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Sang d'elfe

par Alexandre Lemieux

De l'auberge à la rivière, le chemin est court et la terre battue est facile à manœuvrer, même pour le vieux chariot que mon père m'a chargé de mener près du moulin. Quelle corvée ! Au moins, je n'ai plus à endurer les insultes de cet imbécile de marchand itinérant. Je ne devrais par contre pas penser de pareilles choses : le vieil homme est peut-être mort à l'heure qu'il est. S'il avait gardé son calme lorsque j'ai voulu déplacer son foutu chariot, tout le monde se porterait mieux. Mais la rage a fait faillir son cœur et mon père a dû conduire l'homme à sa chambre. Que peut-il bien y avoir de si précieux dans ce chariot qui empeste la charogne à des milles à la ronde ?

Quelques minutes loin de l'auberge me feront du bien : j'ai besoin de me changer les idées. Le départ précipité de ma mère est encore frais dans mes pensées. Son mal progressait lentement et, même si on se doutait tous qu'elle finirait par partir pour le monastère un jour ou l'autre, ça m'a brisé le cœur. Je n'ai pu que regarder mon oncle l'emmener. Mon seul réconfort est de savoir que les bons soins des religieuses lui donneront peut-être une chance de survivre. Malgré tout, je crains fort de ne jamais revoir ma mère en ce bas monde. Le mal qui l'afflige a confondu tous les médecins qui l'ont observée : je ne vois pas ce que les prières de quelques vieilles femmes pourront y faire. Ce que ça lui prendrait, c'est de la magie, de la vraie, mais elle a disparu avec le dernier elfe il y a des années.

Je tâte la broche qui retient ma cape en place. Un cadeau de ma mère. Je pousse un soupir, impuissant. Derrière moi, j'entends des bruits de pas. Ce n'est que parce que le vieux cheval attelé au chariot est fatigué et malade que ma sœur aînée parvient à me rejoindre avant que j'atteigne la rivière. Elle porte trois seaux de bonne taille : plus qu'elle sera capable d'en porter une fois pleins.

― Papa dit que tu dois rapporter de l'eau à l'auberge : la vieille pompe de la place centrale est encore brisée. Mais avant, occupe-toi du cheval et débarrasse-nous de ce qui empeste dans ce chariot. Et fais vite avant que l'orage te tombe sur la tête.

― Le vieil ivrogne n'aimerait sûrement pas qu'on fouille dans ses affaires.

― Papa est convaincu qu'il ne passera pas la nuit. Ne t'en fais pas pour lui.

J'ai de la difficulté à considérer le vieil homme comme un cadavre. C'est vrai que la crise qu'il a subie après m'avoir assailli à l'auberge a dégénéré d'un coup. Le grincheux crachait du sang lorsque mon père m'a ordonné de me charger de son cheval et de son chariot.

― Qu'est-ce que tu penses qu'on va trouver là-dedans ? dit ma sœur. Une oreille d'elfe dans un ostensoir incrusté de joyaux ?

― Ne dis pas de bêtises, Magritt. Pourquoi est-ce que quelqu'un ferait preuve d'autant de mauvais goût ?

― C'est Vidragus qui m'a parlé de ça. Les elfes débordaient tant de magie que même leurs petits orteils portaient des enchantements.

À la mention du patriarche, je ne peux retenir un soupir d'exaspération. Je n'étais qu'un gamin lorsque Vidragus est revenu au village après la guerre, dans l'Est. Depuis, il ne fait que raconter des histoires à dormir debout sur l'ancien empire, les elfes et la vie dans les métropoles.

― Ça n'a pas de sens. Comment est-ce qu'un bout de doigt d'elfe pourrait demeurer intact pendant plus de quarante ans ? Tu as déjà vu un elfe, toi ? Ils ont tous été tués pendant la Grande Révolte avant que toi et moi ne venions au monde.

Le cheval choisit cet instant pour s'arrêter et faire ses besoins : une bouse liquéfiée qui n'indique rien de bon sur la santé de l'animal. Ses yeux sont hagards et il me faut un bon moment pour remettre le chariot en marche. Ma sœur a déjà puisé un seau d'eau, mais ne semble pas pressée de retourner à l'auberge. Lorsque la bête atteint le bord rocailleux de la rivière, je défais l'attelage en vitesse et attache l'animal à une branche basse.

― Qu'est-ce que tu vas faire de cette pauvre bête ? demande ma sœur.

Je lève les yeux au ciel et constate qu'un orage sera bientôt sur nous. Le cheval a assez de corde pour trouver refuge dans un bosquet d'arbres, près des ruines du moulin. Pour le moment, je n'ai qu'une seule envie : enflammer le chariot du marchand et ainsi mettre fin à cette puanteur.

Le vent se tait un bref instant, et je crois entendre un grognement venir du chariot. Ma sœur m'interpelle, prise de panique :

― Rag, il y a quelqu'un là-dedans !

Je contourne le chariot en vitesse et fais basculer le panneau arrière qui, dans mon empressement, accroche et arrache la toile qui faisait office de porte.

Se dévoile alors devant ma sœur et moi le spectacle bouleversant d'un homme prisonnier d'un appareil de torture aussi complexe que déroutant. À un collier de fer grossièrement forgé, on a ajouté une tige râpeuse qui perce la mâchoire du malheureux. D'où je me trouve, je peux voir un de ses poignets cloué à même le plancher du chariot. Je croise le regard du martyr et parviens à peine à retenir un haut-le-cœur. Magritt échappe son seau et, après quelques pas à reculons, se retourne et s'élance vers le village.

Je reste figé sur place à observer cet homme, sans oser intervenir. Il est conscient et ne semble pas se vider de son sang ; fait étonnant compte tenu de l'étendue de ses blessures. Ses vêtements sont en loques, souillés de taches sombres qui pourraient être aussi bien du sang que des excréments. Ses cheveux et sa barbe sont longs, mêlés, et seraient probablement blonds si l'on se donnait la peine de les laver. Son visage est couvert d'ecchymoses et de coupures et ses paupières sont enflées, si bien qu'un seul de ses yeux ne parvient à s'ouvrir.

L'homme, incapable de parler, émet un grognement qui semble être la limite de ses forces. Je m'approche du chariot et nos regards se croisent de nouveau. Comment peut-on survivre à de pareilles blessures ? À l'aide d'une marche improvisée dans le panneau arrière du chariot, je grimpe à l'intérieur, mais hésite à tenter quoi que ce soit.

Je pointe le bout de métal qui retient son poignet cloué au sol :

― Je vais essayer d'arracher cette tige. Ça va faire mal.

L'homme, qui gardait son œil fixé sur moi, fait un minime mouvement que j'interprète comme une approbation. Inquiet d'aggraver l'état du martyr, j'hésite avant de saisir la tige à deux mains et à tirer. Elle cède sans que j'aie à trop m'éreinter à la tâche. L'homme, lui, n'a pas crié pendant l'opération, mais sa respiration s'est accélérée.

― Je vais te tirer de là, dis-je sans m'attendre à une réponse. Je ne sais pas quels crimes tu as pu commettre, mais je suis sûr que ton châtiment est exagéré. C'est au roi à décider des sentences, pas à un marchand avare et belliqueux.

Je jette la tige qui retenait l'homme au chariot et conclus que j'aurai besoin de plus de temps – et d'outils – pour le défaire de l'appareil qui lui tenaille la mâchoire. Je vais devoir ramener l'homme à l'auberge. Je m'apprête à le relever lorsque je constate avec horreur que son pied gauche a été coupé au-dessus de la cheville. Un bandage souillé panse le moignon. Le choc est tel qu'il me faut un moment pour réussir à aligner quelques mots :

― Je vais avoir besoin d'une charrette pour te sortir de là. Tu vas devoir m'attendre ici.

Je saute en bas du chariot et aperçois ma sœur mener une petite foule. La pluie a commencé à tomber, fine, mais je m'attends à ce que l'orage éclate d'une minute à l'autre. Je marche à leur rencontre.

― J'ai besoin d'aide. Il faut transporter le blessé avant qu'il soit trempé.

Personne ne dit mot. J'aperçois les fils du forgeron s'approcher pour observer le martyr – ma sœur a dû raconter notre découverte –, mais leur mère leur interdit de s'aventurer plus près. Brank, qui tient le magasin général, est blotti contre sa femme sous une large cape qui les protège de la pluie. Je l'interpelle, mais il se contente de rabaisser son capuchon. Un fermier que j'ai aperçu ce matin au marché, mais dont le nom m'échappe, marmonne quelque chose d'incompréhensible, comme un mauvais sort, et quitte la place. Il remonte le chemin en direction de l'auberge et jette des regards inquiets par-dessus son épaule. Un autre homme – son fils peut-être – le suit sans rien dire.

Vidragus se détache de la foule et s'approche du chariot, accompagné de ma sœur qui sert son manteau contre elle pour se protéger des éléments. Malgré sa frêle carrure, le vieil homme porte son antique glaive à la ceinture. Il ne me laisse pas le temps de lui demander d'explications. Il n'a pas encore vu le martyr qu'il conclut déjà, sur un ton dramatique et d'une voix assez forte pour être entendu de tous :

― Aucun humain ne peut survivre au traitement que ta sœur m'a décrit, jeune homme. C'est un elfe que tu as là-dedans. Ne reste pas planté là comme un imbécile et aide-moi à grimper à l'intérieur, Raguis.

Inquiet, j'assiste Vidragus pendant que quelques villageois s'approchent du chariot. Le vieil homme n'hésite pas longtemps et repousse les cheveux du martyr sans trop de précautions. Ce qu'il dévoile est sans équivoque : des oreilles longues et pointues comme celles des elfes des histoires d'antan. Un seul détail n'y est pas, et je m'empresse de le mentionner : les elfes n'ont pas de barbe.

― Un demi-elfe alors, dit Vidragus. Ça ne change rien. Il faut tuer cette abomination sur-le-champ, le roi est catégorique !

Brank ramène le vieux soldat à l'ordre : la loi prononcée par le roi ne s'applique pas aux demi-elfes. Malgré tout, aucun n'offre son aide lorsque je réitère ma demande.

― C'est bien, je vais emmener cet homme à l'auberge moi-même.

― Je ne laisserai pas cet elfe entrer dans notre auberge, mon fils. Il pourrait avoir la peste, ou attirer le malheur sur notre maison.

Je n'avais pas vu mon père dans la foule – ou peut-être vient-il juste d'arriver ? Il s'approche du chariot et aide Vidragus à en descendre. Son air austère me fait prendre un ton plus respectueux, presque plaintif :

― Je ne peux pas le laisser dans cet état. Ce n'est pas humain.

― Emmène-le dans les ruines du moulin. Il y sera au sec, au moins.

Vidragus s'indigne à l'idée d'offrir de l'aide au demi-elfe, mais mon père lui cloue le bec.

― Je vais envoyer quelqu'un à la tour la plus proche chercher les soldats du roi, mais ne te fais pas d'idée, Raguis : ils n'aimeront pas plus que Vidragus l'idée d'avoir un demi-elfe en vie dans la région. S'ils ne le tuent pas sur place à leur arrivée, ils l'emmèneront moisir en prison loin d'ici. La haine que nourrissent les gens envers les elfes ne s'est pas éteinte avec eux.

#

Si mes actes ont choqué mon père, ma sœur a tout de même daigné me rendre visite dans les ruines du moulin une fois la foule dispersée. Le soleil est maintenant bas dans le ciel et il fait très sombre dans le vieux bâtiment. Avec comme seul éclairage une vieille lampe à l'huile, je suis parvenu à retirer l'appareil de torture qui transperçait le corps mutilé du martyr. Dehors, le vent et la pluie s'acharnent contre ce qui reste de cette bâtisse que les elfes ont construite il y a plus d'un siècle, sous l'ancien empire.

Mon patient dort, maintenant. Je lave ses plaies avec de l'eau fraîche, perdu dans mes pensées. Ma sœur s'approche et me tend des pansements propres.

― Je ne comprends pas pourquoi tu t'entêtes à vouloir le sauver. Tu ne fais que retarder l'inévitable, Rag. Papa a raison. Ils vont le tuer, l'emprisonner, ou reprendre la torture là où ce vieux marchand l'avait laissée. Mais ne t'en fais pas pour cet imbécile : il ne respirait déjà plus lorsque je suis allé à l'auberge tout à l'heure.

Magritt ajoute cette dernière précision avec un ton désinvolte que je n'approuve pas, mais je n'en dis rien. Lorsque j'ouvre la bouche, c'est pour lui expliquer ce que j'ai en tête :

― Je pensais à ce que tu me racontais plus tôt. Ça fait à peine une heure que j'ai retiré la tige qui le clouait au chariot, et regarde : la plaie est pratiquement refermée. Il n'a pas perdu une goutte de sang. Ce demi-elfe a un don de guérison puissant. Vidragus a raison sur une chose : aucun humain n'aurait pu survivre au traitement que ce marchand itinérant lui a fait subir.

― Je ne vois pas où tu veux en venir.

― Je crois qu'il peut sauver maman. Sa maladie progresse lentement mais finira par la tuer. Si je pars aujourd'hui, j'arrivai au monastère à temps, et les pouvoirs du demi-elfe la guériront.

Magritt s'éloigne sans rien dire. Je ne sais pas si c'est le souvenir de notre mère qui la retourne ainsi, ou si elle croit mon plan naïf, absurde. Je respecte son silence. Au bout d'un moment, elle me répond enfin :

― Les soldats du roi seront ici d'une heure à l'autre et le demi-elfe n'est pas en état de marcher, ni même de chevaucher. Et même s'il l'était, tu ne peux pas partir tout bonnement et espérer qu'on te laisse traverser le pays comme si de rien n'était.

― Je pourrais prendre des pistes dans l'arrière-pays, éviter les villages.

― Rag, mon frère, les soldats du roi ne sont pas nés de la dernière pluie. Je sais à quel point tu veux sauver maman et, crois-moi, je le désire tout autant, mais il faut être réaliste. Le demi-elfe ne peut pas rester, et tu ne peux pas espérer traverser le pays comme un fugitif avec un blessé sur les bras. Reprends tes esprits. C'est de la folie.

Je soutiens son regard en silence et, comme nous avons atteint une impasse, elle quitte le moulin sans rien ajouter.

#

Ma sœur est retournée à l'auberge avant que la nuit ne soit complètement tombée et la voilà qui descend la pente en direction du moulin, une lanterne à la main. Son manteau claque dans le vent, mais ça ne semble pas la ralentir. Je lui ouvre et l'invite à se réchauffer au feu qui brûle maintenant avec force dans l'âtre. Le demi-elfe est étendu tout près, la tête relevée sur un sac de toile roulé. Je l'ai couvert de ma cape et il dort depuis que je lui ai retiré l'appareil de torture. Son état s'est amélioré et j'en conclus que s'il dort autant, c'est pour conserver ses forces, pour les concentrer de manière à guérir plus rapidement.

De sous son manteau, Magritt tire un paquet qu'elle me tend ― un gros morceau de fromage, un saucisson, une miche de pain et une gourde. De quoi survivre quelques jours. Elle tente par contre de me décourager :

― Les soldats ne devraient pas tarder à arriver. Laisse tomber, Raguis, tu ne le sauveras pas. Ça ne vaut pas la peine.

― Tu dois comprendre, Magritt. Il peut sauver maman. J'en suis sûr. Et regarde, son pied est presque complet maintenant. Ses pouvoirs magiques sont si forts qu'il guérit à vue d'œil. Les plaies n'ont même pas laissé de cicatrices.

Magritt s'approche du feu, frotte ses mains pour les réchauffer. Elle évite mon regard.

― Ça va achever papa si tu pars ainsi. Il se remet à peine du départ de maman. Nous sommes la seule famille qui lui reste, Rag.

Je marche jusqu'à ses côtés, la serre contre moi et pose un baiser dans ses cheveux. Elle se libère de mon étreinte et va à la fenêtre.

― Même si tu réussis à te faufiler avec le demi-elfe jusqu'au monastère, qu'est-ce que tu vas faire après ton escale là-bas ? Tu crois que tu n'auras qu'à rentrer au village avec maman et que tout redeviendra comme avant, que les soldats du roi t'oublieront tout bonnement après quelques semaines ? Penses-y, Raguis. Tu veux vivre une vie de fugitif ? Tu vois où ça a mené ce pauvre homme : traqué comme un animal. Ce n'est pas une vie.

Je tourne et retourne dans ma tête les arguments que ma sœur me lance au visage. J'aimerais la réconforter, lui dire que j'ai un plan secret, qu'elle oublie un détail, mais mes réflexions m'ont mené aux mêmes conclusions qu'elle. Lorsque j'ouvre enfin la bouche, je tente de me convaincre moi-même plus qu'elle :

― Le monde est grand, Magritt. Je m'embarquerai sur un navire et j'irai vivre de par la mer s'il le faut. Je ne peux simplement pas me résoudre à abandonner maman maintenant que je sais qu'elle peut être sauvée.

Magritt essaie de cacher ses pleurs, mais elle est secouée de sanglots silencieux. J'ai de la difficulté à comprendre tout ce qui se passe. Je la rejoins près de la fenêtre, l'implore de venir à proximité du feu là où il fait plus chaud. La bourrasque apporte une pluie froide dans le moulin. Ma sœur essuie ses larmes mais ne bouge pas. Elle sert son manteau contre elle.

Alors que j'allais retourner près du demi-elfe, j'aperçois par la fenêtre de l'activité au village. Je ne vois pas très bien : la végétation au bord du moulin est envahissante et la pénombre a depuis longtemps laissé place à la nuit. J'entends le bruit de sabots sur la vieille route de l'empire et j'aperçois des lampes devant l'auberge. Plus près de nous, le cheval du marchand pousse un hennissement.

― Les soldats, Rag ! Abandonne cette idée insensée et remets-leur le demi-elfe, je t'en supplie.

J'ignore la demande de ma sœur et me précipite au chevet du blessé. J'examine en vitesse l'état de ses blessures. Miracle ! Le pied du demi-elfe, qui avait été sectionné, est presque entièrement reconstitué. Je me relève pour me rendre compte que les yeux du martyr me fixent avec dureté. Lorsqu'il parle, sa voix n'a aucune trace de sommeil ou d'hésitation.

― Ta sœur a raison, jeune homme. Traqués, nous n'irions pas très loin, même avec le cheval de ce vieil imbécile. Je vais partir seul, j'aurai plus de chance de leur filer entre les pattes. J'ai l'expérience : ça fait des années que je ne fais que ça.

Je m'oppose, lui rappelle ma mère souffrante, la dette qu'il a envers moi et son pouvoir de guérison. Le demi-elfe, lui, s'est relevé et teste son nouveau pied sans trop laisser voir s'il m'écoute ou pas. Je lève le ton pour attirer son attention.

― Écoute, jeune homme. Il n'est pas question que je risque ma sécurité pour aller courir les bois avec le fils d'un aubergiste qui n'a jamais quitté son village. On se ferait prendre en quelques heures.

Nous nous dévisageons un moment sans rien dire. Lorsqu'il parle de nouveau, son ton est plus calme :

― Tu es sympathique et peut-être as-tu raison : je te dois une faveur. Alors voici ce qu'on va faire – et c'est à prendre ou à laisser. Tu me coupes un doigt et tu le gardes. Tu iras le donner à ta mère. Avec un peu de chance, cette amulette pourra la guérir. C'était monnaie courante pendant la guerre, ça devrait fonctionner. En échange, tu me laisses partir et tu t'occupes de retarder les soldats le plus longtemps possible.

À la fenêtre, ma sœur sonne l'alarme : des soldats descendent en direction du moulin. Elle ne peut nous dire combien ils sont – plusieurs villageois se sont joints au groupe. Magritt court nous rejoindre, le demi-elfe et moi, près du feu. Elle attrape ma main.

― Fais ce qu'il dit, Rag. C'est ce qu'il y a de plus sensé à faire. Dépêche-toi, les soldats approchent.

Je sors mon couteau de ma ceinture alors que le demi-elfe me présente sa main, à plat sur une table de bois. Je pose la pointe de la lame sur le bois, entre son index et son majeur. Nos regards se croisent. Le sien est froid, infaillible. Alors que ce devrait être lui qui tremble à l'idée de perdre un doigt, c'est moi qui hésite.

Au moment où j'allais lui avouer que je suis incapable de faire ce qu'il propose, que je ne suis pas un bourreau, le demi-elfe fait un geste rapide et s'empare de mon couteau. Je tends la main, tente de le reprendre, mais le demi-elfe est trop vite pour moi. D'un mouvement expert de son autre main, il s'empare de mon poignet et le tord avec tant de force que mon bras se casse comme une brindille. Un coup de genou dans l'estomac achève le travail et m'envoie au plancher.

Je roule sur moi-même, perdu dans la douleur, avec comme seul repère la froideur du sol de pierre contre mon visage. Ce sont les cris de Magritt qui me ramènent à la réalité.

Je me relève à l'aide de mon bras encore valide. L'autre n'est que douleur. Je m'appuie contre la table, conscient de l'effort que je devrai faire si je veux arrêter le demi-elfe qui est maintenant dans l'embrasure de la porte avec Magritt. Il la tient prisonnière d'une clef de bras. Il la pousse par la porte, la lame de mon couteau bien en vue. Je remarque qu'il porte en bandoulière le sac que ma sœur avait préparé pour moi. Je parviens à faire quelques pas jusqu'à la fenêtre, mais mon bras cassé, sans soutien, ravive une douleur qui force un cri hors de ma poitrine. Je serre les dents, ferme les yeux et tente de contenir le feu qui élance jusque dans mon épaule.

Lorsque j'ouvre les yeux, le demi-elfe sort sous la pluie, bien en vue des soldats venus le chercher. Il s'adresse au capitaine, un jeune homme qui semble avoir été promu pour son héritage plus que son expérience. Ses hommes, tous aussi jeunes, paraissent fatigués et impressionnés par l'audace du demi-elfe.

― Je n'hésiterai pas à tuer la fille si vous tentez quoi que ce soit de stupide. Je veux un cheval, une bourse d'or et une épée sinon je lui tranche la gorge. Et dites à ces deux archers de baisser leur arme.

Le jeune capitaine se détache du groupe, son épée à la main. Il tient une lanterne de l'autre, qu'il dépose par terre. Il bombe le torse et prend des airs durs mais, quand il parle, sa voix est hésitante :

― On ne négocie pas avec les bâtards de ton espèce. Tu vas lâcher cette fille tout de suite et nous suivre jusqu'au camp sans faire d'histoire si tu espères être traité avec un soupçon de dignité.

Je m'appuie contre le mur et m'approche de la porte. Il fait froid mais mon bras cassé est brûlant et je dois m'arrêter sur le seuil.

― Magritt ! crié-je.

Le demi-elfe se retourne, distrait un moment, et un des archers en profite pour décocher une flèche. Le projectile atteint le demi-elfe au cou avec force. Dans sa chute, il entraîne ma sœur avec lui. La lame du couteau lui tranche la gorge et le sang coule, mêlé à la pluie qui fait rage sans relâche. Je cours en ignorant la douleur dans mon bras et m'effondre aux côtés de ma sœur. Mes mains se couvrent de sang alors que je la retourne et relève sa tête. Je crie son nom et applique une main contre la plaie béante, mais je n'arrive pas à arrêter l'hémorragie. La vie s'estompe déjà dans ses yeux. Je dépose sa tête et ses cheveux se mêlent à la boue grise et froide.

Un cri bestial s'échappe de moi et, aveuglé par la rage, je patauge dans la boue vers le demi-elfe étendu par terre. La flèche qui l'a atteint n'arrivera pas à bout de ses pouvoirs, j'en suis sûr. Il tente de se relever, de dire quelque chose mais, à chacun de ses efforts pour parler, un flot de sang jaillit dans un bruit de hoquet lugubre et souille ses vêtements. J'attrape le couteau tombé de ses mains et le brandis, prêt à venger ma sœur peu importe les conséquences. Un soldat saisit mon poignet avant que je n'aie pu abattre l'arme sur le demi-elfe. Je me retrouve désarmé mais la rage qui m'habite, elle, est bien présente. Des mains fortes tentent de me soulever mais, déterminé à en finir avec le meurtrier de ma sœur, je m'accroche aux vêtements du demi-elfe. Lorsque les soldats parviennent à me relever, la broche qui retient la cape du demi-elfe cède. Il ne me reste dans les mains qu'un grand morceau de tissu. J'ai l'impression d'avoir échoué sur toute la ligne.

Les poings fermés, je fixe le demi-elfe, toujours conscient, alors que le jeune capitaine le tire par un bras sans précautions. Je tourne les yeux avant que nos regards se croisent. Mon père me rejoint, me parle, mais je n'entends pas. Il ramasse la broche tombée dans la boue et me la tend, mais comme je ne réagis pas, il l'empoche. Quelques minutes plus tard, on transporte Magritt jusqu'à l'auberge et je suis la procession sans vraiment y penser.

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Le lendemain matin, on enterre le corps de ma sœur. La tempête a suivi les soldats et le demi-elfe loin du village. Il ne reste qu'une amère grisaille dans ma tête, et la terre boueuse de la route sous mes pieds. J'emprunte l'ancienne route qui devrait me mener au monastère en quatre, peut-être cinq jours. Dans mon sac, j'ai empaqueté délicatement la cape imbibée du sang du demi-elfe. Il fait froid et mon cœur est encore fragile, mais je suis déterminé à porter cette nouvelle relique à ma mère dans l'espoir que Magritt ne soit pas morte en vain. Mon bras cassé aurait en temps normal retardé mon départ, mais j'ai été surpris de constater à mon réveil qu'il était déjà guéri.