Mon petit doigt m'a dit...

Cécile Bramafa

Publication: 2010
Tag(s): "Tome 1" auriculaires

Chapitre 1 Je me présente

Nous sommes cinq frères, tous nés en même temps et pourtant, si différents.

Pouce est malgré sa phalange manquante le mieux considéré d'entre nous. Sa position particulière le rend indispensable à notre propriétaire, qui sans lui, serait bien incapable de se servir de ses mains. Pensé comme le plus fort d'entre nous, il a été récompensé par des odes en son honneur, la plus connue restant le "petit poucet". Entre nous, nous le surnommons amicalement Coupé : humour digital.

Index sert à montrer, à désigner. Il est donc le représentant de notre hôte et est responsable de la communication. Ils forment avec Majeur le clan des tactiles. Ensemble, ils sont capables de former une pince, irremplaçable outil de préhension. Ils tiennent, manipulent sans relâche mais ne sont pas très bavards. Leurs préoccupations plus concrètes et leur éloignement font que nous n'avons que peu d'échanges.

Annulaire est l'amoureux de la famille. Porteur de l'alliance, il consacre ses journées à sa belle, son aimée. Il lui écrit de magnifiques poèmes. Il faut dire qu'il n'est jamais sollicité pour d'autres tâches. Son temps est entièrement dédié à l'Amour.

Quant à moi, mon propriétaire ne m’utilise jamais. Malgré mon nom, il ne se sert pas de moi pour se curer les oreilles, ce qui est en soi un soulagement. J'aurais aimé appartenir à un musicien, caresser les touches d'ivoires et participer à un acte de création. Malheureusement, Louis-Charles, c'est ainsi qu'il se nomme, n'est que policier. Fidèle à mon surnom, je préfère réfléchir. En effet, l'expression "mon petit doigt m'a dit" est une variation de "mon dé m'a dit", comprenez "dé" comme une réduction du mot Dieu. C'est un peu exagéré, je ne suis pas porteur de la pensée divine. Par contre, je reste le penseur de la bande.

Il se trouve que tous les auriculaires sur terre partagent mon isolement et s’ennuient. Nous avons donc fondé l’Académie des Auriculaires Pensants, l’A.A.P. Nous communiquons par ondes et cela nous permet de mettre en commun nos connaissances. Nous avons ainsi accès aux savoirs de chacun de nos propriétaires, ensemble que nous nommons le Savoir Universel.  Ces ondes forment l'éther, sorte de nuage de connaissances dans lequel, génération après génération, nous déversons notre science. Les physiciens d'avant Einstein imaginaient que cet éther permettait de véhiculer la lumière. Quelle erreur !

Parfois exaspérés par la bêtise de nos propriétaires, nous finissons par leur suggérer une réponse par le biais d’intuitions.

Mais la plupart du temps, nous pensons.

L’A.A.P. et moi avions décidé d’aider Louis-Charles et Thierry, son inspecteur de collègue à résoudre cette affaire. Nous étions en effet tous menacés. Jusqu'à ce jour, nous n'avions jamais cru nécessaire de leur filer un coup de pouce, les histoires de nos propriétaires ne nous intéressant que peu. Mais cette fois-ci était différente. Nous devions débusquer le "Coupeur de doigt" comme le surnommaient les journalistes, un homme qui neutralisait ses victimes et qui profitait de leur inconscience pour leur sectionner leurs auriculaires. Chaque nuit, une attaque avait lieu, marquant quotidiennement le calendrier. Une terreur palpable s'empara des humains qui s'enfermèrent aux dernières lueurs du jour pour se réveiller soulagés, le matin, en comptant leurs dix doigts. Mais chaque journée offrait sa sinistre découverte. Les rues se vidaient, chacun se méfiait de l'autre, le "Coupeur de doigt" était omniprésent, sorte de brouillard acide recouvrant la ville. Cette suspicion asphyxiante créa d'innocentes pertes. Adolescents rentrant trop tard accueillis par un tir de fusil parental, maris imbibés s'introduisant sans allumer la lumière pour ne pas éveiller des épouses déjà inquiètes, lardés de coups de couteau hystériques. Il était devenu urgent de traquer ce sectionneur…

Nous avions formulé plusieurs hypothèses sur les causes de cet étrange comportement.

Pourquoi un homme nous amputait-il ?

Première option : Il voulait confectionner une potion d'intelligence. Il avait donc besoin de beaucoup de nos compatriotes qu'il pensait mixer pour absorber notre quintessence. Certes, nous sommes exceptionnels, mais cela était absurde… Ainsi détachés, transformés en viande morte, notre activité intellectuelle est relativement limitée. De plus, la réflexion n'est pas une maladie contagieuse. Il ne suffit pas de côtoyer le génie pour en être atteint à son tour… Cela se saurait ! Ce comportement était donc stupide, mais qui, à part un idiot, désirerait à ce point une potion d'intelligence ? C.Q.F.D.

Deuxième idée : Il s'agissait d'un adorateur, certes un peu perturbé, qui ne pouvait s'empêcher de nous collectionner. Un fétichiste de l'ongle le plus délicat et élégant de la main, un amateur de nos proportions harmonieuses. Un fou donc, qui avait bon goût, mais légèrement excessif dans ses actes.

Dernière possibilité : L'agresseur ciblait des victimes particulières et cherchait à les amputer de toutes capacités de réflexion. Une histoire de vengeance menée par un pervers froid et pensant.

Mais avant de commencer mon récit, laissez-moi vous présenter mon hôte. Il se nomme Louis-Charles et est policier. Il s'agit d'un homme sensible et cultivé, légèrement décalé par rapport à son époque. Il aurait voulu naître chevalier, défendant la veuve et l'orphelin. Son enfance fut difficile, ses centres d'intérêt le coupant progressivement de ses concitoyens. Il devint rapidement la risée de ses camarades de classe, qui malgré sa stature imposante, perçurent son goût pour la non-violence. Ils pouvaient donc s'acharner sans risque sur ce colosse au cœur tendre. L.C. (car c'est ainsi que le surnomme son collègue, ce qui est ridicule… Imaginez un peu si l'on tronquait ainsi mon nom !) semblait imperturbable face à ces attaques. Plutôt que la violence physique ou verbale, il découvrit une bien meilleure protection : le rêve. Il semblait en effet en permanence errer dans un monde différent, une vision romanesque du XVIIIème siècle. Il composait des poèmes à l'Aimée espérée, lisait de plus en plus et progressivement superposa à cette réalité bien fade et agressive l'univers qu'il s'était inventé. Ainsi, rien de ce que l'on pouvait lui dire ou faire ne le touchait vraiment. Tout coulait sur cette pellicule protectrice.

Dans son travail de policier, son érudition, dont je suis avec mon doublon responsable, se montrait souvent utile à son collègue et supérieur, j'ai nommé l'Inspecteur Thierry Motillan. Cet être frustre et vulgaire cache pourtant une sensibilité certaine et une réelle amitié pour notre hôte, certes formidablement bien camouflée sous des quantités de provocations salaces et d'aiguillons ironiques. Thierry peine en effet à comprendre les choix de L.C. et se montre volontiers moqueur, s'imaginant ainsi aider son collègue à s'inscrire dans une réalité plus actuelle.

Ensemble, ils forment une équipe performante, capable de résoudre des enquêtes complexes. L'A.A.P. a été soulagée d'apprendre que cette affaire si particulière venait d'être confiée à ces deux acolytes.

Le téléphone du bureau retentit. L'Inspecteur Motillan décrocha et lança à son adjoint :

  — L.C., laisse tomber tes poèmes, le Coupeur a encore sectionné. Une nouvelle victime est hospitalisée. Tes doigts et toi, venez avec moi. A nous 12, nous allons interroger cette jeune femme.

  — Ne plaisantez pas avec ça !

  — Je sais, ma poule, mais je ne me moque pas, je dédramatise… Tu es prêt ?

La chambre d'hôpital offrait un sinistre spectacle. Une jeune femme était étendue, inerte. La blancheur de ses traits et son immobilité auraient pu laisser penser qu'elle n'était plus de ce monde. Seuls les bips du moniteur manifestaient un peu de vie.

Ses mains étaient enrubannées dans d'énormes pansements. Des bras maigres sortaient grotesquement des moufles médicales.

Thierry s'approcha, avançant une chaise et posa sa main sur l'épaule endormie. Lorsqu'il regarda à nouveau le visage de la victime, ce furent des yeux écarquillés, paniqués qui l'accueillirent. On pouvait y lire toute la détresse, la colère et l'horreur qui contrastaient avec l'apparente quiétude du reste du corps.

  — Bonjour, je suis policier, j'enquête sur…

  — J'étais chez moi, endormie sur mon canapé, bêtement rassurée par les deux nouveaux verrous que j'avais fait installer dans la journée. Depuis que tout ça a commencé, je n'avais pas pu fermer l'œil. J'avais trop peur… Mais là, je pensais que je n'avais plus rien à craindre, vous comprenez ? Alors, je dormais…

Louis-Charles sortit un mouchoir en papier et entreprit d'essuyer les larmes qui roulaient sur les joues de la jeune femme. Une esquisse de sourire vint contredire la détresse de ses yeux, toujours grands ouverts. Elle avala difficilement sa salive puis poursuivit :

  — J'ai senti une piqûre dans mon bras. J'ai ouvert les yeux. Un individu était penché au-dessus de moi. Une aiguille était enfoncée dans ma chair. Il l'a retirée puis a caressé mes cheveux en murmurant : "Là, ça va aller, détendez-vous… Ce n'est qu'un mauvais moment à passer." Il me parlait tellement gentiment… Je voulais appeler à l'aide, crier, mais aucun son, aucun geste n'étaient possibles. Il n'y avait que cette voix et la chaleur de sa main sur ma tête. Bientôt, il n'y eut plus rien…

  — Prenez votre temps, mademoiselle… Nous savons à quel point c'est difficile pour vous de nous raconter cela.

  — Quand je suis revenue à moi, je me sentais bien. J'ai cru avoir fait un cauchemar. Jusqu'à ce que j'aperçoive sur la table basse un carton posé en équilibre contre le cendrier de manière à ce que je puisse le lire sans avoir à bouger…

  — Qu'était-il écrit ?

  — "Merci pour votre contribution"… J'ai baissé les yeux et j'ai alors vu ce qu'il restait de mes mains… Je… je…

La victime pleurait de plus en plus violemment. Son visage marquait une grimace de dégoût et d'horreur. Elle avait levé ses bandages et les fixait, comme hypnotisée. Sa tête bougeait de droite et de gauche, marquant son refus de cette infâme réalité. Les bips du moniteur accéléraient leur chant, jusqu'à devenir frénétiques, hystériques.

Une femme médecin fit son entrée. Elle ordonna aux policiers de sortir, puis s'enferma quelques instants avec la victime affolée. Thierry et L.C., mal à l'aise, attendaient derrière la porte. Ils n'échangèrent pas un mot, saisis par le spectacle de cette femme désespérée. Thierry composait la liste de ce qu'il ferait subir au malade qui avait commis cet acte. Il tentait d'enfermer en lui toute sa colère et sa haine qui menaçaient de l'envahir. Louis-Charles versait d'invisibles larmes de compassion.

La porte s'ouvrit enfin.

  — Elle dort maintenant. J'ai dû lui administrer un sédatif… Je me présente Docteur Claudine Malivo.

Elle tendit vers Thierry une main de pianiste, aux doigts longs et souples.

  — J'aurais quelques questions supplémentaires, continua-t-il en appréciant le contact doux et tiède de la peau féminine.

Le Dr Malivo leur parla de la victime. Élisabeth Baudrillon, 28 ans, violoniste professionnelle. Cette information tomba comme une sentence… Oui, la victime avait bien été droguée, anesthésiée pour être exacte. L'amputation avait été précise, chirurgicale. Probablement que l'auteur de ces gestes avait des compétences médicales.

Pendant que mon hôte récupérait les informations personnelles dont disposait l'accueil de l'hôpital, je transmis à l'éther les données glanées. Nous étions à la recherche d'un homme ayant fait des études médicales. Le nuage de pensées se mit à onduler, avalant ces renseignements, les mêlant au tout collectif pour mieux les digérer. Au bout de quelques instants, je reçus les conclusions de l'A.A.P. Un message venait d'être lancé à tous les auriculaires de la terre leur demandant de signaler si leur hôte avait des compétences médicales et surtout s'il se livrait à de curieuses collections. Le Coupeur de doigt devait bien être lui aussi muni de deux auriculaires qui nous aideraient à le localiser. Ce n'était qu'une histoire de temps…

Chapitre 2 Ils sont en nous

Ils sont en nous, camouflés, mais moi je le sais, ils nous observent. D'ailleurs leur petit ongle, innocemment tourné vers l'ensemble du corps, n'en perd pas une miette. Ils nous écoutent, nous scrutent. Et entre eux, ils se disent tout…

J'avais 8 ans lorsque je compris. Je venais de passer une journée qui avait débuté dans ma solitude habituelle. Ma mère courait d'un enfant à un autre. Elle était toujours absorbée dans l'occupation de mes trois petits frères. Moi, j'étais l'aîné, je devais être capable de me débrouiller seul. Je savais que ma mère m'aimait, mais elle avait de moins en moins de temps à me consacrer. Elle me lançait parfois un baiser volant à travers la pièce. Je l'attrapais en l'air et le déposais sur mon visage. Après un bref sourire, elle reprenait alors sa course infernale contre le temps et m'oubliait pendant de longues heures. Mon père était absent, en réunion, comme à son habitude. C'était un homme important, chef de projet dans son entreprise, incarnation de l'intelligence et du pouvoir. Je ne le voyais que très exceptionnellement. Le matin, lorsque je me levais, il avait déjà disparu, et le soir, il ne rentrait qu'après mon coucher. Souvent, je luttais contre le sommeil, m'asseyant derrière la porte de ma chambre, mon oreille collée au panneau de bois pour pouvoir, après de longues heures, entendre ses vibrations graves résonner dans le salon. J'avais besoin de sa voix pour m'endormir, quelques secondes volées d'intimité imaginaire avec ce grand homme inaccessible. Une fois que j'avais eu ma dose de présence paternelle, j'allais me glisser sous les draps et je rêvais à lui, à nous, aux parties de foot qui n'avaient jamais lieu, au contact de sa peau rugueuse que ma joue enfantine n'avait jamais connu. Oui, je rêvais qu'il me prenait dans ses bras puissants et qu'il m'offrait une bise virile. Je rêvais, j'imaginais, j'espérais…

Parfois, le week-end, je le découvrais avec étonnement, installé dans le salon, absorbé dans la lecture d'un rapport, ou hypnotisé par son ordinateur portable au point qu'il ne remarquait même pas ma présence. J'avançais discrètement, m'enivrant de l'odeur musquée de son parfum. Je m'asseyais sur la moquette et ne pouvais me lasser de l'observer. Mais alors que j'avais bien veillé à ne produire aucun bruissement, irrémédiablement, il levait le nez et m'envoyait dans une autre pièce, en m'expliquant qu'il avait beaucoup trop de travail. Je sortais avec mon dépit et allais me glisser derrière la porte de la cuisine que j'entrebâillais juste assez pour apercevoir ses cheveux gris et sa main pianotante. "Je t'ai dit de me laisser tranquille !" se fâchait-il alors. J'étais vexé, car j'avais pris toutes les précautions nécessaires. Comment diable pouvait-il savoir que je l'observais ?

Un jour, je l'entendis jouer du piano dans le salon de musique. Je quittai mes chaussures, descendis l'escalier et sur la pointe des pieds, retenant ma respiration, je m'approchai avec une lenteur considérable de la porte entrouverte. Je ne voyais que ses mains courir sur le clavier blanc et noir, ses doigts sautant d'une touche à l'autre. Je m'assis sur le sol, absorbé par ce spectacle, heureux d'être aussi près de mon père. Mais là encore, il stoppa tout mouvement et me lança : "Étienne, je sais que tu es derrière la porte ! Laisse-moi tranquille !"

Je ne comprenais pas… Comment m'avait-il découvert ? Ses doigts, seuls ses doigts, pouvaient m'avoir dénoncé !

Une après-midi, mon père faisait une sieste. Il était étendu sur le ventre, un ronflement soulevait son large dos. Avec mille précautions, je m'avançai. J'étais tellement proche de lui, j'aurais même pu le toucher mais je ne voulais pas risquer de le réveiller, lui et sa colère. Ses mains étaient glissées sous l'énorme oreiller. Je ne risquais donc rien. Je restai planté à côté de ce père endormi pendant de longues heures de bonheur. Enfin, il remua, les premiers signes du réveil s'annonçaient. Avec regret, je quittai le lieu de mon vol. Lorsqu'il émergea de la chambre, nulle accusation ne sortit de sa bouche. C'était donc bien cela : les doigts aveuglés n'avaient pas pu me trahir…

Par la suite, je pus à de multiples reprises venir visiter l'homme de ma vie, m'imprégner de sa présence. Je ne devais veiller qu'à ne pas être visible de ses dix traîtres… Ce furent des mois délicieux pendant lesquels je me délectais de notre connivence retrouvée. Nous devînmes proches, même si cela se fit à son insu.

Un mercredi, je passai l'après-midi installé sous son bureau. Il était au travail, ma mère occupée à prendre soin de mes petits frères. J'étais, comme toujours, seul avec mes rêves et mes espoirs. J'humai la moquette sombre qui me révéla des fragrances de cuir, de cirage et de tabac. Je me bouchai le nez pour enfermer en moi ce petit bout de lui, l'absorber, l'assimiler. Je voulais qu'il fasse partie de moi. Ma digestion olfactive terminée, je sortis de ma cachette. J'étais encore enivré, ma tête tournait délicieusement. En me relevant, j'heurtai malgré moi une tasse de café quasi vide, abandonnée au milieu des dossiers. Comme au ralenti, je vis l'infâme se produire, le reste de liquide noirâtre s'échappa en gouttes agressives et vint souiller la blancheur des pages offertes. Mon cœur bondit en moi, voulant se sauver, se mettre à l'abri de la colère glaciale que me réserverait mon père en découvrant ce carnage. Malgré ses battements, il était comme moi, pris au piège… Je courus vers ma chambre, me cachai dans le bas de mon placard où je passai la fin de la journée, tantôt pleurant, tantôt essayant de me rassurer à l'idée que les doigts ne pourraient pas cafter puisqu'ils n'étaient pas présents.

J'entendis la voix de ma mère, douce et fatiguée, m'inviter à venir dîner. J'avais beau savoir que mon crime ne pouvait m'accuser, faute de témoin, ce fut la peur au ventre que j'entrai dans la salle à manger. Mon père avait déjà pris place. Ses mâchoires serrées, ses mains crispées m'apprirent qu'il avait découvert les feuilles assassinées. Je me répétai intérieurement :

"Tu ne crains rien Étienne… Ses doigts n'étaient pas là ! Il ne t'accusera pas." Je sentis le poids de son regard sur moi et je mimai un intérêt subit pour la salade verte qui garnissait mon assiette.

  — Mon petit doigt m'a dit une chose incroyable, commença-t-il.

  — …

  — Figure-toi que quelqu'un est entré dans mon bureau aujourd'hui et a saccagé mes documents !

Sa voix était métallique, terriblement posée. Son petit doigt ? Mais il n'était pas là ? Comment a-t-il su ?

  — Tu me déçois terriblement Étienne. Je ne te pensais pas capable d'une chose pareille !

Mon crime était découvert. Je levai les yeux de ma végétation, pensant lire sur son visage la colère que j'entendais percer dans sa voix. Malheureusement, ce que j'y vis était bien pire encore : de la déception et surtout du dégoût… Il ne me détestait même pas, il n'était même pas fâché contre moi, car il aurait fallu pour cela qu'il me prenne en compte. A cet instant, je devins un objet répugnant, une chose médiocre, voir même contagieuse dont il voulait se protéger. Son regard cessa de me voir, ses oreilles n'entendirent plus mes sons. Il me condamna à l'invisibilité, au néant. Il commença son repas, comme si de rien n'était, mais je sus qu'il ne m'adresserait plus jamais la parole, qu'il ne me lancerait plus de mots énervés. Même sa colère, il la réserverait à des personnes qui elles, la mériteraient.

Tout venait des petits doigts. Ils étaient magiques, ils savaient, même lorsqu'ils étaient absents. Ils m'avaient fait perdre mon père, ils m'avaient rendu invisible à son regard. Je me vengerai…

Dans mon lit, cette nuit-là, je cherchais des représailles possibles. Entre mon père et moi, ses deux petits ennemis se dresseraient toujours, empêchant toute réconciliation. Je traquais une solution lorsque mes yeux tombèrent sur mes mains nerveuses. Mes deux auriculaires feignaient de ne pas me voir. Eux aussi étaient dans le coup, c'étaient eux qui m'avaient espionné et avaient mouchardé à mon père. Ils m'avaient trahi. Je me levai sans bruit et me glissai dans la cuisine. Je devais agir vite, avant qu'ils n'appellent à l'aide. Je saisis le couperet, pris une profonde inspiration. Je n'avais pas le choix. La lame s'abattit une première fois. Nul cri ne sortit de ma bouche. Je changeai l'arme de main et la lame s'abattit une dernière fois.

Sur la planche à découper, mes deux ennemis gisaient, saignant de désespoir. Vous ne me trahirez plus jamais. Vous êtes les deux premiers d'une longue liste.

Mon père. Je devais l'assainir à son tour. Ignorant le sang qui coulait sur le sol, tâchant mon pyjama de ces rivières de larmes, j'empoignai le couperet et me dirigeai vers la chambre de mes parents. Ils étaient étendus, sans défense. Je m'approchai de mon père, sa main gauche gisait sur le lit. L'ennemi endormi ne me vit pas armer mon bras. La lame fendit l'air, encore et encore.

Chapitre 3 Élisabeth Baudrillon

Le deux pièces d'Élisabeth Baudrillon respirait la musique. Dans le salon, un magnifique piano droit se dressait entre deux fauteuils au cuir craquelé par le temps. A côté, un pupitre massif supportait des partitions sur lesquelles la violoniste avait griffonné au crayon papier des indications nerveuses. Sur le piano, trônait le boîtier du violon désormais inutile, malgré sa béante invitation.

Le canapé, recouvert d'un tissu blanc, trahissait la violence de l'agression qui avait eu lieu la veille. D'immenses tâches pourpres le zébraient. Sur la table basse, contre le cendrier vide, le message macabre du sectionneur attendait Thierry et son adjoint Louis-Charles.

Les deux policiers fouillèrent consciencieusement le modeste appartement. Dans le courrier de la victime, L.C. mit la main sur une série de lettres anonymes.

  — Inspecteur, regardez ce que je viens de trouver…

  — Fais voir ma poule. "Tu ne t'en tireras pas comme ça ! Tu vas le payer. Cette place n'est pas la tienne, tu n'as aucun talent, tu n'es qu'une putain !"  

  — Elles sont toutes de cet acabit. Peut-être est-ce une histoire de vengeance ?

  — Et si tu allais enquêter sur son lieu de travail ? Moi je dois rentrer au commissariat, encore un souci de paperasse à régler avec le grand chef.

Pendant que mon hôte conduisait, je reçus enfin la réponse de l'A.A.P : aucun auriculaire n'avait de propriétaire aux goûts particuliers pour notre espèce. Je me livrai pendant le reste du trajet à mon activité favorite : penser. Comment était-il possible que les petits doigts du sectionneur ne remarquent pas l'activité pour le moins particulière de leur hôte ? Folie, inconscience ou tout simplement absence d'auriculaires. Si j'avais été pourvu d'une bouche, j'aurais lancé un "Eureka !". J'envoyai une légère démangeaison à l'oreille de Louis-Charles, qui tout en surveillant le feu tricolore, m'introduisit dans le creux d'un pavillon velu. Je transmis ma découverte, la murmurant à chaque passage de l'ongle, l'incrustant en lui. Progressivement, l'information fit son chemin et j'observai le visage de mon policier s'illuminer soudain. Il dégaina son téléphone portable et lança dans l'appareil :

"Inspecteur, c'est moi… Oui… Non, pas encore ! Pourriez-vous me laisser parler, s'il vous plait ? Je crois que notre sectionneur n'a plus ses auriculaires !… Mais non, je n'ai pas dit qu'il les avait égarés… Je ne sais pas, un accident peut-être, une malformation de naissance ? … Je creuserai cette piste en rentrant… les archives des hôpitaux… oui… A tout à l'heure !"

Mon propriétaire semblait légèrement agacé par l'accueil frileux que notre bonne idée avait reçu de son collègue. Peu importait, j'étais certain que nous étions sur la bonne voie.

Thierry posa son téléphone sur son bureau. Pas bête comme idée! Son collègue, même s'il s'était trompé de siècle, avait de temps à autre des fulgurances.

Il se replongea dans la rédaction de ses rapports en retard, menacé qu'il était de sanctions par son supérieur hiérarchique s'il ne finissait pas à temps ses corvées administratives. Il avait pris l'habitude de refiler à son dévoué adjoint cette part rébarbative de ses tâches, mais curieusement, le commissaire l'avait convoqué dans son bureau, dix jours plus tôt, pour lui faire part de son mécontentement. Il savait que ce n'était pas Thierry qui rédigeait ses rapports ! L'inspecteur s'était senti comme un petit enfant pris en faute. Il avait bien tenté de se défendre, niant l'évidence, mais le grand chef l'avait coupé dans sa plaidoirie par un "On vous a dénoncé !" définitif. Il devrait mener une enquête discrète pour découvrir le délateur et se débrouiller pour lui faire passer un mauvais quart d'heure. Depuis, il scrutait ses collègues, qui pour le moment étaient tous suspects, à l'exception de son fidèle L.C. qui n'aurait jamais trahi sa confiance.

Il sentit une présence dans son bureau. Elle se dressait face à lui. Ses mains toujours aussi sensuelles, posées sur un décolleté alléchant. Thierry sourit au docteur Malivo. Il se leva, dégaina son sourire séducteur et surtout son petit regard de trois-quarts qui constituait son arme absolue et s'approcha du témoin :

  — Docteur Malivo, asseyez-vous, je vous en prie.

  — Inutile, je n'en ai que pour quelques instants… A l'hôpital, tout à l'heure, j'ai oublié de vous préciser un détail… Mais vous êtes occupé, je suis désolée, j'aurais dû vous passer un coup de fil…

  — Ne vous excusez pas, c'est un vrai plaisir de respirer le même air que vous.

  — En fait, c'est un peu ridicule, mais je pensais que vous aimeriez peut-être connaître le nom de la substance utilisée pour droguer Élisabeth, ainsi que ses propriétés exactes.

Thierry n'écouta pas vraiment les informations que continuaient à livrer la bouche pulpeuse. Elle s'était maquillée, changée. Elle jouait avec l'ourlet de sa jupe qu'elle tirait discrètement pour couvrir ses cuisses galbées. Un prétexte grossier, à l'évidence. Elle avait trouvé ce subterfuge pour le revoir. Claudine avait semblé si sûre d'elle dans son rôle de médecin qu'il était amusant de la découvrir aussi timide et gênée. Ses joues rosissaient délicieusement, et pour cacher son embarras, elle  se lança dans un flot de détails plus techniques les uns que les autres. Il n'entendit que des brides, les mots "hallucinations" et "anesthésie" résonnèrent dans le bureau. Thierry se sentait flatté par le stratagème de Claudine, mais il préférait les défis. Cette femme somptueuse l'attirait beaucoup, certes, mais il avait un penchant pour la chasse, la traque même. Ce docteur était une proie trop facile, trop offerte pour lui. Il sourit et se dit qu'il pouvait s'amuser, se distraire de la situation. Il était curieux de voir s'il pouvait la faire rougir davantage.

  — Merci d'être venue jusqu'ici. Peut-être auriez-vous le temps de partager un petit café avec moi ?

Elle se redressa soudainement. On aurait dit L.C. réagissant à l'une de ses blagues.

  — Oh ! Vous ne croyez pas que je suis venue ici pour… Je suis désolée ! Non, non, certainement pas, je ne voulais faire que mon devoir.

  — Je ne dis pas que vous êtes venue pour me revoir, mais puisque vous êtes là et moi aussi…

  — Non merci, le coupa-t-elle précipitamment, je ne suis pas intéressée. Vous avez peut-être l'habitude que toutes les femmes vous tombent dans les bras, mais ne perdez pas votre si précieuse attention pour moi, je ne serai pas une de vos conquêtes. Vous n'êtes pas du tout mon type d'homme. Je vous laisse donc !

Avant que Thierry ait eu le temps de réagir, le docteur s'était levée, piquée au vif et avait déjà tourné les talons. Il regretta soudain son manque de finesse. Un vrai goujat, comme dirait L.C. Il sourit pour retourna à ses dossiers.

Louis-Charles se faufila dans l'auditorium où l'orchestre philharmonique était en pleine répétition. Il s'installa dans un fauteuil savourant la majesté de la musique qui se glissait en lui. Le baroque, si majestueux, presque princier, constituait un délice à déguster.

Il profita d'une pause annoncée par le chef d'orchestre pour se diriger vers lui, plaque en avant. Celui-ci lui consacra quelques instants dans une loge adjacente.

Christian Fadellini avait beaucoup de prestance. Il était élégant, sûr de lui. Sa petite pointe d'accent, ses tempes grisonnantes et son absence d'embonpoint firent rentrer son ventre à un Louis-Charles soudainement complexé. Pour chasser sa gêne, il se concentra sur les questions posées.

Élisabeth Baudrillon avait été nommée premier violon deux mois plus tôt. Cette promotion avait été assez mal perçue par une partie de l'ensemble, en particulier par Caroline Bertin, une autre violoniste, qui trouvait là une nouvelle occasion de la jalouser. En effet, elle espérait cette place mais également, ajouta en toussotant M.‍‍‍ Fadellini celle qu'occupait Élisabeth  dans son cœur. Il avait été embarrassé par cette possessivité déplacée et sans fondement. Oui, ils formaient un couple depuis deux ans déjà, mais cette Caroline n'arrivait pas à la cheville de la victime ni musicalement ni personnellement.

"Je ne voudrais accuser personne, mais je pense que vous devriez interroger cette personne", conclut le cinquantenaire.

Elle était en train de siroter une tasse de thé. Des traits austères, une bouche pincée, cette Caroline Bertin incarnait une caricature de vieille fille frustrée, même aux yeux d'un Louis-Charles pourtant peu intéressé par ce genre de considérations.

  — Bonjour, Mademoiselle Bertin. Je suis policier et j'aurais quelques questions au sujet de l'agression que votre collègue a subie.

  — Ne vous fatiguez pas. Vous n'allez tout de même pas m'accuser !

  — Je n'ai rien dit de tel… Pourquoi pensez-vous que vous pourriez être suspectée ?

  — Ne faites pas l'innocent ! Tout le monde ici connaissait nos désaccords. Cette place, elle ne l'avait obtenue que grâce à ses faveurs sexuelles… une prostituée gratuite, vous voyez le genre. Elle n'avait aucun talent musical, une bien piètre instrumentiste, si vous voulez mon avis. Elle m'a volé cette place, tout le monde ici le sait.

  — Voilà qui vous crée un mobile pour la harceler et puisque vos lettres anonymes sont restées inefficaces, pour dans un dernier recours la mutiler.

  — Pour qui me prenez-vous ? Allez-vous m'accuser d'être le "Coupeur de doigt" ? J'aurais agressé combien… une vingtaine de personnes pour camoufler ma vengeance. Je ne suis pas un monstre !

  — Où étiez-vous samedi entre 22 heures et 4 heures du matin ?

  — Tout comme vous, dans mon lit… et avant que vous ne me posiez la question, oui, j'étais seule. Je n'ai pas d'alibi. Mais je le jure sur ce que j'ai de plus précieux, ce n'est pas moi… Je la détestais, mais jamais je n'aurais pu commettre pareille horreur.

Louis-Charles observait les mains de la violoniste s'agiter dans les airs. Les deux auriculaires étaient bien présents… Lui et moi savions que cette femme, toute antipathique soit-elle, ne pouvait être le sectionneur… Trop de doigts !

Thierry avait terminé sa paperasse. Il était temps pour lui d'aller dans un de ses bars préférés, histoire de s'alcooliser les neurones et d'oublier cette journée, comme il l'avait fait pour la précédente, et celle encore avant elle. Il ne voulait pas rentrer chez lui, juste se mettre la tête à l'envers, comme chaque soir. Il s'agissait de son fonctionnement, même si son adjoint lui faisait souvent la morale à ce sujet. Il espérait trouver au fond d'une bouteille et pourquoi pas, s'il était en forme, dans le soutien-gorge d'une belle blonde, des idées de pistes pour cette enquête qui s'avérait un peu obscure pour le moment.

Lorsqu'il ouvrit la porte de son bureau,  il tomba nez à nez avec Hubert, un collègue d'une cinquantaine d'années, boudiné dans son uniforme étriqué. Celui-ci parut gêné, puis fit mine de se diriger vers la salle de repos.

  — Eh ! Grosse bedaine ! Qu'est-ce que tu espionnes comme ça, planqué derrière ma porte ?

  — Vous vous imaginez des choses, rien de ce que vous faites ni de ce que vous déléguez n'est susceptible de m'intéresser…

  — Fascinant ce que tu me dis là… Des mots déjà entendus dans la bouche du commissaire. Et dis-moi, qu'est-ce que je t'ai fait pour que tu ailles baver sur mon compte ?

  — Vous êtes fou ! L'excès d'alcool, sans doute. Laissez-moi tranquille, je n'ai rien dit au commissaire sur votre compte.

  — Je t'ai à l'œil ! Mais sache que si je découvre que tu es derrière cette délation, je m'occuperai personnellement de ton cas !

  — Allez au diable ! conclut l'adjoint sensiblement apeuré par cette menace.

  — J'y vais de ce pas, mais tu n'es pas invité…

Pour lui-même, il ajouta à voix basse : Mes vieux démons et moi sommes déjà trop nombreux.

Chapitre 4 Douce enfance

De 8 à 12 ans, je fus pris en charge dans un hôpital psychiatrique. "Pris en charge", en voilà une expression curieuse, comme si l'hôpital était un imposant mastodonte qui me soulèverait de terre pour m'alléger et m'éloigner de mes soucis. Ça, c'est l'interprétation romanesque. J'étais jugé dangereux, car j'avais tué mon père. Ému par la situation, j'avais semble-t-il mal visé, mon couperet ayant involontairement raté ses doigts au profit de sa gorge, qui ne s'en était pas vraiment remise. Que voulez-vous, j'étais jeune et inexpérimenté… Des erreurs de jeunesse. La justice et la pédopsychiatrie ne voyaient pas les choses du même œil. Nulle indulgence dans leur iris aveugle. J'avais commis l'infâme, assassiné mon père et je fus traité comme un monstre. On me força à avaler quantités de médicaments qui eurent pour effet de me ramollir complètement. Je n'étais plus qu'une coquille vide, inerte, un vestige d'escargot constitué d'une enveloppe dure sans oublier les litres et les litres de bave. Avant cette punition médicamenteuse, personne ne prit la peine de me questionner sur les raisons de mon acte. On m'enfermait dans mon corps avec ma supposée inhumanité. Si j'avais pu leur parler de ces ennemis anodins, peut-être qu'ils m'auraient entendu. Mais on ne m'en laissa jamais l'occasion.

J'aurais pu me satisfaire de cette situation, baver tranquillement jusqu'à la fin des temps, s'il n'y avait eu l'urgence de devoir me protéger des auriculaires. Ils devaient m'en vouloir, j'avais tout de même décapité deux d'entre eux et par ricochet, avais mis hors d'état de nuire ceux que portait mon père. Mon état gastéropodique ne me permettrait pas de réagir en cas de nouvelle agression.

Je pris donc l'habitude de ne pas avaler mes médicaments. Je les plaçais sous ma langue avant d'aller les cracher dans les toilettes. Au départ, je craignais que celles-ci, à leur tour, ne se mettent à saliver, et que des écoulements nauséabonds signalent mon subterfuge. Je scrutais, anxieux, les commodités. Pour éviter une intoxication, je veillais à ne pas jeter ma médication au même endroit. J'organisai un tour de rôle, de manière à ce que chacune ne reçoive qu'une dose par semaine.

Parallèlement, je dus m'entraîner à feindre les signes de l'intoxication. En clair, je devais pouvoir baver sur commande. A force de conditionnement, j'obtins des salivations correctes, moins importantes qu'auparavant, mais tout de même respectables et suffisantes pour que nul ne s'aperçoive de mon sevrage. Progressivement, je simulai une amélioration sensible de ces effets secondaires, de façon à ne plus avoir besoin de marquer ainsi mon petit territoire.

Au final, je me plaisais bien dans ce lieu. Personne ne m'adressait la parole, soignants et soignés me craignaient trop pour cela. On me gavait de cachets que je ne gobais pas, j'avais au bout de quelques semaines retrouvé toute ma conscience et surtout ma vigilance. Je pouvais surveiller tous ces petits doigts, et ils étaient nombreux à peupler cet espace.

Dans un premier temps, cette surveillance me suffit mais un jour, alors qu'une infirmière m'avait saisi par le bras pour me mener jusqu'au réfectoire, je sus que la trêve venait de se terminer. Son ongle aiguisé, arme sous-estimée équipant un de ses petits doigts, me griffa au sang. J'eus très peur qu'il ne m'ait empoisonné mais je compris qu'il ne s'agissait là que d'un avertissement. Je dois avouer que mes ennemis, aussi monstrueux soient-ils, ont toujours respecté un certain code de l'honneur. Ils se devaient de me faire comprendre la fin de cette pause avant de pouvoir reprendre les hostilités et ce, sans ménagement. Je compris le message et dus trouver des moyens pour neutraliser mes adversaires. A défaut de couperet, outil très peu répandu entre ces murs aseptisés, je trouvai des astuces pour les empêcher de me faire du mal mais sans pouvoir les détruire. J'aurais pu en effet, en arracher un avec mes petites dents aiguisées, mais je me doutais bien que l'on s'apercevrait ainsi que je ne prenais plus mes médicaments. Je devais toujours mimer l'escargot pour les autorités psychiatriques. Je devins donc soudainement très maladroit avec mes couverts, ma fourchette piquant une main, mon couteau entaillant un ennemi. Je savais que je ne les tuerais pas, mais mon unique objectif était le pansement. Je ne cherchais qu'à les abîmer suffisamment pour que leur hôte les couvre de bandes et compresses aveuglantes. Je devins d'une maladresse ciblée, et je parvins à éborgner bon nombre d'auriculaires, à coup de stylo, peigne, et même feuille de papier. Dans le service, tous les patients et soignants furent régulièrement malmenés, toujours de manière accidentelle par l'escargot le plus maladroit de la terre. Progressivement, le personnel médical prit l'habitude de se protéger en portant des gants. Les autres enfants comprirent rapidement qu'ils se devaient de cacher leurs doigts lorsque j'entrais dans une pièce.

Je pus passer ainsi quatre années de quasi bonheur. Intelligemment, j'estompai de plus en plus mes allures de mollusque, au point que trois ans plus tard, je n'eus plus besoin de feindre la moindre salivation. Je commençai même à m'adresser aux autres en imitant les soignants et leurs manières dites normales que j'avais largement eu le temps d'observer et d'analyser. Je troquai ma coquille de calcaire pour une autre de "normalité".

L'année de mes onze ans, un médecin-psychiatre prit même la peine de me recevoir en consultations régulières, en "thé-ra-pie". Je cherchai ce qu'un rongeur et un oiseau pourraient bien faire d'une tasse de thé, mais les "normaux" ont souvent des comportements obscurs. Ces entretiens, où n'apparaissait d'ailleurs jamais le moindre animal, étaient de longs moments de discussion entre le docteur et moi. Je mimais à la perfection la normalité au point que la veille de mes 12 ans, il m'annonça solennellement que j'étais guéri et que j'allais bientôt pouvoir sortir. Je vis ses doigts remués sous ses gants (l'ennemi aveuglé ne goûtait pas ma joie de retrouver enfin la liberté) mais ils étaient impuissants.

Le docteur m'expliqua "qu'évidemment" ma mère ne souhaitait plus me revoir, après ce qu'il s'était passé et que je serais placé dans une famille d'accueil ou à défaut, en institution. Il me présenta cela comme une grande réussite de la part des soignants qui "avaient réussi à m'extirper des bras de la folie".

Je savais que ma prestation avait certes été excellente mais la raison de ma libération était en réalité beaucoup plus pragmatique. Il n'existait que très peu de structures psychiatriques pour les adolescents, et faute de lieux où me mettre, ils n'avaient d'autres choix que celui de me déclarer guéri (pieux mensonge dans le but de tranquilliser les normaux). Dans le service, les patients n'étaient accueillis que jusqu'à leur 12 ans, puis ils étaient remis à leur famille, pour ceux qui en avaient une. Grâce aux défaillances de l'administration française, j'allais enfin pouvoir être libéré, retrouver les tranchoirs et les auriculaires malveillants. Mais j'étais prêt à poursuivre ma lutte. Je ne me laisserais pas abattre sans me défendre, dus-je pour cela amputer quelques membres.

Chapitre 5 Premiers émois

Le pub était bondé. Une musique moderne aux rythmes agressifs maintenait une ambiance lourde, le volume excessif obligeait les clients à des rapprochements presque intimes pour pouvoir échanger quelques mots. Thierry aimait ce cocon sonore qui l'isolait des autres, le temps pour lui de s'enivrer suffisamment. Ses habitudes repoussaient de plus en plus loin ce doux basculement vers l'insouciance. Une bouteille de whisky se montrait maintenant insuffisante et les basses entêtantes compensaient légèrement son accoutumance.

Il se glissa parmi les corps anonymes en quête d'une table libre. Au passage, il fit un léger signe de tête au barman, commande silencieuse de son élixir de mort. Enfin, il aperçut une chaise libre dans un recoin. Il s'approcha, tira à lui le siège lorsqu'il découvrit que la table était déjà occupée par une femme seule. Il se dit qu'il devait s'agir d'un signe du destin. S'apprêtant à dégainer son sourire numéro 2, les mots de son discours stéréotypé déjà prêts dans sa bouche, il se figea devant le visage de l'occupante : Claudine Malivo en personne, la doctoresse qu'il avait vexée un peu plus tôt dans l'après-midi.

Lorsqu'elle le découvrit, elle cria presque pour se faire entendre :

  — Encore vous, qu'est-ce que vous me voulez encore ? Laissez-moi tranquille !

Déjà, sa main attrapait son sac et elle faisait mine de vouloir quitter des lieux pollués par cette présence nuisible.

  — Je vous présente toutes mes excuses… Je me suis montré grossier, tout à l'heure. Je ne savais pas que vous étiez ici, je venais juste chercher un peu de détente. Mais puisque le destin nous a réunis, acceptez le verre de l'amitié.

Il désigna la bouteille et le verre que la serveuse venait de déposer devant eux.

  — En tout bien tout honneur, ajouta-t-il avec un sourire sincère.

La main reposa le sac, hésitante.

  — Je vous laisse une chance, mais soyons clairs, il ne se passera rien entre nous !

  — Pas de problème, je vais me conduire en gentleman.

La bouteille fut rapidement engloutie. Sans s'en apercevoir, pour la première fois depuis bien longtemps, Thierry se détendit et apprécia une compagnie féminine sans avoir un plan en tête. Ils échangèrent des généralités qui les amenèrent à se parler plus intimement. L'inspecteur fixait ces grands yeux verts si doux et si humains. Il pouvait lui parler sans qu'elle ne le juge. Elle argumentait son point de vue, l'écoutait avec un sourire. Il était face à une autre qui ne cherchait pas à lui plaire, et qui ne censurait pas sa personnalité ou ses convictions, même lorsqu'ils étaient en désaccord sur un sujet. Curieusement, Thierry ne commanda pas de seconde bouteille, il avait besoin de garder les idées claires afin de pouvoir tenir sa place dans leurs joutes verbales. Il fut très surpris lorsque la serveuse lui tapota sur l'épaule, annonçant la fermeture de l'établissement. Il regarda sa montre et se fit la réflexion qu'il ne lui était plus arrivé depuis fort longtemps de discuter une nuit entière avec une femme sans que cela ne se finisse dans un corps à corps torride et éthylique.

Il se proposa de la raccompagner chez elle, pour la protéger du grand méchant loup qui courait les rues à la recherche d'une doctoresse à dévorer.

  — Je crois qu'il préfère les petits cochons.

  — Non, il a changé de régime alimentaire depuis peu, les doctoresses sont plus digestes et beaucoup plus faciles à débusquer dans une grande ville que les petits porcins.

  — Et moi qui croyais être une personne unique, rit-elle.

Ils marchèrent dans les rues endormies, vidées par la terreur du Coupeur de doigt. Ils continuaient à discuter, sereinement, sans avoir besoin de se camoufler derrière un personnage. Ils étaient naturels, comme s'ils se connaissaient depuis des années. Enfin, ils arrivèrent en bas de l'immeuble de Claudine.

  — Merci, j'ai passé une excellente soirée.

  — J'ai tenu parole, je me suis comporté d'une manière chevaleresque. Rien, pas même une toute petite tentative de pelotage, tu as remarqué ?

  — Oui, je te félicite ! Il faut que j'aille dormir maintenant, ton beau destrier et toi devriez en faire autant…

  — Aurais-je droit à une chaste bise pour conclure cette délicieuse soirée ?

Elle sourit, se pencha sur la joue virile et déposa un baiser parfumé.

  — A bientôt, j'espère…

Thierry repartit à pied. Il était sincèrement troublé par cette soirée. Il avait l'habitude de séduire et de se prendre des râteaux, mais cette ambiance amicale et complice le décontenançait complètement. Il avait adoré cette étrange intimité. Il se fit la réflexion qu'il était en train de se Louis-Charliser, il fallait qu'il se méfie, sans cela il porterait bientôt de saillants pantalons côtelés en velours et des chemises boutonnées jusqu'au col. Il chassa cette pensée d'un mouvement de tête et prit le chemin de son appartement. Il pourrait espérer dormir une heure ou deux avant de retourner au commissariat.

Louis-Charles avait passé une assez mauvaise nuit, et je dois bien l'avouer, ce fut en grande partie à cause de moi. J'utilisai en effet les rêves pour communiquer avec mon hôte et joindre nos réflexions de manière onirique.

Il se tenait dans une grande salle d'exposition, où des vitrines étaient éclairées par de puissants projecteurs. Lorsqu'il s'approcha de l'une d'elle, il découvrit des auriculaires posés dans un écrin de velours pourpre. Sur un petit carton, une légende était élégamment tracée à la plume : Auriculaires de premier violon. Dans une seconde vitrine, deux doigts plus massifs étaient disposés en croix. Sur la fiche cartonnée, L.C. lut : Petits doigts de policier poète. Son regard se posa alors sur ses mains qu'il découvrit mutilées. Il voulut ouvrir la boîte de verre pour récupérer son bien, mais déjà des invités faisaient leur entrée, commentant le génie et la maîtrise de l'artiste. Le sol était souillé par le sang qui dégoulinait de leurs mains abîmées. Une vieille rombière montrait fièrement son amputation à une jeune femme en clamant : "Regardez très chère, n'est-ce pas formidable ? Je me suis offert ce petit cadeau, qu'en pensez-vous ?… Oui, oui, signé de l'artiste lui-même." Des applaudissements montèrent, accueillant chaleureusement le Coupeur de doigt. Louis-Charles eut beau froncer les yeux, le sectionneur était tellement éclairé par de trop nombreux spots qu'il ne parvenait pas à distinguer son visage. Seules ses mains sortaient de la lumière, ses mains sur lesquelles remuaient ses huit doigts.

Il se réveilla en sueur, tentant d'échapper aux réminiscences de ce cauchemar. Il était maintenant certain que le Coupeur de doigt devait être lui-même amputé de ses auriculaires. Il en avait la certitude absolue, même s'il ne savait d'où elle lui venait. Je le laissai se questionner à ce sujet, je n'allais pas me dénoncer. Le policier se passa une main sur le visage, regarda l'heure indiquée par le réveil, 3h42, puis s'assit sur son lit une place. Ses yeux couvrirent sa chambre, qu'il occupait depuis sa plus tendre enfance. Les quelques aquarelles qui en décoraient les murs se mêlaient aux photographies animalières. Dans une bibliothèque, ses ouvrages de poésie et de littérature romantique le rassurèrent. Il se sentait tellement mal, il fallait qu'il se réfugie dans son univers imaginaire. Il se leva pour aller rejoindre son bureau d'écolier, sortit un papier gaufré, offert par sa défunte mère quelques années auparavant. Il découvrit son stylo à plume et traça quelques mots, sorte de talisman désespéré. Au fur et à mesure que son sonnet prenait forme, il se sentait apaisé. Au bout d'une vingtaine de minutes, il lut à voix basse pour ne pas réveiller son père dormant dans la chambre voisine :

Le Coupeur de doigt

Sans un bruit, sans un mot, l'infâme rôdeur rentre

S'insinue, rampe et glisse dans l'intime demeure

Profitant du sommeil insouciant du dormeur

Ses huit doigts amputés courent sur l'assoupi ventre.

Ils arrivent, assassins, injectent le venin

Qui enferme la victime en état immobile

Ils savourent les regards scrutant seuls le mobile

Impuissante, elle les voit se saisir de ses mains.

Le Coupeur écartant les deux cibles innocentes

Le scalpel vient trancher les chairs sang apeurées

Sépare d'un craquement les doigts qui maintenant hantent

En sinistres fantômes. Les auriculaires volés.

Le vil collectionneur disparaît de l'orée

Dans la nuit, anonyme, encore  s'est envolé.

Lorsque Thierry arriva au commissariat, Louis-Charles était déjà à son bureau. Ses traits gardaient les marques de son lever trop matinal. Malgré le manque de sommeil, une tasse de café chaud attendait l'inspecteur, attention habituelle de son adjoint qui devait gérer les gueules de bois quotidiennes de son collègue.

L.C. fut surpris de découvrir un inspecteur rayonnant, souriant, sans migraine post-alcoolique.

  — Salut ma grande ! T'as une sale gueule, tu sais. Tu devrais sortir plus souvent et…

  — Par pitié, je ne suis pas d'humeur à entendre une de vos vantardises salaces !

  — Eh ! Eh ! C'est tout le contraire, figure-toi. Pour une fois, j'ai laissé la bête au repos et je n'ai fait que parler, toute la nuit.

  — Vous m'impressionnez, se moqua gentiment L.C.

  — Bon, t'as du nouveau sur l'affaire ?

  — J'ai contacté les hôpitaux et les MDPH des environs…

Devant le froncement de sourcils de Thierry, L.C. se lança dans une explication sur les Maisons Départementales de la Personne Handicapée qui géraient les situations de handicap. Mais l'inspecteur avait une tout autre idée en tête.

  — Laisse tomber, ma poule. Je te laisse gérer les lettres, si tes recherches donnent quelque chose, tiens moi au courant. Moi, j'ai une taupe à débusquer.

Sur ces mots, il sortit du bureau et se mit en quête d'Hubert, le collègue au gros ventre et à la langue trop bien pendue. Il entendit sa voix de roquet dans la salle de repos. Encore en train de glandouiller !

Il discutait avec un autre policier en uniforme :

  — … un tire au flanc, je te le dis. Il se donne des airs parce qu'il est inspecteur, mais sans Louis-Charles, il ne ferait pas grand-chose. C'est un danger, ce mec.

  — Qu'est-ce que ça peut bien te faire ? Evite-le, si tu ne veux pas d'ennuis.

  — Il salit l'uniforme que nous portons, il nuit à notre réputation. C'est un inconscient, un alcoolique notoire aux mœurs plus que discutables. Tu verras qu'un jour, il fera tuer quelqu'un, et j'aimerais autant que ce ne soit pas moi. Non, c'est une affaire d'honneur.

  — Tu vas lui faire quoi ? Lui tirer une balle dans la tête ?

  — J'ai un plan, tout ce qu'il y a de légal. Il enfreint les règlements, les piétine sans cesse… Je connais quelqu'un qui pourrait bien lui redonner la place qu'il mérite.

  — Hubert, je ne te comprends pas. C'est un bon flic, fous-lui la paix !

  — T'es qu'un lâche, c'est tout ! Je vais m'en occuper moi de ton cher inspe…

  — Inspecteur, c'est ça le mot que tu cherches? Trois syllabes, c'est deux de trop pour toi, espèce de deux neurones, lança Thierry en faisant irruption dans la pièce. Le collègue avec qui Hubert discutait se ratatina sur place avant de se glisser précipitamment dans le couloir.

  — Je ne vous parlais pas !

  — Oui, mais comme tu es en train de baver sur mon compte, ça me donne le droit d'intervenir dans la conversation. Tu veux la guerre, Grosse Bedaine, tu vas l'avoir.

À court d'arguments et de courage, Hubert s'enfuit à son tour. Thierry commençait déjà à réfléchir à sa vengeance, un sport qu'il appréciait particulièrement, lorsque son téléphone sonna. Le Coupeur de doigt venait de faire une nouvelle victime.

Chapitre 6 Délicieuse Anaïs

Le jour de mes 12 ans, un infirmier vint me chercher dans ma blanche cellule. Il ne m'adressa pas la parole, me désignant du menton ma minuscule valise puis le couloir carrelé. Ses auriculaires étaient rouges de colère. Ils m'observèrent prendre place dans une voiture, sur le siège arrière. J'étais persuadé qu'on allait m'enfermer dans une institution, ma carte de visite malgré l'estampille "guéri" ne m'offrant probablement pas le droit à une intimité familiale. J'observais par la vitre du véhicule le paysage se vider progressivement de toutes habitations. On m'emmenait dans un désert vert, sans doute, pour limiter mon potentiel de victimes.

Ce fut dans une cour de ferme que l'infirmier stoppa son véhicule. Une série de bâtiments aux pierres apparentes, d'une inertie presque inquiétante, formait une sorte de U. Le vent glacial ne rencontrait nulle âme vivante, ni animale, ni humaine. Le lieu semblait sinistrement mort. Nous attendîmes ainsi de longues minutes, mon geôlier allumant une série de cigarettes pour tenter de m'asphyxier. Je me demandais si j'étais sensé sortir de la voiture et aller me terrer dans une de ces bâtisses vieillissantes.

Enfin, une silhouette prit forme devant l'immense porte de la grange. Sous une casquette à carreaux, un visage ridé et sec apparut. Le corps voûté s'avança avec une lenteur imperturbable en direction du véhicule arrêté, sans un regard pour ses occupants. Je me demandai s'il ne s'agissait pas là du fantôme d'un paysan du XIXème siècle. Lorsqu'il ne fut plus qu'à quelques pas de nous, l'infirmier soupira profondément, puis sortit à la rencontre de l'apparition. Ils se serrèrent la main, toujours sans la moindre parole. Il revint au véhicule pour ouvrir ma portière et s'écarta suffisamment pour que je puisse descendre sans risquer de le frôler.

Je me dressai face au vieil homme qui d'un coup de pouce souleva sa visière. Ses yeux étaient humides. Je fus surpris d'y lire une lueur malicieuse. Il s'approcha de moi, si près que je sentis son souffle chaud sur mon visage. Sans un mot, il attrapa ma valise et fit volte-face. De sa main libre, il saluait déjà le départ de mon chauffeur et avec sa lenteur inaltérable repartit en direction de la grange.

J'hésitai mais le suivis à distance respectueuse. Dans la grange était accumulé tout un fatras agricole que nous contournâmes pour dénicher un minuscule escalier.

Le vieil homme ouvrit une porte sur une pièce de vie chauffée par une large cheminée. Il posa ma valise, puis grogna : "Il faut manger !" Je tournai la tête vers un recoin sombre où une vieille femme et une fillette étaient déjà installées à une table massive. Le repas était servi, quatre couverts nous attendaient. Elles ne me parlèrent pas davantage, mais elles me sourirent, la femme me désignant de sa main tremblante une chaise de paille.

Je restai quatre années dans cette famille silencieuse. Paul et Jeannine Badrutin étaient un couple d'agriculteurs à la retraite, qui élevaient leur petite-fille. Ils étaient quasi mutiques mais ils s'occupèrent bien de moi. Un regard, une main posée sur mon épaule, un soupir silencieux constituaient les moyens principaux de notre communication.

J'étais impressionné par leur puissance discrète. Ils avaient réussi à dompter leurs auriculaires, à les plier à leur volonté muette. Je ne me sentis jamais menacé par leurs six petits doigts, qui ne semblèrent même pas remarquer ma présence gênée.

Je fus inscrit au collège, puis au lycée où j'appris le métier de boucher. Ainsi sorti de ma bulle, j'étais sans cesse épié par des auriculaires soupçonneux, éparpillés sur des professeurs et des adolescents distants. Mais je me sentais à l'abri dans la bulle de silence que j'emmenais partout avec moi. On ne m'adressait quasiment pas la parole, car j'étais un étranger, je n'étais pas né au village. Il courait sur moi toutes sortes de rumeurs, ce qui endurcit encore davantage ma coquille invisible.

J'allais régulièrement me promener dans les champs boueux, exempts d'auriculaires rampants. J'écoutais le vent faire chanter les arbres et j'observais les oiseaux pianoter sur leurs branches. Ma bouche qui avait perdu l'habitude de former plus que quelques grognements en réponse à mes professeurs, savait imiter leur chant. Je conversais avec ces animaux fascinants.

Un jour, alors que j'étais en pleine discussion aviaire, j'entendis un léger gloussement derrière moi. Je saisis un bois mort et me retournai, mon bras menaçant déjà le vide. Un rire cristallin répondit à mon attaque. Deux grands yeux rieurs surmontant un nez froncé sur lequel couraient de minuscules tâches de rousseur. Je lâchai mon arme improvisée devant le sourire étrange de cette jeune fille.

Elle s'approcha de moi et vint coller sa joue contre la mienne, sa bouche formant un délicieux petit bruit dans le vide. Je me reculai précipitamment, me demandant ce qu'elle voulait me faire. Mais elle s'appuya sur mes épaules pour renouveler le charmant bruit en direction de mon autre oreille. Sa peau était fraîche et douce, une odeur de foin tiède sortait de ses cheveux. Je ne compris pas pourquoi mon cœur s'accélérait. Mes mains devinrent moites malgré la température hivernale. Dans le creux de mon estomac, des petits chatouillis me caressèrent les côtes.

Elle me prit la main, ses dix doigts touchant mes huit… Le contact de ses auriculaires sur moi m'affola. J'avais été surpris, n'avais pas pu me protéger de cette attaque… J'aurais voulu me sauver, m'éloigner de mes ennemis mais curieusement, ce toucher ne fut pas pénible, bien au contraire. Ils me caressèrent, délicatement. Elle aussi avait su dompter ses espions.

Elle se lança dans un grand discours avec enthousiasme. Elle s'appelait Anaïs et habitait la ferme voisine. Elle m'avait souvent vu au collège puis au lycée mais n'avait jamais osé m'aborder. Elle parla encore et encore, mais je ne prêtai plus attention à ce qu'elle me racontait. J'étais fasciné par sa vivacité, la rapidité de ses mouvements et tous ces étranges gestes qu'elle continuait à faire. Ma main se lovait  toujours dans la sienne et elle m'entraîna à travers champs, sa bouche en mouvement…

A chacune de mes sorties, j'espérais la rencontrer à nouveau et alors que je l'attendais, que je l'épiais, c'était toujours pas surprise qu'elle apparaissait auprès de moi, comme si elle s'était matérialisée tout à coup. Ses doigts neutralisés persistaient à courir sur ma peau et à y laisser une douceur chaude qui au fur et à mesure de nos rencontres devint de plus en plus piquante. Ses lèvres offrirent leur petit bruit à mes oreilles puis à mes lèvres. Son corps vint se coller au mien, à travers nos vêtements, puis sur ma peau nue.

Lorsque je la croisais au lycée, elle feignait de ne pas me connaître. Elle ne m'adressait ni parole ni regard. Mais cela ne me blessait pas, car je savais qu'elle se réservait pour notre prochaine intimité et qu'elle protégeait ainsi notre secret commun.

Ma formation en boucherie fut une véritable révélation. J'étais doué pour l'utilisation des couteaux, je savais intuitivement où placer ma lame pour découper, dépecer. Fendoirs, couperets et hachoirs semblaient être les prolongements naturels de mes mains. Cela me valut une certaine admiration de mes pairs et de mes professeurs.

Tout bascula le jour où en franchissant les grilles de l'établissement, un soir, j'entrevis mon Anaïs se lover contre un autre garçon. Elle riait pour ses oreilles, son corps offrait ses caresses et sa chaleur à un autre que moi. Ses auriculaires, lorsqu'ils m'aperçurent, pourtant caché derrière un bosquet, se soulevèrent de provocation. Ils me narguaient. Je savais que tout était de leur faute. Ils manipulaient mon aimée, la prostituant, l'avilissant. Je me devais de la libérer de ces infâmes sangsues. Malgré le froid, j'observai le couple jusqu'à ce qu'ils se séparent enfin. Elle prit le chemin de la ferme, un sourire persistant sur ses lèvres, inconsciente de l'horrible manipulation dont elle était pourtant l'objet.

Je la suivis à distance et bientôt nous arrivâmes tout près du lieu de notre première rencontre. C'était le signal. Je me jetai sur elle, m'assis sur sa poitrine, mes genoux coinçant ses mains sur le sol. Ses doigts tentaient de s'échapper, ils gesticulaient en tous sens. Je sus que les auriculaires avaient contaminé les mains, qui se débattaient dans le vide, cherchant à me griffer, à m'empoisonner à mon tour. Je sortis mon couperet de ma mallette d'étudiant, et abattis la lame sur chaque poignet. Cette fois, je fus surpris par ma propre dextérité. Contrairement à ma première tentative enfantine, mes gestes étaient précis et propres. Bientôt, elle s'évanouit. Je ramassai les mains que je fourrai dans mon sac puis soulevai ce corps tant de fois aimé. Je le portai jusqu'à une petite cabane abandonnée où nous avions l'habitude de nous retrouver. Devant l'abondance du sang qui coulait de ses blessures, j'improvisai des garrots qui retinrent en elle le flux de vie. Je laissai mon aimée se reposer, bien décidé à revenir le lendemain pour commencer sa rééducation. Je ne doutais pas que la force de mon amour parviendrait à la libérer du lavage de cerveau que mes ennemis avaient dû lui faire subir. Je rentrai à la ferme, heureux d'avoir purifier mon Anaïs.

La journée passa lentement. J'étais pressé de la rejoindre, d'entendre à nouveau son rire espiègle, mais des recherches avaient été lancées pour la retrouver et une horde d'intrus parcourait ma campagne, piétinant et saccageant tout sur leur passage. Je dus attendre la nuit pour pouvoir rejoindre mon Aimée.

Enfin, le silence nocturne reprit ses droits et je me faufilai jusqu'à notre petit nid d'amour. Quelle ne fut pas déception en découvrant son corps sans vie! Ils avaient réussi à la tuer, à me voler la seule personne que j'avais vraiment aimée. Je me promis de me venger… Je les charcuterais jusqu'au dernier, dus-je y consacrer tout le reste de ma vie.

J'entrepris de dépecer le corps de mon adorée. Morceaux par morceaux. Je ne pouvais m'empêcher d'embrasser l'intérieur de ses muscles, ma langue venant fouiller des chairs que je n'avais pu que frôler. Ce fut une expérience intime indescriptible. J'enterrai aux quatre vents ces petits fragments d'elle et emportai chez moi une ultime portion d'elle.

Aux premiers rayons du soleil, je renouvelai la promesse de vengeance que je lui avais faite et pour sceller mon serment, je dégustai cette dernière trace d'elle. Ainsi, elle ferait partie de moi pour toujours…

Chapitre 7 La diagonale rouge

Lorsqu'ils arrivèrent sur place, l'appartement était encombré de policiers, de soignants du SAMU auxquels se mêlaient quelques pompiers : bleu, blanc, rouge, se dit Thierry. L'ambiance était au découragement. L.C. et lui se dirigèrent vers un lit sur lequel un corps formait une diagonale écarlate. Les secouristes avaient tenté de sauver cet homme, mais il avait perdu beaucoup trop de sang. Il avait gémi quelques mots qui avaient été notés, ultime témoignage avant de quitter cette vie.

Je suggérai à mon hôte d'aller vite recueillir ces dernières paroles. Le jeune pompier, encore terriblement ému, luttait contre les larmes qui lui brûlaient les yeux :

  — Vous savez, c'est mon premier… Il faut dire que je n'ai commencé que depuis quelques semaines, mais il était vivant lorsque nous sommes arrivés…

  — Comment avez-vous été prévenus?

  — Un appel au 18, anonyme, mais comme on entendait en fond les râles d'une personne, on nous a tout de même envoyés sur place.

  — Je suppose qu'ils ont gardé l'enregistrement de l'appel.

  — Oui, je suppose, confirma le jeune homme d'un air absent.

  — Continuez, s'il vous plait.

  — Quand on est entré, il gisait sur son lit. Il gémissait, je crois même qu'il pleurait mais il n'avait plus assez de force pour que coulent des larmes. Je me suis approché, j'ai vérifié ses constantes, mais devant la quantité de sang perdu, je me suis douté qu'il n'en avait plus que pour quelques minutes. Je me suis penché au-dessus de lui. Il répétait "sa voix… elle ne colle pas" en boucle.

  — Vous êtes bien certain de ces paroles.

  — Mais oui, puisque je vous le dis! S'énerva le pompier.

  — Et…

  — Et quoi ? Il est mort, dans mes bras. Je n'ai rien pu faire. On était tous là avec nos connaissances, notre matériel si sophistiqué et on était impuissant, on a juste attendu la fin !

Louis-Charles tapota sur l'épaule du jeune homme bouleversé.

Thierry examinait le corps. Non seulement les auriculaires avaient disparu, mais tous ses doigts avaient été sectionnés et gisaient un peu plus loin sur le drap. Pourquoi le Coupeur de doigt s'était-il acharné à ce point ? Pourquoi n'avoir emporté que les petits doigts ?

De retour au bureau, sur un grand tableau noir, L.C. listait les victimes et les renseignements glanés à leur sujet. Vingt-deux portraits, vingt-deux noms. Des hommes, des femmes, des jeunes, des vieux, de toutes catégories sociales… Il n'y avait aucune cohérence dans le choix des proies.

  — Je ne comprends pas comment il choisit ses victimes… Ils ne se connaissaient pas, il n'y a aucun lien entre eux, ni social, ni géographique, ni même physique.

  — Tu prends les choses par le mauvais bout, ma poule… Il y a forcément un lien. Comment le Coupeur est-il entré chez eux ?

  — Parfois par effraction, parfois en profitant d'un oubli, portes ou fenêtres mal fermées… Là encore, rien de particulier.

  — Ecoute, s'ils n'ont apparemment rien en commun, c'est sûrement que ce point commun a disparu…

  — Inspecteur, permettez-moi de vous dire que ce que vous énoncez n'a aucun sens. Aucun objet n'a disparu d'après les témoignages…

  — Objet non, mais…

  — Leurs auriculaires ? Vous pensez qu'ils ont été choisis à cause de leurs petits doigts ?

  — Après tout, le Coupeur est cohérent. Il n'est intéressé que par ces trois phalanges. Retourne voir les victimes et demande-leur des photos des disparus.

  — Que voulez-vous qu'ils aient de particulier ? Un doigt, c'est seulement un doigt.

  — Vas-y, je te dis…

  — Et vous, qu'allez-vous faire ? Vous tournez les pouces ?

  — Non, j'ai un petit cadeau à faire à un ami.

  — Le sourire que je lis sur vos lèvres ne me dit rien de bon. Il serait peut-être plus raisonnable que je reste avec vous.

  — J'ai passé l'âge d'avoir une baby-sitter, je n'ai besoin de personne pour me la tenir.

  — Inutile d'être vulgaire ! J'y vais.

Mon propriétaire et moi allâmes de nouveau à l'hôpital. Durant le trajet, je pensai à la thèse de l'inspecteur. Pour que le Coupeur de doigt remarque ces supposées spécificités, il fallait d'abord qu'il ait croisé chaque victime. Si nous trouvions où, nous aurions enfin une piste sérieuse. Louis-Charles devrait donc questionner les victimes sur leur emploi du temps, les jours précédents l'agression.

Élisabeth  Baudrillon discutait avec son médecin. Elle avait meilleure mine.

  — Puis-je ?

  — Vous êtes l'un des policiers ? Bien sûr, entrez… J'ai entendu à la radio qu'il avait fait une autre victime.

  — C'est exact, Madame. J'aurais voulu savoir,…, euh, comment dire,…

  — Allez-y, ne tournez pas autour du pot.

  — Vos auriculaires avaient-ils quelque chose de particulier ?

  — Oui, ils étaient en or !

  — Je suis désolé, mes questions peuvent sembler…

  — …stupides est le mot qui convient le mieux !

Louis-Charles eut l'air tellement désolé qu'Élisabeth  se calma.

  — Je suis désolée… Non, rien de spécial.

  — Pourriez-vous me décrire votre emploi du temps le jour de l'agression?

  — Et bien, nous avons répété toute la matinée.

Avec l'A.A.P, nous avions fait l'hypothèse que notre collectionneur n'avait pas d'auriculaires. Il ne pouvait pas faire partie d'un orchestre.

  — L'après-midi, j'avais rendez-vous avec le serrurier. Il a placé de nouveaux verrous sur ma porte d'entrée.

  — Je suppose que ce serrurier n'avait rien de particulier ?

  — Non, je ne vois pas.

  — Avait-il ses dix doigts ?

  — … Qu'est-ce c'est que cette question ?

  — Je vous en prie, répondez.

  — Je suppose que oui.

Donc, ce n'était pas lui.

  — Qu'avez-vous fait ensuite ?

  — Je suis allée rendre visite à une amie puis je suis rentrée.

  — Une amie ?

  — Oui, elle vient d'accoucher, dans cet hôpital d'ailleurs…

Voilà, nous y étions… Où trouvez un médecin ? C'était évident. Il suffisait de chercher dans le corps médical un soignant amputé !

Louis-Charles se tourna vers le Docteur Malivo qui complétait le dossier de sa patiente.

  — Avez-vous parmi vos collègues, une personne ayant perdu ses petits doigts ?

Le rire du médecin surprit L.C.

  — Non, désolée, tout le monde parmi les employés possède dix doigts !

J'étais certain que nous étions sur la bonne piste. Mon propriétaire devait cibler ses recherches parmi les professionnels de cet hôpital…

Louis-Charles continua ses visites auprès des victimes pour poser ces deux mêmes questions. Vos auriculaires avaient-ils quelque chose de particulier? Dans les jours précédents votre agression, vous êtiez-vous rendus dans cet hôpital ?

Autant la première question ne donna rien, jusqu'à ce qu'ils en soient privés, personne n'avait particulièrement observé son bien, autant ils étaient tous venus à l'hôpital rendre visite à un proche, consulter un médecin ou autre.

Le Coupeur de doigt travaillait forcément dans ici. Ou bien, il y était patient, ajouta mentalement L.C.

Lorsqu'il revint au bureau, il ne vit nulle trace de son supérieur. Il reprit ses recherches au sujet de malades ayant été privés de leurs petits doigts, et de professionnels employés par l'hôpital, porteurs du même handicap. J'étais très fier de mon hôte. Nous étions sur la bonne voie, j'en étais certain.

Thierry, de son côté, était caché dans le vestiaire du commissariat. Il attendait sa proie. Grosse Bedaine entra, ouvrit son casier, pour déposer une élégante banane de cuir. Il ferma la porte métallique, puis quitta les lieux. L'inspecteur s'approcha du cadenas à code, colla son oreille sur le métal froid jusqu'à entendre la succession des trois petits clics. Il retint les trois nombres puis ressortit. Dans la salle de repos, il trouva un bocal de café instantané dont il vida le contenu devant les yeux effarés de ses collègues. Puis il sortit faire un tour. Deux heures plus tard, il était de retour et après un passage par le vestiaire, entra visiblement très satisfait de lui dans son bureau. L.C. consultait des dossiers informatiques qu'il alternait avec de nombreux coups de téléphone. Trois petits coups retentirent à la porte. "Entrez" grogna L.C. sans même lever le nez.

  — Bonjour, lança une douce voix féminine, enfin re-bonjour.

Le Docteur Malivo ! Décidément, ils ne se quittaient plus.

  — Vous avez du nouveau ? Questionna l'adjoint.

  — En fait, non, c'est une visite privée. Se tournant vers un Thierry rayonnant, elle ajouta : Tu aurais dix minutes pour boire un petit café avec un médecin fatiguée après sa nuit de garde ?

  — Evidemment. L.C., je te confie la boutique.

  — Comment vais-je faire pour me passer de votre présence si productive ?

  — Jaloux, lança l'inspecteur avant de s'engouffrer dans le couloir.

Ils allèrent dans un petit café à côté du commissariat. Ils prirent place l'un en face de l'autre. Curieusement, Thierry se sentait un peu nerveux. Il ne savait plus quoi dire…

  — Je t'intimide ?

  — En fait oui, confirma-t-il.

Elle sourit et le fixa, sa tête légèrement penchée. Ils éclatèrent de rire, comme deux adolescents un peu gauches. Ils échangèrent quelques mots maladroits, chacun profitant de la douce excitation qui papillonnait dans le creux de son estomac.

Leur tasse vidée, ils se décidèrent enfin, à regret, à se séparer. Claudine avait un visage radieux. Elle soupira puis lança : "Et puis, après tout !" Avant que Thierry ne puisse réagir, elle l'entraîna sous une porte cochère, à l'abri des regards et l'embrassa passionnément. Surpris, il fallut quelques secondes à Thierry pour répondre à ce baiser. Il sentait le petit cœur battre à travers son chemisier. Pourtant expert dans les étreintes, il se surprit à être un peu pataud, ses mains ne savaient plus où se poser.

Elle s'écarta de lui en riant. "Voilà, ça c'est fait" gloussa-t-elle. Puis elle tourna les talons, après lui avoir lancé un clin d'œil.

Il lui fallut quelques minutes pour reprendre ses esprits. Il savourait la fraîcheur déposée sur ses lèvres et se moqua de lui, devant l'état dans lequel un simple baiser le mettait. Ses pas le ramenèrent au commissariat. Il se sentait flotté, rien autour de lui n'avait de consistance.

"Espèce d'ordure !"

Un corps se jeta sur lui. Un corps gras et mou, qui l'obligea à sortir de sa bulle. Hubert tentait maladroitement de le frapper, mais il n'était ni rapide, ni fort. Sans difficulté, Thierry le maîtrisa, pendant que des collègues accouraient déjà pour séparer les deux policiers.

  — Eh bien, qu'est-ce qui t'arrive, Grosse bedaine ? Une indigestion qui te met de sale humeur ?

  — Des cafards ! Vous avez rempli mon vestiaire de cafards !

  — Qui ça ? Moi ? Voyons, on n'est plus à l'école. Vu ton tour de taille, je voterai plutôt pour un reste de nourriture oublié. Ta maman ne t'a jamais expliqué que…

  —  Ça  suffit ! Hubert dans mon bureau… Immédiatement !

Le commissaire, ameuté par le raffut, lança un regard noir à Thierry.

  — Quant à vous, ne faites pas le malin. Je suis certain que vous y êtes pour quelque chose ! Ajouta-t-il.

Très fier de lui, Thierry retourna dans son bureau.

  — Qu'est-ce que vous avez encore fait ?

  — Rien, tu me connais L.C., rien du tout !

Chapitre 8 Monsieur Claude

Après ce repas Anaïssien, je me faufilai jusqu'à ma chambre pour me changer. En effet, mes vêtements étaient imprégnés de son essence de vie et aussi bienveillants que soient mes deux tuteurs, ils auraient probablement trouvé suspect cette soudaine coloration rouge. Guidé par les premières lueurs du jour, je glissai dans les couloirs, puis entrouvris ma porte. Dans mon estomac, Anaïs applaudissait ma réussite. J'allumai la lampe de chevet quand j'entendis un frottement dans mon dos.

Assise sur mon lit, la petite-fille des Badutrin me fixait.

  — Que fais-tu là ?

  — Je t'attendais…

Ses yeux d'un vert dur se posèrent sur mon pantalon et mon pull ensanglanté. Allais-je devoir éliminer ce petit témoin de dix ans ? Comment expliquer la présence de tout ce sang ? Je fouillai mes méninges à la recherche d'un prétexte plausible. Cette petite avait toujours respecté mon espace jusqu'à ce jour. Elle ne me parlait pas, mais son regard affable m'accompagnait dans la ferme. Je l'admirais pour avoir su, elle aussi, dompter ses auriculaires et j'avais pris en affection ses petits sourires discrets et ses clins d'œil fraternels. Je ne voulais pas la faire disparaître. J'avais déjà perdu un être cher cette nuit, et je me rendis compte, à cet instant, que je tenais également à cette malicieuse gamine.

  — Tu as fait ce qu'il fallait ?

  — De quoi parles-tu ?

  — De son corps… Tu es certain qu'ils ne le retrouveront pas ?

Je demeurais silencieux. Elle savait. Malgré sa jeunesse, elle avait tout compris.

  — Donne-moi tes vêtements. Je les brûlerai tout à l'heure, lorsque Papi et Mamie seront au marché.

Docilement, je me déshabillai. Elle s'était levée et veillait à enfouir au fond d'un sac en plastique les derniers vestiges de cette nuit. Elle s'approcha de moi. Je me sentis ridicule, ainsi vêtu de mes sous-vêtements devant cette enfant qui m'arrivait à peine à la poitrine. Elle sourit et murmura :

  — Je serai toujours là pour toi, tu le sais ?

  — Maintenant, oui…

  — Va vite te doucher avant qu'ils ne se réveillent. Je vais me recoucher.

Elle sortit de la chambre aussi discrètement qu'un fantôme, chargé de l'encombrant sac.

Les recherches pour trouver Anaïs se poursuivirent. L'émotion était forte dans le village. Puis, au fil des mois, l'urgence s'estompa, l'inquiétude se mua en résignation et tout le village reprit ses activités habituelles. Des fleurs venaient fleurir le portail du lycée où un proche avait installé un petit autel à sa mémoire. Son sourire m'accueillait ainsi quotidiennement.

Au mois de juin, j'obtins brillamment mon diplôme et trouvai facilement un emploi dans la vallée voisine. Je fis ma valise, mon tuteur m'attendait dans la cour de la ferme, prêt à m'accompagner vers mon destin.

  — Tiens, c'est pour toi.

La petite me tendit un paquet cadeau. Je l'ouvris délicatement et découvris un écrin de velours noir, emprunté à sa grand-mère.

  — Ce ne sont pas des vrais… Mais comme ça, tu ne m'oublieras jamais.

Elle s'approcha de moi et déposa un baiser sur ma joue. Puis elle s'enfuit en courant, probablement pour cacher ses larmes. Je refermai la précieuse boîte que je garde encore aujourd'hui.

Le travail à la boucherie me plaisait. J'aimais surtout la préparation, dans l'arrière-boutique. Parfois, mon patron me demandait de tenir le magasin, ce qui était, par contre, une épreuve pour moi. Les auriculaires défilaient toute la journée. Je les voyais me narguer, bien à l'abri de l'autre côté du comptoir alors que ma main serrait des outils capables de les décapiter facilement. Je luttais contre les images qui à chaque rencontre surgissaient en moi. La lame qui s'abat. Le doux craquement de l'articulation. Les cris de l'hôte libéré. Les rivières de sang. Mais je résistais à l'envie de trancher. Je me concentrais sur les pièces de viande et lorsque cela devenait trop difficile, je m'enfermais dans la chambre froide pour frapper les carcasses suspendues. La douleur et la température glaciale avaient raison de mes obsessions.

Même si les petits doigts venaient se moquer de moi, nous étions, à nouveau, dans une période de trêve. Ils ne m'agressaient pas et je n'avais donc nulle raison de les écourter en retour. Chacun surveillait son ennemi, l'observait avec vigilance. La situation resta ainsi pendant presque une année. J'aurais dû me douter qu'ils chercheraient à se venger de leur dernière perte. Mais avec l'aide de la petite, nous avions pris toutes les précautions nécessaires, aucun organe digital ne pouvait me suspecter de ces disparitions.

Un jour, j'entendis la cloche de l'entrée de la boutique retentir. Je ne savais pas qu'il s'agissait en fait du glas de ma tranquillité. Mon patron me cria de lui apporter un gigot d'agneau. Je m'exécutai. Le client était un homme âgé d'une soixantaine d'années. Ses auriculaires se redressèrent imperceptiblement lorsque j'entrai dans la boutique. Ils me poursuivaient de leur ongle, comme des tournesols scrutant le soleil, m'accompagnant dans mes déplacements entre le plan de travail et la balance puis à la caisse. Ils me désignaient silencieusement et je n'osais les quitter du regard.

  — Étienne, c'est toi, n'est-ce pas ?

Le propriétaire de ces petits fouineurs me tendit alors une main au-dessus du comptoir. Je reculai malgré moi devant l'approche de mon ennemi, si près, trop près… Mon patron se fâcha :

  — En voilà des façons ! D'où tu viens, on ne t'a jamais appris les bonnes manières ? Je suis désolé, Monsieur Claude.

Monsieur Claude ! Un des gendarmes qui avait enquêté sur la disparition de mon Anaïs. Je n'avais jamais eu affaire à lui, mais je n'appréciais pas sa manière de me dévisager dans le village.

  — Le monde est petit… Je viens de prendre ma retraite, figure-toi, et voilà que je tombe sur toi. Un signe du destin, sans doute.

J'étais toujours immobile, attendant le prochain coup pour pouvoir le parer. Ma main serrait un couteau et attendait mon ordre pour se jeter sur l'ennemi.

L'homme me salua puis sortit de la boutique. Le patron se lança dans un sermon que je n'écoutai pas.

Je savais qu'il reviendrait, avec ses petits yeux curieux et ses doigts agités. Et effectivement, il revint chaque jour. J'épiais son arrivée et j'allais me cacher dès que j'entendais le son de sa voix. Je me débrouillais de mon mieux pour l'éviter. Il demandait de mes nouvelles au patron. Il le questionna même sur moi, depuis quand je travaillais ici, est-ce que le boss savait d'où je venais. Ses auriculaires me suspectaient, c'était évident. Ils n'attendaient que le moment propice pour se jeter sur moi, m'empoisonner ou pire encore. J'étais découvert.

Dans le petit meublé que j'occupais au-dessus du magasin, je tournais en rond, nuit après nuit. Je ne pouvais plus fermer les yeux sans voir les griffes déguisées me sauter à la gorge. Je ne devais pas rester ainsi à attendre l'agression à venir. Je n'en pouvais plus. Il jouait avec mes nerfs en renouvelant ses visites quotidiennes, d'apparence si anodines. Pourtant, il laissait traîner dans ses paroles des menaces qui m'étaient directement destinées : des "coup de pouce", "poil dans la main", ou des "manger sur le pouce". Sous prétexte de me féliciter, un jour il pointa même son pouce vers le haut. Le message était clair. A l'instar des empereurs romains qui condamnaient ainsi les gladiateurs, Monsieur Claude me prévenait qu'il allait bientôt envoyer mon âme au ciel. Il s'agissait d'une déclaration de guerre explicite.

Un matin, le gendarme retraité, m'ayant aperçu dans l'arrière-boutique, se lança dans une anecdote, lue dans Wikipedia, qui elle aussi me ciblait. Il expliquait au patron l'origine du doigt d'honneur. Cela remontait à la guerre de cent ans. Les Anglais avaient des archers redoutables. Les Français leur coupaient donc deux doigts, l'index et le majeur, lorsqu'ils les capturaient, afin de les mettre hors d'état de nuire. Par provocation, les Anglais narguaient les Français en agitant ces deux doigts en forme de fourche, signe qui évolua au fil des siècles en doigt d'honneur, l'index fut mis à l'index au profit de l'unique majeur.

La sueur perla sur mon front. Il osait parler d'amputation et de doigts si ouvertement, ne craignant même plus que son harcèlement soit découvert par mon patron. Je ne pouvais plus attendre, je devais agir, je n'avais plus le choix.

Je prétextai une soudaine maladie, que ma pâleur et mes cernes confirmèrent sans mal et en pleine journée, pris la direction du refuge de mon ennemi.

J'attendis que la nuit tombe, surveillant qu'il n'avait pas quitté sa demeure et qu'il serait bien chez lui. Lorsque la noirceur fut suffisante, armé de mon couperet, je m'introduisis par une porte-fenêtre laissée ouverte. Peut-être s'agissait-il d'un piège, cette dernière provocation n'ayant d'autre but que de m'attirer dans son repère pour pouvoir m'anéantir, en toute légalité ? Il pourrait en effet me faire passer pour un cambrioleur, dont il avait été obligé de se défendre. Je trouvai une cachette derrière de lourds rideaux où j'attendis encore de longues heures. Certain d'avoir eu raison de sa patience, je me faufilai dans chaque pièce de la petite maison, visitant chaque recoin, la lame m'ouvrant la voie. Des ronflements sonores m'attirèrent vers une chambre au premier étage. Deux silhouettes déformaient une couette d'un autre âge. Le souvenir ému de ma première exécution me revint en mémoire, me redonna force et enthousiasme. Je me rapprochai et me dressai au-dessus des corps endormis. Les doigts tressaillirent mais je ne leur laissai pas le temps de réveiller leur hôte. Avec un cri de fureur, je me chargeai du gendarme retraité. Le sang gicla en tous sens, il eut beau tenter de se défendre, ses moignons ne lui furent guère utiles. J'étais décidé à massacrer cet hôte qui m'avait torturé pendant de longs mois, jour après jour, nuit après nuit. Il devait payer.

Une détonation retentit dans mon dos, instantanément suivi par une douleur brûlante dans mes reins qui me fit suspendre mon geste. En tournant la tête, je découvris une vieille femme hystérique, les yeux fous, tenant à deux mains un pistolet qui persistait à me pointer. Bientôt, je ne vis plus rien. Je m'écroulai sur les restes du gendarme haché.

Chapitre 9 Impuissance

Thierry sortit du commissariat, accompagné de nombreux regards de reproche. Ses collègues n'appréciaient pas la petite blague qu'il avait faite à Hubert. Aucun sens de l'humour. Lui, repensait à ce baiser fougueux, échangé avec Claudine, quelques heures plus tôt.

Lorsqu'il poussa la porte de son appartement, il fut accueilli par les cris enthousiastes de ses deux filles. Adeline, la plus jeune, avança à quatre pattes avec un gloussement avide vers ce père qu'elle ne voyait que très rarement. Elle marchait déjà depuis quelques temps mais semblait préférer ce moyen de locomotion, moins risqué à ses yeux. Elle grimpa sur son père, qui s'était accroupi pour l'occasion et vint déposer une bave tendre sur la joue poilue. "Ah Ah !" lança-t-elle joyeusement.

  — Ah ah aussi, délicieuse chose rampante, répondit le mouillé.

  — Mais non, elle dit "Papa", rectifia Clotilde, qui du haut de ses six ans ne goûtait pas l'humour particulier de l'homme de la famille.

Il embrassa son aînée, qui malgré son air buté, ne put s'empêcher d'esquisser un petit sourire.

  — Gros ventre est dans la cuisine ? Questionna-t-il.

  — Pourquoi tu l'appelles comme ça, c'est pas gentil !

  — Il faudrait faire vérifier la vue de la p'tite, lança-t-il en direction de la cuisine.

Christine apparut dans le salon, portant vaillamment son septième mois de grossesse.

  — Bonjour, Monsieur mon Mari.

Elle embrassa tendrement Thierry.

  — Tu sais que si ça continue, je ne vais bientôt plus pouvoir t'enlacer.

En riant, elle frappa son bras d'un coup de torchon.

  — Occupe-toi du bain de tes filles, au lieu de dire des bêtises.

Clotilde raconta à son père les dernières aventures de Christian, son amoureux et de la méchante Madame Vurtin, sa terrible maîtresse de CP. Adeline multipliait, de son côté, les bulles de salive, bientôt prête pour le championnat du monde d'escargot humain. Thierry se chargea de nourrir ses petites princesses puis alla les border.

Christine avait dressé une belle table, avec chandeliers, nappe brodée et couverts rutilants. Thierry l'enlaça une nouvelle fois, en lui murmurant un "Je t'aime".

Ils s'installèrent et commencèrent à faire honneur à ce trop rare dîner en tête à tête. Un peu mal à l'aise, Thierry entreprit de raconter à son épouse l'avancée de son enquête, sans oublier sa pause récréative faite de grosse bedaine et de charmants cafards.

Christine le regardait, amusée et silencieuse. Elle reposa son verre d'eau et toujours immobile, le fixa.

  — Quoi, j'ai un morceau de persil coincé entre les dents ?

  — Non, j'attends que tu te lances. Tu parles, encore et encore, pour ne pas aborder le sujet qui te préoccupe vraiment. Je t'écoute.

  — Je suis démasqué, sourit Thierry en reposant sa serviette sur la table et en cherchant dans son verre de vin le courage de formuler ses mots. Je crois que je suis amoureux !

  — D'une autre que moi, je suppose.

  — Oui.

  — Tu veux dire, plus amoureux que d'habitude ?

  — Oui… Je suis désolé.

  — Parle-moi d'elle.

Thierry raconta alors sa rencontre avec Claudine, la séduction inhabituelle qui s'était installée entre eux, et ce baiser adolescent échangé dans l'après-midi.

  — Effectivement, tu m'as l'air bien troublé. Tu connais notre contrat. Chacun vit sa vie de son côté, sans mensonge. Mais depuis le début, nous sommes toujours revenus l'un vers l'autre.

  — Je crois que cette fois c'est différent. Que me conseilles-tu ? Je devrais peut-être l'éviter…

  — Bien sûr que non. Va jusqu'au bout, vis ton histoire d'amour avec elle. Nous verrons bien comment les choses évoluent et nous aviserons si nécessaire.

  — Tu dis ça comme si ça ne te faisait rien.

  — Tu ne vas tout de même pas me reprocher de ne pas être jalouse. Je tiens à toi, je t'aime, notre arrangement me convient très bien. Mais je ne t'enfermerai jamais dans une prison dorée. Tu y dépérirais, nous le savons tous les deux.

  — Tu es une femme formidable, tu le sais ?

  — Oui, mais tu peux le répéter, pas de problème.

  —  Et toi, tu vois toujours Alain ?

  — Tu m'as bien regardée ? Je ressemble à une baleine, et puis en ce moment, je préfère me concentrer sur la fabrication du numéro 3.

Elle passa ses mains sur son ventre proéminent. Thierry se mit à genoux sur le sol et colla son oreille pour entendre sa troisième fille. Il l'embrassa tendrement puis murmura :

"Laisse tomber les histoire d'adulte. Pour toi, je serai toujours là."

Louis-Charles attendait qu'un de ses contacts l'appelle pour lui livrer les noms des personnes amputées de leurs petits doigts ayant un rapport avec l'hôpital. Il était impatient. A nouveau, il n'avait pas très bien dormi cette nuit et fuyant ses cauchemars récurrents, était arrivé très tôt au commissariat. Trop tôt. Il devrait attendre au moins une heure avant que les administrations soient enfin ouvertes. Il pensa à ce Coupeur de doigt. Il n'arrivait pas à imaginer ce qu'il pouvait bien faire de tous ces auriculaires volés. Un cinglé, ça ne pouvait être que cela. Très souvent, L.C. était désappointé devant la violence dont étaient capables ses congénères. Y compris celle de son collègue. Il n'adhérait pas à ses choix de vie. Cette façon qu'il avait de boire à l'excès, trompant sa femme et ce malgré son état. Même cette blague stupide le laissait pantois. Des cafards dans le vestiaire ! Son inspecteur de collègue était un grand enfant, immature et souvent irresponsable. Ce qui ne l'empêchait pas d'être un excellent policier.

Il regarda sa montre, puis sortit de son tiroir le beau papier à lettre que sa maman lui avait offert juste avant de disparaître.

Impuissance

Je suis à l'intérieur de moi. Immobile, j'attends

Que l'aiguille avance, sur le 9 se place.

Le téléphone sonnera, il sera alors temps

De traquer le monstre, que du monde s'efface.

D'ici là, je ne peux rien faire d'autre qu'attendre

Mon impatience en boule serrant mes entrailles

Ma colère se noircit, irradie en mon ventre

Je sens l'urgence courir, dehors il faudrait qu'j'aille.

Je voudrais remuer, traquer et défendre

Chaque innocente âme que cette ville en elle compte

Le policier en moi peste contre l'impuissance

Je voudrais le Coupeur d'une lame aigue fendre

Celle de la Justice qui réglera ses comptes

Consolera les volés de ses longs bras immenses.

Louis-Charles lut à nouveau son poème lorsque la sonnerie du téléphone retentit enfin. Ce fut le moment choisi par son collègue pour faire son entrée. L.C. décrocha, nerveux, le combiné. Il griffonna à même son poème trois noms, raturant ainsi sa frustration.

Soulagé, il releva la tête :

  — On le tient. J'ai trois noms. Le premier est le Dr Vatremon, un oncologue du service cancérologie, qui a perdu un auriculaire suite à un accident de voiture. Il travaille à l'hôpital. Je pense qu'il s'agit de notre meilleur suspect.

  — Impeccable, allons le serrer…

  — Il y a juste un souci. Il n'est pas venu travailler depuis maintenant trois jours. Nous ne savons pas où il se cache.

  — T'inquiète bébé, on va mettre la main sur lui. Tu as parlé de trois noms ?

  — Le deuxième suspect se nomme Bernard Fasomi. Un patient qui est suivi à l'hôpital, suite à une infection nosocomiale contractée lors d'une opération.

  — La vengeance est un très bon mobile. Je suppose que c'est cette infection qui a obligé à l'amputation de ses doigts ?

  — Oui, de quatre d'entre eux.

  — Si la piste du méchant docteur ne donne rien, nous verrons de ce côté.

  — Le dernier se nomme Étienne Gaderi. Un patient de l'hôpital psychiatrique.

  — Rien à voir avec notre affaire.

  — Il s'est amputé lui-même de ses deux auriculaires et il me semble que cela fait de lui un suspect respectable.

  — A-t-il fait un séjour récemment dans notre hôpital ?

  — Euh, non! Mais avouez que la coïncidence est trop belle.

  — Je n'y crois pas une seconde, mais garde toujours son nom, on ne sait jamais.

  — Tu as l'adresse de ce docteur Vallemon ?

  — Vatremon, corrigea L.C. Oui, je pense que nous devrions demander des renforts.

  — Fais pas ton Hubert ! On se débrouillera très bien tous les deux !

Lorsqu'ils arrivèrent au pied de l'immeuble cossu, Louis-Charles était passablement inquiet et énervé après son inconscient de collègue. Interpeller une personne aussi dangereuse, à deux! C'était du suicide.

A peine la voiture stoppée, Thierry s'engouffra dans l'immeuble. Son adjoint prit quelques secondes pour demander par radio les renforts nécessaires. Vite, il se pressa à la suite de l'inspecteur, espérant qu'il n'aurait pas à regretter ces quelques secondes de retard.

Arme au poing, les deux collègues fixaient la porte fermée. Thierry frappa le lourd panneau de bois en hurlant "Police ! Ouvrez !". Plusieurs portes sur le palier s'ouvrirent sur des curieux que le regard menaçant de l'inspecteur firent se cloîtrer précipitamment. Devant le silence revenu, Louis-Charles joua de sa force naturelle pour défoncer la porte. Lorsqu'elle céda enfin, une odeur pestilentielle les accueillit. Une odeur de mort. Habituellement, elle signifiait que le suspect n'était plus en état de fuir, mais vue la collection morbide du Coupeur de doigt, elle pouvait également signifier qu'ils étaient au bon endroit.

Ils s'engouffrèrent dans une entrée cossue et bientôt découvrirent dans le salon, un cadavre. Le chauffage avait été monté au maximum et expliquait la décomposition rapide du corps. L.C. ouvrit une fenêtre pour faire entrer un peu d'air sain et frais. Ils poursuivirent leur recherche. Dans un petit bureau trônait, dans un bocal de formol, une quinzaine d'auriculaires immobiles. Le reste de l'appartement ne révéla rien de particulier. Les deux policiers rangèrent leur arme puis attendirent sur le palier l'équipe du légiste.

  — Tu vois, ça a été vite réglé cette affaire.

  — Je ne sais pas… Je trouve que c'est un peu trop facile.

  — Ecoute, on cherchait un homme avec des compétences médicales collectionnant des petits doigts. C'est bon, on l'a trouvé. Que te faut-il de plus ?

  — Je ne sais pas. Une intuition… Je suis certain que ce n'est pas notre homme.

  — Attendons les résultats d'analyse pour confirmer. Mais il est plus que probable que ces doigts soient ceux de nos victimes.

  — Comment est-il mort ?

  — J'en sais rien et franchement je m'en fous… Une crise cardiaque, ce que tu veux…

  — Et si le Coupeur de doigt nous avait mis sur une fausse piste, en assassinant cet homme et en plaçant ici des preuves suffisantes pour détourner notre attention ?

  — Tu t'inquiètes pour rien. Le médecin légiste répondra à tes dernières questions.

Mon hôte avait raison. Nous étions quasiment certain que ce Dr Vatremon n'était qu'une victime de plus. En effet, l'A.A.P. avait capté un message d'urgence de son dernier auriculaire, signalant une agression violente qu'était en train de subir son hôte. De plus, il avait répondu à notre appel, quelques jours plus tôt et nous étions certain que son propriétaire n'était pas un dangereux sociopathe.

Un piège dans lequel Louis-Charles grâce à nos intuitions ne tomberait pas. Il restait toujours deux suspects.

Chapitre 10 Horribles progrès

Je repris connaissance sur un lit d'hôpital. Mes poignets étaient entravés. Je voulus bouger mes jambes, mais elles refusèrent de me répondre. Elles restaient inertes, sourdes à mes ordres.

Je passai de longs mois dans ce lieu relativement plaisant. Les mains étaient gantées, je me sentais protégé. Mes ennemis aveuglés frémissaient sous leur latex, mais fidèles à leur code d'honneur, une nouvelle trêve fut engagée. Ils me laissaient le temps de me remettre sur pieds, se refusant à m'attaquer tant que j'étais dans cette posture affaiblie.

A force de rééducation, je recouvris progressivement l'usage de mes jambes, la balle de Mme Claude ayant frôlé ma colonne vertébrale mais sans causer de dégâts irrémédiables. Tout à mon hachage, je n'avais pas vu l'épouse s'extirper du lit et se saisir de l'arme. Mes plaies à peine fermées, on me conduisit à un simulacre de procès au cours duquel je ne prononçai pas un seul mot. Je me savais condamné d'avance, il était inutile que j'use pour rien ma salive. De plus, chaque juge, chaque juré était doté de deux perfides auriculaires, même mon avocat était contaminé. Un psychiatre voulut "évaluer mon état mental" mais j'avais suffisamment pratiqué dans ma jeunesse ce type d'entretien, pour là encore, en connaître le résultat. Je choisis donc le mutisme.

Je fus condamné à une vingtaine d'années de prison. Je passai de l'hôpital à la tôle. L'histoire se répétait. Tout comme lors de mon enfance, j'étais jugé dangereux. Je fus donc isolé dans une cellule, les gardiens prenaient bien garde de ne pas laisser traîner leurs mains près de moi, même mes temps de promenade se déroulaient dans l'isolement. Cela dura quinze ans, quinze années de bonheur, loin des auriculaires et des images envahissantes qui les accompagnaient. Libéré de mes obsessions, je commençai à échanger quelques mots avec mes geôliers, puis vinrent les plaisanteries et les sourires complices. Je me détendis. Malheureusement pour moi, ce changement de comportement fut remarqué par le jeune médecin  de la prison, qui nouvellement nommé, me colla à son tour l'étiquette "guéri". Il proposa à l'administration de me mêler aux autres détenus, qui bêtement accepta.

Serge, un de mes gardiens, m'annonça un jour la nouvelle. J'allais être transféré dès le lendemain vers un autre quartier, dans une cellule que je devrais partager avec un autre détenu. On assassinait ma quiétude, ma tranquillité. Mes repas solitaires seraient remplacés par le brouhaha menaçant d'une cantine collective. Je protestai, je ne voulais pas être déplacé, j'avais construit ici une bulle de bonheur, loin de leurs phalanges et de leur ongle aiguisé. Rien n'y fit. J'allais à nouveau devoir me confronter aux sourires moqueurs des lunules, me protéger de leurs attaques sournoises.

Le lendemain, Serge m'accompagna vers ma nouvelle cellule. Il souriait, il savait quel calvaire j'allais devoir traverser. Pendant tant d'années, il avait feint la gentillesse et la compassion, mais sa véritable nature, tout comme ses mains, étaient maintenant au grand jour. Sa bouche prononçait des paroles faussement rassurantes mais ses doigts se pliaient de rire.

Une lourde porte s'ouvrit sur une pièce étriquée dans laquelle trônaient deux lits superposés, une table, deux chaises et des sanitaires écoeurants de saleté. Le lit du bas était occupé par un homme gigantesque aux bras aussi larges que mes cuisses. Des tatouages couraient sur sa peau, partageant l'espace avec de nombreuses cicatrices. Il était allongé sur le dos, ses mains cachées sous sa tête. Je ne pouvais pas évaluer mes ennemis, terrés sous la chevelure grasse. Serge ferma la porte derrière moi. Je restai immobile, mes quelques affaires dans les bras. J'attendais que mes ennemis sortent de leur cachette. Une grosse voix de basse rugit dans l'espace confiné :

  — Voilà de la compagnie !

Les gigantesques jambes se soulevèrent de la couverture pour venir se poser au sol. Sur les cuisses, deux mains éléphantesques armées d'auriculaires boudinés avaient pris place. Comment allais-je pouvoir dormir en présence de pareils ennemis, passer des journées entières enfermé avec eux ?

  — D'habitude, on m'envoie les fêlés, histoire qu'ils se tiennent tranquilles. T'as fait quoi pour partager l'espace du Grand Lou ?

J'observai les doigts qui se crispèrent devant mon silence jusqu'à blanchir.

  — Eh, Ducon, je te parle…

Le colosse s'extirpa de son repère, déplia ses deux mètres de muscles et fit mine d'avancer vers moi. Mes ennemis s'approchaient, comme au ralenti. Je savais que je n'avais pas le choix. Je devais survivre…

Deux heures plus tard, lorsque les gardiens ouvrirent la cellule, ils semblèrent choqués par ce qu'ils découvrirent. Le premier me scruta, bouche grande ouverte ce qui lui permit de vomir. Il recula, claqua la lourde porte et j'entendis ses hurlements hystériques. Des pas affolés, de nouveaux cris puis ce fut bientôt une dizaine d'hommes en bleu qui s'engouffra dans l'espace confiné. Des coups de matraque me firent rapidement sombrer dans l'inconscience. Peu importait, après ce bon repas, une petite sieste était la bienvenue.

Mes yeux étaient tellement gonflés par les hématomes que je ne pouvais pas les ouvrir. J'entendis une voix masculine :

  — Vous êtes à l'hôpital. Vous souffrez de contusions sévères. Vos gardiens n'y sont pas allés de main morte…

  — Qui êtes-vous ? Grognai-je.

  — Je suis psychiatre. Vous avez été transféré dans mon hôpital après ce que vous avez fait à votre co-détenu.

  — Je devais me défendre…pas le choix…

  — Nous reparlerons de cela plus tard, mais j'avoue être curieux. Pourquoi l'avez-vous massacré, et surtout pourquoi avoir dévoré certaines parties de son corps ?

  — Je devais me défendre, répétai-je, pas le choix…

A nouveau, on m'enferma dans une pièce et on m'oublia. Comme dans ma jeunesse, je sus éviter l'intoxication médicamenteuse, j'imitai à nouveau mon animal visqueux de prédilection et refilai mes doses de poisons aux toilettes de ma chambre. Je les avais pourtant prévenus, s'il m'avait laissé tranquille dans ma petite cellule, le Grand Lou continuerait tranquillement à terroriser ses compagnons de chambrée. Oui, je les avais prévenus…

Je retrouvai avec bonheur une bulle d'intimité et de bonheur. Personne ne s'approchait de moi, je passais la plupart de mon temps seul. Les auriculaires n'étaient plus qu'un horrible souvenir, passées les quelques aigreurs digestives des premiers jours. Le temps coulait sur moi, je fixais les murs blancs qui me protégeaient, rien de venait perturber ma sérénité.

Un jour, un infirmier déposa sur mon lit une enveloppe blanche et me murmura ces mots tout en veillant à rester à bonne distance :

  — Votre sœur m'a demandé de vous faire parvenir cette lettre, mais par pitié, je risque ma place, une fois que vous l'aurez lue, détruisez-la.

Ma sœur, de qui parlait-il ? Peut-être de la petite ? Quel âge pouvait-elle avoir maintenant ? Un peu moins de trente ans, quelque chose comme cela. Je ne l'avais plus revue depuis mon départ de la ferme. Intrigué, je déca-chetai l'enveloppe, me calai avec un oreiller et lis :

                               Mon cher Étienne,

            Nous ne nous connaissons pas, enfin nous n'avons jamais eu l'occasion de nous rencontrer en personne. Mais nous avons en commun une amie. Christelle. Vous souvenez-vous de cette petite fille qui avait brûlé pour vous quelques habits encombrants ? Cette fillette qui en cadeau d'adieu vous avait offert dans un écrin de velours noir, les petits doigts de ses poupées qu'elle avait sectionnés pour vous. Comme vous pouvez le comprendre, nous sommes très proches, enfin nous l'avons été et nous le sommes autrement aujourd'hui. Je sais que vous n'avez pas eu de ses nouvelles depuis votre départ. Laissez-moi vous raconter ce que fut sa vie sans vous.

            Elle avait dix ans lorsque vous êtes parti vous installer dans la vallée voisine. Ce fut une terrible épreuve pour elle. Vous étiez son modèle, une sorte de Grand Frère idéal. Elle savait tout de vous, vos amours avec cette jeune fille, vos angoisses, vos ennemis. Elle décida de reprendre à son compte votre valeureux combat, surtout lorsqu'elle se rendit compte que les gendarmes orientaient leur enquête sur votre piste. Elle se dit qu'elle pourrait faire d'une pierre deux coups : vous protéger et poursuivre votre œuvre.

            Il y avait dans son école, une fillette épouvantable, cruelle et infestée. Elle tyrannisait toute sa classe. Elle était toujours flanquée d'une troupe de groupies, plus grégaires les unes que les autres mais qui empêchaient Christelle, par leur simple présence, de s'occuper de son cas. Un jour, elle déclencha l'alarme incendie de l'école, et profitant de la confusion engendrée assomma le tyran qu'elle traîna jusqu'à une salle inoccupée. Elle sectionna les deux auriculaires démoniaques, qu'elle emporta avec elle, laissant là le corps inanimé, qui fut découvert quelques minutes plus tard par quelque enseignante inquiète.

Christelle rentra chez elle, ses précieux trophées enroulés dans un mouchoir caché dans une poche de sa veste. Elle prétendit avoir sommeil et alla se coucher. Elle resta assise longtemps, ainsi, sur son lit, attendant que les gendarmes viennent enfin l'interroger. Ce ne fut qu'au petit jour qu'ils firent leur entrée, la découvrant habillée, faisant face à la porte.

Elle leur expliqua comment elle avait sectionné les doigts maudits de la fillette mais s'accusa également du meurtre d'Anaïs. Elle sortit du dessus de son armoire le mouchoir garni de ses deux petits hôtes, mais aussi le pull tâché de sang qu'elle vous avait dit avoir brûlé. Elle narra aux enquêteurs comment elle vous avait dérobé ce pull avant d'aller écourter Anaïs. Devant ces preuves accablantes, les gendarmes n'eurent d'autres choix que de la croire. L'enquête sur la disparition d'Anaïs fut suspendue.

Trop jeune pour être jugée, elle fut internée dans une institution psychiatrique. Ce fut dans ce lieu que je la rencontrai, de nombreuses années plus tard. Elle devint mon amie et me confia son histoire et bien sûr la votre. Je fis des recherches sur vous et retrouvai votre trace, jusqu'à ce jour. J'ai usé de mes connaissances pour vous faire parvenir ce courrier.

            Je vous écrirai à nouveau, si vous en êtes d'accord. Mais je tenais à ce que vous sachiez que je serai toujours là pour vous. Je connais l'importance de votre mission et j'aimerais vous proposer mon humble aide.

            Cordialement,

                                                   Aurélie

PS : Si vous souhaitez me répondre, vous pouvez utiliser le même moyen pour me faire parvenir vos mots. Je les espère, je les attends. Bien à vous…

Je fus extrêmement troublé par cette lecture. Par ce qu'avait fait pour moi ma petite Christelle, mais également par la chaleur que je sentais entre ces lignes. Un léger parfum féminin, sensuel et mystérieux donnait corps à cette Aurélie. Je devais lui répondre. J'utilisai le dos de sa lettre comme papier et n'ayant pas de stylo à disposition, ce fut avec mon sang que je traçai une réponse fiévreuse.

Ce fut le début d'une relation épistolaire qui fit entrer vie et passion dans ma bulle de bonheur. J'attendais une fois par semaine mon facteur blanc, puis en transe traçais ma réponse qu'il venait chercher quelques heures plus tard.

Chapitre 11 Les conseils de Josette

Thierry était d'une humeur massacrante. Tout allait de travers ce matin. A peine la porte du commissariat franchie, il avait été convoqué par le commissaire qui lui avait passé un savon magistral. Il le sommait de laisser son pauvre collègue tranquille, sans cela il se mêlerait personnellement du conflit.

Lorsqu'il rejoignit son bureau, les rapports du légiste l'attendaient sagement, mais là encore, ils confirmèrent la thèse de Louis-Charles selon laquelle le méchant docteur n'était qu'une victime de plus. Un piège grotesque dans lequel il s'était précipité tête baissée. Il se demandait de quoi il aurait l'air face à son adjoint, même s'il lui connaissait une modestie discrète. Il se sentait ridicule et il s'en voulait. Il devait s'investir dans cette enquête sans se laisser tourner la tête par ses sentiments pour Claudine ou par l'agacement que provoquait chez lui Grosse Bedaine.

Il sortit pour prendre l'air, tenter de se remettre les idées au clair. Il roula au hasard, perdu dans des pensées gluantes et obscures. Lorsqu'il stoppa son véhicule, il se rendit compte qu'il était sur le parking de l'hôpital. Une silhouette familière passa à une dizaine de mètres. Claudine, toujours aussi séduisante, ses cheveux tirés en un chignon strict. Que devait-il faire ? Quitter sa femme et ses deux enfants et demie ? Il avait construit une stabilité rassurante dans ce cocon douillet. Allait-il tout détruire, encore une fois pour une relation débutante ? Faire souffrir celles qu'il aimait pour un caprice ? En même temps, lorsqu'il voyait cette femme, il se sentait un autre homme. Il n'avait plus envie de boire, il voulait vivre pour elle, vivre avec elle. Il était totalement perdu. Il avait besoin de réponses et il savait où les trouver. Il jeta un coup d'œil à sa montre, il était à peine dix heures du matin. La priorité était de s'éclaircir les idées. Louis-Charles se débrouillerait très bien tout seul. De toute façon, c'était déjà lui qui portait l'enquête à bout de bras.

Il se dirigea vers un bar. Il commanda une bouteille de whisky. Devant l'air désapprobateur du tôlier, il posa sur la table suffisamment de billets pour mettre fin à la leçon de morale silencieuse. Il vida un verre après l'autre. Au fur et à mesure, il sentit l'alcool l'anesthésier. Mais pas suffisamment. Il persista puis commanda une deuxième bouteille.

Il devait être 14 heures lorsqu'il sortit en titubant du café. Il avait un peu forcé la dose. Avec qui devait-il vivre ? Il voulut reprendre le volant, mais il n'arrivait plus à remettre la main sur ses clefs de voiture qui persistaient à se planquer. Il abandonna son véhicule et erra, à pied. Il insultait les passants qui le fixaient trop, à son goût. Il en bouscula même certains, espérant créer une altercation. Lorsque l'alcool ne suffisait pas, la violence pouvait être salvatrice. Mais il ne recueillit que des regards de pitié. Claudine, l'aimerait-elle toujours dans cet état ? Il sauta dans un bus et se laissa conduire. Une femme âgée le secoua :

  — Vous vous êtes endormi, Jeune Homme.

  — Ah ! Excusez-moi, je crois que je suis…

  — Saoul ! Oui, mais la vraie question est de savoir pourquoi. Venez avec moi, vous allez aider une vieille dame à porter ses courses.

  — Euh, non, je dois aller… euh… je ne sais plus…

  — Venez mon petit. C'est souvent plus facile de se confier à un étranger. Allez, prenez donc ce sac.

Thierry se laissa faire. La vieille dame avait un air d'institutrice retraitée, avec ses petites lunettes posées sur son nez. Elle avait surtout beaucoup d'autorité et il avait bien trop bu pour argumenter. Il la suivit malgré lui. Sa tête trop lourde ne le laissait percevoir que ses pieds. Enfin la femme poussa la porte d'une modeste maison de ville. Elle l'aida à s'installer sur le canapé tout en se présentant. Elle s'appelait Josette et elle allait de ce pas lui faire un bon café. Elle disparut dans la cuisine. Thierry lutta quelques secondes, mais sa tête s'alourdit encore et il sombra dans un sommeil éthylique.

Louis-Charles avait parcouru les rapports du légiste qui confirmèrent ce qu'il savait déjà. Son collègue ayant disparu dans la nature, il décida de s'occuper seul du deuxième suspect. Bernard Fasomi avait subi une intervention anodine aux deux mains. Malheureusement, une infection nosocomiale avait créé une nécrose de quatre doigts qui avaient dû être amputés. Il avait porté plainte contre l'hôpital pour être dédommagé mais sa demande fut rejetée pour de sombres raisons administratives. L.C. griffonna l'adresse sur un bout de papier et rendit visite à son suspect.

C'était un homme en colère. La rage déformait ses traits. Il étouffait de frustration. Louis-Charles dut faire appel à toute sa diplomatie devant cet être mutilé qui voulait se venger de l'injustice qui s'était abattue sur lui.

  — Ce sont des salauds ! Ils vont le payer !

  — De qui parlez-vous exactement ? Des médecins ?

  — Non, tous les mêmes. Les avocats, les juges, les infirmiers, tous les mêmes. Ils m'ont volé un bout de moi, vous vous rendez compte ! Ils ont fait de moi un handicapé !

  — Au point de vouloir vous venger, je suppose.

Un sourire mauvais se dessina sur les traits de M. Fasomi.

"Oui" murmura-t-il d'une voix qui glaça le sang de L.C.

  — Jusqu'à quel point ?

  — En m'en prenant à mon tour à ce à quoi ils tiennent.

  — Comme la réputation de l'hôpital ?

  — Oui.

  — En faisant accuser de vos crimes un de leur médecin ?

Le cinquantenaire marqua une légère pose, puis hocha la tête.

  — Oui… J'ai entendu les informations. Vous croyez que je suis le Coupeur de doigt ?

  — Je m'interroge, c'est tout.

L'homme partit d'un rire gras qui se mua en quelque chose de fou et d'hystérique.

  — Oui, je les ai coupés tous ces doigts. Pour qu'ils sachent. Qu'ils comprennent ce que l'on m'a fait. Oui, c'est moi !

Curieusement, il semblait s'écouter et découvrir en même temps que le policier ce que prononçait sa bouche. Pas vraiment convaincu, Louis-Charles procéda tout de même à son arrestation. Il le menotta et l'entraîna jusqu'à sa voiture. L'homme riait et alpaguait les passants en criant : "Je suis le Coupeur de doigt ! C'est moi ! Ah ah ah !"

De retour au commissariat, Louis-Charles confia l'interrogatoire du suspect à un collègue car il avait des vérifications à faire. La douleur avait rendu fou cet homme, mais le policier était convaincu de son innocence. Encore une intuition. Il vérifia son casier judiciaire et découvrit qu'il était en garde à vue, pour une affaire de dégradation volontaire, le soir de l'avant-dernière agression. L.C. était partagé entre une certaine compassion à l'égard de ce pauvre homme et une frustration grandissante voyant que cette nouvelle piste ne le menait toujours pas à sa cible.

Il décrocha son téléphone pour tenter de joindre l'inspecteur. Ce fut une voix endormie qui répondit enfin :

  — Mais où êtes-vous, bon sang ?

  — Chez ma copine Josette… Qu'est-ce que tu veux ? Et par pitié, parle moins fort…

  — Une gueule de bois en plein après-midi ? De mieux en mieux. Pendant que vous cuviez, sachez que j'ai écarté notre deuxième suspect de la liste des possibles.

  — Ah ! Bon boulot, L.C., je te laisse…

La vieille dame était assise dans un fauteuil aussi usé qu'elle et regardait Thierry d'un air amusé.

  — Bien dormi ?

  — Hmm…

  — J'ai ce qu'il vous faut.

Elle se leva et lentement partit farfouiller dans la cuisine. Elle revint avec une décoction nauséabonde qu'elle tendit sous le nez du policier nauséeux.

  — Vous voulez m'empoisonner ?

  — Buvez !

Une nouvelle fois, il se soumit à son ton autoritaire. La boisson était aussi infecte que le laissait augurer son odeur.

  — Feu mon Albert avait, tout comme vous, un penchant certain pour la bouteille. Attendez dix minutes, vous me direz des nouvelles de ma potion magique.

  — Encore faudrait-il que j'arrive à la garder sans vomir…

Elle sourit à nouveau. Puis en silence, elle attendit. Curieusement, Thierry retrouva toutes ses facultés. Sa migraine et son cortège de nausées disparurent. Il se sentait presque bien.

  — Vous devriez le breveter.

  — Et encourager tous les soiffards de la terre dans leur vice ? Sûrement pas.

  — Merci en tous cas… Bon, je crois que j'ai assez abusé de…

  — Assis !

Un sourire ridé vint accompagner l'étonnement de Thierry qui néanmoins s'exécuta.

  — Vous me devez bien une petite explication. Racontez-moi !

Alors qu'il ne se laissait pas souvent aller à des confidences, Thierry se sentit comme un petit enfant. Il ne pouvait pas ne pas obéir. Il raconta donc. Tout. Ses doutes amoureux, son affaire, ses penchants pour l'alcool. Josette l'écouta, accompagnant son récit de quelques hochements de tête. Lorsqu'il eut fini de vider son sac, elle le regarda :

  — Vous vous sentez mieux maintenant ?

  — Euh… Oui, mais je n'ai toujours pas mes réponses.

  — A chaque fois que j'ai eu un choix à faire, j'ai toujours utilisé la même méthode pour me décider. Je choisissais provisoirement une option et comme on déroulerait une pelote de laine, j'accompagnais ce choix pour voir où il me menait. A ce moment seulement, je prenais ma décision.

  — Je ne suis pas certain de comprendre.

  — Votre épouse vous a fait le même conseil. Tentez le coup. Imaginons que vous quittiez votre femme (qui m'a pourtant l'air d'une patience d'ange), que feriez-vous, concrètement ?

  — Je pense que je devrais trouver un appartement, enfin je suppose.

  — Faites cela…

  — Quoi ?

  — En sortant d'ici, vous trouverez une agence immobilière. Dîtes au gamin que vous venez de ma part et que vous souhaitez visiter des logements. Une fois dans cette situation concrète, vous aurez vos réponses. Elles s'imposeront à vous, de façon évidente.

Thierry n'était pas convaincu. En quoi se retrouver dans un studio vide l'aiderait à trancher ce terrible dilemme ? Il salua la vieille dame et s'élança dans la rue. Il passa devant l'agence immobilière. Il stoppa devant les annonces, regarda le "gamin" âgé d'une bonne cinquantaine d'années qui recevait un client. C'était ridicule ! Il n'allait quand même pas… Et pourquoi pas, que risquait-il ? Il poussa la porte et attendit patiemment que l'agent se libère.

Les deux hommes se dressaient au milieu du petit studio. L'agent immobilier s'était lancé dans son laïus. Mais Thierry ne l'écoutait pas. Josette avait raison. Devant ces murs blancs, il savait. Non seulement ce qu'il allait faire de sa vie amoureuse, mais il comprit qui était le Coupeur de doigt. Il n'était qu'un crétin de première ! Ayant enfin retrouvé ses facultés mentales et émotionnelles, la solution à tous ses problèmes fleurissait devant lui.

"Je vous dois une énorme bise Josette", se promit-il.

Chapitre 12 La rencontre

L'année suivante fut une longue ligne plane où les seules distractions furent ces échanges de lettres. Au fur et à mesure, Aurélie se livrait davantage, m'ouvrant son cœur et son intimité. Elle m'expliqua que ce prénom n'était pas le sien mais qu'elle viendrait un jour me murmurer le vrai à l'oreille. Ce serait son cadeau lors de sa première visite.

Je rêvais nuit après nuit à cette rencontre. J'imaginais son corps, son odeur. Je nous voyais nous laisser emporter par la fièvre de la passion. Je pressais ses chairs fermes, lapais ses mamelons, je la sentais onduler sous le poids de mon corps, chaque seconde nocturne lui était consacrée.

J'envisageai un instant de m'évader de ce lieu qui avec ses grilles et ses portes cadenassées m'empêchait de la rejoindre. Mais dans un de ses courriers, elle me donna rendez-vous à la semaine suivante, en chair et en os. Je ne pus résister au désir me faire beau. Je demandai aux infirmiers de me couper les cheveux et de me raser de près. Ils furent intrigués de me voir sortir de mon habituelle torpeur mais tout à leur joie thérapeutique, ne se posèrent pas davantage de questions. On encouragea cette demande, me proposant de prendre un bain et de choisir quelques vêtements élégants. Le jour J, je fus prêt, passablement nerveux et excité. Je ne pouvais même plus feindre ma distance coutumière. Mes yeux restaient accrochés à la porte blanche. Mon estomac était si serré que je ne pus toucher à mon plateau-repas. L'infirmière me sermonna devant le troisième repas de la journée, toujours intact. Je ne l'entendis pas, l'heure du coucher arrivait, les lumières furent éteintes et nulle venue de mon aimée.

Elle m'avait menti, s'était moquée de moi. Je n'étais qu'un vieux fou avec lequel elle s'amusait. J'avais été bien bête de me livrer ainsi, d'ouvrir mon cœur à cette inconnue. Peut-être est-ce encore une vengeance des auriculaires? Oui, ce ne pouvait être que cela. Ils avaient trouvé un moyen de me tourmenter, de me torturer. J'avais laissé des doigts me toucher pour elle, j'avais accepté qu'ils s'approchent de mes cheveux, qu'ils tiennent un rasoir tout près de ma gorge. J'étais un imbécile…

La porte s'entrouvrit, sans faire le moindre bruit. Une ombre blafarde se faufila et se tourna vers moi. Nous étions plongés dans une obscurité totale, seuls les rayons de la lune venaient s'accrocher à la blancheur de la forme mouvante.

"Je suis là", chuchota le fantôme.

Elle s'approcha de moi et j'entendis le bruit des pressions de sa robe, puis le glissement au sol du vêtement abandonné. Son corps nu avança encore davantage, une main libéra sa chevelure qui roula sur ses seins, en boucles folles. J'étais toujours assis sur ma petite chaise. Je n'osais pas bouger de peur qu'elle ne s'évapore. Etait-elle réelle ou est-ce mon fantasme qui prenait corps sous la force de mon désir? Je sentis sa chaleur et ce même parfum. Son ventre vint se coller à mon visage immobile et d'une danse sensuelle, elle fit reprendre vie à mes traits stupéfaits, à mes mains curieuses puis bientôt à tout mon être. Ses lèvres se posèrent sur mon cou pendant que ses mains ôtaient la chemise que j'avais choisie pour elle. Sa bouche se posa sur mon torse, mordillant délicieusement ma peau. Elle glissa jusqu'à mon ventre, sa langue fouilla mon nombril. D'un geste silencieux, elle me fit me lever. Docile, j'obéis. Déjà ses mains me débarrassaient de mon pantalon et de mon boxer trop serré. Je l'allongeai sur le sol froid et  visitai à mon tour chaque recoin, ma langue parcourut tout en elle, la passion me submergea. Nos corps s'étreignirent encore, nos intimités se mêlèrent cent fois. J'étais comme enivré, mon désir insatiable, j'étais ballotté, emporté par mon besoin d'elle. Au petit jour, l'ombre se redressa et disparut, la porte se refermant sur elle.

Elle renouvela ses visites, une fois par mois. Elle me prévenait par ses lettres et je me faisais beau. Je restais prostré à l'attendre jusqu'à ce qu'elle apparaisse et que nous fusionnons encore, jusqu'à ne plus être qu'un. Au petit matin, elle déposait un baiser puis se glissait dehors, me laissant seul pour un long mois.

Elle me promit de m'apporter à notre prochain rendez-vous un cadeau, une surprise. Je n'avais besoin de rien, mais elle insista. J'avoue que ma curiosité fut piquée. Les trente jours suivants furent encore plus difficiles à supporter.

Chapitre 13 La cape d'invisibilité

Louis-Charles avait préparé le café post "nuit arrosée" pour son collègue. Il avait bien perçu son désarroi et cette petite attention, même si elle n'était que symbolique, se voulait une douceur discrète.

Ce fut un Thierry remis sur pied qui s'engouffra de manière tonitruante dans le bureau. Il semblait aller beaucoup mieux. Devant le regard interrogateur de L.C., celui-ci confirma :

  — T'inquiète ma poule. J'ai remis les pièces du puzzle en place.

  — De quel puzzle parlez-vous ?

  — Celui de ma vie sentimentale, et comme j'avais un peu de temps libre, j'en ai profité pour résoudre notre affaire.

  — Dîtes-moi…

  — Non, je n'ai pas de preuve pour le moment, seulement une intuition que je dois confirmer.

L.C. se piqua de ce qu'il jugeait être un manque de confiance. Il se plongea dans le dossier du troisième suspect.

  — Fais pas la tête. Je te dirai tout bientôt, promis. Bon, tu me racontes…

  — Étienne Gaderi. Un lourd passé. Il a fait plusieurs allers-retours entre l'hôpital psychiatrique et la prison. Un vrai fou, comme vous les aimez, violent, obsessionnel, avec une formation de boucher, ce qui ne gâche rien.

  — Sans oublier sa cape invisible…

  — …

  — Je suppose que ton gars est enfermé quelque part.

  — Oui, à l'asile.

  — Et comment fait-il pour sortir l'air de rien, se glisser dans nos rues, couper un ou deux petits doigts puis réintégrer sa chambre capitonnée, sans que personne ne s'en aperçoive ?

  — Je ne sais pas encore, mais je suis certain que c'est lui.

  — Je suppose que tu as vérifié qu'il ne s'était pas évadé de son lieu de villégiature.

  — Exact… Mais je vais de ce pas l'interroger.

  — Moi aussi, j'ai quelqu'un à voir. On se tient au courant.

Le téléphone sonna. Une agression avait eu lieu cette nuit. Les deux policiers remirent leur visite respective à plus tard et se rendirent à l'hôpital, une nouvelle fois.

Ils ne purent interroger la victime. L'homme était en état de choc et fortement sédaté. Le médecin de garde répondit de son mieux aux questions, mais il n'avait que peu d'informations à livrer. La victime avait été retrouvée ce matin par une voisine. Oui, ses auriculaires manquaient à l'appel mais l'homme ne souffrait d'aucune autre blessure. L'agression avait eu lieu au milieu de la nuit.

  — Et vous avez son adresse ? Laissez-moi deviner. Il habite dans la rue Berthelot, au 45 exactement…

  — Pourquoi me posez-vous la question si vous avez déjà la réponse ? Pesta le médecin agacé.

  — Comment…

  — Bientôt, je t'ai dit, je t'expliquerai tout bientôt. Ne me regarde pas comme ça, tu n'es pas le seul à avoir des intuitions !

  — Mais… protesta en vain Louis-Charles.

Son collègue avait déjà quitté les lieux.

L'hôpital psychiatrique était curieusement un endroit plutôt accueillant, tout au moins pour la partie ouverte de la structure. Pour se rendre auprès de son suspect,  L.C. accompagné par un infirmier, dut franchir pas moins de cinq portes fermées à clef. Les fenêtres étaient toutes munies de lourds barreaux. Le policier questionna l'homme en blanc sur les sorties de secours, mais là encore, le système s'avérait très sécurisé.

Enfin, il arriva devant une dernière porte. L'infirmier donna les consignes de sécurité, ne pas s'approcher du malade qui même s'il était entravé, restait particulièrement dangereux.

  — Bonjour, je suis policier, je viens vous poser quelques questions.

L'homme ne répondit pas. Il suivait L.C. du regard.

  — Un homme terrorise la ville, peut-être en avez-vous entendu parler ? Il s'agit du Coupeur de Doigt. Il agresse des personnes et leur sectionne leurs auriculaires.

L'homme sourit mais ne parla pas davantage.

  — Je me demandais si vous auriez des informations, à ce sujet.

Malgré la force de sa conviction, L.C. se trouvait un peu ridicule à s'adresser ainsi à cet homme aliéné, prisonnier dans ce bunker inviolable.

  — Je sais que vous êtes mêlé à cette histoire.

L'homme s'esclaffa, puis fut pris d'un fou rire qui donna la chair de poule au policier. Il préféra écourter cet interrogatoire, décidément peu productif.

  — J'aimerais rencontrer la personne qui s'occupe du personnel.

L'infirmier conduisit donc le policier jusqu'à des bureaux. Une femme aimable répondit à ses questions. Enfin, il tenait une piste sérieuse. A peine fut-il sorti de l'enceinte, qu'il tenta de joindre son collègue. Il s'inquiétait pour lui, il devait le prévenir…

Thierry avait débranché son téléphone. Il était allé chercher Claudine pour lui faire une surprise. Ils se tenaient tous les deux au milieu du studio vide.

  — Bon, ce n'est pas un palace mais je tenais à te faire visiter mon nouveau chez-moi.

  — Est-ce que tu es en train de me dire que tu vas quitter ta femme pour moi ?

  — Un truc comme ça oui.

  — Mais, es-tu certain… C'est un peu tôt pour prendre une décision pareille, non ?

  — Que se passe-t-il ? Je pensais que ce serait une bonne nouvelle pour toi.

  — Si, bien sûr… Je suis surprise, voilà tout.

  — Comme ça, nous aurons un lieu à nous, puisque tu ne tiens pas à ce que je vienne chez toi.

  — Tu dois comprendre, euh… Je n'aime pas tellement avoir des visiteurs, c'est mon jardin secret. Donne-moi du temps, s'il te plait.

  — Je t'aime, Claudine.

  — Moi aussi, je t'aime.

Thierry l'embrassa passionnément. Bientôt ses mains glissèrent sous la robe moulante. Gênée, elle tenta de le repousser. Il s'arrêta et questionna :

  — Peut-être me suis-je trompé ? Tu ne m'aimes pas. Regarde, j'ai quitté femme et enfants pour toi, et tu me repousses.

  — Non, excuse-moi… Bien sûr que nous nous aimons…

  — Tu n'as pas envie de moi ?

  — Si, si, bien sûr…

  — Alors ?

Elle hésita, sembla réfléchir puis avec un sourire légèrement résigné, s'approcha de lui :

  — Je ne veux pas te perdre…

Ils firent l'amour, le vide du studio amplifiant les râles de plaisir…

Chapitre 14 Grignotage

Lors de sa visite suivante, elle me repoussa gentiment. Elle m'embrassa tendrement avant de sortir d'un grand sac qu'elle avait apporté avec elle une bougie qu'elle alluma. Amusé, je la regardai installer sur ma petite table, une nappe pourpre sur laquelle elle plaça un chandelier, suivi d'une corbeille de roses, deux verres à vin, une bouteille qu'elle déboucha avec sensualité. Elle nous versa à chacun un verre puis m'invita à prendre place.

A la lueur dansante, je pus enfin découvrir mon aimée. Ses yeux étaient d'un vert profond. Ses cheveux lançaient des reflets auburn et dorés. Ses mains, longues et élégantes couraient pour finir sa préparation. Nous trinquâmes en silence, vigilants à ne pas attirer l'attention des soignants.

Enfin, elle plaça au centre de la table un écrin de velours noir, comparable en tous points à celui que m'avait offert Christelle de longues années auparavant.

Elle m'invita à l'ouvrir, visiblement impatience de découvrir ma réaction face à son cadeau. Je m'exécutai et ce que j'y vis me bouleversa.

  — Mais comment as-tu pu en trouver ?

  — Je te l'ai dit, j'ai toujours admiré ton œuvre. Je me suis entraînée, encore et encore pour pouvoir en dénicher des parfaits.

  — … Je ne sais plus quoi dire… Merci.

  — Je t'aime.

  — Je t'aime aussi.

Je revins à son cadeau. Ils étaient effectivement parfaits et frais. La peau avait encore la couleur rosée du vivant. Les ongles étaient propres, limés. Deux magnifiques spécimens d'auriculaires.

Elle en prit un entre ses doigts et me le tendit. Elle saisit le second et l'approcha de sa bouche.

  — A nous deux, murmura-t-elle.

Ému par ce magnifique cadeau, je croquai dans la chair juteuse, je grignotai, aspirai. Je sentis au fur et à mesure la force de mon ennemi couler en moi, vibrer, battre. Le souvenir de ma première dégustation Anaïssienne me revint.

  — Depuis quelques mois, j'ai décidé de suivre tes traces. J'ai sectionné une quarantaine de doigts, puis tout comme toi, j'ai cherché à m'en nourrir. Ma technique est parfaitement au point.

  — Tu n'as pas eu d'ennui avec la police.

  — Non, ils ne me soupçonnent absolument pas. Je me suis occupée de cela aussi.

  — Je suis si fier de toi. Comment te dire à quel point je t'aime ?

  — Embrasse-moi !

Chapitre 15 Dénouement

Thierry ralluma son portable et écouta les deux messages laissés par ses collègues. Il sourit en entendant l'inquiétude de Louis-Charles et se frotta les mains devant les résultats débusqués par sa fine équipe. Il s'approcha de Claudine qui se rhabillait timidement.

  — Et maintenant le bouquet final.  J'ai une autre surprise pour toi.

  — Tu n'es pas sensé divorcer avant de m'épouser ? plaisanta-t-elle.

Elle le suivit dans la voiture mais fut intriguée lorsqu'elle vit qu'il stoppait devant le commissariat.

  — J'ai quelque chose à récupérer. Viens avec moi…

Il la fit entrer dans une pièce meublée par une table et deux chaises, l'embrassa avant de promettre de revenir très vite. Elle profita du miroir pour se réajuster. L'attente commençait à être longue. Elle avait besoin d'aller aux toilettes. Mais lorsqu'elle voulut actionner la porte, elle constata que celle-ci était fermée à clef. Elle se tourna vers le miroir et adressa un doigt d'honneur à son reflet.

Dans la pièce mitoyenne, Louis-Charles et Thierry observaient la suspecte. Ce charmant signe fut le signal de départ. Ils rassemblèrent leurs dossiers puis entrèrent dans la petite pièce.

Claudine s'était assise sur une des chaises.

  — C'est maintenant que ça s'arrête ?

  — Oui, répondit Thierry, mais j'avoue m'être bien amusé.

  — T'es fier de toi, maintenant que tu m'as baisée ?

  — Il fallait bien que je t'occupe, pendant que les collègues perquisitionnaient ton appartement. Pas terrible la déco, au fait, il faut dire que les auriculaires ne se marient pas très bien avec certains intérieurs.

  — Comment as-tu trouvé mon adresse ?

  — Je t'ai suivie la nuit dernière. D'abord au 45 rue Berthelot, ignorant  que tu te livrais à ton sport de prédilection puis finalement chez toi.

  — Tu n'as jamais voulu la quitter pour moi. Pourtant, il m'a bien semblé que mon petit numéro de charme avait fonctionné sur toi.

  — Oh, il a bien failli. Tu as su me bouleverser au point que je ne savais plus où j'en étais. Seulement voilà, tu as oublié deux personnes. La première, c'est Louis-Charles, ici présent, qui lui, a su poursuivre l'enquête. La seconde est Josette, une vieille amie. Elle m'a fait faire un test. Elle m'a conseillé d'aller dans un appartement vide pour visualiser celle avec qui j'aimerais y vivre. Et tu sais quoi ?

  — Quoi ?

  — Je n'y ai pas vu l'ombre d'une Claudine. J'y ai entendu les rires de mes filles, les hurlements de notre bébé à naître, et j'ai vu la seule femme que j'aime, Christine…

  — Et la partie de jambe en l'air, c'était…

  — Une petite vengeance en passant. Tu t'es bien foutu de moi, l'occasion était trop belle.

  — Je vois… Bien, mais je ne suis pas accusée de "mensonge amoureux" je suppose.

Ce fut Louis-Charles qui reprit la parole :

  — Non, nous savons que vous êtes le Coupeur de doigt. Nous avons retrouvé votre ami Étienne. J'avoue que je l'ai suspecté mais comme il ne pouvait pas sortir de son institution, j'ai pensé que le Coupeur devait lui rendre visite. J'ai consulté la liste des employés où j'ai découvert que vous aviez fait un stage dans cet hôpital. J'ai questionné un infirmier en particulier qui a rapidement avoué avoir transmis des messages et vous avoir servi de portier pour vos visites nocturnes.

  — Un lâche…

  — Il n'avait pas vraiment envie de passer pour un sociopathe. Lorsque je l'ai accusé, il s'est vite mis à table.

  — Cela ne prouve rien.

  — Comme vous l'a dit mon collègue, nous avons trouvé chez vous votre matériel et vos trophées, enfin ceux que vous n'aviez pas placés chez le Docteur Vatremon.

  — C'était un crétin, il ne manquera pas à grand monde.

Thierry s'approcha de Claudine et conclut :

  — Il n'y a qu'une chose que je ne comprends pas. Qu'est-ce que tu faisais de ces auriculaires ?

Elle le regarda malicieusement, se pencha vers lui et murmura :

  — Demande à ton petit doigt…

FIN

***

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