Ta dictature

Jean-Baptiste Messier

Publication: 2008
Tag(s): immortalité sexe décadence

Chapitre 1 Fermentation

Brésil, terre, favelas, ville, policiers tueurs d’enfants…. Apocalypse !

Bogart.

C’était par une de ces journées crépusculaires où les nuages de pollution voilaient le soleil. Mordorée. Bogart avançait à grandes foulées, écoutant les pas précipités du criminel, qui trébucha… contre une boîte de conserve. « Bong » dit la boîte de conserve.

Il pouvait maintenant le voir. Un gamin de 10 ans qui avait volé…. Quoi ? Bogart ne s’en souvenait plus, et d’ailleurs quelle importance ? simple instrument de la justice humaine, il était. Le gamin avait choisi de s’enfuir par la décharge, ce qui n’était pas idiot, il la connaissait certainement mieux que quiconque. Seulement, il avait oublié qu’il était d’autant plus facile de repérer une personne dans une décharge, qu’elle était seule. Et inversement. Or, ils étaient deux : lui et Bogart.

D’ordinaire, la décharge était noire de monde, cherchant là leur maigre pitance. Mais les hommes, dans leur déshumanité, avaient mis au point des plans qui permettaient de traquer et d’éliminer les criminels avec un maximum d’efficacité. La surpopulation menaçait, il était du devoir de la société de chasser des éléments nuisibles. Le plan, « décontamination de la zone », avait été appliqué, une fois le délit constaté. Les forces de l’ordre avaient prié, euphémisme, la population de déserter la zone.

Bogart se réjouissait déjà à l’idée qu’une fois sa tâche accomplie, il pourrait regagner son home sweet home. Le gamin devait s’être blessé, il se tenait le genou et reniflait par à coups. C’était une belle journée ! Bogart s’approcha sans se presser de l’enfant et lui colla son pistolet contre le cœur.

« Baoum, Baoum » dit le cœur, « Bang » dit le pistolet.

Eclaté. Le service de nettoyage arrivait déjà. 

Bogart soupira. Certes l’execution avait été facile… Mais les primes pour vol, qui plus est par un enfant, ne rapportaient pas beaucoup. Il avait réussi à amasser lentement 50000 slovos d’économie, il lui fallait le double pour gagner l’immortalité ! si la ville ne décidait pas de rogner la valeur du slovo entre temps…. Et il se faisait vieux.

Roméo.

La holotélé déversait son flot quotidien d’images atroces, d’immondices. L’effort était louable de la part des journalistes : ils tentaient d’intéresser, du moins, car il ne faut pas être trop optimiste, d’attirer l’attention. Cependant, plus les journalistes montraient l’horreur, et plus l’intention de faire réagir le public, avait pour résultat contraire de l’anesthésier, de lui enlever sa sensibilité.

C’est pourquoi, au fil des années, l’idéal de justice amorcé au 18ième siècle, avait bel et bien sombré.

Aussi Roméo, affalé dans son divan, devant la holotélé, ne réagissait pas. Après tout, n’était–il pas immortel ?

Rien n’avait d’importance, les guerres civiles, les épidémies…. En fait, il regardait la holotélé pour tuer le temps. Il aimait bien cette expression. Paradoxalement, il aurait voulu être un héros, quelqu’un qui laissât sa marque d’une manière ou d’une autre, quelqu’un dont on se souviendrait du nom.

Mais comment laisser une trace, quand l’humanité a l’éternité devant soi ? 

Sa montre, datant du XXIIième siècle, une vraie pièce de collection, lui indiquait 21 heures. Il était temps de partir. Il sortit de la maison qui lui souhaita « bonsoir » de sa douce voix métallique, manipula son anneau anti–gravité, et s’éleva dans les airs. 

Comment s’occuper une éternité ? La vie peut elle avoir un sens ? Il s’interrogeait souvent. D’après ses minces connaissances en histoire, il savait que les hommes à une époque luttaient pour une utopie. Maintenant ce pourquoi les hommes s’étaient battus, s’était réalisé : les machines s’occupaient de tout, ils étaient immortels, ils étaient beaux. Oui, mais voilà, ils s’ennuyaient.

La porte de la maison de désennuiement lui demanda comme à chaque fois : « publique ou privé ? » il répondit « publique » : c’était un voyeur et de plus, il était toujours seul. Les murs de la salle étaient d’un rouge criard, comme pour tirer les hommes de leur torpeur. Le sol et le plafond étaient recouverts de deux immenses miroirs, grâce auxquels, on pouvait atteindre une perfection quasi–artistique.

Cunégonde.

« Putain, quelle journée », pensais-je en moi–même en posant mon cul sur un pouf. Ma copine, Aline et moi, on était allées voir de nouvelles robes chouettes, faire les boutiques, quoi ! De nouvelles combinaisons, ça ne manquait pas, mais pas chouettes, non « arachnéennes », texto l’étiquette. Vous comprenez ? Non ? Si ça peut vous faire plaisir, moi aussi ! Pourtant nous avions répondu aux questions de la machine, comme d’hab’, quoi ! Rentrer nos mensurations, ce qui nous branchait comme robes, sexy, et tout le tin touin… «Arachnéennes ! », « Quésako ? » ai–je dit.

Bref, comme on ne comprenait pas Aline et moi, on s’est rabattu sur des combinaisons  « fumées », moins intello, déjà ! On s’est précipité comme des fofolles dans la cabine d’essayage, pour voir la gueule qu’elles avaient sur nos corps de déesse ! Comme dit l’adage : «  Y a pas de fumées sans feu », on était carrément incendié quand on s’est vu après s’être habillées. Aline (mon Dieu qu’elle est bien roulée !) était extra ! je mouillais aussi sec, enfin si on peut dire. Je lui découvris la poitrine et lui baisai la pointe de ses seins. C’était carrément jouissif ! Puis, voyez comme on est liées…. On s’est arrêtées toutes les deux : « il faut se réserver pour la maison de désennuiement ». 

On est rentré tranquillement chacune dans notre maison, toutes les nanas se retournaient sur notre passage, le regard allumé.

La porte de ma maison m’indiqua qu’Aline était là. Il était 20h55 d’après mon horloge greffée. Je lui ai roulé un patin, tout en la pressant contre moi, et avec les anneaux anti–G, nous sommes allées à la maison de désennuiement. La salle de désennuiement, mon Dieu, qu’elle est chouette, ce rouge, qui vous mord les tripes ! Pourquoi de désennuiement ? comme si on s’ennuyait !

Bogart.

Avant de rentrer chez lui, dans la cité des justes, Bogart devait survoler la cité des miséreux. Après la cité des justes venait la cité des immortels, qui était ainsi soigneusement protégée de tout contact dégradant. Bogart, s’il côtoyait souvent les miséreux à cause de son travail, n’avait jamais encore pénétré dans la cité des immortels.

La société était ainsi divisée en trois classes, les immortels, les justes et les miséreux.

Les justes étaient recrutés parmi les plus méritants des miséreux, ceux qui respectaient l’ordre et ne craignaient pas de le faire respecter. Chacun, dans la théorie, pouvait devenir immortel, pour cela il suffisait de réunir 100 000 slovos. Cependant tout le monde savait que les justes bénéficiaient de rémunérations irrégulières mais importantes. Parmi les miséreux, seuls les patrons d’usine ou les hauts cadres pouvaient un jour prétendre à l’immortalité. Mais même le plus humble accumulait des économies dans l’espoir qu’un jour peut–être…. 

Les « rognages » successifs du slovo venaient refroidir leurs espérances. La cité des immortels voulait éviter tout afflux incontrôlé. Si les immortels ne travaillaient pas et passaient leur temps à se distraire, la raison en était que les miséreux, par leur travail, leur donnaient l’abondance. En échange, les miséreux pouvaient entretenir un faible espoir…

Bogart avait dû souvent intervenir dans des affaires où un miséreux avait volé le magot d’un de ses compagnons d’infortune. De la hauteur où il se trouvait, il pouvait détailler cette population de loqueteux, qui n’hésitait pas à se priver de l’essentiel, à rapiner….

Une cité de pleurs et d’horreur, construite de bric et de broc, où les cahutes, les existences, s’entassaient les unes sur les autres.

Bogart avait été l’un des leurs. Mais il avait su prouver qu’il pouvait être froid, cynique. Il avait franchi une étape. C’est avec un sain mépris qu’il examinait cette vie d’accouplement, de sueur et de peur. Enfin, il vit se profiler les tours blanches de la cité des justes.

Ici était le règne de la propreté et du silence. Il n’y avait pas d’animation dans les rues. Les justes se devaient d’être sans états d’âme, ni joyeux, ni malheureux. Les contacts n’étaient pas très recherchés, pouvant être signe de faiblesse. 

Bogart habitait au vingtième étage d’un building. Il rentra dans son appartement, mangea et écouta un groupe antédiluvien, Joy Division.

Cunégonde et Roméo.

Roméo observait avec ennui un saucisson, figure qui ne suscitait plus l’intérêt de personne. Ce saucisson était composé de 5 hommes et une femme. Un homme et une femme s’étaient accouplés, puis pour former la chaîne, les partenaires s’étaient enc…astrés de chaque côté du couple. Roméo observait la position avec une rigueur toute clinique. Les 2 hommes aux extrémités de la chaîne avaient manipulé leur anneau anti–G et la chaîne s’élevait, unie par la tension du désir…. Le but était soit de rester le plus longtemps en l’air, soit d’accrocher le plus grand nombre de partenaires. Heureusement cette figure était prohibée : songez aux personnes qui se trouvait sous la chaîne lorsque (hélas, c’est inéluctable) la chaîne se désunissait ! L’attention de Roméo fut attirée par deux femmes qui s’agitaient frénétiquement.

La plus belle jouait la comédie, pensa–t–il. Ses mimiques et ses gestes étaient trop accentués.

« Oh oui ! fais-moi exploser Aline ! »

La main d’Aline s’y enfourna. AAAAAAH l’orgasme !

la plus belle était retombée comme un pantin désarticulée, mimant la jouissance la plus….

cosmique. Roméo fut pris de sympathie, voire de compassion, pour cette déesse qui masquait ainsi son désespoir. Masque qui ne le trompait absolument pas. 

Aline mouillait comme une fontaine. Je m’abreuvais à sa source à grands coups de langue. Je commençai à être prise de tremblements d’excitation….

« Créature divine, plus n’est besoin de jouer la comédie, je vous ai compris. »

Superbe tirade Roméo !

« Sale pervers, tu veux peut–être m’embrocher comme un morceau de viande ! »

Roméo fut plongé dans un abîme d’interrogation. Se serait–il mépris ?

Il faut dire que les rapports hommes–femmes, n’ayant plus d’utilité dans la cité des immortels, étaient considérés comme déviants. Les immortels ne procréaient pas.

Il partit et erra dans les rues de la cité des immortels et il s’interrogea. Quand il repassa devant la maison de désennuiement, il vit la blonde platinée qu’il avait importunée. Celle–ci commençait de s’élever. Sans raison particulière mais poussé par une intention non encore définie, Roméo décida de la suivre, pensait–il discrètement.

 Putain, y a encore ce petit vicieux qui me suit. Il arrive pas à se trouver un Jules ? Il se rabat sur les gonzesses ?… . pourtant, il est pas moche…. Enfin j’arrive à la maison ! 

Roméo.

Roméo était bouleversé. Il se rendait compte qu’une fois de plus il était médiocre, mais aussi que, fait aggravant, il était d’une médiocrité ridicule, insignifiante.

Il en était à un point de son existence où il sentait qu’il ne pouvait se contenter de vivre pour vivre. Cette vie ne l’avait jamais satisfait, il était temps de lui assigner une fin. Mais comment, comment ? 

Il réfléchissait, torturait ses pauvres neurones, son front se plissait sous l’effort, ses cheveux allaient bientôt rejoindre ses sourcils !

Et ce fut la Révélation.

Le visage de Roméo se métamorphosa. Il exhala un soupir de soulagement. Comment n’y avait-il pas songé plus tôt ? Une idée simple, évidente, qui plus est chargée de signification, Dieu l’avait élu ! Halleluyah !

Il était temps de ramener à la bergerie les ouailles égarées. Il se sentait gonflé d’une nouvelle importance, investi d’une tâche, d’un devoir, d’une mission ! Il ferait volontiers sacrifice de sa vie pour accomplir le Dessein….

Seulement quelqu’un devait inaugurer cette nouvelle ère.

Qui ? Qui ? Qui ?

Cunégonde.

Putain, chaque jour, la même histoire qui recommence, ce con qui continue à me suivre… je dois le botter vachement… c’est pas possible autrement… c’est pas qu’il m’effraie, non, quoique… mais qu’est ce qu’il a à me suivre, partout, tout le temps ? bordel ! je t’aime pas, pauvre type ! on n’est plus à l’ère de croc–magnon où on copulait comme des phoques ! ça fait bien un millénaire qu’il m’est pas arrivé une chose pareille… c’est pas Dieu possible… j’ai beau mettre les frusques les plus frustres, me saper presque décemment….

Mais rien à faire. Quel con ! Heureusement qu’il y a Aline pour me rassurer, me susurrer des mots sucrés… sinon je craquerais…. Parfois, il me regarde bizarrement, comme si j’étais pas une personne… ni une chose d’ailleurs. Ça fait longtemps que j’ai pas réfléchi autant. Parfois je fais exprès de le regarder… il se débine tout de suite, le con. Mais qu’est ce qu’il veut, bordel ? on va aller faire les boutiques, Aline et moi… on ne peut pas dire que le cœur y soit. Ah la voilà !… chouette, sa combinaison « vamp »… rouge sang, j’aime bien… ses lèvres, un régal… de la fraise…, je crois…. Et merde il est encore là ! mais il me tue ce mec !
« Aline, t’as vu, il est encore là ! » on dirait qu’il se rapproche. Mais qu’est ce qu’il veut ?! il va pas se mettre à jacter, j’espère ?
  « bon, Aline, on se grouille, hein ? » on arrive à la boutique, pas trop tôt. Et l’autre qui nous suit… y a la machine qui nous propose des fourreaux bleu–nuit…. « femme fatale » que ça s’appelle… la cabine d’essayage… on se déshabille… des pas derrière le rideau… c’est quand même pas lui…
« putain, connard, t’as pas vu que c’était occupé ?! »
 Qu’est–ce qu’il cherche dans sa poche ? 

Oh non c’est pas vrai.

« Arrête, arrête ! »

Chapitre 2 Explosion

Roméo. 

L’idée avait pris possession de lui. Le jour et la nuit, elle le tourmentait. Ce n’était pas de l’angoisse mais plutôt une fièvre, une excitation intense, qui lui donnait enfin le goût de vivre. Sans cesse, il réfléchissait à ses implications pour lui et pour les autres, et à sa mise en application. Certainement son action marquerait l’histoire ou même la recréerait ! quelle fierté, quel amour de soi retrouvé ! un but à atteindre et ensuite mourir.

Certes Roméo n’avait pas encore mis en œuvre son projet, il hésitait. Mais au fur et à mesure que le temps passait, il se sentait transcendé par sa mission. Plusieurs fois, il avait suivi la blonde platinée, mais à chaque fois il avait vacillé au bord du précipice. Il avait bien remarqué qu’elle l’avait vu. Mais que pouvait–elle faire ?

Il était bien connu que dans la cité des immortels régnaient la concorde et l’ennui.

Aujourd’hui était un jour différent, l’oiseau prendrait son envol. Il avait vu arriver sa copine. Il guettait au coin de la rue. Elles sortirent aussi ravissantes l’une que l’autre. Roméo avait noté que suivant un processus incompréhensible mais certain, la blonde avait opté pour des tenues vestimentaires de plus en plus sobres et élégantes, comme si elle avait le pressentiment de son malheur tout proche.

Il se réjouit à l’idée que le destin fut aussi palpable, même pour les esprits les plus confus. La tâche n’en paraissait que plus aisée. Elles entrèrent dans un magasin de vêtements, de même que Roméo quelques instants plus tard. Il s’avança vers la cabine d’essayage et tira d’un geste lent le rideau.

« putain connard, t’as pas vu que la cabine était occupée » l’apostropha vivement la blonde.

Déjà dans ses yeux, brillait la lueur noire du désespoir. Ragaillardi par le lyrisme de cette pensée, il sortit le stylet de sa poche. La blonde avait compris :

« arrête, arrête ! »

la brune, qui avait les yeux verts, remarqua–t–il dans un temps ralenti, tenta de s’interposer. Inutilement. Il planta le stylet dans le cœur de la blonde. Et ce fut l’explosion, Roméo se trouva tout abasourdi, avec la brune qui gémissait, hurlait !

mon Dieu, que devait il faire ? vite, fuir ! Il sortit du magasin comme un doux dingue ou plutôt comme un fou furieux, et s’envola vers des cieux moins cléments : la cité des miséreux.

Bogart.

Bogart contemplait le corps étendu de la femme, la poitrine ornée d’un œillet ou d’un coquelicot sanglant. Il se surprit par ces considérations bucoliques, inhabituelles chez lui. La brune semblait se remettre difficilement du choc. Les immortels avaient perdu l’habitude de la violence physique, abreuvés qu’ils étaient d’une violence soulignée, fantasmée, poussée jusqu’à l’absurdité par la holotélé.

Mais le geste qui tue, broie, anéantit la vie d’une proche, d’une amie, qui quelques secondes avant, vous tirait par le bras…

« Comment vous appelez–vous ?    

    – Aline    

    – Vous étiez une bonne amie ? »

Aline passa sa langue sur ses lèvres. Avala ses larmes. Elle jeta un regard douloureux et provocant à Bogart :

« Ce n’est pas elle que je pleure, cette petite conne, tout juste bonne à être baisée. Des filles, comme elle, j’en ai connu des centaines, et j’en connaîtrais sans doute encore des centaines… ce que je pleure, c’est cette vie sans heurts, ce rêve qui avait une odeur de mort… ou vice–versa, comme vous voulez. La mort, j’avais fini par l’oublier, je la vivais, inconsciente, que j’étais ! et maintenant, c’est le réveil… brutal !    

    – vous pourriez reconnaître le meurtrier ?    

    – Seriez–vous donc aussi lisse que vos tours blanches ? ne vous intéressez–vous donc qu’à votre… travail ?!    

    – Je ne prétends effectivement pas faire autre chose que mon travail, ici et maintenant… répondez à ma question.    

    – Bien sûr, que je pourrais le reconnaître. Il a suivi Cunégonde tant de fois, c’était une véritable idée fixe ! je pourrais même vous en faire un portrait détaillé…    

    – Bien… de toute façon, je crois que ce ne sera pas la peine, nous avons l’arme, ses empreintes digitales… comme si le meurtrier voulait qu’on sache que c’est lui… »

Bogart avait remarqué qu’elle évitait de le regarder trop longtemps…    

    – Je… c'est–à–dire, vous avez quel âge ?    

    – 45 ans.

    – Vous savez, ici, on est tous d’apparence jeune, même si nous sommes vieux pour certains, et c’est mon cas, de plusieurs millénaires… et votre visage commence déjà à être rongé par le temps, comme un acide… et moi, je ne pourrais dire ni le jour, ni le mois, ni l’année où nous sommes…    

    –  Le 20 février 6660…    

    – C’est effrayant…. L’éternité recouvre les instants d’un linceul blanc et fait de la vie un songe translucide… on ne devrait pas donner le choix à l’homme entre vivre et mourir. Ceux qui croient qu’exister une éternité a un sens, se trompent… nous sommes des fous ici, nous perdons notre substance… et lâche que je suis, je ne me donnerai pas la mort. »

Bogart regarda ce qui lui semblait être une belle femme, radieuse, et l’abîme des ans qui se cachait derrière ses yeux. Il était troublé.

Aline avança une main hésitante vers son visage. Les yeux dans le vague, elle dit :

« vous savez, je n’ai jamais oublié l’homme. Ils sont tellement beaux, ici, inintéressants… beaux comme des femmes, la sensualité en moins, les manières efféminées en plus…    

    – Ecoutez, il faut que je m’en aille poursuivre mon enquête…    

    – Qui s’enfuit à toutes jambes, n’est ce pas ?    

    – … Hum sans doute. Je vous tiendrai au courant si vous voulez. »

Bogart n’avait pas envie de continuer cette conversation, qui remettait en cause un choix sur lequel il ne comptait pas revenir. Il écarta bien vite de sa pensée ces préoccupations. Au fond, il était content, c’était une affaire exceptionnelle : le meurtre d’un immortel par un immortel. 

C’était une situation qui n’avait même pas été envisagée par les concepteurs de l’immortalité. Jusqu’ici, aucun délit ni crime n’avait été constaté dans la cité des immortels. Le moindre de leurs désirs était assouvi. Ils étaient libres. Le paradis sur terre… pourquoi voleraient-ils, tueraient–ils ?

Personne ne s’attachait à personne, l’éternité ne le permettait pas. Pas de jalousie… ceci expliquait qu’il n’y ait pas de justes dans la cité des immortels.

Bogart songea que s’il « neutralisait » le meurtrier, il toucherait 25 000 slovos, ce qui le rapprocherait d’un pas de géant de son but ! il s’éloigna rapidement de cette cité, où tous les styles architecturaux se côtoyaient dans un capharnaüm formidable. Il mangea de bon appétit et écouta le requiem de Mozart.

Roméo.

Roméo était assis en fleur de lotus sur son nénuphar. Des hauts–parleurs diffusaient une musique sirupeuse, accompagnée de coassements de grenouille. Embrumé dans les vapeurs d’encens et d’opium, contemplant la croix, il planait à dix mille lieux au–dessus des contingences terrestres. Son être éthéré s’étirait à en perdre toute mesure. La mort, en cet instant, ne lui faisait plus peur, et c’est avec une sérénité illusoire qu’il envisageait son destin proche.

Les lasers stromboscopiques découpaient sa silhouette immobile, vêtue d’un kimono rouge avec des petits dragons verts. Il s'était réfugié dans la secte du bazard (« la secte du bas, la secte du hasard, la secte du hard, venez rejoindre la secte du bazard ! »). Attiré par les enseignes multicolores, désireux de trouver en lui la flamme éternelle, Roméo avait voulu se rassurer sur son avenir mortel. 

Et il avait réussi ! Plein d’un calme qui s’appuyait sur un vide réel, plein de certitudes qui s’appuyaient sur des évidences trompeuses, Roméo était en paix. Roméo était à côté de la plaque. Roméo prenait des vessies pour des lanternes. La voix du commodore des bazartistes emplit la pièce enfumée :  « Avant d’entrer ici, dans ce creuset de la pensée occidentale et orientale, vous avez payé (3000 slovos) et en sortant d’ici, vous paierez plus encore… puisque vous ferez le sacrifice de votre vie tard ou… tôt. Et c’est normal. Entre temps, vous aurez découvert la vérité, que vous n’avez rien à perdre ici–bas, que vous êtes libre… de vivre comme de mourir… pas la moindre différence… pas le moindre doute… pas le moindre trouble ne vous agite à cette idée.

Riche comme pauvre… pas la moindre différence… Libre, vous dis–je ! Et c’est pourquoi… avant de partir… pour montrer que vous avez atteint le nirvana, que vous êtes libéré de tout désir bassement matériel… vous nous donnerez toute votre fortune… et ce sera bien, vous serez heureux, vous serez un homme. »

La voix du commodore s’éteignit.

Roméo sourit de béatitude et de gratitude. Coââââ^ ! (ne)

Bogart

Bogart avait convoqué Aline au Q.G. de la cité des justes, là où résidait celui qui détenait toutes les clés des énigmes quelles qu’elles soient. Némésis. Ainsi se nommait l’ordinateur doué d’une intelligence artificielle. Aline arriva. Elle était vêtue d’une longue robe verte fendue sur le côté qui soulignait la couleur de ses yeux.

« Bonjour.    

    – Bonjour. Cet écran que vous avez en face de vous, ces loupiotes qui clignotent, sont le signe visible d’une intelligence énorme, omnisciente, qui se nomme Némésis.

    Le nom de notre meurtrier est Roméo qui a été identifié grâce à ses empreintes digitales, laissées exprès à mon avis. Le but, maintenant, est de découvrir dans quel endroit il se terre. Nous utilisons une procédure exceptionnelle. Nous ne recourrons à Némésis que dans les cas éminemment graves. D’ordinaire, nous poursuivons les criminels par nos propres moyens. Nous avons jugé que ce cas méritait d’être traité rapidement, très rapidement.    

    – Comment pouvez vous faire confiance à une machine ?    

    – C’est beaucoup plus qu’une machine, presqu’une nouvelle forme de vie… je pense qu’il n’y a pas de noms pour la qualifier. Némésis possède toutes les données génétiques et biographiques de Roméo. A partir de ces éléments, elle extrapole les décisions qu’a prises Roméo. C’était un « Dichter », un poète. Enfin, il s’était proclamé poète, comme d’autres se proclament philosophes. En fait son style était suffisamment bon pour combler les gens friands d’histoires à l’eau de rose.    

    – Némésis ne peut–elle se tromper ?    

    – Impossible. Grâce aux multiples recoupements qu’elle opère entre les données génétiques et biographiques, elle détermine le psychisme de l’individu, en quelque sorte elle le « chosifie ». 

Elle codifie son âme, son esprit, qui devient un simple mécanisme aisément prévisible… pour elle. Seuls les tout jeunes enfants à la rigueur…    

    – c’est horrible…    

    – sans doute. Admirable en tous cas… » 

    Sur l’écran noir s’inscrivit en lettres blanches, le message suivant :

    « Roméo s’est réfugié dans la cité des miséreux, dans une secte pour attendre sa mort.

    « Bien, ce sera une courte investigation qui durera au plus quelques jours. Voilà, je désirais vous mettre au courant. »

    Bogart, rentré chez lui, se prépara un rapide dîner et écouta le velvet underground. Après il vidéophona à Aline : 

    « Bonsoir Aline.    

    – Bonsoir », répondit–elle d’un ton surpris et interrogatif.    

    – Dites, je pensais… vous seriez intéressée pour venir avec moi demain ? Cunégonde n’était pas exactement une amie, mais… » 

Aline visiblement, essayait de sonder ses intentions et demanda : 

    « vous voulez dire… aller à la cité des miséreux… pour éliminer Roméo ?    

    – hé bien, oui.     

    – Pourquoi avoir pensé à moi ?    

    – … sans doute que j’ai besoin de compagnie, c’est une bonne raison, non ? »

    Aline ne semblait pas convaincue par la justesse de la raison invoquée, cependant elle accepta.

Roméo et Bogart.

Roméo était dans l’antichambre de la mort. Ainsi était surnommée cette pièce où l’on allait lorsque la fin du séjour dans la secte du bazard approchait. La pièce était sans fenêtres, éclairée d'une simple ampoule de tungstène. Par un haut–parleur était diffusé l’enseignement de l’Ecclésiaste en alternance avec le discours de Bénarès du Bouddha.

Cela faisait plusieurs heures qu’il était là, étendu sur le lit de camp, et il somnolait, bercé par les paroles des 2 sages. Quand la porte fut brutalement ouverte par un frère :

« frère Roméo, frère Roméo, un juste est là… il vous cherche ! Il dit que vous avez tué quelqu’un ! Il faut que vous partiez ! »

Roméo se leva, les jambes un peu flageolantes.

« le commodore a dit que vous deviez signer la procuration aussi. Tenez… »

Il signa fébrilement sans poser de questions. Il s’en fut. Il s’enfuit.

Bogart se doutait bien que la secte ne livrerait pas Roméo et en tout cas ne le laisserait pas intervenir à l’intérieur de l’établissement. Il avait simplement voulu que le lièvre sorte de son terrier. Il s’était mis en observation avec Aline à ses côtés, au dessus du bâtiment.

Roméo avait immédiatement aperçu les deux silhouettes sinistres. Il ne s’expliquait pas la présence de la brune, mais c’était là le moindre de ses soucis. Ses souvenirs d’ancien miséreux affluaient. Il s’était dit quand il était enfant, que s’il était poursuivi par un juste, il filerait à la décharge, s’enfouir sous les ordures, et ainsi échapper aux yeux de l’ange blanc. C’était devenu un rêve et à chaque fois, il en retirait une délicieuse sensation de liberté. Evidemment, il s’était rendu compte que la réalité était toute autre… Pourtant, il était heureux à l’idée d’accomplir son rêve d’enfant.

Debout sur un monticule d’ordure, il attendait.

Le soleil rougeoyant derrière lui le désincarnait en une ombre grandissante. L’ombre s’étendait, l’heure de sa mort était proche. Mort dorée.

Bogart voyait Roméo se détacher sur la crête d’ordure, immobile. Aline avançait sans mot dire. Bogart souriait. Ca allait être un grand jour ! Ils arrivèrent au pied du « trône » de Roméo. Bogart sortit un poignard.

« Vous faites des exécutions à l’arme blanche ? » lui demanda Aline. Bogart ne répondit pas. Une curieuse expression s’était figée sur son visage, comme s’il abandonnait un masque, comme si…

Roméo clama :

« Vous croyez que je vais mourir, mais depuis le jour où j’ai tué cette blonde, jamais je n’ai été aussi immortel. Il n’y a qu’une immortalité qui compte, celle de la postérité. Et mon nom s’inscrira dans l’histoire, comme celui qui a mis fin à la folie de l’immortalité, celui qui a enclenché le retour à ce qui est le propre de la condition humaine : la mortalité ! Rendez les âmes à qui elles appartiennent ! A Dieu ! Je suis l’envoyé annoncé par le Christ !… . 

    – Vous êtes un romantique, Roméo, enchaîna Bogart… moi aussi à ma manière, je suis un romantique… à l’envers. »

D’un geste brusque du bras, il attrapa Aline par la taille et la serra contre lui. Le regard d’Aline se voila de peur.

« N’essayez pas de vous débattre… j’ai envie de tes lèvres » chuchota–t–il. Il l’embrassa. Et la poignarda. Les traits d’Aline se relâchèrent. Elle réussit à souffler :

« Merci.    

    – de rien. » dit Bogart, et il laissa choir le corps rendu à la pesanteur. 

    Roméo n’était pas ému par cette mort, perdu qu’il était dans des hauteurs abrutissantes.    

    – C’est mon tour maintenant… Mais je suis tranquille… à l’heure qu’il est, les holotélés doivent étaler de long en large mon crime… et créer des adeptes… impérissable je deviens !… pourquoi souriez–vous ? pourquoi ? »

    Bogart souriait de plus belle, sans lui expliquer que son « œuvre » avait été soigneusement étouffée. La violence n’était montrée sous toutes ses formes, que tant qu’elle ne menaçait pas la société. Bogart dégaina son pistolet, sans changer son expression moqueuse. 

    « Pourquoi ? » glapit Roméo. 

    Bogart appuya sur la gâchette. 

    « Bong » dit la boîte de conserve, quand la tête trouée de Roméo vint cogner contre elle. Bogart traîna le corps de Roméo près d’Aline et lui mit dans la main le poignard ensanglanté. En regardant Roméo, il murmura cette phrase de l’Ecclésiaste : 

    « un chien vivant vaut mieux qu’un lion mort. »  

    Surtout quand le lion n’en est pas un…

    Roméo ayant tué deux immortelles, la prime devrait logiquement s’élever à 50 000 slovos sinon plus, ce qui lui permettrait de gagner son immortalité. Il regarda autour de lui. Pris d’un élan joyeux, il frappa dans une boîte de conserve. 

    « Bang » fit-elle, « Bong » lui répondit–on, quand elle eût fini sa course. Silence.

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