Nausée

g@rp

Published: 2009
Tag(s): nouvelle nouvelles fiction fantastique

Le tuyau

Ça faisait bien trois heures qu’on poireautait et on commençait à se les geler grave. Même si on avait l’habitude de rester comme ça, sans trop bouger, à se faire petits petits parce que le jeu en valait la chandelle, là, c’était pas loin de dépasser les bornes : nos nerfs n’allaient pas tarder à lâcher, et ça, c’était pas bon pour notre virée de ce soir, notre mission.

Le chef a poussé un soupir de taureau impatient d’encorner le toreador et s’est tourné vers Martial. Ce qu’il ne pouvait lui dire à voix haute, planque oblige, il l’a fait passer dans ses yeux. Et ça passait très bien. Ça se passait même de commentaires. C’est pour ça que Martial a fait un pas en arrière, tête rentrée dans les épaules et bras écartés : « j’y peux rien s’ils sont pas à l’heure ! » que ça voulait dire.

Ouais.

Seulement, vu que c’était Martial qui était chargé de dégoter les tuyaux pour la bande, ça la foutait mal, vraiment mal.

Ça aussi ça se lisait très bien dans les yeux du chef, malgré l’obscurité. Il a poussé un autre soupir, plus puissant. Ça serait venu de n’importe qui dans la bande, le Martial, ça l’aurait pas décoiffé plus que ça. Sauf que le chef, il était pas chef pour rien : 120 kg de muscles, ça lui faisait de sacrés galons. 120 kg de muscles, une cage thoracique plus large que le buffet de ma grand-mère et une haine aussi teigneuse que ma sœur. Qui connaît ma sœur sait qu’elle ne plaisante jamais. Le chef non plus : son sens de l’humour est aussi ras que sa coupe de cheveux. Ça situe le bonhomme. Mieux vaut être à ses côtés que face à lui, personne ne l’ignore dans la cité. Il est le chef. Contrairement à ma sœur qui n’est chef qu’à la maison, point barre.

À propos de barre, justement, il tapotait doucement la sienne dans la paume de sa main, ça faisait pas grand bruit mais ça disait bien ce que ça voulait dire : j’en ai gros sur la patate et je suis à deux doigts de te fracasser la tronche, Martial.

Au moment où on a tous très bien vu la pomme d’Adam du Martial avoir un mal de chien à monter/descendre tellement il était pas à l’aise dans ses rangers – valait mieux pour son matricule que son tuyau soit pas crevé – il y a eu un coup de frein mouillé pas bien loin, sur le tarmac. On s’est tous regardés et ça a été au tour de Martial de soupirer, de soulagement : finalement, on l’avait bien rencardé. Juste un peu de retard sur l’horaire, c’est tout – mais il a préféré ne pas le faire remarquer, ça aurait ajouté de l’huile sur l’agacement du chef, valait mieux éviter. Le chef a collé sa barre à mine sous le nez du dénicheur de tuyaux, genre t’as du bol pour cette fois mais ne me refais jamais ce coup-là, puis, d’un signe, a rappelé à tout le monde de la boucler. Normal, les choses sérieuses n’allaient pas tarder à commencer.

Quatrième convoi

C’est le quatrième convoi auquel je participe depuis que je me suis engagé mais je n’arrive toujours pas à m’y faire. Que je sois pour ou contre les reconduites à la frontière n’a rien à voir avec mon malaise : dans le métier que j’ai choisi, la règle numéro un est de ne pas discuter les ordres. Je ne discute pas, j’ai juste mal au cœur.

— T’es pas le seul dans ton cas, tu sais, m’a dit l’autre soir un des gars désigné lui aussi volontaire pour la corvée de convoi.

Je l’ai regardé avec méfiance, par en-dessous le rebord de mon casque, sans desserrer les dents : mieux vaut se montrer prudent quand on est un bleu comme moi et surtout, surtout offrir l’image inflexible du représentant de la loi. J’ai fait jouer les muscles de mes mâchoires, c’était supposé en imposer.

Lui, il a jeté un œil rapide et discret en direction des autres, puis vers ceux que nous escortions – on se demande bien pourquoi, d’ailleurs, tant ils étaient complètement amorphes ou abasourdis par ce qui leur arrivait, voire incapables de comprendre ; lorsqu’on leur annonçait qu’on allait les renvoyer dans leurs pénates parce qu’ils s’étaient introduits chez nous illégalement, on ne s’assurait jamais les services d’un traducteur, question de budget.

— à moi non plus, ça ne me plaît pas.

Il avait ajouté ça sur le ton de la confidence, je n’ai pas pu m’empêcher de hausser un sourcil mais je me suis bien gardé de répondre. On ne sait jamais qui se cache vraiment derrière l’uniforme que nous portons, il se murmure même, dans mon unité, que des mouchards existent.

Ce soir-là pas plus qu’un autre je n’ai eu envie de vérifier si ce mec en faisait partie ou non. Je sais juste que, là, j’en suis à mon quatrième convoi, que j’ai mal au cœur, et que je n’aperçois pas le mec-à-qui-ça-ne-plaisait-pas-non-plus. Je n’en tire aucune conclusion ; je constate, c’est tout.

Nous sommes deux assis d’un côté du fourgon, arme à la main ; en face il y en a deux autres, et au fond, contre la vitre grillagée, séparés des portes par nous quatre : les gagnants du jour à la loterie de la reconduite à la frontière. Enfin, quand je dis gagnants, c’est pas franchement comme ça qu’on doit le voir. Ces pauvres gus font l’objet d’une procédure d’expulsion avec application immédiate – le temps quand même qu’on prépare les fourgons, dix rotations par jour rien que pour ma caserne ; je n’ose même pas compter combien ça fait d’expulsés en tout. Là, dans ce convoi, ils sont huit.

Ce qui fait qu’on est vraiment à l’étroit, dans ce putain de fourgon ! Ça doit être pour ça que je n’arrive pas à m’y faire, pour ça que j’ai mal au cœur.

En plus, le casque me tient chaud, je transpire, le frottement de la jugulaire me colle des démangeaisons, et avec le bol que j’ai, demain, à tous les coups, je vais encore…

On s’arrête.

On est arrivé et eux vont repartir.

Je me retourne et jette un coup d’œil à travers la vitre grillagée : le long-courrier est là.

Comme à chaque fois.

J’ai mal au cœur.

Régulateurs

Le chef a tendu le bras droit à l’horizontale, on aurait dit le capitaine d’une équipe de rugby prête pour la mêlée, et c’est vrai que chacune de nos missions n’était pas loin de ressembler au tournoi des nations. Bon, bien sûr, on n’était pas tous bâtis comme le chef et pas davantage treize ni quinze – j’arrive jamais à me rappeler le nombre de joueurs. Mais le résultat était là : on fonçait tête baissée, à fond la caisse, et tous les coups étaient permis ; surtout ceux faisant le plus de dégâts. On maniait le coup de boule, la barre à mine et les rangers à bouts ferrés comme pas deux. En plus, question rapidité, en toute modestie, on se posait là. En moins de cinq minutes chrono, on nettoyait la place. Ouais, une sacrée force d’intervention, je me suis dit. Tiens, on aurait dû s’appeler Le Bataillon de l’ONU. Ça aurait eu vraiment de la gueule, même si, fatalement, ça collait pas avec notre groupe de skins. Mais bon, peu importe le nom, ce qui comptait, c’était le résultat. Et ça résultait sec !

Une porte a grincé.

— Ils vont sortir, a chuchoté le chef. Tenez-vous prêts.

Sans se regarder, ma main à couper qu’on s’est tous dit la même chose : ça fait trois plombes qu’on se tient, on aimerait bien se lâcher un peu.

Courbé en deux à côté de Martial, j’ai serré ma batte de baseball et plissé les yeux. Je me sentais des frissons des pieds à la tête : trop bon, ça allait être trop bon !

Là-bas, moteur toujours allumé, ils ont enfin fini par descendre du camion, j’ai compté les silhouettes sans desserrer les dents : douze. J’ai souri.

Ce que ces mecs pouvaient être prévisibles ! Pour un peu, ça en aurait gâché le plaisir qu’on retirait de nos missions. Nous, dans la bande, on n’est que quatre. Mais vu qu’entre le chef et nous il n’y a, à tout casser, qu’un ou deux kilos d’écart, et vu qu’on ne part jamais sur un coup les mains vides, les mecs, là-bas, ça leur laissait quasiment aucune chance.

En plus, on avait l’effet de surprise pour nous. Pourtant, depuis le temps qu’on avait monté ces expéditions, ceux d’en face, là-bas, ils auraient quand même pu prendre des mesures, non ? Je sais pas, moi : se méfier un peu, renforcer leur sécurité. Penses-tu ! À croire qu’ils faisaient dans le masochisme…

Ou alors, quelque part, on les arrangeait bien ?

J’avais jamais pensé à ça comme ça. Si ça se trouve, c’était une histoire de quotas et nous, on était des sortes de régulateurs ?

— Allez !

Trois heures que j’attendais ce signal.

Je ne me suis plus posé de question et j’ai foncé en hurlant, comme le reste de la bande.

Putain ! C’était quand même vachement bon d’aller casser de l’étranger !

Situation extrême en milieu hostile

Tout se passe très vite. Si vite que je ne capte qu’une succession d’images, si vite que je suis incapable de savoir si c’est moi qui agit ou une sorte d’androïde programmé pour s’activer en cas de situation extrême en milieu hostile.

Tout se passe très vite, j’ai à peine le temps de penser : on a été mouchardés.

Le premier coup atteint mon casque, je suis sonné, pas complètement KO.

On aurait pu nous prévenir que ça craignait.

Sur ma droite, un cri. Un des nôtres ? Un des expulsés ? Je tourne la tête, tout tourne, mauvais réflexe.

Un corps à terre. Deux silhouettes l’entourent. Coups de pieds.

Douleur dans mon dos. Je chute. Roulé-boulé. Sans lâcher mon arme. Mon index se crispe et presse la détente. Je pense : je ne me suis pas engagé pour être tabassé.

Quelqu’un hurle. Un autre corps à terre. Je roule sur moi-même. Sans cesser de vider mon chargeur. Le bruit est infernal. Nous sommes en enfer.

Des douilles brulantes rebondissent à terre.

Le tarmac humide est poisseux de sang.

Je le sens davantage que je ne le sais.

D’autres corps tournoient et s’affaissent, fauchés en rafales par mon Heckler & Koch.

Confusion.

Au volant du fourgon, visage blême et décomposé du chauffeur.

Je pense : il a pour ordre de ne pas quitter le véhicule.

Puis.

Mon automatique éructe un clac sec et mat : vide.

Puis.

Le silence.

Et tout retrouve un rythme normal, sauf que rien ni personne ne bouge. C’est une hécatombe. Dont je me relève. D’où émerge un gémissement, à deux heures.

Je m’approche de la forme étendue dans ce qui pourrait être du sang si j’avais suffisamment de lumière pour y voir – je m’agenouille, comme en prière.

Un des expulsés. Le seul survivant du massacre, mais pour combien de temps encore ?

Il me fait un signe de l’index, veut me parler.

Le mal au cœur me reprend, ce pauvre bougre ne méritait pas cela. Aucun d’entre eux ne méritait cela.

Sa voix éraillée me murmure…

— E.T phone home.

… juste avant que la lumière à l’extrémité de son doigt ne s’éteigne.

Marseille – 14 juillet 2008 – 21 juillet 2008

Du même auteur sur Feedbooks

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Photo: jasoneppink
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Nouvelle disponible en livre audio gratuit sur audiocite.net :
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Cet phrase contient trois erreures (2010)

Joshua Peddleton est au volant du concentré de technologie dernier cri d’une marque prestigieuse. Si c’était un spot publicitaire, il en serait l’acteur principal, bras mi-tendus, mi-relâchés, tout à sa conduite sans y être vraiment, confiant, arborant une esquisse de sourire. Sauf qu'il ne s'agit pas d'un spot de publicité, et que quelque chose va déraper...

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