JÉSUS
CONTRE
HITLER

Épisode #1
Zombies Nazis en Sibérie

NEIL JOMUNSI
Walrus Books™ - 2012 - © Tous Droits Réservés

UN

David Goldstein se faufila aussi discrètement que possible dans le petit bureau mal éclairé, mais peine perdue. L'adjudant était massif, voire carrément titanesque. Sa tête manqua de raper contre le plafond tandis qu'il marchait en direction du Général Boomer et de son mystérieux invité qui tenait tant à faire sa connaissance.

— Ha, David ! s'exclama le Général. Nous allons pouvoir commencer...

Le soldat se mit au garde-à-vous. David était un fauve, un vrai: aussi rusé que puissant. Et pour ne rien gâcher, Dave était aussi un érudit, diplômé des meilleures facultés américaines. Mais il était surtout un véritable prédateur, de l'espèce de ceux qu'il ne vaut pas mieux se mettre à dos, à moins de savoir courir vite.

Pourtant, le visage du type assis à la droite du Général Boomer s'étira en une longue grimace. L'homme, un trentenaire aux yeux brûlant d'un feu étrange, portait une vilaine barbe noire, des cheveux longs emmêlés à s'en rendre fou et était doté d'une musculature qui aurait peut-être fait peur à une crevette (et encore, une petite), mais pas à David.

— Tu n'as que ça à me proposer, Stanislas ? ironisa le type à la barbe noire en mâchonnant un genre de bout de bois. Vraiment ?

L'homme se leva et sans l'ombre d'une crainte, s'avança vers Dave en mordillant sa racine. Le soldat faisait presque une fois et demie la taille de ce... hippie. Malgré cet état de fait, le barbu fit le tour de David comme on détaille une bagnole d'occasion. Encore une fois, une vilaine moue barra son visage.

— Il ne fera pas le poids.

Le Général, dont les tempes perlaient de fines goutelettes de sueur, manqua de s'étrangler et fut pris d'une violente quinte de toux. Le barbu traina des savates vers sa chaise puis donna une grande claque dans le dos de Boomer qui, le visage écarlate, parvint à bredouiller quelques mots de gratitude.

— Voyons, John, Dave est mon meilleur soldat. Un type brillant, avec des diplômes et des bras gros comme des troncs d'arbre ! Il pourrait lancer un caillou sur une bouteille de bière à deux cents mètres et tu me dis qu'il ne fait pas l'affaire !? Non seulement tu uses et abuses des ressources de l'US Army, mais tu deviens exigeant !

L'inconnu cessa de mâchonner sa racine dégoulinante et la déposa sur le bureau de Boomer. Immédiatement, une puissante odeur de réglisse se répandit dans le bureau exigu. John - puisque c'était ainsi que le Général avait nommé le barbu - ne manifesta aucune émotion particulière.

— Enfin, bredouilla Boomer, c'est le troisième que je t'envoie cette année ! Le sixième en cinq ans ! Je connais les besoins de ton service, John, et je sais qu'il s'agit d'importantes missions. Mais il faut que tu me croies quand je te dis que David est probablement aujourd'hui le meilleur soldat des États-Unis !

Pendant que le Général Boomer haussait le ton, David Goldstein restait au garde-à-vous. Planté comme un piquet au milieu de la pièce, il attendait patiemment qu'on lui donne l'ordre de s'exprimer. Ce n'était pas pour rien qu'il était considéré comme un bon soldat: il savait respecter un ordre, quitte à avoir l'impression d'être présenté à cet inconnu comme l'aurait fait un éleveur d'un animal de compétition.

John se frotta la barbe et pivota vers David.

— Tu es prêt à donner ta vie, soldat ? demanda-t-il, s'adressant pour la première fois directement à l'adjudant.

— Pour mon pays, je suis prêt à mourir !

— Ça tombe bien.

Le barbu jouait nerveusement avec une boucle tirée de la masse hirsute lui tenant lieu de chevelure. Il ne regardait pas le visage de Dave mais un point situé un peu plus bas, au niveau de ses clavicules.

— Qu'est-ce que tu portes autour du cou, mon vieux ? C'est pas ta plaque militaire qui fait cette drôle de forme sous ton tee-shirt, n'est-ce pas ?

Sans rien dire, David tira sur la chaîne en inox qui pendait sous son menton. Enfilée à côté de la plaque d'identification réglementaire, une étoile de David en argent reflétait la lumière du plafonnier.

— Goldstein, hein ? Avec un nom pareil, j'aurais dû m'en douter, dit John en éclatant de rire. Haha, génial… brillant.

— Quelque chose de drôle ? demanda le Général.

— C'est d'accord, mon vieux Stanislas: je le prends, dit John sans prendre la peine de regarder Dave, décomposé.

Sur ces paroles, John prit le chemin de la sortie. Mais avant de franchir la porte, il s'arrêta à hauteur de David Goldstein, vétéran de quatre guerres, diplômé d'Harvard et beau comme un dieu, et lui glissa à l'oreille:

— Maintenant, tu ne bats plus pour ton pays: tu te bats pour l'humanité toute entière.

Puis d'ajouter:

— Nous avons une réunion à l'Agence dans une heure. Je t'attends dans la voiture. Tu as dix minutes.

John sortit en claquant la porte derrière lui. L'odeur de réglisse sembla vouloir persister. Le Général Boomer laissa échapper un grand soupir de soulagement. Visiblement, la présence de John lui avait été éprouvante.

— Repos, Dave.

Le Général hocha la tête, comme pris de regrets, et affaissa un peu plus sa large masse au fond du fauteuil.

— C'est un grand honneur de rejoindre l'Agence B. Ça ne sera pas facile, bien sûr… mais c'est là-bas que tu seras utile.

David relâcha sa posture et croisa les bras derrière son dos.

— Je ferai de mon mieux pour vous satisfaire, mon Général, tonna l'adjudant.

— Je n'en doute pas.

Puis avant de lui donner congé, il ajouta:

— J'espère te revoir bientôt… et si possible en vie.

DEUX

Le projecteur de diapositives s'enclencha bruyamment, répandant une flaque de lumière sur le mur opposé.

— Alors Goldie, qu'est-ce que t'en dis ? fit John sur un air de défi.

Goldstein, debout au fond de la pièce, faisait face à la carte du monde projetée en couleurs sur le mur. En plusieurs endroits, de minuscules points rouges avaient été dessinés... comme autant de cibles. Le soldat se garda bien de suggérer que John l'appelle par son véritable nom s'il tenait à conserver ses dents jaunies par le réglisse. Il n'était là que depuis quelques heures et focalisait déjà toutes les attentions. Heureusement, la pénombre relative dans laquelle était plongée la salle lui permit de masquer son irritation.

— Des objectifs, monsieur ? proposa David en serrant les dents.

— Raté, mon vieux Goldie. Il s'agit de forfaits perpétrés un peu partout sur le vieux continent. Il va falloir être un peu plus perspicace si tu veux rester dans l'équipe ! N'est-ce pas, les enfants ?

Tout autour de la table de réunion étaient assis deux rangées de spectateurs: si l'on s'en référait aux explications de John, ces hommes et ces femmes étaient des experts en tous genres. Il y avait des physiciens, des mathématiciens, des experts en géométrie non euclidienne, des biologistes, un médecin, deux prêtres et même un spécialiste des langues mortes.

Malgré le niveau d'érudition patent de l'assemblée, aucun ne daigna desserrer les mâchoires, sans doute de crainte que John - qui était bel et bien le chef de la troupe - n'emploie le même ton aigre avec eux. Mais Goldstein avait l'habitude de ce genre de bizutage: en tant que bleu dans cette soi-disant unité secrète, il avait sans doute tout à apprendre.

— Quel genre de forfait ? demanda-t-il.

— Du genre salissant, répondit John en enclenchant la diapositive suivante.

La carte disparut et dans un grincement mécanique, fut remplacée par une photo représentant un cimetière profané. Des dizaines, voire des centaines de tombes, toutes béantes, la gueule ouverte en direction du ciel.

— Ils piquent tout, cercueils et cadavres, et ne laissent que les vers de terre. On ignore ce qu'ils mijotent encore mais on a une petite idée.

— Encore ? l'interrompit David. Vous voulez dire que vous connaissez ceux qui ont perpétré cette abomination ?

— « Ces » abominations, corrigea John en appuyant sur le déclencheur de la commande filaire.

Dans un bruit mécanique désagréable, d'autres photos succédèrent à la première. Comme en écho aux précédentes, chacune montrait un cimetière vidé de ses «  habitants ». Il y en avait des dizaines, peut-être même des centaines si l'on considérait que chaque point rouge sur la carte se trouvait être un cimetière profané.

— Bien sûr, poursuivit John en se grattant la barbe, en utilisant ce procédé, il était plus ou moins évident qu'ils finissent par tomber dans notre piège. C'est d'ailleurs qu'ils ont fait ce matin, mesdames et messieurs, pour notre plus grand plaisir.

John fit jouer une ultime diapositive: la photographie, un peu floue, dépeignait un énorme trou creusé au centre d'un cimetière piqué d'antiques pierres tombales: c'était comme si un ver géant avait croqué une pomme titanesque.

— Tu connais cet endroit, Goldie ? demanda John en pointant du doigt le militaire. Un indice: ce que tu portes autour du cou devrait te mettre sur la voie.

David Goldstein connaissait très bien cet endroit, et notamment pour l'avoir visité lors d'opérations militaires dans la région: il s'agissait du vénérable cimetière juif de Prague, miraculeusement épargné par les nazis une vingtaine d'années plus tôt et désormais complètement saccagé.

— Maintenant, dit John, ils étendent leurs manœuvres aux juifs: les connaissant, c'est dire s'ils doivent vouloir ratisser large.

— Mais de qui parlez-vous, à la fin ? demanda l'adjudant, irrité par le ton condescendant de ce chef hirsute et famélique.

Un silence glaça la salle. Il n'était semble-t-il pas dans les usages d'interrompre le maître de cérémonie. Les prêtres se signèrent tandis que les scientifiques et autres experts peinaient à masquer leur embarras. John, impassible, fixait du regard la jeune recrue.

— Forte tête, hein ? finit-il par cracher. J'aime ça. Mais pour répondre à ta question, mon vieux Goldie…

— Goldstein.

De nouveau, un vent polaire balaya l'assemblée. Et celui-ci tenait quasiment du blizzard.

— Fermez-la, voyons ! lui chuchota son voisin. Vous n'avez certainement pas envie de voir John en colère...

Mais le barbu ne sembla pas lui en tenir rigueur. Mieux même, sa figure s'ouvrit autour d'un sourire léger mais visible.

— Je peux continuer, Goldstein ?

David hocha positivement la tête.

— Nous avions prévu qu'ils s'attaqueraient tôt ou tard à l'une de nos planques. Aussi avions-nous pris soin de truffer d'émetteurs les arrière-trains de plusieurs macchabées aux quatre coins du globe.

John fit un clin d'œil aux prêtres.

— Une mission loin d'être agréable par ailleurs, mais grâce à laquelle nous avons réussi à localiser l'endroit où ils entreposent toute cette bidoche.

Sans prévenir, John ralluma la lumière. Tous plissèrent les yeux et se retinrent bien de manifester leur gêne. Tandis que chacun récupérait ses facultés visuelles, John avait mis en route un moniteur de contrôle radar sur lequel clignotait un point vert.

— Au milieu de nulle part, sur une île en Sibérie. Comme d'habitude, ils savent choisir leur coin quand il s'agit de faire des saloperies.

Le trentenaire barbu se pencha sur la table et déroula une carte d'Union Soviétique.

— En territoire ennemi donc: il va falloir être discrets. Nous aurons besoin des meilleurs informations sur la situation. Je compte tout spécialement sur nos experts en occultisme, en magie noire et en dimensions parallèles pour nous livrer les renseignements les plus utiles.

Goldstein, qui avait compris qu'il pouvait outrepasser certaines limites mais certainement pas à répétition, leva la main pour interrompre le chef.

— Je suis navré mais si nous connaissons l'emplacement des cadavres enlevés à leur sépulture, nous ignorons toujours l'identité de ceux qui ont perpétré ce forfait… En tout cas, moi, je l'ignore, ajouta-t-il, réalisant qu'on ne lui racontait que le strict minimum.

— Il vaut mieux lui expliquer, dit l'un des prêtres. De toutes façons, il l'apprendra bien assez tôt.

John fit mine de réfléchir un instant, puis hocha la tête.

— J'imagine que si tu dois me servir d'assistant, nous allons tous devoir te faire confiance. Après tout, Stanislas Boomer dit le plus grand bien de toi.

Et sur ces mots, le barbu commanda l'allumage d'un gigantesque moniteur couleur qui jusque là avait été masqué par la projection des photographies sur une toile blanche. C'était la première fois que David voyait une pareille technologie: il s'agissait d'une vue satellite ! On pouvait littéralement espionner la Terre depuis l'espace, via ce petit bureau. Décidément, les ingénieurs de la NASA étaient de loin les meilleurs scientifiques au monde.

— Union Sociétique, Sibérie, prononça distinctement John dans un gros microphone filaire. Coordonnées 75° 05′ 14″ Nord, 148° 27′ 30″ Est.

L'écran se troubla avant de se focaliser sur une petite langue de terre perdue au milieu de l'océan Arctique.

— Zoom, ordonna John dans le micro.

L'image trembla, puis opéra un déplacement vers l'avant à mesure que les lentilles du satellite s'alignaient sur la position donnée par John. Bientôt, il fut possible de distinguer des bâtiments au milieu du désert de glace qu'était cette fichue île. David en eut le souffle coupé.

— Au moins, dit John, on peut dire qu'ils conservent une certaine unité architecturale, non ?

Perdu au milieu de la désolation blanche, un gigantesque complexe industrialo-militaire crevait la surface de la neige. Un bâtiment dont la forme reprenait trait pour trait le dessin d'une croix gammée, visible depuis l'espace.

— David, je te souhaite la bienvenue à l'Agence B, dit John en souriant. Maintenant, il va falloir te montrer digne de tes prédécesseurs.

TROIS

David raccrocha le téléphone avec la sensation d'avoir oublié tout ce qui avait un jour fait de lui ce soldat docile mais implacable au service des États-Unis. Malgré sa masse gigantesque, malgré ses états de services, malgré ses diplômes et sa culture encyclopédique, il n'était plus que «  David » à chaque fois qu'il terminait une conversation avec sa mère.

Il resta un moment assis sur son lit de camp, les mains posées sur ses genoux, à se demander pourquoi il avait accepté ce transfert.

Le jeune homme ne pouvait rien dire de son affectation à sa mère: tout ce qui était du ressort de l'Agence B ne devait jamais filtrer vers l'extérieur, les consignes étaient claires. Et puis de toute façon, qui allait le croire ? Une armée nazie cachée au fin fond de la toundra sibérienne, arrachant des pelletées de cadavres à leur cimetière pour les transformer en Dieu sait quoi… c'était à proprement parler incroyable. D'ailleurs, sa mère n'aurait même pas supporté d'en entendre ne serait-ce que le début. Le grand-père de David, le vieux Schlomo, n'avait pas eu la chance de sa fille. Après l'avoir déposée à la hâte sur un bateau à destination des États-Unis, il avait été déporté à Auschwitz en 1942 et personne ne l'avait jamais revu. De rares témoins affirmèrent même que, trop faible, celui-ci n'avait même pas survécu au trajet en wagon plombé.

Des souvenirs pénibles pour David, dont il ne portait pas personnellement le poids mais qui avaient forcément pesé dans la balance au moment où il avait pris la décision de s'engager dans l'Armée. De pareilles atrocités ne devaient plus jamais se reproduire.

La chambre était petite, spartiate mais David n'avait pas besoin de davantage de confort. Le Concierge l'y avait directement conduit après son arrivée à l'Agence et David était censé attendre son retour avant de commencer la visite.

Le bâtiment était gigantesque, certes, mais discret dans son genre. Rien ne pouvait le distinguer du siège d'une banque ou d'un consortium financier, et bien malin aurait été celui devinant que des installations militaires se cachaient derrière ces lourdes portes, en plein centre-ville de Washington. Néanmoins les contrôles à l'entrée donnaient un aperçu du haut niveau de secret que l'on pouvait attendre des quelques élus habilités à franchir le seuil: portiques magnétiques, chiens, sas de décompression… rien ne lui avait été épargné à son arrivée. Puis ce fameux «  Concierge » lui avait remis sa carte d'identification, en précisant que ce sésame lui épargnerait toutes ces formalités la prochaine fois.

— S'il y a une prochaine fois, bien sûr ! avait-il glissé malicieusement.

Un drôle de personnage, ce « Concierge » (c'était ainsi qu'il se présentait, malgré des manières tenant davantage du majordome que du simple tenancier) : il avait eu l'air d'en savoir beaucoup, sans toutefois en partager quoi que ce soit. Rien d'étonnant donc puisque depuis le début de cette histoire, il fallait tirer les vers du nez de chacun.

— Toute l'équipe vit sur place, avait expliqué le Concierge. Je veillerai à ce que vous ne manquiez de rien. N'hésitez pas à poser toutes les questions qui vous viendraient à l'esprit.

— Alors qui est John, exactement ? avait demandé l'adjudant.

Le Concierge s'était fendu d'un sourire.

— Ce genre de question est à directement poser à l'intéressé. Je crains de n'avoir ni le temps, ni l'énergie de vous expliquer toute l'histoire…

Et sur ces mots, le Concierge avait ouvert une petite porte dans le couloir qu'ils venaient de longer.

— Votre chambre. Installez-vous confortablement: je viendrai vous chercher tout à l'heure pour la visite guidée des bâtiments. Ne vous amusez pas à y déambuler seul: on y fait aisément de mauvaises rencontres.

Le Concierge avait alors laissé David seul face à lui-même, avec pour seule compagnie un téléphone qu'il pouvait utiliser à sa guise, mais bien entendu placé sur écoute.

Mais maintenant que la conversation avec sa mère était terminée et que l'ennui le rongeait, David sentit la curiosité monter en lui. Il se leva, fit d'abord les cent pas pour dissiper le sentiment mais constatant que cela n'avait aucun effet, s'approcha de la porte. Elle n'était pas verrouillée.

Le jeune homme passa la tête dans le couloir vide. De nombreuses portes comme la sienne s'étalaient le long du corridor gris, mais aucune d'elles n'était ouverte.

— Au diable les secrets, se dit Goldstein en franchissant l'encadrure de la porte. Je vais faire la visite moi-même.

Une caméra de sécurité suivit son mouvement lorsqu'il croisa le premier embranchement. L'image était péniblement retranscrite dans le bureau du Concierge qui, sans quitter l'écran des yeux, lissa sa fine moustache.

— J'avais parié qu'il y resterait une heure au grand maximum, dit-il. Je n'étais pas très loin du compte, n'est-ce pas ? Vous me devez dix dollars.

John haussa les épaules.

— S'il n'est pas foutu de respecter un ordre aussi simple que celui de rester dans sa chambre, ça n'augure rien de bon, dit-il sombrement.

— Laissez-lui sa chance. Bill a agi de la même manière le premier jour, souvenez-vous.

— Et il a fini au fond d'un trou, dans une boîte en bois.

Les deux hommes observèrent un silence gêné.

John hocha la tête.

— Nous allons retrouver son corps. Et lui offrir une sépulture décente, ajouta le Concierge.

Le barbu se leva d'un bond, comme pris de rage.

— En attendant, je vais aller chercher le bleu. Ça me passera les nerfs.

QUATRE

David n'avait longé que des couloirs vides aux portes fermées. Il avait essayé d'en ouvrir un certain nombre sans succès, avant de finalement tomber sur un bureau dont l'entrée n'était pas verrouillée. Un oubli sans doute, qui lui avait permis de se glisser sans bruit à l'intérieur.

Il n'y avait rien d'étrange à l'intérieur de cette pièce: il s'agissait d'un simple bureau banal et gris, croulant sous les piles de papiers entassées comme dans n'importe quelle administration. Son occupant devait s'être absenté un court instant. Mais une affiche au mur attira son attention. Il ne s'agissait pas de n'importe quel poster, mais d'un organigramme.

David balaya d'un coup d'œil le schéma, puis comme saisi d'effroi s'approcha pour mieux distinguer ce qu'il croyait avoir lu. Non, cela ne pouvait être qu'une erreur. Pas possible autrement !

Tout au sommet de l'organigramme, un dénommé John J. Christ occupait la fonction de chef suprême de l'organisation gouvernementale nommée Agence B. Juste en-dessous de lui, dans de petites étiquettes bien ordonnées, étaient inscrits les noms des plus hauts gradés de l'État Major américain, ainsi que celui du Président des États-Unis en personne. Non pas à côté, mais en-dessous ! Comment cela pouvait-il être possible ? Le John en question était âgé d'à peine trente ans, ressemblait à un pouilleux et manifestait des manières d'adolescent absolument détestables. Comment un type comme lui avait-il pu se retrouver au sommet de toutes choses en si peu de temps ?

David laissa ses yeux balayer le reste de la feuille dans l'espoir d'y comprendre quelque chose. L'Agence B semblait segmentée en différents services aux noms tous plus exotiques les uns que les autres: « Exobiologie », « Cryptozoologie », « Manifestations Spirites », « Nécromancie », « Cultes oubliés », il y en avait comme cela des dizaines et des dizaines. Certains, plus prosaïques, s'intitulaient sobrement « Cuisine » ou « Intendance ». Au sommet de cette dernière colonne figurait le nom de William « Master » McGally, Concierge et apparemment en charge de l'« Armurerie » entre autres choses.

C'était à s'en arracher les cheveux. Si cet endroit était bel et bien une institution gouvernementale, il n'en était pas moins si secret qu'il englobait tous les pouvoirs de l'État et n'avait de compte à rendre à personne. Et le moins que l'on puisse dire, c'est que ses sujets d'intérêt étaient.. surprenants !

— Qu'est-ce que tu fous là, Goldie ? dit une voix dans le dos de David. Tu n'as rien à faire dans ce bureau.

Le soldat sursauta avant de pivoter sur lui-même. John était là, les bras croisés, adossé à la porte. Il ne l'avait pas entendu rentrer.

— On ne m'avait pas dit que cette organisation ne faisait pas partie de l'Armée, bredouilla David, pris comme un enfant la main au fond du bocal de sucreries.

— Elle englobe l'Armée. C'est donc tout comme, répondit John en portant une racine de réglisse à sa bouche.

— Le Président des États-Unis…

— Écoute, mon vieux: honnêtement, tu mettrais la sécurité de ton pays entre les mains d'un type qui saute tous les quatre ans ?

— Ce n'est pas pour ça que je la mettrais entre les mains d'un type comme vous…

Un silence gêné s'installa.

— Nous partons demain, dit John. Ta première mission. Master McGally viendra te chercher dans ta chambre, comme il te l'avait dit tout à l'heure, pour t'équiper. La première chose qu'un soldat apprend, c'est à respecter les ordres et à ne pas poser de question, n'est-ce pas ? C'est le moment de prouver que tu es un bon soldat, mon vieux.

David baissa les yeux, penaud. Il dépassait John de deux bonnes têtes mais savait qu'il avait outrepassé ses assignations. Il hocha la tête et serra les dents. John désigna du doigt la sortie.

— De plus, je ne suis pas certain que la personne qui habite ce bureau soit très heureuse que tu te sois glissé ici. Il va le sentir, c'est sûr.

— Ne lui dites pas, s'il vous plait.

John haussa les épaules.

— Trop tard, mon vieux: il est déjà au courant. Il se tient juste derrière toi.

David se retourna, mais il n'y avait rien d'autre ici que le poster et le mur.

— Oh, tu ne le verras pas, dit John. Il ne se matérialise que la nuit, et laisse son bureau ouvert le jour lorsqu'il a faim. Histoire d'attirer les curieux bien juteux, tu comprends ?

Goldstein ouvrit de grands yeux.

— C'est une blague ?

— Je n'ai pas beaucoup d'humour, tu l'apprendras avec le temps. Toi et moi, on va devoir faire équipe: j'ai besoin de ton corps et de ta tête en un seul morceau. Bernie sait ça, et il sait aussi que cela m'irriterait s'il venait à t'arriver quelque chose tout de suite. N'est-ce pas, Bernie ?

Encore une fois le silence. Décidément, ce type se moquait de lui: David en était certain. Mais il était inutile d'en rajouter.

David passa la porte et ferma le bureau derrière lui. Le barbu l'escorta jusqu'à sa chambre.

— J'ai deux ou trois choses à régler avant le départ. Prévois de prendre un manteau bien chaud...

David hocha la tête, fit mine de rentrer dans ses quartiers puis se ravisa. Une question lui trottait dans la tête.

— Je peux vous poser une question ?

John acquiesça.

— « Christ », c'est votre vrai nom ?

— J'ai l'air d'aimer les pseudonymes ? Si j'avais pu choisir, j'aurais pris Donald Duck, Goldie.

David sourit. Finalement, son nouveau chef n'était pas dénué de tout humour.

— C'est juste qu'avec les cheveux, la barbe, tout ça… On croirait presque que c'est fait exprès.

John fit disparaître le discret sourire qu'il était parvenu à maintenir jusque là. Il soupira, haussant les épaules. Puis il pivota et s'engagea dans le couloir qu'ils venaient d'emprunter.

— À tout à l'heure, dit-il en laissant David devant la porte de sa chambre.

Étrange, pensa le soldat. C'était comme si tout d'un coup, toute la misère du monde était tombée sur les épaules de John.

CINQ

Le Concierge ouvrit une large armoire, dévoilant des rangées entières d'armes toutes plus impressionnantes les unes que les autres.

— Je m'attendais à voir des serviettes et des torchons, ironisa David.

Le Concierge sourit, puis lissa encore une fois sa fine moustache.

— Maintenant je vais devoir vous demander votre préférence : arme de poing ou fusil d'épaule ?

— Je ne suis pas mauvais avec un pistolet.

— Excellent choix.

Le Concierge tira de son armoire un magnifique Colt Python à barillet.

— Il s'appelle Perceur, expliqua « Master » McGally. J'aime assez l'idée de nommer les armes que l'on utilise. Mes ancêtres écossais agissaient ainsi avec leurs épées et leurs fléaux. Je perpétue la tradition.

David hocha la tête, soupesa le Colt, en mesura l'équilibre avant de le glisser dans son holster. C'était une très belle arme.

— Puis-je me permettre un conseil ? demanda le Concierge. C'est un petit truc qui a quelquefois fait la différence dans ce service…

— Qu'est-ce que c'est ?

Le Concierge leva la main droite, puis posa le bout de son index entre les deux yeux du soldat en souriant.

— La tête, David. Visez toujours la tête.

Goldstein fronça les sourcils. Il n'était pas sûr de comprendre.

— Enfin, quand il y en a une, ajouta McGally. Maintenant, voyons pour ce manteau dont vous aurez besoin. Une préférence pour la couleur ?

SIX

La cantine était désespérément vide. Une dizaine de longues tables en métal brillaient d'un éclat lugubre à la lumière livide et tremblotante d'un néon. Le silence, lui, n'était troublé que par le cliquetis des couverts de David sur son assiette. Une entrée en matière plutôt sinistre, même selon ses critères de militaire habitué à l'austérité.

Lorsque le Concierge avait eu terminé de l'équiper, il lui avait proposé de se reposer un peu. Demain, il faudrait se lever tôt. Le chaperon lui avait néanmoins indiqué le chemin de la cantine, au cas où il n'aurait pas l'estomac trop noué par la perspective de la mission. L'ambiance y serait atroce – à cet instant précis, tout le bureau ou presque était en mission – mais il pourrait au moins y grignoter quelque chose.

David, contrairement à son homonyme biblique, tenait davantage du titan que de la brindille. Il avait donc besoin d'engloutir une quantité phénoménale d'aliments s'il ne voulait pas avoir faim. Il n'en oubliait pas pour autant ses obligations religieuses, et mangeait casher lorsque cela était possible. Mais personne n'est tenu d'ignorer qu'en tant que militaire, il faut quelquefois composer avec son environnement. Même lorsque celui-ci ressemble à l'entrepôt frigorifique de la morgue d'un hôpital de campagne.

Des pas résonnèrent dans le couloir. « Master » McGally fit une apparition réconfortante dans le réfectoire.

— Vous avez trouvé quelque chose, David ?

Le soldat sourit et présenta au visiteur une assiette remplie de frites réchauffées au four, agrémentées de sauces aussi diverses que multicolores.

— L'Amérique, hein ? plaisanta le Concierge. D'ordinaire, les nouveaux ont toujours l'estomac noué avant de partir en mission.

— J'ai déjà vu des choses vraiment pénibles, dit David.

— Vous permettez ? demanda le Concierge en désignant la chaise face à l'adjudant.

McGally prit place face au soldat, lissa sa moustache comme à son habitude, sans le quitter des yeux. Quelque chose d'intrinsèquement bon se lisait chez cet homme, que David appréciait déjà sans vraiment savoir pourquoi.

— Vous savez, dit-il, John n'est pas un mauvais chef. En fait, c'est même le meilleur. Mais c'est un garçon très exigeant.

— Où est-il ?

— Dans ses quartiers. Il ne descend jamais, pas vraiment le genre de personne à se mêler au reste du groupe. Du moins, plus maintenant…

— Vous voulez dire qu'il a un jour été sociable ? demanda David en manquant de s'étouffer avec une frite.

Le Concierge remonta l'une des manches blanches de sa chemise impeccablement repassée et piocha une frite dans l'assiette du soldat.

— Je considère ceux qui travaillent pour John comme mes propres enfants, Monsieur Goldstein. Cela m'a valu quelques déconvenues, mais tout le monde s'accorde à dire que je me trompe rarement: vous ferez un excellent assistant pour John. Il va cependant vous falloir apprendre la patience. John en a bavé, si vous me passez l'expression. On peut même dire qu'il a beaucoup donné de lui…

— Ma mère a manqué de peu d'être déportée, Master McGally. Son père n'a pas eu cette chance. Alors on peut dire que ma famille en a bavé aussi. Cela n'a jamais empêché un Goldstein d'être aussi gentil et généreux que possible. Et ce n'est pas ce que j'ai vu dans l'attitude du chef John J.Christ. Qu'est-ce que c'est que ce nom, d'ailleurs ? John J.Christ…

David secoua la tête, irrité par cette journée. Il avait été recruté à la demande d'une haute instance prétendant qu'il était l'homme de la situation… mais ce type n'avait été capable que de le rabaisser depuis le début. Il y avait de quoi être énervé.

— Que connaissez-vous exactement de l'affaire Roswell, David ?

David haussa un sourcil. Il n'avait jamais donné le moindre crédit à ces gamineries, qui offraient leurs gros titres aux journaux populaires.

— Roswell ? Le ballon-sonde il y a une quinzaine d'années, c'est ça ? Le truc que tout le monde a pris pour une soucoupe volante ?

Le Concierge hocha la tête en silence, plus sérieux que l'un des prêtres croisés plus tôt.

— Vous voulez dire que les extraterrestres existent ? demanda David, soudain inquiet.

McGally hoqueta, surpris par la candeur de David.

— Oh oui, ils existent ! dit McGally. Nous en avons même quelques uns ici. Mais le crash du Nouveau-Mexique n'avait rien à voir avec les extraterrestres.

David posa sa fourchette et éloigna son assiette en la faisant glisser sur la table en inox. Le front du soldat se plissa. Il se demandait s'il devait partir en courant ou éclater de rire.

— Les militaires, reprit le Concierge, ont eu l'idée d'alimenter la rumeur d'un vaisseau spatial habité. Bien entendu, la version officielle a toujours été celle du ballon-sonde et comme prévu, personne n'y a cru. Mais nous devions cacher au monde ce qui s'était véritablement écrasé à Roswell ce 4 juillet 1947… Quelque chose de bien plus terrifiant pour notre conception de l'univers que de simples extraterrestres.

David planta son regard dans celui de McGally.

— Qu'est-ce que c'était ? demanda-t-il à voix basse.

— Pas « quoi », mais « qui »… Cette nuit-là, au milieu d'un cratère, les militaires de la base de Roswell ont trouvé John.

David sentit une sueur glaciale couler le long de sa nuque. La température avait soudain chuté de plusieurs degrés dans la cantine.

— Il était nu comme un ver et passablement amoché ! Mais ses blessures ont très vite guéri, poursuivit le Concierge, comme par miracle. Et à son réveil, John demanda s'il était bien arrivé sur Terre. Persuadés qu'il s'agit d'un visiteur extraplanétaire mais humanoïde, nous lui avons confirmé qu'il se trouvait au bon endroit, avant de lui demander d'identifier sa planète d'origine… Sa réponse fige encore mes sangs. Il se contenta de répondre: « Je ne fais que revenir. »

David garda le silence, incapable de laisser un mot passer le goulot de sa gorge. Trois éternités s'écoulèrent avant qu'il ne retrouve la force de parler.

— Je ne vous crois pas.

— Oh, vous n'avez pas besoin de me croire, dit le Concierge. Vous devrez vous contenter de suivre les ordres qu'il vous donnera, et faire de votre mieux pour ne pas vous faire tuer. C'est tout ce que le contrat stipule.

— Vous essayez de me faire gober que ce John J.Christ est Jésus de Nazareth, le foutu Christ ressuscité dont les Livres prévoyaient le retour ? C'est ça que vous voulez me faire croire ? C'est une blague ! Comme tous les autres, vous vous payez ma tête ! dit David en haussant le ton d'un air menaçant.

Le soldat s'était levé de sa chaise et attendait une réponse claire.

— Les américains n'étaient pas prêts à croire aux extraterrestres… alors imaginez la panique si on leur avait expliqué que Dieu était de retour sur Terre. Des empires se sont effondrés pour moins que ça. Et si toute chose est vouée au chaos, il est cependant préférable de différer l'échéance.

— Vous savez quoi ? Je suis juif. Pas aussi casher que ma mère mais je ne crois pas pour autant que Jésus ait été le fils de Dieu ailleurs que dans ses rêves…

— Et c'est pour ça que John vous aime bien, répondit le Concierge en se levant à son tour. Vous n'avez pas besoin de le croire pour faire ce que vous avez à faire.

Et sur ces mots, le Concierge pivota sur ses talons et repartit dans la direction par laquelle il était arrivé.

— Vous me laissez tout seul, Master McGally ?

— Oh, vous n'êtes pas tout seul ! dit le Concierge. Depuis que vous êtes entré dans son bureau, Bernie semble beaucoup vous apprécier. N'est-ce pas, Bernie ?

McGally disparut, ses pas s'éloignant en écho dans le long couloir vide.

David regarda autour de lui. Il n'y avait personne. Il décida néanmoins de laisser son assiette là où elle était et de filer à toute vitesse dans sa chambre.

SEPT

Cette nuit-là, David n'eut pas sommeil. Le contraire eut été étonnant. Allongé sur son lit au matelas aussi dur qu'une planche de bois, le soldat fixa le plafond des yeux jusqu'à ce qu'il soit trop épuisé pour les garder ouverts. À la fin il sombra dans une rêverie mi-éveillée, trop consciente pourtant pour être rassérénante. Dans sa tête défilaient les images du crash de Roswell, des cadavres dérobés à leur cimetière, de la base en forme de croix gammée et de ses probables occupants, tous plus nazis les uns que les autres. Des admirateurs du Troisième Reich qui essayaient de restaurer un ordre perdu ? Ou bien des survivants de l'Empire originel, nostalgiques et à moitié fous, prêts à tout pour reprendre le pouvoir ? Ils en auraient le cœur net bien assez vite, une fois qu'ils seraient sur place… Mais même avec tous les renforts militaires possibles, qui sait ce qu'ils allaient trouver en Sibérie ?

Pourtant ni ces cadavres enlevés, ni ces casques à pointe qui à l'horizon se profilaient, n'étaient responsables de son insomonie. Car toujours revenait l'image du visage de John, ce barbu aux cheveux longs dont le secret était si bien gardé par l'Agence B. Était-il possible que cette histoire soit vraie ? Non, l'imposture était flagrante. Cela remettrait bien trop de certitudes en cause.

Malgré lui, il comprit cette nuit que s'il avait été à la place des autorités compétentes et que la découverte avait été avérée, il aurait sans doute pris la même décision: il aurait gardé le silence. Le black-out total, en attendant de trouver mieux.

Finalement, le sommeil vint le cueillir au petit matin. Quelques minutes plus tard, Master McGally frappa à la porte de sa chambre.

— David ? Il est l'heure de prendre vos bagages.

HUIT

Les hélices de l'avion cargo tournaient déjà à plein régime lorsque David arriva sur la piste. La Jeep conduite par le Concierge se gara à quelques dizaines de mètres du monstre volant, dont le haillon arrière était encore abaissé. Des hommes s'affairaient ici et là afin de régler les derniers détails du vol.

L'adjudant empoigna son sac, descendit de la Jeep et fit un signe à McGally.

— Merci, dit-il en levant la main. Et à la prochaine.

McGally ne répondit rien, se contentant de lui rendre son salut. David se retourna et fit quelques pas en direction de l'avion, avant d'entendre une voix dans son dos.

— Ne soyez pas trop dur avec lui ! cria le Concierge pour essayer de couvrir le bruit des rotors. Il l'est déjà suffisamment avec lui-même !

David acquiesça silencieusement. Puis la Jeep redémarra et McGally disparut dans un puissant rugissement de moteur.

Maintenant, l'heure était à la mission.

David pénétra dans l'avion par la soute. Un peu partout, des caisses de matériel encombraient le sol. Mais pas de trace de qui que ce soit.

— Y a quelqu'un ?

— Oui, dit une voix dans son dos.

John J.Christ n'avait pas pris la peine de se raser, ni même de se peigner, et donnait toujours cette vilaine impression de négligé qui sied si peu au caractère des militaires. Mais John n'était pas un militaire. C'était… Dieu seul savait ce que John J.Christ était en réalité.

— Où sont les autres ? demanda Dave.

— Quels autres ?

— Les soldats ? Les tireurs d'élite ? Les démineurs ? Les pilotes ? Tous les gens dont nous allons avoir besoin pour détruire cette base !

John partit d'un rire profond et sincère. Pour un peu, il en aurait eu les larmes aux yeux.

— Il n'y a que nous, Goldie. Toi et moi, mon vieux, c'est tout. Et si les choses se passent comme prévu, cela suffira…

Goldstein ignorait s'il devait rire ou pleurer. Par réflexe, il fit un pas en arrière et chercha par le hublot d'autres avions prêts à décoller. Mais leur appareil était assurément le seul sur la piste.

— Nous partons à deux pour démolir une foutue base nazie en Sibérie, et ça va suffir ? Mais vous êtes un grand malade !

John leva une main en signe de paix.

— Calme-toi, Goldie : ces nazis, je les connais et ce n'est pas la première fois que je pars en mission. Je t'assure que nous devrions nous en sortir.

Goldstein était à deux doigts de hurler, mais il n'en fit rien. Au lieu de s'emporter verbalement, il flanqua un grand coup de poing dans une caisse en bois. Sous la violence de l'impact, celle-ci se fendit littéralement en deux. Impressionné, John applaudit.

— Tu vois ? Entre mes blagues et ta force, cela suffira bien. Et puis j'ai quelques cartes spéciales dans ma manche. Du genre qu'en temps normal, on ne voit qu'à Las Vegas.

— Quoi, des pouvoirs magiques ? Je n'y crois pas. Vous n'êtes pas ce que vous leur avez dit être. Je ne peux pas le croire…

David alla s'asseoir dans l'un des sièges prévus à cet effet, puis s'harnacha à l'aide des sangles.

— Ça ne t'empêche pourtant pas de partir avec moi.

— J'ai signé un contrat. Alors je fais ce pour quoi on m'a engagé: m'asseoir dans ce fauteuil miteux, m'y attacher et attendre confortablement que la mort vienne me cueillir. Parce que c'est ce qui va arriver, monsieur J., sans doute aucun. Nous allons nous faire tuer.

— Tu es ridicule, Goldie...

— Et bon sang, cessez de m'appeler Goldie ! Vous n'avez pas besoin de ça pour que je vous obéisse, vous êtes le chef. J'éxecute vos ordres, point !

— Pas de souci, vieux. De toute façon, nous allons décoller ! dit John en posant un casque anti-bruit sur ses oreilles.

Et alors que John s'harnachait à son tour, l'adjudant remarqua les étranges cicatrices qui barraient la paume de ses mains. Comme si on lui avait planté, il y a très longtemps, de grandes tiges entre les lignes de vie et de chance. Le soldat, troublé, fit comme s'il n'avait rien vu. Mais John enfila de grands gants noirs afin d'éviter toute discussion.

— Pas chaud, hein ? dit-il. Et là-bas, ce sera pire.

Le silence gêné n'empêcha pas l'avion de bientôt décoller. De la fenêtre de son bureau, le Concierge observa le petit point noir monter dans le ciel, puis disparaitre au loin.

NEUF

Douze heures s'écoulèrent, et David avait enfin sombré dans le sommeil lorsqu'il sentit des poignards glacés le transpercer de part en part. Ouvrant les yeux en grand, il constata que l'une des portes latérales de l'appareil vrombissant avait été ouverte. John se tenait devant lui, en tenue de saut.

— Bien dormi, Goldie ? hurla le barbu pour tenter de se faire entendre malgré le rugissement assourdissant des vents polaires. On a du boulot, détache-toi !

Presque mécaniquement, le soldat quitta ses harnais et enfila le parachute qu'il avait jusque là gardé sur ses genoux.

— Le dernier en bas gagne un surnom à vie, Goldie ! hurla John.

Lorsque David releva la tête, John avait disparu.

— L'espèce de sale…

Sans attendre d'avoir terminé sa phrase, David Goldstein se précipita à l'extérieur, rejoignant son supérieur dans une chute libre glaciale au-dessus de l'Union Soviétique.

DIX

La chute sembla durer une éternité. Aveuglé par les énormes flocons de neige qui giflaient son visage, David peinait à distinguer quoi que ce soit à cette vitesse, et encore moins une cible d'atterrissage. Finalement, le soldat déploya son parachute à quelques centaines de mètres du sol et arriva à bon port, sur la terre ferme. Sa chute, quoique brutale et mal calculée, fut amortie par l'épais manteau neigeux qui recouvrait toute la surface de l'île.

— JOHN ? cria David en tentant de couvrir le blizzard qui sifflait. JOHN ?

Pas de réponse. Le soldat plia son parachute en quatrième vitesse, tenta tant bien que mal d'en retirer la neige au milieu de la tempête puis l'engouffra dans son sac à dos. Ses mains lui faisaient mal: le froid était tellement mordant qu'il parvenait à traverser l'épais tissu thermorégulateur. Essuyant ses lunettes-hublots d'un revers de manche, il entreprit de faire quelques pas dans le désert blanc. Mais quelle direction prendre ?

— JOHN !! Vous êtes là ?

Mais il fallait se rendre à l'évidence: ces quelques secondes entre les deux sauts avaient suffi à créer un tel vide entre les points d'atterrissage que des cris ne suffiraient sans doute pas à le combler. Sans compter qu'à une distance si proche de la base, il était hors de question d'utiliser des fusées éclairantes: cela revenait tout simplement à indiquer sa position aux occupants de la station ennemie.

David erra quelques minutes dans une direction qu'il avait choisie aléatoirement. Une boussole ne lui aurait été d'aucune utilité, puisqu'il ignorait tout de l'endroit où il se trouvait. Il était perdu. Totalement perdu.

Au bord du désespoir, le froid plantant ses crocs acérés dans ses joues, il se voyait déjà transformé en glaçon lorsque le sol se déroba sous ses pieds dans un formidable craquement.

La neige creusa un gigantesque gouffre sous lui, et ses jambes restèrent un instant suspendues dans le vide. Lorsqu'il comprit que quelque chose, ou quelqu'un, l'avait retenu dans sa chute, il tourna la tête et vit le visage de John qui, en combinaison polaire, paraissait lui sourire. D'une main, il retenait David par la capuche: une force considérable pour un type dont le poids ne devait pas excéder la moitié de celui du soldat.

— Alors Goldie, on se fait la malle ? ironisa John avant de le tirer un peu plus loin sur la terre ferme.

Les poumons de David étaient en feu, et il peinait à reprendre son souffle. Allongé dans la neige, il resta un moment à haleter. À peine arrivé, il avait déjà bien failli y passer.

— J'étais… perdu, parvint-il à cracher.

— Quand on est perdu, il suffit de demander. Avec moi, personne n'est jamais perdu.

Ils échangèrent un regard neutre. Puis John aida David à se redresser et épousseta la neige qui recouvrait ses épaules de titan. John venait de lui sauver la vie et en tant que militaire, il ne pouvait que lui en être reconnaissant. Et surtout, redevable.

— Tiens, dit John, regarde par ici. Heureusement que tu n'as pas basculé, sans quoi l'expression « tomber dans la gueule du loup » aurait encore été en-dessous de la vérité.

David s'approcha de l'endroit où il avait failli tomber. Il ne s'agissait pas d'un trou, mais du bord d'une falaise. Et maintenant que le vent tombait, il était plus aisé de discerner le paysage en contrebas de cet à-pic.

Déposée au fond du cratère, la cyclopéenne svastika de béton s'étalait sur plusieurs kilomètres le long de la vallée glacée. Heureusement que David n'avait pas déclenché de fusée… il n'aurait pas pu se trouver plus près de cette Pandemonium maléfique. Et dire qu'il s'était cru perdu !

De leur poste d'observation, John et David aperçurent plusieurs pistes d'atterrissage destinées à des avions cargo, ainsi qu'une route mal dégagée sur laquelle roulaient à tombeaux ouverts des camions bâchés. Les chauffeurs fonçaient dans la tempête, pleins feux allumés pour déchirer le blizzard, avant d'aller se garer contre un hangar gigantesque accolé à l'une des branches de la croix gammée. Impossible de vraiment discerner à cette distance la cargaison des véhicules, mais il était inutile d'être doté d'une vision d'aigle pour deviner que ces grandes caisses en bois de deux mètres, toutes en longueur, n'étaient pas des boîtes d'allumettes. C'était bien ici qu'arrivaient les cercueils des cimetières profanés.

— J'arrive, Bill…, murmura John comme pour lui-même.

— Quoi ?

— Rien. Allons régler ça tout de suite.

John avait soudain regagné tout son sérieux. Le barbu dirigea ses pas vers la base, immédiatement suivi de David. Le soldat sentit furtivement le poids du pendentif qu'il portait autour du cou. Son étoile de David paraissait bien petite face à cette gigantesque architecture en forme de croix gammée. Mais il faudrait bien qu'elle fasse le poids.

ONZE

Lorsqu'ils eurent achevé leur abrupte descente de la falaise glacée qui les séparait du complexe, les deux invités surprise arrivèrent à ce qui ressemblait à une ligne de frontière, matérialisée par deux rangées de barbelés desquels pendaient des stalagtites.

— Quel est le plan, chef ?

— Comme en jardinage, nous commençons par la racine, nous la détruisons et le reste suivra la chute. C'est ce que nous faisons en temps normal avec eux et cela fonctionne plutôt bien, généralement.

— « Généralement » ? Ce n'est pas la première fois que vous retrouvez des nazis en goguette aux quatre coins du monde ?

— Et ce n'est ni la dernière, Goldie. Suis-moi !

Sans prévenir, John franchit la première ligne de barbelés, puis la seconde. La sécurité du complexe était déjà assurée par sa localisation sur une île perdue au milieu de nulle part, couverte de neige et en permanence malmenée par des vents polaires: les barbelés étaient là pour amuser la galerie.

Aucun garde à l'horizon : ils étaient chanceux sur ce coup. Sans demander son reste, David courut vers John, essayant de ne pas perdre ses bottes de cuir dans l'épaisse couche de neige qui collait ses pieds à chaque pas.

Les infiltrés parvinrent finalement à se poster dos à un premier mur d'enceinte, juste à côté du dock où se garaient les camions.

— Nous allons nous faufiler par les quais, dit John. C'est un chemin fréquenté, nous aurons moins de souci avec les gardes s'il y a du trafic.

— Mais… et les gens qui travaillent ? Nous allons leur passer sous le nez sans qu'ils ne remarquent rien ?

John sourit. Sa dentition, bistrée par les bâtons de réglisse qu'il mâchait sans cesse, contrastait avec le blanc qui partout les encerclait.

— C'est pour ça que l'Homme a inventé le déguisement, non ? Un des rares trucs marrants qu'il ait inventé de son propre chef, d'ailleurs ! Nous devons avancer… nous improviserons en route.

Et John de partir d'un éclat de rire dément qui se termina en quinte de toux. Décidément, ce type avait un grain. David, levant la main, lui intima l'ordre de baisser d'un ton. Ils étaient tout proches des docks maintenant, et même s'ils étaient protégés de l'activité nauséabonde et dégoûtante des ouvriers par un petit muret, ils devaient toutefois restés accroupis pour ne pas donner l'alerte.

David, en bon éclaireur et spécialiste des missions discrètes, se réhaussa furtivement pour avoir une vue d'ensemble de la scène.

Sa première conclusion fut que les nazis employaient des travailleurs locaux: la peau des hommes qui conduisaient et déchargeaient les camions était tannée, presque parcheminée, et leurs yeux bridés indiquaient une origine probablement Inuit ou Mongole. Ces types avaient l'air de tenir autant de l'homme que de l'ours sauvage, avec leurs épais manteaux de fourrure semblant avoir été arrachés directement des épaules d'une bête hurlante, et ils n'avaient pas l'air commodes.

Rompus à la manœuvre, ils descendaient des camions à peine garés et achevaient leur sinistre besogne, déchargeant un à un des cercueils tantôt neufs, tantôt vermoulus, souvent couverts de terre. Des chariots sur rails emmenaient les réceptacles funéraires jusqu'au dock. Dans la précipitation, certains chutaient et déversaient sur le sol gelé des morceaux de cadavres putréfiés. Malgré le froid polaire, David pouvait sentir leur odeur empoissante. C'était un spectacle terrifiant et passablement vomitif. Exactement le genre de choses que seuls des nazis pourraient vouloir faire, pensa-t-il.

John secoua l'épaule de son compagnon.

— Alors ? Qu'est-ce que tu vois ?

— Nous devrions pouvoir passer à gauche, même si je continue de penser que c'est du suicide et que nous devrions appeler du renfort… Si jamais ces types nous tombent dessus, qui sait ce qu'ils feront de nous… ?

— Tu n'iras jamais très loin si tu penses toujours à ce qui peut arriver de pire. Moi, ça fait longtemps que j'ai cessé de m'en préoccuper. Expérience personnelle.

David modéra le ton de sa voix mais eut peine à se retenir.

— Encore ce truc de Jésus, hein ? Cessez de remettre tout le temps ça sur le tapis !

— Je ne l'ai pas fait. Je n'ai rien dit.

— Vous venez de le faire à l'instant.

John marqua une pause.

— Cette histoire t'importe plus qu'à moi, Goldie. Je ne suis pas là pour remettre en cause ta foutue foi : je suis là pour buter du nazi, et si possible pour faire trébucher le petit moustachu. Pour le reste, on ira en papoter autour d'une limonade si tu veux. Mais plus tard.

David planta son regard dans celui de John.

— Qui est-ce que vous appelez « le moustachu » ?

Mais sans plus faire attention à David, John raidit tous ses muscles et jeta un bref coup d'œil au quai de débarquement.

— Bordel ! grogna-t-il. Il y en a deux qui viennent par ici. Ils ont dû nous entendre…

En effet, deux gardes armés approchaient de leur cachette… et il n'y avait aucun moyen de s'enfuir sans donner l'alerte.

— Attendez. Attendez, John ! Ne partez pas…

— Ils vont nous trouver !

L'adjudant secoua la tête et fit signe à son supérieur de se taire. Le soldat s'était plus d'une fois trouvé dans pareille situation. Et même si les deux gardes à la peau tannée portaient un fusil automatique en bandoulière, ils ne les tenaient pas en joue. Rien ne les avait donc encore mis en alerte. Ils cherchaient certainement autre chose.

Les pas dans la neige se rapprochèrent. John et David retenaient leur souffle, et parvinrent à entendre quelques borborygmes indistincts. Cela ne ressemblait pas à de l'allemand. Probablement un idiome local. Puis les pas s'arrêtèrent. Les gardes se tenaient juste derrière le muret et riaient à gorge déployée en plaisantant dans leur incompréhensible langage. David, horrifié que l'on puisse rire face à un pareil spectacle, reconnut néanmoins un son que tous les hommes connaissent par cœur: le bruit d'une braguette qui descend, immédiatement suivi par le son répugnant d'un égouttement d'urine chaude sur la neige.

— Maintenant ! dit le soldat entre ses dents.

D'un bond, John et David se redressèrent, saisirent les deux gardes par les épaules et les firent basculer derrière le muret avant de les assommer d'un coup de poing. L'opération avait pris deux secondes, et était un succès.

— Maintenant, nous avons des déguisements, dit John. Des déguisements puants, répugnants et couverts de pisse, mais des déguisements. On dirait que la chance est avec nous !

— La chance ou autre chose, dit David en souriant.

John ne releva pas l'allusion. Il était trop occupé à déshabiller du bout des doigts le premier des deux gardes.

DOUZE

Il régnait ici un froid à faire se déchausser les dents. John et David passèrent les grands manteaux de fourrure par-dessus leurs propres combinaisons isothermes et pouvaient encore sentir le vent chatouiller leur peau. Les fragrances de sueur et d'urine inconnues étaient proprement révoltantes, mais le déguisement était réussi. Coiffant les toques des gardes, enfilant leurs gants poisseux et leurs masques-hublots, ils recupérèrent au passage leurs fusils automatiques et passèrent discrètement de l'autre côté du muret, avant de se faufiler jusqu'aux docks.

Si David jouait son rôle du mieux possible, John semblait distrait par la perspective de trouver quelqu'un et tournait la tête en tout sens.

— Restez calme, chuchota David. Il ne faut pas que nous nous fassions repérer.

— Je cherche un ami, se contenta de dire John. Foutez-moi la paix.

David se tut. Mais de toute évidence, John ne trouva pas ce qu'il cherchait avant d'être arrivé de l'autre côté du terrain de débarquement.

Les infiltrés se glissèrent sous une sorte de grand porche métallique et passèrent les premières portes. Maintenant il fallait se munir de précautions extrêmes, car les gardes Inuits avaient cédé la place à une menace autrement plus sombre : d'autres hommes – étaient-ce seulement des hommes – venaient de faire leur apparition à l'intérieur du bâtiment.

Derrière son masque, David serra les dents de rage. Des soldats du Troisième Reich en uniformes !

Malgré la suie sur ses hublots, il pouvait sans erreur possible reconnaître leur képi si distinctif et la coupe de leur manteau bas. Mais quelque chose différait de la tenue nazie historique : si tous les soldats portaient effectivement le brassard rouge et noir, les insignes, le Luger à la ceinture et le costume, leur visage était intégralement recouvert d'un masque étrange. Leurs traits étaient donc masqués, mais la langue dans laquelle ils s'exprimaient était, elle, parfaitement identifiable: ces sbires du démon s'exprimaient dans un parfait allemand de Bavière.

— Les chiens, pensa David.

S'il avait pu, l'adjudant aurait ouvert le feu immédiatement. Cette vision tirée des derniers cercles de l'enfer lui était proprement insupportable. Mais il fallait penser à la mission.

Afin de ne pas attirer l'attention, les intrus firent mine de se saisir d'un cercueil et de le poser sur un tapis roulant. Les caisses étaient ensuite emportées par centaines vers une destination inconnue, dans les entrailles de la svastika. Des hauts-parleurs disposés ça et là diffusaient une étrange mélopée. Cela ressemblait davantage aux chants ténébreux des antiques dieux de la terre qu'à du Wagner.

— Nous devons trouver où vont les corps, dit John. C'est là que tout se passe. Et c'est sans doute là que nous trouverons Bill.

— C'est votre petit ami ? demanda David, irrité par tant de secrets.

— En quelque sorte : c'est celui que tu remplaces, Goldie. Mon ancien partenaire portait sur son cadavre l'émetteur que nous avons suivi pour trouver la base. Et je savais que le moustachu s'en prendrait à sa dépouille, qu'il la traquerait et chercherait à l'apporter ici… Entre lui et moi, c'est une vieille histoire.

— Quand vous parlez du « moustachu », je pense à ...

— N'y pense pas. Tu le verras bien assez tôt.

BAM !

Un coup de feu tonna dans tout le hall et ricocha sur un pilier à quelques pas. À force de discuter, ils venaient de se faire repérer. Ou était-ce simplement parce que les gardes en fourrure étaient ordinairement cantonnés à l'extérieur du complexe, et que la présence de deux d'entre eux, ajouté à un comportement bavard et suspect, avait dissipé toute illusion.

— Merde ! Cours ! hurla John.

Les deux hommes jetèrent les épais manteaux de fourrure qui contraignaient leurs mouvements et rendirent coup pour coup, grâce à leurs fusils automatiques. Heureusement pour eux, les soldats qui venaient de les prendre pour cible étaient juchés sur une plateforme métallique à environ cinq mètres du sol, dont le dénivelé n'était pas propice à un tir de précision. Mais même sans ce désavantage, les nazis semblaient tirer comme des fillettes. Sans doute à cause de ce masque épais qui couvrait leur visage, percé de deux minuscules trous pour les yeux. Fort heureusement pour John et David, qui ne bénéficiaient pas du nombre pour mener leur mission à son terme. Ils réussirent donc à se dissimuler derrière un pilier en ferraille.

— Ne t'appuie pas dessus, Goldie ! dit John. Avec ce froid tu resterais collé dessus, et adieu ta frimousse de jeune premier !

L'alarme venait d'être donnée. Une sirène résonnait maintenant aux quatre coins du complexe. On pouvait certes rêver mieux en matière de discrétion mais l'urgence était de composer avec la sitution, si possible sans se poser de questions.

Justement, une conduite d'aération gisait à leurs pieds. D'un puissant coup de botte, David envoya valser la grille et eut juste le temps de pousser John à l'intérieur avant de s'y jeter lui-même.

Les balles des Luger sifflèrent à ses oreilles à plusieurs reprises. Puis ce fut la chute, la glissade et enfin, l'obscurité.

TREIZE

Cette odeur qui empestait les entrailles du complexe était insupportable, et les narines des deux rescapés manquaient à chaque instant d'exploser sous le supplice de ce mélange de camphre et de cadavre. Mais la bonne nouvelle était qu'à force de serpenter dans les méandres de la ventilation, John et David étaient parvenus à semer leurs assaillants.

Ces soldats nazis leur avaient décidément paru étranges: d'un comportement certes agressifs, ils semblaient pourtant empesés, gauches et lourds. Les semer avait été une partie de plaisir.

Maintenant, John était penché sur une carte du complexe fournie par les services d'observation satellite, et tentait d'y retrouver son chemin à la lumière livide d'une lampe frontale. Même si la carte était inutile à l'intérieur du bâtiment, l'organisation générale des constructions, l'emplacement des cheminées d'évacuation, des quais de stationnement, pouvaient donner une idée de sa structure interne.

— Par là, indiqua finalement John en pointant une direction, nous devrions trouver une issue qui ne soit pas fatale.

David embraya le chemin derrière son supérieur, tel une ombre gigantesque. Ils suivirent une conduite sans mot dire pendant plusieurs minutes, avant que John ne se décide à rompre le silence.

— Bill était un bon coéquipier. Il n'était pas aussi fort que toi, ni aussi diplômé j'imagine, mais il était futé. Et il croyait en notre mission…

— Comment est-il mort ?

— Il y a deux mois, une expédition nous a conduits en Amazonie. Nous étions à la recherche d'un temple oublié en pleine jungle. Des indigènes y avaient signalé une activité étrange : des soldats masqués se livraient à de complexes rituels ésotériques qui, selon eux, rendaient la forêt furieuse.

— Les nazis, soupira David. Je déteste ces gars.

— Nous n'avons pas agi assez rapidement, et les nazis avaient déjà réussi à dérober un très puissant artefact aztèque : un genre de caillou tombé du ciel, permettant d'entrer en résonnance avec je ne sais quoi si les bonnes paroles étaient prononcées. Et de faire revenir les morts…

David, estomaqué, ne parvint pas à trouver quoi que ce soit à répondre. Son esprit cartésien lui interdisait d'envisager la véracité de cette histoire. Pourtant le ton qu'employait John laissait peu de place au doute: pour lui, il ne s'agissait pas d'une plaisanterie.

— Bill était le premier coéquipier à qui je pouvais faire véritablement confiance, mais c'était une tête brûlée. Il a voulu couvrir notre intervention mais a été capturé. Je ne pouvais rien faire seul.

Un silence glacial s'installa entre les deux hommes, que seul vint perturber le bruit des bottes tapant contre le sol en métal de la gigantesque conduite d'aération.

— J'ai suivi leur unité jusqu'à ce qu'ils se lassent de le torturer. Ils ont jeté son corps dans le fleuve, où je l'ai récupéré. Lorsque les secours sont arrivés, il était trop tard : Bill était mort. Et ces enfoirés avaient l'artefact.

— Je suis désolé…

— Bill connaissait les risques. Tu l'apprendras vite, je suis doté de certaines… capacités. J'ai essayé de le sauver, mais ça n'a pas fonctionné : certains de ces dons m'ont apparemment été retirés après ma chute à Roswell. Bien sûr, j'ai encore deux ou trois tours dans mon sac… mais rien qui aurait pu ramener Bill à la vie.

— Vous parlez de résurrection, John ?

John J.Christ interrompit sa marche pour se retourner vers David et planter son regard dans le sien.

— Il faut que tu comprennes, Goldie: mon Père m'a abandonné. Il m'a laissé tomber. Il se contrefiche du sort de l'humanité. Nous sommes seuls désormais. Et je suis – nous sommes — le seul rempart contre le Mal.

David secoua la tête. Il ne voulait plus en entendre davantage. La jeune recrue se retenait de toutes ses forces de lui flanquer une claque. Ce type, qui n'arrêtait jamais de se prendre pour l'incarnation du Christ sur Terre, était un malade. Un aliéné auquel il aurait fallu remettre les idées en place. Qu'il s'étouffe avec sa langue, pensa-t-il.

— Quoi que tu en dises, continua John, tu es là pour m'aider. Je suis persuadé que nous faisons tout cela pour une raison, et que nous allons y arriver ensemble. J'ai foi en toi.

— Je voudrais pouvoir dire la même chose, répondit David.

John hocha tristement la tête avant de se retourner et de poursuivre son chemin.

QUATORZE

David tenta de discerner ce qui se trouvait derrière la grille d'aération mais seule une partie de la pièce lui était visible. La conduite qu'ils avaient suivie avait finalement débouché sur un cul-de-sac. Il fallait donc maintenant sortir en terrain découvert. De ce que David pouvait en voir, il s'agissait sans doute d'un bureau éloigné du centre névralgique du complexe. Aucune activité répérable : en somme, l'endroit idéal pour refaire surface.

— Je pense que nous pouvons y aller, dit John. Je n'entends rien.

Pour toute réponse, David donna un grand coup d'épaule dans la plaque grillagée qui obstruait le passage. Il glissa sa tête par l'ouverture : une chance, le bureau était effectivement vide.

Le soldat s'extirpa rapidement de la conduite souterraine, bientôt suivi par John qui fit un rapide tour de la pièce en massant ses épaules ankylosées.

Il s'agissait sans doute du bureau d'un sous-officier. Une demi-douzaine de cadres au mur témoignaient de distinctions honorifiques. On y avait également accroché des photos.

David se pencha sur l'une d'entre elles, qui montrait cette infâme crapule d'Adolf Hitler dans une posture souriante, presque débonnaire.

Rien d'incroyable en soi à ce que dans le bureau d'un officier nazi, on trouve une image du Führer. La nostalgie a quelquefois quelque chose de malsain, et il s'agissait d'une de ces fois, nota David, avant de remarquer une présence inhabituelle à l'arrière-plan de la photographie. Oui, il ne rêvait pas: il s'agissait bien d'un écran de télévision en couleur !

Ce n'était pas possible. Hitler s'était tiré une balle dans la tête au fond de son bunker en 1945. Il était totalement impossible qu'il puisse s'être trouvé en présence d'un pareil objet avant sa mort…

— John, venez voir ! Vous n'allez pas en croire vos yeux, dit David sans décrocher son regard de l'image.

John J.Christ s'approcha et contourna l'épaule massive de l'adjudant Goldstein. Le barbu hirsute, comme absorbé par l'image, fronça les sourcils.

— Décidément, je ne m'y ferai jamais, souffla-t-il.

— De quoi ?

— Hitler. Il est vraiment très laid.

David fit un pas en arrière. Finalement, peut-être aurait-il dû rire et pleurer en même temps.

— Mais vous ne voyez pas, John ? Une télévision couleur, juste là ! Ça veut dire qu'Adolf Hitler n'est pas mort en 1945 ! Qu'il a survécu à la Guerre !

John posa un index sur sa joue.

— Pour être exact, Hitler est bien mort en 1945. Il est également mort en 1948, en 1951, en 1953, et quatre fois entre 1956 et 1957. Je te passe les détails, Goldie, ce n'est pas très intéressant…

Au bord de l'explosion, David sentit le sang lui monter au visage. D'un coup, la tête lui tourna. Mais il n'eut pas le temps de tomber dans les pommes: son instinct de soldat venait de l'avertir d'un danger imminent.

La poignée de porte venait de tourner sur elle-même en produisant un léger cliquetis métallique. John et Goldstein se glissèrent en vitesse derrière le battant et laissèrent entrer trois de ces soldats masqués.

D'un geste brusque, le soldat claqua la porte derrière eux. Son Colt était équipé d'un silencieux à la main, aussi vida-t-il son chargeur dans les corps des trois soldats. Secoués de surbresauts, ils s'écroulèrent sur le sol en moins de temps qu'il n'en faut pour le dire. David était un tireur averti, qui savait toucher au cœur lorsqu'il le fallait.

— On a eu chaud, souffla-t-il. On devrait peut-être refaire le coup du déguisement… en plus discret, cette fois.

— Bonne idée. Et tant pis pour les trous.

Joignant le geste à la parole, David et John se penchèrent sur les corps des soldats, choisissant d'un coup d'œil ceux qui correspondaient vaguement à leur carrure. Mais ils reculèrent tout de suite d'un pas: une puanteur terrible s'exhalait des corps.

— Ce sont eux qui sentent comme ça ? Bon sang mais c'est pas possible, on ne se lave pas chez les Nazis ?

Outrepassant son dégoût, David tourna l'un des corps dont le visage masqué faisait encore face au sol. Précautionneusement, il entreprit de libérer sa tête de l'objet qui l'enserrait : une opération difficile, tant les harnais étaient serrés. Et lorsqu'il parvint finalement à arracher d'un coup sec la partie supérieure de l'ouvrage, Goldstein manqua de pousser un cri.

C'était un cadavre.

Évidemment, depuis que David leur avait tiré dans le dos, ces hommes étaient censés être morts… mais celui-ci était mort depuis des semaines, voire des mois s'il en jugeait d'après l'état de décomposition de son visage. Voilà d'où provenait cette infecte puanteur ! D'infâmes soldats morts animés par une science dont il ignorait tout, mais qui à n'en pas douter flirtait avec la magie noire.

— Mon Dieu !

— Oui ?

— John, ces types sont des morts-vivants.

John parut préoccupé.

— C'est bien ce que je craignais : le moustachu a réussi. Et il rassemble une armée de zombies.

Les deux comparses n'eurent pas le temps d'approfondir la conversation. Les yeux putréfiés du soldat mort venaient de s'ouvrir en grand.

QUINZE

Si David était rompu à la pratique de beaucoup de techniques de combat, notamment aux arts martiaux, il n'avait jamais frappé un cadavre. C'était étonnamment mou.

En un éclair, les trois soldats se relevèrent, encerclant le militaire. John, lui, demeura dans un coin de la pièce. Leurs mouvements étaient lents mais la puissance des coups pleuvant sur David était suffisamment grande pour le mettre en danger. Goldstein repoussa l'un des agresseurs, puis un deuxième, mit la main sur le holster qui contenait son Colt mais se rappela qu'il en avait déchargé tout le contenu en vain. Il n'avait plus le temps de recharger.

David envoya un coup de pied dans le ventre de l'un des cadavres animés. Un immonde mélange d'os brisés et de chair déchirée craqua dans l'air : il venait de lui percer l'abdomen. Si ces choses étaient d'une certaine manière « vivantes », elles n'en conservaient pas moins les propriétés physiques habituelles des cadavres.

— Hé, les gars ! dit John sur un ton enjoué.

Les trois soldats se retournèrent juste à temps pour voir John J.Christ pointer un révolver dans leur direction.

— Souriez pour le petit oiseau !

Et sur ces mots il ajusta trois coups de feu, juste entre les yeux. Les corps inanimés des soldats s'effondrèrent de nouveau sur le sol.

— McGally ne t'a pas enseigné la première des leçons ?

— Toujours dans la tête ? dit David en se souvenant de l'étrange conseil du Concierge.

— Exactement. Ne me remercie pas.

David tâta ses bras, ses jambes et sa poitrine. Pas de blessure. Il s'en tirait à bon compte.

— Merci.

— Ça fait deux fois aujourd'hui que je te sauve la vie, Goldie. N'en fais pas une habitude…

David tremblait de tout son corps, choqué par le combat mais surtout par la vision d'horreur qui l'avait assailli.

— T'en fais pas, dit John en tapant sur l'épaule de son partenaire, je suis là. Malgré ce que tu en penses, je peux être utile…

David fit de son possible pour arrêter de claquer les dents.

— Maintenant que nous savons ce qu'ils manigancent, il n'y a plus qu'à les arrêter, dit John. En espérant qu'ils n'aient pas déjà réservé le même sort à Bill…

SEIZE

Après s'être assurés que les cadavres ne se relèveraient pas, John et David passèrent les tenues des soldats nazis et se retinrent de vomir lorsqu'ils durent recouvrir leur visages avec les masques.

Une fois cette épreuve passée, ils fermèrent la porte du bureau derrière eux et s'engagèrent dans les couloirs tortueux du tentaculaire complexe militaro-ésotérique. Une exploration méthodique et une certaine chance leur permirent bientôt de trouver l'endroit qu'ils recherchaient.

Au centre de la svastika s'étalait une salle gigantesque dans laquelle débouchaient tous les tapis roulants. Les cercueils y étaient accueillis par des cadavres doués de vie certes, mais sans uniformes, seulement vêtus de chemises rayées. Ces esclaves travaillaient sous la surveillance armée de gardiens parés des immondes insignes du National-Socialisme.

Les travailleurs forcés déchargeaient les cercueils, les ouvraient et procédaient à un tri: d'un côté les hommes valides, de l'autre les femmes, les enfants, et tout ce qui ressemblait plus ou moins à un juif, un africain, un tzigane ou à toute autre forme étrangère à la logique fasciste de ces dégénérés à croix gammée. Ceux-là étaient entassés dans un coin, destinés à un nouveau tri pour déterminer lesquels seraient en mesure de servir d'esclaves. Les autres étaient placés sur des tables à roulettes qui avaient tout de brancards de morgue.

Autour, disposés à distance régulière, les mêmes hauts-parleurs diffusaient toujours cette étrange psalmodie, à mi-chemin entre musique tribale et invocations ancestrales. David comprit que la bande-son tenait une place importante dans le processus de résurrection des corps. Et à bien y penser, la musique avait été audible à chaque fois qu'ils avaient croisé le chemin de ces horribles soldats masqués.

John et David, à l'abri derrière leurs costumes de zombies nazis, pénétrèrent dans le gigantesque hangar en affectant d'être très occupés. La base était en alerte depuis la découverte des intrus. Des sirènes résonnaient aux quatre coins de la base. Que la garde soit doublée ne devrait donc poser aucun problème de cohérence.

Leur présence passa inaperçue aux yeux des gardiens masqués déjà sur place. Ces derniers les gratifièrent même d'un salut hitlérien en bonne et due forme. David fit abstraction de ses rétiscences pour rendre le salut et jura intérieurement de faire payer à chacun de ces salauds le prix qui lui semblerait juste.

Soudain, un hurlement martial traversa le hangar. Tous les soldats morts-vivants, comme mus par un réflexe primal, se mirent au garde-à-vous et tendirent le bras en avant. Les grandes portes s'étaient ouvertes et cinq personnes venaient de pénétrer dans l'entrepôt. Quatre d'entre eux étaient des soldats masqués, mais le cinquième ne portait pas de costume fermé : seulement un uniforme brun. C'était un type petit, plutôt trapu et visiblement énervé.

— C'est lui, chuchota John.

— Je ne peux pas le croire… Je ne peux pas le croire… je suis en train de rêver… Oui, c'est ça… Je suis en train de rêver…

— Pas la peine de le croire. Contente-toi de me suivre.

Discrètement, les deux compagnons s'extirpèrent de l'endroit qu'ils avaient jusque là fait semblant de garder et suivirent le petit groupe. Ils slalomèrent discrètement entre les tables à roulettes sur lesquelles des cadavres se réveilleraient bientôt et passeraient les habits de la bête immonde. Si les nazis réveillaient tous les morts de la Terre et les mettaient à leur service, aucun doute que le monde basculerait dans un nouvel âge de ténèbres.

Même à la distance à laquelle ils suivaient le petit groupe, David et John entendaient le petit homme hurler sa fureur, véritablement hors de lui. C'était très probablement de leur faute, ce qui ne manqua pas d'amuser le soldat Goldstein.

Bientôt, la troupe arriva de l'autre côté de la salle. Elle franchit une petite porte au-dessus de laquelle était suspendu un drapeau rouge, noir et blanc, orné de la svastika inversée.

— L'État-Major… Et il est bien gardé, dit John.

David avait lui aussi constaté qu'une dizaine de soldats s'étaient postés devant la porte, fermant la marche du groupe précédent.

— On passe en force ? demanda David. Maintenant que je sais à quoi m'en tenir, je peux tous les avoir si je suis couvert. Mon chargeur contient douze balles : il y en a une pour chacune de ces têtes molles.

— Pas question, objecta John. Tu peux peut-être dégommer ceux-là mais pas les centaines qui débarqueront ensuite. Nous devons être discrets. Passer en douceur.

John fit mine de réfléchir, baissa la tête et se tourna subtilement vers David sans ralentir sa marche.

— Je connais un peu d'allemand, tu sais ?

L'adjudant n'était pas forcément convaincu des capacités de bluff de son supérieur. Mais considérant la vitesse à laquelle ils progressaient vers l'État-Major, peu d'alternatives se présentaient: c'était ça ou la guerre totale. De plus, ils étaient à découvert: le moindre comportement suspect aurait pour effet de mettre toute la base sens dessus dessous. Et de les faire tuer, au passage.

Les deux hommes approchèrent sans ralentir l'allure, prêts à fendre la garde. Mais malgré leur air déterminé, celle-ci ne s'écarta pas. Ils devaient avoir reçu des instructions très précises.

Un gigantesque garde nazi barra la route de John et lui intima l'ordre de s'arrêter, pointant sa baïonnette sur sa poitrine. Tous les autres gardes se tournèrent vers les deux hommes masqués. Un faux-pas et leur couverture serait éventée.

— Wer sind Sie ? grogna le garde.

— Die Katze ist in der Küche, répondit John avec un accent déplorable.

Un instant le temps sembla se suspendre.

Mais avant que le garde n'ait eu le temps de sonner l'alarme, John bondit sur lui et renversa le fusil à baïonnette, plantant sa lame effilée dans le menton de son adversaire jusqu'à ce qu'elle ressorte de l'autre côté. Avant que les autres aient pu réagir, David neutralisa quatre monstres avec son pistolet silencieux. Restaient cinq soldats motivés et prêts à en découdre. Tirant leurs Lüger de leurs étuis, ils dirigèrent leurs canons sur les têtes de John et David. Mais le barbu ne perdit pas son sang-froid. Posant sa main sur l'épaule de David, il attendit le moment opportun avant de crier:

— Par terre !

Au même instant les deux hommes se baissèrent, provoquant un concert de coups de feu et un épais nuage de fumée. Lorsqu'ils réouvrirent les yeux, les cinq zombies étaient à terre: ils s'étaient littéralement entretués.

— Maintenant ! cria John. Nous n'aurons pas de deuxième chance !

David comprit ce qu'il devait faire, et utilisa toute la force cinétique de son imposante carcasse pour se précipiter sur la porte de l'État-Major. Il n'eut pas besoin de s'y reprendre à deux fois. Le battant céda dans un monstrueux fracas de bois et de métal.

DIX-SEPT

David, dans son élan, fracassa la porte. Les occupants de la pièce hurlèrent de surprise. Mais leur étonnement n'était en rien comparable à celui de Goldstein, contraint d'accepter maintenanr la terrible vérité qu'il avait voulu occulter.

La salle de réunion était placée au centre du titanesque bâtiment, comme pour en drainer les putrides énergies telluriques. La décoration s'en ressentait. Autour de la grande table de bois laqué autour de laquelle les dignitaires nazis avaient pris place, de grandes tentures aux couleurs du Troisième Reich couvraient les murs de leur sinistre logogramme. Seules les faces nord et sud demeuraient accessibles. La première était ornée d'un colossal portrait du Führer, dépeint en cavalier triomphant à la manière d'un Napoléon moderne, tandis que la seconde accueillait un écran de télévision relié à une sorte d'unité informatique à bande. Les nazis disposaient encore d'un arsenal redoutablement évolué. Mais au-delà du décorum – surprenant en soi mais quoi, après tout, ils se trouvaient dans une base nazie – le plus incroyable se tenait debout devant lui.

Il avait à peine changé.

Seule sa peau, d'une étrange teinte bistrée, témoignait du temps écoulé depuis la destruction du bunker à Berlin… mais Adolf Hitler était vivant, il n'y avait aucun doute là-dessus.

Comme figé dans une attitude défensive, à la fois furieux et effrayé, le Führer planta son regard noir dans celui de l'adjudant Goldstein.

— Bon sang, qui… !? hurla Hitler.

Mais avant que le moustachu n'ait pu terminer sa question, Golstein avait déjà abattu trois de ces mystérieux soldats masqués qui, à en croire les galons qu'ils portaient, avaient autrefois été ses généraux.

— Joseph ! Heynrich ! Hermann ! Non ! hurla le petit homme hystérique.

Mais alors qu'il se tournait pour abattre le quatrième, sa tempe rencontra la pression d'un morceau de métal froid. On le tenait en joue, à bout portant. David se figea. Mais où se trouvait John, bon sang ?

— Alors, Juden… on revient se venger ? dit le soldat d'une voix monocorde et lancinante, étouffée par le masque.

Une détonation retentit.

Alors que Goldstein, les yeux clos, s'attendait à rejoindre le paradis de ses ancêtres, il sentit le canon posé sur sa tête s'écarter. Le spectacle de l'infâme nazi d'outre-tombe s'écroulant, une balle fichée dans son masque au niveau de l'œil gauche, lui tira un soupir de soulagement.

Derrière lui, John dirigea son arme sur le chef suprême. Un sourire fou illuminait son visage émacié.

— Salut, vieille branche, dit John.

— J'aurais dû m'en douter, répondit Hitler. Cela ne pouvait être qu'une autre de tes dérisoires tentatives de stopper mon inéluctable arrivée au pouvoir...

Le visage du Führer se décrispa soudain. Portant son regard sur un point situé juste derrière John, dans l'encadrement de la porte défoncée, le vieux moustachu jaunâtre lissa sa légendaire mèche de cheveux et sourit.

— Tu arrives à point nommé ! dit Hitler.

David et John se retournèrent. L'homme qui se tenait là pointait deux pistolets sur eux, et était affublé d'un uniforme de haut-gradé nazi. Son visage, décomposé et rongé par les vers, était néanmoins reconnaissable. Il s'agissait de Bill, le précédent partenaire de John.

— Je me doutais que sa présence nous serait utile, dit Hitler en partant d'un rire sinistre. Un élément des plus admirables… En fait, je pensais le nommer Général avant même que tu n'abattes les autres !

Sans plus écouter un mot sortant de la bouche de l'infâme leader à moustache, John se tourna vers son ancien coéquipier. Un zombi à la solde des pires crapules de la Terre, voilà ce qu'il était devenu. Son visage s'allongea. Une tristesse sans bornes lui saisissait les entrailles.

— Regarde ce qu'ils t'ont fait… Les salauds ! Mais il n'est pas trop tard, Bill. Tu peux nous aider à les arrêter. Tue cet enfoiré ! supplia John en désignant le Führer.

Le mort-vivant dévoila sa dentition dans un simulacre de sourire. Des dents noires, à moitié déchaussées. Et lorsqu'il ouvrit la bouche pour parler, une odeur pestilentielle envahit la pièce.

— John, dit le cadavre, tu es un vieil ami. Tes désirs sont des ordres.

Bill appuya sur la détente. Une puissante détonation retentit.

John J.Christ s'écroula au sol, mort.

Une balle de Luger venait de traverser son crâne.

DIX-HUIT

Adolf Hitler n'en croyait pas ses yeux: il leva les bras au ciel et expulsa un grand cri de joie.

— Ça y est ! hurla-t-il. Nous l'avons fait ! Jésus est mort ! ENFIN !

Le Führer contourna la table et alla chaleureusement féliciter son fidèle bras droit – le traître – Bill.

— Depuis le temps qu'il se dérobait à nous... Et il m'a tué tant de fois ! Mais c'est fini ! Quel jour glorieux pour le Reich éternel ! Je suis fier de toi, et je te nomme dès maintenant Obergruppenführer !

Sur ces mots, l'affreux dictateur se pencha sur le cadavre d'un de ses précédents compagnons, en décrocha l'insigne et alla l'épingler sur la poitrine de Bill.

— De toute façon, ironisa le Führer, cela ne leur sera plus d'aucune utilité.

Une fois la cérémonie improvisée terminée, Hitler se tourna vers David. Bill le tenait toujours en joue. L'adjudant était réduit à l'impuissance.

— Vous me faites vomir ! cracha David. Vous êtes pathétiques…

Mains en l'air, Goldstein tentait de gagner du temps. Mais il ne pouvait plus compter que sur lui-même. Et que pouvait-il faire contre une armée entière de nazis zombifiés ? Contre les armées du Führer en personne, revenu d'entre les morts ?

Il l'avait bien dit: cette mission était vouée à l'échec. Un véritable suicide. Comme il aurait aimé que John soit encore vivant, juste pour le lui faire admettre.

Hitler détailla David de haut en bas. Une moue de satisfaction éclairait son visage. Remarquant le pendentif de l'adjudant, le Führer ricana.

— Tu viens venger tes frères ? C'est inutile. Ils sont désormais soit en poussière, soit à mon service. D'ailleurs…

Se tournant vers Bill, il ajouta:

— Ce juif est costaud, il fera un excellent manœuvre. Fais en sorte que sa transformation soit des plus douloureuses !

Le doigt de Bill se crispa sur la détente.

Mais alors qu'il allait appuyer, une voix familière retentit.

— C'est pas joli de trahir les copains !

Bill se retourna mais il était trop tard. John J.Christ, un trou au milieu du front, venait de se relever d'entre les morts et tenait en joue son ancien partenaire.

— Salue mon Père si tu le vois. Et dis-lui bien que son Fils l'emmerde.

Une balle de 9mm se ficha bruyamment dans le mur, juste après avoir traversé le crâne de Bill. Le mort-vivant s'écroula, cette fois-ci vaincu.

— Au revoir, dit John.

Le Führer, lui, fulminait.

— Ce n'est pas possible ! hurla-t-il. Toi aussi ? Mais tu es mort !

John haussa les épaules.

— Et pas qu'une fois, mon vieux Adolf : il y a certains avantages à être le Fils de Son Père. Mais tu peux en dire tout autant, n'est-ce pas ?

Hitler se précipita de l'autre côté de la pièce.

— Pas cette fois, gémit-il. Non, pas cette fois, monsieur le Sauveur de l'humanité. Cette fois-ci, j'ai appris de mes erreurs. Et je suis notamment arrivé à la conclusion que c'était une mauvaise idée de s'enfermer.

Hitler posa une main sur la table.

— NON ! cria Goldstein.

Mais il était trop tard. Le bouton dissimulé dans la table avait été enclenché, ouvrant une trappe sous les pieds du Reichmeister. En une seconde, Adolf Hitler disparut dans un tube où il glissait désormais vers une destination inconnue.

— Il faut le suivre ! dit John.

Mais David le retint par le bras, puis lui montra du doigt la console informatique.

— Nous devons d'abord arrêter ce cirque.

— D'accord, mais vite.

Les deux hommes – mais David n'était plus très sûr de lui concernant la nature intrinsèque de son partenaire – déchargèrent leurs armes sur l'écran à tube cathodique, qui implosa dans un fracas tonitruant. Ils poussèrent les consoles et les fracassèrent contre le sol, arrachèrent les rubans tournoyant sur leurs bobines et les déchirèrent. Bientôt, il ne resta rien du poste de contrôle.

Mais il y avait un problème: tout semblait encore parfaitement fonctionner dans la base. Les hauts-parleurs n'avaient pas cessé de diffuser leur envoûtante mélopée, et l'on pouvait encore entendre d'ici le bruit des tapis roulants charriant les cadavres.

— Il doit y avoir autre chose ! dit David en examinant les câbles qui partaient de la console.

— Nous n'avons pas le temps, trépigna l'autre. Il va nous échapper !

Sans rien dire, Goldstein leva une main pour lui faire signe de patienter. Un câble courait le long de la pièce : il allait disparaître derrière l'affreuse peinture à l'huile représentant Hitler en cavalier. David se frotta le menton.

— Je suis certain qu'il manque quelque chose... et que c'est ici.

L'adjudant empoigna le tableau et l'arracha sèchement du mur, avant de l'abandonner sur le sol. Le soldat avait eu raison: une niche aménagée derrière l'odieuse œuvre d'art contenait un gramophone sur lequel tournait un cylindre de cire, ainsi qu'une sorte de statuette antique.

— L'artefact ! s'exclama John. Vite, donne-le moi.

Goldstein empoigna l'objet qui vibra étrangement dans le creux de sa main. John s'en saisit à son tour et le glissa dans l'une de ses poches.

— Les hommes créent quelquefois des choses qu'ils ne savent pas maîtriser. Celle-ci en fait partie. Maintenant le disque ! Arrête-le ! C'est cette chose qui envoie l'incantation dans les hauts-parleurs.

Comme John l'avait soupçonné, les vibrations sonores, combinées au pouvoir de l'artefact, permettaient sans doute aux morts de revenir à la vie. Cette abomination devait cesser.

Au même moment, une patrouille armée fit irruption dans la salle. Trois hommes lourdement armés venait de pointer leurs canons dans leur direction.

— Le disque, David !

Sans réfléchir, David fracassa le gramophone d'un coup de poing, le réduisant au silence. Les trois hommes s'écroulèrent, comme morts une seconde fois.

— Maintenant, le nabot à moustache ! dit John en se jetant dans la trappe.

DIX-NEUF

Dévaler un genre de toboggan à toute vitesse dans l'obscurité… voilà ce qui attendait les deux comparses lancés à la poursuite du plus célèbre psychopathe antisémite de tous les temps. Cela aurait pu ressembler à un après-midi au parc d'attraction, mais il s'agissait d'une mission secrète pour maintenir la paix dans le monde civilisé: il faut savoir reconnaître une priorité lorsqu'elle s'impose à vous.

Le petit moustachu avait pris une avance considérable sur ses poursuivants. Lorsqu'ils arrivèrent au bout de la descente, la tête encore prise de tournis, Hitler avait disparu.

— Non ! cria John en serrant les poings. Il nous a échappé !

L'endroit dans lequel ils débouchèrent était un autre hangar, beaucoup plus haut de plafond que celui dont ils venaient. Le sol était littéralement jonché de corps: non pas des victimes des pilleurs de tombes, mais de ceux qui les avaient extraits de la terre. En l'absence de musique, ces soldats nazis, dont les masques s'étaient décrochés, gisaient par terre, immobiles et décomposés. Morts, enfin pour de bon.

— Cet artefact aztèque ne doit plus jamais tomber entre de mauvaises mains, dit John en tapotant sa poche.

Ils firent un tour rapide des lieux mais bientôt se rendirent à l'évidence: Hitler avait disparu. Profitant de cette accalmie, David crut bon de soulager son cœur.

— Sérieusement ?? Adolf Hitler vivant ? Mais qu'est-ce que c'est que cette blague ?

— Les gens de l'Agence disent qu'il est revenu en 1947… à Prague. Et que mon propre… « retour » pourrait avoir un lien, répondit John en balayant du regard les cadavres éparpillés.

— Jésus, et maintenant Hitler... j'ai l'impression d'être le héros d'un de ces mauvais romans vendus à la sauvette par des escrocs et achetés en cachette par des abrutis...

John grimaça.

— Si tu veux bosser dans ce service, il va falloir t'y faire, Goldie. Et passer au tutoiement aussi.

David sourit. Par rapport à lui, John était un avorton. Mais il ne manquait pas d'applomb.

— Je ne sais pas s'il est très approprié de tutoyer le Fils de Dieu...

Un puissant grondement fit trembler le sol du hangar. En réaction, les corps des soldats zombies gigotèrent sur place, comme de la friture dans une poêle. Un grincement douloureux naquit dans les entrailles de la terre. Une sirène cacophonique hurla.

— Le sol ! cria David. Le sol bouge !

Mues par une mécanique aussi puissante que souterraine, deux gigantesques portes s'ouvrirent dans le sol. La base trembla sur ses fondations tandis qu'un rire démoniaque s'échappait du trou béant.

— Vous pensiez vraiment pouvoir m'attraper ? hurla Hitler à travers un micro amplifié. Deux juifs !

Impuissants, David et John se figèrent de stupeur devant le spectacle. Une gigantesque fusée émergeait des portes ouvertes, avec à son bord le féroce et dément Führer. Protégé derrière un hublot au sommet de l'appareil, il ne dissimulait rien de sa jubilation.

— Fais quelque chose ! dit Goldstein.

Mais John haussa les épaules.

— Que veux-tu que je fasse ? Je suis Jésus, pas Superman.

Les moteurs de la puissante fusée grimpèrent soudain d'une octave. Les réacteurs rugirent, propulsant le Führer vers les nuages de la Sibérie. Le toit du bâtiment explosa sous l'impact, répandant ses débris à des centaines de mètres à la ronde.

C'était terminé.

Le plus grand criminel de tous les temps s'était échappé.

VINGT

David enrageait. Il avait laissé passer sa chance de venger tout un peuple. Le soldat tomba à genoux entre deux zombies morts et frappa le sol de colère. Mais John posa une main amicale sur son épaule.

— Tu auras d'autres occasions, Goldie. C'est une guerre éternelle, dit John, résigné.

— Il revient toujours ?

— Du moins est-il toujours revenu jusque là, mort ou vivant... Et il reviendra jusqu'à ce que l'on trouve un moyen pour qu'il ne revienne plus.

David se releva. Il comprenait tout ce que cette phrase impliquait pour sa carrière, et plus généralement pour sa vie future.

— Tu es toujours partant ? demanda John.

David fit mine d'hésiter.

— Une dernière question: pourquoi « John » ?

— Il paraît que les États-Unis sont un pays où l'on peut tout recommencer.

Les deux hommes se sourirent mutuellement. Puis David empoigna fermement la main du Christ.

— Oui, dit-il. Je continue.

— Génial ! On va faire une super équipe.

Puis regagnant son sérieux, il se tourna vers les cadavres étalés sur le sol de la base et posa ses mains sur ses hanches.

— Bon, fit-il en soupirant. Maintenant, il va falloir faire le ménage.

David haussa un sourcil.

— Le ménage ?

Mais visiblement, John ne plaisantait pas le moins du monde.

VINGT-ET-UN

De retour de Sibérie, David s'installa définitivement dans ses nouveaux quartiers.

Avec l'aide de Master McGally – le Concierge – ils réussirent à donner un semblant de personnalité à son logement spartiate. Car il avait été décidé qu'avec Hitler en liberté, il serait préférable pour Goldstein de résider à temps complet dans l'enceinte de l'Agence, et toujours sous surveillance maximale.

— Votre performance l'a impressionné, dit McGally en lissant sa moustache. Cela faisait longtemps qu'il ne m'avait pas parlé d'un bleu de cette façon.

— La sienne m'aurait moins impressionné si j'avais cru son histoire dès le début, ironisa David.

McGally se fendit d'un petit sourire.

— Vous voulez le secret ? Personne ne le croit dès le début. C'est humainement impossible. Lorsque nous avons récupéré son corps sans vie au fond du cratère en 1947, et qu'il est revenu d'entre les morts quelques jours plus tard, nous ne l'avons pas cru non plus. Mais il sait être convaincant.

— Je ne vous le fais pas dire, admit John.

— Depuis, ce don s'est amélioré: il se relève maintenant en quelques minutes, sans aucune égratignure. C'est qu'il a eu le temps de pratiquer son art. Vous avez la force, l'agilité, la vitesse... Et lui, il a ça...

David sourit. Une équipe où la moitié de l'effectif est immortel, ce n'est déjà pas si mal.

Les jours passèrent, puis les semaines, où John et David apprirent à se connaître et à s'apprécier.

Tout n'était pas simple, bien sûr, et il y avait l'entraînement… de longues séances dures et éprouvantes, nécessaires si l'on considérait l'ampleur du péril. Le Concierge se chargeait en personne d'entrainer David. En fait, le Concierge se chargeait de tout, tant et si bien que Goldstein en venait à se demander s'il n'était pas davantage qu'un simple « Concierge ». D'ailleurs, l'adjudant n'avait pas jamais rencontré d'autorité supérieure. Mis à part John, bien entendu, qui était responsable de tout, y compris de la sûreté du Monde.

— Quand irons-nous à sa recherche ? demandait le soldat, impatient d'en découdre.

— Il viendra à nous, disait McGally. C'est ce qu'il fait toujours. Nous n'avons qu'à patienter.

Goldstein espérait que l'attente ne serait pas trop longue. Pour tuer le temps, d'autres missions leur seraient confiées. C'était en tout cas ce que promettait son chaperon.

Un matin, McGally réveilla David plus tôt que d'habitude. Son visage troublé disait tout de son inquiétude.

— Il y a quelque chose. John nous attend en bas.

David s'habilla le plus vite possible et débarqua en quatrième vitesse en salle de réunion. John était déjà là, en compagnie de McGally. Quelques fonctionnaires que David avait pris l'habitude de croiser dans les couloirs se levèrent à son arrivée. Mais ils n'étaient pas seuls: une inconnue aux traits charmants s'était mêlée à la fête. Son uniforme trahissait son appartenance à la marine américaine.

Au centre de la table reposait une affreuse statuette dégageant une odeur de poisson crevé. Recouverte d'algues séchées, elle représentait une monstrueuse créature accroupie, alliance contre nature d'une pieuvre, d'un éléphant et d'un dragon. La surface de l'odieuse idole était recouverte de signes dont David ignorait tout, sinon qu'il ne s'agissait certainement pas d'hébreu.

— À 9:57, heure locale, au large du Chili, embraya la jeune femme sur un ton mécanique, l'USS Charity a enregistré une puissante secousse sismique en plein Pacifique. Vos services ont l'air de penser qu'il pourrait y avoir un lien avec cette... statue que vous gardez dans vos archives.

Sans prendre la peine de répondre à la militaire, John gratifia son coéquipier d'un grand sourire.

— Bien dormi ? dit-il en sortant un bâton de réglisse de sa poche.

— Pas assez, mais ça a l'air important.

— Et comment ! Le type que nous allons affronter a dormi bien plus longtemps que toi... Et il semblerait que le réveil ait sonné.

John J.Christ éclata de rire devant une assemblée médusée. David, lui, avait compris que le départ pour la prochaine mission était proche. Et cela n'allait pas être une partie de plaisir.

— Mes amis, dit pompeusement John J.Christ, il semblerait qu'un vieux pote à nous soit tombé du lit. Je crains que la politesse ne nous oblige à lui apporter les croissants.

— Qu'est-ce que vous voulez dire ? demanda la jeune femme.

John sourit et mâchonna son bâton de réglisse.

— Je veux dire, très chère, que le Grand Cthulhu s'est réveillé... Et que nous allons aller lui botter le cul.

Sur ces mots, celui qui un jour avait été Jésus Christ donna une grande claque dans le dos de Goldstein.

Fin du
premier épisode

Mais réjouissez-vous !
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aventures de John J.Christ et de David Goldstein dans

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