèce de vermines. Vous êtes avec eux, je le sais !"

Thierry s'approcha. Le gaillard était fort et surtout fou à lier. La force ne donnerait rien, il devait tenter de le raisonner…

   — Et l'ami. Qu'est-ce que tu nous fais là ? Respire un grand coup, calme-toi. Nous, on est des flics, des gentils. Comme toi. On est dans le même camp !

Le forcené suspendit son geste et fixa Thierry qui lentement avançait vers lui. Tous observaient la scène. Au milieu de ce chaos, voir cet homme dans le plus simple appareil écouter l'inspecteur était inespéré. Dominique Gradilovitch sourit timidement. Son bras armé sembla de lui-même se détendre.

  — C'est bien, Dominique. Tu vois, nous sommes tous tes potes ici. Lâche ça, l'ami. Tu n'en as pas besoin. Tu…

Thierry ne put terminer sa phrase. Avec un hurlement bestial, le fou abattit à nouveau son arme improvisée. L'inspecteur, sonné, roula au sol. Une douleur intense se propagea instantanément dans tout le côté droit de son corps. L'homme arrêta la barre au-dessus de la tête du policier.

Alors, c'est comme ça que je vais mourir. J'ai eu raison de profiter de la vie à mille pour cent. L'alcool, les femmes. Oui, j'ai bien eu raison… Ça va me manquer. Ça fait quoi un crâne qui explose ? Tu vois, mon cher cerveau, finalement, tu vas pouvoir sortir… Thierry ferma les yeux  sur ces dernières pensées. Inutile de jouer les courageux. Il allait crever ici.

Une détonation, puis une seconde. Le bruit d'un corps qui chute. Lorsque Thierry ouvrit les yeux, l'homme gisait au sol à côté de lui. Louis-Charles tenait son arme de service encore fumante. Il était blafard, tétanisé. Un collègue vint à lui et tout en lui murmurant des paroles réconfortantes, lui ôta le pistolet des mains. L.C. restait toujours figé, fixant le corps inerte. Même Yaya vint se frotter à sa jambe et lui offrit des miaulements de réconfort. Evidemment, pensa Thierry, il fallait que ça tombe sur toi… Je te dois une fière chandelle, tu m'as sauvé la vie. Je t'aiderai à surmonter ça, ça ira mon gars. Il se redressa et se dirigea vers son co-équipier. "Je te dois une p'tite pipe, maintenant. T'as déjà essayé avec un homme, c'est mieux !" L.C. s'éveilla brusquement, accompagnant d'un "Oh !!!" choqué, la rougeur soudaine de ses joues.

Les secours intervinrent rapidement. Le forcené toujours en vie fut conduit à l'hôpital. Les balles l'avaient touché en plein thorax, mais d'après les médecins, ses jours n'étaient pas en danger. Le commissariat fut fermé pour cause de grand ménage. La journée de travail était finie, même s'ils devaient d'abord passer chez M. Sapienté.

  — Vous devriez aller vous faire examiner. Vous avez peut-être quelque chose de cassé.

  — T'inquiète, je vais bien aller me faire examiner mais pas par un médecin. Viens, je t'embarque, on va aller vider quelques verres, histoire de se détendre. On passera ensuite chez notre victime.

  — Il est tout juste 11 heures et puis vous savez bien que je ne bois pas d'alcool.

  — Tu tourneras au lait fraise si tu veux… Je veux juste te remercier. Tu m'as sauvé la vie…

  — Vous auriez fait la même chose pour moi.

  — Bon, ça suffit les effusions… Je t'offrirai un petit sonnet …

Hubert, comme à son habitude rôdait autour de Thierry. Ce collègue d'une cinquantaine d'années traînait toujours sa graisse infâme autour de l'Inspecteur. Il apparaissait toujours dans les moments les plus délicats et s'empressait d'aller répéter au commissaire ses moindres observations, particulièrement depuis une certaine blague pimentée aux cafards. Ce fut sa voix de roquet qui résonna :

  — Inspecteur, un corps vient d'être découvert dans un lotissement de la banlieue sud.

  — Rien à péter. Mon ami et moi avons rendez-vous avec une bonne bouteille. Sans compter que nous avons déjà une affaire en cours.

  — Le commissaire vous confie l'affaire. Vous n'avez pas le choix, vous devez y aller.

  — Explique-lui qu'après notre rencontre avec l'Incroyable Hulk, on a besoin de se remettre les neurones à l'endroit. Qu'il envoie quelqu'un d'autre !

  — Le commissaire insiste pour que vous y alliez, tout de suite ! Si vous ne le faites pas, je vous colle un rapport.

  — Pour qui tu te prends, espèce de crétin ? T'es qu'un simple flic ici. Dommage que  tu n'aies pas mis autant de zèle à coincer l'autre forcené.

  — Ah ! Parlons-en. Il a failli vous réduire en bouillie. Belle action en effet. Si Louis-Charles n'était pas intervenu, vous ne seriez plus là pour nuire à la bonne réputation de ce commissariat. Vous avez failli faire tourner cette situation en carnage.

  — L'avis d'un planqué ne m'intéresse pas. Ton gros ventre et toi pouvez vous barrer de là. Avec L.L., on va d'abord prendre le temps de casser la croûte. Dis-lui ça, au commissaire, on sera sur place en début d'après-midi.

Hubert fit demi-tour, vexé.

  — L.L. ? Questionna Louis-Charles

  — Lucky Luke…

  — Très drôle, blêmit L.C. Vous devriez faire un effort avec Hubert. C'est un bon flic, vous savez.

  — Un trouillard de première oui ! Il est toujours là à épier chacun de mes gestes. Je ne vais pas me laisser faire.

  — Avouez que cela ne semble guère gêner vos écarts de langage.

  — Ta raison, ma poule ! J'aime bien l'emmerder, c'est tout !

Chapitre 3 Miaou 3

La maison était silencieuse. Louis-Charles parcourait avec admiration les bibliothèques poussiéreuses. Ses yeux brillaient de plaisir. Tant de merveilles regroupées ! L'inspecteur était légèrement moins enthousiaste. Malgré leur nouvelle recherche, ils n'avaient rien trouvé.

Je n'arrivais décidément pas à me rappeler des détails de cette ultime conversation houleuse. Du bruit, du bruit et encore du bruit, voilà tout ce qui me revenait.

Prenons les choses sous un autre angle. Que font les humains lorsqu'ils tiennent beaucoup à quelque chose ? Moi, lorsque je trouve une souris, je la dépose fièrement sur le tapis de l'entrée pour que tout le monde puisse l'admirer. J'ai appris aux nombreux regards de reproche que m'adressait alors Alphonse, que les humains feraient plutôt le contraire, ils la cacheraient… Encore une chose incompréhensible ! Que dissimulait Alphonse ? Que possédait-il de si précieux ? Il y avait bien cette feuille… Un humain pourrait-il en tuer un autre pour un simple bout de papier ? Peut-être, ils étaient tellement bizarres.

Je me dirigeai vers la porte des toilettes et entrepris de miauler comme si j'étais poursuivi par une horde de bébés sauvages. Louis-Charles s'approcha sans comprendre. Je fixai la porte avec insistance. Mais il ne saisit toujours pas. Je me résolus alors, malgré un certain dégoût, à employer un langage plus canin : je grattai la porte.

  — Veux-tu que je t'ouvre ?

Qu'espères-tu, homme-chien, que je te réponde ? Il était un peu lent, mais finit tout de même par entrouvrir la porte.

Je m'engouffrai à l'intérieur, escaladai le rince-doigts puis sautai sur une étagère. Je m'arrêtai devant un rouleau de papier toilette et repris mon chant de sirène.

  — D'accord, Yaya, on a compris, tu n'as pas besoin de nous exploser les tympans, conclut Thierry, décidément plus vif que son collègue. Une histoire de poils, je vous dis.

Le Barbu saisit le rouleau et s'aperçut que l'extrémité du papier avait été recollée. De retour dans le bureau, il déroula délicatement sa trouvaille. Une feuille de papier y était dissimulée. L'écriture d'Alphonse avait formé ces quelques mots:

Sous les larmes de la nuit, la

Queue d'étoiles brille de l'allure du

Cheval fougueux et fier. Sous

Son ombre chevaline, le sabot

Arrière frappe le ciel qui encore dort.

La danse des lueurs trace alors une carte

Du bonheur indicible, de l'inatteignable graal

Du trésor convoité. Il n'y a rien de plus

Beau, l'Amour en est l'Unique, des

Mystères inconnus, là est le plus beau joyau

De la création, de l'humanité.

A l'éternité pour finir sa sieste, la

Valeur oubliée et pourtant inégalée.

  — Qu'est-ce que c'est que ce charabia ? Une idée, L.C. ? C'est toi le poète !

  — Ce n'est pas une poésie. Je pense plutôt qu'il s'agit d'un message codé, enfin ce n'est que mon avis, Inspecteur. Je pense que nous avons devant nous le mobile du crime.

Thierry me regardait fixement. Désolé mon gars, je vous ai donné le message, à vous de le décrypter. Je ne suis qu'un chat après tout. Moi, je grignoterais bien un petit quelque chose. J'avançai vers le frigo en miaulant. Ils n'étaient pas trop bêtes ces deux-là, je devrais réussir à les dresser.

Au lieu de me nourrir, mes deux serviteurs m'embarquèrent pour un nouveau tour dans l'essoreuse mouvante. Ils me laissèrent seul, en plein cagnard pendant qu'ils allaient "casser la croûte". J'avais beau réfléchir, je ne voyais pas de quelle croûte ils parlaient… Décidément ils étaient bizarres. J'en profitai pour faire une petite sieste. Lorsque j'entrouvris un œil, mes deux compères qui étaient revenus s'apprêtaient à nouveau à m'abandonner. Qu'est-ce qu'ils avaient à s'agiter de la sorte ? Je choisis de reprendre ma sieste là où je l'avais laissée… J'aime bien terminer ce que j'ai commencé, mon côté consciencieux sans doute.

Chapitre 4

Quand ils arrivèrent devant la maison de lotissement, exactement identique à ses vingt copines, toute la rue semblait s'être donnée rendez-vous pour le spectacle. Des mamies serrant contre elles leur petit chien à la coiffure ridicule, des gamins souriants se réjouissant du show… Bref, tout ce petit monde attendait, à l'affût du moindre détail sordide. La télé-réalité dans votre rue !!! L'inspecteur détestait ces vautours. Il sentit son mal de crâne revenir. Les deux whiskies avalés à midi n'avaient pas suffi à le remettre de ses émotions.

Quelques policiers gardaient la meute curieuse. Thierry et L.C. descendirent de voiture. Un homme jaillit soudain de la porte d'entrée et se précipita dans l'allée pour y déverser consciencieusement le contenu de son estomac. Thierry connaissait bien ce collègue. Un vieux de la vieille, depuis vingt-cinq ans dans la boîte. Le genre qui avait inventorié sans sourciller des têtes et des membres sur des accidents de la route, ramassé des morceaux de cervelle de suicidés. Bref, pas le genre à vider ses tripes à la première goutte de sang aperçue. Le spectacle risquait d'être intéressant…

Ils entrèrent par la porte du garage, tout en enfilant des gants de latex. "La porte était ouverte quand vous êtes arrivés ?" questionna Thierry. Oui et toutes les autres issues étaient fermées à clef. C'était donc par là que l'assassin était entré et sorti.

Le garage en désordre avait été rageusement fouillé. Des outils gisaient pêle-mêle. Au mur, des contours de pinces, tournevis et autres ustensiles, tracés au crayon de papier, étaient vides.

Ils montèrent les marches qui menaient à l'espace de vie. Dans le salon, l'équipe technique s'activait autour d'un cadavre scotché grotesquement à un fauteuil stylé. Un cadavre hérisson sans pied, sans main. Une bouillie en forme de corps.

Thierry visita d'abord le reste de la maison. Il n'aimait pas les espaces grouillants, toute cette agitation l'empêcherait de se concentrer.

Droit devant lui se trouvait une cuisine. Les couverts avaient été renversés sur la nappe au milieu des miettes de pain. L'inspecteur ouvrit les placards mais n'y découvrit rien d'intéressant: boîtes de conserves, pâtes, riz. Il extirpa le sac-poubelle et le vida au sol : Paquets de chips vides, cannettes de soda, emballages de papier bonbons. "Vous étiquetterez tout ça pour analyse", lança-t-il à un agent.

Il poursuivit son inspection par une première chambre. Un lit rustique sur lequel trônait au-dessus d'un édredon, un oreiller solitaire. Sur la table de chevet, la photo d'un couple d'une cinquantaine d'années souriait. Un sinistre crucifix constituait l'unique décoration murale. L'armoire ne révéla rien de plus. Dans la penderie, seul un costume emmitouflé dans sa housse partageait l'espace avec des robes et des jupes plus démodées les unes que les autres. Une chemise de nuit roulée en boule était jetée au fond. La chambre de la victime, pensa l'inspecteur.

En face, une autre chambre. Des posters criards de voitures de course tapissaient les murs. Sous le lit, quelques Playboy. Une caricature de chambre d'adolescent. Thierry ouvrit le placard et examina les vêtements. Des pantalons, des chemises, un costume noir. Dans le tiroir de la table de chevet, une quantité impressionnante de boîtes de médicaments. Il appela :

  — Doc ? Vous pouvez venir une minute ?

Le médecin légiste, bougonnant comme à son habitude, examina les cachets tendus par Thierry.

  — Quoi ? Vous savez que je m'occupe des morts. Je ne suis pas pharmacien !

Devant le regard dur de l'inspecteur, il poursuivit dans un soupir.

  — D'accord, ce sont des neuroleptiques.

La posologie écrite au stylo bille à même la boîte indiquait des doses de cheval. Le médecin conclut qu'il s'agissait d'une prescription destinée à traiter une schizophrénie sévère. 

Dans la salle de bain, rien de particulier. Deux serviettes, deux brosses à dents vinrent confirmer les conclusions de Thierry.

Louis-Charles vint à sa rencontre dans l'étroite pièce qui empestait le renfermé.

  — Je sais bien que je t'ai promis une petite pipe, mais es-tu sûr que le moment soit bien choisi ?

  —Oh ! Vous êtes incorrigible ! Je viens vous donner les premières informations sur notre victime.

  — Elle est veuve depuis moins d'un an. Elle vit ici, avec son fils schizophrène, probablement la vingtaine.

  — Euh, oui… Elle s'appelle Yvonne Pierre. Elle a également une fille qui habite la ville.

  — Sait-on où est passé le fils ? A-t-on trouvé son corps ?

  — Non, pas de nouvelles pour le moment. Je crois que cette affaire sera vite réglée. Le fils est malade, oublie de prendre son traitement, massacre sa mère et se cache quelque part dans la nature.

  — Tu dis ça parce que tu as une dent contre les fous ?

  — Non, riposta L.C. troublé par le souvenir de l'altercation du matin, mais lorsque vous aurez vu la victime, vous conclurez inévitablement comme moi que seul un malade est capable de torturer comme cela un autre être humain. C'est un dément qui a fait cela. D'après les premiers examens, toutes les tortures, il n'y a pas d'autres mots, ont été infligées du vivant de la victime. Le supplice a duré des heures…

"Gerbant" fut le mot qui vint à Thierry lorsqu'il étudia la dépouille. Il fit mentalement la liste supposée de ce qu'avait subi Madame Yvonne Pierre.

La main droite, aux ongles méticuleusement arrachés, gisait à même le sol. Son avant-bras droit portait un garrot. Chaque os de la main gauche avait été écrasé, probablement à coup de marteau. Les pieds avaient subi le même traitement, tous deux sciés. Mais là encore, deux garrots avaient été prodigués. Des clous constellaient les jambes. Chaque centimètre de peau était ainsi macabrement décoré.  La région de bas ventre formait une gigantesque tâche rouge. Le médecin légiste lui donnerait les détails lorsqu'il aurait fait l'autopsie, mais il voyait dépasser de son intimité ce qui semblait être un rouleau à pâtisserie. Il avait une petite idée de ce à quoi il avait servi : Nouvelle version de la tarte aux poils, gloussa Thierry. L.C. leva les yeux au ciel, indigné par cette manifestation apparemment inadaptée en ces lieux et circonstances.

Thierry poursuivit son examen. Les intestins trônaient sur le ventre découpé. La poitrine dénudée avait été cisaillée au cutter. Les mamelons gisaient pendants, ne tenant plus que par un sinistre lambeau de peau. Les bras et les épaules étaient également cloutés. Le cou brûlé ne formait plus qu'une boursouflure monstrueuse.

Thierry regarda autour de lui et découvrit sur la moquette un pistolet à clous, un marteau, une pince, un cutter, une scie et un petit chalumeau. Notre assassin était apparemment un fondu de bricolage.

Le visage ne constituait plus qu'une bouillie compacte, inhumaine. L'identification serait difficile, retrouver des dents dans tout ce carnage risquait d'être une entreprise complexe.

  — Doc, il y a des brosses à dents et des peignes dans la salle de bain. L'ADN devrait permettre de confirmer l'identité de la victime.

La journée avait été longue, Thierry avait envie de rentrer et de se faire dorloter par sa chérie. Il sortit de la maison, laissant ses collègues terminer les premières constatations et confiant à L.C. le soin de ramener Yaya au commissariat. Les vautours s'étaient  presque tous volatilisés. Seule restait une vieille dame, en pleurs, serrant contre elle son yorkshire. De l'autre côté de l'allée, trois gamins qui ne perdaient pas une miette du spectacle, se marraient. Belle génération à venir ! Il se dirigea vers la voisine et se présenta. Il échangea quelques mots et lui promit de repasser le lendemain pour l'interroger.

Dans sa voiture, il repensa à la scène de crime. Quelle fureur ! L'assassin devait vraiment lui en vouloir personnellement pour s'acharner à ce point. Encore un dingue, L.C. avait raison. En parlant de dingue, il faudrait remettre la main sur le fils évaporé. Il aurait peut-être des choses intéressantes à dire. Il verrait cela demain. Là, il allait boire et voir sous la jupe de Tatiana s'il y avait du nouveau.

Tatiana l'accueillit en sous-vêtements. Pas de jupe à soulever, Thierry en fut presque déçu. Elle lui lança un lubrique :

  — Bonsoir Chéri. La journée a été dure ?

  — Il n'y a pas que la journée qui est dure. Tu veux voir ?

Ce soir-là, il la prit sauvagement, avec rage et violence. Il exorcisa dans la passion les émotions trop fortes de cette journée. Le fou du commissariat, sa mort imminente, le cadavre, le fils disparu peut-être lui aussi assassiné…

Essoufflé, un verre à la main, il caressait le corps de Tatiana, bien décidé à picoler jusqu'à tout oublier de cette sinistre journée. Son téléphone bipa. Tatiana rampa jusqu'à la veste, abandonnée dans un coin de la pièce, plaça l'appareil entre ses dents et l'amena telle une chienne apportant un journal à son maître.

  — T'es vraiment une belle salope ! Lança Thierry qui se sentit à nouveau très en forme. Laisse-moi lire le message et je m'occupe tout de suite de ton beau petit cul !

Sur l'écran, il lit :

"Si tu as oublié ton adresse, je peux te la redonner… Signé, ta petite femme". Il sourit. Christine, en bonne prof de français était incapable d'envoyer un SMS en contractant les mots. "Sacrilège" lançait irrémédiablement sa petite bouche espiègle.

  — C'est elle ?

  — Oui, c'est mon épouse, tu sais. Ce qui lui donne le droit de contacter son mari. Que cela te plaise ou non !

  — Tous les droits sont pour elle. Et rien pour moi ! Je ne supporte plus cette situation. Ça fait six mois qu'on est ensemble. J'ai même quitté mon compagnon pour toi !

  — Ecoute, je ne t'ai jamais rien demandé. Le contrat était clair. Christine est ma femme, la mère de mes enfants. Jamais je ne la quitterai. Tous les deux, on passe du bon temps ensemble, c'est tout. Si ça ne te convient plus, alors restons-en là.

  — T'es qu'un beau salaud. Tu viens ici tirer ton coup. Et dès qu'elle te siffle, tu rappliques aussitôt. Je suis quoi pour toi ? Une poupée gonflable chaude ?

  — Quelque chose comme ça, oui. Tu me saoules. Je viens ici pour me détendre, pas pour subir une scène de jalousie… Je me barre.

  — C'est ça, et ne reviens plus jamais, conclut-elle en jetant une chaussure sur la porte qu'il venait de refermer.

Sur le palier, il s'habilla. Toutes les mêmes, à vouloir plus que ce qu'on voulait bien leur accorder. Dommage, elle était une affaire au lit. Bah ! Elle ne serait pas si difficile à remplacer. Et pour finir la nuit, il irait dans un des pubs qu'il avait l'habitude de fréquenter. Il y trouverait ce dont il avait besoin ce soir. Un trou noir où le précipiterait l'excès d'alcool et avec un peu de chance une pétasse à lever.

***

*

Louis-Charles à la lumière d'une petite lampe de bureau observait cette chambre occupée depuis plus de trente ans. Sa bibliothèque pleine à craquer, son petit lit une place, quelques aquarelles affichées ça et là tapissant le mur. Il était tard mais il ne pouvait trouver le sommeil. La vision du corps mutilée s'imposait à lui dès qu'il fermait les yeux. Allait-t-il affronter une nuit d'insomnie ?

Il sortit son beau papier à lettres, le même que celui qu'il cachait dans son tiroir au commissariat. Il était gaufré, portait d'élégantes armoiries, cadeau d'un autre temps. Sa mère le lui avait offert le jour de ses dix ans, quelques mois à peine avant de disparaître, violemment emportée par un mal invisible, une maladie soudaine et dévastatrice. Cette mère assassinée rappelait à L.C. sa maman adorée qui l'avait quitté trop tôt. Il saisit son stylo plume et traça sur la feuille :

Dame Mort

Dame Mort rôde et chasse dans le noir complice

Se promène en silence, invisible et curieuse.

Sans bruit dans les maisons doucement elle s'immisce

S'infiltre chez les vivants, éternellement furieuse.

Que vous a fait, Dame Mort, cette maman aimante

Que vous avez ainsi dérobée à son fils

Le privant à jamais de son parfum de menthe

Vous acharnant sur elle avec violence et vice ?

Qu'avait fait cette pauvre âme pour mériter supplices,

Tortures sans fin, terreurs, au point qu'avec délices

Elle vous a accueilli comme une délivrance ?

La Vie sans votre ombre est un absurde non-sens.

Mais de mon cœur d'enfant, meurtri par votre faute

Une Haine silencieuse est l'inexorable hôte.

Chapitre 5 Miaou 5

Depuis qu'ils étaient revenus ce matin, Thierry et Louis-Charles restaient assis, à se triturer les méninges. Ils cherchaient désespérément ce que cachait le testament de mon Alphonse. Devant cette écriture familière, je me sentais un peu triste. J'aurais bien aimé une gratouille, histoire de me réconforter un peu. Mais le Barbu me repoussait sans cesse, agacé de ne pas parvenir à percer le mystère de l'énigme posthume.

Lassé par tant d'indifférence, je préférai faire le tour de mes nouveaux quartiers. Je me faufilai par une porte-fenêtre ouvrant sur une modeste terrasse. Un gigantesque schtroumpf se tenait immobile face à la ville qui se dressait devant lui. Je vins me frotter à ses jambes, entamant une série de miaulements séducteurs. Sans même un regard pour moi, il amena à sa bouche un petit tube blanc et en brûla l'extrémité. Soudain une fumée nauséabonde sortit de ses narines. Je n'avais rien lu sur les dragons, se nourrissaient-ils de chats ? Dans le doute, je trouvai plus sage de m'éloigner.

Dans une autre pièce, quelques spécimens faisaient face à un drôle d'appareil. Cela me rappela avec nostalgie la page magique d'Alphonse. En effet, sur une grande feuille, un animal noir faisait face à un humain curieusement déguisé. Il portait des vêtements trop petits pour lui, bariolés et criards. J'avais lu, il y a quelques mois, que certains humains se griment ainsi pour en amuser d'autres. Des clowns, je crois que l'auteur les appelait ainsi. Les images bougeaient maintenant et l'on entendit même le public crier : "Au lait !". Je ne compris pas pourquoi. L'homme et la grosse bête entamèrent une danse très lente sur la piste circulaire. Nulle trace de chapiteau, ce cirque était en plein air. Soudain, le clown brandit une sorte de pique effilée et frappa l'animal. Les spectateurs applaudirent l'attaque, ignorant le sang qui coulait de la blessure et venait souiller le sable. Ces humains étaient des barbares, je le savais déjà, mais de là à trouver amusant de meurtrir un être vivant ! Je ne comprendrais jamais ce goût pour la violence.

Dépité et plus déprimé encore, je retournai vers mes deux serviteurs. Louis-Charles se tenait face à un tableau noir sur lequel le poème était écrit en grand. Peut-être qu'il ne voyait pas bien, c'est fréquent chez les chiens d'un certain âge ? Thierry, lui, avait sorti le texte de la pochette plastique dans lequel il était enfermé. Les deux policiers s'arrachaient les poils de la tête, L.C. jeta rageusement sa craie qui se brisa au sol. C'est malin, je vais en avoir plein les pattes ! Alors que je m'apprêtais à rouspéter, deux coups furent frappés à la porte. Un homme entra :

  — Inspecteur Motillan ? Bonjour, je me présente, Laurent…

Je ne lui laissai pas le temps de terminer sa phrase. Cette odeur d'essence, ces affreuses chaussures marron ! C'était lui, je le reconnaissais, l'assassin de mon Alphonse. Toutes griffes dehors, je me cramponnai à sa jambe que j'escaladai en deux mouvements. Agrippé à sa manche, je labourai consciencieusement son visage de tueur, de ma patte restée libre. Il hurla tel un dément, je sentis des mains qui me tiraient en arrière. Mais je continuai mon attaque, persistant à lacérer le vide, bien après que le barbu m'eut décroché de l'objet de ma haine. Il m'emporta dans le couloir en rouspétant un "Il est fêlé ce chat !" et me jeta dans une minuscule pièce sombre, au milieu des balais et des serpillières. Je m'acharnai sur la porte de bois, davantage pour me calmer que pour me libérer. Ils n'avaient rien compris. Ils allaient le laisser partir au lieu de lui planter une pique entre les deux omoplates !

Au bout de quelques instants, épuisé, je me calmai, dressant l'oreille lorsque j'entendis des voix dans le couloir. Mes serviteurs discutaient avec l'assassin :

  — Encore désolé pour cet incident, Monsieur Sapienté. Je crois que le chat de votre père a été secoué par la disparition de son maître… Excusez-moi, mais une dernière petite question : Comment s'appelle-t-il ?

  — Mon père et moi étions en froid depuis quelques années. Je ne connais donc pas le nom de cet… animal. En tant que seul héritier, je suppose que je vais devoir m'en occuper maintenant. Je pense qu'il serait préférable de le faire piquer, il est bien trop agressif.

  — Ne vous donnez pas cette peine. Nous l'avons adopté ici, nous vous en débarrasserons avec plaisir.

Bien sûr, il voulait éliminer l'unique témoin oculaire ! La porte de ma prison s'ouvrit enfin. Thierry semblait contrarié. Il me prit pourtant dans ses bras et me glissa à l'oreille : "Moi non plus, j'aime pas sa gueule." Bon, c'était déjà ça, mais comment leur faire comprendre qu'il était l'assassin ?

Thierry me déposa sur le bureau, à côté du message posthume qui avait un peu souffert dans la bataille. Il était froissé, presque plié en deux, seuls les bords du poème étaient lisibles. Je m'approchai pour faire l'évaluation des dégâts… Le message prit alors tout son sens. Je miaulai mon bonheur d'avoir su déchiffrer le mystère. Mes deux serviteurs me regardèrent bêtement, sans comprendre pourquoi j'entamais ainsi une si enthousiaste mélopée. J'approchai ma patte de la feuille en faisant bien attention de ne pas défaire le pliage formé. Louis-Charles, intrigué par cette précaution, se pencha à son tour sur la feuille.

  — Inspecteur ! Regardez ! Il suffisait de ne garder que les premiers et derniers mots de chaque vers…

  — Et bien L.C. qu'est-ce que tu attends ? Lis !!!

  — Sous la queue du cheval

Sous son sabot arrière

Dort la carte du graal

Du plus beau des mystères

Joyau de l'humanité

A la valeur inégalée

  — Oh oui, c'est nettement plus clair maintenant, lança mon barbu irrité.

  — Mais si, voyons ! Connaissez-vous Lyon ? Il s'agit du chef-lieu du département du Rhône…

  — Par pitié, épargne-moi la leçon de géographie ! Je ne vois pas le rapport avec la sauce.

  — Excusez-moi, j'allais y venir. Sur la place Bellecour située au centre de Lyon, se dresse une magnifique statue de François-Dominique Lemot, représentant Louis XIV montant à cheval. Celle-ci est très connue des lyonnais car une légende urbaine s'est construite à son sujet. Selon elle, le sculpteur se serait aperçu qu'il avait oublié les étriers, une fois son œuvre achevée. De désespoir, il se serait suicidé.

  — Je ne pige toujours pas le rapport…

  — Cette légende est une ineptie ! Ah ! Ah ! Vous allez comprendre… En réalité, Louis XIV est représenté à la romaine, c'est-à-dire montant à crue… donc sans étriers. Le sculpteur est d'ailleurs décédé en 1827 d'une mort tout ce qu'il y a de plus naturelle. Savoureux, n'est-ce pas ?

  — L.C., je vais tout faire pour rester calme. Je suis content pour lui qu'il soit parti de sa belle mort, ce qui n'est pas le cas de notre victime, VAS-TU ENFIN M'EXPLIQUER ?

  — Pardon, Inspecteur. Les lyonnais ont l'habitude de désigner par l'expression "sous la queue du cheval" cette statue qui est devenue un lieu de rendez-vous très usité.

  — Et tu ne pouvais pas le dire tout de suite ?

  — Je pense donc probable que sous le sabot arrière a été dissimulée une sorte de carte au trésor, que l'assassin veut subtiliser. Enfin, ce n'est qu'une hypothèse…

J'assistais en silence à cet échange houleux. Louis-Charles affichait un visage radieux, ce qui n'était pas le cas de Thierry. Les chasses au trésor ne devaient pas le passionner. Sans doute préférait-il la chasse aux assassins.

  — Bon, L.C. on va aller se boire un petit noir au café du coin. Yaya, je te confie la maison pendant dix minutes. Tâche de n'agresser personne d'ici là !

Bande d'ingrats ! Qui a trouvé la cachette ? Qui a décodé le message ? Et ils me laissent ici, tout seul avec ma faim…

La poignée se baissa lentement. Peut-être avaient-ils des regrets ? C'était tout de même curieux, cette lenteur pour ouvrir la porte. Je me dissimulai sous un des bureaux. Incommodé par de violentes effluves d'essence, je vis sur la moquette les deux chaussures marron s'approcher. Un bruit de feuille… un petit gloussement de satisfaction… le zip d'une fermeture éclair… Les chaussures repartirent, toujours aussi lentement.

Je me glissai à sa suite, suivant à distance le voleur. Il se faufila sans mal jusque dans la rue, les schtroumpfs étant tous en pause ou occupés ailleurs. A une dizaine de mètres, j'aperçus mes serviteurs qui revenaient. Mais l'assassin aussi les avait vus. Il fit mine de partir dans l'autre sens. A nouveau, je me jetai sur lui, plantant mes griffes dans son dos, seulement recouvert d'une chemisette fine. Je les enfonçai autant que possible. Il cria, se débattit, tournant bêtement en rond pour tenter de me décrocher. On aurait dit un chien qui aurait confondu sa queue avec une proie. Ridicule !

Cette danse laissa le temps à mes serviteurs d'intervenir. Je ne lâchai mon prisonnier qu'une fois la fouille terminée et le message retrouvé.

Chapitre 6

Louis-Charles conduisait la voiture. Thierry observait son coéquipier. Malgré l'arrestation de Laurent Sapienté, ses traits restaient tendus, et avaient pris une teinte grisée. Il n'avait probablement pas fermé l'œil de la nuit, combattant en lui-même contre la culpabilité. Avoir dû faire usage de son arme contre un homme. Une furie, certes, prêt à tuer un policier. Oui, mais un homme quand même, qu'il avait bien failli tuer.

Louis-Charles était un homme de principes. A bientôt trente deux ans, il vivait toujours chez son père. Chaque nuit, il dormait dans sa chambre d'enfant. Il dévorait des ouvrages de poésie et de littérature romantique. Il veillait sur son père ou bien était-ce le contraire ? Ce grand enfant était-il capable d'affronter la société moderne ? Les week-ends, il partait parfois en forêt, observer la nature, écouter les oiseaux mais jamais pour chasser. Il ne tuerait pas, ne prendrait aucune vie.

Son monde était celui d'un siècle oublié. Un monde dans lequel de courageux chevaliers viennent sauver de chastes demoiselles et où la récompense n'est qu'un simple sourire. Il rêvait à la femme idéale, en secret et en vers, attendant sa rencontre sans jamais en douter. C'était pour Thierry un extra-terrestre, plein de principes désuets et surtout incapable du moindre sens pratique. Son érudition l'avait à plusieurs reprises aidé dans ses enquêtes. Comme cette histoire de queue du cheval lyonnaise. Mais c'était plus un poète qu'un policier.

Un poète incapable qui venait de lui sauver la vie. Thierry et son ego, le voilà qui se permettait de mépriser son collègue. L'inspecteur s'en voulut quelques secondes, puis rapidement passa à autre chose. Il n'avait pas d'énergie à perdre en culpabilité inutile.

La voiture stoppa devant la maison vide. Thierry reconnut, assis sur un muret les trois enfants de la veille, en train se s'empiffrer de bonbons. Crétins et gras ! Condamna Thierry silencieusement.

Les deux policiers frappèrent à la porte de la voisine. Ils furent accueillis par les aboiements redoublés du petit roquet.

  — Tais-toi, Lord. Tu vas effrayer nos invités. Bonjour, Messieurs. Mais je vous reconnais, vous êtes les policiers qui enquêtez sur la mort de cette pauvre Yvonne. C'est horrible ce qui est arrivé. Mais je parle, je parle, vous voudrez bien entrer quelques minutes, boire un petit café avec une vieille femme qui ne reçoit pas beaucoup de visites.

Thierry se demandait déjà comment il allait pouvoir faire taire ce moulin à paroles et résister à l'envie d'écraser son adorable petit rat à poils longs.

La voisine, Madame Clauderi décrivit la victime comme une femme polie mais discrète. Elle échangeait facilement quelques mots mais n'acceptait jamais la moindre invitation. Simone regrettait de ne pas l'avoir mieux connue. Son mari, son fils et elle étaient venus s'installer dans ce petit pavillon deux ans auparavant. L'année dernière, un cancer avait emporté son mari. Elle s'était montrée courageuse, n'avait pas manifesté en public la moindre tristesse.

  — Et son fils ? Nous savons qu'il est schizophrène…

  — Le pauvre Dominique, c'est bien triste oui, dit-elle en allant chercher le café.

L.C. s'était figé en entendant ce prénom. Le même que le forcené du commissariat. Non, c'était un hasard…

  — Vous savez, je ne l'ai pas revu depuis hier matin. Je l'ai entendu claquer la porte, il devait être six heures, il a réveillé mon Lord. Depuis plus rien. Je m'inquiète, vous savez, le pauvre…

Thierry qui avait fait le même raisonnement que Louis-Charles fronça les sourcils :

  — Nous l'avons peut-être retrouvé.

  — L'homme du commissariat, confirma l'adjoint.

  — Allons lui rendre une petite visite.

Prêt à démarrer, L.C. commentait à voix haute :

  — Je comprends maintenant pourquoi il était nu.

  — Tuer sa petite maman donne chaud ? Faut dire qu'il n'a pas ménagé sa peine, le fiston.

  — Non ! Les tâches de sang. Après pareil massacre, ses habits devaient en être recouverts. Il les a donc quittés. Inspecteur, je préfèrerais appeler une équipe et chercher dans les alentours ses vêtements. Ainsi, notre affaire serait résolue. Si vous en êtes d'accord, bien sûr.

  — Et puis je suppose que tu ne tiens pas spécialement à être dans la même pièce que ta victime…

Avant que L.C. ne proteste, Thierry accepta la proposition. Une fois seul il laissa vagabonder ses pensées : C'était une piste à suivre, même s'il n'était pas convaincu. S'il s'agissait bien du même homme, ce qui restait encore à confirmer, sa folie n'aurait pas été compatible avec la minutie déployée par l'assassin. Mais ce n'était qu'une intuition, il ne connaissait pas grand-chose aux psychoses. Il faudrait qu'il demande à L.C. de lui faire un petit cours express sur le sujet.

Ses pensées furent interrompues par la sonnerie de son téléphone portable. Satanée invention ! Yaya miaula une protestation à l'encontre de ce réveil intempestif. Il décrocha, pensant que L.C. avait une nouvelle suggestion… ou s'était perdu quelque part. Ce fut la voix de Tatiana qui l'accueillit. Elle s'excusait pour l'affreuse scène de la veille. Elle était désolée, mais promis, elle ne recommencerait pas. Elle voulait une autre chance. Elle l'aimait ! Bla bla bla… se moqua Thierry. Il fallait bien reconnaître qu'elle savait faire des choses extraordinaires avec sa langue. Il la laissa parler avant de répondre qu'il allait y réfléchir. Il raccrocha. Toujours faire mariner ses belles, les laisser dans l'incertitude. C'est comme cela qu'il les ferrait.

A l'accueil de l'hôpital, une charmante infirmière confirma que "la victime du commissariat" était bien connue des services d'urgence et de psychiatrie. Victime, tout est relatif, se dit Thierry, on voyait bien que ce n'était pas elle qui avait failli se retrouver avec un visage un peu plus expressionniste. Elle confirma l'identité. Il s'agissait bien de Dominique Pierre, schizophrène régulièrement interné, à chaque fois qu'il oubliait de prendre son traitement. Oui, il pouvait être interrogé, mais ses propos risquaient d'être un peu incohérents. Il n'était pas encore stabilisé.

  — Du moment qu'il ne se met pas tout nu, répliqua l'inspecteur en dégainant son téléphone. Mon L.C. que j'aime, j'aurais une petite question pour toi. Notre homme est bien le fils de la victime. Mais pourquoi s'est-il "présenté" sous un autre nom au commissariat ?

  — Les schizophrènes peuvent souffrir de délires paranoïaques. Il n'est pas impossible qu'il se soit construit une histoire divergente de la réalité. Vous allez l'interroger ?

  — Je vais essayer en tout cas.

  — Si je peux me permettre un petit conseil, ne cherchez pas à le ramener dans la réalité, il se fermerait comme une huître. Entrez dans son monde, il vous parlera peut-être.

  — Merci. Appelle-moi si vous trouvez ses vêtements.

L'homme était allongé sur son lit. Ses poignets et ses chevilles étaient entravés, ce qui rassura un peu Thierry.

  — Bonjour. Vous me reconnaissez ?

  — Je crois vous avoir déjà vu, mais je ne sais plus où…

  — C'est aussi bien. Vous souvenez-vous avoir fait irruption dans un commissariat ?

  — Vous êtes l'un d'eux. Je le sais. Ils sont partout. Ils avaient cachés des micros dans mes vêtements, mais… Ah ! Ah ! Je les ai bien eus. J'ai enterré mes vêtements.

  — Où ça ? Je vous le demande pour prouver vos dires. Vous savez, ils prétendent que vous êtes fou, mais vous et moi savons bien que c'est faux. Si j'ai des preuves, ils seront obligés de vous laisser partir.

  — … D'accord. Juste devant le commissariat, il y a un square. Je les ai mis là, sous le parterre de fleurs.

  — Je passe un SMS à un ami pour qu'il aille les récupérer avant eux.

Joignant le geste à la parole, il envoya l'information à L.C.

  — J'ai une autre petite question. Comment vous appelez-vous ? Dominique ?

  — Dominique Gradilovitch.

  — Ce ne serait pas plutôt Pierre votre nom de famille.

  — Non, mon vrai nom est Gradilovitch. Les Pierre m'ont kidnappé lorsque j'étais enfant. Mais j'ai fait des recherches, j'ai retrouvé mes vrais parents.

  — Je vois. Donc Madame Pierre était une voleuse d'enfant ?

  — Non, pas elle, son mari. Elle était gentille. Elle s'occupait bien de moi. Pas comme lui. Il me torturait, vous savez. Il voulait me faire dire les secrets. Mais je n'ai rien dit. Vous leur direz, je n'ai rien dit.

  — Calmez-vous, je leur dirai, je vous le promets. Vous n'étiez donc pas en colère après Yvonne ?

  — Bien sûr que non. Pourquoi me posez-vous ces questions ? C'est à cause des pollens ? Vous voulez les aider à me trouver. Je sais qu'ils me cherchent, pour entrer dans mon nez, s'immiscer dans mon corps. Il faut les empêcher, cria-t-il. IL FAUT LES …

Une infirmière entra précipitamment, armée d'une seringue pour le malade et d'un regard de reproche pour Thierry. Dominique s'endormit en deux ou trois secondes. L'inspecteur, un peu secoué, quitta les lieux. S'il n'était pas coupable qui allait s'occuper de lui maintenant ? Il en vint presque à lui souhaiter d'être effectivement le tueur. Au moins, il serait pris en charge pendant quelques années…

Il s'accorda quelques minutes pour fumer une cigarette et réfléchir. Selon son délire, il n'avait aucune raison d'en vouloir à Madame Pierre. Mais le délire d'aujourd'hui était-il le même que celui de la veille. Comment savoir ?

Son téléphone bipa. L.C. lui écrivait le message suivant :

Avons fouillé les platebandes devant commissariat. Avons seulement trouvé ses chaussettes. Rien d'autres. Equipe continue recherches dans les squares alentours. Je retourne à la maison victime poursuivre recherches.

                                               L.C.

L'absence de sang sur les chaussettes ne prouverait rien. Il pouvait porter des bottes pendant le carnage ou simplement des chaussures montantes. Pourvu que les équipes mettent la main sur le reste des habits.

Nouveau bip du téléphone. Ah ! Déjà ?

Grande nouvelle à t'annoncer. Viens me rejoindre chez moi, ce soir.

                                     Ta Tatiana

Voilà qui ne rassurait pas spécialement Thierry. Cette relation commençait à l'oppresser. Il aimait expérimenter toutes sortes de choses, mais pas l'enfermement. Symboliquement et physiquement, il avait besoin de liberté. Il ne supportait pas les endroits clos, les situations fermées. C'était pour cette raison qu'il ne quitterait jamais Christine. Elle seule supportait ses excès, l'acceptait comme il était sans jamais le contraindre. C'était pour ces qualités qu'il vieillirait avec elle. Cela faisait d'ailleurs deux jours qu'il n'était pas rentré chez lui et qu'il n'avait pas vu ses filles. Il allait passer rapidement à la maison, puis irait chercher L.C.

Christine était sortie, Léa chez la nourrice. Ses deux aînées goûtaient devant la télévision. La plus jeune, Adeline, entendant son père entrer, se jeta dans ses bras et le couvrit de baisers. Thierry fut touché par ce si chaleureux accueil. Clotilde, en bonne adolescente, ne lui adressa pas un regard. Elle semblait absorbée par la publicité.

  — Bonjour, Clotilde.

  — Qui me parle ? Personne, un coup de vent…

  — Arrête un peu tes sermons. J'ai un travail prenant, tu le sais. Je rentre dès que je le peux.

  — T'es qu'un sale con et un menteur en plus. Je te déteste, cria-t-elle en allant s'enfermer dans sa chambre.

  —Elle a l'air en colère, dit-il à Adeline souriant pour cacher son trouble.

  — Elle a eu des problèmes au collège aujourd'hui. Je crois qu'elle s'est battue, murmura Adeline, désireuse d'aider sa grande sœur, mais gênée de révéler son secret. Tu ne lui dis pas que je te l'ai dit. D'accord ?

  — D'accord.

Il laissa à Clotilde une petite heure pour se calmer. Il en profita pour papouiller Adeline, plaisanter et jouer, partager un moment de tendresse et de complicité.

Il alla gratter à la porte de son aînée :

  — Chaton, laisse-moi entrer, je voudrais te parler.

  — Pour me dire quoi… Je pars ?

  — Non, je voudrais discuter avec toi.

  — La porte est ouverte, bougonna-t-elle en réponse.

  — Qu'est-ce qui s'est passé au collège aujourd'hui ?

  — Sale petite rapporteuse, hurla Clotilde à l'intention de sa petite sœur, restée dans le salon. Ça ne te regarde pas, reprit butée l'adolescente.

  — Je veux seulement t'aider.

  — M'aider ? Je voudrais que tu sois mort. De toute façon, tu n'es jamais là. Sans toi, ma vie serait plus simple. Je n'ai pas besoin de ton aide.

  — Cloclo, c'est dur ce que tu me dis, là !

  — Tu veux que je te dise ce qui est dur ? D'arriver au collège et d'être la risée de tout le monde parce ton père est un sale poivrot, qui ne sait pas se tenir en public.

  — Je ne comprends pas.

  — Sors de ma chambre, je te déteste, sors, hurla-t-elle.

Thierry s'exécuta. Il croisa au salon sa plus jeune en larmes.

  — T'avais promis, Papa. T'avais promis de ne pas lui dire…

Elle repoussa sa maladroite tentative de réconciliation. Il avait réussi à se faire détester de deux de ses filles, le tout en moins de deux heures ! Il verrait ça avec Christine, peut-être qu'elle réussirait à les calmer.

Il était temps d'aller chercher L.C.

Chapitre 7

Thierry trouva Louis-Charles à quatre pattes dans le jardin. "J'avais parlé d'une pipe, mais si tu préfères ça…" L.C. se redressa précipitamment, ce qui amusa Thierry. "Je plaisante" se crut-il obligé de préciser. "Il est tard, rentrons. Je te dois toujours une soirée de beuverie, pour te remercier. Et non, tu ne peux pas refuser".

L'inspecteur entreprit de raconter à son adjoint son étrange interrogatoire. L.C. était absolument convaincu de tenir le bon suspect.

Alors qu'ils allaient monter dans la voiture, Simone Clauderi jaillit soudainement.

  — Regardez, regardez ! dit-elle en désignant des sacs noirs, posés sur la poubelle. Les gens ne respectent plus rien. Vous êtes policiers, arrêtez ceux qui ont fait ça !

  — De quoi parlez-vous ?

  — J'ai trouvé ces sacs-poubelles dans ma haie de troènes !

  — Vous savez, nous travaillons à la criminelle, pas aux objets trouvés…

  — Oh ! Vous ne voulez pas m'aider ! Toujours la même chose avec la police, ils…

Les deux collègues ne restèrent pas écouter la fin d'un laïus qu'ils connaissaient par cœur. Thierry voulait absolument faire passer à son collègue une soirée mémorable.

Après avoir déposé Yaya au commissariat, il emmena son collègue dans un bar enfumé. L.C. toussa violemment. Il commanda des boissons. Double Whisky pour lui, limonade pour son adjoint. Une heure plus tard, Louis-Charles en avait plus qu'assez. Il était tard, dix heures et il avait largement dépassé l'heure habituelle de son coucher.

  — Vous avez assez bu. Pourriez-vous me ramener ?

  — Non, je n'ai pas assez bu. Tu m'emmerdes, L.C. avec tes principes à la con !

  — Vous m'aviez promis de me ramener…

  — Et bien tiens, dit-il en lançant sur la table quelques billets froissés, prends un taxi et va te coucher. Mais tu sais, il serait temps que tu vives un peu ! Ta vie est ridicule. Une vie de moine !

  — Vous êtes saoul-mort, comme disent nos amis belges. Je vais rentrer et je crois que vous feriez bien d'en faire autant.

Il se leva puis ajouta:

  — Je ne suis peut-être pas un modèle à suivre, mais contrairement à vous, je ne me détruis pas.

Sur ces mots, il partit, laissant Thierry seul avec son alcoolémie et ce vide en lui qu'il tentait vainement de combler.

Assis dans son taxi, L.C. jeta rageusement dans son petit calepin qui jamais ne le quittait, ces quelques vers :

Mépris

Ces regards supérieurs, sous-entendus moqueurs

Sont autant de blessures infligées sans honneur.

Ils pensent que leurs choix sont toujours les meilleurs

Méprisent ceux qui n'ont pas opté pour les leurs.

Est-il valeureux, méritant ou louable

Tous les soirs de rouler ainsi sous la table

D'avoir tellement bu cet alcool insipide

Que ne subsiste nulle trace de l'état si stupide ?

Ne serait-ce pas plutôt une lâcheté profonde

Qui oblige à noyer sous d'éthyliques ondes

Sa peur, ses angoisses et surtout sa honte?

Ce mépris est alors l'ultime lâcheté

Permettant d'oublier ses heures de couardise.

En rabaissant l'autre, on oublie sa bêtise.

Thierry, quant à lui, commanda une bouteille entière qu'il entreprit consciencieusement de vider. Tatiana, Christine, ses filles, Yvonne, Dominique, L.C… Autant de visages qu'il voulait effacer, oublier. Il ne voulait plus penser. Juste être et ressentir. Juste du plaisir. Progressivement, il sombra.

Au petit matin, ce fut l'habituel mal de tête qui le réveilla. Il était dans un lit, entièrement nu. Le bruit d'une douche se fit entendre. Il essaya de rassembler ses souvenirs, mais il avait un trou noir complet, plus rien après le départ de L.C.

La porte s'ouvrit sur une créature hideuse, une femme d'au moins soixante-dix ans. Son corps était flasque, sans forme. Elle avait une petite moustache fournie sur la lèvre supérieure. Thierry arrêta là son inspection. Il sentait déjà la nausée monter. Il se jeta sans un mot sous la douche, puis se précipita à l'extérieur. L'air frais lui fit du bien. Il ressentait une douleur à la main droite. S'était-il battu ? Cela lui arrivait parfois. Mais rien n'y faisait, aucun souvenir ne semblait vouloir venir se mêler à sa gueule de bois. Il était temps pour lui d'aller au commissariat.

L.C. était déjà à sa place. Il compulsait les dossiers sur l'ordinateur. Yaya faisait encore la sieste dans un coin du bureau. Comme à son habitude, Hubert rôdait dans le couloir, épiant les conversations, traquant l'erreur fatale que commettrait irrémédiablement Thierry, il en était certain.

  — Qu'est-ce que tu veux, Grosse Bedaine ? Une petite pipe ? Désolé, je réserve ça aux collègues qui m'ont sauvé la peau. Vu ton peu d'entrain à aider tes collègues, ça ne risque pas de t'arriver.

  — Allez vous faire voir, Inspecteur…

Hubert s'éloigna en dodelinant de la tête et en marmonnant pour lui-même ce qu'il n'avait pas le courage de répondre à son collègue.

  — Pour hier soir, L.C., je voudrais…

  — Ce n'est pas nécessaire. Vous êtes comme vous êtes, j'aimerais juste que vous respectiez la réciproque.

  — Tu as raison… Tu as trouvé quelque chose de nouveau ?

  — Oui. La victime est venue, il y a trois mois, déposer une main courante. Le mur de sa maison a été vandalisé.

  — De quelle manière ?

  — Un graffiti. La phrase " Je n'oublie rien, sois maudite !" a été bombée.

  — Des pistes ?

  — Rien. Il y a juste eu une petite enquête de routine, mais qui n'a rien donné.

  — Nous savons qu'elle n'était dans le quartier que depuis deux ans et qu'elle ne nouait pas spécialement de liens avec le voisinage. Et s'il s'agissait d'une affaire plus ancienne. Trouve où elle vivait avant d'arriver ici.

  — Je m'en occu…

Louis-Charles fut interrompu par l'arrivée en trombes de Tatiana. Elle était hystérique, hurlant, gesticulant en tous sens.

  — Qu'est-ce que tu fous là ? C'est mon lieu de travail ici, tu n'as rien à y faire !

Il remarqua alors son œil au beurre noir. La douleur à sa main droite se réveilla soudain.

  — Je suis enceinte ! Tu m'as mise enceinte ! Mais comme tu ne réponds pas à mes messages, je suis bien obligée de venir ici.

  — Arrête de raconter des conneries. Tu n'es pas plus enceinte que L.C. C'est une manœuvre grossière pour essayer de me récupérer. Je te l'ai dit l'autre jour : Nous deux, c'est terminé. Va trouver un autre type à vampiriser.

Furieuse, elle se tourne alors vers L.C.

  — Vous voyez mon œil, c'est lui qui m'a fait ça. Cette nuit, il a débarqué chez moi et m'a frappée. Vous, vous avez l'air d'être quelqu'un de bien. Je veux déposer plainte.

Thierry, troublé et furieux en même temps, la saisit par le bras et la traîna de force à l'extérieur du commissariat. Il ne se rappelait toujours pas ce qu'il avait fait cette nuit. L'avait-il vraiment frappée ? En même temps, elle était tellement givrée qu'elle était capable de se blesser elle-même pour l'accuser, au cas où sa dernière ruse pour le récupérer, échouerait. Il ne montra rien de son trouble. Il la lâcha et en hurlant articula :

  — Si tu ne me fous pas la paix, je te tue !

Il fit demi-tour et s'engouffra à nouveau dans le commissariat. Quelques collègues dont Hubert, sortis fumer une cigarette, lui jetèrent un lourd regard. Hubert souriait. Il avait enfin assisté à l'erreur de trop. Proférer des menaces de mort, devant témoin. Il alla de ce pas consigner cela dans un rapport et l'apporter au commissaire.

L.C. caressait Yaya, sans doute effrayé par l'altercation qui venait de se jouer.

  — L.C., pour ce qu'elle vient de dire…

  — Vous n'avez rien à m'expliquer. Votre vie privée ne me regarde pas. Quand aux accusations qu'elle a proférées à votre encontre, sachez que je ne leur accorde aucun crédit. Vous avez beaucoup de défauts, mais jamais vous ne frapperiez une femme.

Thierry aurait aimé en être aussi certain.

  — J'ai fait des recherches sur la ville dont était originaire notre victime.

Yvonne avait grandi dans un petit village qui répondait au doux nom de Saint-Angois. Elle s'était mariée là-bas et y avait vécu avec son mari pendant plus de vingt ans, et ce,  jusqu'à il y avait tout juste deux ans.

Thierry trouva l'occasion trop belle. Il avait besoin de s'éloigner de son hystérique de maîtresse et de tout le reste. Il décréta alors qu'un séjour de deux jours à Saint-Angois s'imposait. Peut-être que l'auteur du graffiti était le meurtrier.

  — Je sais, tu penches pour l'option du fils fou. Mais jusqu'à présent, nous n'avons trouvé aucune preuve objective contre lui. Un bon policier ne doit omettre aucune piste… Quelle horreur, je commence à parler comme toi ! Je passe te chercher à 14h, le temps de faire une petite valise.

  — Si vous parliez comme moi, vous ne proféreriez pas de telles grossièretés à l'encontre d'Hubert.

  — Lui, c'est un con !

  — C'est bien ce que je disais. Vous êtes désespérant par moment, vous savez ?

Thierry sortit dans la rue. Il épia les alentours, s'attendant presque à trouver une Tatiana armée, prête à se faire vengeance. Rien. L'avait-il frappée ? Il chassa cette idée de son esprit. Il fallait prévenir Christine…

Lorsqu'il entra chez lui, une douce musique jazzy emplissait les pièces.

  — Chérie, c'est moi…

  — Bonjour, vous. Christine vient se lover contre lui tendrement. Tu m'as manqué, mon cher époux.

  — Toi aussi, ma belle épouse.

Il l'embrassa. Il expliqua qu'il ne faisait que passer en coup de vent, parla rapidement de son enquête en cours. Pendant qu'il faisait sa valise, elle le regarda, couchée sur le lit.

  — Dis-moi, tu n'as pas eu de coup de fils étranges ces derniers temps ?

  — Non, sauf si tu parles de Tatiana.

  — … … …

  — Elle a appelé au moins deux fois aujourd'hui. Ce n'est pas bien de mettre des femmes enceintes et de ne pas assumer, ajouta-t-elle dans un sourire.

  — Je suis désolé, ma chérie. Je ne sais plus comment m'en dépêtrer.

Il lui retraça alors dans le détail tous les évènements de ces deux derniers jours, sans rien omettre, sans rien cacher, pas même le doute qui l'étreignait au sujet de sa supposée violence à son égard.

  — Tout est possible. Quand tu as trop bu, tu es capable de faire n'importe quoi. Laisse le temps passer. Je crois comme toi qu'elle a inventé cette histoire d'enfant. Elle se calmera…

  — C'est pour toi que je m'inquiète.

  — Tu sais, je suis une grande fille, je saurais me défendre si nécessaire.

Il l'embrassa. Il avait de la chance d'avoir une épouse pareille. Il en profita pour lui demander : "Et toi au fait, tu es amoureuse en ce moment ?" Elle lui parla alors de sa dernière rencontre  et de l'embryon de relation qui était en train de se tisser entre son amant et elle.

  — Je te le présenterai, je crois qu'il te plaira.

  — D'accord. Il y a une dernière chose.

Il lui raconta son altercation de l'après-midi avec ses filles.

  — Je ne sais pas m'y prendre avec elles. Tu pourrais…?

  — Je m'en occupe. Qu'est-ce que tu ferais sans moi, je te le demande ? File maintenant. Je t'aime, mon cher mari.

  — Je t'aime, ma chère épouse.

Ils étaient mariés depuis quinze ans déjà. Dès le début de leur relation, ils avaient mis en place ce contrat. Chacun vivait d'autres relations, dans la plus grande transparence. Mais toujours, ils revenaient vers cette cellule familiale qu'ils avaient su créer. Cela choquait nombre de personnes autour d'eux. Mais ils étaient heureux comme cela, alors l'avis des autres, ils s'en moquaient.

Thierry s'arrêta devant chez L.C. Il s'agissait du premier déplacement qu'ils allaient faire ensemble. Il se demanda soudain à quoi pouvaient bien ressembler les pyjamas de Louis-Charles…

Chapitre 8 Miaou 8

Mes deux serviteurs étaient partis, ils m'avaient abandonné aux mains d'une schtroumpfette confortable. A croire que sous ses vêtements, elle portait de gros coussins moelleux, le long de son ventre et de ses cuisses. Elle avait placé les plus gros sur ses hanches de part et d'autre de son corps, peut-être pour prévenir d'éventuels chocs ? Quoi qu'il en soit, Clara vint vers moi, tenant dans sa main une boulette de viande à l'odeur suspecte. Encore une qui voulait m'empoisonner ! Devant mon refus de jouer le jeu de ce grossier subterfuge, de manière inattendue, elle posa sur le bureau la boule piégée, prit une grande respiration avant de me fixer calmement :

  — Bon, désolée Yaya. Je vais tout t'expliquer. L'Inspecteur Motillan veut que je t'emmène à Lyon pour que nous tentions de découvrir ce fameux trésor que cherchait ton maître. L.C. m'a dit que tu étais malade en voiture, j'ai donc dissimulé dans cette boulette de viande un cachet pour que tu dormes pendant le voyage. Tu comprends ?

Je fus un peu surpris. D'habitude, les humains ne s'adressaient pas à moi aussi longuement. Je poussai un miaulement pour la remercier de cette touchante attention et pour bien lui montrer qu'elle ne parlait pas dans le vide, je mis à jour le médicament caché avec ma langue. Je lui lançai un dernier regard. Je pensais que je pouvais lui faire confiance. Je lapai le cachet, malgré quelques restes d'inquiétude. En dix brèves minutes, je me sentis irrémédiablement m'endormir.

Clara m'installa dans la boîte à porte grillagée. Elle avait pris la peine d'en couvrir le fond d'une serviette toute douce. Le moelleux, c'était décidément son truc. Et si je changeais de serviteur ? Celle-ci m'avait l'air plus attentionnée.

Une légère brise vint caresser mes moustaches. Je me réveillai dans les bras de Clara. Elle marchait dans un grand endroit vide. D'autres humains en faisaient autant. De très nombreux humains. Ce lieu devait leur servir à se dégourdir les pattes. Un "marchoir" donc.

La moelleuse stoppa à l'ombre d'un animal gigantesque, totalement immobile. Je m'aventurai vers lui. Il sentait le métal et était terriblement froid. Sans doute était-il mort. Etait-ce un dinosaure ? Ou bien, il se pouvait qu'il ait commis un crime et qu'il ait été "arrêté". J'avais lu dans le rapport d'enquête que L.C. avait laissé sur son bureau que Laurent Sapienté avait été "arrêté" pour le meurtre de mon Alphonse. Je m'étais demandé ce que les humains voulaient dire par cet étrange terme. Est-ce qu'ils l'avaient englué dans de l'ambre ou du plâtre ? J'avais maintenant la réponse devant moi. Pire que tout ce que j'aurais pu imaginer, ils le couvraient de métal. Quelle horreur ! J'en avais des frissons !

Clara se pencha sous le pied de la grosse bête coupable et m'appela joyeusement :

  — Yaya ! J'ai trouvé la carte !

Elle sortit alors de sa poche une autre boîte, la plaça sous la patte incriminée et appuya sur un bouton. Une lumière très vive se fit alors, ressemblant à un éclair. Pourquoi foudroyait-elle le coupable ? Il me semblait que la punition subie était déjà bien assez cruelle. Je ne comprendrais jamais cette espèce ! Tant de méchanceté me laissait sans voix.

Elle tourna alors la boîte vers moi. Je ne savais pas comment elle avait fait, mais elle avait réussi à mettre la carte dans une petite fenêtre posée au dos. Enfin, carte, c'était vite dit. Il s'agissait en réalité d'un petit texte:

Dans  un siècle de lumière, la

Tour est un phare rayonnant. De

L'observatoire, on peut voir, il se

Cache le divin écritoire. Le

Trésor est en or.

Ces hommes n'étaient pas très créatifs, cette énigme était probablement codée de la même manière que le texte trouvé dans le papier toilette, le testament de mon Alphonse…  Etait-ce l'œuvre de mon défunt serviteur ? Comment allais-je communiquer à Clara la clef pour la décoder ? Impossible de froisser cette image. J'essayai pourtant, ma patte venant gratter la fenêtre.

  — Arrête, tu vas l'abîmer !

C'était pas gagné ! Je me creusai la cervelle à la recherche d'une solution quand mon accompagnatrice fut soudain prise d'une crise de démence. Elle se mit à parler toute seule, un absurde monologue qui n'avait ni queue ni tête.

  — C'est moi !… . Oui, je l'ai trouvé, mais non… un petit texte…. Quoi ? Le début et la fin ?… Vous êtes sûrs ? D'accord… A demain.

Probablement que sans le vouloir, elle s'était assénée à elle-même un coup d'éclair. Je préférai regarder ailleurs, le spectacle déplorable de ma servante perdant tout sens de la réalité m'attristant trop.

  — Oui, il est trop fort ce Louis-Charles ! Dans la tour de l'observatoire se cache le trésor.

Incroyable, elle avait décodé l'énigme. Et elle remerciait L.C. qui n'était pourtant pas là ! Elle était peut-être cinglée, mais efficace.

Elle me prit dans ses bras et m'entraîna alors dans un souterrain. Je ne suis pas un insecte, je ne vois pas l'intérêt de descendre sous terre. Nous empruntâmes un escalier quand j'entendis le rugissement grave d'un monstre. Son souffle puissant vint jusqu'à nous. Je plantai mes griffes dans un des coussins de Clara, tentant de m'échapper. Mais elle me tenait fermement et de sa main libre me caressa.

  — Ne t'inquiète pas. Nous allons faire une petite ballade.

J'eus beau guetter, je ne vis aucune créature aux dents acérées prête à nous dévorer. Nous nous engouffrâmes dans une grande boîte, avec des fauteuils. Ça, je connaissais, c'était une très grande essoreuse. Je pris mon mal en patience, pendant que Clara m'emportait de boîte en boîte. Au bout de quelques minutes, nous revînmes enfin à l'air libre. J'étais un peu tremblant après ces moments difficiles. Clara me proposa donc que je l'attende sur un banc. J'acceptai dans un ronronnement de soulagement.

Je la vis entrer dans une grande église, une cathédrale probablement. Alphonse possédait quelques livres magnifiques d'architecture et je reconnus face à moi cette étrange construction. Les illustrations ne laissaient pas présager de l'immensité du bâtiment.  Celui-ci possédait en plus quatre tours gigantesques, comme s'il n'était pas déjà assez grand ! Je préférai regarder le paysage qui s'offrait devant moi. Des constructions à perte de vue et d'étranges bandeaux vaguement bleus. On aurait dit un plan qui ne serait pas plat. Je fus sorti de ma contemplation par une main gratouillante :

  — Regarde, je l'ai ! Rentrons à la maison !

J'observai dans sa main une pochette poussiéreuse, sorte de porte-document d'un autre temps. De manière manifeste, il ne contenait rien de comestible, l'odeur de moisi et de poussière qui s'en dégageait laissait en effet présager que la date de péremption avait été largement dépassée.

Dire que mon Alphonse avait été tué pour ça !

Chapitre 9

Le trajet jusqu'à Saint-Angois fut long et ennuyeux. Thierry conduisait, perdu dans des pensées qu'il repoussait sans cesse. L.C. lisait un recueil de poésies, souriant par instant, mais la plupart du temps soupirant et pensif.

En milieu d'après-midi, ils arrivèrent enfin dans un petit village banal. Une église, un bar-tabac, une mairie, une petite auberge, cernés par une soixantaine de maisons. Le genre de petit village où tout le monde se connaît et où il est impossible de cacher le moindre secret. Cela faciliterait sans doute l'enquête des deux policiers.

  — Par où commençons-nous ? Demande Louis-Charles une fois les bagages déposés dans leur chambre.

  — Allons nous asseoir sur un banc. Les curieux viendront à nous.

L.C. dubitatif suivit son coéquipier. Ils prirent place au soleil sur une simple planche de bois, face à l'église. L.C. en profita pour savourer l'instant présent, fermant les yeux, appréciant la douce chaleur du soleil sur ses vêtements, écoutant le doux vent faire chanter les arbres.

  — Bonjour Messieurs.

  — Bonjour Madame.

Une femme très âgée appuyée sur une canne s'était approchée d'eux.

  — Permettez que j'asseye ma vieille carcasse ?

  — Avec plaisir, madame ?

  — Lucienne. Ici, tout le monde m'appelle par mon prénom. Je suis la doyenne du village, j'ai vu chacun naître, grandir, faire des bêtises… et le reste. J'en ai vu partir beaucoup aussi. Mais dites-moi, ne seriez-vous pas des policiers venus pour cette pauvre Yvonne ?

  — Vous pourriez me remplacer avec un tel sens de la déduction.

  — Oh ! Pas de mérite. Ici tout se sait. On a appris la mort violente d'Yvonne. Alors comme le temps est long, chacun invente sa petite théorie. Qu'aimeriez-vous savoir ?

  — Nous aimerions en apprendre davantage sur la vie d'Yvonne Pierre. Nous savons qu'elle est née et a grandi ici et qu'elle y a vécu longtemps avec son mari.

  — Vous savez l'essentiel…

  — Pourriez-vous nous décrire Yvonne ? Comment était-elle ? Avait-elle des amis, des ennemis ?

  — Je suis une vieille femme qui n'a plus le temps pour les sous-entendus. Je vais donc être franche. Je ne l'aimais pas. Le fait qu'elle soit morte ne change pas grand-chose à cela.

Lucienne se lança alors dans des explications confuses, parlant de la fausseté et de la méchanceté de la petite Yvonne. Pas d'exemples précis, juste de cinglants jugements. Elle fut, d'après Lucienne une enfant "particulière". Elle passait son temps à se battre avec la petite Simone, une gamine si gentille, sans défense. Elle l'attendait à la sortie de l'école et se jetait sur elle avec ses copines. Elle la bousculait, l'insultait. Une fois, elle l'avait même déshabillée. La pauvre enfant avait dû rentrer nue chez elle, devant tout le village hilare. Adulte, Yvonne ne s'était guère améliorée. Lorsqu'elle se maria, son époux vint vivre à Saint-Angois. Lucienne n'appréciait pas davantage André Pierre. Elle le trouvait étrange et mystérieux, voir obscène, le genre à avoir des secrets.

  — On n'a jamais trop su ce qu'ils se passaient chez eux. Mais moi, je vous le dis, ça ne devait pas être beau… On a tous été soulagé lorsqu'ils sont partis à la ville. Enfin débarrassés d'eux qu'on était, et des horreurs qui avaient lieu là-bas.

  — A quoi pensez-vous ?

  — C'est vous les policiers, faites donc votre enquête. Moi j'en ai assez dit. Ma langue de vipère et moi allons rentrer nous mettre au chaud. Bonne soirée Messieurs, dit-elle en se levant et en s'éloignant.

  — Merci Lucienne, pour votre aide.

Louis-Charles ne savait que penser de ce premier témoignage. Lucienne semblait être une vieille femme aigrie, aux jugements hâtifs. Elle n'avait rien livré de bien intéressant. A peine vingt minutes plus tard, une femme d'une soixantaine d'années s'approcha à son tour :

  — Vous êtes bien les policiers ?

  — Euh… On ne peut rien vous cacher.

  — Je voudrais vous parler. J'ai vu la vieille Lucienne venir vous voir plus tôt. Ne croyez surtout pas ce qu'elle vous a raconté… Quelles horreurs a-t-elle encore inventées ?

  — C'est confidentiel, mais vous pouvez nous livrer votre version des faits.

Annie était une amie d'enfance d'Yvonne. Elles avaient fait toute leur scolarité dans le même cours, étaient inséparables. Annie était d'ailleurs la marraine de Dominique. Elle ne tarissait pas d'éloges sur son ancienne amie, ses qualités de cœur, son exceptionnel époux et ses enfants merveilleux. "Bisounours Land" pensa Thierry. Son émotion semblait, elle, être sincère. Elle semblait vraiment triste de la disparition de son amie.

  — Donc pour vous, personne au village n'avait de raison d'en vouloir à Yvonne.

  — Oh ! Mais bien sur que non. Tout le monde l'aimait ici…

  — A part au moins Lucienne.

  — Elle, elle n'aime personne, rétorqua sèchement Annie.

  — Nous vous remercions pour votre aide, Madame.

  — N'hésitez pas à revenir me voir si vous avez besoin. J'habite la grosse maison qui fait le coin.

Louis-Charles s'étira, déçu. Il avait le sentiment de perdre son temps. Chacun était campé sur des positions caricaturales, mais ils n'avaient jusqu'ici recueilli aucune information pertinente. Thierry n'était pas de cet avis.

  — Il nous reste à aller voir un dernier témoin.

  — Qui cela ?

  — Le curé du village, bien sûr. Celui qui entend toutes les confessions, connaît tous les secrets.

  — Il ne vous livrera rien. Le caractère sacré de la confession…

  — Oui, oui je sais L.C. Laisse de côté des bondieuseries, s'il te plait. Laisse-moi faire et observe.

La sonnerie du téléphone portable de Louis-Charles retentit. Après une rapide conversation, L.C. apprit que Clara avait découvert la carte au trésor. Une fois le code révélé, il raccrocha, heureux qu'au moins une de leurs affaires en cours touche à sa fin.

Tous deux entrèrent dans l'église fraîche. Un jeune prêtre était agenouillé, dans une posture de prière.

  — Bonjour, mon père…

L.C. lança un regard furieux à son coéquipier. Interrompre une prière, quel sacrilège ! Le prêtre néanmoins sortit de sa méditation, sourit et se releva en tendant une main timide :

  — Bonjour, Messieurs. Tout le village ne parle que de votre présence parmi nous. Soyez les bienvenus.

  — Merci mon père. J'aurais quelques questions à vous poser, si vous le voulez bien.

  — Bien entendu, sortons.

Les trois hommes se tenaient debout à un mètre du banc que Thierry et L.C avaient occupé quelques minutes auparavant. Le Père Christophe était un homme d'une trentaine d'années, lui-même originaire du village. Il y était né, avait grandi ici. Il venait d'être ordonné depuis peu. Cet homme réservé et effacé répondait aux questions en triturant sans cesse ses doigts. Son regard fuyait, se posant tour à tour sur les maisons du village, ses chaussures ou le sol. Thierry semblait réfléchir devant les réponses hésitantes du curé. Soudain, il sourit. L.C. craignit le pire. Il voyait dans le regard de l'inspecteur qu'il allait tenter quelque chose et il avait peur de ne pas apprécier le spectacle.

  — Père Christophe, soyons francs. Cette Yvonne était une salope ?

  —Oh ! Dieu du ciel ! Jamais je n'utiliserai un mot pareil pour qualifier cette pauvre âme.

  — Et son mari ! Un pervers, une ordure de la pire espèce!

  — Mon fils… Ne soyez pas aussi… Non…

Thierry s'avança de plus en plus près de l'homme d'église, qui sans cesse reculait.

  — Vous savez bien, ce qu'il faisait à l'abri des regards, dans sa maison.

  — Non, je ne … je …

  — Je crois que vous le savez mieux que quiconque ici.

Thierry toucha alors le bras du prêtre. Celui-ci blêmit, semblant soudain terrifié. Il retira violemment son bras de l'étreinte du policier. Interdit, silencieux. Un lapin dans les phares.

  — Excusez-moi, mon Père. Je ne voulais pas vous choquer. Merci pour votre aide précieuse.

  — De… de rien, mon fils.

Thierry et L.C. s'éloignèrent alors, en direction de la petite auberge. Soudain, Thierry stoppa et lança au curé qui n'avait toujours pas bougé :

  — Mon Père, je souhaiterais me confesser. J'ai peur d'avoir commis beaucoup d'excès. Puis-je venir vous voir, disons demain matin ?

Le père hésita. De toute évidence, l'entretien l'avait secoué. Il se reprit soudain, toussota  et d'une voix posée répondit :

  — Bien sur mon fils. Je vous dis donc à demain.

Le dîner à l'auberge se fit dans une ambiance tendue, Louis-Charles n'acceptait pas l'attitude que son collègue avait eue avec un représentant de l'Eglise. Ne sachant comment aborder le sujet, il ne prononça pas un mot, si ce n'est un "Bonne nuit" avant d'aller se coucher.

Thierry, fidèle à ses habitudes nocturnes se dirigea vers l'unique bar. Pas pour poursuivre son enquête, il avait déjà toutes les informations qui lui étaient nécessaires. Il savait qui avait tagué le mur de la victime et pourquoi. Une simple confirmation le lendemain et ce serait réglé. Non, il voulait boire pour oublier Tatiana et le reste, ce murmure en lui qui menaçait sans cesse de se faire entendre et qu'il devait noyer. Dans une bouteille de whisky de préférence.

Un couple était au comptoir. Un petit groupe de trois personnes était attablé. Il commanda sa bouteille, s'installa dans un coin et commença consciencieusement à la vider. Une heure plus tard, lorsque ce fut fait, il leva le nez de son verre et observa le bar. Une femme était assise entre deux hommes. Celui de gauche devait être son petit ami. Il posait sur son épaule une main possessive. L'homme de droite se montrait plus taciturne. Des tatouages sur les phalanges de la main qui amenait compulsivement une cigarette à ses lèvres. Un ancien tolar et pas vraiment du genre calme à en juger par les nombreuses balafres qui parcouraient son visage.

Le murmure revint en Thierry. La pièce sombre, cette odeur, son cœur qui battait la chamade. Non ! Ta gueule le murmure  Je ne veux pas de toi ! Hurla Thierry à l'intérieur de lui. Il fouilla dans ses poches pour trouver de quoi le noyer définitivement sous une deuxième bouteille. Rien, pas un centime.

Il se leva alors et fonça sur la table du petit groupe :

  — Bonjour, ma mignonne. Je m'appelle Thierry. Je peux t'offrir un verre ?

  — Tu te crois où, le flic ? Cracha le petit ami. Barre-toi, t'es bourré. Nous, on veut pas d'emmerdes.

  — Le souci, vois-tu, c'est que ce que je veux moi, c'est baiser ta belle. C'est un bon coup au moins ?

  — Flic ou pas, tu ferais bien de te barrer si tu ne veux pas qu'on te refasse le visage, répliqua le tolar.

  — Le dernier qui a essayé, c'était quand déjà ? Il y a deux jours à peine. Donc il s'est retrouvé à l'hôpital… Si tu crois pouvoir mieux faire, je t'attends dehors.

  — Laissez tomber les gars. C'est un flic. Vous allez avoir des ennuis, argumenta la fille, paniquée.

  — Pas de flic ce soir. Je suis juste un gros con.

Les trois hommes sortirent dans la nuit. Le combat fut inégal. Thierry, plus que saoul encaissa les coups, sans vraiment pouvoir riposter. Après un dernier coup de pied dans le ventre, le groupe s'éloigna, laissant Thierry riant dans la poussière sanglante. "Voilà pour toi", rit Thierry.

Au petit-déjeuner, Louis-Charles découvrit son collègue en triste état. Des ecchymoses parcouraient son visage. Un pansement barrait son arcade sourcilière.

  — Mais, qu'est-ce que …

  — Demande pas L.C. S'il te plait, demande pas, répondit tristement l'inspecteur. Bon, faut que j'aille me confesser.

  — Vous étiez sérieux ?

  — Bien sûr, je t'expliquerai tout dans la voiture. Tu peux régler l'auberge et charger nos bagages ? Je n'en ai que pour trente minutes au plus.

  — Très bien. Vous êtes certain d'aller bien ?

Sans répondre, Thierry se dirigea vers l'église. Son corps meurtri le faisait souffrir à chaque mouvement. Il aurait préféré rester couché sans bouger, mais il devait le faire.  Il alla vers le confessionnal, mal à l'aise. Il ne connaissait pas du tout les usages. Il ouvrit la petite porte et s'assit sur le banc de bois.

  — Pardonnez-moi, mon Père, parce que j'ai pêché… C'est comme ça que l'on dit ?

  — Oui, je vous écoute mon fils.

  — J'ai eu à l'égard d'un homme des gestes déplacés. Je l'ai brusqué, secoué pour faire jaillir la vérité…

Le prêtre hésita avant de murmurer :

  — Oui ? Continuez…

  — J'ai tenu des propos choquants, je l'ai même bousculé, pour confirmer mes soupçons. Cet homme a été violé dans son enfance, par un type du village, nommé André Pierre. Il a grandi dans le silence, s'est réfugié dans la prière pour taire sa douleur. Il est même devenu prêtre. Seulement voilà, sa souffrance ne pouvait se taire avec quelques notre-père. Son bourreau avait quitté le village, avec sa famille. Le curé retrouva sa trace. Que voulait-il ? Une vengeance en règle ? Une confrontation ?

Ce fut une voix en pleurs qui sortit de la grille.

  — Je … je voulais lui parler. Si ma foi avait été sincère, j'aurais dû pouvoir lui pardonner…

  — Mais il était déjà mort. Que s'est-il passé, mon Père ? Pourquoi avoir tagué ce message ? Qu'avait donc fait Yvonne ?

  — Elle l'aidait… C'est elle qui nous attirait dans la maison, sous prétexte d'offrir quelques gâteaux. Elle nous installait à la table de la cuisine, puis sortait. Il faisait alors son entrée. Et c'est là… c'est là que…

Le prêtre ne put finir sa phrase. Des sanglots douloureux l'étouffaient.

  — Elle, pendant qu'il le faisait, se tenait à côté, assistant au spectacle. Parfois même, elle … participait.

  — Avez-vous été le seul à subir ces sévices ?

  — Oh non. Nombre de petits garçons ont subi le même sort. Tout le village le savait, personne n'a jamais rien dit.

  — Je vous remercie, mon Père de votre sincérité. Je comprends mieux maintenant.

  — Allez-vous… m'arrêter ?

  — Pour un peu de peinture sur un mur ? Non. Je crois qu'elle l'avait mérité. Vous savez, je ne suis pas un adepte du Pardon. Mais avant de vous laisser, me permettrez-vous de vous donner un conseil ?

  — Oui…

  — Pardonnez-vous à vous-même. Votre colère était légitime. Vous avez perdu le contrôle. Juste un peu de peinture, c'est tout…

  — Merci mon fils.

Pendant le trajet de retour, Thierry rapporta la confession inversée. Louis-Charles voulut faire demi-tour. Ce Père Christophe pouvait être le meurtrier.

  — Décide-toi, L.C. Le fils fou ou le curé violé ?

  — Je ne sais pas encore…

  — Il ne se sauvera pas. Si la suite de notre enquête vient confirmer nos doutes, nous saurons où le trouver. Et puis, il y a aussi cette petite Simone qui aurait pu vouloir se venger de ces multiples humiliations dont elles faisaient si souvent l'objet.

  — La petite qui a été obligée de rentrer nue chez elle ? Retrouver cinquante ans plus tard une enfant même en colère me semble un peu excessif.

  — Sauf si par le plus grand des hasards, Yvonne est venue s'installer, il y a deux ans, juste à côté de son ancienne victime.

  — Madame Clauderi ? La dame au Yorkshire ?

  — Madame Simone Clauderi. Une fois au bureau, tu vérifieras si par hasard, cette charmante voisine ne serait pas originaire de Saint-Angois.

Le village des secrets

Cachés parmi les pierres, recouverts de lierre
Les secrets innommables du village se terrent.
Violences et perversions, hontes et ressentiments
Toutes ces émotions sont également niées.

Que penser d'un village où chaque habitant
Surveille en secret tous les agissements
Du voisin, en public, toujours si charmant
Mais tait le drame, le crime qui dans la nuit s'entend ?

Une fillette humiliée par un village complice
Des garçons souillés par un infâme vice
Et tant d'autres silences encore inconnus.

Il serait pourtant temps de mettre chacun à nue
Que chaque habitant se rende compte que du crime
Ces non-dits complaisants les ont rendus complices.

Chapitre 10 Miaou 10

Après une nuit passée chez ma nouvelle servante, je retrouvai mes habitudes dans le bureau de Thierry et L.C. Je devais trouver un moyen de leur faire comprendre, sans pour autant les vexer que j'allais dorénavant aller vivre chez Clara. Il était vrai qu'elle avait moins de poils que Thierry, tout au moins sur le visage. J'avais en effet découvert la nuit précédente que sous son pantalon se cachaient deux magnifiques jambes velues, à la pilosité soyeuse qui ferait pâlir de jalousie un angora. J'étais certain de me plaire chez elle. J'attendais impatiemment que Louis-Charles soit revenu afin de leur faire entendre un sincère miaulement d'adieu. Plus question que je remette une patte dans ce lieu agité.

  — J'ai le trésor !!!

  — Allons donc ! L.C., remets-toi, tu vas nous faire une crise cardiaque.

  — Clara vient de me le donner. La carte menait à la Basilique Notre Dame de Fourvière. Vous souvenez-vous de la fin de l'énigme ?

Dort la carte du graal

Du plus beau des mystères 

Joyau de l'humanité

A la valeur inégalée…

  — Formidable ! Allez, dis-le, tu en meurs d'impatience. C'est quoi, ce fabuleux trésor ?

Sans un mot, L.C. sortit de la pochette un paquet de très vieux papiers qui empestaient toujours autant le renfermé et la poussière. Le policier, toujours aussi précautionneusement (il avait même mis des gants blancs) étala sur son bureau une dizaine de feuillets. Je m'approchai malgré l'odeur, mais je n'identifiai pas les signes courant sur le papier. Des ronds avec des queues, un peu comme des cerises noires dessinées sur des lignes… Je ne comprenais pas. Thierry non plus, apparemment.

  — Ça, un trésor ? On ne pourrait même pas allumer un bon feu avec !

  — Vous êtes incorrigible ! Vous avez devant vous la partition originale du motet BWV 229, de Johann Sebastian Bach !!!

  — Formidable, se moqua visiblement le Poilu.

  — Vous n'y connaissez rien, répliqua vexé Louis-Charles qui rangea délicatement sa trouvaille. Il s'agit d'un chef-d'œuvre, la quintessence du génie humain. Ecoutez…

Il avança vers un gros boîtier noir et le nourrit d'une galette plate et argentée. Le bureau fut alors envahi par une musique familière. Alphonse et moi en écoutions souvent, ce motet en particulier. Je venais me lover sur ses genoux et tout en me caressant, il me murmurait:

"Ecoute, Cattus, sens-tu le lien intime qu'entretient chaque phrase avec sa matière musicale propre ? Ecoute comme les différentes parties s'articulent entre elles, se superposent par moment pour se fondre les unes aux autres. Entends-tu cette harmonie collective qui exhale du subtil mélange de chaque thème ? Sens-tu ce parfum de génie ?"

Je ne comprenais pas un traite mot à ce charabia, mais je vivais là de purs instants de bonheur.

Adieu mon Alphonse… mon ami.

Chapitre 11

Un beau déçu par la médiocrité du trésor, Thierry partit rendre une petite visite à Dominique, en espérant qu'il ait réglé son problème avec le pollen. Lorsqu'il entra dans la chambre, une femme d'une petite vingtaine d'années était en train de faire des mots croisés à côté du malade endormi.

  — Il dort ?

  — Non, il est tellement shooté par les médicaments qu'il ne réagit plus. Ils vont réajuster son traitement, après il ira mieux. Et vous êtes qui au juste ?

  — Inspecteur Thierry Motillan.

  — Vous enquêtez sur la mort de ma mère ?

  — Vous êtes la sœur de Dominique, Camille, c'est ça ?

  — Oui.

  — J'aurais quelques petites questions à vous poser.

  — Je peux venir au commissariat cet après-midi, si vous voulez.

  — Très bien, si vous préférez.

  — J'espère que vous ne soupçonnez pas mon frère. Il est fragile, mais c'est quelqu'un de bien, vous savez.

  — Je n'en doute pas.

Le téléphone de Thierry bipa.

  — Excusez-moi, je dois y aller. A tout à l'heure donc.

  — Oui, à tout à l'heure.

Le rapport du médecin légiste était enfin prêt.

Louis-Charles lisait scrupuleusement le rapport du médecin. Ses lèvres tremblaient. Il semblait au bord du malaise. Il n'entendit même pas Thierry entrer dans le bureau. L'inspecteur lui prit le dossier des mains, proposant de se charger de lire les détails sordides. L.C. n'était pas fait pour se confronter à des horreurs pareilles. Il vit passer devant la porte restée ouverte, ce cher Hubert, qui ne put s'empêcher de jeter un regard inquisiteur à l'intérieur du bureau. "Celui-là, je vais me le faire", pensa Thierry, avant de revenir au rapport médical. Une fois sa lecture terminée, Thierry lança un "Reconstitution" tonitruant.

Ils sautèrent en voiture et arrivèrent devant la maison d'Yvonne.  Madame Clauderi leur lança un regard noir, ce qui fit rire la bande des trois gamins, toujours plantés devant la maison. Encore en train de s'empiffrer de bonbons ! La voisine reprit son jardinage, tournant ainsi le dos aux visiteurs pour bien leur signifier qu'ils n'étaient pas les bienvenus. Les deux policiers se dirigèrent malgré tout vers elle.

  — Bonjour Simone.

  — Qu'est-ce que vous me voulez encore ?

  — Il semble que vous ayez oublié de nous parler d'un petit détail. Vous êtes née à Saint-Angois. Vous en êtes partie à l'âge de douze ans. Pour mettre fin aux méchancetés de la petite Yvonne ?

  — Je ne vois pas de quoi vous parlez…

  — Je suis certain que si. Et malgré les années, la surprise a dû être grande en reconnaissant votre ancien bourreau sous les traits de votre nouvelle voisine.

  — Ce n'est pas moi qui ai tagué le mur.

  — Nous le savons. Mais peut-être avez-vous décidé finalement de lui rendre la monnaie de sa pièce ?

  — Vous êtes ridicules ! Je suis une vieille femme. Comme d'habitude, comme vous ne trouvez pas de suspect, vous accusez la première venue ! Une pauvre femme sans défense. C'est honteux ! Je n'ai rien à vous dire.

Elle courut presque se mettre à l'abri chez elle. Les deux policiers entendirent les verrous tourner derrière la porte d'entrée.

Ils choisirent de rester dans le salon. Une énorme tâche marron marquait l'emplacement du supplice. L.C. ferma les yeux pour mieux visualiser la scène pendant que Thierry racontait sa version des évènements.

  — L'homme est entré par la porte du garage, porte laissée ouverte par le fils, le matin même.

  — Sauf si le meurtrier est le fils, coupa L.C.

  — L'heure de la mort est estimée à environ 11 heures. La voisine a entendu Dominique sortir à 6 heures du matin. Les supplices ont d'après le rapport duré deux heures et demi. L'assassin est donc entré aux alentours de 8h30. Je veux bien convenir qu'il a pu sortir à 6h et revenir deux heures plus tard. Je reprends.

A 8h30, l'assassin entre par la porte du garage laissée ouverte par le fils. Il fouille le garage, prend un rouleau adhésif, des outils et monte à l'étage. Que fait-elle lorsqu'il arrive ?

  — Elle dort peut-être. Quels vêtements portaient-elles, je n'ai pas remarqué avec tout ce…

  — …sang ? Rien, elle était nue. Alors disons qu'elle dort. Il se dirige vers la chambre et la trouve endormie. Il lui lie les pieds et les mains avec le gros scotch puis la traîne jusque dans le salon et l'attache de la même manière à un fauteuil Louis XV. Et là, commencent les tortures. Rapidement, je vais t'éviter les détails trop pénibles, il lui broie les mains et les pieds, les scie après avoir mis un garrot. Pourquoi ?

  — Pour que l'hémorragie ne la tue pas.

  — Il ne voulait pas qu'elle meure tout de suite. Il voulait faire durer le plaisir. Il savoure, apprécie ce qu'il est en train de faire. Je ne vois pas le fils hystérique avoir le calme nécessaire…

  — Tout dépend du délire qui était le sien à ce moment-là !

  — Je continue. Il cloue ses bras et ses jambes, chaque centimètre y passe. Le toubib a compté 257 clous… Il lui brûle le cou au chalumeau. D'après le rapport du légiste, il lui a aussi fait boire de très importantes quantités d'eau. Pour la noyer ?

  — Au-delà d'une certaine quantité de liquide, la distorsion de l'estomac est extrêmement douloureuse, expliqua L.C. Il peut même éclater.

  — C'est ce qui est arrivé, dit-il en désignant du menton le rapport du médecin. On arrive ensuite aux sévices connotés sexuellement. Il lui découpe les mamelons au cutter. Il la viole avec un rouleau à pâtisserie.

  — Le prêtre peut avoir voulu reproduire symboliquement son viol.

  — Tu vois vraiment, L.C., un prêtre commettre pareil acte ? Ça m'étonne de toi.

  — Tout est possible, répondit maussadement Louis-Charles qui était en train de perdre certaines de ses illusions.

  — Pour finir, il écrabouille son visage à coups de marteau. Elle finit par mourir. L'assassin quitte alors les lieux.

  — Il est couvert de sang. Le labo a-t-il retrouvé des traces dans les siphons de la maison ? Il peut s'être lavé.

  — Non, aucune trace. Il ne s'est pas lavé. Je te ferai remarquer que Dominique n'avait pas de sang sur les mains.

  — Il a pu se laver dehors, à l'endroit où il a laissé ses vêtements… Une fontaine publique, n'importe quel point d'eau a pu faire l'affaire.

  — Je n'y crois pas. Il n'y avait pas de sang sur ses chaussettes. Je sais, ça ne prouve rien. Je ne sais plus. Je ne crois ni au fils fou, ni au curé martyrisé. Il manque des éléments.

  — Moi, j'opte pour Dominique. Avez-vous d'autres suspects ?

  — Il y a bien sûr cette chère Simone, la gentille voisine. Et puis je dois interroger la fille cette après-midi, la sœur de Dominique, une charmante Camille, tu vas voir. Tout ce qu'il faut, là où…

  — Vous êtes incorrigible !

  — Ce que j'aimerais, ce serait de pouvoir mettre ce cher Hubert sur la liste des suspects.

  — Mais, il n'a rien à voir avec l'enquête.

  — Je sais, mais ça me ferait plaisir de pouvoir l'interroger à ma manière…

Cette séance de reconstitution virtuelle n'offrit pas de réelles réponses. Il sentait qu'il oubliait des détails importants. Mais lesquels ?

***

*

Il fallait qu'il se change les idées. Il venait encore d'avoir une altercation avec Hubert. Ce commissariat devenait trop petit pour eux deux. Il entreprit de parcourir son courrier en retard, qui s'était lamentablement accumulé. Une enveloppe attira son attention. Il s'agissait d'une lettre de Tatiana, encore elle ! Une lettre d'excuses. Elle l'invitait à venir le retrouver le soir même à son appartement pour une réconciliation coquine. Il ne voulait plus d'elle, comment lui faire comprendre ? Il n'en pouvait plus de ce pot de colle qui l'empêchait de vivre. La vision de son œil au beurre noir lui revint. Allait-il devoir en venir aux mains pour qu'elle comprenne enfin le message ? Il espérait que non. Peut-être irait-il à ce rendez-vous pour essayer une dernière fois de la raisonner ? Ou devait-il suivre les conseils de Christine et attendre sans intervenir ? Il était perdu, tout comme dans son enquête.

En début d'après-midi, Camille frappa à la porte du bureau. Louis-Charles tomba instantanément sous son charme. Une très belle femme élancée. Ses cheveux étaient ramenés en un sobre chignon. Une petite croix pendait à son cou. Un chemisier blanc fermé jusqu'au dernier bouton était rentré dans une jupe longue à carreaux qui descendait à ses chevilles. Une Louis-Charles au féminin.

Thierry, par égard pour son coéquipier, prit pour une fois, des gants avec sa suspecte. Depuis sa rencontre du matin, il la trouvait étrange. Trop lisse, trop propre. Il la voyait assez bien dans le rôle de l'assassin pervers, sadique, suffisamment calme pour torturer ainsi sa mère. Plus que Dominique. Quant aux sévices sexuels, peut-être avait-elle subi les mêmes que le prêtre ? Son père l'avait-il violée ?

Camille répondit avec beaucoup de calme et de sang-froid aux questions de Thierry. Non, elle ne voyait plus sa mère depuis plusieurs années. Oui, elle avait coupé les ponts avec ses parents avant la mort de son père, mais gardait de très bonnes relations avec son frère, malgré sa maladie. L.C. toujours ébloui ne prit pas la parole. Il écoutait sa belle, buvait chacune de ses paroles. Lorsque Thierry aborda le délicat thème des penchants pervers de son père, elle s'empourpra.

  — Vous ne pouvez pas accuser ainsi mon frère. Il n'a pas les capacités nécessaires pour se venger. Et même s'il avait pu le faire, ne croyez-vous pas qu'il se serait défoulé sur notre père ?

  — D'après les témoignages d'autres victimes, votre mère participait parfois aux viols de son mari.

  — Oui, je sais, murmura Camille. Je les ai surpris faisant ça à Dominique. Ils étaient tous les deux. J'étais trop petite à l'époque, je ne pouvais rien faire. Mais je me suis promis de m'occuper de lui, lorsque je serais grande.

  — Vous auriez donc pu, conclut Thierry, venger votre frère. Et maintenant que vous êtes son seul parent, vous allez pouvoir respecter votre promesse.

  — J'aurais pu en effet, dit-elle avec un sourire, mais il vous faudrait le prouver, Inspecteur. Quant à mon frère, effectivement, je vais dorénavant prendre soin de lui, mais ce n'est pas un crime, n'est-ce pas ? Je pense que nous en resterons là pour aujourd'hui. Laissez mon frère tranquille, il n'est pas l'assassin que vous cherchez.

Maintenant qu'elle était partie, Thierry jubilait. Il pensait enfin tenir la coupable. Le problème des preuves restait entier. Mais il arriverait à la coincer. Louis-Charles ne pouvait bien sûr pas adhérer à cette théorie. Il était déjà totalement amoureux. L.C. argumenta de manière maladroite et désespérée. Elle était trop sensible pour commettre pareil carnage. Elle était physiquement trop frêle. Elle avait des principes, cela était évident.

  — L.C., tu n'es plus objectif. Tu es prêt à accuser un prêtre, mais pas ta blanche colombe. Tu as entendu, elle a quasiment avoué. Prépare-toi psychologiquement. C'est une affaire de jours, mais j'aurai des preuves contre elle. La chute sera rude pour toi à ce moment-là.

Thierry était soulagé. Il allait entrer dans la phase qu'il préférait : La traque. Maintenant que la coupable était identifiée, il devrait décortiquer chaque détail pour extirper des preuves. L.C. serait déçu, mais ça le ferait grandir. La vie n'était pas un beau livre de poésies chevaleresques.

Ses perspectives s'éclaircissaient. Peut-être était-ce un signe ? Il irait ce soir chez Tatiana, et peut-être arriverait-il aussi à régler ce problème ? Oui, c'était une bonne journée.

Louis-Charles vit l'Inspecteur quitter le bureau en souriant. Il fallait qu'il fasse quelque chose pour Camille, la sauver des griffes acérées de son collègue. Il le connaissait bien, une fois sa cible identifiée, il irait jusqu'au bout pour la faire condamner. Que faire ?

Camille

En quittant ce bureau, vous avez oublié

De me rendre mon cœur  innocemment volé.

Non dérobé, il vous a de lui-même suivi

Subjugué par votre âme et cette grâce infinie.

Très chère, je ne peux sans cet organe, ressentir

Vivre tout simplement, aimer ou bien haïr.

Je n'existerai plus, serai un être mort

Seule votre présence peut ranimer ce corps.

J'ai besoin de vous voir, d'être à vos côtés,

De partager votre air, d'admirer sa beauté.

Je suis un amoureux pour toujours aliéné.

Je vous protègerai contre ce policier

Qui veut vous enfermer et de vous m'éloigner.

Je vous fais la promesse de vous en protéger.

Le soir venu, Thierry se dirigea vers l'appartement de Tatiana. Il avait songé toute la fin de l'après-midi à ce qu'il allait lui dire. Être agressif ne servait à rien. Il lui parlerait avec respect et calme. Peut-être entendrait-elle ? Ce serait de toute manière son dernier essai.

La porte de l'appartement était ouverte. Il la poussa, craignant soudain un nouveau piège. Qu'est-ce que cette fêlée avait bien pu inventer encore ? Au milieu du salon, le corps de Tatiana gisait, inerte. Une blessure par balle trouait sa belle poitrine. A côté du cadavre, un petit pistolet. Le genre féminin que l'on met dans un sac à main. S'était-elle suicidée ?  Ne supportant pas de le perdre, elle s'était donnée la mort. D'une certaine manière, il était au moins débarrassé de cet encombrant problème.

A côté de l'arme, il vit une petite tâche verte. Il s'approcha prudemment. Un chouchou vert, le genre de choses ridicules que les femmes mettent dans leurs cheveux pour les maintenir attachés. Tatiana avait les cheveux très courts. Il n'était donc pas à elle.

Thierry s'arrêta net. Oh ! Non !

Il alla dans la cuisine prendre un torchon propre et entreprit d'effacer toutes empreintes dans l'appartement. Au bout d'une demi-heure, il avait enfin terminé. Il avait tout inspecté. Il prit le chouchou, l'enfourna dans sa poche. Il le jetterait plus tard dans le fleuve. Il lava consciencieusement les mains inertes de Tatiana, cura même ses ongles. Une fois cette opération terminée, il se pencha sur le corps comme pour un dernier baiser, saisit la main droite, froide, tellement froide et s'infligea une griffure au niveau de son cou. Il attrapa enfin l'arme et effaça, là encore, les empreintes. Il se saisit de l'arme à pleine main, comme s'il voulait faire feu. Il lâcha le pistolet à terre, l'abandonnant sur le tapis du salon.

Après un dernier regard, il tint fermement la poignée de la porte pour la refermer.

Chapitre 12

Thierry marcha jusqu'au fleuve, des larmes plein les yeux. Il s'arrêta sur le pont, lança le chouchou à l'eau et l'observa disparaître. Il sentit d'un seul coup un furieux appel de cette noirceur, de cette eau qui semblait pouvoir tout absorber.

Il tourna brusquement le dos à cet appel. Non, il devait d'abord coincer Camille. Pareil crime ne pouvait rester impuni.

Ce soir-là, il ne rentrerait pas chez lui. Jamais il ne pourrait soutenir le regard de sa femme. Non, il allait s'offrir une dernière nuit de beuverie et rentrerait au petit jour pour déposer sur la joue endormie un dernier baiser d'adieu.

Il se perdit cette nuit-là dans les pires ruelles de la ville. Les endroits les plus malfamés. Il but, fuma, sniffa. Il baisa, même s'il ne savait plus quoi.

Il se retrouva couché sur les pavés puants, vautré dans son vomi. Incapable de se tenir debout, d'ouvrir les yeux, d'être tout simplement.

Devant ses yeux ondulèrent d'étranges formes. On aurait dit des plantes sur lesquelles des choses roses étaient accrochées. Il s'approcha des végétaux qui entamaient une danse érotique en entonnant gaiement une chanson paillarde. L'une des plantes lui offrit un de ses fruits. Des bonbons, c'étaient des plantes à bonbons. Des bonbons roses. Rose éléphant. Eléphant à défenses. Défense d'entrée. …

Quant il revint à lui, il était dans un piteux état. Il passa chez lui sans bruit, se doucha, se changea puis vint faire à une Christine endormie le baiser qu'il s'était promis. "Je t'aime" murmura-t-il. Elle adressa un sourire sans sortir de son sommeil. Dieu qu'il aime cette femme !

Il alla au commissariat, donna quelques ordres à un agent puis vint dans son bureau. Un dossier avait été déposé par L.C. avec ce post-il "Résultats du laboratoire". Il parcourut les feuilles et sut qu'il avait raison. Il tenait l'assassin et aurait le temps de le confondre avant que le corps de Tatiana ne soit découvert.

Louis-Charles entra à son tour. Il avait mauvaise mine. Probablement avait-il passé sa nuit à chercher un moyen de sauver sa dulcinée.

  — Viens avec moi, L.C., dans la salle d'interrogatoire. Nous allons clore cette affaire.

  — Je vous en conjure, ce n'est pas Camille !

  — Je le sais. Mais j'ai un dernier service à te demander. Pourras-tu te charger du dossier et surtout tout signer de ton nom ? Ne fais pas apparaître le mien.

  — Mais pourquoi ?

  — Tu comprendras en tant voulu. Promets-le moi.

L.C. hocha silencieusement la tête.

Dans la salle d'interrogatoire, se tenaient, toujours ricanants, les trois gamins du lotissement. Ils ne semblaient nullement impressionnés d'avoir été amenés ici par des policiers. Leurs parents, consternés, attendaient derrière une vitre sans teint. Thierry et L.C. entrèrent à leur tour. L'inspecteur mena seul l'interrogatoire :

  — Vous savez pourquoi vous êtes là ?

  — C'est à cause la vieille, répondit en gloussant un des gamins.

  — Mais vous n'avez pas de preuve, nargua le deuxième.

  — Et même si vous en aviez, nous on est que des mômes, rit le troisième.

  — De quel bois êtes-vous fait ? Vous trouvez ça drôle ? Vous avez torturé, massacré une pauvre femme sans défense. Vous me donnez la nausée.

  — C'était marrant en fait. Surtout quand Lou lui a brûlé le cou au chalumeau.

Les trois enfants partirent d'un grand fou rire. Louis-Charles s'était assis, secoué par tant d'insensibilité.

  — Des preuves, j'en ai. Il y a d'abord les emballages de papier bonbons trouvés dans la poubelle de la victime. Les mêmes que ceux dont vous ne cessez de vous empiffrez.

  — Ça va être difficile de prouver qu'ils sont à nous…

  — Ensuite, il y a les cannettes de soda, avec votre ADN.

  — Nos parents ne vous laisseront pas prendre un échantillon d'ADN, proposa, moins sûr de lui, le troisième enfant.

  — Je n'ai pas besoin de leur autorisation, vue la gravité des faits. Mais mon petit doigt me dit, qu'ils me l'auraient donnée en découvrant les monstres qu'ils ont enfantés.

  — On n'est pas des monstres. On s'ennuyait c'est tout.

  — Et pour finir, j'ai les sacs poubelles. Ceux que vous avez cachés dans la haie de troènes. Vous vous rappelez ? Ces sacs que vous avez découpés pour vous en couvrir, ces sacs constellés du sang de votre victime. Avec vos empreintes partout au milieu des bouts de cervelle et d'os.

Les enfants ne riaient plus. Game over comme aurait signé l'un de leurs jeux vidéo.

  —  Je n'ai qu'une question. Pourquoi ?

  — On s'amusait c'est tout. On voulait juste voir combien de temps la vieille allait tenir.

  — Elle a seulement tenu 2h24, ajouta déçu le second.

  — La prochaine fois, on fera mieux, conclut le dernier dans un sourire vainqueur.

L.C. et Thierry sortirent. Comment trois enfants de neuf ans pouvaient-ils commettre pareille ignominie ? Sans une once de scrupule ou de culpabilité.

Derrière leur vitre, les parents pleuraient. Une mère hurlait, se frappait le visage de ses mains. La honte, eux la ressentaient.

Thierry soupira. Soulagé, malgré le goût amer qui envahissait sa bouche.

  — C'est pas fini L.C. Tu dois m'arrêter.

  — Pardon ?

  — Hier soir, j'ai tué Tatiana, d'une balle en plein cœur. Je veux que tu prennes ma déposition. Je vais tout avouer. Vous trouverez là-bas mes empreintes un peu partout. Elle m'empêchait de vivre, elle me harcelait alors je l'ai tuée.

Louis-Charles enregistra la déposition de son coéquipier. Les constatations prouvaient les dires de Thierry. Hubert se fit un plaisir de s'occuper de l'enquête préliminaire et d'accumuler scrupuleusement le maximum de preuves contre son ennemi. L.C. n'eut d'autres choix que celui de l'arrêter.

Assis dans sa cellule, Thierry repensait à cette dernière semaine. Cette affaire sordide, Tatiana, ses ivresses, le fou du commissariat…

Un agent lança :

  — Inspec… Euh Monsieur Motillan, vous avez de la visite.

Christine entra. Ses yeux gonflés montraient qu'elle avait beaucoup pleuré. Elle s'assit sur une chaise, séparé de l'homme qu'elle aimait par de solides barreaux. Elle pleura :

  — Mais pourquoi ? Je t'avais dit de laisser courir…

  — Je n'avais pas le choix.

  — Elle t'aurait oublié. Elle serait passée à autre chose. Ça ne te ressemble pas. Assassiner une femme froidement comme ça, je ne comprends pas.

Cette phrase fut comme un coup de poing dans le plexus de Thierry. Ce n'était donc pas Christine ? Il ne comprenait plus.

  — Tu n'as pas de chouchou vert ?

  — Qu'est-ce c'est que cette question ? Tu te fous de moi ? Tu as tué une femme, et tu me demandes de quelle couleur sont mes chouchous ?

  — Réponds, s'il te plait.

  — Non, je ne porte jamais de chouchous. Seulement des barrettes. Te voilà rassuré ? Et cela te donnait-il le droit de la tuer ? Tu es complètement fou…

Christine sortit en larmes. Probablement qu'elle ne reviendrait jamais…

Ce fut un Hubert radieux qui entra à son tour. Il ne dit rien. Il se tint debout face aux barreaux, fixant silencieusement son ennemi abattu. Il appréciait le spectacle, jubilait visiblement. Thierry ne réagit même pas. Il avait perdu. Au bout de quelques minutes, quand il fut enfin seul, l'ancien inspecteur attrapa une feuille et à la manière d'un Louis-Charles, écrivit:

Bravo, Tatiana !

J'ai cru être héroïque, courageux et futé

En m'accusant ainsi de cette mort arrangée.

J'ai cru sauver l'unique être jamais aimé.

Mais je me suis trompé, je me suis fait baiser.

Tatiana l'hystérique a su me tendre un piège

Dans lequel, pauvre crétin, je me suis engouffré

Au lieu d'avoir confiance en ma femme adorée…

Reste plus pour m'sauver qu'à allumer mille cierges

Tu m'as eu Tatiana, cette fois, tu as gagné

En un seul dernier coup, tu as su me voler

Ma carrière, ma famille, mon épouse, ma fierté.

Ma vie est terminée, tu m'as comme suicidé

Je pourrirai en taule au milieu des fêlés

Tout ça parce que je n'ai pas voulu ou su t'aimer.

Chapitre 13

Le dimanche matin, Thierry reçut une dernière visite. Louis-Charles, visiblement tourmenté, fit son entrée.

  — Ne sois pas triste, L.C. OK, c'est raté pour la pipe… Mais tu auras d'autres occasions, tu verras…

   — Inspecteur, soyez sérieux. J'ai quelque chose à vous dire.

   — Je ne suis plus inspecteur. Et si tu m'appelais Thierry. Puisque tu es là, je voudrais te remercier pour toute l'énergie que tu as déployée… pour tenter de me sauver. Tu as vraiment tout essayé. Mais tu ne dois pas t'en vouloir. Il n'y avait strictement rien à faire.

   — Ne me remerciez pas !

Soudain, Louis-Charles entra dans une fureur dont Thierry ne le pensait pas capable.
  — Mais c'est de votre faute, tout ce gâchis. Vous ne m'avez pas laissé le choix, il fallait bien que je sauve ma Camille !

   — Quoi ?

   — Et puis comme toujours, vous en avez trop fait. Vous et votre ego démesuré. Vous ne pouviez pas juste prendre le chouchou et quitter les lieux. J'avais fait en sorte que cela passe pour un suicide. Je voulais seulement détourner votre attention quelques temps. Comment aurais-je pu deviner que vous vous accuseriez ?

  — Tu as assassiné Tatiana, tu m'as fait accusé pour un amour fantasmé ?

Louis-Charles se redressa.

  — C'est votre mépris de l'autre et votre nombrilisme qui vous ont condamné. Je crois que tout compte fait, vous méritez votre sort.

Et ce fut sur cet ultime jugement que Louis-Charles, l'Amoureux, quitta définitivement les lieux.

FIN

***

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