L'hiver des Innocents

Alain Jamot

Publication: 2010
Tag(s): "alain jamot" "hiver des innocents" "roman policier" "roman noir" nazisme polar

Alain Jamot

L'HIVER DES INNOCENTS

Roman

Les Livres du Milieu

http://www.livres-du-milieu.com

Ce roman est une oeuvre de fiction. Toute ressemblance avec une ou des personnes vivantes ou mortes serait purement accidentelle.

photo: © Alain Jamot-collection particulière

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©2008 Alain Jamot

« La police israélienne a démantelé un groupe de néo-nazis dʼorigine russe.

Israël est sous le choc. Comment est-il possible que dans le pays des victimes de lʼHolocauste puisse exister, soixante-cinq ans plus tard, une cellule néonazie ? La police a en effet interpellé, dimanche 9 septembre, huit jeunes gens âgés de 16 à 21 ans. Tous à lʼexception dʼun seul ont reconnu adhérer à lʼidéologie nazie.

Les fouilles ont permis de retrouver tout un matériel qui ne laisse guère de doutes sur les motivations de cette bande […] Mais surtout, lʼexploration de leurs ordinateurs a révélé que ce groupe sʼétait livré à des agressions filmées de juifs religieux, dʼhomosexuels, de travailleurs étrangers, de drogués, de SDF au nom de la suprématie blanche, de la croix celtique et dʼAdolf Hitler. Ces jeunes skinheads qui sʼaffichent avec le salut nazi avaient même pour projet de célébrer lʼanniversaire de la naissance dʼAdolf Hitler au mémorial de Yad Vashem qui commémore la mort de six millions de juifs au cours de la seconde guerre mondiale. »

(article paru dans Le Monde du 11.09.07)

« En janvier 2006, Emmanuel R., un agent de sécurité de 36 ans fin connaisseur du IIIe Reich, était mis en examen pour la profanation de 127 tombes du cimetière juif dʼHerrlisheim (Haut-Rhin), souillées de slogans néonazis au printemps 2004. […] Suivant ce « fil », les gendarmes de la section de recherches de Strasbourg ont discrètement exhumé une affaire de meurtre non élucidée. Mardi, Emmanuel R. a été extrait de sa cellule et placé en garde à vue dans lʼenquête sur la mort de Mohamed M., 41 ans. Ce marchand de tapis ambulant de nationalité marocaine avait été abattu en pleine rue dʼune balle de calibre 7,65 mm, le 22 mai 2001, à Gundolsheim (Haut-Rhin). Le suspect nʼa pas tardé à reconnaître son implication. Hier, un juge dʼinstruction lʼa mis en examen pour assassinat. »

(Thomas Calinon, Libération, vendredi 31 août 2007)

A ces gens […] lʼenfer totalitaire ne prouve quʼune chose : que le pouvoir de lʼhomme est plus grand quʼils nʼeussent jamais osé lʼimaginer ; que lʼhomme peut réaliser des visions dʼenfer sans que le ciel tombe ou que la terre sʼouvre ».

Hannah Arendt, Les origines du totalitarisme.

Chapitre 1

Je glandais devant ma télé depuis une bonne heure déjà. Je zappais comme un fou, dans un état de vacuité totale, un petit nuage perdu dans un firmament qui n’en à rien à cirer. Je n’avais rien d’autre à faire que de rester devant cet écran lisse et poussiéreux, à sauter d’image en image, contemplant mon poste comme s’il s’agissait d’un aquarium interactif.

Je ne me sentais pas très bien à dire vrai. Le goût du Coca me poissait la bouche, une véritable saveur de cadavre, sucré et écœurant.

Valérie, ma douce, ma dulcinée, ma copine, était partie en vacances, Juillet inondait de soleil les rues de Paris comme ce n’était pas permis et je perdais mon temps à ingurgiter des heures durant des programmes ineptes.

Le téléphone ne sonnait plus. La grande trêve des congés payés s’amorçait, le pays se transformait en une immense morgue tranquille et prospère. Plus rien d’intéressant ne semblait surgir de l’actualité. Même pas une petite canicule et ses cohortes de papys et mammys plombés par l’incompétence généralisée.

Je bossais depuis un mois comme JRI stagiaire, journaliste-reporter-d’images, dans une minuscule agence qui m’avait proposé un job pour les vacances. J’avais sauté sur l’occasion et je pensais que je n’allais pas arrêter de bosser, que j’embrayais direct sur l’autoroute de la gloire. Tu parles…

Bernard Tronchon, le boss, m’avait tapé sur l’épaule en me regardant droit dans les yeux.

— Tu vas voir, chez nous, tu vas faire des étincelles. Je te sens bien, coco, je te sens bien…

Coco ! Il parlait comme un truand dans un antique film noir et blanc des années cinquante. En fait d’étincelles, il ne se passait pas grand-chose…

Je remplaçais les vieux pros indisposés ou déjà pris, je courrais en banlieue interviewer des types dont on avait cramé la bagnole ou agressé les enfants. Certes, c’était du réalisme social, du vrai de vrai, de la misère en branches, j’apprenais mon job sur le terrain, mais bon, ça ne nourrissait pas vraiment son homme. J’avais un contrat mais on me payait quand même à la pige ! Pas de boulot, pas de pognon. Dure réalité…

Tronchon adorait me regarder dans les yeux quand il m’énonçait ses horreurs :

— Ne pense pas trop au fric, coco… Faut d’abord que tu bosses, que le métier te rentre dans la tête. Et pis tu n’as pas de gros besoins, t’es jeune…

Il avait rigolé d’une façon obscène, avec ses dents jaunes et son haleine de fennec, son costard qui aurait renfloué le loyer de trois smicards en lointaine banlieue… Beurk… Mais bon, c’était lui le patron, et c’est toujours lui qui décidait de me filer du taf ou non… Lui se privait pas, se pointait en BMW dernier modèle, frimait dans ses pompes italiennes, rigolait avec ses attachées de presse sublimes et stupides et servait du champagne à ses rendez-vous.

Les autres de l’agence, soutiers de l’information, peinaient sur de vieux PC poussifs et se partageaient à quatre ou cinq une ligne ADSL tendance escargot.

Je suis tombé sur LCI, la chaîne info, the number ouane of propaganda. Quelque chose clochait. Un truc bizarre. On distinguait un môme en pyjama rayé, genre Auschwitz. J’ai monté le son :

« Qu’est-il arrivé à cet enfant ? ânonnait une belle plante platinée. Canular, mauvaise farce ? La gendarmerie n’a fait pour l’instant aucun commentaire, ni le substitut du Procureur de la République. »

On voyait la tête en gros plan du gosse, complètement dans le cirage, à moitié effrayé. La scène était à la fois surréaliste, ridicule et poignante…

On matait les marques de liens sur ses poignets et ses chevilles, il avait l’air de ne pas avoir mangé à sa faim depuis un sacré bout de temps, ses joues se creusaient et de grands cernes pâles dévoraient son visage… Wow, drôle de truc…

Je passai le restant de l’après-midi entre mon ordi et la télé, cherchant des renseignements sur le Net et revoyant en boucle le sujet sur les chaînes. Mais bon je n’apprenais pas grand-chose de plus, les médias se piquaient leurs maigres infos réciproquement, on avait l’impression de toujours lire le même truc mais avec des traducteurs différents.

Vers cinq heures, n’y tenant plus, piaffant tel un pur-sang, je téléphonai à Tronchon. Simone, sa secrétaire, tenta de m’en dissuader mais j’obtins finalement gain de cause.

Mon boss trouvait ça sans intérêt :

— Ne te frappe pas, petit !

Tiens, pour une fois il ne m’appelait pas Coco ! Et c’était quoi cette expression ridicule, ne te frappe pas, il se croyait encore chez Albert Simonin !

— C’est du pipeau ce machin, j’ai un sixième sens pour ces ambiances. Demain ça se dégonfle déjà ! Sûrement des gosses qui n’avaient rien à glander qui lui ont fait une mauvaise farce ! Ce n’est rien qu’une merdouille surgonflée cette affaire, un canular de plus…

— Enfin, vous avez vu ses fringues ? Et le matricule sur l’avant-bras ! On est en plein dans un truc nazi bizarre !

Il rigola comme un vieux phoque.

— Du bidon cette histoire je te le dis et le répète… Et je te vois venir ! Tu ne crois pas que je vais t’envoyer dans ce bled pourri tous frais payés pour un machin aussi naze… Sois patient, dès qu’on a du boulot pour toi, on te fait signe !

Et bing, il raccrocha. J’étais furieux. Je sentais une histoire pas courante, vraiment un machin exceptionnel, et l’autre se contentait de m’envoyer sur les roses en rigolant. Qu’est-ce que je pouvais imaginer ? Comment le décider, lui donner envie de me laisser ma chance, à moi aussi ?

Je me suis relevé, j’ai chopé mon blouson et je suis descendu dans la rue.

Il faisait chaud, des touristes se traînaient par grappes, avec de minuscules bobs idiots et jaunes sur le sommet du crâne, tentant désespérément de s’imprégner du sens de l’Histoire, des prolos rentraient péniblement chez eux, le bide et les jambes enflées de mauvais pinard et de chaleur, des SDF tendaient encore un bras malhabile aux veines gonflées pour récolter une dernière piécette.

Je me suis arrêté chez Ahmed, l’épicier arabe toujours ouvert, toujours sympathique, à se demander s’il avait une vie en dehors de ses étagères surchargées de bouffe et de papier toilette, pour acheter une grosse bouteille d’eau et j’ai foncé dans le parc. Ma hargne diminuait progressivement à mesure que s’installait la quiétude ombragée.

Les premières gouttes de sueur dégoulinaient de mon visage quand je devinais avec plaisir que mon banc préféré, face au petit ruisseau artificiel et pile sous un grand arbre, était encore libre. Je m’y suis posé, et je me suis envoyé une bonne rasade de flotte.

Quelle poisse de me voir filer sous le nez une telle occasion. Que pouvais-je y faire ? Apprendre la patience ? Certes, mais la pilule avait du mal à passer.

Je me suis allongé sur le banc. Je contemplais le grand ciel bleu sans nuage à travers les branches. On ne devait pas être loin de 19 heures…

Soudain, je me suis relevé : quel abruti je faisais ! Pourquoi ne pas y aller quand même ! Toute la presse y serait, bonne occasion de nouer des contacts, rencontrer des pros, commencer à se constituer un réseau, un annuaire. Et puis si l’affaire démarrait comme je l’espérais, Tronchon serait bien content de me savoir sur place, déjà en train de fouiner. Et à la vitesse à laquelle les scandales enflaient désormais, ce serait une question d’un ou deux jours, sans doute moins…

Je suis remonté fissa chez moi, j’ai consulté mes économies : j’avais de quoi me payer un billet. J’embarquerai ma petite tente et un sac de couchage, les rares hôtels du bled devaient déjà être pris d’assaut, et ce serait toujours ça d’économisé.

Mon gros chat étira à ce moment ces pattes devant moi : bon sang, Félix, je ne pouvais pas l’emporter, ni demander à Valérie de s’en occuper… Il restait Madame Ménard, la p’tite vieille sympa du quatrième !

La bienheureuse âme me sauva la vie en acceptant immédiatement de passer dans la journée pour lui changer sa litière et remplir sa gamelle de croquettes.

Félix se doutait d’un truc, il n’aimait pas trop mes absences et me regardait déjà de son air Cosette.

— Mon vieux, tu devras t’y habituer, un reporter, ça ne passe pas ses journées chez lui !

J’étendis la main pour le caresser, j’adorais son pelage si doux, si sensible, mais il s’échappa, préférant aller bouder derrière le divan, en un de ces lieux secrets qu’il affectionnait tant.

Il ne me fallut qu’une quinzaine de minutes pour boucler mon sac.

J’entrepris alors la vérification de mon matériel, caméra, cassettes DV, batteries… Tout était OK. S’agissait pas de me retrouver en carafe sans électricité, sans support vierge. On avait déjà vu des super-pros se faire avoir ainsi, c’était ma grande hantise, le scoop de l’année et le caméscope en berne !

La porte claqua, à nouveau dehors…

Le taxi traversait les rues presque vides, il ne faisait pas trop chaud à l’arrière de la voiture et un léger courant d’air me rafraîchissait le visage. Étrange impression que de parcourir ainsi une nécropole un peu hors du temps…

Je sentais en moi un drôle de truc : une sorte de peur mélangée à une excitation incroyable…

Ma première affaire ! Du moins je l’espérais : pourvu que ça ne foire pas d’entrée… Si je réussissais mon coup, même plus la peine de retourner en fac : je serais lancé !

Le train démarra. Je serai à pied d’œuvre à 23 heures.

L’aventure, celle dont j’avais rêvé toute mon enfance et mon adolescence, celle qui vous offre subitement tout un monde inconnu et merveilleux, commençait…

Chapitre 2

Je n’en menais pas large en descendant du train : la nuit était tombée, je ne connaissais personne sur place, il allait falloir se débrouiller ! Les wagons sont repartis au coup de sifflet du chef de gare, et je voyais s’éloigner dans la noirceur des ténèbres les deux petits phares arrières. Brrr…

Le voyage s’était déroulé sans problème, pas beaucoup d’autres passagers à cette heure. J’aimais bien foncer dans le soir et la campagne, voir le soleil se barrer petit à petit. Des tas de minuscules bouts de nostalgie vous remontaient dans le gosier, c’était une impression très agréable, douce amère.

Une jeune nana très sérieuse, au look parfaitement étudié, sûrement une étudiante avec ses grandes lunettes et son air appliqué, pianotait sur son ordinateur portable en dodelinant de la tête, avec un casque sur les oreilles.

Je n’avais pas envie d’écouter de la musique, je préférais me saouler du bruit du mastodonte de métal s’enfonçant dans la nuit. J’avais toujours cette impression de partir vers le grand mystère lorsque je prenais le train et que nous échappions à la banlieue et à la Capitale, que quelque chose pouvait arriver, et que ce que l’on quittait devait être forcément moins bien que ce à quoi l’on aspirait, et la moindre destination paysanne prenait des airs d’embarquement pour Cythère…

Heureusement le café-tabac en face de la gare était encore ouvert, des mecs braillaient sur la terrasse, picolaient, avec des rires hauts perchés, ça sentait le parisianisme à plein nez, le bobo transplanté chez les pécores afin de concocter une version bien-pensante de la réalité.

Je suis rentré dans l’estaminet, j’ai fait glisser mon sac au sol et j’ai commandé un demi. Une gorgée, je me suis retourné et j’ai maté : effectivement, on se serait cru dans le sixième arrondissement, comme si un dieu facétieux avait découpé un bout de bitume avec tous ces journaleux collés dessus et qu’il l’avait transplanté ici et que ses habitants se soient à peine rendu compte de l’opération. J’écoutais les conversations, apparemment les choses n’avaient pas beaucoup bougé…

J’ai eu un coup de pompe brusquement, la chaleur, le voyage, un léger début de vertige, il fallait que je me trouve un siège. Il restait un emplacement vide à une table.

— La place est libre ?

Le type en face leva les yeux de son bouquin, un sourcil en l’air.

— Oui, allez-y

Je me suis installé. Le gars portait une veste informe de velours et possédait un bon regard, celui d’un homme qui observe les choses sans flipper et sans juger. Denrée rare par les temps qui courent. J’ai repris un autre demi et une omelette-frite-salade.

Mon voisin reposa son bouquin, ôta ses lunettes et me regarda dans les yeux.

— Alors, premier reportage ?

Comment devinait-il ? Avais-je l’air si blaireau que le moindre quidam venu pouvait déceler le but de mon voyage ? Bon certes je me trimballais avec une caméra, et malgré mes dix-huit ans et mon air juvénile, il n’y avait pas besoin d’être Sherlock Holmes pour deviner quelles étaient mes occupations professionnelles.

Il devait lire dans mes pensées, car il esquissa un autre sourire.

— T’inquiète pas, on est tous passé par là. Santé !

Il leva son verre, on a trinqué.

— Je m’appelle Serge Dudevant.

Wow, LE reporter de Paris-Flash, The french journaliste. Comment avais-je pu ne pas le reconnaître ? Décidément, je commençais bien mal !

— Tu bosses pour qui ?

— Tronchon !

Et hop, un nouveau sourire !

— Fameuse école ! Il ne paye pas des masses, mais il diffuse quand c’est de la bonne came. Tu aurais pu tomber plus mal.

— Vous êtes là depuis ce matin ?

— Oui… tu n’as rien raté. On attend la nouvelle conférence de presse, c’est pour demain. À mon avis, on n’apprendra pas grand-chose, car ils n’ont rien ou presque… ça va prendre du temps avant de savoir de quoi il retourne.

— Histoire de fous, non ?

Il remit ses lunettes.

— Je dois reconnaître que ça nous change des people et autres niaiseries habituelles. Mais franchement, je ne sais pas où ça va… très étrange, on hésite entre le grand Guignol et le drame. Pauvre gosse… tu as un endroit où dormir ce soir ?

— Ben non… j’ai amené ma tente…

— Bien vu. Attends, je vais t’arranger le coup.

Il se leva et alla alpaguer le patron du bistro derrière son bar. Le vieux au pif illuminé hocha la tête plusieurs fois, me jeta un œil méfiant… Pas commode, le vétéran Thénardier.

Dudevant revint, l’air de rien.

— C’est bon, tu peux dormir dans le jardin, juste derrière…

J’étais estomaqué.

— Comment je m’arrange pour vous remercier ?

— T’inquiète, c’est rien… et bienvenu au club ! Bon, je vais aller me coucher, commence a se faire tard.

Il me serra la main puis quitta la table et disparut dehors. Je n’en revenais toujours pas.

Le café se vidait peu à peu. Les journaleux bourrés regagnaient leurs pénates provisoires en zigzagant et en parlant fort.

Je suis allé voir le patron qui essuyait des verres d’un air absent, mécaniquement. On est sorti jusqu’à une petite porte, dans un mur bas couvert de lierre grimpant. Il faisait doux à cette heure, la chaleur un peu écrasante de l’après-midi s’était envolée.

— Voilà, vous serez bien.

— Merci !

— Oh ce n’est pas moi qu’il faut remercier… Et puis si vous devez rester, je téléphonerai demain à mon beau-frère, il tient l’Hôtel de France, sur la place. Vous y serez mieux. Surtout s’il se met à pleuvoir…

J’ai installé fissa ma tente, heureusement que mes souvenirs scouts n’étaient pas trop distant, je savais encore le faire, et je me suis glissé dans le sac de couchage. Les odeurs d’herbe remontaient du sol, j’entendais encore au loin le bruit des derniers clients. Quel bol, mais quel bol ! On pouvait dire que l’affaire commençait pour moi sous les meilleurs auspices possibles. Dudevant ! La star ! Et le patron…

Je n’ai pas tardé à piquer du nez (because la bière et le relâchement de la tension) et j’ai sombré en pensant à Félix, mon chat…

Chapitre 3

La salle des fêtes était pleine. C’est là où devait se tenir la nouvelle conférence de presse au sujet de l’affaire.

Pendant que nous attendions tous l’arrivée du Substitut, un vieux paysan me narra doctement l’origine du bâtiment, tout en bois, construit par des prisonniers de guerre allemands que l’on utilisa gratuitement avant de les envoyer mourir de faim dans des camps de regroupement outre-Rhin en 44-45. Superbe travail !

Le bled avait rarement vu pareille effervescence, bagnoles dans tous les sens, des portables qui sonnaient, de magnifiques créatures en faux treillis chicos qui se remuaient et péroraient entre deux bouses de vaches sous le regard concupiscent des ados locaux, des caméras, des micros, manquait plus qu’un hélicoptère.

Le capitaine de gendarmerie s’était pointé en avance, au milieu de ses hommes. Pas de déclaration. Il nous faudrait attendre l’entrée du magistrat.

Je mastiquais un pain au chocolat quand le digne représentant de la Justice daigna apparaître : Maurice de Lansac, un grand type balèze, aux cheveux blancs coupés très courts, sans doute à quelques mois ou années de la retraite, le visage fermé, beaucoup de classe, très vieille France…

Un collègue m’apprit qu’il était réputé pour son grand style, sa prodigalité et son amour de l’argot. Curieux cocktail !

La foule des journalistes se précipita à sa suite dans l’antique bâtiment en bois, sous les flashs et le cliquetis des appareils photos.

Le magistrat prit place sur l’estrade, près du maire et de l’officier de gendarmerie. Il nous toisa d’un air étrange, à la fois sévère et complice, comme amusé du grand chambard qui s’abattait sur ce coin de province ordinairement triste comme la pluie.

Il se racla la gorge, se tourna vers le gendarme puis vers la foule.

Je remarquai aux murs un panneau avec les photos du mioche.

Le substitut commença son laïus pile poil là-dessus :

— Vous observerez les clichés affichés derrière vous, car la victime étant mineure, en état de choc et très épuisée, nous avons décidé de la soustraire à la curiosité, légitime, des médias.

Le visage était désormais flouté, à la différence des premières photos diffusées et que j’avais pu apercevoir à la télé.

— À ce jour, reprit-il, nous privilégions toujours la piste de mauvais traitements infligés à cet adolescent. La gendarmerie a déjà procédé à une interpellation, et le suspect est actuellement interrogé.

L’officier pandore rayonnait. Il ne devait pas tomber sur une affaire pareille tous les jours. Le magistrat ajouta encore quelques trucs et répondit à deux trois questions. Puis il quitta les lieux avec toute sa clique. Je n’étais pas vraiment convaincu. On avait appris quand même que le type embarqué était un jeune du coin, multirécidiviste. Il allait sûrement passer aux aveux et balancer le reste de sa bande, car on l’imaginait mal faire ça tout seul.

J’ai filmé la conférence de presse, mais ça m’étonnerait que Tronchon soit preneur. J’entendais tout autour de moi les commentaires des autres journaleux, on n’avait pas grand-chose à se mettre sous la dent.

J’ai éteint la caméra et je l’ai rangé dans sa sacoche. Je me suis approché des photos punaisées. Le gosse portait effectivement bien un pyjama rayé modèle Auschwitz. Un matricule tatoué sur le bras : 159 777. Quelle bande de malades avait pu trouver cette idée débile, de martyriser un gosse ainsi ?

Dehors le soleil tapait. Je suis sorti parmi les derniers de la salle des fêtes. J’ai fait le tour. Il allait falloir trouver une idée si je voulais me démarquer du troupeau. Tout ce qui pouvait être interviewé, le maire, les voisins, le député, l’instituteur, tout avait déjà été ratissé par mes confrères.

J’ai continué à marcher à pied, je suis arrivé au bord de la forêt qui commençait juste à la sortie du village. Je crevais de chaud. Je me suis installé sous les arbres et j’ai bu un coup de flotte.

J’ai ressorti la caméra pour visionner mes images. Pas mal. Le gros plan sur le Substitut avec en fond les photos du gosse en victime crachaient vraiment bien. J’allais quand même tenter un machin avec Tronchon. C’est certain qu’il allait gueuler mais bon, je ne pouvais pas proposer mes rushes aux autres chaînes ou agences sans passer par lui, je tombais en plein casus belli…

J’ai entendu du bruit derrière moi, j’ai vu un gosse sur son vélo me mater.

— Salut, je lui ai lancé.

Il ne disait rien, mais fixait ma caméra pro avec insistance. Un petit brun à l’air sympa.

— Tu veux regarder ce que j’ai filmé ?

— Je peux ?

— Ben oui, je ne vais pas te bouffer.

Il s’approchait quand un autre gosse surgit des fourrés, lui aussi un vélo à la main, un de ces trucs tout terrain à la mode. Il était plus vieux que le premier, blond, l’air sévère. Ils devaient avoir 12 et 15 ans, dans ces eaux-là. Plutôt bien sapés. Pas des enfants de paysans. Des gamins de la ville en vacances dans le bled, probablement.

— Xavier, reste ici !

Le plus jeune se retourna :

— Mais je ne fais rien de mal ! Je vais juste regarder les images.

Je me suis rapproché lentement :

— Oh oh, pas de panique. Je suis journaliste.

Le grand me lança un regard dur.

— Je vois le genre, à raconter des âneries comme les autres.

— Eh ben t’as pas ta langue dans ta poche… Je suis étudiant, en stage. Pas encore vérolé par le système, si ça peut te rassurer. Allez laisse le regarder s’il en a envie.

Il hésita un instant, puis acquiesça :

— De toute façon je m’en fous…

Xavier s’installa près de moi. Pendant le visionnage, l’autre se rapprocha peu à peu. Je me suis tourné vers le benjamin.

— Quel raffut dans la région, cette histoire. Le village va être célèbre.

— Oui, mais tout ce vous avez filmé, ce que disent les juges et les flics, c’est pipeau. Ils ne connaissent rien. Ce n’est pas une bande du coin qui a fait le coup.

Je l’ai regardé en souriant :

— Peut-être…

— Pff, je sais ce que je raconte !

— T’as des preuves ?

— C’est nous qui avons trouvé le gars. Il était sacrément amoché !

— Quoi ? Tu veux dire… que c’est vous deux ?

— Ben ouais… ça vous étonne ?

Je me suis passé une main dans les cheveux. Ouh la, ça commençait à sentir bon cette histoire !

Le grand s’installa près de nous, son animosité et sa méfiance à mon égard semblant s’être évanouies.

— Vous voulez bien me raconter tout depuis le début ?

— A quoi ça servira… personne ne nous croit…

Je l’ai regardé dans les yeux.

— Si je te le demande, c’est parce que ça m’intéresse. Tu t’appelles comment ?

— Marc.

— Eh ben vas-y raconte Marc.

Je sentais qu’il se méfiait de moi. Je leur ai alors narré mon histoire, ma situation. Cela avait l’air de les rassurer. Et mon âge aussi, probablement. À dix-huit ans pile, j’en paraissais à peine plus de seize. Ils se sont regardés à nouveau. Le petit lança :

— Allez Marc, pour une fois que l’on veut bien nous écouter…

L’aîné ne se fit pas prier très longtemps.

— Bon… nous étions partis nous balader dans les bois, comme d’habitude, en début d’après-midi. C’était avant-hier. On se dirigeait vers le carrefour de La Croix, ça se situe presque au cœur de la forêt, faut bien trois quarts d’heure d’ici. On avait décidé de faire une pause, ça cognait vraiment dur, le soleil. On s’est allongé. Tout était tranquille. Et puis j’ai vu un truc bouger. J’ai cru qu’il s’agissait d’une bête, y en a pas mal par là-bas, ça se situe assez loin de la route et les touristes s’aventurent rarement dans le coin. Mais ce qui m’étonnait, c’est que nous nous trouvions en plein dans le vent. Le gibier pouvait nous sentir depuis des kilomètres. La bête aurait dû se barrer depuis longtemps.

On voyait que ça continuait à remuer. Je me suis relevé, mais je ne distinguais rien de précis, trop loin. J’ai dit alors à Xavier de ne pas bouger, j’ai pris une grosse branche par terre et je me suis approché, tout doucement.

Je pensais à un animal blessé, ça arrive parfois. Seulement, rien ne se passait. J’ai frappé le sol avec le bâton, rien.

Je me trouvais plus qu’à quelques mètres quand j’ai compris que ce que je prenais pour de la fourrure, ben c’étaient des cheveux. Y avait un mec dans le fossé. Je lui ai dit « eh m’sieur ça ne va pas ? Vous êtes malade ? »

Il ne répondait pas, il faisait juste des bruits, je ne comprenais rien. Finalement je me suis retrouvé vraiment à côté de lui, et j’avais affaire à un gosse. Dans les douze ans. Quand il m’a vu, il a flippé, j’ai cru qu’il allait mourir de peur, il reculait en rampant… je l’ai rassuré et j’ai appelé Xavier. J’ai mon brevet de secouriste, alors j’ai regardé ce qu’il avait tout en lui parlant doucement.

— Bon réflexe, j’ai dit.

Marc rougit sous le compliment.

— Il avait un bras en mauvais état et une jambe aussi amochée. Mais surtout il était maigre à faire peur, fiévreux. Il s’est un peu calmé. J’ai décidé alors d’envoyer Xavier chercher les gendarmes pour qu’ils viennent avec l’estafette et qu’ils l’emmènent à l’hôpital.

Pendant qu’on les attendait, nous avons pu parler un peu. Je voulais le rassurer. Alors il m’a dit qu’il fallait faire attention, que j’étais fou de m’occuper de lui, qu’ils allaient le retrouver et me s’occuper de moi aussi. Je lui ai balancé « qui va revenir ? » et il m’a dit les « Allemands » ! Je lui ai demandé de répéter, mais il m’a encore répondu trois ou quatre fois « les Allemands ! » avec un air complètement terrorisé.

— Les Allemands ?

— Oui, m’sieur, moi aussi j’ai trouvé ça dingue. Quand j’ai vu son pyjama, j’ai repensé à des documentaires sur la Seconde Guerre Mondiale, aux camps de la mort… mais bon en pleine forêt, de nos jours… je ne comprenais rien. Les gendarmes sont arrivés, ils l’ont embarqué, et nous avec. Ils l’ont laissé à l’hôpital, puis nous ont interrogés. Je leur ai dit la même chose qu’à vous. Ils ont pris des notes, puis nous on répondu qu’on était des braves gamins mais qu’il fallait oublier tout ça, que le gosse délirait.

Après on a vu le tatouage à la télé. Mais je ne comprends pas pourquoi ils racontent que c’est un gars du coin qui aurait manigancé le coup.

— Pourquoi pas ?

— Attendez, je ne dis pas que c’est impossible, mais le pyjama, le tatouage, et pis les Allemands… Ils ne font pas le lien ?

— Je vois où tu veux en venir, Marc, mais c’est assez délirant cette affaire…

— Et puis tout le monde le connaît, leur type, c’est un gars du village à côté, il vole des bécanes et vend du shit, mais il est bien trop tarte pour organiser un truc pareil ! Je comprends que les flics et le juge cherchent un coupable, et gardent les infos qu’on leur a données, mais plus ça va, et plus j’ai l’impression qu’ils n’ont pas compris… Et enfin ce matin, l’adjudant est passé à la maison, et nous a dit d’oublier ce qu’on avait vu et entendu, qu’ils s’en occupaient et qu’il fallait en parler à personne.

— Bizarre, oui, ton histoire…

— Vous ne me croyez pas non plus ?

Je l’ai rassuré en lui souriant.

— Si si, ne t’inquiète pas. Mais pourquoi dis-tu qu’on ne vous écoute pas ?

— Ben j’en ai parlé aussi à mon père, il pense que je délire. Les flics, je ne sais pas ce qu’ils lui ont raconté, mais bon… Alors, tout à l’heure, quand le juge a expliqué son truc, qu’il parlait pas du tout des Allemands… j’ai compris qu’ils s’en moquaient, où que ça les gênait.

Je me suis relevé. Qu’est-ce qui se passait ? J’avais du bol, je délirais ? Les deux se foutaient de moi ou… ou je venais de trouver un machin incroyable…

J’hésitais entre l’enthousiasme et la méfiance. Mince, c’était trop énorme ! Je tenais peut-être une piste.

— Bon les loupiots, ça vous dirait de vous rincer le gosier avec moi sur la place ? Et puis après, vous allez me montrer où ça c’est passé…

— Les loupiots ??? a tiqué Marc.

— Je rigole…

— Super, a crié Xavier en se relevant.

— OK, a confirmé Marc.

Il se la jouait imperturbable, mais je sentais combien il était fier d’être pris au sérieux et de trouver un type presque adulte qui veuille bien écouter son histoire sans a priori.

On a remonté la route jusqu’à la place du village. Pendant que mes nouveaux informateurs buvaient leur Coca en terrasse, j’ai chopé Dudevant et je lui ai demandé si on pouvait se voir en fin d’après-midi. Je devais avoir l’air mystérieux car il m’a regardé bizarrement.

— Oui, pourquoi pas, il m’a fait.

Mon plan, c’était de savoir exactement ce que mijotaient ou racontaient les autorités. Et Dudevant devait certainement être au parfum.

J’ai loué un vélo, un BMX moi aussi, au garage Durieux, près de la place, et je me suis élancé derrière mes deux guides.

Chapitre 4

C’était bien agréable de rouler ainsi en forêt. Mes compagnons avaient une sacrée cadence, et je dois avouer que je tirais parfois la langue. Un bout de temps que je n’avais pas sué ainsi. La terre poudreuse des allées obligeait à un effort constant. Quel plaisir cependant de retrouver ainsi cet univers, ce mystère des bois, où l’on pouvait s’imaginer voir sortir des fourrés des créatures imaginaires ou des personnages de romans d’aventure…

Marc s’arrêta près d’un grand tronc couché. On pouvait distinguer un calvaire à une centaine de mètres. Ce devait être La Croix.

Il m’a regardé.

— Voilà, nous y sommes.

Nous avons laissé les vélos derrière un buisson.

— Où se tenait le gosse ?

Marc me désigna le fossé de l’autre côté du sentier.

— Là, exactement à cet endroit.

On pouvait constater que les feuilles avaient été retournées.

Il se rapprocha de moi.

— Les gendarmes ont inspecté le coin, mais j’ai eu l’impression qu’ils ne faisaient pas vraiment d’effort.

— Pourquoi tu dis ça ?

— Ben je m’attendais à ce qu’ils amènent au moins une dizaine d’hommes et qu’ils ratissent le coin centimètre par centimètre.

— Ce n’était pas le cas ?

— Oh non, trois hommes, pas plus. Ils ont farfouillé un quart d’heure, puis sont repartis. Vous ne trouvez pas cela étrange ?

— Effectivement, on aurait pu s’attendre à quelque chose de plus sérieux. Peut-être sont-ils revenus après effectuer des recherches complémentaires.

— Je ne crois pas. Ils avaient déjà leur idée.

Je me suis mis à fouiner, à droite à gauche. Les deux gamins m’ont imité. Nous nous sommes réparti le secteur.

Je ne savais pas vraiment ce que je cherchais. Mais j’étais conscient qu’il devait probablement y avoir un indice quelque part. Si le gosse était poursuivi par des « Allemands », peut-être avaient-ils laissé des traces, quelque chose qui puisse nous mettre sur une piste.

Je ne sais pas pourquoi, mais leur version me semblait plausible. Je ne les imaginais pas inventant une histoire bidon afin de se mettre en valeur. J’avais été impressionné par le compte rendu de Marc, précis, sans effet. Et ils avaient tout expliqué aux gendarmes, qui visiblement s’en foutaient complètement. Étonnant…

Je regardais le sol, scrutant chaque centimètre. Rien. Tant pis.

Je suis redescendu vers le chemin, Marc avait eu la même idée. Nous nous sommes assis côte à côte.

Il semblait très déçu.

— Tu sais, une enquête, de journalisme ou de police, c’est toujours un peu ingrat. On cherche, on fouine, parfois des semaines ou des mois, et puis un jour on trouve.

— Ouais… quand même, c’est rageant. Ils vont continuer à nous prendre pour des débiles. En plus, le gosse qu’on a ramené, il a dû redescendre sur terre à l’hôpital, dire des trucs. Je ne vois pas pourquoi il aurait inventé cette histoire d’Allemands juste pour nous.

— Tu as raison. Mais pourquoi les gendarmes ne cherchent-ils pas dans ce sens ? Ils ne veulent peut-être pas ébruiter cet indice pendant qu’ils explorent réellement dans cette direction…

Je n’étais moi-même pas très convaincu par ma version.

Marc se leva soudain, inquiet.

— Xavier ! Il est où ?

Il se mit à crier son nom. Ouh la, c’est vrai que nous n’avions plus de nouvelles. Manquait plus que ça, que le petit se paume dans la forêt ! Merde !

Finalement, on a entendu sa voix. Nous avons foncé dans sa direction.

Xavier souriait comme un bienheureux !

— Regardez, j’ai trouvé ça !

Il tendait vers nous un machin qui accrochait la lumière du soleil. Je l’ai observé attentivement. Cela ressemblait à un écusson. Pas très lourd. Une patte de cuir sombre, avec dessus un bout en métal. Deux grosses lettres, H et J, en noir, avec un W rouge par-dessus, le tout sur un losange blanc.

Xavier resplendissait :

— C’est super, non ?

Je lui ai fait un clin d’œil.

— Effectivement. Je ne sais pas ce que c’est, mais ça n’a pas atterri ici tout seul. Un insigne militaire. Tout neuf… et ces lettres… ça pourrait être des initiales de mots allemands. H, J, W… et puis le graphisme, ça ne ressemble pas à un écusson de régiment français. Ils font plutôt dans le style blason, variation héraldique, en France.

Marc me jeta un œil surpris.

— Vous vous y connaissez là-dedans aussi ?

— Un peu… faut s ‘intéresser à tout, ça sert toujours un jour ou l’autre. Bon, ben je crois que nous allons rentrer.

Le retour fut plus facile pour mes jambes, ça descendait tout le temps.

Arrivé sur la place, j’ai dit au revoir à mes deux jeunes acolytes. On a échangé nos numéros de portables. Je ne les sentais pas très tranquilles, un peu déçus, un tantinet méfiants.

— Vous inquiétez pas, je vous tiens au courant dès que j’ai du neuf. Je n’oublie jamais ceux qui me filent un coup de main !

Ils sont repartis rassurés.

Je me suis installé à l’Hôtel de France, une jolie chambre au dernier étage, surplombant la place. Malheureusement, pas de connexion Internet possible. L’ADSL ne semblait pas avoir réussi à frayer son chemin jusque-là. Embêtant pour faire des recherches.

Dudevant m’attendait au café. Il paraissait reposé et papotait au téléphone. Je me suis installé, c’était en face de l’Hôtel.

— Alors, tu voulais me voir ? m’a-t-il lancé d’un air joyeux.

— Ben oui, pour vous remercier encore, pour l’autre soir.

— Ce n’est rien. Faut aider la relève !

Il a recommandé une bière.

J’ai étendu les jambes, il faisait vraiment bon.

— Vous en pensez quoi de cette histoire, et de la conférence de presse ?

— Oh, pas beaucoup de bien. J’imagine que les autorités ne savent pas grand-chose. Le Substitut noyait le poisson avec son histoire de délinquant du coin. C’est ce que tout le monde pense. Et les gendarmes ne m’ont pas l’air de se remuer des masses… ça va finir en eau de boudin ou en erreur judiciaire, leur truc.

Je l’ai regardé dans les yeux. Il n’a pas cillé.

— C’est aussi ce que tu penses, n’est-ce pas ?

Je n’avais pas envie de lui mentir.

— Oui, je ne crois pas un instant à ce scénario local.

— Tu as trouvé quelque chose ?

J’ai hésité à ce moment. Devais-je lui en parler ? Il a senti ma réticence.

— Je ne te demande pas tes sources. Tu sais, sur ce coup, je ne fais pas le grand reporter. Je suis juste censé ramener ce que tout le monde connaît, avec en plus des photos bien racoleuses. C’est Paris-Flash…

On sentait un regret dans sa voix. Il devait bien avoir cinquante balais, probablement une de ses dernières sorties. On murmurait qu’il allait diriger bientôt la rédaction d’un grand canard. Adieu enquêtes, baroud, exotisme et cette satanée montée d’adrénaline…

— Admettons que j’ai peut-être, je dis bien peut-être, un début de piste. Mais je dois vérifier des trucs.

— On va faire un deal…

Il s‘est penché vers moi, un vrai conspirateur, en jetant des petits coups d’œil à droite et à gauche.

— Dès que tu as du sérieux, tu me mets sur l’affaire pour la presse écrite, et toi tu gardes l’exclusivité pour l’image. En échange, si tu as besoin d’une aide, n’hésite pas.

Il m’a tendu la main, je l’ai serré. Je n’en revenais pas, Dudevant me courtisait, dès ma première affaire un peu sérieuse !

Mais bon, il allait falloir convaincre Tronchon maintenant…

Il devait lire directement dans mes pensées. Il s’est levé et m’a dit :

— Pour Tronchon, ne te bile pas… Je l’appelle plus tard. Chope-le vers dix-neuf heures…

Effectivement. À dix-neuf heures pile, le gars Tronchon me mangeait dans la main ! Incroyable. J’avais droit à une avance et aux notes de frais. La stratégie Dudevant avait fait son effet. Il m’indiqua même un correspondant local d’où je pourrais balancer mes images en haute définition par satellite ! Wow ! J’entrais dans la cour des grands !

Mes vidéos allaient être diffusées, tout commençait pour moi. Cependant j’avais un petit problème : l’insigne trouvé dans la forêt. Que devais-je donc en faire ? Aller à la gendarmerie et leur donner ? N’étais-je pas en train de dissimuler des preuves à la justice de mon pays ?

D’un autre côté, les pandores avaient vaguement ratissé le coin eux aussi, et ils n’avaient rien trouvé. Et si un gosse sans aucune formation d’enquêteur pouvait tomber dessus, c’est que le machin ne devait pas être vraiment caché, non ?

Et puis j’avais l’intuition qu’ils ne me prendraient pas au sérieux. Le point presse de ce soir, cinq minutes bâclées, enfonçait encore le clou et l’hypothèse de la bande de gamins dégénérés du coin. Deux autres jeunes adultes avaient été placés en garde à vue.

Le Substitut Lansac rayonnait particulièrement, et l’étincelle dans ses yeux bleus au-dessus de son nez légèrement busqué ne me trompait pas : la messe était dite pour la justice.

J’ai décidé finalement de filmer l’insigne avec ma caméra DV, et de livrer l’original à la brigade dès le lendemain. On ne sait jamais. Je ne voulais pas me retrouver avec une plainte sur le dos pour rétention de preuves.

Je suis ressorti. La chaleur retombait. Des équipes repartaient déjà, à la poursuite d’autres scoops. Dudevant ne tarderait certainement pas. À la télé, on en parlait dès à présent qu’en fin de journal. Pour le public, l’affaire était pliée. De jeunes tarés martyrisant un gosse, en lui tatouant un numéro sur le bras. Un drame de la consanguinité quoi, une tragédie paysanne…

Le tatouage ! À quoi ressemblait-il ? Les agresseurs supposés avaient-ils fait ça au pif, ou imitait-il à un vrai matricule de déporté ? Et dans ce cas, cela signifiait-il quelque chose ?

Comment obtenir des réponses ?

Je me suis assis sur un banc et j’ai sorti mon calepin, afin de clarifier mes idées.

1/informations sur le matricule.

2/trouver de la doc sur les tatouages dans les camps et comparer

Il était évident qu’il fallait résoudre en dès maintenant cet aspect des choses. Comment ? Mes petits compagnons ; ils avaient été les premiers à rencontrer la victime. Peut-être se souvenaient-ils d’un truc. Les photos diffusées dans la presse étaient floutées, on devinait bien le numéro, mais impossible de voir les chiffres. Eux les avaient peut-être aperçus.

J’ai appelé Marc sur son portable.

— Salut c’est Luc.

— Oh, je ne pensais pas que vous me feriez signe si tôt…

— Imagine-toi que j’ai besoin de tes lumières… Te rappelles-tu des chiffres tatoués sur gosse ?

— Euh… Oui, vaguement… Quand il a compris qu’on allait l’aider, il m’a tendu le bras pour me le montrer.

— Lequel ?

— Attendez… Le gauche, oui, le gauche, il a retroussé sa manche et me l’a montré, sur l’avant-bras…

— Et les chiffres, tu t’en souviens ?

Un temps de silence.

— Non, désolé Luc.

— Pas grave…

— Mais je vais demander à Xavier !

— Si tu veux…

Grand mutisme. Je n’ai rien dit pour ne pas le peiner, mais j’imaginais mal un gosse de douze ans se souvenir comme ça d’un numéro à six chiffres. D’ailleurs, l’aurait-il su que je ne suis pas certain que je puisse en faire usage.

Un bruit dans l’appareil.

— Luc ? C’est Xavier. J’ai votre numéro. 159 777.

— C’est une blague ?

— Non, je vous garantis que ce n’est pas pipeau. Je suis ce qu’on appelle un surdoué.

— Vraiment ?

Il a rigolé.

— Je sais, on ne dirait pas en me voyant. Mais j’ai une mémoire des chiffres infaillibles. J’y suis pour rien, c’est comme ça.

J’ai noté le numéro.

— OK, merci, à demain.

Je devais maintenant me renseigner sur ce tatouage. Truc de fantaisie ou réel indice ? Je sentais qu’il y avait une information à choper, un élément du puzzle autour de ce matricule.

Il fallait absolument que je trouve un accès Internet dans ce foutu bled.

Je suis retourné à l’Hôtel de France. Le patron glandouillait toujours derrière le comptoir.

— Dites-moi, vous n’auriez pas Internet chez vous ?

Le vieil homme rigola.

— Oh sûrement pas, ce n’est pas pour moi ces machins-là ! Je n’y connais rien.

— Et vous ne savez pas qui aurait un ordinateur dans le village, connecté à Internet ?

Il esquissa une grimace sur son visage plissé.

— Alors là, vous me posez une colle…

— Tant pis…

Une voix féminine résonna dans mes oreilles, juste derrière moi. Un son, ma foi, très agréable…

— Moi j’ai Internet…

Je me suis retourné et j’ai découvert une belle brune qui me regardait droit dans les mirettes.

— Vous êtes journaliste ?

— On ne vous cachera rien…

Elle m’a décoché un sourire enjôleur. Très jolis yeux bleus. Silhouette fine, en jeans et pompes de sport…

— Si je peux vous rendre service…

On s’est présenté.

— Sylvie Duget. Étudiante de lettres modernes à M… présentement en vacances.

Elle a pouffé en me disant cela.

Elle était passée à l’hôtel déposer des prospectus sur les activités culturelles organisées dans la région par une association de théâtre à laquelle elle appartenait.

Elle m’a embarqué dans sa voiture car elle habitait à dix minutes du village, dans un hameau.

Elle avait un charme incroyable et conduisait vite, très vite, nerveusement mais avec d’excellents réflexes.

On a papoté. Je regardai son profil, le modelé de ses lèvres. Belle fille, superbe nana… Avec pourtant une brusquerie parfois dans son phrasé, une certaine dureté.

Elle se rendit compte que je l’analysais. Elle a éclaté de rire.

— Je suis un peu speed, c’est ma nature. Et on me dit souvent que ça surprend, que je dégage un truc très doux, et en même temps, dès que je parle…

J’ai rigolé.

La baraque de ses parents se trouvait au milieu d’un verger. Environnement super-calme. On est entré dans la pièce principale ou trônait un Macintosh flambant neuf, et un modem ADSL.

— J’ai du bol, m’expliqua-t-elle, le hameau dépend du département voisin pour France-Telecom. Et donc on a eu droit à un raccordement. Au village, ils devront encore attendre jusqu’à l’année prochaine… je vous sers un verre ?

— Volontiers… mais je m’impose, je ne voudrais pas vous gâcher votre soirée…

Elle me lança un regard étrange, mi-rigolard mi-songeur.

— Elle allait se terminer devant la télé. Je peux vous faire la conversation pendant que vous cherchez ?

— Avec grand plaisir, je lui ai répondu.

Elle m’a tendu ma bière. Des yeux magnifiques.

Chapitre 5

Je ne m’en sortais pas. Depuis deux heures que je surfais sur le Net, rien. J’avais beau retourner le truc dans tous les sens, cela ne donnait rien. J’avais essayé des sites d’histoire militaire mais il me manquait l’accroche, le machin qui ferait se dévider la pelote.

Sylvie papotait, allait et venait, charmante. J’étais bien. Les bières se succédaient. Devant mon air soucieux, elle voulut m’aider :

— Tu cherches quoi exactement ?

Tiens, on se tutoyait maintenant ?

J’hésitais à la mettre dans la confidence. En même temps, mon info, tant qu’elle n’était pas vérifiée, ne valait rien. Et puis il me semblait bien que j’étais le seul à chercher. Mes collègues ne se souciaient guère d’avaler autre chose que la version officielle. Donc pas vraiment de danger de lui raconter…

— En fait, je cherche à identifier l’origine d’un insigne…

Je lui ai montré.

— Bizarre… Tu sais pas ce que ça signifie les trois lettres ?

— Non. HJW… Ou HWJ…

Elle est partie fouiner dans sa bibliothèque. J’ai continué encore un peu à chercher. Je retournais l’insigne dans ma main. Bel objet. Soigné. Pas de nom de fabricant. Rien.

J’ai éteint l’ordinateur. Il se faisait tard. Fallait penser à rentrer.

Dans la voiture, on a continué à papoter. Elle m’a laissé devant l’hôtel. Je lui ai griffonné mon numéro de portable.

Je n’étais pas content de moi. Je sentais un truc se dérober, là, tout près. J’étais certain désormais que l’insigne avait un rapport avec l’affaire.

Je me suis retourné pendant un bout de temps dans mon lit. Le sommeil me fuyait lui aussi. Et puis le visage et la silhouette de l’enfant tatoué se superposaient à l’insigne. Aux premières heures de l’aube, je suis tout de même parvenu à m’enfoncer dans un sommeil lourd et agité.

Je venais de me réveiller quand mon portable a sonné.

— Salut c’est Sylvie…

Mmmh, y a pire comme réveil…

— J’ai une proposition à te faire.

Ouh la !

— Papa a un ami prof, très pointu en Histoire du XX siècle. À mon avis, il pourra nous aider à trouver une piste.

— Ce n’est pas stupide… De toute façon, je n’ai rien d’autre.

— Je l’ai déjà prévenu. Il nous attend. Je passe te prendre ?

— Tu ne perds pas de temps, j’ai répondu en rigolant. OK, à tout de suite.

J’ai filé sous la douche, avalé un café et un croissant dans le hall, et la voiture de Sylvie débouchait déjà sur la place. Elle paraissait encore plus pimpante que la veille, moulée dans une sorte de combinaison noire qui mettait en valeur sa silhouette sportive. Que d’émotions…

Elle a souri en me voyant. Je me suis installé à ses côtés.

— Il habite dans un bled à une demi-heure d’ici.

Le soleil brillait, et la campagne sentait vraiment bon. On a raconté des trucs insignifiants pendant tout le voyage. La donzelle m’amusait beaucoup, et elle le devinait.

Le pote de son père créchait dans une grosse bâtisse paysanne, aux murs épais et rassurants. Il nous attendait sur le pas de la porte.

— Entrez, soyez les bienvenus…

Le café fumait dans les tasses. Nous nous sommes installés. Il était assez costaud, et portait une barbe presque blanche qui lui mangeait tout le bas du visage. Ses yeux pétillaient de curiosité et d’intelligence.

Réexplication du topo… Il a pris l’insigne entre ses mains, l’a retourné, puis est allé fouiner des dossiers.

— Bon… D’après ce que vous m’en dîtes, il faut chercher du côté de l’Allemagne.

— C’est ce que j’ai fait, mais je n’ai rien trouvé.

— Parce que vous vous êtes braqué sur l’aspect militaire.

— Effectivement.

Il a souri.

— Bon réflexe. Ca élimine cette option. Il faut maintenant passer à la deuxième. La piste politique… Pour qui s’intéresse à l’histoire allemande, les couleurs de cet insigne évoquent immédiatement… le nazisme. Noir, rouge, blanc, celles du Troisième Reich.

« Le losange me rappelle également une organisation spécifique, la Jeunesse Hitlérienne. »

Bingo, le prof m’entraînait sur un domaine dont je ne me serais jamais douté. Il continua.

— En allemand, Jeunesse Hitlérienne se traduit par Hitlerjugend. Et les initiales officielles de ce mouvement sont…

— HJ ! j’ai hurlé.

— Eh oui…

— Mais, si je ne me trompe, la HJ n’existe plus depuis 1945.

— Effectivement, l’organisation a été dissoute et interdit dès la chute de l’Allemagne nazie, par les autorités d’occupation, Américains, Anglais, Français et Russes. On sait cependant qu’il y a eu, jusqu’à nos jours, des résurgences, des tentatives de réactivation. Ainsi en Suisse, vers la fin des années quatre-vingt, est apparu un mouvement ultra-minoritaire, la Neue Hitlerjugend, la Nouvelle Jeunesse Hitlérienne. Cependant je ne crois pas qu’il faille chercher dans cette direction. Je pense à autre chose.

Il ouvrit un de ses dossiers, étala quelques feuilles. En prit une, qu’il déposa devant nous. C’était la photocopie d’un tract. On voyait à l’avant-plan un ado en uniforme, les cheveux très courts, l’air martial et décidé, avec en gros « WIKING JUGEND » et sur le côté droit un symbole bizarre.

— C’est la rune d’Odin. Celles utilisées par les nazis sont une stylisation des vieux emblèmes nordiques, afin d’établir une filiation entre eux et ceux qu’ils considéraient comme les vrais ancêtres, les Aryens, bien sûr…

La Wiking Jugend a été fondée en 1954 par Wolfgang Nahrath et interdite en 1994. Le bonhomme est un activiste notoire dans les milieux de l’extrême-droite néonazie allemande, et un sacré organisateur. On trouvait des sections de la Wiking Jugend en Espagne, aux Pays-Bas, en Grande-Bretagne, en Belgique, en Suisse et même en Australie et Nouvelle-Zélande !

Je me suis redressé brusquement.

— Le W serait donc l’initiale de Wiking, et donc de Wiking Jugend !

Mon enthousiasme le faisait rigoler.

— Doucement jeune homme. C’est une piste… Mais quelque chose me chiffonne. D’une part les néonazis allemands excellent dans l’art de flirter avec la légalité. Et là, ils auraient franchi la ligne jaune. Ce n’est pas trop leur genre. De plus, pourquoi utiliser le sigle HJ, interdit en Allemagne, avec leur propre initiale ? Trop dangereux, et contre-productif.

On ne peut exclure une scission, les néonazis fonctionnent comme les sectes ou les groupuscules d’extrême-gauche, ils s’excommunient les uns les autres et vont monter leur microstructure dans leur coin.

Toutes ces informations remuaient dans ma tête, un genre de puzzle commençait à se mettre en place.

— Donc, d’après vous, la piste des ados allumés du coin serait complètement bidon ?

Il m’a regardé bien en face.

— Qu’en pensez-vous ?

— Je n’y crois pas depuis le début. Je ne sais pas pourquoi, je sens un gros bazar vraiment bizarre dans cette affaire, une dimension presque… Ne vous moquez pas… Démoniaque !

— À la bonne heure ! Je vois que nous allons dans la même direction… Nous sommes pour l’instant dans la pure hypothèse… Qu’il faudra étayer de plus en plus sérieusement. Au fait, avez-vous le matricule ?

— Bien sûr !

Il l’a noté sur un petit bout de papier.

— Je reviens !

Je me suis retrouvé seul avec ma belle amazone qui ne disait rien depuis le début de l’entrevue.

— En tout cas merci, Sylvie. Je ne sais pas si la piste est la bonne, mais je commence à entrevoir des trucs. On se dirige vers un machin cohérent.

— Je suis plein de ressources, tu verras !

Le prof revint, l’air sombre.

— Du nouveau ?

— Oui… Le matricule ressemble très exactement à ceux utilisés à Auschwitz… Je doute que des gosses du coin aillent aussi loin dans le mauvais goût… Même nombre de chiffres, mêmes séries…

La piste nazie se confirmait.

— Au fait, dit-il en me regardant, le gosse… Il est juif, tzigane, polonais ?

— C’est vrai ça… Aucune idée…

— Nous devons absolument le savoir…

En rentrant, nous sommes passés à la gendarmerie, où j’ai remis l’insigne à un brigadier. Il m’a mollement remercié. Tout le monde avait l’air de roupiller. J’ai demandé si l’on pouvait approcher la victime :

— Négatif. Interdiction absolue. Il est sous protection d’ailleurs. N’essayez même pas…

Nous sommes allés déjeuner au café de la gare. Comment pourrions-nous faire pour obtenir ces renseignements sur le mioche ?

Sylvie est rentré. En partant, elle m’a déposé un baiser sur la tempe, très vite. Je n’ai pas eu le temps de réagir qu’elle s’éloignait déjà.

J’ai filmé le point presse. On annonçait encore une nouvelle arrestation. Quatre types du coin en tout, jeunes. L’accusation ne tiendrait pas longtemps, ils n’avaient aucune preuve. Pendant ce temps-là les vrais coupables vadrouillaient toujours librement, prêts à recommencer…

Bon sang, il fallait retourner encore dans la forêt, et repérer leur piste. S’ils avaient opéré ainsi, et si l’on avait retrouvé le gosse, vu son état de santé, il ne devait certainement pas cavaler depuis des heures. Cela représentait quoi… trois, quatre kilomètres grand maximum. La clé de l’énigme se trouvait dans la forêt.

J’ai envoyé fissa mes images à Paris, à ce cher Tronchon, quand je suis tombé sur Marc qui glandait sur la place.

— Alors mon grand, ça boume ?

Il a eu l’air content de me voir.

— T’es tout seul ?

— Oui, Xavier a des devoirs de vacances à terminer. Le pauvre…

On a rigolé. Je lui ai expliqué vaguement où j’en étais. Il m’a regardé soudain et m’a frappé sur l’épaule.

— Pour un journaliste, vous êtes bien neuneu !

— Quoi ?

Étrange qu’il ne puisse se décider à me tutoyer, je dois avoir juste deux années de plus que lui… Le prestige de la fonction sans doute…

— Ben oui… Vous, vous n’avez pas le droit de l’approcher, le mouflet, mais moi, si !

— Comment ça ?

Il triomphait.

— J’ai déjà posé la question aux gendarmes, qui ont demandé au juge, et c’est d’accord. Les médecins trouvent également l’idée excellente, ça pourrait lui donner l’impression d’être moins seul… Je vais lui demander d’où il vient… on lui a un peu sauvé la vie, il nous doit bien ça !

Deux heures après, Marc revint tout souriant.

— J’ai vos infos…

— Vas-y, raconte…

— Il s’appelle David, et il est juif. Il vivait dans un orphelinat, à trois cents bornes d’ici.

— Et ?

— Et rien d’autre… Quand j’ai voulu en savoir plus, il s’est mis à bégayer, puis à chialer. Il répétait encore et encore « les Allemands, les Allemands »… L’infirmière est rentrée et m’a foutu dehors, en me disant qu’il ne fallait pas que je le mette dans un état pareil ! Je crains qu’il n’ait besoin de temps pour s’en remettre. Il pète de trouille dès qu’on évoque le passé trop précisément.

— Beau travail Marc… Un Coca ?

— Yes sir !

Il se nommait donc David et était juif. Ca commençait à coller notre histoire. Un enfant juif qu’on gaule je ne sais comment dans un orphelinat, un insigne néonazi, un matricule de déporté sur l’avant-bras gauche du gosse, comme à Auschwitz…

Le scénario se construisait peu à peu. Je devais me procurer une carte de la région, évaluer un peu l’environnement. Certaines choses pouvaient m’échapper. Comment se faisait-il que l’on n’ait rien trouvé ? Si ce gosse avait été enlevé, il fallait un endroit pour le détenir, et le cacher. Était-il seul ? D’autres gamins étaient-ils captifs dans le coin ?

Et cette mystérieuse organisation, la Hitlerjugend Wiking, que pouvais-je en penser ? Beaucoup, beaucoup de questions. Je devais tout remettre à plat. Écrire, coucher sur papier mes idées.

Mon portable sonna. Sylvie…

— Luc, t’en as pas marre de l’hôtel ?

— ???

—Je veux dire… La baraque est super-grande, les parents sont à Ibiza pour deux semaines encore…

— Les veinards !

— Si tu souhaites faire des économies… je crois que t’es encore pigiste, non ?

Elle avait peur de rien, la donzelle. Je n’avais rien contre, bien au contraire. Et délaisser mon hôtel n’était pas pour me déplaire.

— Vu comme ça… Difficile de résister à ton offre…

— Youpi !!!!!!!!!!!! J’arrive avec ma caisse, prépare ton barda !

Je me suis officiellement installé dans la chambre d’ami, au premier. Le prof a téléphoné, et je lui ai dit pour le gamin.

— Juif ? J’en étais sûr… Ca sent vraiment mauvais ce truc. Vous en avez parlé aux gendarmes ?

— J’ai essayé, ils s’en foutent complètement. Sont persuadés d’avoir coffré les coupables. Le substitut rayonne, c’est l’affaire qui va conclure sa carrière en beauté, il prend sa retraite dans six mois… Ils ont à peine regardé l’insigne…

— Les cons…

Il y eut un moment de silence entre nous.

— Écoutez, j’ai été ravi de vous aider, Luc, mais ça me dépasse maintenant. J’aimerais que vous alliez voir un de mes amis, à Paris. Un inspecteur des Renseignements Généraux. Spécialiste de la mouvance néonazie. Il a des infos auxquelles je ne peux pas accéder…

— Bonne idée.

— Je ne lui ai pas dit exactement de quoi il retourne. C’est votre enquête.

J’ai apprécié le tact du prof.

— Il attend votre coup de fil… Je crois qu’il faut agir vite. Je ne veux pas vous monter le bourrichon, mais vous avez sans doute levé un sacré lièvre… Ne le laissez pas filer…

Sylvie nous préparait le dîner. J’avais réussi à dégotter une carte d’État-major de la forêt. J’étais en train de tracer une zone de cinq kilomètres autour de l’endroit où Marc et Xavier avaient récupéré la victime quand elle est entrée, deux verres à la main.

Je lui ai expliqué ce que je faisais. Elle m’écoutait. Mais avec un drôle d’air.

— J’ai dit une bêtise ?

— Non, non, continue…

Tu parles, je trouvais plus mes mots, avec ces deux rayons lasers braqués sur moi. J’ai dû bafouiller, elle a encore rigolé.

On s’est installé dans les fauteuils. Je n’en menais pas large.

Chapitre 6

J’ai étalé la carte sur la grande table du salon pendant que Sylvie farfouillait dans sa cuisine et préparait le café. Quelques minutes avant, j’avais reçu un coup de fil de Dudevant : c’était officiel, il rentrait à Paris, et attendait de mes nouvelles. D’après lui, il n’y avait plus que les correspondants locaux sur place. Le substitut Lansac avait annoncé que l’instruction s’achevait et qu’il tenait enfin les cinq coupables, des gamins à problèmes, mis en détention préventive. Faudrait attendre maintenant un ou deux ans avant le jugement, comme d’habitude, tribunaux encombrés, patati patata…

Je rageais intérieurement. Tout le monde ou presque s’en foutait désormais, et s’il n’y avait pas eu mon nouveau pote de Paris-Flash qui me faisait confiance, j’aurais sans doute laissé tomber moi aussi.

La carte…

J’ai pris un compas et tracé un cercle représentant une distance maximale de cinq kilomètres. Que du vert, quelques taches blanches, et d’après les courbes de niveau, ça accusait un sacré dénivelé. Combien d’heures ça allait me prendre pour ratisser un tel secteur ? Même avec Marc et Xavier, il nous faudrait un temps fou. Je devais trouver un moyen de réduire le périmètre.

Oui, mais quoi ?

Sylvie s’est pointé avec le caoua.

— Tu es bien songeur…

Je lui ai souri.

— C’est mal barré tout ça. Je ne sais pas combien de temps je vais pouvoir rester ici, Tronchon ne va pas me payer éternellement, il lui faut du résultat.

— Tu as eu pas mal de chance jusqu’à maintenant. Il n’y a pas de raisons objectives pour que cela s’arrête.

Oui, on pouvait voir les choses sous cet angle…

Je rangeais mes affaires dans mon sac quand le téléphone a sonné.

Sylvie a décroché. Un cri. Je l’ai regardé. Elle a laissé tomber le combiné et s’est effondrée.

— Oh qu’est-ce qui se passe !

— C’est Hervé ! L’ami de papa.

Elle était toute blanche et tremblotante.

— Qui ça ?

— Le prof d’histoire…

— Eh bien, qu’est-ce qu’il a ?

— Il est mort.

— Quoi ?

On s’est garé à cinquante mètres de la maison d’Hervé. Un gendarme nous a arrêtés, mais le sous-off à fait un signe et j’ai pu avancer.

— Merci brigadier… Que s’est-il passé ?

— Affaire banale. Il a dû surprendre des cambrioleurs, et ils l’ont abattu. Deux balles dans la tête. Ils ne lui ont laissé aucune chance.

— En plein jour, ici ?

Il soupira.

— Depuis qu’on a sécurisé Paris, les bandes viennent de plus en plus loin pour faire leur business. Ca devait mal finir…

L’officier sortait de la maison, raide et renfrogné. Quand il m’a vu, il a grimacé drôlement.

— Vous ne pouvez pas rester ici.

— Capitaine…

Il m’a lancé un regard très dur.

— Ne discutez pas. Vous n’avez rien à faire sur le lieu du crime.

— Vous confirmez la piste criminelle ?

Nouveau coup d’œil assassin, cette fois pour le brigadier.

— Je n’ai rien à ajouter. Foutez-moi le camp !

Je n’ai pas insisté, j’ai rejoint Sylvie qui pleurait doucement près de la voiture. Je l’ai prise par les épaules.

Ils ont sorti le corps et l’ont embarqué dans une ambulance qui a démarré en trombe.

— C’est de ma faute, c’est de ma faute…

— Ne dis pas d’idioties, Sylvie, pourquoi veux-tu…

— Je suis sûre que ça n’aurait pas dû arriver…

J’ai secoué la tête. Ma parole, elle débloquait complètement.

— Je t’assure que cela n’a rien à voir…

Elle s’est dégagée de mes bras, les yeux pleins de larmes.

— Tu ne comprends pas… Tu ne peux pas comprendre…

Je ne savais plus quoi penser…

J’ai pris le volant pour rentrer. Sylvie pleurait encore, silencieusement. Son idée me trottait dans la tête. Ce n’était pas possible. Pourquoi donc aurait-on abattu de sang-froid, comme ça, de deux balles dans le crâne un prof de collège, en pleine cambrousse ?

Enfin, deux impacts, ça ne ressemblait pas à une réaction de défense… Presque à une exécution. Enfin, ce n’était pas possible, pas ici, dans ce bled improbable !

Je me suis garé devant la maison fleurie de Sylvie. Un truc clochait. La porte était entrebâillée ! Or j’étais certain qu’elle l’avait fermé !

J’ai fait marche arrière et je suis reparti vers le village. J’ai déposé ma passagère à la gendarmerie.

— Invente une histoire, et reste avec eux jusqu’à ce que je vienne te chercher !

— Mais Luc…

— Je t’en prie, fais ce que je te dis.

Elle est descendue et a disparu dans les locaux de la Brigade.

J’ai opéré un demi-tour, et je suis reparti d’où je venais. Je me suis garé bien avant la maison. Je suis passé par-derrière, par la véranda. Tout était calme.

Je suis entré dans le salon. Mes affaires se trouvaient répandues au sol. La carte n’était plus là. La bibliothèque était à moitié vide, les bouquins dispersés à la va-comme-je-te-pousse dans tous les sens…

J’ai fait un dernier tour, puis j’ai rejoint silencieusement la voiture. J’allais démarrer quand le facteur s’est pointé. Je l’avais déjà croisé.

— Tenez, y a une lettre pour vous.

— Quoi ?

J’ai maté l’expéditeur : Hervé !

J’ai enfourné l’enveloppe dans mon blouson et je suis reparti dare-dare. On ne rigolait plus !

Les gendarmes ont pris ma déposition, puis sont partis pour les constatations. On m’avait piqué mes cassettes, mais pas ma caméra, heureusement. Sylvie était effondrée : Hervé, sa baraque, ça faisait beaucoup de cambrioleurs dans une même matinée. Dieu sait ce qui nous serait arrivé si nous avions été présents. Dessoudés nous aussi ?

Le capitaine faisait la gueule, mais il a bien été obligé d’assurer la protection de Sylvie. Moi, il n’était pas question que je reste là, surtout après la lettre du prof, assez courte :

Luc, je pense avoir commis une erreur d’interprétation. Le W ne signifie pas Wiking, et donc Wiking Jugend, mais Werwolf ! Ca change tout. Allez voir d’urgence mon ami des RG et faîtes très attention. À bientôt.

Je suis entré dans le parc des Buttes-Chaumont côté Botzaris. Je marchais depuis cinq minutes quand un type assez grand en blouson m’a soufflé :

— On se retrouve devant la cascade !

C’était l’inspecteur des RG, un gaillard costaud, genre Mel Gibson. Il m’avait fixé rendez-vous dès mon appel. Il était déjà au courant pour le prof d’histoire.

Il m’a rejoint sur le banc où je l’attendais, tellement impatient d’apprendre ce qui se tramait.

— Sale affaire…

Je lui ai raconté tout ce que je savais, il a lu et relu le petit mot arrivé ce matin par la Poste…

— Pauvre Hervé…

— Bon, vous allez m’expliquer ce qui se passe ?

Il m’a jeté un regard étrange…

— Vous avez mis les pieds dans un sacré merdier… Je connaissais Hervé car nous nous sommes rencontrés dans un séminaire de recherche à Montpellier III sur l’histoire de la Hitlerjugend. J’étais là en fait pour repérer certains profs invités que l’on soupçonnait de révisionnisme et de négationnisme. On a sympathisé, et nous avons, quelque temps après, décidé de mettre nos résultats en commun. C’était vraiment un type très bien, et sa documentation, de première main. Sa grande force c’était le croisement des sources, et il nous a aidé à éclaircir bien des choses qui nous paraissaient véritablement incompréhensibles.

Enfin…

Il a soupiré, le meurtre le touchait vraiment.

— Contrairement à ce que tout le monde pense, les nazis n’ont jamais cessé leurs activités, et ce depuis le 8 mai 1945.

— Quoi ?

Il a esquissé un sourire devant ma naïveté…

— Jusqu’en 1946, ils ont commis des sabotages, assassinés en Allemagne même. Un certain nombre a trouvé refuge en Amérique du Sud ou en Espagne, comme Mengele, Eichmann ou Léon Degrelle, le chef de la division Waffen-SS Wallonie. Cela, tout le monde le sait. Par contre, ce qui est moins connu, c’est que dès 1951 eut lieu une rencontre internationale à Malmö, en Suède, où la crème des anciens nazis et collabos s’est retrouvé, officiellement pour continuer le combat politique et défendre l’héritage du national-socialisme et du fascisme à mots couverts. Étaient présents des gens comme l’Allemand Karl-Heinz Priester, ancien leader de la Hitlerjugend, ancien SS, les Français René Binet ou Maurice Bardèche, le propre beau-frère de Robert Brasillach, fusillé à la Libération… Et derrière tout ce beau monde, bien caché, ultra-clandestin, il y avait ce que nous appelons le « nazisme magique ».

Je l’ai regardé avec de grands yeux !

— Le nazisme ne constituait pas qu’une doctrine politique, à la différence de l’autre totalitarisme, le communisme… c’était aussi une religion, un bazar livresque et un peu infantile mélangeant traditions nordiques, néopaganisme, pratiques chamaniques et magiques… Hitler représentait plutôt l’aile politique, mais Himmler et la SS incarnaient cette dimension mythique, et mystique. Et depuis la guerre, leurs disciples n’ont pas cessé d’exister et de travailler dans l’ombre, renouant avec les anciens mais surtout propageant leur bonne parole dans les nouvelles générations. Avec la chute du Mur de Berlin, ils ont trouvé sans peine un auditoire chez tous les laissés pour compte de la croissance et de la prospérité. Anciens Länder de l’Est, Russie, Pologne… Les endroits ne manquent pas pour ramasser des analphabètes à la dérive.

Il commençait vraiment à me faire peur avec ses histoires. Mais quel rapport avec la mort du prof ? Et puis il pontifiait un peu, l’inspecteur, sans doute l’influence universitaire…

— J’y viens, patience. Je vous explique cela afin que vous puissiez comprendre ce qui se passe…

Il a jeté un coup d’œil derrière lui. Personne, apparemment…

— Hervé vous a parlé de la Wiking Jugend. Elle appartient, avec d’autres formations politiques allemandes, au premier cercle. Le cercle légaliste, visible par tous, constitué essentiellement de nostalgiques ou d’imbéciles. À l’intérieur de ces organisations existe le deuxième cercle. Les militants les plus fidèles sont initiés à la dimension magique, ésotérique, du nazisme. Et, encore derrière eux, arrive enfin le troisième cercle, le plus terrible… Ultra-minoritaire, il n’est constitué que d’individus faisant don de leur vie à la cause. Et ce sont eux qui ont ressuscité le Werwolf… Et l’insigne que vous avez trouvé prouve définitivement qu’ils sont entrés en action, et sur le territoire français !

J’ai explosé !

— Mais c’est quoi ce Werwolf à la fin !

— Chut, on va être repéré si vous continuez…

Il en faisait des tonnes l’inspecteur, dans le genre conspirateur du dimanche…

— Immédiatement après la capitulation, les nazis ne se sont pas tous rendus. Des gars de la Hitlerjugend, encadrés par des SS de la branche policière, ont mené des actions de commandos, empoisonnant les boissons, se transformant en snipers, attaquant des unités régulières, assassinant des officiers alliés ou des maires de ville nommés par les occupants, comme à Aachen, le 25 mars 1945, par un commando comprenant un responsable HJ de 16 ans… Ca a duré jusqu’en 1946… Mais depuis, on entendait parler régulièrement d’une résurgence… et la voilà. Leur but est de terroriser les populations, et de créer les conditions psychologiques permettant de renverser un régime démocratique…

— Inspecteur, vous délirez complètement ! Eh, on est en France ! L’an 2000 est derrière nous…

Il a passé une main dans ses cheveux, l’air soudain épuisé, comme s’il avait déjà si souvent, trop souvent entendu mes objections.

— Vous ne savez pas de quoi vous parlez… Ce gosse, retrouvé tatoué, en pyjama rayé, comme à Auschwitz, en pleine forêt française, je ne l’ai pas inventé tout de même ! Ce que je ne sais pas, par contre, c’est ce que cela signifie… Y a-t-il juste un gosse, ou d’autres garçons sont-ils captifs ? Que veulent-ils en faire ? Avec eux, on peut et on doit s’attendre à tout…

Nous avons marché silencieusement sur une vingtaine de mètres. Il m’a saisi par le bras. Le soleil filtrait entre les branches des arbres. On entendait à peine le bruit de la circulation. Pour un peu on se serait cru en forêt.

— Soyez très prudents, ils sont extrêmement dangereux. Et moi je ne peux rien faire pour l’instant. La gendarmerie a déjà conclu l’affaire, impossible d’intervenir officiellement… Vous allez y retourner ?

J’ai soupiré.

— Évidemment. Que puis-je faire d’autre ? Et j’ai mouillé des gens sur place. Je ne peux pas les laisser se débrouiller maintenant avec vos nazis, vos Werwolf… Ça veut dire quoi d’ailleurs ce nom ?

— Loup-garou…

Avant de me quitter, il a glissé un paquet dans mon sac.

— Une arme… Apprenez à vous en servir…

Et il a disparu.

Je suis rentré chez moi complètement parano. Je ne comprenais plus rien. Je suis allé dire bonjour à Félix, mon chat. Lui était tranquille, et ne se doutait pas que le ciel venait effectivement de me tomber sur la tête. Je me retrouvais embringué dans une histoire démente échappée de la Seconde Guerre Mondiale, avec une étudiante traumatisée et deux ados sur les bras, les flics ne pouvaient rien faire, la Justice considérait le cas comme réglé et un premier mort inaugurait le cirque… Sale affaire…

Chapitre 7

Je n’en ai pas dormi de la nuit… Quinze fois j’ai sombré puis je me suis réveillé, en sueur, la peur au ventre, cette sensation qui vous vrille les tripes, vous rend tout tremblant…

À quinze reprises j’ai envisagé de tout laisser tomber. On nageait en pleine fantasmagorie : des nazis, en France, des… Loups-garous ? Mauvais film, mauvais scénario. Qui pouvait croire à une telle idiotie ?

Et puis un mort. Le prof d’histoire. Cela relevait de la police, ou la gendarmerie, pas à moi de faire le sale boulot. Et l’inspecteur qui me filait un flingue. Je n’osais même pas le toucher…

Félix me regardait bizarrement et ne comprenait visiblement pas ce qui m’arrivait.

Tout ce que je pouvais faire, c’est m’assurer de la sécurité des deux gosses et de Sylvie. Le prof avait dû effectivement être tué par des rôdeurs qu’il avait surpris dans sa baraque…

Ouais… Je n’étais pas convaincu moi-même par ma version…

Et puis je me suis souvenu. De mon grand-père. Vingt ans en Quarante. Quand j’étais enfant, nous parlions souvent de sa jeunesse. La guerre, deux années en Stalag. Puis le retour clandestin en France, l’engagement dans la Résistance en 1943, le maquis, la Libération.

Je me souviens que je lui demandais alors :

— Mais grand-père, tu n’avais pas peur ?

— Oh si, bien sûr. Il y a des jours où l’on crevait de trouille. Seulement nous devions le faire. Si ce n’avait pas été nous, qui s’en serait chargé ? On ne pouvait pas accepter ça, notre monde, nos valeurs, nos vies, foutues en l’air pas les nazis ? Hors de question…

Et la Bête était de retour. À mon tour d’y aller. Pourquoi moi ? Pourquoi pas moi ?

Brusquement j’ai su ce que j’avais à faire. La peur se transforma en certitude. Moi seul pouvais agir, jusqu’à ce que les Autorités percutent et entrent dans la danse. Il y avait des risques, certes, mais quelle existence n’en comporte pas ?

J’ai pris une douche, me suis habillé. Je ne me sentais plus le même homme. Le Mal s’imposait, et moi seul pouvais l’arrêter, à ma grande surprise. Je n’avais pas le droit de me dérober. Le Combat commençait…

Chapitre 8

C’est très gentil de se vouloir le défenseur de la veuve et de l’orphelin, mais si j’y regardais à deux fois, je ne faisais pas le poids. Il fallait étoffer les troupes, bref continuer le combat avec quelqu’un de valeur, un gus qui saurait assurer là où je n’en serais pas capable.

Je pouvais m’occuper de la gamberge, de la récupération et du traitement de l’information, ça n’allait pas plus loin. Je devais me trouver un spécialiste de l’action, un type qui sache quand se battre et comment. Et même qui puisse évaluer la dangerosité d’une opération in situ, un mec capable de ne pas se laisser aveugler par la trouille ou l’excès de confiance en soi, ces deux écueils mortels.

Je me suis préparé un café, le soleil brillait dans la rue. Mon Félix est venu me faire un ronron d’amour, je lui ai changé sa flotte et sa caisse. Bon sang, à qui pourrais-je demander de m’accompagner dans cet enfer et éventuellement d’y risquer sa peau ? Car les zozos d’en face, les néonazis ou les je-sais-pas-encore-exactement-qui-ils-sont ne rigolaient pas, déjà un cadavre, il y en aurait certainement d’autres…

Suis retourné dans le parc, des joggers passaient imperturbables, des nanas se préoccupaient de leurs kilos superflus dans des t-shirts clairs humides de transpiration.

Au moins je gardais le moral et la peur n’arrivait pas encore à émousser en moi mon ressort vital…

J’ai bigophoné à Tronchon, et il faisait un peu la gueule à l’idée que je puisse retourner là-bas, il n’en voyait pas l’intérêt, pour lui tout cela était plié, l’affaire n’en était plus une, ne restait plus qu’à tourner la page et à passer au truc suivant…

J’ai quand même réussi à lui faire comprendre mon plan sans trop lui en dire évidemment, et finalement l’animal a capitulé. Il a consenti à une avance, lui, l’Harpagon de la presse, le grippe-sou infâme qui auraient bien fait bosser des clandestins à notre place si ces derniers avaient pu maîtriser la langue française… Patron un jour, escroc toujours… Sacrée figure d’entrepreneur, bien dans la tradition, sans cœur et sans états d’âme…

Et puis je me suis souvenu d’un type, un mec que j’avais croisé plusieurs fois, il y a deux ans. Je m’intéressais alors au conflit yougoslave, et pour un devoir d’histoire, je l’avais interviewé puis rédigé une dizaine de pages sur la couverture médiatique de la présence française en Bosnie et au Kosovo. J’avais épaté le prof !

Eric Moitte-Farlouse (tu parles d’un nom !) avait d’abord connu la Bosnie comme lieutenant, trois ans après sa sortie de Coëtquidan. Une année de séjour, à s’interposer, à compter les cadavres de civils à la tête d’une section d’infanterie. Puis il avait intégré à sa demande le 13e Régiment de Dragons Parachutistes en 1998, une unité des Forces Spéciales Françaises basée au Quartier Lyautey, à Dieuze, en Lorraine. Des soldats capables de rester trois semaines enfouis sous un tas de feuilles mortes à observer les mouvements de l’ennemi, par -20 ou + 40, avec soixante kilos de matos sur les épaules. Une des très rares unités de l’Armée à considérer que l’usage des armes sur le terrain constitue un échec, car tirer signifie alors que l’ennemi vous a repéré…

Deux mois en territoire hostile à loger les paramilitaires Serbes et leurs charniers de civils, avec ordre de ne pas intervenir. Il avait toutefois enfreint ce règlement en descendant un des lieutenants d’Arkan (alias Zeljko Raznatovic), un des plus sinistres et stupides chefs de guerre des Balkans, spécialisé dans le meurtre et le viol des civils désarmés.

À la suite de ce coup d’éclat qui aurait pu dégénérer en incident diplomatique gravissime (le Kosovo étant alors toujours partie intégrante de la Serbie en plus d’être son berceau historique), on lui avait fermement suggéré de démissionner. Dont acte.

Il glanda un peu, puis s’engagea dans une ONG, en tant que logisticien.

On avait eu de bons contacts à l’époque, et lui saurait probablement me conseiller afin de trouver mon homme. J’étais certain qu’il avait conservé des liens avec le monde des Forces Spéciales.

Après plusieurs coups de fil, j’eus la chance de tomber sur lui ; il se reposait à Paris. Rendez-vous fut pris dans un petit café non loin de Châtelet. Il était bronzé, en forme, impressionnant de vitalité.

Il m’écouta sans broncher. Au contraire, au fur et à mesure de mon récit, je voyais son intérêt grandir progressivement, posant de brèves questions, analysant attentivement mes réponses.

Il recommanda une bière puis me fixa dans les yeux.

— Désolé, personne à te conseiller pour l’instant.

Je tombais de haut. Merde, mon seul contact !

— Par contre, moi, ça m’intéresse…

— C’est dangereux…

Il a souri.

— Je sais. Plus pour toi que pour moi, si tu veux mon avis. Mais des salopards de cet acabit, capable de flinguer un prof et de martyriser un gosse… on ne peut pas laisser faire ça. J’ai vu trop de saloperies en Bosnie. J’ai vu des néonazis allemands et autrichiens venir passer des week-ends de chasse, comme ils disaient, en zone de guerre et se faire la main sur des innocents, dans les villages. On en a chopé quelques-uns, mais cela ne leur a pas suffi. On ne peut pas laisser passer cela éternellement…

Sa voix baissait, comme écrasée par des bribes trop lourdes de souvenirs atroces et dont il ne parvenait plus se défaire…

Je vais descendre avec toi et tâter le terrain. Si besoin est, d’ici là, j’ai des potes qui se libéreront et qui seront ravis nous filer un coup de main…

— Je ne sais pas comment vous remercier…

— C’est moi ! T’as des couilles pour un journaleux et un quasi-blanc-bec, là il y a plus d’emmerdes que de gloire à ramasser. Et puis on se tutoie désormais !

J’ai rougi, et moi aussi j’ai recommandé une bière.

On a encore un peu discuté et puis je suis rentré chez moi. Il faisait toujours aussi beau.

Le lendemain, j’ai regagné à nouveau le bled où m’attendait Sylvie. Eric devait me rejoindre le soir, avec sa propre bagnole et un peu de matos.

Elle m’est tombée dans les bras, elle allait mieux, elle versa à nouveau une petite larme, trop d’émotions.

Il n’y avait plus personne dans le village, plus un journaliste, plus une équipe de tournage. Les habitants erraient, un peu hébétés après toute cette agitation. À la télé et dans les gazettes, on passait à autre chose, un événement chassant l’autre. Cela me gênait un peu de savoir que des mineurs se retrouvaient en détention préventive alors qu’ils n’y étaient pour rien, mais je semblais être le seul dans ce cas. Notre belle justice continuant tranquillement à trancher dans le vif sans vraiment de discernement… Le substitut Lansac pouvait dormir sur ses deux oreilles, sa fin de carrière s’annonçait brillante…

Chapitre 9

Il fallait passer à la vitesse supérieure. Après entretien avec les parents de Marc et Xavier, cloîtrés dans le pavillon pendant mon absence pour raison de sécurité, il fut décidé de les rapatrier d’urgence à Paris.

Après une dernière nuit, je mis Sylvie dans un train pour Marseille, où résidait sa sœur : il était hors de question de la laisser sans protection policière, cette dernière s’arrêtant bizarrement alors que les assassins d’Hervé le prof d’histoire couraient toujours. J’avais le cœur serré en voyant son train s’éloigner, et sa petite main qui s’agitait. La pauvre ! Quelle aventure ! Quel drame ! L’ami de son père flingué, sa vie bouleversée… Et je ne savais pas si je la reverrais de sitôt…

Quant à moi, je décidai de rester à l’hôtel.

Eric n’arrivait les mains vides : il amenait du matériel de pointe avec lui, des lunettes infrarouges permettant de voir la nuit comme en plein jour. Car il avait déjà cogité un plan d’action. Il m’expliqua que ceux que nous recherchions devaient probablement ne sortir que la nuit, afin de ne pas se faire repérer. Il pensait que c’était la seule explication plausible à leur invisibilité totale.

Je lui ai montré ma carte avec le secteur sélectionné.

— S’ils se trouvent là, ils ont choisi une zone impeccable. Très boisée, à l’écart des routes, relief accidenté… Si ce sont des pros, ils peuvent se planquer pendant des années avant d’éveiller l’attention… ce que je ne comprends pas, c’est comment ils se débrouillent pour entrer et sortir de la zone. S’il s’agit de néonazis allemands, il leur faut bien arriver par un moyen pou un autre… Et puis ils communiquent bien à l’extérieur, ils ne vivent pas en complète autarcie. Impossible, il leur faut du ravitaillement. Donc ils émettent des ondes radio. Et ça, ça peut se repérer assez facilement. De toute façon, nous devons aller reconnaître le terrain. On commence ce soir ! Je te conseille une bonne sieste cette après-midi.

Je continuais à me poser de sérieuses questions sur l’option allemande, car après tout, il ne s’agissait que d’une hypothèse… Et si le substitut avait raison ? Si ce n’était qu’une blague de très mauvais goût de gosses abrutis ? Le doute…

J’avais quand même toujours cette cruelle incertitude au creux des tripes.

Si de voir Eric se ranger à mes côtés me rassurait d’une certaine façon, je ne pouvais pourtant disposer d’aucune certitude. Quel délire… Comment faisaient donc les autres, comment agissaient tous ces types qui se retrouvaient un jour dans une situation pareille, où personne ne peut vous aider, vous conseiller, et in fine décider à votre place ?

Pff, sacrée foutoir. Je sentais la peur rôder autour de moi, comme un serpent sifflant aux écailles métalliques, guettant la moindre faiblesse, le moindre moment d’abattement. Et l’indifférence des autorités me sidérait.

Dès mon retour, je m’étais pointé à la gendarmerie et apparemment, l’enquête sur le meurtrier du prof n’avançait pas beaucoup et ne semblait pas figurer parmi les objectifs prioritaires de la brigade…

Quelle misère… Je ne pouvais compter que sur moi et sur Eric. Dans quel guêpier allions-nous nous fourrer ?

Je me suis glissé à l’avant de la voiture d’Éric vers vingt-deux heures. L’obscurité se pointait. Pas un chat dans les rues. Nous roulions en silence. Les derniers rayons du soleil accrochèrent le rétro de la caisse, comme un petit rictus dédaigneux du destin à l’encontre de notre expédition.

Eric s’arrêta à environ 1 km de la lisière de la forêt. Nous nous sommes changés. Treillis noirs, cagoules, gants, lunettes infrarouges, pétard dans la poche poitrine. Mon compagnon m’avait briffé :

— Ne te sers de ton arme qu’en dernière extrémité. Préfère la fuite, ou même rends-toi si tu sens que tu ne pourras pas t’en sortir.

Ses mots ne me rassuraient pas vraiment. En même temps, il suffisait de prendre ça pour un genre de grand jeu, je me souvenais une fois de plus de mon passé scout, les trucs de nuit, les bastons, ce n’était pas si loin après tout, deux ans à peine…

Eric m’avait appris les gestes de base qui permettent de communiquer sans parler. L’obscurité était profonde dans les bois. Nous avancions sans bruit. Il consultait parfois la carte en planquant la lumière. Vers minuit nous avons fait une pause, en chuchotant à l’oreille de l’autre.

Puis nous sommes repartis. Nous scrutions les ténèbres, silencieusement. Il fallait parfois appuyer solidement sur ses jambes pour atteindre le sommet des crêtes, ou se retenir aux racines des arbres pour en redescendre les pentes sans déraper.

Je désespérais quand Eric s’immobilisa brusquement, et me fit signe de m’agenouiller. Je retenais mon souffle, mais je ne voyais rien. Il me toucha le bras, et je dirigeais mon regard dans sa direction.

Brusquement, je les ai aperçus. Deux silhouettes qui avançaient régulièrement. Eric m’a fait signe de l’attendre. Je l’ai vu disparaître pendant que les autres s’éloignaient. Je me suis assis, reprenant mon souffle. Mon Dieu, si nous pouvions enfin repérer une piste dans cette foutue histoire !

Dix minutes se sont écoulées, je commençais à trouver le temps long, la nuit sans bouger ça compte double !

J’ai enfin repéré une silhouette se diriger vers moi. J’étais sur le point de me relever et de lui faire un petit signe, quand une deuxième s’est aventurée dans mon champs de vision ! Ooops ! Damned !

Je me suis rebaissé fissa et j’ai roulé sur le côté : quinze secondes plus tard, et les deux types passaient à trois mètres de moi ! Bad vibrations garanties ! J’ai retenu mon souffle. Ils ne m’avaient pas repéré. Quel bol ! J’ai continué à faire le mort quand j’ai senti une pression sur mon épaule. Ils m’avaient vu !

J’ai tourné la tête, et j’ai vu Eric : ouf…

Il m’a balancé un petit signe, pour me signifier que nous repartions.

J’ai enlevé ma cagoule dès que nous avons franchi la lisière, j’étouffais là-dedans. Je crevais de chaud avec ce truc sur le visage.

Eric rayonnait :

— Bingo !

— Quoi ?

— On a beaucoup de chance pour une première sortie, Luc. Les deux gus font probablement partie du groupe que nous recherchons. Des pros, comme tu l’as vu. Ils connaissent leur territoire, ne se promènent que la nuit, se déplacent sans bruit. Et j’ai encore mieux…

— Quoi ?

— Ils n’ont commis qu’une erreur…

— Eh, raconte !

Il rigolait le bougre…

— Un des deux à failli s’étaler… Et il a dit…

— Quoi ?

— Scheisse !

— Hein ?

— T’es vraiment nul en allemand toi ! Ca signifie merde ! C’est le truc le plus dur au monde à changer chez quelqu’un…

J’ai rigolé.

— Donc, hypothèse confirmée ? Allemands ?

— Au moins un… et à voir leur façon d’agir, ils ont reçu une solide formation. Peut-être d’anciens soldats, des paramilitaires… Pas des types des Forces Spéciales… Des gars jeunes, la voix était juvénile…

— Eh ben t’as pas perdu de temps !

Il a déployé la carte.

— Nous étions par là. Ils marchaient tranquillement, nous ne devions pas nous trouver très loin de leur campement, attention un peu relâchée… Tu as de la chance, s’ils avaient été hors de vue de leur base, ils t’auraient repéré, là ils ne se méfiaient plus.

J’ai piqué un fard. Il a rigolé à son tour.

— Tu t’en sors bien pour une première mission, ne flippe pas… En tout cas, ça réduit singulièrement notre zone de recherche.

— Mais comment peuvent-ils se planquer à ce point ?

Eric m’a regardé en souriant cette fois.

— J’ai ma petite idée… Ils ont disparu comme ça, devant nous. Donc, à moins de posséder des pouvoirs extraordinaires, ce dont je doute, ils ne seront pas en mesure de nous fausser compagnie que de deux façons…

J’ai claqué des doigts.

— J’ai pigé, je lui ai lancé. Par le haut ou…

— Par le bas ! Je vois que tu ne roupilles pas. Soit ils bivouaquent dans les arbres…

— Soit ils vivent sous terre !

— Demain on file à la mairie, ils possèdent vraisemblablement avoir un relevé des souterrains, carrières, grottes, ça semble pulluler dans le coin…

— Génial !

Eric sourit encore.

— Je dois avouer que nous avons beaucoup, beaucoup de chance pour une première sortie.

J’étais excité comme une puce.

— On y retourne ?

Il esquissa un geste de la main.

— Sûrement pas. Il ne faut pas forcer la chance. Ils ne nous ont pas vus. Nous, par contre, si. Nous savons où chercher. Suffisant pour ce soir. Rentrons.

Enfin nous tenions quelque chose. Je n’imaginais pas des étudiants allemands en goguette se balader en pleine nuit dans les bois, dans la campagne française. C’était bien eux. Le Werwolf new-look. Nous tenions une piste. Où allait-elle nous mener ?

En me couchant, j’ai encore pensé à Félix : il ne connaissait pas son bonheur, celui-là !

Chapitre 10

J’avais une pêche d’enfer en me levant vers onze heures. Eric me calma vite fait, en prenant un café en bas avec moi.

— On a une piste, nous devons la creuser maintenant. Je vais y retourner cet après-midi pour essayer de choper des échanges radio. Toi tu te tapes la mairie, il nous faut un plan des sous-sols de la région.

Je ne peux pas dire qu’un enthousiasme extraordinaire m’envahissait à l’idée d’aller passer des heures dans les rayons que j’imaginais bien entendu poussiéreux de la mairie, mais bon, il fallait bien que quelqu’un s’occupe ce boulot et je me voyais mal assister Eric dans ses écoutes radio, je ne lui serai d’aucun secours.

La mairie se trouvait sur la place du village, à côté du grand café. Une bâtisse pimpante genre XIX, bien entretenue. Le maire s’occupait de ses comptes dans son bureau et accepta de me recevoir.

Il accéda assez rapidement et très gentiment à ma requête, mais me regarda d’un air bizarre. Il ne comprenait pas bien ce que je cherchais. Rien ne semblait pourtant pouvoir le troubler très longtemps. La secrétaire n’allait pas tarder à arriver, si je voulais bien patienter dix minutes dans le hall…

J’en ai profité pour passer un coup de fil à Sylvie, elle se remettait doucement de ses émotions. Et puis voilà qu’elle se mettait à avoir la pétoche pour moi. Elle me conseillait de laisser tomber et de refiler le bébé à la police. Ben oui, mais la poulaille, ou plutôt la gendarmerie, ne semblait pas prête à prendre le relais, loin de là…

La secrétaire de mairie s’est enfin pointée, une jeune nana un peu ronde très sympa qui me laissa sans façon dans la salle du cadastre.

Je venais de passer une bonne heure à me crever les yeux sur la carte à la recherche des différentes grottes de la région, quand une grande zone attira mon attention : champignonnière… Ouh la, voilà qui devenait singulièrement intéressant. La préposée de la mairie ne savait pas grand-chose et m’orienta vers l’adjoint au maire, miraculeusement présent lui aussi dans cette municipalité fort industrieuse et serviable.

Un type jovial, petite quarantaine alcoolisée, qui m’offrit un café dans son bureau.

— La champignonnière ? Oui, je connais bien…

— C’est grand ?

— Vous n’imaginez pas, mon pauv’monsieur, immense ce truc, démesuré. Les salles où l’on faisait pousser les champignons sont grandes comme…

Il regarda autour de lui, cherchant un élément de comparaison.

— Comme un supermarché ! Chaque salle ! Il y avait aussi un système de wagonnet pour les ressortir, sur des kilomètres. Quand j’étais gamin, elle avait déjà été fermée. Plus rentable. Dommage, ça marchait pourtant depuis un siècle cette affaire.

— Et personne n’y va, pas de touristes, de randonneurs ?

— Pensez-vous, tout à été muré, condamné y a vingt ans, quand un gosse s’est tué en s’y baladant. On a mis trois jours pour le retrouver. Ca fourmille de grottes, de trous, faut vraiment y faire attention. Vous ne voulez pas y aller, quand même ?

— Oh non, je me renseigne simplement, vous pensez bien…

Des salles comme des supermarchés, murées depuis vingt ans, au milieu de la forêt… Mon flair me disait que j’avais probablement mis le doigt sur ce que nous cherchions, l’endroit où ceux que nous pistions se trouvaient. J’avais du mal à contenir mon impatience d’aller raconter tout cela à Eric.

Je savais que ce dernier s’était embusqué dans sa voiture, pas très loin de la forêt. Je décidai d’aller le rejoindre à pieds, une balade de quelques kilomètres ne m’effrayait pas. Le soleil brillait toujours dans un ciel toujours aussi bleu. Je me sentais bien. Je ne me suis pas méfié.

Une Range Rover arriva par l’arrière et me dépassa à petite allure. Soudain elle freina brusquement, et deux types sortirent en courant vers moi, le visage recouvert d’une cagoule kaki. Le temps que je réalise et je me retrouvai à l’arrière de la caisse, menottes aux poignets et sparadrap sur la bouche.

Mince ! Que se passait-il ? Qui pouvait prendre le risque d’enlever un journaliste en plein jour, en France ? Avions-nous été repérés et suivis la nuit dernière ? Avaient-ils décidé de changer leur stratégie ?

Après le shoot d’adrénaline du kidnapping, je commençais à flipper sévère et je sentais la peur se répandre dans mon organisme. J’ai ralenti ma respiration, et tenté de garder mon calme. Il fallait également laisser une trace afin qu’Éric puisse me retrouver. J’avais un bandeau serré sur les yeux. Les types ne parlaient pas entre eux, impossible de les identifier. Rien. Je me creusais les méninges quand un grand bruit fut suivi d’une embardée maousse : la Range se retrouva dans le fossé ! Je compris qu’un autre véhicule venait de nous rentrer dedans. Mes ravisseurs ont sauté hors de la bagnole et se sont barrés. La peur revenait : que se passait-il donc ?

J’ai entendu des bruits de pas, un type s’approchait.

Une main gantée m’a arraché le bâillon puis le sparadrap. Eric ! Il rigolait !

— On dirait que j’arrive à temps !

— Mais comment as-tu su ?

— J’étais sur le point de rentrer et je matais une dernière fois les environs à la jumelle quand je t’ai vu sur la route. Et puis j’ai compris, les types se pointaient, et une sorte de sixième sens a fait dring dring en moi. Quand ils sont passés à l’action, j’ai foncé dans ma bagnole et me voilà. Je trouve étonnant qu’ils se décampent ainsi. Un deuxième véhicule devait les attendre quelque part… Il faut vraiment que nous passions à l’action, nous n’avons plus de temps à perdre, les choses vont s’accélérer. S’ils savent que nous sommes derrière eux, ils vont probablement disparaître.

Je lui ai fait part de ma découverte de la champignonnière. Son visage s’éclaira.

— On va les choper. Ils se cachent sûrement là-dedans. Bien joué, Luc… J’ai des amis qui vont débarquer ce soir…

— Et la radio ? Ca donne quelque chose ?

— Oui… Ils parlent en code mais ils n’arrêtent pas de discuter. Je pense qu’effectivement nous avons en face de nous des néonazis. Quant à savoir leur nombre et leur efficacité, mystère. Va falloir y aller au pif.

Chapitre 11

Le lycée tout entier dormait, ses grands bâtiments à peine éclairés par les deux réverbères de l’entrée. Il régnait une étrange quiétude, un peu inquiétant tant l’on se sentait éloigné du monde réel, dans une petite bulle de verdure, de lierre grimpant et de murs séculaires.

La voiture se gara doucement. Son conducteur en sortit lentement, enfila un pardessus. Ses cheveux blancs brillaient presque sous la lune. Très grand et large d’épaules, il était toutefois légèrement courbé. On devinait l’âge, malgré les beaux restes.

Il remonta la ruelle qui longeait les remparts, s’arrêta un moment devant les grilles et ferma les yeux un instant : toute sa jeunesse refluait, et il lui semblait entendre au loin les derniers éclats et rires d’un paradis perdu. Son paradis perdu. Combien étaient encore en vie, qui auraient pu témoigner de l’extraordinaire douceur de vivre qu’il avait alors connu ? Une poignée, une dizaine ? Sans doute pas plus, l’impôt sur le sang avait été particulièrement élevé pour les gens de sa génération, et de son milieu. Les guerres n’avaient pas manqué… Quelques mois encore et il serait en retraite, et il pourrait de nouveau, tout à son aise, parfaire le temple dédié à sa jeunesse enfuie que constituait le cycle de mémoires qu’il avait entrepris de rédiger il y a si longtemps…

On l’attendait, lui, le substitut Lansac.

Un type banal, tout de gris vêtu, l’accompagna jusqu’à une petite salle, sis sous les combles.

Il sentait la douleur s’insinuer lentement dans ses genoux. Il soufflait un peu. Son guide, s’en apercevant, calma l’allure.

Ils arrivèrent enfin. Il poussa la porte. Il connaissait par cœur l’étrange rituel, les paroles à prononcer, les gestes à accomplir. La musique indéfinissable, toute en violoncelles joués sul ponticello, sur le chevalet, avec ce grincement quasi métallique qui soudain se muait dans le plus moelleux des sanglots. Il n’avait jamais réussi à trouver de quelle œuvre il s’agissait… Une commande spéciale, pour eux ?

Le rite achevé, il se retrouva assis, comme d’habitude, seul éclairé face à un aréopage dans l’obscurité, dont on ne devinait que les silhouettes.

— Frère, quelles nouvelles nous apportes-tu ?

Il raconta l’affaire, la couverture médiatique, comment il avait pu habilement orienter les recherches, le bouclage rapide de l’instruction, la mise en détention préventive de cinq suspects.

Il y eu un silence. Il se racla la gorge avant d’ajouter :

— Il y a un problème, quand même, un journaliste. Je pense qu’il est sur le point de découvrir le camp. Et l’exécution du prof n’était pas une bonne idée. Trop tôt.

Il sentit un murmure de désappointement en face. Un coup sec du petit marteau tenu par la main de celui qui semblait être le chef de cette étrange assemblée ramena tout le monde à la raison, et au silence.

— Nous allons nous charger, aussi, de cela. Il ne vous appartient pas de juger notre action.

Ils échangèrent encore quelques phrases, puis la séance fut levée.

Le vieil homme se retira, et descendit, solitaire, l’immense escalier qui le reconduisait à la sortie.

La petite brise qui l’accueillit lui fit du bien, et sécha les quelques gouttes de sueur qui perlaient à la racine de ses cheveux.

Il repartit d’un pas lent. Mon Dieu, que les souvenirs étaient donc durs à affronter. Les visages de ses chers disparus remontaient à la surface, dansant une sarabande poignante devant ses yeux délavés. Quelle pitié que de n’être plus aujourd’hui que la caricature de ce qu’il fut autrefois, un adolescent intrépide, un homme solide et alerte…

Que de combats avait-il mené depuis… L’Indochine, l’Algérie, la Tunisie, et puis la lutte incessante contre un régime honni mais qu’il servait toutefois depuis près de quarante années. Allons, c’était la France qu’il honorait avec tant de dévouement, et pas cette Gueuse qui n’en finissait pas de précipiter la chute et le déclin de sa patrie chérie…

Une petite rivière coulait non loin de là, derrière la grande masse de l’Abbatiale fondée par Anne de Kiev, il y a mille ans déjà. On devinait son gargouillis et sa fraîcheur.

Il resta quelques instants derrière le volant avant d’allumer le moteur. Une nostalgie immense s’emparait de lui. Ainsi, ce n’était que cela, sa vie, ce combat dans l’ombre ou la lumière, des années durant, sans jamais sentir le miel sucré de la victoire sur ses lèvres ?

Et ce foutu journaliste, il venait trop tôt, bien trop tôt. Il fallait laisser la pression monter. Tant pis pour lui, il serait la prochaine victime.

La petite voiture partit lentement sur les pavés, tourna au coin, s’engagea à gauche sur la nationale et disparut au loin, là-bas, où la brume commençait déjà de monter.

Chapitre 12

Sylvie s’éveilla vers sept heures. Elle sortit du lit d’un mouvement rapide et se dirigea, nue, vers la salle de bain. Elle prit une douche presque glacée, puis contempla son corps dans le miroir. Impeccable. Elle paraissait si jeune. Pas un gramme de mauvaise graisse, des fesses fermes, un ventre plat et lisse. Elle était contente.

Son téléphone portable sonna :

— Alors, tout s’est bien passé, il a marché ?

Elle reconnaissait cette voix glaciale, ce timbre sec qui ne souffrait pas la contradiction.

— Oui, il vient d’y retourner, avec un autre type, qui m’a l’air beaucoup plus dangereux. Un ancien militaire, d’après ce que j’ai compris.

Un silence. Elle décela le bruit du souffle. Il réfléchissait, ce qui n’était jamais bon signe avec lui.

— Cela ne change rien, nous allons nous en charger également. Il ne se doute de rien ?

— Non, il me prend toujours pour une victime effrayée. C’est ce que vous vouliez, non ?

— Tout à fait. Continuez à jouer votre rôle, et contactez-moi dès qu’il vous appelle. Entendu ?

Elle fut surprise par la brutalité de ces dernières syllabes, presque martelées.

— Oui, ne vous inquiétez pas, je vous préviens dès qu’il me fait signe.

L’autre coupa la conversation sèchement.

Elle se laissa retomber sur le lit. Qu’elle idée avait-elle eu de s’embringuer dans une histoire pareille.

Elle se plaignait autrefois de mener une existence morne de petite étudiante en lettres de province. Et puis il y avait eu ce type, connu dans une soirée, auquel elle n’avait pas su dire non. Ennui, manque de fric, quand il lui avait proposé de jouer un rôle dans une histoire dont elle n’avait que quelques éléments, elle avait accepté. Tout plutôt que cette vie grisâtre et sans âme qu’elle menait, entre fac poussiéreuse, soirée télé glauquissimes, espoir qui s’amenuisait chaque jour davantage de connaître une autre vie, plus riche, plus pleine, plus dangereuse sans doute…

Elle aurait dû quitter ce bled sordide depuis longtemps, tenter Paris ou l’étranger. Mais ses habitudes, ses succès faciles l’en avaient dissuadé. Ici elle brillait facilement au milieu des mères de familles grasses et des lycéennes déjà obèses. À Paris, elle n’aurait sans doute jamais été qu’une belle plante parmi tant d’autre, un article de plus dans le grand bazar de la métropole.

Quand Luc était arrivé, elle s’en était un peu voulue de lui jouer la comédie. Et il ne se doutait de rien, si gentil, si chevaleresque… Luc… pff… Elle esquissa un sourire. So predictable, toujours prêt à foncer sans faire dans le détail… Dommage…

Et puis les choses avaient commencé à prendre une autre tournure, une autre couleur… Le meurtre d’Hervé lui avait tiré de vraies larmes. Ce n’était pas prévu au contrat. Elle n’avait pas pensé qu’il serait aussi perspicace et qu’il mettrait d’entrée Luc sur la bonne voie. Et son meurtre ne faisait que visiblement renforcer la détermination du jeune journaliste.

Il était trop tard désormais pour reculer. Coincée, compromise… Elle ne savait décidément pas comment sortir de ce sac de nœuds.

Elle pourrait trouver encore une fois un gogo ou un protecteur qui, en échange d’un rôle si banal, saurait la tirer de là.

Elle ne se sentait pas capable d’imaginer un instant que sa vie cesse maintenant, suite à une balle dans la tête ou à un séjour prolongé dans les geôles de l’État.

Elle s’habilla et décida d’aller se promener. Elle était censée s’être réfugié chez sa sœur. Elle résidait en réalité dans le plus bel hôtel du port de Marseille.

Elle fut surprise de l’intensité de la lumière. Elle enfila ses lunettes de soleil, attrapa son sac et partit tranquillement se fondre dans la foule innocente.

Chapitre 13

L’inspecteur Pierre-Olivier Barsacq avait eu un soupir de satisfaction en recevant un mail de son supérieur hiérarchique lui demandant un complément d’information suite à la note qu’il lui avait expédié, relatant sa rencontre avec Luc.

Enfin sa hiérarchie se réveillait. Obnubilée par le péril islamiste dans les banlieues et la montée des violences urbaines, on avait jusqu’alors tendance à minimiser l’importance de la nébuleuse néonazie. Pourtant, il suffisait de consulter les statistiques, renseignements, notes, dossiers, pour voir que ce danger existait plus que jamais, renforcé par l’irruption des discours antisémites dans les spectacles bâclés de comiques en mal de popularité, de politiciens sur le retour et sans honneur ou d’animateur de chaînes cryptées…

Le négationnisme s’infiltrait partout, dans les cours d’école, les cafés du commerce, les universités, et des revues et journaux jusque-là épargnés. L’apologie des combattants Waffen-SS retrouvait les faveurs de tout un public, abruti de désinformation et de ressentiment social.

L’inspecteur l’avait vu réapparaître depuis le début des années quatre-vingt-dix. Avec son service, ils avaient recensé inlassablement les individus, les groupes, les publications, les rencontres officielles ou non. Ils avaient fait le lien avec leurs collègues d’Allemagne, de Suisse, de Belgique, d’Hollande, d’Angleterre, du Danemark… Et même des États-Unis avec le fameux NSDAP-AO. Et au-delà du folklore, senti que l’oubli et la paresse intellectuelle favorisait le retour du nazisme. Ultra-minoritaire, certes, mais toujours aussi dangereux…

Il était persuadé que l’assassinat d’Hervé, son ami professeur d’histoire, avait un lien direct avec son érudition dans ce domaine.

Pourquoi l’avait-on tué ? Simplement pour avoir mis Luc sur la piste des néonazis ? La ficelle était un peu grosse, un peu trop évidente. Car si Hervé faisait autorité dans son domaine, on pouvait trouver la plupart de ses informations sur le web ou dans les revues universitaires. Le journaliste lui avait-il caché une partie du message de son ami défunt ?

Il n’y croyait pas.

Peut-être simplement avait-on voulu donner un avertissement à ceux qui s’intéressaient de trop près à certains groupes ?

Le commissaire Declan le reçut dans son bureau, sobre et orienté plein Sud. La lumière inondait la pièce.

L’inspecteur s’installa dans le fauteuil de cuir, face à la grande table surchargé de dossiers.

Son supérieur hiérarchique signa encore quelques feuilles, déplaça une pile de papier en équilibre instable, puis se renversa enfin en arrière en soupirant d’aise. Il regarda l’inspecteur droit dans les yeux.

— Barsacq, vous me faîtes ch… !

— Je sais commissaire…

— Vous m’emmerdez avec vos histoires de néonazis. Vous êtes certain de ne pas en rajouter ?

— Oh non, je suis plutôt en dessous de la réalité.

Le commissaire se redressa lentement, semblant chercher ses mots.

— Cette histoire de gosse tatoué comme à Auschwitz ne plaît pas du tout en haut lieu. Les journalistes sont repartis, mais tout le monde craint un effet boomerang. La justice semble particulièrement expéditive dans cette histoire, et les gendarmes complètement has been. Je ne sais pas ce que nous fabriquent tous ces nazes, mais si jamais ils se plantent, on va accuser le gouvernement d’avoir voulu étouffer l’affaire, ou pire, d’y avoir trempé. Vous imaginez, à un an des présidentielles, l’effet que cela pourrait produire ? Un cataclysme politique. Les héritiers du gaullisme couvrant les néonazis ! Explosion garantie.

Barsacq esquissa un sourire. Il comprenait mieux l’intérêt soudain de sa hiérarchie pour sa prose. On craignait pour les prochaines élections. Le meurtre de son ami comptait pour du beurre, comme d’hab.

Le commissaire le regarda à nouveau.

— Vous allez vous rendre sur place, mais discrètement, hein ! Les gendarmes sont des militaires, s’ils apprennent que les RG se pointent, ils vont nous chier dans les bottes. Emmenez une équipe légère avec vous. Et vous me rendrez compte personnellement chaque jour. Compris ?

— OK patron !

— Vous foutez pas de moi ! Dites-moi, le substitut Lansac, on n’a pas une fiche sur lui dans votre secteur ?

Barsacq rassembla son équipe l’après-midi même. Il tenta de joindre Luc, mais sans succès. Ce qui l’inquiétait un peu, faut bien le dire. Avait-il bien agi en laissant partir ce journaliste si frais se fourrer dans la gueule du loup ? Il commençait à en douter sérieusement…

Vers 17 heures, ce jour-là, on retrouva le cadavre d’une jeune femme dans les calanques de Marseille, atteinte de trois coups de couteau dont deux dans la région du cœur, juste en contrebas de la villa d’un célèbre homme d’affaire véreux et ancien ministre de la République. Après vérification de la police locale, on découvrit qu’il s’agissait d’une étudiante de M… arrivé récemment sur la côte. Les recherches et l’enquête penchent pour un crime crapuleux, son sac ayant été retrouvé vide à un kilomètre environ du lieu de l’agression.

Rudi K. vérifia, comme il le faisait chaque jour, le mécanisme de son pistolet automatique. Il adorait entendre le claquement métallique. Il se releva. Son bureau ne comportait que le minimum vital : une table, une chaise, un ordinateur, un émetteur radio. Seule fantaisie, une lampe design adoucissait la lumière brutale du tube de néon.

Rudi portait un treillis anthracite et une paire de bottes de saut, soigneusement entretenue. Seule tache de couleur, un insigne sur la poche poitrine, noir rouge, blanc…

Chapitre 14

Samuel se réveilla brusquement. C’était tous les jours la même chose. Dés qu’il ouvrait les yeux, le cauchemar recommençait, il réalisait qu’il se trouvait là, dans cet enfer, sans espoir de sortie. Son corps lui faisait mal, ses os saillaient sous sa peau qui devenait grisâtre. Il avait toujours faim.

On leur servait un peu d’eau grasse et un bout de pain rassis le matin. Après, il fallait aller se traîner dans la grande salle, sous les hurlements en allemand, dans la lumière cruelle des projecteurs. Les gardiens les harcelaient sans cesse, distribuant coups de pieds et de matraque, sans discontinuer. Certains s’évanouissaient, de peur ou d’épuisement.

Samuel avait quinze ans. Il se rappelait les temps heureux. Ca lui permettait de tenir.

Il se souvenait quand il habitait avec ses parents rue Manin, à Paris. Très tôt, il avait découvert le parc des Buttes. Quel formidable terrain de jeu, avec ses buissons, ses pentes, ses grottes, ses passerelles… On pouvait y passer des après-midi sans jamais se lasser, on y réinventait des mondes sans cesse…

Il y jouait avec ses copains Juifs, mais aussi Arabes, et Noirs.

Il se souvenait de Mamadou, un petit black roublard et souple, son meilleur pote. Que d’aventures ensemble… Et puis, insensiblement, les choses s’étaient détériorées. Il sentait qu’on ne le regardait plus comme avant.

Un jour, le frère de Mamadou l’avait attrapé par le col et l’avait envoyé bouler sur la pelouse.

— Ne touche pas mon frère, sale Juif.

Il avait lancé cela avec une telle violence, une telle haine, que Samuel en était resté interdit. Qu’est-ce qui se passait dans sa tête ? Il était revenu près de Mamadou. Cette fois ce fut un coup-de-poing, dans le nez, qui lui tira des larmes.

— Sale feuj, t’approche plus de lui ou je te bute !

Mamadou baissait les yeux, n’osant pas intervenir.

Samuel rentra chez lui le cœur gros. Et ce fut le début de l’engrenage. À l’école, dans la rue. Sale Juif, sale Youpin, on va te cramer…

Des blacks, puis des Arabes. Des bandes qui venaient de Crimée, de Stalingrad, de Belleville. Samuel et ses potes n’en pouvaient plus. Les instituteurs ne réagissaient plus, le directeur de l’école haussait les épaules.

Alors il changea de boîte. Cette fois un établissement privé, un collège juif. Avec service de sécurité à la sortie, barrières devant les bâtiments. Cela allait mieux.

Sauf qu’il n’allait plus jouer au parc. Il avait peur. Lui et ses copains se terraient chez eux le mercredi et le week-end. Parfois il voyait des larmes dans les yeux de sa mère, et son père serrait les poings. Ca recommence, disaient-ils, c’est reparti…

Samuel comprenait à peine ce que ça signifiait encore, être Juif. Et puis ils voyaient les Blacks et les Arabes se mettre sur la gueule, ils sentaient aussi le regard méprisant ou apeuré des autres, les Français, les Gaulois, pour qui Juifs, Blacks, Arabes, c’était tous à mettre dans le même sac, fouteurs de merde, escrocs, délinquants, fallait tous les foutre dehors, et puis qu’on les laisse s’entre-tuer, ça ferait de la place.

Samuel avait peur quand il entendait les gens parler comme ça.

Et puis il y eut l’accident. Il se trouvait chez sa tante, pour une semaine. Un coup de fil. Un cri. Des larmes.

Sa tante Sarah l’avait pris dans ses bras. Il n’avait pas compris au début. Un accident de voiture. Sur l’autoroute. Ses parents ne reviendraient jamais…

Et alors il y avait eu l’orphelinat, loin de Paris. Il aimait bien cet endroit. Les professeurs étaient gentils, et ses camarades pas trop cons. Ils faisaient tous des sorties en forêt, ils pouvaient se servir des ordinateurs de l’école pour jouer en réseau, c’était cool.

Et puis un jour, dans les bois, justement, il ne savait pas exactement ce qui s’était passé, un choc, un trou noir, une grosse douleur à la tête. Il s’était réveillé dans un monde étrange, un univers où le soleil n’entrait jamais.

Tout de suite, ça avait été la violence, les cris :

— Schnell, schnell !

Il ne comprenait pas au début mais courait comme les autres, sous les coups et les hurlements. Les types qui gueulaient étaient jeunes, 17-18 ans, pas plus, des grands mecs balèzes qui riaient très fort dans leurs uniformes noirs.

On lui avait tatoué un n° sur l’avant-bras gauche, donné une espèce de pyjama rayé. On mangeait à peine, très mal, des trucs dégueulasses, tout juste cuits, pleins de flotte. Il fallait creuser dans la roche, avec une barre de fer. Samuel sentait la douleur aux poignets, aux bras, tout le temps. Le dos aussi lui devenait une souffrance.

Au bout du cinquième jour, on les avait rassemblés dans une salle où il n’avait jamais encore été. Les autres mioches autour de lui, une cinquantaine, tremblaient, chialaient, certains tombaient dans les pommes.

Samuel ne comprenait pas pourquoi.

Un grand type est arrivé, et ce fut le silence. Il tenait une cravache à la main, comme dans un vieux film, et rigolait. Il passait entre les gnards, un immense sourire aux lèvres.

Il désigna brusquement un garçon qui se mit à hurler. Deux types le giflèrent à toute volée et l’entraînèrent vers une sorte de cage vitrée. Ils foutèrent le gosse à poil, qui pleurait désormais silencieusement. Ils l’enfermèrent dedans. Les lumières s’éteignirent. Ne restait qu’un petit projecteur, braqué sur le gosse, à travers les vitres

Une fumée commença de remplir la cage. Samuel vit la terreur, puis la douleur, dans le regard du mioche. Il frappait désespérément de ses poings contre la paroi. Ce fut interminable. Insoutenable. Cinq minutes qui durèrent des heures…

Samuel ne comprenait pas. Et puis le gosse se retrouva au sol, il ne bougeait plus. Ce n’était pas possible, il n’était pas…

Un truc aspira la fumée dans la cage. Deux grands mecs avec des masques sur le visage vinrent chercher le corps, et le posèrent sur un chariot.

Puis ils se dirigèrent vers une plaque qui se trouvait à cinq mètres de la cage. Samuel comprit que ce n’en était pas une mais plutôt une petite porte quand l’un des deux types l’ouvrit. On voyait des flammes. Non, non, ils n’allaient pas…

Le corps du garçonnet fut englouti par le four. Crématoire.

Et la petite cabine vitrée une chambre à gaz.

Samuel pleura. Silencieusement. Mais où était-il ? Où était-il ? Il se souvenait de ce que son père lui racontait. La Shoah. Les camps. Auschwitz-Birkenau… La mort… Mais ça ne pouvait pas recommencer, de nos jours, en France… Ce n’était pas possible, pas possible… Et pas pour lui. Il avait envie de pisser, de chier. De faire dans son froc, ivre de peur. Il sentait ce vide, cette vibration horrible de l’angoisse, la terreur nue, sans espoir. Il respirait à peine.

On les a fait se relever. Retour au boulot. Sans jamais voir le jour ni la nuit, dans une perpétuelle semi-obscurité.

Ses compagnons provenaient tous d’orphelinats, de toute l’Europe. Presque tous Juifs. Quelques Tziganes, deux Polonais, un Russe. Tous entre dix et quinze ans.

Et toutes les semaines, le rituel se répéta. Parfois on mettait deux gamins dans la cage. La fumée s’élevait lentement du sol, alors les mômes se battaient pour monter sur l’autre afin de happer encore un peu d’air, ils finissaient couverts de sang, à s’entre-déchirer absurdement… Les gardiens rigolaient…

Samuel baissait la tête. Il s’était peu à peu habitué à cette peur, si présente, qu’elle s’atténuait finalement. Et puis la douleur, la faim, la fatigue l’anesthésiait en partie.

Il était tellement épuisé la nuit qu’il en dormait à peine. Deux heures de sommeil, et puis il se réveillait brusquement et mettait une éternité à sombrer de nouveau dans une torpeur hébétée…

Il en venait parfois à souhaiter être choisi lors de la prochaine séance, pour en finir. Et puis, un jour David, son voisin de dortoir, lui avait dit qu’il préparait quelque chose.

Qu’il avait repéré un boyau qui semblait mener dehors. Samuel l’avait pris pour un fou. Mais David lui en parlait encore et encore, et lui disait que s’il parvenait à s’échapper, il irait prévenir le monde extérieur, qu’on viendrait tous les chercher.

Samuel ne savait plus quoi penser.

Et puis un jour quand il se leva, David n’était plus là. Les gardiens furent encore plus sadiques que d’habitude, on sentait que quelque chose s’était passé.

Les séances se renouvelèrent désormais plus rapidement, c’était deux, voire trois par semaine maintenant. Il n’y avait plus de nouveaux arrivants. Samuel avait l’impression que l’on touchait à la fin de cette histoire, qu’on voulait se débarrasser d’eux, sans doute pour ne pas laisser de trace.

Au fond de cet enfer, Samuel découvrait tout un autre monde, en lui. Par-delà la peur et la douleur. Il priait. Sans cesse. Le jour et la nuit, même si cela ne voulait plus rien dire plus lui. Les mots qu’il répétait autrefois mécaniquement dans la Synagogue remontaient à ses lèvres et retrouvaient leur sens, leur splendeur et leur intensité. Une présence mystérieuse l’enveloppait parfois de douceur et de miséricorde.

Il ne se concevait plus comme un gosse, ni un adulte. Juste un être vivant au milieu des flammes de l’enfer, du brasier…

Le Chant des Enfants dans la fournaise…

Gesang der Junglinge…

Et peut-être cela avait-il un sens de vivre cela… Il n’en savait plus rien… Sa volonté s’évanouissait, et à mesure que son corps déclinait, son esprit s’apaisait, s’abandonnait à une force autre que la sienne, une puissance qu’il devinait et qui lui procurait un réconfort inespéré, inimaginable.

Il allait mourir ici, il ne reverrait jamais le soleil. Il allait disparaître, comme des millions de ses frères il y a soixante années, loin des siens mais partageant le même destin, le même martyr.

Il avait quinze ans, mais il aurait pu en avoir quatre-vingt.

David avait-il réussi à s’enfuir ? Avait-il été tué ?

Il ne savait plus rien.

Il se souvint de ce psaume, la phrase lui revenait sans cesse en tête :

« Quand je marche dans la vallée de l’ombre de la mort, je ne crains aucun mal car tu es avec moi ; ta houlette et ton bâton me rassurent… »

Chapitre 15

L’existence de mouvements totalitaires au sein d’un monde non-totalitaire, et l’influence qu’ils exercent sur des gens qui disposent de toutes les informations et entendent à longueur de temps les mises en garde contre certaines idéologies, traduit l’effondrement de toute la structure de la moralité. Hannah Arendt

Quand j’ai vu les potes d’Éric, je me suis vraiment senti tout petit : deux baraques, genre 90 kg de muscles. Ils sont arrivés dans une BMW noire, le coffre bourré de matos. Très calmes, très sympas, comme Eric…

J’ai prévenu Dudevant, mon allié de Paris-Flash, qu’il y avait des chances que les choses se précipitent. Et qu’il pouvait se tenir prêt, au cas où…

Notre plan était hypersimple : on se doutait dorénavant que les néonazis se planquaient dans la champignonnière. Notre but consistait à approcher doucement, discrètement, puis tenter de pénétrer dans les lieux, afin de récupérer suffisamment d’infos pour que les autorités se sentent obligées d’intervenir. Et une série de photos seraient du meilleur effet.

Je ne savais pas vraiment où nous allions mettre les pieds, et si nous étions attendus ou pas : plus rien ne m’étonnait désormais.

Le soleil disparaissait peu à peu. Un moment, j’ai vu les silhouettes d’Éric et ses potes se découper sur la lisière de la forêt, des ombres mouvantes et précises. Je me suis souvenu d’un documentaire sur le câble d’un guerrier de l’Uck filmé partant combattre au crépuscule contre les Serbes, un grand type barbu qui dégageait une force tranquille et inquiétante.

Et puis des images de volontaires européens combattant aux côtés des paramilitaires Croates. Avant et après la bataille, il y a l’Histoire, la Morale, les Causes légitimes et les massacres ou les génocides. Mais à ce moment précis, juste avant le combat, il y a une similitude des corps et des attitudes, des peurs et des courages. De ces êtres enveloppés de toile et de cuir noir, prêt à donner ou recevoir la Mort, dans l’instant.

Quand tout se dépouille, quand il n’y a plus rien que les corps, seul compte l’Amour ou la Mort.

Quand il n’y a plus de mots ou d’idées, ne reste plus que ça, l’Amour ou la Mort.

Mes compagnons d’un soir avaient connu cela, dans les villes enfiévrées d’Afrique, les plateaux poudreux d’Afghanistan, les rues de Sarajevo où d’ailleurs.

Aujourd’hui ils communiaient de nouveau dans ce rite étrange et grave, cette rencontre avec la peur et le courage, ce couple divin, comme disait l’autre. Et brusquement il n’existait plus rien d’autre.

J’étais en retrait, observateur frileux. Les odeurs remontaient de la terre à nouveau fraîche. J’ai frissonné. Eric m’avait dit de rester à une vingtaine de pas derrière. Je n’avais pas protesté.

Nous avions repéré sur la carte les deux grandes entrées de la champignonnière. Il nous paraissait évident qu’ils ne devaient pas les utiliser. En nous crevant les yeux sur la carte, nous avions repéré trois petites sorties. C’était par là que nous allions entamer nos explorations.

Ils avançaient vite, silencieusement, en colonne, communiquant par gestes secs et précis. On voyait la Lune apparaître entre la cime des arbres, sur un ciel d’un noir profond.

La sortie n° 1 se trouvait au fond d’un petit vallon. Une porte de fer. Murée. Chou blanc. Nous sommes repartis dans l’obscurité.

La sortie n° 2 se trouvait juste devant nous quand deux ombres ouvrirent la porte de métal. Nous nous sommes couchés au sol, mais pas assez raidement. Un des deux types a commencé à gueuler et à tirer dans notre direction. Arme automatique avec silencieux. J’ai entendu le flop des balles s’enfonçant dans le ventre de la Terre, cette matière meuble et humide.

Rudi K. sentait qu’il allait bientôt falloir en finir avec cette aventure. Lui seul savait que la découverte du camp était inéluctable, que tôt ou tard les flics français ou le journaliste se pointeraient et qu’il faudrait disparaître. Depuis six mois qu’ils étaient là, ils avaient réussi à reconstituer un camp d’extermination en plein cœur de la France ! Quelle victoire, quelle revanche sur les anciens vainqueurs, pas foutus de déceler leur présence !

Il se souvenait des préparatifs, des armes amenées clandestinement, des camarades nationaux-socialistes entraînés en Allemagne, puis arrivés dans la région qui comme étudiant, qui comme membre d’un séjour linguistique.

Parmi ses compagnons, le plus vieux avait dix-neuf ans, le plus jeune seize. Comme dans le Werwolf. Comme dans la 12e Panzer division Hitlerjugend, décimée en 1944 en Normandie. Ils réinventaient l’Histoire…

Il se souvenait de son propre recrutement, des cours de doctrine politique, des visites nocturnes dans les vestiges des Châteaux de l’Ordre, où les deux runes de la victoire étaient éternellement figées dans le marbre blanc de la salle des initiations…

Il se souvenait du Maître qui l’avait introduit dans le Troisième Cercle, où toute la signification du Mythe s’incarnait enfin…

Puis il y avait eu l’entrisme dans la Wiking Jugend, repérer, sélectionner les meilleurs sujets. Et la reconstitution du Werwolf, mais cette fois uniquement avec des éléments de la Hitlerjugend clandestine, sans vieillards ou vétérans du Volkssturm. C’est cela qui avait perdu le Werwolf originel, la présence des faibles et des indécis. Des adultes, traîtres au rêve millénariste.

La plupart de ses camarades ne seraient bientôt plus que des souvenirs. C’était dans l’ordre des choses. Il fallait mourir au monde pour renaître. Encore plus fort. Lui devait survivre, pour que la geste se continue…

Les deux cadavres se trouvaient l’un à côté de l’autre. Eric les fouilla, mais ne ramena rien d’autre que ce fameux insigne noir, rouge, blanc qui m’avait tant intrigué.

Lunettes pour la vue nocturne.

Nous avancions l’un derrière l’autre. J’avais encore eu peur. Mes premiers cadavres. Deux types. Blonds. Très jeunes. Les traits détendus. Et puis, une étrange force s’emparait de moi, un mélange de sérénité et d’excitation. C’était donc ça, ce qui faisait bander les mecs depuis l’aube de l’humanité, la possibilité de tuer ou d’être tué. La chasse. Chasser l’humain, le semblable…

Le couloir n’en finissait pas. Ça puait l’humidité, une odeur forte qui imprégnait tout. Nous progressions en silence. Puis, au loin, apparut comme une aura, une zone de lumière. Les choses sérieuses allaient vraiment débuter.

Nous avons continué à avancer. La peur en moi commençait de se décanter, se transformait par une alchimie étrange et insidieuse en quasi-excitation, spectre infini qui me faisait vibrer les tripes…

Nous avons débouché sur une salle immense. Un groupe de gosses se tenait sur le côté. Un grand type blond s’est retourné et nous a découverts. Il abaissait son arme quand Eric appuyait déjà sur la détente. L’autre tomba sur les genoux puis piqua du nez pour s’immobiliser enfin sur le sol sablonneux.

À peine avait-il trépassé que d’autres types se pointèrent, et ce fut l’enfer. Ca puait la poudre.

J’ai chopé mon flingue et j’ai tiré dans le tas, au jugé. Le boucan était infernal. Je me suis planqué derrière un monceau de gravats. Je priais juste pour que les marmots aient la présence d’esprit de pas rester là et ne se prennent pas une balle perdue.

Très vite, je n’ai plus eu de munitions. Mes acolytes faisaient mouche. À un moment, les néonazis ont reculé et se sont barrés dans un couloir. Le silence est retombé. J’avais les oreilles qui bourdonnaient. Un des amis d’Éric saignait du bras, apparemment une blessure pas trop grave selon ses dires.

J’ai ramassé une des armes par terre, laissé par les autres. Eric m’a montré son fonctionnement en deux secondes, tout en m’enjoignant de rester toujours derrière eux.

Le groupe de marmousets avait disparu, visiblement dans un autre couloir qui fuyait sur la droite.

Pierre-Olivier Barsacq et ses hommes entendirent les détonations provenant de la champignonnière. Il enfila son brassard, vérifia son arme puis fit signe à ses subordonnés de le suivre.

Arrivé quelques heures plus tôt, il avait passé un sacré savon au capitaine de gendarmerie chargé de l’affaire. Il lui avait parlé sur un ton qui ne souffrait pas la réplique. L’officier avait blêmi quand Barsaq avait employé les termes d’incompétence, de gabegie, de laisser-aller criminel. Le bougre n’avait pas l’habitude qu’on lui parle sur ce ton. Il en avait immédiatement référé à sa hiérarchie, mais on lui avait demandé de faire plutôt profil bas. L’affaire prenait une nouvelle tournure.

Barsaq avait reçu un mail du jeune journaliste, lui détaillant l’histoire et lui confiant qu’il partait explorer les souterrains où les néonazis semblaient se cacher.

Son flair de flic s’était déclenché, il sentait que l’on se retrouvait en plein réel et qu’il fallait désormais agir. Il partait en avant-garde rejoindre le journaliste, pendant que les gendarmes et leurs collègues appelés en renfort, une centaine d’hommes au total, bouclaient toutes les voies de communications autour des bois.

Quand Samuel avait vu les trois gus déboucher dans la grande salle, il avait tout de suite compris que leur calvaire allait toucher à sa fin, que ces types venaient les délivrer. Dès les premières balles échangées, il avait entraîné son groupe vers le dortoir. Les plus petits pleuraient. Il s’efforçait de les rassurer et les fit se coucher, dans l’obscurité, dans un coin de la pièce taillée à même la roche. Ce ne serait pas long, selon lui. Soit les types parvenaient à bousiller les nazis, soit les nazis prenaient le dessus et viendraient sûrement les liquider afin d’achever la besogne…

Son cœur battait très vite. Sur ses lèvres revinrent encore les seuls mots qui parvenaient à lui délivrer un peu de réconfort : « Quand je marche dans la vallée de l’ombre de la mort, je ne crains aucun mal car tu es avec moi ; ta houlette et ton bâton me rassurent… »

Chapitre 16

Le cache-cache avec les néonazis dura plusieurs heures, les couloirs étant immenses. Je vis arriver avec plaisir Barsaq et ses hommes, qui prirent la direction des opérations. Puis se pointèrent des types du GIGN. Ca ne me concernait plus. Je me contentai de filmer, encore et encore. On entendait des explosions, des bruits de fusillade, au loin, comme étouffées…

Les gendarmes ramenaient au fur et à mesure les cadavres. Beaucoup d’entre eux étaient défigurés, la mâchoire éclatée ou le crâne défoncé, pas beau à voir, sang, dents brisées, fendillées, coulures de cervelle.

On m’expliqua qu’ils préféraient se suicider, se tirer une balle dans la tête plutôt que de se rendre. Comme dans le Werwolf…

La découverte de la chambre à gaz et du minifour crématoire fut un choc. Je crois bien que j’ai gerbé. Je ne parvenais pas à comprendre ce qui se passait, ce devant quoi je me retrouvais. Comment cela était-il possible, en France, de nos jours ? De quel asile avait-on sorti ces types ? En plus, très jeunes, tous, genre 17-18 ans…

Ce que m’avait révélé le prof d’histoire était donc vrai : un revival de la Hitlerjugend, via la Wiking Jugend… Sauf que là, les Hitlerjugend se tapaient un boulot de SS-Totenkopfverbände, de gardien de camp de concentration, d’extermination. Quel intérêt ? La terreur. Imposer la terreur à ces enfants. Et probablement à tous ceux qui auraient connaissance de cette absurdité insoutenable.

Et la vision de cette poussière, de cette cendre grisâtre dans et autour du four était atroce.

De la poussière d’enfant.

De la poussière d’être humain…

Les gosses furent évacués dès que possible, petites silhouettes faméliques, tremblantes… Plus personne n’osait rien dire. Eric lui-même, pourtant un dur à cuir, versa une larme devant la cohorte des petites victimes.

Je suis ressorti. La forêt était illuminée, lampes, projecteurs, des gendarmes, des flics en civil partout.

Barsaq vint me taper sur l’épaule.

— Alors, je ne me suis pas moqué de vous !

— Vous pouvez le dire !

— Ces salauds ne s’en sortiront pas !

Je me suis un peu éloigné, et j’ai pris mon portable. J’avais un peu honte, mais je n’avais pas le choix, je devais prévenir Dudevant, mon pote de Paris-Flash avant les autres. D’ici deux heures, il serait trop tard, les journaleux commenceraient à se déverser dans le coin.

Il ne sembla pas surpris par mon coup de fil.

— J’arrive.

J’ai rangé mon portable, et puis j’ai fait mon boulot, j’ai continué de filmer, la forêt, les flics, les cadavres que l’on sortait et même les enfants, oui, les mômes…

Je ne me sentais pas fier, et pourtant il fallait bien que toute cette chiennerie, cette dégueulasserie fasse le tour du pays, du monde peut-être. L’occasion me semblait trop belle de stopper enfin cette indifférence à la brutalité, la violence, ce racisme nauséabond qui remontait de partout.

Il ne pouvait pas être question de noyer l’affaire, de l’étouffer, comme la justice et la gendarmerie l’avait déjà tenté. D’ici quarante-huit heures, il serait trop tard : les jeux seraient faits, les commentateurs prendraient le pas sur le simple constat de la réalité. Il me paraissait donc nécessaire de rassembler le maximum de matériel quasi insoutenable, afin d’empêcher toute censure, toute tentative de minorer la portée de cette affaire.

J’ai appelé Tronchon. Désormais, il me prenait en direct. Vu l’heure, il devait encore traîner dans un restaurant à la mode. Et pourtant, sa réaction fut immédiate, là aussi : il m’envoyait une équipe fissa !

Une bagnole de flics me déposa à l’hôtel. J’avais fait un signe à Eric et son groupe, on se retrouverait demain.

Il devait être trois heures du mat. J’étais naze. J’ai encore vomi dans les chiottes de la chambre.

Chapitre 17

La curée fut impressionnante : dès six heures, le village et la forêt furent prises d’assaut par les équipes télés françaises et européennes. Mes bandes vidéos, ramenées par porteur spécial dans la nuit (je les avais laissés au veilleur de l’hôtel, pas fou !) tournaient déjà en boucle sur toutes les chaînes…

Scandale !

Horreur !

Les chroniqueurs judiciaires rappelaient à l’envie l’impéritie de la justice française, l’incompétence du substitut Lansac. Ce dernier refusait tout commentaire et se drapait dans sa dignité, statue du Commandeur pleine de morgue face aux vociférations.

Eric et ses deux potes se retirèrent discrètement, on ne pouvait guère expliquer que c’était des anciens des Forces Spéciales qui avaient pris le risque de réagir en premier et de partir à l’assaut d’une telle barbarie…

Barsaq monta en grade.

Et moi…

Eh ben je devins presque une star : journaliste et témoin, je représentais l’invité idéal et en quelques jours, mon visage imberbe s’affichait partout en France et dans le monde. Mon quart d’heure de célébrité !

Dudevant cartonnait avec sa version papier, mon portable sonnait en permanence, les propositions de job s’amoncelaient dans ma boîte mail, je n’avais plus qu’à choisir.

Quelques jours après la délivrance des enfants, dix rabbins, entourés de centaines de Juifs et de croyants de toutes les religions du Livre vinrent célébrer le Kaddish sur les lieux mêmes du Crime. Des milliers de personnes convergèrent en bagnoles, la région fut bloquée en quelques heures.

Il régnait un silence étrange, bien plus poignant que tous les discours imaginables. Les mots hébreux, incompréhensibles à la plupart des spectateurs, les touchaient pourtant au cœur. Des femmes, des hommes, des enfants, pleuraient sans bruit. Le malheur semblait s’être abattu sur l’humanité tout entière.

De très rares rescapés des camps d’extermination Belzec, Maïdanek, Treblinka, Sobibor, Auschwitz II – Birkenau, Chelmno se tenaient immobiles, certains en pyjama rayé, au-delà du sentiment, de la souffrance, du souvenir…

Les voix des hommes en noir s’élevèrent dans ce silence presque insupportable :

Yitgadal v’yitkadash sh’mei raba

Be’alma divra kirutei

V’yamlich malchutei

B’chayechon uv’yomeichon

Uv’chayei d’chol beit yisrael

Ba’agala uvizman kariv

V’imru Amen.

Oseh shalom bimromav

Hu ya’ase shalom aleinu

V’al kol yisrael

V’imru Amen.

Que le nom de l’Éternel soit glorifié et sanctifié

À travers le monde créé selon sa volonté.

Et que son royaume soit,

Dans notre temps et dans nos vies,

Pour nous et pour toutes les familles d’Israël

Que les règles divines deviennent vite réalité

Et nous disons : Amen

Que Celui qui fait régner la paix dans les cieux

Laisse cette paix descendre parmi nous

Sur tout Israël

Et nous disons : Amen

Un représentant de l’Allemagne fit un petit discours hypersobre, tout en regrets et désolation. Et, faut dire la vérité, les Allemands se bougeaient réellement après un truc pareil, des descentes de police avaient lieu dans tout le pays, des militants embastillés, des documents saisis, la Nuit des Long Couteaux version 2000. Tout le monde craignait un boycott de l’Allemagne après un tel scandale.

À un moment, je ne sais pas pourquoi, je suis tombé moi aussi à genoux devant tant de malheur, de bêtise, de cruauté. L’évêque spécialement dépêché par le Pape pour cette occasion chialait lui aussi, et me voilà à réciter une prière au milieu des larmes, les miennes et celles de mes voisins.

Une telle émotion, chez des milliers de gens, au même instant, au même endroit, ça vous retournait les tripes.

J’avais toujours en tête le visage des petits rescapés, combien avaient dû subir ce sacrifice absurde ?

Combien de temps pour oublier cela ? Comment perdre jusqu’au moindre souvenir ?

Je suis rentré à Paris. La vente de mes reportages via Tronchon me rapportait pas mal de blé, on m’invitait partout, c’était assez étrange de devoir cette soudaine notoriété à une telle horreur, et parfois je me sentais un peu gêné aux entournures.

Comme je passais pas mal sur les écrans, on me reconnaissait et on m’arrêtait dans la rue, les gens m’encourageaient, alors que je demeurais celui qui avait pris le moins de risque dans cette histoire. Mais ainsi est fait notre monde absurde, pornographique, voyeur, où les meilleurs sentiments ou indignation se transforment illico en argument de vente ou gimmick obscène de talk-show en mal de notoriété.

Je tentais de résister au cynisme ambiant, au je-m’en-foutisme universel, rappelant chaque fois les tenants et les aboutissants de l’affaire, recentrant sur les victimes en tachant d’éviter le voyeurisme.

J’étais invité aux dîners en ville où de vieux messieurs fortunés s’ennuyaient poliment entre un publicitaire obscène ou un député véreux sur le retour. Tout le monde papotait, cancanait à fond, vous vous demandiez ce que vous foutiez là. Il paraît que c’est ainsi que l’on se crée un réseau, mais je m’en moquais de monter mon réseau.

Dans ce domaine aussi plus, je ne me nourrissais guère d’illusion sur ma qualité de beau gosse ou de ma conversation, j’étais devenu un objet sexuel signifiant et socialement reconnu.

J’ai rencontré les gamins rescapés. Ils reprenaient tant bien que mal goût à la vie dans une propriété bien cachée, loin des yeux de tous. Les psychologues n’incitaient guère à l’optimisme : il était évident qu’ils resteraient tous marqués à vie par une telle ignominie, et certains perdaient déjà contact avec la réalité, se réfugiant dans un ailleurs inaccessible, loin de la barbarie dont ils avaient été victimes.

On les voyait marcher, minces silhouettes poignantes, déambulant dans le parc, tentant de retrouver un semblant de goût à la vie, les plus petits recommençant à jouer, à se courir après, à rigoler. Les plus âgés vous fixaient sans rien dire, une tristesse infinie dans leurs immenses yeux noirs.

J’ai finalement quitté Tronchon pour intégrer une grande agence, avec salaire conséquent et thèmes intéressants à la clé. Brusquement, ma notoriété devenait réellement monnayable et je pouvais même choisir mes sujets ! Oubliée la fac ! Je ne me voyais pas retourner m’enfermer dans un amphi après ce que j’avais vécu.

Le temps passait, et bientôt chacun laissa tomber cette terrible affaire. Elle restait néanmoins terrée au creux des neurones des gens un peu conscients, comme le premier signe du Grand Doute. Un éditorialiste avait trouvé cette expression, et depuis chacun la ressassait dans les gazettes jusqu’à écœurement. Le Grand Doute…

On lisait sur les visages croisés dans les rues cette anxiété et cette violence absurde qui montait, sans cesse, sans contrepoids…

Nous vivions désormais dans un autre temps… Celui du doute…

Chapitre 18

Les mots justes trouvés au bon moment sont de l’action. Hannah Arendt

La mort de Sylvie avait été un choc pour moi également. Non pas que mes sentiments aient eu le temps de se développer inconsidérément, mais son destin de petite étudiante un peu trop naïve et complètement manipulée me mettait mal à l’aise.

Bien sûr, elle m’avait manœuvré elle aussi et je n’y avais vu que du feu. On lui avait sans doute promis les colifichets habituels, l’argent, le sentiment de posséder une parcelle de pouvoir, un instant… Et puis l’orgueil probablement, l’idée que l’on se fait de soi-même…

Mon amour-propre, ma vanité en prenait un bon coup. Je la considérais toutefois comme une victime, et bien des choses demeuraient à la vérité obscures dans cette histoire. Par elle, j’avais rencontré ce prof assassiné. Par qui d’ailleurs ? Les néonazis ? Sans doute, mais rien n’avait pu réellement expliquer ce meurtre. Cet épisode avait certes dramatisé l’atmosphère, mais dans quel but ?

Et Lansac ? Que de questions restant sans réponse…

Peut-être me faudrait-il des années avant de véritablement comprendre ce qui était arrivé…

La gendarmerie n’en savait pas plus. Une enquête avait été diligentée pour retrouver toutes les complicités en son sein. Pourquoi les plaintes pour enlèvement n’avaient-elles pas été centralisées, même au niveau européen ? Quels rôles jouaient certains officiers de ce corps, si proches semble-t-il du substitut Lansac ? Comment ces agissements avaient-ils pu passer inaperçus ? Qui avait monté une telle opération, avec tant de relais ?

Barsaq et les RG ne me renseignaient pas davantage. L’affaire était close, me répondait-on.

On n’avait pas retrouvé de documents sur place. Étrange.

Chapitre 19

Rudi K. entra dans la brasserie berlinoise. Il faisait beau, des garçons sortant du lycée français proche se poursuivaient en rigolant.

Il s’était laissé pousser la barbe, teint les cheveux, portait désormais des lunettes à fines montures. Il aurait fallu très bien le connaître pour voir en lui son ancienne identité.

On l’attendait dans la salle du fond. Les garçons allaient et venaient, personne ne lui portait la moindre attention. Il se détendait peu à peu. L’aventure s’achevait, il touchait enfin au but.

Sa fuite, longuement préparée, s’était effectuée sans aucun problème. Dès les premiers coups de feu des Français, il avait enfilé un jean et un blouson et gagné la surface par un petit couloir que lui seul connaissait. Il avait vu au loin les minibus des forces de l’ordre et avait pris la direction opposée. Pas un instant il n’avait éprouvé de remords à l’idée de laisser ses camarades derrière lui, promis à une mort certaine. L’endoctrinement avait porté ses fruits : plutôt crever que de tomber vivant entre les mains de l’ennemi. La Cause réclamait cela.

Les gendarmes postés autour du site n’avaient pas décelé sa silhouette lorsqu’il passa à quelques mètres d’eux.

Sa mission était remplie. Il avait fait du stop jusqu’à la gare, prit le premier train pour Paris, puis de là un avion de la Lufthansa pour Munich. Ensuite, il avait loué une voiture pour rejoindre la capitale de l’Allemagne. Personne ne le suivait ou ne lui prêtait la moindre attention.

Son contact attendait devant une bière blanche au sirop de cerises. Ils conversèrent comme deux copains. Puis l’homme quitta les lieux, laissant une serviette de cuir. Dix minutes après, Rudy se leva en l’emportant.

Il se rendit aux toilettes, pissa un coup, tira la chasse, puis vérifia le contenu : l’importante somme d’argent promise s’y trouvait bien. Avec cela, il pourrait refaire sa vie en Amérique du Sud, il avait déjà tout prévu. Et cette fois, pas besoin d’organisation Odessa pour l’aider à s’échapper, comme le faisaient les criminels de guerre nazis à la fin du conflit. Le Brésil. Une nouvelle existence. Et là-bas, il pourrait continuer son combat national-socialiste sous d’autres formes.

Il passa par la porte de service et se retrouva dans une rue quasi déserte, peuplée seulement de poubelles pleines et de cartons éventrés.

Il se redressa et fixa le soleil. Sa nouvelle vie commençait, Il souriait.

La première balle le toucha à la poitrine. Il tomba sur les genoux. Il aurait voulu crier de douleur, mais un flot épais de sang envahissait déjà sa bouche. La deuxième balle transperça l’épaule droite. Il s’affala sur le sol.

Il vit deux jambes s’approcher de lui, qu’il tenta maladroitement d’attraper. Il aperçut la serviette de cuir passer dans d’autres mains. La dernière balle traversa le crâne de Rudy, mais il ne le sut jamais.

Ne restait plus qu’un cadavre dans la ruelle. Une voiture puissante démarra. Rudy K. était mort.

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