[Le Celte 01]Le Bal des Anges

Le Celte [1]

Morcet, Robert

Gérard de Villiers (2011)

Etiquettes: | Policier Policierttt

À la suite d’un braquage de banque avec une prise d’otages qui se termine mal, le Celte est mis sur la touche. Le Baron, patron de « Phoenix », l’organisation secrète de lutte contre le crime organisé, le met officieusement sur une affaire de pédophilie. Coïncidence heureuse, le Préfet qui a œuvré à la chute du Celte, Paul Hervet, est soupçonné de divers méfaits et de pédophilie. Le Celte utilise tous ses indics dans le milieu de la prostitution pour identifier un réseau de pédophilie. La pêche est bonne et réserve une surprenante découverte : l’un des flics de la Brigade Mondaine est un ripou. Traqués par Le Celte et pressés par le danger, les amateurs de jeunes chairs se défendent sans lésiner sur les moyens…

ROBERT MORCET

LE BAL DES ANGES

© Robert Morcet, 1998

SOMMAIRE

CHAPITRE I

CHAPITRE II

CHAPITRE III

CHAPITRE IV

CHAPITRE V

CHAPITRE VI

CHAPITRE VII

CHAPITRE VIII

CHAPITRE IX

CHAPITRE X

CHAPITRE XI

CHAPITRE XII

CHAPITRE XIII

CHAPITRE XIV

CHAPITRE XV

CHAPITRE XVI

CHAPITRE XVII

CHAPITRE XVIII

CHAPITRE XIX

CHAPITRE XX

CHAPITRE I

Le temps s'est arrêté à Sarcelles. Un vent de panique souffle sur le parking du centre commercial. En face de la banque, les badauds retiennent leur souffle, tandis que l'élite de la flicaille ne bouge pas d'un poil. L'alerte rouge a été lancée, mais pour l'instant, il faut attendre les ordres.

La lueur des gyrophares tournoie sur les murs des H.L.M. salopés par les tagueurs. Ici, les artistes locaux aiment les peintures de guerre. Un vent glacial fouette le visage des hommes du G.I.G.N. qui caressent la gâchette de leur fusil d'assaut avec une démangeaison dans le creux de l'index. Ils guettent avec impatience l'arrivée du Grand Manitou. Il faudra bien faire le nettoyage quand Bulldozer sera sur place.

Loïc Le Goënec, dit Le Celte, adjoint du commissaire de la brigade antigang, se les gèle depuis des heures dans cette cité cradingue où s'entassent des immigrés, des chômeurs et des rappeurs qui aimeraient bien tout faire craquer.

Le Celte jette un coup d'œil aux tireurs d'élite, perchés sur le toit d'un immeuble, prêts à pulvériser le quartier au premier signal. Cette fois encore, le bol n'est pas du côté du grand flic: pourquoi les hold-up tordus tombent-ils toujours pendant ses jours de congés?

"Et dire que je devais aller voir le nouveau James Bond, en son numérique. Y a pas à dire, je suis maudit!"

Autour de la banque, les boutiques ont baissé les rideaux métalliques et branché leur système d'alarme.

Un peu plus loin sur le parking, les charognards du petit écran patientent, bien décidés à ne pas perdre une miette de "l'heureux dénouement", en rêvant secrètement d'un massacre en direct-live. Très bon pour l’audimat, coco. La ménagère de moins de" cinquante ans aime les news qui puent la mort. Philippe Schneider, grand prêtre du vingt heures, est déjà sur place. Le vautour de l’audimat regarde la France au fond des yeux et commente, avec une dramatisation calculée, la longue attente des victimes.

Un mot qu'il adore.

Parlons-en des victimes: rien que des prolos, des smicards, des abonnés au R.M.I. Tous ces indésirables des bien-pensants du pouvoir sont retenus en otages, depuis l'ouverture de la banque, par un gang d'enragés prêts à mettre le feu aux poudres, si on ne leur donne pas satisfaction.

"Ça y est, c'est parti!" se dit Le Celte, soulagé, en voyant arriver la Xantia du commissaire Jean Tavernier, alias Bulldozer.

Dans un crissement de pneus, la voiture pile net et la portière s'ouvre sur un homme d'un mètre soixante-dix, trempé d'une détermination à toute épreuve. Malgré les cinquante ans que la masse humaine affiche au compteur, elle est encore digne de son surnom. Même les fines gâchettes de la police font pâle figure en face de lui, au stand de tir. Quant aux truands, ceux qui ont eu la déveine de croiser son chemin, ils s'en sont souvenus pendant de longues années derrière les barreaux - ou entre quatre planches, pour les plus téméraires.

Le Celte accueille, d'une vigoureuse poignée de main, l'homme aux cheveux grisonnants, coupés en brosse, au-dessus d'un visage carré. Les lèvres minces du big boss ne se desserrent que pour aller à l'essentiel.

– Qu'est-ce qu'ils veulent ces fils de pute?

– Dix millions de francs, des allers simples pour le Paraguay et puis une interview exclusive avec Schneider.

Le journaliste préféré de ces dames rejoint les deux policiers au pas de course et tend son micro à Tavernier qui lui lance un regard noir. Il a horreur de passer à la télévision. Pas médiatique pour un sou, le patron.

– Commissaire Tavernier, vous êtes le patron de l'antigang et vous avez à votre actif plusieurs affaires de ce genre. Comme vous le savez, les preneurs d'otages sont bien décidés à aller jusqu'au bout de leurs revendications… Pouvez-vous nous dire où en sont, à l'heure actuelle, les négociations?

– Pour l'instant, nous attendons les directives du préfet de police. Il est en liaison avec le ministère. Je ne peux rien ajouter de plus.

Schneider n'insiste pas. La star du vingt heures connait suffisamment la réputation du patron des antigang, dont les colères célèbres ont fait reculer plus d'une caméra.

– Merci, commissaire...

Tavernier jette un coup d'œil à la banque, dont les fenêtres ont été barricadées. Impossible de voir quoi que ce soit. Le chef des antigang sort de sa poche un Menthe-Claire qu'il suce lentement, avant de le broyer rageusement. Deux véritables vices sont inscrits à l'ardoise du commissaire: les bonbons à la menthe et les gauloises brunes sans filtre.

– Comment ça se présente, Loïc?

– Pas très bien, patron. Les ordures sont cinq, armées jusqu'aux dents, avec une dizaine d'otages. Ils veulent dialoguer avec vous.

– On va voir ce que ces fils de pute ont dans le ventre, lâche Tavernier avec agacement.

– Doucement, patron, faites attention à votre ulcère!

Bulldozer s'empare d'un mégaphone. Sa voix de stentor tonne en direction de la banque:

– Ici le commissaire Tavernier. Sortez et rendez les armes, vous n'avez aucune chance!

Pendant quelques instants, rien ne se passe.

Chacun retient son souffle en fixant la façade de la B.N.P, où on peut lire, sur des affichettes publicitaires: "Votre argent? Confiez-le à des professionnels".

Soudainement la porte s'ouvre. La tête encagoulée de l’un des preneurs d'otages apparaît par l'entrebâillement.

Le braqueur se risque à sortir et se plante sur le seuil. La grenade dégoupillée qu'il tient à la main fait monter l'adrénaline du bataillon de flics.

– C'est toi, Bulldozer? crache le truand, au commissaire. J'espère que tu n'as pas oublié les dix millions, ce serait moche pour la santé des otages!

– Déconne pas, p'tit gars! Pour la question finance, c'est pas moi qui décide. Le préfet va se pointer d'une minute à l'autre. En attendant, fais pas le con.

Dès qu'il sera là, tu pourras dire à cette vieille salope qu'on tient le directeur, n comprendra.

– C'est quoi, cette histoire? Tu pourrais décoder, s'il te plaît?

– Je t'emmerde, Bulldozer! Pour l'instant, t'es pas en position de force! Si tu tentes quoi que ce soit, t'as pas idée de l'enfer qui va te tomber sur la gueule.

Le Celte s'approche du commissaire, d'un pas déterminé. Son regard brille d'une lueur dangereuse. Ça le démange d'en finir avec ces tarés en cagoule.

– Recule, putain de flic! hurle le braqueur, et dégagez-moi le parking. Je ne veux plus voir un seul gyrophare à l'horizon!

Loïc contrôle difficilement sa colère. Du côté des nerfs, toutes les soupapes sont prêtes à lâcher. Ça va être dur de rester zen.

– Écoute-moi bien, lance Le Celte d'une voix ferme à l'homme en cagoule, je suis là avec mon patron pour qu'on arrive à une solution raisonnable. Si chacun y met de la bonne volonté, on évitera le carnage. A votre place, je commencerais par libérer un ou deux otages. Crois-moi, ça pèserait dans la balance.

– Écoute, trou du cul de flic, va y avoir de la viande froide à la morgue, tout ça par votre faute. Faut que je vous fasse un dessin?

Le Celte et Tavernier échangent un regard sombre. Ce sont bien des loufs de la pire espèce, ces mecs. Des loufs et des vicelards.

– Ça va pas être de la tarte, ils sont raide dingues, murmure le commissaire en jouant avec le papier de son bonbon.

Le Celte s'empare, à son tour, du mégaphone. Pas facile pour lui de jouer l'apaisement en face de ces malades de la gâchette.

– Réfléchis quand même, mon gars. On peut se montrer compréhensifs, si vous arrêtez votre merdier. C'est dans l'intérêt général d'éviter un bain de sang.

– C'est tout réfléchi, connard! Vous crachez le pognon, sinon votre bain de sang sera celui des otages.

Au même moment, la XM du préfet Hervet, pilotée par son chauffeur, dont il ne se sépare jamais, s'immobilise à côté de la Xantia.

Son arrivée, très remarquée dans cette cité-poubelle, est aussi anachronique qu'une visite de Jean-Paul II dans un peep-show.

Paul Hervet est vêtu avec une élégance rare pour un préfet de police. Le haut fonctionnaire ressemble plutôt à un minet friqué, habitué à fréquenter les chaudes nuits du Queen.

– J'ai entendu dire qu'il est de la jaquette, sourit Le Celte en le regardant descendre dans son costume Cerruti.

– C'est pas des rumeurs, fiston, rétorque Bulldozer. Paul Hervet, fils d'ex-ministre, catapulté au sommet de la hiérarchie policière, a toutes les raisons d'être détesté de ses pairs. Chacun sait qu'il préfère les virées nocturnes aux décisions stratégiques. Hervet-la-mords-moi-le-nœud, qui a l'air de sortir de Vogue-homme, est toujours tiré à quatre épingles. Et en plus, il sent bon. Faut dire que l'homo chébran adore s'asperger d'eau de toilette et passe, selon ses humeurs, d'Anteus à Habit-Rouge. Une vraie parfumerie ambulante, le préfet.

D'un œil inquiet, Hervet regarde la carcasse délabrée du centre commercial. Glauque. Lui qui aime parader en Thierry Mugler, il aurait mieux fait, aujourd'hui, d'enfiler un gilet pare-balles.

– Du nouveau, commissaire? Où en sont les négociations?

– Ça se présente mal, Monsieur le préfet. J'ai essayé de dialoguer avec le chef du gang, mais ça a été un coup d'épée dans l'eau. On a affaire à des types dangereux, prêts à tout.

– ... J'ai franchement peur que ça tourne au vilain.

– Et alors? Qu'est-ce que vous comptez faire?

– Frapper vite et fort. On n'a pas le choix.

– Attention, pas de précipitation, commissaire. Il faut poursuivre le dialogue, trouver une issue... oui, c'est ça, trouver une issue…

– Pour l'instant, je n'en vois pas!

Tavernier bouillonne d'avoir affaire à une chiffe molle pareille, incapable de l'épauler convenablement. Le superflic aimerait pouvoir lui balancer son poing à travers la gueule, mais il se contente de jouer nerveusement avec le papier vide de son bonbon.

À cet instant, Hervet aperçoit le tueur qui vient de ressortir de la banque, toujours avec sa grenade.

– C'est toi, Hervet? On t'a dit nos conditions, alors nous fais pas languir, tronche à cul... envoie vite le pognon!

– Nous allons trouver un terrain d'entente, répond le préfet sans grande conviction, mais je vous somme de libérer ces hommes et ces femmes immédiatement.

Bulldozer, qui ne s'habitue pas à cette voix de crécelle, lève les yeux au ciel, l'air atterré.

Furieux, le braqueur laisse échapper un superbe crachat argenté qui s'écrase sur le bitume.

– Je te rappelle la règle du jeu, Ducon. À partir de maintenant, on flingue un otage toutes les deux heures, all right?

– C'est du bluff! s'indigne Hervet en s'adressant à Tavernier.

Il s'efforce de garder son sang-froid, mais son peu d'assurance vacille sous le regard noir du tueur qui le toise. Ça lui fait comme un vide dans la tête. Qu'est-ce qu'il fiche ici?

"Le Paon", comme le surnomment en secret les subalternes de la préfecture, donnerait n'importe quoi pour être en ce moment à sa table, chez Ledoyen.

– Vos directives, Monsieur le préfet, donnez-lui vos directives, souffle Bulldozer.

– Pas question de céder, commissaire. Ordres du ministère. Il faut à tout prix gagner du temps, éviter l'effusion de sang.

Ne se contenant plus, Le Celte se plante en face d'Hervet.

– J'ai étudié la configuration des lieux et les preneurs d'otages ont placé des explosifs partout. Si on intervient, on peut y laisser des plumes. Le risque est réel, mais je ne vois pas d'autre issue. Faut faire vite, sinon cette banque va devenir une morgue.

– Attendez... poursuivons les négociations, bredouille le préfet, j'exige que ...

Le patron de toutes les polices tricolores est interrompu net par l'homme à la cagoule qui hurle:

– Pour la dernière fois, Hervet, t'envoie l'oseille, oui ou merde?

– Je suis en contact avec le ministère. J'attends leur décision. Mais je vous en conjure, faites d'abord un geste, libérez un otage!

– Tu veux un otage? Pas de problèmes, tu vas l'avoir!

La porte de la banque se referme avec violence. Pendant quelques instants, un silence lourd règne sur le parking. De son côté, Philippe Schneider a compris que les événements allaient se précipiter. Le journaliste affiche un air de croque-mort pour enterrement quatre étoiles.

– Mesdames et Messieurs, depuis quelques instants, l'affaire prend une nouvelle tournure. Le preneur d'otages est rentré à l'intérieur de la banque. Nous ne savons toujours rien sur l'identité de ces criminels, mais le chef du gang vient de parler avec Paul Hervet. Pour l'heure, le sort des otages n'a toujours pas été réglé. Le préfet a demandé aux terroristes la libération de l'un d'entre eux, afin de poursuivre les négociations. Nous devrions en savoir plus dans les minutes qui suivent…

Sans attendre l'ordre du préfet, Tavernier et Le Goënec mettent en place le dispositif rouge. Les tireurs d'élite du G.I.G.N., l'œil vissé à la lunette de leur fusil d'assaut, se raidissent. Les antigang ont sorti les 357 Magnum. Tavernier n'a qu'à lever le petit doigt pour déclencher un véritable déluge de feu. A quelques mètres de là, les caméras de Schneider sont braquées sur la façade, pour le meilleur et surtout pour le pire.

– Ça y est! commente le rival de Bruno Masure, le malfaiteur vient de sortir avec un otage. C'est un homme de couleur... et vous voyez, comme moi, Mesdames et Messieurs, que le chef présumé du commando lui a posé un revolver sur la tempe. C'est vraiment terrible de vivre ça en direct!

– Je vous en supplie, lâchez-moi! s'exclame l'otage, un pauvre antillais qui a eu la mauvaise idée de passer à la banque avant d'aller claquer une partie de son R.M.I. à Carrefour.

– Schneider? interpelle l'homme à la cagoule, tu me filmes? Tes caméras sont bien sur moi?

La tête du black explose dans un geyser rouge, laissant sur le mur une traînée de sang et de cervelle. Le journaliste, qui était aux premières loges, vomit sur le parking. Aussitôt, les badauds reculent horrifiés. Une femme pique une crise d'hystérie au milieu de la foule. La bousculade est à son comble et les curieux cèdent à une panique que les policiers ne parviennent pas à maîtriser. Tavernier et son épée, Le Celte, rongent leur frein. Le patron des antigang sait que si on ordonne l'assaut maintenant, ce sera un massacre.

Philippe Schneider, très pâle, se retourne face à la caméra, après avoir demandé une retouche maquillage.

– Nous vivons, en ce moment, des événements dramatiques. Un homme vient d'être abattu, en direct, sous vos yeux. Face à cette tragédie, on comprend mal la réaction de la police qui n'intervient toujours pas.

Le tueur s'adresse une dernière fois aux caméras.

– Dans deux heures, ce sera le tour du suivant. Vas-y Schneider, envoie la pub!

Le preneur d'otages retourne dans les locaux de la B.N.P., laissant derrière lui le cadavre de l'Antillais qui gît dans une mare de sang. Contenant mal sa hargne, le commissaire s'avance vers Paul Hervet qui est resté prudemment à l'abri, derrière une barrière de policiers.

– Un à zéro, Monsieur le préfet, lâche Bulldozer, cinglant. Je ne crois plus que le temps soit à la diplomatie!

– Je vous l'ai déjà dit, commissaire, je ne porterai pas la responsabilité d'une tuerie.

– L'ennui, c'est qu'il va en couler de l'hémoglobine. Croyez-moi, ces fumiers ne vont pas en rester là.

– Qu'est-ce que vous proposez, concrètement?

– Le plan rouge, sans délai. Dix hommes suspendus à des cordages ouvrent le bal, en arrivant des toits... dix autres se couchent sur les otages... on neutralise le gang et on rentre chez soi.

– Et s'ils font tout sauter? Vous songez aux conséquences?

– On a une chance sur deux. Mais nos gars connaissent leur boulot.

– Je n'aime pas les interventions-suicides, commissaire.

– De toute façon, vous aurez des cadavres sur les bras. Autant ne pas jouer plus longtemps avec le feu, sauf votre respect.

– Je vais appeler le ministère, soupire le préfet, décomposé, avant de se diriger vers sa voiture.

Déjà le SAMU emporte le corps de la victime que l'on vient de glisser dans un sac en plastique. Le Goënec lit sur le visage de son chef un écœurement réel. Ça ne va pas fort pour le big boss.

– Alors, quelles sont les nouvelles? demande Loïc en s'approchant de son chef.

– Hervet est en train d'appeler les trouducs du ministère pour avoir l'autorisation de se salir les mains! Cette mollasse me donne la nausée.

– C'est Vrai. On ne pouvait pas trouver pire. Tavernier consulte sa montre d'un geste fébrile."

– En attendant, fiston, on est dans un sacré merdier. On va tous y laisser des plumes, sauf cet enculé de préfet, bien sûr.

– J'ai peut-être une solution, mais elle est risquée, laisse tomber Le Celte.

– Bof, au point où on en est, je suis prêt à signer un pacte avec le diable, si ça peut faire avancer le schmilblick.

Les deux hommes effectuent quelques pas pour se tenir à l'écart des oreilles indiscrètes.

– Dans toutes les banques, il y a une climatisation, explique Le Celte. Gérard et moi, on va grimper sur le toit et se glisser dans les conduits d'aération.

– C'est bien joli, ton plan, mais ensuite?

– Eh bien, je me débrouillerai pour pénétrer à l'intérieur et neutraliser les charges d'explosifs.

Tavernier laisse échapper un sifflement qui en dit long sur son enthousiasme.

– Dangereux, mon gars, c'est du quitte ou double. Et crois-moi, si tu te plantes, cet enfoiré d'Hervet te mettra sur la touche pour le restant de tes jours.

– Rien à foutre! C'est pas lui qui ira au charbon pour faire sortir les otages!

– Fais gaffe, fils...

D'un geste de la main, l'inspecteur fait venir Gérard, un stagiaire de vingt ans, frêle de carrure mais le regard décidé.

– Oui, Loïc.

– C'est bon, Bulldozer nous laisse carte blanche.

– Super! Tu peux compter sur moi.

– Mais attention, petit, ce n'est pas du Spielberg.

*

Le Goënec et son jeune coéquipier gagnent l'immeuble adjacent à la banque. Ils empruntent un ascenseur pour grimper au dernier étage, puis utilisent une échelle qui leur permet d'accéder à un vasistas ouvrant sur le toit.

– Attention, Gérard, maintenant c'est du sérieux, reste derrière moi!

Avançant pas à pas, les deux policiers parviennent à retrouver l'air libre au sommet de l'immeuble. Très rapidement, le conduit d'aération est en vue. Malgré ses efforts, Le Celte doit se rendre à l'évidence: son gabarit de catcheur ne lui permettra jamais de s'introduire à l'intérieur.

– Merde, je passe pas!

– Moi, je crois que je pourrai le faire.

– Hors de question, tu es un novice. C'est beaucoup trop dangereux!

– On n'a pas tellement le choix.

Le Celte soupèse du regard les cinquante-deux kilos du stagiaire. Visiblement, le petit jeune a un cran de tous les diables. C'est une des meilleures recrues de l'école de police depuis des années.

Avec une palpitation dans le trouillomètre, Le Celte finit par donner son feu vert.

– OK, fais gaffe.

– Merci, tu vas voir, Loïc, répond le jeunot dont les yeux brillent d'excitation, tu ne seras pas déçu!

Ses cinq ans d'escalade et d'alpinisme en haute montagne l'ont préparé aux situations les plus périlleuses. C'est le genre de garçon qui aime les sports de l'extrême, même pendant ses jours de congé.

Avec l'agilité d'un contorsionniste, Gérard s'engage dans la bouche d'aération et commence sa vertigineuse descente dans les entrailles de l'immeuble. On dirait qu'il a fait ça toute sa vie, le môme. À l’intérieur du conduit, il règne une chaleur de hammam. Très vite, le jeune stagiaire a l'impression de fondre comme neige au soleil. Ses pieds partent prudemment à la recherche des échelons, au milieu d'une obscurité semblable à celle d'une mine. Tout en haut, Loïc, qui s'efforce de garder son calme, écoute la progression de son camarade. Le gamin est à présent hors de vue.

Dans le patio du centre commercial, Tavernier scrute vainement le toit. L'angle de vue est insuffisant pour apercevoir quelque chose. Il s'en bouffe les ongles d'anxiété, le commissaire.

Après dix minutes d'efforts intenses, Gérard atteint l'orifice donnant dans une des salles de la banque. Essoufflé et les poumons en feu, le petit jeune reste immobile quelques secondes. Au même instant, des voix montent jusqu'à lui:

– Maintenant, on ne peut plus se déballonner. Si les flics ne cèdent pas, on va droit au massacre.

– Tant pis, on les aura prévenus!

Gérard comprend qu'il n'a que très peu de temps pour agir. Une idée folle le traverse. Immédiatement, son arme de service sort du holster avec une lenteur calculée. De toute façon, ça passe ou ça casse. Le jeune stagiaire a des couilles, mais cette fois, il flippe vraiment. Son cœur s'accélère jusqu'à en devenir douloureux. Il s'arc-boute au maximum en arrière, prêt à i bondir comme un guépard. D'un puissant coup de talon, la grille de protection explose littéralement sous la force de la pression. Les cinquante-deux kilos de muscles se raidissent en position de tir au milieu des truands pris de vitesse. La première détonation du 357 Magnum transforme en bouillie la poitrine de l'un des braqueurs. L'arme, encore fumante, envoie un second projectile qui pulvérise la tête de son complice, avant que les trois autres aient le temps de riposter.

Le 38 Spécial de l'un des tueurs crache la mort en direction du jeune flic qui évite de justesse une balle, en plongeant derrière le guichet. Pressant par deux fois la détente de son arme, les pruneaux blindés font mouche comme au stand de tir. Pendant quelques secondes, un pesant silence envahit la pièce.

Vert de peur, le directeur de la banque tente de se relever pour atteindre une cachette plus sûre. Le vautour de la finance est fauché par une rafale de pistolet-mitrailleur UZI en pleine gorge. L'homme s'effondre en émettant un gargouillis pathétique. Aussitôt, une nouvelle fusillade explose. Gérard fait mouche. Son tir est d'une précision terrifiante. Il ne reste plus qu'un braqueur en vie, celui qui est armé de l'UZI.

Ce dernier lâche des rafales qui font voler en éclat toutes les vitres de la banque. Dans un sursaut désespéré, le jeune flic tente de sortir de son abri.

L'homme à la mitraillette l'atteint d'une balle dans le bras.

La douleur est atroce. Malgré les larmes qui lui brouillent la vue, Gérard tire encore une fois à l'aveuglette, avant de tomber dans les vapes, laissant choir son revolver sur le carrelage. Les otages hurlent de terreur. Deux d'entre eux ont été touchés par des balles perdues, d'autres sanglotent nerveusement, la tête contre le sol. Le braqueur sait que ses chances de survie sont minimes. Seul, ses os ne pèsent plus lourd dans la balance. Le flingueur doit fuir le plus vite possible, avant que le G.I.G.N. ne vienne l'achever sur place. Après avoir jeté un regard vide à ses camarades qui gisent sut le sol marbré, le malfrat décide de jouer le tout pour le tout. Sa paluche attrape fermement Gérard par les cheveux. Le jeune flic pousse un hurlement. Sa plaie à vif lui fait souffrir le martyre.

– Enculé de flic! Tu vas m'aider à sortir!

Sans ménagement, l'homme à l'UZI soulève le jeunot par le col du blouson imbibé de sang. Le voici devenu bouclier humain.

En ouvrant la porte de l'agence, le braqueur et son otage se retrouvent nez à nez avec une armada policière en position de tir.

– Attention, merde! geint le jeune stagiaire en grimaçant, tu me fais mal!

– Allez, avance... et souris à tes potes, on passe à la télé!

À la vue des deux hommes, les policiers et les badauds se figent. Même Philippe Schneider, avide de sang frais, en perd de sa superbe.

– Qui c'est, Bulldozer? lance le kamikaze au pistolet-mitrailleur.

– C'est moi. Qu'est-ce que tu me veux?

– Laisse-moi passer, sinon je le bute!

– Ne vous laissez pas intimider, chef, crie Gérard.

– ... aïe! ...

Le truand accentue la pression de l'UZI sous le menton du flic.

Malgré la douleur qui le tenaille, le môme vient d'apercevoir Le Celte là-haut sur le toit, prêt à agir. Par-delà les six étages, un regard a suffi pour qu'ils se comprennent. À quelques mètres de là, les antigang restent pétrifiés. Même les tireurs d'élite n'osent pas intervenir de peur de toucher le jeune flic. Tout près d'eux, Philippe Schneider improvise en articulant des mots sans suite.

C'est maintenant ou jamais. Avec son coude valide, Gérard percute le plexus solaire du malfrat qui lâche son étreinte, le souffle coupé. Schneider exulte, c'est le scoop de sa vie.

– Mesdames et Messieurs, c'est incroyable, le policier retenu en otage a pris la fuite...

Le baveux n'a pas le temps d'achever sa phrase. D'un coup de feu mortel, Le Celte vient d'atteindre le braqueur de plein fouet, devançant de peu Tavernier et le G.I.G.N.

La poitrine du gangster explose sous l'impact de la balle du Magnum. Avant de s'écrouler, il a le temps d'appuyer sur la détente de l'UZI. Gérard sursaute avant de retomber, foudroyé, sur le bitume.

Les secours se précipitent autour de lui, en vain. Les policiers vont et viennent en tous sens. Mais il est déjà trop tard.

Les otages, livides, sortent de la banque au milieu du tumulte. Tous s'effondrent en larmes dans les bras de leurs proches qui les attendent depuis le début du hold-up. En apprenant la mort du banquier, Hervet accueille la nouvelle sans sourciller. Le préfet ressent comme un vague soulagement. Fini, le chantage dont il faisait l'objet depuis plusieurs mois. Le patron de la BNP est parti rejoindre ses ancêtres.

Avant de remonter dans sa voiture, le haut fonctionnaire lance avec colère à Tavernier:

– Vous avez désobéi à mes ordres, commissaire. Je vais procéder à une enquête pour établir les vraies responsabilités. Vous aurez à en répondre, vous et votre protégé Le Celte. D'un pas rapide, "Le Paon" s'en retourne à sa XM et quitte ce parking de mort et de misère.

Bulldozer est effondré. Se faire humilier par ce préfet d'opérette, impossible d'encaisser une chose pareille. Depuis longtemps, le chef des antigang se savait dans le collimateur d'Hervet.

À présent, tous les moyens seront bons pour lui enfoncer la tête au fond de
la boue. Les regards se tournent vers Loïc Le Goënec, assis sur l'escalier d'un immeuble, prostré, son Magnum pendant, inutile, le canon encore chaud.

Le grand flic a perdu. Il ne sortira pas indemne de cette affaire.

CHAPITRE II

L'entrée de l'immeuble du 163 avenue du Maine dégage une douce odeur de cire et de pot-au-feu à l'ancienne, spécialité de Madame Marthe, la gardienne. La première marche de l'escalier de bois verni laisse échapper un craquement sinistre. « Toujours pas réparée » bougonne Loïc. En écho, un jappement joyeux salue le pas sonore du flic qui a pris vingt ans en une journée. La porte vitrée de la loge s'ouvre aussitôt.

Une chienne, un croisement teckel griffon, bondit et lui mordille amicalement le bas du pantalon.

– Couchée, Reine! Tu embêtes Monsieur l'inspecteur.

– Je vous l'ai déjà dit, Madame Marthe, appelez-moi Loïc.

– Je n'ose pas, Monsieur l'inspecteur, vous m'intimidez.

Malgré son abattement, le super-flic parvient à sourire.

– Il était temps que vous arriviez, poursuit la gardienne, mon pot-au-feu est à point. Et puis, j'ai toujours ma revanche à prendre au Scrabble.

– Vous êtes adorable, Madame Marthe, mais j'ai eu une rude journée. Je suis crevé et j'ai pas faim. Merci quand même.

La concierge le regarde avec tristesse. C'est clair qu'il a besoin de solitude, Le Celte. Pas la peine d'insister. Depuis la mort de son mari, Loïc est un peu comme un fils, pour elle. Faut dire que sous son holster, le flic cache un cœur gros comme ça.

Cette experte en pot-au-feu n’a jamais oublié le jour où il a déposé devant sa porte un cadeau à quatre pattes, une petite chienne de trois mois qui jappait en remuant son minuscule bout de queue. Pour la première fois depuis son veuvage, la concierge retrouvait le sourire. Immédiatement, elle l'avait appelée Reine, en hommage à l'une de ses idoles: Elisabeth II. Pour Madame Marthe, ses tenues si élégantes qui font les belles pages de "Point de Vue et Images du Monde" sont le comble du raffinement british. Voilà ce que c'est qu’une grande dame. Mais alors, qu'on ne lui parle surtout pas de quelqu'un d'autre.

– Bonne nuit, Madame Marthe.

Avec un sourire résigné, la vieille dame regarde son locataire favori remonter l'escalier.

Le deux-pièces niché au sixième sans ascenseur est minuscule. Pas question d'y loger le piano, un quart de queue que sa grand-mère lui a laissé en héritage. La pièce principale laisse juste assez de place pour caser une table basse, un canapé déglingué et une bibliothèque. Quant à la chambre, elle est à peine plus grande qu'une cellule d'isolement. Question déco, Loïc n'est pas du genre à se fouler: simplement quelques bibelots rapportés du Maroc et sur les murs, des photos de jeunesse ainsi que l'affiche grandeur nature de Midnight-Express, son film fétiche qu'il a vu au moins dix fois. La plupart du temps, Le Goënec laisse derrière lui un vaste foutoir. Malgré des tonnes de bonne volonté et un petit ménage vite expédié le samedi matin, l'inspecteur ne sera jamais un homme d'intérieur. Heureusement, Madame Marthe est passée par là aujourd'hui. Elle, c'est une vraie fée du logis. Après chacun de ses passages, l'appartement respire une bonne odeur de propreté. Tout y est astiqué, épousseté, rangé. "Elle est irremplaçable", songe Le Celte. Même en cherchant mille ans, jamais il ne trouvera une femme qui lui arrive à la cheville.

La pendulette posée sur la table de chevet indique vingt et une heure quinze. La fatigue est telle que le flic s'effondre sur son lit, tout habillé. Pendant une plombe son regard ne quitte pas le plafond constellé de traces de moisissures. Loïc a envie de hurler. À nouveau, la boule de feu le ronge. Cet après-midi encore, Gérard était en vie.

Il avait l'air vraiment heureux d'accomplir sa première vraie mission de flic. La rage se mêle à l'impuissance. Une mort pareille, ça ne peut pas se digérer.

*

La fenêtre du bureau de Tavernier, au 36 Quai des Orfèvres, offre une vue sur les eaux noirâtres de la Seine qui charrient un assortiment de détritus allant du préservatif aux cadavres de poissons défilant par bancs.

"Tout n'est qu'immondices, ici-bas, même les eaux du grand fleuve qui coule sous le pont Mirabeau", se dit Bulldozer, poète, en fixant un bateau-mouche qui promène sa cargaison de touristes, Le chef des antigang se tourne vers Loïc qui vient d'entrer, les traits tirés et mal rasé. Le commissaire le dévisage. Même du temps de ses trente-cinq printemps, il n'a jamais été beau gosse comme lui. C'est vrai qu'avec son mètre quatre-vingt et sa carrure de boxeur, Le Celte en impose. Ses cheveux bruns en bataille et ses yeux couleur noisette lui permettraient de multiplier les conquêtes, si un fond de timidité ne le freinait pas à certaines occasions. D'un naturel réservé, Loïc n'est pas du genre collectionneur. À sa place, Tavernier, lui, n'hésiterait pas à jouer les hardeurs. Pendant des années, le big boss a rêvé d'être une bête de sexe.

Mais Edwige, une femme merveilleuse - à l'exception de sa jalousie qui frise parfois la paranoïa - ne lui en a pas laissé le temps. Voilà quinze piges qu'il est marié, rarement pour le pire, souvent pour le meilleur.

Maintenant les deux hommes se toisent avec une certaine gravité. D'instinct, Loïc a senti qu'il y avait de l'eau dans le gaz.

– Assieds-toi, fiston.

Le commissaire préfère rester debout, allant et venant nerveusement derrière son bureau, les mains dans les poches.

– Ça a fait du vilain, notre petite intervention.

– Viré? demande simplement Le Celte.

– Suspendu. Désolé. J'ai fait ce que j'ai pu.

Brutalement, Tavernier explose.

Le grand patron a baissé le pavillon devant le préfet. Je ne sais pas ce qu'ils ont ici à tous ramper devant ce taré, ils n'ont pas de couilles! Si j'étais pas si près de la retraite, il y a bien longtemps que j'aurais claqué la porte!

Bulldozer, écarlate, a fini par s'asseoir, écrasant rageusement son mégot. Maladroitement, le commissaire renverse la coquille Saint-Jacques, pleine à ras bords, qui lui sert de cendrier, étalant un nuage de poussière grise sur les documents officiels posés pêle-mêle.

– Ah! Et puis, merde!

En face de lui, Loïc ne dit plus rien. La nouvelle est tombée sur sa tête comme un couperet.

C'est toujours dur à encaisser, même quand on s'y attend. Une lueur de fatalisme teintée de résignation passe dans son regard.

– Ils t'offrent un placard, poursuit Bulldozer en faisant voler de la main un nuage de cendres. T'es parachuté aux archives, là-haut, sous les toits, avec les araignées et les vieilles demoiselles. Ou alors, tu démissionnes. De toute façon, ici on ne veut plus entendre parler de toi.

Le Goënec hoche la tête, silencieusement.

– Qu'est-ce qu'ils ont dit pour la mort de Gérard?

Cette pute d'Hervet te fait porter le chapeau.

– Je n'avais pas le choix, gronde Le Celte, le môme est sorti avec un pétard sur la tronche, ce salopard allait le flinguer… Et puis d'abord, je n'ai pas pris cette décision seul. Ce p'tit gars a fait un boulot formidable. Mais je savais qu'il allait encore tenter un truc. Vous avez bien vu? Je n'ai fait que lui porter secours.

Écœuré, il se passe une main sur le visage avant de réattaquer:

– Et les otages? On les oublie un peu vite dans l'histoire. Vous savez bien qu'on a évité la cata!

– Ce n'est pas l'avis du préfet, lâche Tavernier en allumant nerveusement une gauloise.

Les deux hommes demeurent, un instant, silencieux.

– Décidément, je me serai fait virer de partout, soupire Loïc.

– Je ne te suis pas, fils…

Le Goënec a un vague geste pour dire: laissez tomber, c'est une vieille histoire.

À l'âge de trente-cinq ans, le super-flic se sentait toujours comme un chien perdu sans collier. Déjà tout gosse, on l'avait renvoyé de la plupart des établissements scolaires pour cause d'indiscipline. D'abord la pension religieuse où il était interne. « Un esprit subversif », disait le supérieur, "Aucun sens de la vie en communauté et des règles établies". Idem pour le collège et le lycée. Le Goënec collectionnait les renvois comme d'autres les contraventions. Et maintenant, après avoir risqué sa peau des dizaines de fois dans des missions à hauts risques, la préfecture le congédiait comme un vulgaire porte-flingue.

– OK, patron. J'ai compris ce qui me reste à faire, dit Le Celte en tendant une main au commissaire.

– Tu démissionnes?

– Non, je vais aller bouffer de la paperasse jusqu'à l'âge de la retraite.:

Bulldozer ne prend pas la main tendue. Son regard perçant le sonde jusqu'au squelette.

– Assieds-toi! J'ai peut-être quelque chose qui risque de t'intéresser. J'ai besoin de ta sale tête de breton. Pour ce job, c'est même une qualité indispensable.

Avec curiosité, Loïc tend l'oreille. Il espérait secrètement que le commissaire ne l'abandonne pas. C'aurait été dur de se quitter comme ça, après dix ans de bourlingue. Et Tavernier n'est pas du genre à laisser moisir un flic de sa trempe aux archives.

– J'ai reçu deux coups de téléphone importants hier. Le premier venait du préfet, et l'autre de… disons une relation… proche qui me proposait une affaire. J'ai tout de suite pensé à toi.

– Quelque chose dans mes cordes?

– Je crois que tu ne seras pas déçu de ce côté-là.

– Et la question finances?

– Pas de problèmes non plus, rassure le boss.

Le Goënec ne cherche pas à en savoir plus pour l'instant. Tavernier ne souhaite pas s'étendre plus longtemps sur le sujet. Entre eux, il y a une confiance à toute épreuve. Le Celte suivrait son Bulldozer jusque dans les marmites de l'enfer.

– Finalement, patron, je vais laisser la paperasse aux vieilles filles.

– Je te prends demain chez toi en fin de journée.

Le froid sec pénètre Le Goënec jusqu'aux os. D'un geste de la main, il relève le col de son blouson en cuir fourré et rentre la tête dans les épaules.

– Bonsoir, inspecteur.

Le planton de service le salue respectueusement, comme d'habitude.

– Je ne suis plus rien, mon vieux. Rendez-vous dans une autre vie.

Sans comprendre, le gardien le regarde s'éloigner.

Avant de quitter le Quai, Loïc lève une dernière fois le nez sur la "maison parapluie". La hiérarchie vient de balayer dix ans de sa vie. Ça fait comme un pincement désagréable au palpitant de voir flotter le drapeau tricolore au-dessus d'une maison qui n'est plus la sienne. C'en est fini de la police pour lui, l'un des meilleurs flics de terrain.

Tout en marchant, l'inspecteur réfléchit à cent à l'heure. Que va lui proposer Bulldozer? Une nouvelle vie commence pour lui. Tout est encore possible à trente-cinq ans, sans enfants et sans attaches. Le Celte aime les défis. Pas le genre à avoir peur de tout recommencer à zéro.

Dans la rue à droite, Loïc entre dans la pâtisserie qu'il a fréquentée quotidiennement, les narines humant l'odeur chaude des pains au chocolat qui sortent du four.

– Quatre religieuses, Madame.

D'une main légère, Le Goënec tient le précieux paquet pyramidal qui se balance au bout d'une ficelle rose. Juste à côté, le square, rempli de grands-mères et de S.D.F., accueille Loïc et ses gâteaux. Près de la fontaine, le Breton pure souche s'assied sur un banc et avale, à une vitesse prodigieuse, son goûter.

Dans les moments de déprime, Loïc n'a jamais connu meilleur remède pour recharger ses batteries, que ces religieuses au chocolat, les meilleures de l'arrondissement.

*

Au volant de sa Xantia, Tavernier traverse le quatorzième arrondissement en regardant d'un œil distrait les étrangers en situation irrégulière qui envahissent les trottoirs jonchés de poubelles. Juste à côté d'une boucherie, certaines petites boutiques asiatiques servent de façades légales pour écouler la drogue qui vous enverra au septième paradis, puis au cimetière.

Le 163 avenue du Maine se trouve en retrait des bicoques minables et des pavés disjoints de l'arrondissement. La façade de l'immeuble aurait bien besoin d'un sérieux coup de neuf. Cela ne respire pas le grand standing.

Toujours ponctuel, Loïc Le Goënec attend en bas de chez lui. Il traverse la rue d'un pas souple et se glisse dans la voiture.

– Bonjour patron.

La Xantia prend la direction de la place du Colonel Fabien.

– Faudra pas m'en vouloir, petit, mais dès la sortie de Paris, je te bande les yeux. Tu seras gentil de ne pas tricher. Nous allons à un rendez-vous ultra-secret.

– Ça commence comme un bon vieux James Bond, dit Le Celte en reposant sa nuque contre l'appui-tête en cuir.

La voiture s'immobilise dans le bois de Boulogne, à quelques dizaines de mètres d'un groupe de travelos dénudés. Tavernier lui tend un grand mouchoir noir. Loïc a soigneusement repéré le lieu du départ. Ils sont près du restaurant La Cascade.

Consciencieusement, l'inspecteur se bande les yeux en attachant le nœud d'une main ferme. Avant de redémarrer, Bulldozer tire brusquement son arme et la pointe menaçante sous le nez de son plus fidèle lieutenant qui ne bouge pas d'un cil. C'est OK. La Citroën s'éloigne, au grand regret d'un travesti répondant au doux prénom de Giorgio, dit "Langue de Velours", pour les habitués.

Dans le noir total, Le Goënec se repère aux bruits. Ce n'est pas une mince affaire que de suivre mentalement l'itinéraire. Le super-flic hume, par la vitre légèrement baissée, les odeurs de l'automne. Aucun doute là-dessus, ils sont toujours dans le bois. Maintenant Bulldozer tourne à droite.

– Il est trop petit, ton braquet… passe sur le quarante-six...

La voix anonyme lui est parvenue toute proche. Un cycliste. Ce doit être l'hippodrome de Longchamp. Un feu où la voiture stoppe avant de virer à gauche, puis encore à gauche. Ils doivent longer la Seine. La voiture grimpe sur le pont de Saint-Cloud.

Quelques minutes encore et le grondement fantomatique des véhicules indique au Celte qu'ils sont sous le tunnel avant l'autoroute de l'Ouest. Là, malheureusement, impossible de savoir vers quelle sortie ils bifurqueront.

– On dirait qu'il y a de la circulation, murmure Le Goënec, histoire de rompre le silence.

– Ça roule. C'est pas ce soir que le standard du PC de Rosny-sous-Bois va être saturé.

Au bout d'un laps de temps indéfinissable, le bruit du trafic s'est éloigné. Les deux flics se sont engagés sur une bretelle de sortie. Bulldozer emprunte une route plus chaotique, après une bonne demi-heure de trajet. "On vient de quitter la nationale", se dit Loïc qui n'entend plus aucun moteur. Probablement une petite route de campagne. Des effluves de fumier chatouillent désagréablement ses narines. Le Celte referme la vitre quelques instants. La Xantia, lancée comme un bolide, suit une succession de virages serrés. Cela dure une petite éternité. La conduite de Tavernier est si sèche que son passager se demande s'il ne va pas rendre son quatre-heures. Encore une vingtaine de minutes avant que la voiture ne ralentisse.

– On est arrivés, fiston, dit le commissaire, ne retire pas ton bandeau tout de suite.

L'inspecteur entend son patron ouvrir la portière et descendre de voiture. Un léger déclic, suivi d'un grincement.

Il s'agit d'une grille fermée par un système électronique. Tavernier se remet au volant.

La Citroën suit lentement la courbe d'un virage avant de s'immobiliser. Loïc entend le gravier qui crisse sous les pneus. Aussitôt, un berger allemand, en mal de bifteck humain, accourt et se jette contre la voiture et aboyant furieusement.

– Couché, Saturne! claque une voix dure.

La portière du côté passager s'ouvre. Quelqu'un le prend d'autorité par le bras pour le guider. Le patron des antigang leur emboîte le pas.

Une, deux, trois marches avant de pénétrer dans la maison. Ses pas résonnent sur le dallage. Ce doit être haut de plafond. Son guide muet le pousse dans une pièce parfaitement insonorisée. Tous les bruits sont étouffés. Derrière lui, la porte se referme doucement.

– Tout va bien? demande Tavernier en dénouant le bandeau. Excuse-moi encore de cette petite mise en scène, mais j'obéis aux instructions.

Le Goënec se frotte les yeux et jette un coup d'œil à sa montre. Ils ont roulé deux bonnes heures depuis le bois.

– Pas fâché de retrouver la vue, répond Le Celte. Ça a l'air classe ici!

Les deux flics s'installent dans des fauteuils moelleux, seul mobilier de la minuscule pièce avec une table basse en laque de Chine sur laquelle est posé un cendrier vide.

La lumière tamisée les plonge dans une semi-pénombre. Drôle d'ambiance. Les sièges sont placés face à un grand miroir.

"Une glace sans tain", pense Le Celte. On veut le voir en restant incognito. Cette situation commence à l'intriguer sérieusement.

Bulldozer, un peu nerveux, sort de sa poche un bonbon.

– Ravi de vous rencontrer, Monsieur Le Goënec. Et pardonnez-moi de ne pas pouvoir le faire personnellement.

La voix, issue d'un haut-parleur fixé au plafond, est incroyablement déformée, à la limite du compréhensible. Loïc serait même incapable de dire s'il s'agit d'un homme ou d'une femme.

On se croirait dans un de ces jeux télévisés débiles, où il faut reconnaître le personnage mystère. Tout ce cinéma l'irrite et le fascine en même temps.

– J'aime rencontrer ceux qui travaillent pour moi. Je fais confiance à Tavernier, mais je suis physionomiste et j'ai besoin de me faire un avis personnel. Vous n'y voyez pas d'inconvénient?

- Pas pour l'instant, répondit Le Celte avec prudence.

– Merci d'avoir joué le jeu. Vous avez fait un voyage inconfortable jusqu'à moi, mais j'observe certaines réglés de sécurité. Pour les membres de mon organisation, je suis Le Baron, continue la voix, j'ai fondé, voici quelques années, ce mouvement d'action clandestin…

Je l'ai nommé "Phœnix" comme cet oiseau fabuleux d'Éthiopie qui meurt sur un bûcher et renaît de ses cendres pour aller en Égypte célébrer le culte du soleil. J'aime cette symbolique. Mais pour être plus terre à terre, Monsieur Le Goënec, notre groupe a pour rôle de résoudre des affaires délicates, particulièrement en ce qui concerne la corruption et la criminalité.

– Il y a une justice légale pour ces choses-là, répond Loïc.

– Vous avez raison, Monsieur Le Goënec. Mais ceux auxquels nous nous attaquons sont malheureusement au-dessus des lois. Et ils continueront à jouir de toute impunité si nous n'intervenons pas.

– Qu'attendez-vous de moi exactement? demande Le Celte cherchant à savoir ce que lui veut la voix de métal.

– Personne d'autre que vous n'étiez mieux indiqué pour la première mission que je vais vous confier. Vous allez vous occuper d'un personnage que vous connaissez bien. Il s'agit du préfet Paul Hervet.

Le Goënec sursaute, mais son patron lui retourne illico une œillade rassurante.

– Pour être franc, dit l'inspecteur, j'ai toujours pensé qu'il n'était pas très net. J'ai un sixième sens pour ces choses-là. Mais continuez, ça m'intéresse de plus en plus.

L'idée de mettre son nez dans les affaires de l'homme qui l'a mis sur la touche lui donne des fourmis dans les mains.

– Je vais vous raconter une petite histoire, reprend la voix. Il y a quelques semaines, un chasseur et son chien se promenaient en forêt, de Fontainebleau. Brusquement, l'animal s'arrêta devant un buisson et commença à aboyer. Le chasseur se dit qu'il devait s'agir probablement d'un lièvre. À ce moment-là, le chien se mit à creuser, très excité. Le maître s'approcha et découvrit avec stupéfaction une petite main qui sortait de la terre. Le chien creusa de plus belle et mit à jour trois petits cadavres. Des enfants d'à peine dix ans, dans un état de décomposition avancée…

Tavernier fronce les sourcils, cherchant à comprendre où Le Baron veut en venir.

–... Or, je connais ce chasseur. Désemparé, il est venu se confier à moi. Après autopsie, on a découvert que ces malheureux enfants avaient succombé à des sévices sexuels. Mais le plus important, c'est ce qui suit: Paul Hervet, averti de cette affaire, a tout de suite, en tant que préfet, fait arrêter l'enquête en cours.

La voix observe un temps de silence.

Les deux flics se regardent stupéfaits. La nouvelle fait l'effet d'une bombe et leurs cervelles se mettent en alerte rouge.

– Vous insinuez que le préfet serait mêlé à une affaire comme celle-là?

– Certains éléments peuvent le laisser croire. Je sais qu'il s'est débarrassé, hier, d'un témoin d'autant plus gênant qu'il le faisait chanter.

– Hier? interroge Bulldozer.

– Oui, hier... involontairement, vous avez été le jouet d'une machination. Hervet savait pertinemment ce qu'il faisait en refusant de donner l'assaut. Le directeur de la banque a été tué, n'est-ce pas?

– Bon Dieu! s'exclame Le Celte.

Tout s'éclaircit. Loïc entend encore le malfrat criant: "On tient le directeur. Il comprendra". Tavernier bondit dans son fauteuil.

– Vous voulez dire que...

– Hervet a commandité ce hold-up pour se débarrasser du directeur qui en savait un peu trop sur ses activités nocturnes.

– Quel genre? demande Tavernier.

– Partouzes, sadisme, viols… Vous avez l'embarras du choix. Bien entendu, il ne s'intéresse qu'aux mineurs.

Les deux flics restent sans voix. Les révélations du Baron dépassent tout ce qu'ils pouvaient imaginer.

– Attention, le banquier n'était pas un ange de pureté, poursuit Le Baron. Dans son dossier, on a retrouvé une affaire d'attentat à la pudeur qui remonte à quelques années.

– Pourquoi un hold-up? interroge Le Goënec. S'il avait voulu se débarrasser du directeur, ce n'était pas compliqué de le faire abattre par des hommes de main.

– Hervet à fait d'une pierre deux coups: d'abord redorer son image auprès du gouvernement… Une sale histoire de bavure qui lui traîne sur le dos, et ensuite, profiter de l'occasion pour se débarrasser d'un gêneur.

– Plutôt raté son coup d'éclat, souligne Bulldozer.

– Seul le directeur devait être abattu, mais il semblerait que le préfet n'ait pas tenu ses engagements vis-à-vis des braqueurs. Car tout laisse à penser qu'ils devaient prendre la fuite avec une coquette somme d'argent. Cet enfoiré a voulu les piéger et l'un des otages en a fait les frais.

Un bref silence.

– Qu'en dites-vous, Monsieur Le Goënec?

– Il faudrait avoir des preuves suffisantes pour l'épingler. En tout cas, je suis prêt à me porter volontaire pour le coincer.

– Vous avez carte blanche pour le faire tomber. Tavernier vous aidera autant que faire se peut.

– Quel sera mon statut, maintenant qu'on m'a retiré ma carte tricolore?

– Avez-vous une passion, un hobby?

– Oui, la photo, répond Loïc.

– Parfait. Ce serait bien que vous vous trouviez un petit job de couverture dans ce domaine. Vous serez obligé de justifier des revenus substantiels que je vous verserai par l'intermédiaire du commissaire.

– Je vais y songer.

– Je suis ravi de vous avoir connu, Monsieur Le Goënec, et sincèrement heureux de votre collaboration dans l'action que je mène.

Un déclic imperceptible dans les haut-parleurs leur fait comprendre que la communication avec la pièce voisine est coupée.

– Ça ira? demande le patron des super-flics.

– C'est une mission qui ne pouvait pas mieux tomber.

L'image fugitive de Gérard passe devant ses yeux.

– Je vais me faire un plaisir de donner à ce préfet une leçon de justice.

CHAPITRE III

La silhouette, perchée sur des escarpins à talons aiguilles, ondule dans la lumière blanche du néon. La fille est superbe. De grandes jambes gainées de noir, la jupe de cuir au ras du slip. De quoi encourager les habitués et les fétichistes.

L'homme à la BMW repasse en première, excité par la perspective de s'envoyer le sosie de Zara White.

La putain s'avance en ondulant des fesses. Elle a flairé le micheton. Aussitôt la voiture s'immobilise à sa hauteur et le conducteur baisse la vitre. Avec un mouvement provocant, la fille se penche, le décolleté engageant.

– Salut, on vient tirer sa petite crampe?

Le timbre de la voix fait sursauter l'homme à la BM. Malgré l'obscurité, celui-ci se rend compte des traits un peu trop accusés de la belle. "Merde! Un travelo"…

Dégrisé, le micheton embraye aussi sec et se défile lâchement. Juan la Superbe, vexée, lui fait un bras d'honneur.

– Va te faire mettre!

Celle que ses collègues surnomment "l'ange du bitume" réintègre, furieuse, l'abribus. Frissonnante, sous les rafales d'un vent glacial, elle se mord les lèvres. Il est bien loin le temps où Aristote, le proxo noir qui gère ses intérêts, emmenait son cheptel sur la Côte, à la mauvaise saison. La crise frappe le trottoir comme tous les autres secteurs. Plus question d'engager des frais élevés, au moment où les affaires sont au plus bas. Alors, la pute va se les geler pendant quatre mois dans cet arrondissement mal famé. Et si jamais Aristote la surprend au troquet, ce sera mauvais pour son matricule.

Le bistro est de l'autre côté du boulevard. Un carré de lumière jaune illumine le pavé humidifié par le brouillard qui enveloppe le quartier.

Les mains au fond des poches du blouson, le menton enfoui dans le col qu'il a remonté jusqu'aux oreilles, Le Celte est terré dans l'ombre. Cela fait une demi-heure qu'il attend Aristote dans le froid.

Le manque de ponctualité, chez les macs de la nouvelle génération, l'a toujours exaspéré. Y a pas à dire, tout fout le camp.

Confortablement installé comme à son habitude à la table du fond, le julot examine, le front plissé, les listes de chevaux qu'il jouera le lendemain. Dehors, Loïc bat la semelle. Déjà la morsure du froid lui engourdit les pieds. L'image de Paul Hervet le poursuit depuis son entretien avec Le Baron.

Cette histoire d'enfants assassinés a été le détonateur qui a mis le feu aux poudres. Maintenant, Le Goënec compte bien lancer une offensive personnelle contre cette ordure de préfet.

Bulldozer ne s'est pas foutu de lui. Le voilà sur un coup fumant. Sans doute l'affaire la plus explosive de toute sa carrière. Loïc doit une fière chandelle à son boss. Sans lui, il serait définitivement sur la touche.

La porte du bar s'ouvre enfin. Un flot de musique africaine s'échappe du café. Une silhouette longue et chaloupante apparaît: c'est Aristote.

Le Celte lui a emboîté le pas et se presse pour le rattraper. Sa poigne de judoka lui saisit l'épaule. L'autre se retourne brutalement, le cran d'arrêt déjà en main.

– Du calme, Aristote, ce n'est que moi.

Un rire aigrelet secoue les soixante kilos du Black.

D'un geste maniéré "Ari", pour les intimes, rengaine son couteau dans la poche de son pardessus Saint-Laurent.

– Quel bon vent vous amène, inspecteur?

La voix est douce. Il penche la tête gracieusement de côté.

– T'es toujours aussi élégant, dis donc!

– Faut ce qu'il faut… j'ai une réputation à tenir.

– Justement, je venais te voir pour ça "Aristote-les-bons-tuyaux".

Le proxénète plisse le nez. Ça ne lui plaît pas trop qu'on lui rappelle aussi brutalement que, pour la P.J, il est un indic. Aristote redoute à l'avance ce que Le Goënec va lui demander. Encore une galère, ça, il en est sûr.

– On fait un bout de chemin ensemble? propose Loïc, sans vraiment laisser le choix.

– C'est que...

– Tu allais relever les compteurs? Je t'accompagne. Ça m'intéresse. J'aimerais bien savoir comment marchent tes affaires…

– Les filles ne vont pas aimer vous voir avec moi.

– T'inquiète. Je vais me faire discret. Tes demoiselles ne me verront pas.

– Attends-moi là.

Juan a aperçu son proxo qui traverse le boulevard. Bonne gagneuse. Finie la pause cigarette, la "puta" reprend son tapin aussi sec. En s'approchant d'elle, Aristote lui met gentiment la main au panier.

– Alors, ma belle, comment ça marche ce soir?

– Pas terrible. Aujourd'hui, ils ont la braguette qui gèle. C'est la Sibérie!

– File la recette quand même.

Le travelo ouvre son sac Hermès et sort une maigre liasse de billets.

– Je garde ça, dit-elle en glissant dans son décolleté deux Delacroix.

Aristote lui en reprend un, tout en jetant un coup d'œil vers Le Goënec qui l'attend, en retrait, sur le trottoir d'en face.

– Je te vois ce soir? demande le travelo.

– Je ne sais pas à quelle heure je rentre. J'ai à faire. Sous le regard amoureux de sa racoleuse, le Guadeloupéen rejoint Loïc qui commence à geler sur place.

Les deux hommes remontent en direction de Pigalle. Les cars, vidés de leurs touristes venus goûter aux joies du "Gai-Paris", sont garés autour de la place. Tout le long du boulevard, les néons des sex-shops clignotent dans la nuit.

– Qu'est-ce qu'il y a pour votre service, inspecteur? questionne le maquereau, mal à l'aise.

– Tes gagneuses doivent bien avoir des tordus dans leur clientèle?

Aristote éclate de rire.

– Des tordus? Ils le sont tous, vous le savez bien. Faut déjà être un peu barge pour se faire un travesti. Ou vous aimez les femmes, ou vous aimez les hommes. Mais un travelo, c'est quand même un drôle de mix…

Le flic et le mac traversent la place et remontent la rue Germain Pilon.

– Écoute, ça urge et c'est hyper-confidentiel, reprend Le Celte. J'ai besoin de connaître tous ceux de ta clientèle qui s'intéressent aux mômes, aux gosses, filles ou garçons, tu vois ce que je veux dire?

– Vous donnez dans le sordide, inspecteur, dit le proxénète avec une grimace comique.

Les travelos qui tapinent dans la rue flairent le flic à cinquante mètres. Au fur et à mesure que les deux hommes remontent le trottoir, ils disparaissent dans les couloirs d'immeubles ou dans les bistros, à l'abri d'une rafle éventuelle.

– Vous me donnez combien de temps pour me renseigner?

– Dès que tu as des noms, tu m'appelles sur mon portable. Oublie le téléphone de la P.J, tu n'as pas que des copains à la boîte.

Le Goënec griffonne les deux numéros de la brasserie du Maine dans le 14e arrondissement sur un bout de papier.

– Tu pourras aussi me joindre à ma cantine. Si je ne suis pas là, laisse un message à Maurice Domergue ou à sa femme Josette. Je te conseille de te magner, c'est urgent.

Le Celte n'a pas beaucoup de temps devant lui. Si Aristote apprend que dorénavant, l'appeler "inspecteur" n'est plus au goût du jour, fini les tuyaux confidentiels.

– La comptée sera mauvaise ce soir, ironise Le Goënec.

– Normal. Vous m'avez toujours porté la poisse, inspecteur.

CHAPITRE IV

Le moteur de la Honda 1100 cc rugit une dernière fois. Le Goënec fait bondir son bolide sur le trottoir, pour le rentrer dans l'immeuble. Au passage, le superflic ouvre sa boîte aux lettres. Déprimant. À l’intérieur, on a juste glissé un prospectus vantant les mérites d'une assurance-vie.

– Bonjour Monsieur, lance la blondinette du troisième en sortant une pile de courrier.

"Elle est bien balancée, cette petite. Ce serait bien de l'inviter à prendre un verre un de ces jours, histoire d'entretenir les relations de voisinage". Le Celte la regarde disparaître dans l'escalier et pousse la moto vers la porte à droite qui donne accès à un petit couloir servant de garage au gros cube.

– Bonjour Monsieur l'inspecteur, lance une voix juvénile.

– Ah! Frédéric. Tu n'es pas à l'école aujourd'hui? Du haut de ses douze ans, le gamin danse d'un pied sur l'autre.

– C'est gym, cet aprèm'. Je suis dispensé.

– Dispensé, un gaillard comme toi?

– Faut pas croire, je suis fragile des bronches. Le docteur ne veut pas que j'aille au stade en ce moment, il fait trop froid.

Le Goënec le regarde en riant.

– T'en rajoutes pas un peu?

Le gamin fait comme s'il n'avait pas entendu.

– Dites, inspecteur, vous l'avez lu le dernier San-Antonio qui vient de sortir?

– Ah non…

– J'ai un copain qui l'a acheté, il va me le prêter. D'après lui, faut le lire, c'est super. Et puis, j'ai aussi des trucs à vous demander. On pourra en causer?

– D'accord.

En sifflotant le dernier tube de Michaël Jackson, Frédéric s'élance dans l'escalier.

C'est marrant, les mômes. Parfois Loïc se dit qu'il aimerait bien en avoir, lorsque son métier de flic lui flanque le cafard. Soudainement, un flash douloureux lui déchire le crâne. Comme dans un cauchemar, l'image du corps dénudé de Paul Hervet couché sur un garçonnet terrorisé apparaît sous ses yeux. Dire que des salauds de cette espèce osent encore se pavaner en voiture officielle et jouer les hauts fonctionnaires. D'un geste sec, Le Goënec referme le cadenas de l'antivol attaché à l'avant de la Honda.

Avant de remonter chez lui, l'inspecteur s'arrête devant la loge de Madame Marthe, histoire de causer un peu. C'est un excellent remède pour chasser les idées noires.

La porte de la gardienne est entrouverte. En s'approchant un peu plus, une fine odeur de chocolat vient chatouiller les narines du Celte.

Déjà, Reine l'a reconnu et le salue d'un jappement joyeux. Madame Marthe est sur le pas de sa porte, dans le couloir. Elle ajuste ses fines lunettes, cerclées de métal, sur son nez, avec un petit geste qui est devenu un tic. Loïc agite un index accusateur.

– Eh oui, annonce la concierge presque coupable, j'ai fait un gâteau au chocolat pour ce soir. Mais avant, vous allez me goûter mon petit bœuf miroton, vous m'en direz des nouvelles.

– Non, Madame Marthe, vous me gâtez trop…

– Faut bien. Tout seul, vous ne mangez que des cochonneries surgelées ou des conserves. .

Le Celte met le pied sur la première marche qui craque.

– Toujours pas réparée, fait-il, taquin.

– J'ai appelé le syndic, mais ce n'est pas le genre rapide.

– Je redescendrai pour le gâteau.

Ravie, Madame Marthe regagne sa loge et s'installe en face de son téléviseur. Comme chaque soir, Schneider annonce les titres du 20 heures de TF1.

Encore une fois, les faits divers sont à la Une de l'actualité du jour. L'affaire du tueur à la lune repart. Tant mieux. La gardienne, excitée, pourra en parler avec son inspecteur préféré. Elle a une idée sur l'assassin.

Il est 14 heures. Juan n'est pas rasé. Sous le veston, le travelo a enfilé un gros pull à col roulé. C'est le jour de son vieux du seizième: Maître Legrand. Et celui-là, il aime le voir en homme. C'est un raffiné qui ne supporte pas le petit studio du travelo, pourtant décoré avec soin (il y a même des glaces au plafond). Mais le notaire ne veut rien entendre. Savoir que Juan reçoit, sur son sommier défoncé, tous les vicelards ramassés sur le trottoir, lui coupe ses effets. Panne psychologique, sans espoir de retour.

Aristote a donné la consigne à tout son cheptel. Avis de recherche sur les pédophiles en tout genre. L'Antillais a même proposé une récompense pour motiver ses troupes.

– La première qui me renseigne aura une prime en fin de mois. Vous savez comme je peux être généreux, parfois.

Juan, les mains dans les poches de son pantalon Calvin Klein, fait le pied de grue au coin de la rue des Martyrs.

Enfin, une splendide Jag blanche traverse le boulevard et pile net devant le travesti.

– Bonjour ma puce, lance Juan en s'installant confortablement sur un siège en cuir fauve. Tu m'emmènes dans ton petit nid d'amour?

Sans perdre un instant, la voiture de Maître Legrand repart, direction le sud-ouest de Paris. Juan pourrait très bien prendre le métro pour rejoindre l'alcôve de son client. Mais le croulant, devenu long à échauffer, adore les préliminaires pendant le trajet.

Professionnelle, la pute a posé sa main sur le genou cagneux du notaire qui pilote, imperturbable. Les haut-parleurs laissent filtrer à bas volume l'ouverture de Cosi Fan Tutte.

Juan connaît parfaitement les goûts de ses habitués.

Sa main remonte doucement le long du pantalon, stoppe au pli de l'aine, y exerce une légère pression, puis reprend sa progression pour se nicher entre les cuisses du vieux pédé.

De légers soubresauts indiquent que l'ancêtre réagit favorablement à l'excitation. Le regard fixé droit devant lui, Maître Legrand se dit que la musique de Mozart accompagne à merveille les caresses expertes du travelo.

L'appartement situé rue Scheffer dans le seizième est une vraie bonbonnière fin de siècle. Dans le plus pur style rococo, la chambre est décorée de nombreuses gravures érotiques de la "Belle Époque".

À partir de là, les choses se précipitent. Le travelo, ayant chauffé à blanc les sens du vioque, n'a plus qu'un quart d'heure de travail au compteur.

Avec un halètement feint, Juan dénoue la ceinture en croco qui retient le pantalon du notable. La vieille tante, au bord du plaisir, dégage de lui-même un pénis en faible érection.

– Ça va être bon, murmure la tapineuse avec douceur, tu vas tout me donner.

Délicatement, elle engloutit dans sa bouche le membre à la rigidité incertaine et commence un astiquage dont elle a le secret.

Sous le mouvement répété de va-et-vient, le notaire ferme les yeux. Tout se passe vite, plus vite que d'habitude, au grand soulagement du travelo. Après un ultime soubresaut - qui pourrait passer pour un spasme d'agonie - la vieille pédale tressaille en laissant échapper un cri étouffé.

– Tu étais pressé aujourd'hui, mon chat. Tu avais une grosse envie…

Sans attendre, Juan s'empare d'un Kleenex et éponge soigneusement la virilité du notaire qui rétrécit à vue d'œil.

– La prochaine fois, il faudra qu'on essaye autre chose, murmure la suceuse en continuant à jouer avec un sexe moribond. Qu'est-ce qui t'exciterait, vicieux comme t'es?

Maître Legrand ne répond rien. Ses yeux sont fermés, son cœur palpite lourdement.

– Je suis sûr que tu n'es pas allé jusqu'au bout de tous tes fantasmes, poursuit Juan. Il ne faut se priver de rien, mon chat, surtout quand c'est bon. Je te vois bien faire des trucs crads… Je suis sûr que tu aimerais essayer avec des mômes.

La vieille tantouse se fâche tout net, irritée que l'on mêle à son plaisir de pareilles insanités.

– Ne dis pas de conneries, Juan! J'ai des petits enfants.

– Tu es sûr? J'aurais pu t'en présenter. J'ai un ami très sérieux qui s'occupe de ça...

– Non merci, interrompit le notaire. Tiens, prends tes mille francs.

– OK, n'en parlons plus.

– À lundi prochain, laisse tomber sèchement le notaire qui se rhabille, le visage fermé.

Juan a fait fausse route avec son client. Les ballets roses, c'est pas du tout son truc.

 *

La mariée est superbe dans ses voiles transparents. Armand, le grand couturier qui fait courir le Tout-Paris, choisit toujours la robe nuptiale de sa dernière collection pour ses ébats clandestins.

Depuis toujours, le créateur aime les mariées obscènes et il glousse de plaisir en regardant évoluer Carla-la-rousse, son travesti favori. Avec l'aisance d'un top-modèle, la belle ondule voluptueusement en sachant que la transparence de la dentelle laisse entrevoir son membre en érection. D'un geste sensuel, la créature fait glisser la cascade de ses cheveux roux sur ses épaules et sourit à son client, en passant la pointe de la langue sur ses lèvres.

Tous les quinze jours, Carla vient jouer la comédie du mariage chez le couturier, dans un salon d'essayage. Une cérémonie très hard.

C'est tellement plus excitant de savoir qu'un assistant ou une petite main peut entrer à tout moment.

– Il faudrait modifier un peu notre scénario, lui glisse le travelo, qu'est-ce que te dirait d'une troisième personne? Ce serait notre témoin de mariage…

Une lueur d'intérêt passe dans les yeux du couturier.

–Tu as quelqu'un à proposer?

– Une expérience très excitante pour toi. Jeune, très jeune.

– Quel âge?... 16 ans?

– Mais non, beaucoup plus jeune.

Le regard du couturier se fait dur. D'un geste sec, il arrache le voile et le jette par terre. Une gifle retentissante rougit la joue du travesti.

– Petite ordure! Tu me prends pour qui? Allez, dégage, je veux plus te voir. Va te faire baiser ailleurs!

Carla a tout juste le temps de ramasser ses vêtements sous les injures. Le client est perdu à tout jamais, c'est sûr. Maintenant, il faudra faire une croix sur les petits cadeaux haute-couture qu'Armand lui offrait de temps en temps. Dommage. Les robes de fin de série, c'est tout de même moins chic pour racoler sur les boulevards.

 *

– Je vais prendre un carré d'agneau rôti à la fleur de thym, commande Paul Hervet. Et vous?

L'homme assis en face de lui, la quarantaine passée, le visage sec, consulte le menu.

– Un bar au gros sel.

– Je vous envoie le sommelier, dit avec déférence le maître d'hôtel.

À cette heure-ci, la terrasse du Fouquet's compte tous ses habitués. Une faune élégante d'hommes d'affaires et de personnalités en vue se bouscule dans le grand hall. Les V.I.P sont escortés à leur table par les pingouins de service.

Pierre Scheller avale un petit morceau de pain, l'air songeur. On dirait un clone d'Hervet dans son costume Saint-Laurent, mais une lueur ombrageuse passe dans ses yeux. Le businessman suisse a réellement l'air soucieux.

– Attention, Hervet, on a déjà deux semaines de retard, vous me garantissez la livraison des cassettes pour le 8?

–Sans aucun problème. La duplication est terminée, Vous serez livré dans les conditions habituelles.

– Mes revendeurs de Hollande et de Suède sont impatients de découvrir ce film. Rappelez-moi le titre...

– "Jeunes et Pervers", répond Paul Hervet en avalant une gorgée de J&B. Je crois que nous ne sommes jamais allés aussi loin dans les "punitions".

Le suisse attrape une olive et la gobe, l'œil dubitatif.

– Dommage que ces gosses soient morts après le tournage… S'ils avaient été filmés au bon moment, nous aurions pu vendre la cassette dix à vingt fois plus chère.

Le préfet sursaute comme s'il venait de toucher une ligne à haute tension. Ce maudit suisse en veut toujours plus, il repousse à chaque fois les limites du supportable.

– Vous savez bien que c'était un accident. Overdose! Ils n'ont pas résisté à la dernière injection.

L'homme d'affaires balaie l'argument d'un regard méprisant.

– Bullshit! Je veux produire rapidement une cassette où tout sera montré jusqu'à la fin! Un vrai snuff-movie. J'ai des contacts sérieux aux États-Unis et au Japon. Je suis certain de la vendre dans le monde entier. Si ça ne vous intéresse pas, je la ferai tourner par quelqu’un d'autre!

Il ne s'attendait pas à ça, le préfet. Cette fois, Scheller le met au pied du mur. Malgré les risques d'une telle opération, ce serait désastreux de perdre un si bon contact. C'est quand même lui qui est au cœur d'un véritable empire dans le marché du sexe international. Il brasse des millions de dollars et ne recule devant rien pour satisfaire une clientèle de détraqués qui est prête à claquer des fortunes pour assouvir ses plus bas instincts.

L'hésitation de Paul Hervet n'aura duré qu'un bref instant.

– Nous pouvons le faire, assure-t-il. Laissez-moi simplement le temps de prendre mes dispositions.

– Je veux une vidéo de prestige, pas du travail d'amateur. Engagez les meilleurs spécialistes. J'ai promis aux acheteurs qu'ils en auront pour leur argent.

– Pas de problème, Pierre. Je suis en relation avec un réseau qui pourra parfaitement réaliser la vidéo dont vous avez besoin. Vous serez comblé au-delà de vos espérances.

– Je l'espère, Hervet. Mes clients sont très exigeants... dans ce que vous savez.

– Et pour ma commission?

Le businessman griffonne sur son calepin un chiffre où le nombre de zéros dissipe les dernières réticences du "Paon".

– Je vous ai préparé une avance confortable, dit le suisse en désignant son attaché-case. Encore une chose, soyez très prudent. N'oubliez pas que des corps d'enfants ont été découverts. Ça n'aurait jamais dû arriver.

À ce moment-là, le sommelier arrive et leur adresse son sourire le plus courtois.

– Que puis-je proposer à ces messieurs?

 *

En passant devant la librairie de l'avenue du Maine, Loïc pense au petit Frédéric. L'inspecteur entre dans la boutique et prend son quotidien habituel.Vous avez le dernier San Antonio?

– Je crois qu'il m'en reste un. Au fond à gauche.

Le Goënec se faufile entre les présentoirs. Son œil court sur les titres et finit par le repérer. En tendant la main pour se saisir d'un exemplaire, Loïc rencontre une autre main, fine, baguée, les ongles vernis. Son regard remonte jusqu'au visage de l'inconnue. Beau spécimen de femme. Ses formes somptueusement moulées dans une robe légère de chez Kookai feraient revenir à elle une armée d'impuissants. Tous les deux rient en se dévisageant.

– Apparemment, nous avons les mêmes goûts, dit la jeune femme, d'une voix mélodieuse.

En connaisseuse, elle repère le regard franc, rieur et les lèvres bien ourlées du Celte. En voilà un qui doit savoir conjuguer le verbe aimer à tous les temps.

– Apparemment il ne reste qu'un exemplaire. Je vous le laisse, répond le flic avec galanterie.

– Non, non, pas du tout. Je le trouverai ailleurs.

– J'ai une meilleure idée: prenons rendez-vous et lisons-le ensemble.

Son audace l'étonne lui-même. Parfois, les timides ont des démarrages foudroyants. Cela vient certainement du regard brillant de l'inconnue qui le dévisage avec insistance. Un tel regard est capable d'effacer, chez lui, toutes ses inhibitions.

– Eh bien, vous au moins, vous ne perdez pas de temps, glousse-t-elle avec une surprise amusée.

– Je vous offre un café?

– Pourquoi pas? répond-elle sur un air de défi.

Quelques instants plus tard, ils se retrouvent face à face derrière les vitres embuées d'un bar. Loïc et l'inconnue ne savent pas trop quoi se dire, au début. Le roman est posé sur la table. Tous les deux échangent un sourire en regardant la couverture.

– C'est un gosse de mon immeuble qui m'en a parlé, dit Le Goënec pour entamer la conversation.

– Moi, je les achète tous! Je suis une passionnée de polars.

Elle se prénomme Florence et travaille comme journaliste à France-Soir.

– Et vous, que faites-vous dans la vie? Loïc répond avec un certain détachement.

– Je suis photographe, free-lance, comme on dit. Je me loue à qui me veut.

– Je vais prendre vos coordonnés. J'ai souvent besoin d'un photographe. Je donne dans le fait-divers. Vous n'avez rien contre?

Pour toute réponse, Le Goënec lui sourit.

– Et pour le bouquin, qu'est-ce qu'on décide? Si vous êtes d'accord, je le lis en premier et vous venez chez moi pour le récupérer… Tenez, c'est mon téléphone.

La jeune femme n'y voit pas d'objection. Elle prend le morceau de papier où est noté le numéro de téléphone du Celte et consulte sa montre.

– Désolée, il faut que je file. J'ai un rendez-vous et je suis déjà en retard. Tenez.

Florence pose sa carte sur la table et se lève avec une élégance parfaite.

– Je vous rappelle, promis.

L'inspecteur aimerait trouver un mot pour être sûr que l'inconnue ne disparaîtra pas comme un vulgaire fantôme, mais il ne sait plus quoi dire. C'est à chaque fois la même chose. Chassez la timidité et elle revient au galop au moment de conclure. Bien qu'il ait pour règle d'or de ne jamais s'emballer avec les femmes, l'inspecteur se dit qu'il a envie de vivre une belle histoire. Tout en rêvassant à la silhouette sculpturale de Florence, Le Celte avale une gorgée de café. Quand la reverra-t-il? Déjà Loïc imagine leur premier rendez-vous. Une fille aussi classe, aussi bien balancée, impossible de passer à côté. Le Goënec plonge dans le chapitre Un du livre, seul souvenir qui lui permet de croire que la belle a vraiment existé.

Le bouquin commence par une histoire de plumard plutôt décoiffante. Bon signe.

 *

Dans son petit studio de la rue Quincampoix, Nina a enfilé ses oripeaux XIXe siècle, le sexe bien moulé par une culotte à frous-frous. Le travelo a un air de ressemblance avec La Goulue de Toulouse Lautrec. C'est comme ça qu'il l'aime, Antonio, son vicelard de chanteur, une ancienne gloire des variétés sur le retour. Après l'avoir pleinement satisfait sexuellement, la catin interprète, pour le plus grand plaisir d'Antonio, "l'Hymne à l'amour" de Piaf.

C'est rituel, et cela fait partie des exigences très particulières de son client. C'est un sacré boulimique du sexe, l'Antonio. Il a un appétit vorace et ne recule jamais devant une occasion de découvrir de nouveaux plaisirs.

Nina le sent mordre à l'hameçon. C'est une affaire de temps, pour que le gros poisson ne file pas entre ses mailles.

– Alors, c'est vrai? Tu as déjà fait des trucs avec des mômes?

– On dirait que ça t'intéresse, vicieuse.

– Tu as raison de goûter à tout, glousse la pute avec un rire salace.

– Je connais un truc où je vais régulièrement. C'est une maison de passe. Un vrai petit paradis: la Thaïlande, à une demi-heure de Paris. Il y a de nouveaux arrivages chaque mois. Et de temps en temps, on peut participer à des soirées plus corsées.

Nina en est sûre, elle vient de tirer un bon numéro.

– J'aimerais voir ça de près, juste une fois.

Le chanteur est surpris par son insistance. Depuis qu'ils ont lancé la conversation sur les gosses, la catin est dans tous ses états. Antonio, lui-même troublé, hésite un bref instant, avant de céder.

– Si vraiment tu as envie d'essayer, je t'emmènerai. Mais attention, top secret!

Nina fait une moue gourmande.

– Où ça se passe?

– C'est un endroit ultra-confidentiel. Il n'y a que des gens triés sur le volet qui peuvent en profiter.

– Rien que d'y penser, ça me rend dingue!

– Je suis connu là-bas. Faudra que je te parraine pour que tu puisses entrer.

L'ex-star des sixties note une adresse sur un bout de papier et la glisse dans une liasse de billets de cinq cents francs.

– Viens mercredi prochain à minuit. Sois à l'heure, sinon tu resteras à la porte. Naturellement, tout ceci est strictement secret. N'en parle jamais à personne! Tu pourrais avoir de gros ennuis.

– Je sais me taire quand il le faut.

Avant de s'en aller, Antonio introduit sa langue dans la bouche du travesti et ils échangent tous deux un baiser interminable.

– Tu vas voir, dit le chanteur, les gosses sont beaux comme des anges, je suis sûr que ça va te plaire.

Rien que d'y penser, Nina en a la nausée, mais une chose est sûre: elle est sur un gros coup.

CHAPITRE V

Une pluie fine martèle le casque intégral du Celte, lancé à pleine vitesse. L’envie d’une voiture confortable le prend à ces moments-là. Mais pour rien au monde, ce fou de moto ne renoncerait à son bolide japonais. En passant devant l’immeuble de Ricardo Boffil, à Nogent-sur-Marne, Loïc sent son cœur qui accélère imperceptiblement. Dans quelques instants, il pourra vérifier l’exactitude des renseignements fournis par Nina, l’une des meilleures gagneuses d’Aristote. Bien joué, l’Antillais. La veille au soir, “Ari” a appelé pour lui communiquer une adresse à Marne la Vallée. Un tuyau en béton, d’après ses dires. Ce genre de plan en a mené plus d’un au cimetière. Le Celte ne sait pas où cette piste va le conduire. Et pourtant sa petite lumière rouge est en éveil.

C’est comme un sixième sens, chez lui. Sans savoir pourquoi, le grand flic a l’impression d’aller se jeter dans la gueule du loup.

Il est dix-neuf heures. Un bouchon encombre l’autoroute de l’Est. Des milliers de banlieusards regagnent leurs cités-dortoirs et les phares des voitures tracent un ruban doré à perte de vue. La Honda se faufile habilement au milieu du trafic et atteint bientôt la bretelle de Champigny.

La ville nouvelle étale ses pavillons et ses H.L.M. entre de maigres pelouses et des arbres qui poussent à l'engrais chimique. Dans deux ou trois décennies, ils paraîtront centenaires.

L’inspecteur traverse le cœur de la ville et file en direction de la Marne. Le quartier devient plus résidentiel. Pendant quelques dizaines de mètres, Le Celte longe des villas cossues. De vrais petits palais inaccessibles pour le commun des smicards. La moto s’immobilise à la hauteur du numéro 122.

Après avoir coupé le contact et monté la Honda sur le trottoir, Le Goënec attache le casque à la roue, tout en s’assurant que son arme est à portée de la main, dans le holster de cuir, bien au chaud.

D’un pas tranquille, Loïc remonte la rue en scrutant les numéros. La villa est un peu plus loin. En passant devant une maison dont la façade est recouverte de lierre, sa fine oreille de mélomane reconnaît le thème du “Messie” de Haendel. Décidément, dans ce quartier de l’horreur, les bourges ont bon goût. Encore quelques pas, puis l’inspecteur s’arrête en face de la résidence “Les Ormes”.

Loïc sent une boule lui serrer la gorge, une anxiété qui ne le quitte jamais lorsqu’il est en mission. Profitant de l’ombre, il traverse la rue et s’approche de la grille recouverte à mi-hauteur d’une tôle, l’empêchant de voir ce qui se passe à l’intérieur.

D’un bond souple, Le Goënec agrippe les barreaux. Pour lui, c’est un jeu d’enfant de se hisser à la force des poignets, en haut du mur. Quelques secondes lui suffisent pour jeter un coup d’œil à la façade de la villa.

Le grondement le fait sursauter. Une masse puissante s’est élancée contre la grille. C’est un pit-bull, un véritable fauve dressé pour tuer, avec des crocs redoutables. Rien à voir avec la petite Reine de Madame Marthe. Loïc abandonne son poste d’observation, de peur que les aboiements rageurs du molosse n’alertent les propriétaires.

Le Celte a eu le temps d’apercevoir une grande maison au milieu d’une pelouse à l’anglaise. Peu d’arbres et de bosquets pour se camoufler. Une seule fenêtre éclairée, en bas à gauche.

Le clebs n’a pas cessé d’aboyer. Dissimulé derrière un pylône E.D.F, Loïc retient sa respiration. À quelques mètres de lui, la voix d’un homme calme l’excitation du chien.

– Qu’est-ce qui te prend d’aboyer comme ça? T’as vu un chat?

Le silence revient peu à peu.

À présent, il faut trouver un moyen de pénétrer à l’intérieur. L’as des antigang s’approche de la maison voisine, au bout de l’impasse: le feuillage épais grimpe sur le mur qui l’intéresse. Les branchages sont assez solides pour escalader trois mètres sans se rompre le cou. En plusieurs tractions, Le Celte se hisse au sommet. C’est l’endroit idéal pour jeter un coup d’œil, sans risques.

L’animal est juste en dessous, le museau dans un plat de Canigou, que l’on vient de lui apporter. Tout à sa nourriture, le dogue n’a pas flairé l’intrus. Mais l’homme est toujours là. Il s’agit d’un garde en uniforme sombre, coiffé d’une casquette américaine. Le gorille effectue une ronde dans le jardin, pistolet-mitrailleur au poing. Faut croire que le proprio a de bonnes raisons de transformer sa villa en bunker.

Le tuyau d’Aristote était bon: c’est maintenant que commence le voyage au pays des emmerdes. Loïc n’a plus le temps d’hésiter. Il faut agir tout de suite. D’un rétablissement prudent, le superflic grimpe sur le mur, sans quitter des yeux le garde.

Accroupi, Le Celte calcule son élan et se laisse tomber trois mètres plus bas. Une prise de close-combat suffit à envoyer l’homme s’aplatir contre un arbre sans qu’il ait pu réagir, la colonne vertébrale brisée.

Encore essoufflé, Loïc exécute un roulé-boulé de champion pour éviter le pit-bull qui s’élance pour lui sauter à la gorge, dans un grognement furieux.

Tout se joue en une fraction de seconde. Se saisissant d’un râteau qui traînait sur la pelouse, le flic parvient à neutraliser les crocs déchaînés. Il se jette alors sur l’animal pour lui enserrer le cou de son bras droit. Sous l’effort, les biceps se gonflent à éclater. Le chien n’a déjà plus assez d’air pour aboyer.

“Désolé, mon vieux, mais c’est toi ou moi”, pense Le Celte en serrant sa prise à mort. La bête tressaille quelques instants et c’est un poids sans vie que Loïc couche dans l’herbe humide.

Dommage, c’était une belle bête avec sa robe fauve et ses mâchoires d’acier.

L’oreille à l’affût, l’inspecteur reste immobile. Apparemment, personne ne bronche. La fenêtre au rez-de-chaussée laisse passer un rai de lumière.

Par bonds successifs, Loïc se déplace vers la maison, contournant la fenêtre éclairée.

À un mètre du mur de crépi blanc, son regard aiguisé par le danger repère un soupirail. Certainement la cave. N’ayant pas le choix, Le Goënec sort son arme du holster. La vitre éclate dans un fracas de verre brisé.

C’est juste ce qu’il lui fallait.

Le trou est assez grand pour passer la main et libérer le loquet de sécurité. Se glisser dans la cave ne pose aucun problème, tout comme se réceptionner sur la terre battue.

Loïc reste aux aguets quelques secondes, les nerfs tendus et le revolver prêt à tirer. Tout a l’air calme. Et pourtant, le silence est peuplé de bruissements étranges. Le Celte allume sa lampe torche.

Nom de Dieu, c’est pas vrai! murmure-t-il.

Face à lui, trois petits visages effrayés, amaigris, se terrent les uns contre les autres. L’aîné n’a pas plus de douze ans.

Loïc reste sans voix quelques instants, puis s’approche d’eux avec précaution pour ne pas les effrayer.

– Ne craignez rien, les enfants. Je ne vous veux pas de mal.

Malgré la douceur de sa voix, les mômes se tassent contre le mur, les bras devant leurs visages comme pour se protéger des coups, dès qu’il s’accroupit en face d’eux.

– Vous êtes ici depuis longtemps?

Personne ne répond. Jouant le tout pour le tout, Loïc sort sa carte tricolore et se présente comme le ferait un personnage de série américaine.

– Inspecteur Le Goënec, police judiciaire.

Ne sachant plus que penser, les enfants se consultent du regard.

– Vous êtes vraiment de la police? risque un petit garçon.

– Ça ne se voit pas? dit Le Celte en souriant.

Le dialogue est établi.

– Vous êtes là depuis quand?

– Je suis arrivée il y a deux jours, répond d’une voix craintive une fillette qui paraît plus mûre que les autres.

Elle désigne ses deux autres compagnons d’infortune.

– Ils étaient là avant moi. Lui, ça fait déjà une semaine.

– Je suis votre ami, murmure Loïc, cherchant à calmer définitivement leurs craintes. Tout est fini. On va s’en aller.

L’escalier humide monte jusqu’à une porte en bois épais.

– Il y a quelqu’un là-haut?

– Je ne sais pas, répond la fillette. Mais faites attention, les messieurs ici sont tous fous...

Une lueur de peur passe dans les yeux des deux autres. Les gamins sont bien incapables de lâcher une syllabe.

– Surtout, vous ne bougez pas, chuchote Le Goënec. Je reviendrai vous chercher dès que j’aurai fini. D’accord?

La petite fille acquiesce d’un mouvement de tête. Loïc lui adresse un clin d’œil et prudemment, il s’engage dans l’escalier.

En haut, la porte s’ouvre sans problème. Le flic tend l’oreille avant de s’engager plus loin.

La maison est calme comme une sépulture. L’arme bien en main, prêt à toute éventualité, Loïc avance à pas légers dans le couloir. Au-dessus de lui se dresse un autre escalier qui doit conduire aux chambres. La maisonnée baigne dans une demi-obscurité. La seule source lumineuse est une porte entrouverte, au fond du couloir.

Avec la souplesse d’un félin, le flic s’approche et colle son oreille contre la porte. Aucune conversation à l’intérieur de la pièce. Ce silence ne lui dit rien qui vaille. Sa main pousse, avec douceur, la porte qui grince malencontreusement.

– Qu’est-ce que tu fous? Ça va être froid…

La voix est jeune et vulgaire. Qui est-ce? Un porte-flingue ou un cuistot?

Le Celte glisse sur la pointe des pieds, dans l’entrebâillement de la porte. L’homme lui tourne le dos, debout devant la cuisinière, une poêle à la main. Une agréable odeur d’oignons se répand dans la pièce.

En trois rapides enjambées, Loïc bondit sur le mec qui s’effondre sur la plaque chauffante, renversant une casserole pleine d’eau en ébullition. L’homme hurle sous l’effet de la brûlure. Il faudra un sacré chirurgien esthétique pour réparer son visage bien cuit.

D’un coup de crosse, Le Celte l’étend sur le carrelage. KO pour un bon moment. Puis le flic quitte la cuisine.

Rapidement, Loïc inspecte les pièces du rez-de-chaussée. Une salle à manger, deux salons. Sa lampe balaie le mobilier de luxe. C’est un intérieur rupin, tout ce qu’il y a de plus conventionnel. Rien qui ressemble à l’antichambre du Marquis de Sade, dans cette baraque. Sur une petite table, il y a même de vieilles photos de famille. Pour un peu, en oubliant les enfants martyrs dans la cave, on se croirait chez de vieux amis R.P.R. Le charme discret de la bourgeoisie et tout le tintouin.

À ce moment-là, une sonnerie stridente fait sursauter Le Celte. Instinctivement, l’as des antigang se plaque contre le mur, le doigt sur la gâchette. Mais rien ne se passe.

Dans le couloir, le proprio a installé un tableau de voyants lumineux qui correspondent chacun à une chambre. Celui de la trois est allumé.

L’épais tapis bleu de l’escalier de bois amortit ses pas. Le Goënec atteint l’étage sans un bruit.

Il aperçoit plusieurs portes alignées dans un long couloir faiblement éclairé par des appliques de bronze. Le Requiem de Verdi s’échappe de l’une des chambres.

Le Celte s’approche. La sonnerie, en bas, retentit une nouvelle fois. L’occupant de la chambre numéro trois s’énerve sur le bouton. Plus question de le faire attendre.

D’un violent coup de talon, la porte vole en éclats. Les deux mains crispées sur le Magnum, Loïc s’arc-boute en position de tir.

– Merde alors! jure-t-il.

En face de lui, une obèse aux cheveux gras, la cinquantaine bien entamée, bondit dans son fauteuil.

– Bouge pas, salope! intime Le Celte.

Le regard noir de la grosse lui lance un éclair. De petits yeux cruels plantés dans un visage rose et bouffi.

En un regard, Le Goënec a fait le tour de la pièce. Un capharnaüm pas possible.

Des objets de toutes sortes s’entassent pêle-mêle: de la théière en argent au double gode. Le miaulement plaintif d’un siamois qui sort de sous une armoire détourne l’attention de Loïc.

Elle a encore des réflexes, la grosse. Sa main plonge vers la table basse et attrape le manche d’un couteau effilé. Sans lui laisser le temps de s’en servir, Le Celte lui rentre dans le lard pour lui massacrer la tronche. Après une brève lutte, l’inspecteur et l’obèse entament tous deux un corps à corps qui n’a rien de sensuel. La femme finit par choir sur la moquette, agitant frénétiquement ses jambes d’éléphante pour se dégager de l’étreinte. Le Celte, qui prend le dessus, lui immobilise le bras et lui allonge des beignes magistrales.

– Bon, on en reste là ou je t’aide à maigrir un peu?

Tout en la maintenant au sol, Loïc attrape un cordon à rideaux et s’accroupit pour lui attacher les poignets en serrant les nœuds de toutes ses forces. Planqué sous le lit, le chat apeuré grogne de colère.

– Maintenant, on va peut-être pouvoir causer tous les deux.

– Si c’est du fric que tu cherches, tu le prends dans le tiroir et tu te barres! hurle la bouffissure, écumant de rage et d’humiliation.

– C’est toi qui m’intéresses, toi et tes copains de partouze. Si tu me racontais comment vous passez vos soirées...

– Qu’est-ce qu’il me veut, ce connard?

– Le connard pense qu’il y a des locataires qui n’ont pas l’air de se plaire dans ta cave. Si on leur laissait le choix, ils préféreraient sans doute qu’on les emmène chez tes voisins d’Eurodisney.

La maquerelle lance un regard en coin vers la porte.

Perdant tout self-control, Loïc explose en pensant aux gosses morts de peur et parqués comme du bétail au sous-sol. Il attrape la grosse par les cheveux et lui introduit de force le canon du Magnum dans la bouche. Deux dents sont brisées sous la violence du choc.

Les yeux aveuglés de larmes, la mafflue crachouille pitoyablement. Un jet de salive rougeâtre dégouline de sa bouche qui n’est plus qu’une plaie sanglante.

– Qui t’a amené ces mômes? Je te préviens, j’ai la gâchette un peu speed, aujourd’hui.

Silence total.

Loïc arme le chien et accentue la pression du canon dans la bouche. Il enfonce encore le canon d’un demi-centimètre. Le visage boursouflé de Miss Cellulite vire au bleu. Elle a un haut-le-cœur, la grosse. La voilà qui lâche un paquet de vomissures pleines de sang.

Le Celte lit la panique dans ses yeux.

– Tu as des choses à me dire?

Elle hoche la tête, au bord de l’évanouissement. Son visage est effrayant. On dirait une créature de film gore, prête à se désintégrer dans une explosion de chair.

Aussitôt, Loïc retire de sa bouche le canon du Magnum.

Livide, la femme recherche de l’air. Elle suffoque en reprenant ses esprits. Ses mots ne sont qu’une suite de gargouillis.

– C’est Robert Malet... un flic de la brigade des mœurs, lâche-t-elle, à l’agonie.

Enfin une piste: Le Celte sait qu’elle dit la vérité.

– Continue, ma belle. T’arrête pas en si bon chemin.

Son regard s'est immobilisé. Un éclair a traversé ses yeux. En une fraction de seconde, Le Celte a reconnu l’odeur du danger. Avec une technique parfaite du plongeon sur le côté, il évite la balle qui lui était destinée. Dans le même temps, son 357 Magnum tonne par deux fois. Le gus qui visait Loïc avec un Colt 45, prend l’impact en plein thorax et exécute une danse grotesque, un dernier chant du cygne, avant de s’affaler de tout son long.

La balle destinée au Celte a trouvé une cible. L’obèse a la tête éclatée en mille fragments de chair et d’os. Son visage abominable a été littéralement pulvérisé.

Loïc s’approche du type. D’après ses papiers, il répondrait au nom de Roger Canetti. Inconnu au bataillon.

L’air dégoûté, Le Celte jette un dernier regard sur le cadavre de la monstresse, rappelée en enfer quelques instants trop tôt.

Maintenant, le plus important est de faire sortir les gosses de ce cauchemar.

À la hâte, Le Goënec redescend au sous-sol.

– C’est moi, les enfants, tout va bien! crie-t-il en ouvrant la porte de la cave.

Les trois petits n’ont pas bougé. Recroquevillés les uns contre les autres, les mômes regardent le flic avec une peur qui ne les quittera pas de sitôt.

– Venez, c’est fini.

Une dernière hésitation et le petit garçon lui prend la main. En file indienne, les trois gosses remontent vers la lumière du jour. Le Celte les installe dans la cuisine.

– Vous avez faim?

– Oui, Monsieur, répond la grande. On nous a privés de manger. Il fallait d’abord qu’on obéisse, qu’on aille dans les chambres avec des gros types...

Dégoûté, Loïc ouvre le réfrigérateur et les placards qui regorgent de victuailles.

– Tenez, servez-vous. Tu peux te débrouiller?

– Oui, rassure la fillette.

– Comment tu t’appelles?

– Séverine.

– Moi, c’est Franck Et lui Denis, ajoute-t-elle, en désignant le plus petit qui ne dit rien.

– Il n’y a pas d’autres enfants dans la maison?

– Pas aujourd’hui. Certains sont retournés dans leurs familles et les autres dorment au Centre.

– Quel centre?

– Ben, là où on fait de la danse, répond la petite Séverine.

Pour l’immédiat, Le Goënec n’a pas le temps de pousser plus loin l’interrogatoire.

Toute cette histoire baigne encore dans le flou le plus total, mais, parole de Celte, il a la ferme intention d’apprendre la vérité au plus vite.

– Bon, continuez de manger. Moi, je vais terminer mon travail.

L’inspecteur remonte dans la chambre de la maquerelle et commence une fouille systématique des tiroirs du secrétaire, de la commode, démolissant même les piles de linge de l’armoire. Rien. Pas la plus petite liste! D’un geste rapide, il s’empare d’un téléphone, Tavernier va être content de lui.

– Allô, Patron? C’est Loïc.

– C’est toujours pareil, gronde Bulldozer, tu appelles au beau milieu du film. Je vais encore me faire engueuler par Edwige.

– J’ai mis le doigt dans l’engrenage, Patron. Il y a un sacré boulot qui vous attend. Et je peux vous dire: ce que j’ai vu ici, ce n’est pas du cinéma!

 *

Les photographes de “l’Empire du Soleil Levant” embarquent sur le bateau-mouche dans une joyeuse cacophonie.

Les quelques Anglais qui se sont risqués avec la horde nipponne prennent place dans le fond. Tavernier et Le Goënec montent les derniers.

– Là-haut, fait Bulldozer en désignant la terrasse à tous vents.

– Ce n’est pas encore l’été, remarque Le Celte, en frissonnant.

Le bateau quitte lentement le quai et exécute un demi-tour en direction de la Tour Eiffel. À l’intérieur, le haut-parleur grésille et la voix d’un marin d’eau douce commence à vanter, en plusieurs langues, les charmes et les beautés des monuments de la Capitale.

Le commissaire tend à Loïc le journal qu’il a sous le bras.

– Beau travail, Le Celte, j’ai mis les trois gosses en sûreté.

– C’est ce qu’on pense, en haut lieu?

– Pour l’instant, aucun commentaire.

Loïc n’a pas encore lu la presse.

“Tuerie sauvage à Marne la Vallée” titre le canard en caractères gras.

Suivent les détails sinistres sur lesquels le journaliste s’étale complaisamment pour donner satisfaction à ses lecteurs avides de sang frais.

– Ça ne va pas tarder à faire des vagues, si vous voulez mon avis.

Le Goënec, pensif, replie le journal.

– Vous le connaissez, ce Robert Malet?

– Oui, très bien même, on est de la même promo. À l’époque, on l’appelait “Clark Gable”... Les nanas tombaient comme des mouches, ajoute le commissaire avec une pointe de jalousie dans la voix. C’est ça, Malet, tu vois? Tout dans la moustache.

D’une chiquenaude habile, Tavernier balance son mégot dans le fleuve.

– C’est un flic qui a fait le plus gros de sa carrière à Marseille, dont il est originaire. En cinquante-huit ou cinquante-neuf, on l’a fait remonter à Paris, à la suite d’un petit scandale étouffé par son supérieur. Une histoire de pot-de-vin, je crois. Ça fait trois ans qu’il bosse à la Mondaine. Ses collègues ne peuvent pas le saquer... toujours très sûr de lui, toujours arrogant… tu vois le tableau?

Le bateau glisse devant le Louvre et les Japonais se jettent frénétiquement sur leurs Nikon.

– Je m’occupe du bonhomme, poursuit Tavernier. Toi, tu ne bouges plus un orteil jusqu’à nouvel ordre.

– J’ai pas l’habitude de prendre des vacances en plein travail.

– T’inquiète pas. Elles seront de courte durée.

Le bateau accoste juste en dessous de la statue d’Henri IV, sur le Pont-Neuf. Les deux flics se séparent sans même se regarder, comme deux étrangers. Prudence élémentaire. Les Nippons descendent à leur tour après avoir changé de pellicule.

Le foyer de la DDASS est un bâtiment en pierres grises, d’allure sinistre. À cette heure-ci, les enfants jouent au foot dans une cour cimentée. Le Celte et Tavernier les regardent en se dirigeant vers le hall d’entrée.

– Ça me rappelle ma première année en pension. Je me croyais abandonné du monde entier, pire que “Sans famille”.

– Je l’ai échappé belle, ajoute Bulldozer. À dix ans, mon père voulait m’envoyer au prytanée militaire. Heureusement, ma mère a poussé une gueulante et le paternel s’est écrasé. Valait mieux pour lui qu’il la mette en veilleuse, parce que la vieille en colère, elle n’était pas piquée des vers.

Le ballon de foot roule au pied de Loïc. D’un superbe coup droit, le flic le renvoie dans la cage du gardien.

Séverine, Franck et Denis sont assis dans une petite pièce où une télévision marche en sourdine. Ils ont repris des couleurs et sont visiblement détendus, Par mesure de sécurité, Le Baron a jugé préférable de les placer dans ce foyer. Hors de question de les renvoyer dans leur banlieue sordide, chez des parents qui n’hésiteraient pas à les louer à nouveau pour arrondir leurs fins de mois.

– J’ai quelques questions à vous poser, demande doucement Le Celte. Je voudrais savoir qui est venu vous chercher?

– Un monsieur. Je croyais que c’était un ami de mes parents. Il voulait s’occuper de moi, m’emmener partout. Au début, il était drôlement gentil. Je suis monté dans sa voiture. J’ai vu Franck et d’autres enfants. Le monsieur nous a conduits à un cours de danse. On a fait des exercices et puis, deux jours après, on est allé à la grande maison, et on nous a frappés.

– J’ai lu le rapport médical, dit Tavernier. Sévices et traces de contusions sur le corps.

– Regardez ce qu’on lui a fait, s’exclame Franck, en soulevant le tee-shirt de son petit camarade.

Ce n’est pas beau à voir. Des traces de brûlures de cigarettes recouvrent entièrement la poitrine du petit garçon.

– Comment il était, ce monsieur? demande Le Celte.

– Très beau, avec une moustache... une grosse bague avec un diamant.

– Tu as parlé avec les autres enfants?

– Un peu, répond Séverine. Il y en a qui venaient seulement l’après-midi et d’autres qui restaient pour dormir la nuit dans une chambre avec les messieurs. On nous a obligés à faire des choses sales, poursuit la gamine. C’était la grosse dame qui nous montrait. Elle disait qu’elle allait nous tuer, si on ne faisait pas ce que les messieurs voulaient.

– C’est fini maintenant, dit Loïc. La police va arrêter tous ces monstres et les mettre en prison.

Une furieuse envie de meurtre chatouille Bulldozer. Il donnerait cher pour avoir Paul Hervet en face de lui et l’abattre de sang-froid. Comme un chien.

Florence est déjà là, devant un grog bien chaud, au moment où Le Goënec arrive. Chaque fois que Le Celte croise dans sa vie une nouvelle femme, il se sent plus gauche qu’un ours des Pyrénées.

Silencieusement, Loïc peste contre le casque de la moto qui aplatit le bel arrangement de ses boucles rebelles.

Le sourire charmeur de Florence lui remet les idées en place.

Cette belle fille, vêtue d’une robe plus courte encore que la précédente, sait mélanger le raffinement à la provocation.

– Comment ça va? demande-t-elle en lui tendant la main. Qu’est-ce que vous prenez?... enfin, qu’est-ce tu prends? Si on doit travailler ensemble, mieux vaut se tutoyer tout de suite, ce sera plus simple.

Le Goënec a l’air séduit par le rhum de son grog.

– Remède de choc contre une grippe d’enfer. Je résiste aux microbes, plaisante-t-elle. Nous avons rendez-vous avec le rédacteur en chef dans un quart d’heure. Tu as amené ton book?

Loïc, qui s’est fait prêter une série de photos par un des meilleurs pros de la place de Paris, le lui tend, confiant.

– Hum, fait-elle en le feuilletant d’un œil avisé, c’est absolument parfait.

À 15 heures, la salle de rédaction de France-Soir est animée comme une ruche aux heures de pointe. Florence connaît bien son monde. Avec Le Celte qui l’accompagne, elle navigue entre les tables sans hésiter, saluant ses collègues à droite et à gauche.

– Salut Jacques, voilà la personne dont je t’ai parlé. Je veux travailler avec lui à partir d’aujourd’hui. Tiens, jette un œil.

Avec fermeté, la jeune journaliste l’impose. Le rédacteur en chef feuillette distraitement le book. Puis, il opine du bonnet en souriant à Florence.

– Voilà une affaire réglée, déclare-t-elle, une fois dans la rue. Tu commences lundi.

Le mystérieux “Phœnix” voulait une couverture, maintenant c'est fait. Pourvu que ce ne soit pas trop étouffant. Loïc a d’autres chats à fouetter.

– Viens. On va arroser notre collaboration chez moi.

Elle n’a pas froid aux yeux, la jolie brune. Le Goënec sent sa petite fleur bleue qui est prête à renaître à la vie après un long et rude hiver. Attention, Loïc, cette fois ça a l’air sérieux.

Florence partage un loft confortable avec une copine, dans la rue Réaumur, le quartier des journaux.

Un escalier de fer en colimaçon, au centre de l’immense living pratiquement vide, conduit à deux pièces décorées, dans des tons pastel.

Près d’une fenêtre, la table est mise pour deux personnes.

– Tu avais tout prévu, remarque Le Celte.

Loïc prend la bouteille de Bordeaux 1982 et l’examine pensivement.

– Et en plus, tu t’y connais en vin!

– C’est mon père qui me conseille.

– Et il est dans quelle branche, le paternel?

– Directeur d’une importante agence de pub... Whisky?

– Simplement un verre de Bordeaux en apéritif, c’est parfait pour la forme.

Tous deux sont assis côte à côte dans le moelleux canapé de cuir noir. La jupe, trop courte, remonte largement, bien au-dessus du genou. Elle est appétissante dans sa trentaine épanouie. La jeune femme, d’un mouvement de tête, balance ses longs cheveux sur une épaule. Chacun raconte un peu sa vie, et au fil de leur conversation, leurs jambes se frôlent, puis finissent par rester collées l’une contre l’autre. Le cœur du Celte fait un bond dans sa poitrine lorsqu’il sent sa cuisse moulée de soie noire contre l’étoffe de son jean. La jeune femme, sûre de sa sensualité, a mis un porte-jarretelles.

– Cigarette?

– Non merci, répond-t-il d’une voix enrouée avec le peu d’assurance qui lui reste.

Un silence interminable suit. Ils se regardent en échangeant un fou rire. Le Celte sait que c’est le moment de prendre son envol. Florence vient à son secours. Langoureuse, elle se colle davantage contre lui. Les pointes dures des seins bien pommés s’écrasent sur son torse. Son verre, à présent, l’encombre, l’inspecteur finit par le poser et se jette à l’eau. Passant d’un extrême à l’autre comme le veut son signe astrologique (Balance ascendant Lion), Le Goënec la renverse sur le canapé sans demander la permission, explorant, d’une main encore fébrile, le corps de la belle journaliste.

– Tu n’as rien sur le feu? s’inquiète-t-il entre deux baisers.

– J’ai prévu un repas froid, murmure Florence, déjà offerte.

Le flic et la journaliste de charme s’embrassent longuement.

Sous les caresses de Loïc, son bassin se met à onduler. La jeune femme vibre comme un violoncelle. Et Le Celte se sent devenir Rostropovitch. Tout en échangeant de longs baisers mouillés, ils se défont de leurs vêtements. Florence apparaît dans un ensemble slip- soutien-gorge mauve transparent. Fou de désir, l’inspecteur enfouît son visage entre ses seins superbes. Cette nana est vraiment brûlante. Son ardeur dépasse tout ce qu’il avait espéré. Excitée comme une furie, la brune ne tarde pas à lui ôter son caleçon américain sur lequel il est écrit entre deux fleurettes des îles: “Hawaïan Connection”. Aussitôt, Florence avale goulûment son membre déjà raidi. Sa langue se promène le long de la tige, agaçant les terminaisons nerveuses avec une habileté inouïe.

Jamais une femme ne l’avait sucé de cette façon. La bouche de la jeune femme dévore sa virilité avec un raffinement qui en devient presque douloureux. “Je ne vais pas résister longtemps à ce petit jeu-là”, songe Le Celte. Sentant le membre gonfler dangereusement sous sa langue, l’astiqueuse écarte largement ses cuisses et l’introduit au plus profond d’elle. Ses coups de reins prolongent le supplice délicieux. Cette fois, Loïc est terrassé par une jouissance monstrueuse qui s’empare de tout son corps. Le flic ferme les yeux. Destination le paradis. Après tout, n’est-il pas en vacances?

Le piège a fonctionné immédiatement. Pour attirer Robert Malet dans sa toile, le patron des antigang a inventé une histoire de Ghanéennes qui tapinent en fraude. Le ripou a plongé tête baissée, sans poser de questions.

– Rendez-vous Porte Saint-Denis, à minuit. Je te prendrai en voiture. Viens seul, comme ça tu n’auras pas à partager les médailles. On va régler ça en deux coups de cuillère à pot.

À cette heure, la circulation est fluide sur le boulevard. La Xantia noire du commissaire fonce vers la Porte Saint-Denis. II stoppe aux pieds de Malet qui ouvre la portière, frigorifié.

– Y’fait pas chaud ce soir, marmonne “Clark Gable“ en serrant la main du commissaire.

La grosse chevalière en or ornée d’un diamant brille dans la pénombre de la Xantia. Pas de doute possible, la gamine l’a parfaitement identifié. Cette fois, la partie va être serrée. Malet enfonce machinalement la touche de l’allume-cigare.

La Citroën s’est engagée dans la rue Saint-Denis.

– Les Ghanéennes doivent bosser du côté de la rue Grenéta, un peu plus bas, dit le flic de la Mondaine.

– Si je t’ai amené ici, répond calmement Bulldozer, c’est parce que j’espère te faire rencontrer mon contact.

– Je dois sûrement le connaître, fanfaronne Malet. Ce quartier, c’est mon village.

La voiture roule au pas. La rue chaude est encore animée à cette heure-ci. Les filles patientent le long des vitrines éteintes, cuisses à l’air, ou gainées de bas-résille, les seins dénudés malgré la fraîcheur du soir. La voiture ralentit. Ils arrivent rue Grenéta.

Le commissaire inspecte la rue avec insistance.

– On dirait qu’il n’est pas là, mon type. Je te résume. C’est un gros réseau qui fait entrer les filles en fraude. Elles sont tout de suite prises en charge par les proxos pour l’apprentissage. Elles savent parfaitement pourquoi on les fait venir en France.

Robert Malet file un coup d’œil ironique vers Bulldozer.

– Qu’est-ce que tu me veux au juste, Tavernier? Tu me prends pour un con ou quoi?

Le commissaire ne répond rien.

La Xantia s’est engagée sur le quai, le long de la Seine. C’est le désert, ce soir. Les rôdeurs habituels, en mal de bonne fortune, voyeurs ou exhibitionnistes, n’ont pas eu le courage d’affronter le froid de plus en plus vif.

Malet s’inquiète en inspectant le paysage désert.

– Qu’est-ce qu’on vient foutre ici? jette-t-il, mauvais.

Tavernier ne répond rien. Le flic de la Mondaine comprend qu’il s’est fait piéger. Aussitôt, le moustachu repense au carnage de la villa. Ce serait impossible. Quel rapport avec Tavernier? Le flic tente d’ouvrir la portière, mais Bulldozer, a déjà bloqué le mécanisme électrique.

Résigné, Malet se tourne vers lui.

– OK, j’ai compris. Qu’est-ce que tu veux savoir?

– Il s’en passe de drôles ces jours-ci à Marne la Vallée, tu trouves pas?

Pour le dandy de la mondaine c’est un électrochoc. La grosse maquerelle aura parlé avant de rendre l’âme, il ne voit pas d’autre explication possible. Le bras droit de Tavernier, celui qu’on appelle Le Celte, est forcément sur le coup. Peut-être est-il même à l’origine de la tuerie. Malet en est blême: une mécanique si parfaitement huilée.

Silencieux, le commissaire stoppe son véhicule dans le coin le plus sombre du quai.

– Fais pas le con, Robert...

La main du flic de la Mondaine s’immobilise à quelques centimètres de la crosse striée de son Spécial Police. Plus rapide, le commissaire a déjà en main son arme: un superbe Mauser au long canon habillé d’un silencieux.

– File-moi ton flingue, doucement.

Le 9 mm glisse dans la main de Tavernier.

– Descends, ordonne-t-il en débloquant le mécanisme de sécurité de la porte. Et pas d’entourloupe.

Sans discuter, le ripou s’exécute. Le froid le cingle en plein visage. Il réfléchit à cent à l’heure et décide de tenter le tout pour le tout.

– Dis-moi, Tavernier, combien tu gagnes par mois?

– Bien moins que toi, mais je dors comme un bébé, répond Bulldozer en lui appuyant le canon du Mauser dans le creux de l’estomac.

– Sois pas barje! Je te mets dans le coup et tu auras une retraite de riche. Ta femme pourra aller faire son shopping chez Cartier.

– Déballe tout, Malet! T’as plus le choix... Je peux t’abattre sans problème. C’est un endroit parfait pour un dégommage sans témoin.

Malet sait que le commissaire n’est pas du genre à parler à la légère. Il décide de se mettre à table en espérant avoir une chance de s’en sortir.

– Qu’est-ce que tu veux savoir?

– Comment marche la combine et qui tire les ficelles.

– C’est moi qui fournis les gosses, si c’est ce que tu veux savoir.

– Tu les trouves où ces mômes?

– Dans les banlieues paumées. Ça se négocie par “relations”. Il y a surtout des parents qui me les louent régulièrement. Je sais que c’est dégueulasse, mais ce qui les intéresse c’est le fric. Voilà, je t’ai tout dit...

– Tu les emmènes où?

– Dans un centre de loisirs, On leur fait faire des activités, de la danse, on les occupe. C’est une façade en cas de pépin.

Tavernier sent l’écœurement le submerger.

– Il se situe où, ce centre?

– En banlieue, au Vésinet. On donne même des spectacles. La photo des mômes est dans le programme et les clients peuvent choisir les nouveaux. J’en sais pas plus, parole.

– T’as un contact dans ce truc?

– Oui, il s’appelle Martin Boudon, c’est le directeur. Il est aussi professeur de danse.

Le silence est retombé dans la voiture. Que va-t-il faire de cette ordure de flic? Pas question de le laisser filer.

– À ta place je réfléchirais, lance Malet qui lit dans ses pensées. La Maison ne t’a jamais fait de cadeau. Regarde la réalité en face, Bulldozer.

Le commissaire n’a pas le temps de méditer plus longtemps. Rapide comme un crotale, le ripou s’élance, une dague à la main, sortie de sa bottine. Un véritable rasoir. C’est un sportif, “Clark Gable”, il pratique les arts martiaux. D’un geste éclair, il entame le pardessus du commissaire qui se recule in extremis et le percute d’un crochet à l’estomac. Le ventre de Malet est dur comme du marbre. Il adorerait avoir des abdos pareils, Bulldozer, lui qui est continuellement obsédé par sa ligne.

Malet, le souffle court, encaisse le choc. Le ripou se remet en position de combat, la pointe du couteau en avant. Aussitôt, la lame plonge en frôlant le bas du ventre. Tavernier esquive le coup et assène, de toutes ses forces, sur la nuque du moustachu un coup du tranchant de la main. Il s’écroule. Dans sa chute, la tête du rabatteur percute une bite d’amarrage avec un bruit sec.

Son crâne a éclaté sous le choc. Les derniers soubresauts secouent le corps du flic, puis l’emportent pour le grand voyage vers l’éternité.

Le chef des antigang se penche sur le cadavre. Il sort de la poche intérieure de l’imper un portefeuille chicos.

Parmi les papiers, Tavernier récupère la carte tricolore qu’il déchire en quatre, puis place les morceaux dans une des poches du mort.

Un coup d’œil aux alentours. Pas un chat. Le commissaire traîne le corps jusqu’au bord du fleuve. Robert Malet disparaît dans les eaux noires de la Seine. Une ordure parmi les ordures.

“C’était pourtant un bon flic à ses débuts”, songe Bulldozer, en remontant dans sa voiture.

CHAPITRE VI

Le Celte grimpe les escaliers quatre à quatre, le cœur léger. Depuis leur première étreinte, le désir de poser ses lèvres sur la peau de Florence, de lui faire l’amour, ne l’a pas quitté un seul instant. “Attention danger, j’suis en train de devenir accro. Cette nana est parfaite de la tête aux pieds. Elle est drôle, intelligente. Et en plus, elle se parfume au Shalimar!” se dit Le Goënec. Il a hâte de la prendre dans ses bras et de mordre encore ses lèvres au goût de framboise. Avec Flo, le superflic s’est transformé en amant attentionné. C’est un autre homme. Jamais, Le Celte ne vient la voir sans un énorme bouquet de fleurs. Une fille pareille mérite bien que l’on s’abonne à Interflora.

En appuyant sur la sonnette, un pincement délicieux lui chatouille le palpitant.

C’est le meilleur moment: imaginer son sourire, deviner avec quels dessous elle s’est parée. Mais lorsque Florence ouvre la porte, immédiatement la douche froide lui tombe sur le crâne.

La jeune femme ne sourit pas. Il la sent même terriblement tendue.

– Ça n’a pas l’air d’aller. Qu’est-ce qui se passe? demande Loïc aussitôt.

– Je te laisse juge.

Elle brandit une page de journal sur laquelle le grand flic est à l’honneur. Sur une photo, Le Celte est penché au-dessus de Gérard, étendu raide mort à ses pieds. On le reconnaît sans l’ombre d’un doute. Tout comme on distingue le 357 Magnum qui pend au bout de son bras.

France-Soir a titré en caractères gras: “L’assaut sanglant”.

– Qu’en pense Monsieur le photographe? demande Florence, amère. Je suis tombée là-dessus aux archives de la rédaction. Et comme on dit vulgairement, j’étais sur le cul!

Loïc est à l’étroit dans ses baskets.

– Je comprends ta réaction, mais c’était difficile pour moi de faire autrement. Faut que je t’explique…

La jeune journaliste s’échauffe et hausse le ton.

– Je peux tout supporter chez un homme, sauf le mensonge. Tu m’as menti. Je ne pourrai plus jamais te faire confiance.

À son tour, Le Celte monte au créneau.

– Écoute, si je ne t’ai pas dit que j’étais flic, c’est que j’avais de bonnes raisons, OK? Et puisque tu le prends comme ça, ciao!

Le Goënec fait demi-tour aussi sec et se dirige rapidement vers la porte.

– C’est ça, bon vent! lâche la reporter de charme entre ses jolies dents.

La main sur la poignée de la porte, Loïc se retourne une dernière fois et lui lance un regard dur.

Cette fois, Flo sent qu’elle doit mettre de l’eau dans son vin. C’est une impulsive, la gratteuse de papelard. Du genre à péter les plombs comme une furie et à tout regretter dans la seconde qui suit.

– Excuse-moi, amour, je n’aurais pas dû te parler comme ça, mais mets-toi à ma place, j’étais folle de rage.

Elle se blottit contre son flic sans ajouter un mot. C’était moins une. Pas rancunier, Le Celte la serre dans ses bras, tendrement.

Le Shalimar lui fait oublier son envie de partir.

– C’est parce que tu as été viré que tu t’es reconverti dans la photo?

– Non. Je suis sur une grosse affaire, secret absolu. J’avais besoin d’une couverture inattaquable.

– Très bien. Ne m’en dis pas plus.

Rassuré, Le Goënec se détache de sa jolie maîtresse. Son cerveau tourne à cent à l’heure.

– Maintenant que tu es au courant, je n’ai plus grand-chose à te cacher. Je pense même que c’est une chance qu’on se soit rencontrés.

Flo le dévisage. La belle brune sent bien que son entêté de breton a une idée derrière la tête.

– Chérie, voudrais-tu collaborer avec un ex-flic qui est assis sur un tas de fumier prêt à lui exploser en pleine gueule?

– Si tu veux bien éclaircir…

– Mon offre est tout ce qu’il y a de sérieux. J’ai entre les mains une affaire dégueulasse et je cherche à faire tomber une personnalité très en vue au ministère. Tu pourrais m’aider à témoigner en écrivant une série d’articles. Mais à une condition: ne rien publier avant mon feu vert. Ensuite, je te laisse le scoop. Tu es d’accord?

– De quoi s’agit-il? demande la jeune femme, redevenue enquêtrice de choc: drogue, corruption, trafic d’armes?

– Non, c’est beaucoup plus grave, Flo.

L’image fugitive des trois gosses terrorisés au fond de la cave lui revient en mémoire. Trois enfances bousillées pour le plaisir sadique d’une bande de tarés. Une lueur sinistre traverse son regard. Le visage du Celte est tendu, les mâchoires sont raidies sous l’effet d’une très forte émotion. C’est la première fois que Florence voit son homme dans cet état-là.

– De quoi s’agit-il, Loïc?

– C’est pas une histoire facile, lâche le superflic en retournant s’asseoir dans le canapé du living. Je vais tout te raconter depuis le début.

*

La moto a longtemps tourné dans les avenues chics du Vésinet avant de trouver le Centre Saint-Exupéry, un complexe de salles polyvalentes où l’on peut faire toutes sortes d’activités, du théâtre à la musculation, en passant par le rock acrobatique.

Florence est déjà là, patientant à l’intérieur de sa Clio rouge, fraîchement passée sous les rouleaux du lavage automatique. Elle sursaute lorsqu’une grosse main gantée frappe à son carreau. Pas de lézard, c’est Loïc. Ponctuel, Le Celte. C’est le genre à arriver pile poil à tous ses rendez-vous. Pour la justice comme pour la bagatelle. Flo sort de sa voiture un peu crispée. Le flic la rassure d’un sourire. Un clin d’œil à la place du baiser fougueux, et c’est parti.

– Tu sais, trésor, ça fait des années que j'ai envie de m’inscrire à un cours de yoga, pas toi? plaisante Le Goënec.

Le couple entre, déterminé, dans le complexe. À l’intérieur, ça sniffe le désinfectant et le hasch. Ici, on en est encore aux années soixante-dix. À l’accueil, les deux baba cool de service doivent passer leurs journées à évoquer le bon vieux temps des concerts de Magma.

Partout des affiches proposent une foultitude d’activités et des spectacles pas très bandants, comme un Macbeth tendance marxiste, interprété par une amicale d’anciens toxicos, pressés de le redevenir. D’un coup d’œil, Le Celte a aperçu le panneau, le cours de danse est au premier étage.

Arrivés là-haut, le flic et sa journaliste cherchent du regard l’entrée de la salle. Leur présence aura été vite repérée.

Une porte s’ouvre, à l’autre bout du couloir, sur une jeune femme trop fardée et perchée sur des talons aiguilles longs comme un jour sans pain. Certainement la secrétaire. La créature s’approche d’eux en les dévisageant. Pas très engageante, la grognasse, malgré son allure de michetonneuse.

– Vous désirez?

– Nous aimerions voir le professeur, lâche Le Goënec. Peut-on lui parler?

Dissimulant sa méfiance, le sapin de Noël consulte sa Swatch avec une moue dédaigneuse

– Monsieur Boudon a encore une demi-heure de cours. C’est à quel sujet?

– Je suis producteur et je prépare un documentaire sur Le Vésinet, bluffe Le Celte, Je m’appelle François Herman et voici mon assistante.

Florence, pas très à l’aise, grimace un sourire. En vrai pro, le flic tend une carte de visite sur laquelle il est écrit: Mirages Productions, petit cadeau de son copain Marc, directeur de production dans une boîte de films d’entreprise.

La couvrante paraît crédible. Visiblement rassurée, la jeune femme rend la carte.

– Très bien, vous pouvez entrer. Vous verrez la fin du cours.

Le Celte, suivi de Flo, franchit la porte d’un pas décidé. À l’intérieur, Martin Boudon poursuit sa leçon en parlant d’une voix forte.

– Et un, et deux, et trois… le genou en dehors.

Le Patrick Dupont du Vésinet a l’air de s’emmerder sec.

Dans la grande salle, face au miroir, une douzaine de gosses, garçons et filles âgés de onze à douze ans, se tiennent à la barre. Boudon n’a rien d’un danseur étoile avec son embonpoint de quadragénaire amateur de boustifaille. Il a plutôt l’air d’un sumotori à la retraite. Pour la musique, pas de piano, mais un simple lecteur de cassettes qui diffuse une version crachouillante de “Casse-noisette”.

– Soignez les tours! râle-t-il, excédé.

Oubliant ses bourrelets, l’ex-danseur se place devant les élèves et leur fait une rapide démonstration.

– Pied droit devant… dégagé… fermé… tour en dehors… On y va.

Étrange. On dirait que les jeunes danseurs ont une façon de se soumettre, totalement inhabituelle chez des gosses de cet âge. Loïc l’a tout de suite remarqué. Ça le met mal à l’aise.

Après une dernière série d’exercices, le prof claque dans ses mains avec autorité. Le cours est terminé.

Chacun vient faire un petit salut avant de s’éclipser dans les vestiaires pour la douche. Florence, qui a suivi des leçons de danse lorsqu’elle était gamine, trouve tout ce cirque grotesque et pitoyable.

– Vous désirez? demande l’homme qui se donne des airs de gourou.

Le ton est glacial. Il dévisage les visiteurs avec une méfiance réelle.

– Je suis producteur de documentaires, explique Le Celte. Voici mon assistante. Je cherche des enfants pour un tournage… des enfants sachant danser et chanter.

Le regard du prof ressemble à celui d’un reptile malfaisant.

Cette histoire de tournage le gonfle, mais son interlocuteur n’a pas l'air d’un farfelu, Martin Boudon se calme en croisant le sourire de Florence qui se donne un mal de chien à paraître aimable.

– Qui vous envoie?

– Un de mes amis qui n’a rien à voir avec ma profession, Robert Malet.

– Je vois!

Boudon a hoché la tête d’un air entendu. Son visage se décontracte immédiatement. Un mince sourire se dessine sur son visage porcin. S’ils viennent de la part de Malet, pas de souci à se faire.

– Combien d’enfants et pour quand?

– Trois… deux garçons et une fille, avance Loïc, cachant sa répulsion. Une douzaine d’années environ, disons pour samedi prochain.

– Et le tournage se passerait où?

– Dans une villa près de Saint-Germain-en-Laye. Je vous donnerai l’adresse exacte demain, en même temps que l’argent.

Boudon acquiesce d’un mouvement de tête.

– On peut voir quelques photos? demande Loïc.

– Bien entendu. Venez dans mon bureau, propose le prof de danse, calculant mentalement son pourcentage.

Dans une petite pièce soigneusement rangée, l’enflure fouille dans un tiroir. Il s’empare d’une chemise rose qui contient une dizaine de clichés très particuliers, en couleurs, et la tend à son client.

– Ce sont des photos animées, elles se regardent comme ça, ajoute-t-il, malicieux, en prenant l’une d’entre elles pour la faire bouger d’avant en arrière.

La petite fille qui sourit innocemment sur la photo, apparaît alors alternativement en tutu et dévêtue.

–  Astucieux, répond Le Goënec, en réprimant une furieuse envie de l’envoyer au tapis d’un direct en pleine gueule. Si j’ai besoin de renseignements plus précis, où est-ce que je peux vous contacter?

–  Ici même. On me transmettra le message.

–  Je choisis ceux-là, dit Loïc en lui tendant trois photos prises au hasard.

Boudon approuve d’un regard expert.

– Avec eux, pas de problèmes. On me les réclame souvent. Ils ont déjà tourné. Vous ne serez pas déçu. De vrais pros.

Le Celte et son assistante ne sont pas fâchés de prendre congé d’un salaud ordinaire. En repartant, Loïc se dit que le prix à payer pour faire un bon flic est parfois très lourd. D’avance, le marchand de viande fraîche se frotte les mains en faisant ses comptes.

– Quelle pourriture, murmure Florence une fois dans la rue, il me donne vraiment envie de gerber.

Le superflic dépose un baiser sur le bout de son petit nez retroussé.

– Maintenant la machine est en route. Acte II, ce fils de pute amène les gosses dans une villa que nous allons louer. On le prend en flag’ et je lui fais déballer son sac. Ensuite, il ne restera plus qu’à remonter la filière jusqu’à Hervet.

La journaliste a sorti un carnet de son sac à main qu’elle a couvert de notes en sténo. Chaque détail de ce qu’elle sait est inscrit noir sur blanc.

– Et maintenant, qu’est-ce qu’on fait?

– Tu rentres chez toi, ordonne gentiment Le Celte, et tu mets tout ce que tu viens d’écrire sous clé.

– OK, chef, approuve-t-elle en lui mordillant le lobe de l’oreille.

– Maintenant, je vais faire mon sale boulot de flic!

Arrivé près de la Clio, l’inspecteur prend doucement le menton de Flo entre deux doigts et approche ses lèvres des siennes.

– Attention, jamais pendant le service, ironise la jeune femme.

– Ta mission d’aujourd'hui est terminée!

Ils s’embrassent à pleine bouche. Un baiser à couper le souffle.

– Tu m’appelles ce soir?

– Promis, répond Le Goënec.

Déjà, il traverse la rue et s’éloigne. Sa journée ne fait que commencer. En remontant dans sa Renault, achetée avant la fermeture de l’usine de Vilvorde, la journaliste adresse à son poulet un dernier signe de la main.

À l’intérieur de la voiture de poche, la pendulette indique onze heures. Florence tourne la clé de contact. Cette affaire l’excite sérieusement. Si Loïc lui permet d’être tout le temps à ses côtés, elle pourra sortir le meilleur papier de sa carrière. Fini les chiens écrasés. Le moment est venu de frapper fort, de donner à ses frimeurs de collègues une leçon d’investigation à l’américaine.

Au moment de déboîter, la fonceuse aperçoit dans son rétroviseur Martin Boudon qui vient de quitter le centre. Instinctivement, elle se recroqueville dans sa voiturette pour ne pas se faire repérer.

Le prof tasse ses quatre-vingt-douze kilos dans une Lancia Delta et démarre dans un rugissement de moteur.

Sans réfléchir, Florence décide de le suivre. La Clio se glisse dans le sillage de Boudon qui roule très vite. C’est Alain Prost lâché en ville. Heureusement, la jeune femme adore la vitesse. Cela ne lui fait pas peur du tout, bien au contraire. La Clio garde une distance raisonnable. L’idée d’être repérée par un type comme Boudon lui noue les tripes.

Où va-t-il, ce dingue? C’est sûr, vu l’itinéraire, il l’entraîne tout droit vers une cambrousse paumée. Mais maintenant pas question de se dégonfler.

Les deux voitures traversent une zone pavillonnaire très calme à cette heure de la journée.

À la hauteur d’un carrefour, la Lancia accélère soudainement. Elle passe à l’orange et tourne à droite.

– Putain d’enfoiré! jure Flo.

La Clio est obligée de s’arrêter au rouge. Sur le trottoir d’en face, un agent en uniforme la regarde, assis sur sa mobylette.

Ce n’est pas le moment de s’attirer des ennuis avec la flicaille. Au vert, la poursuivante appuie sur le champignon et fonce vers la rue où la Lancia a bifurqué, une ruelle vide, coupée par deux autres petites rues semblables. Flo tourne un bon moment dans le quartier, guidée par les sens uniques, espérant encore trouver la voiture du gros lard. Mais il faut très vite se rendre à l’évidence: la Lancia et son conducteur ont disparu.

Dépitée, la jeune femme reprend la direction de Paris. Avec un peu plus de méfiance, Flo aurait remarqué que la vieille blague de l’arroseur arrosé fonctionne toujours.

À son tour, Martin Boudon file la Clio à distance. Le prof l’a attendue en embuscade. L’œil au rétroviseur, ça a toujours été son point fort depuis qu’il travaille pour Hervet.

Juste le temps nécessaire de relever l’immatriculation de la Clio, et l’enflure dégage dans la première rue à droite. Le numéro est soigneusement inscrit sur un vieux PV qu’il ne paiera jamais.

Il faut absolument savoir qui est cette femme.

CHAPITRE VIII

Laure profite d’un rayon de soleil pour nettoyer ses vitres. Quand il fait beau, c’est un bonheur d’habiter une péniche quai de l’Alma, en plein cœur de Paris. La frotteuse passe le chiffon comme une enragée, ne ménageant pas sa peine. Avec un soin maniaque, elle se penche pour vérifier qu’il ne reste aucune trace sur la vitre. C’est alors que le ciel lui tombe sur la cafetière. Une vision invraisemblable! Non, ce n’est pas possible! Madame Propre aurait-elle vraiment vu passer un corps à la surface du fleuve? En quatrième vitesse, la marinière du quai de l’Alma attrape un tabouret, grimpe dessus pour être à la bonne hauteur. Ce n’est pas une hallucination, c’est bien un cadavre que les eaux charrient.

– Maurice… Maurice! Viens vite, hurle-t-elle à son mari, en se précipitant au sous-sol. Y a un macchabée qui flotte dans la Seine!

Le regard froid de Bulldozer est rivé à la grosse chevalière en or enserrant un auriculaire gris et gonflé. Pas vraiment beau à voir, “Clark Gable”, après deux jours dans les eaux parisiennes. Les fats et les poissons lui ont bouffé la moustache et ce qu’il y avait autour.

Les mains dans les poches de son trench-coat, Tavernier, impassible, regarde l’homme-grenouille qui a repêché le cadavre, se débarrasser de sa combinaison de plongée. Les pompiers ont enveloppé la dépouille de Malet dans une couverture et le hissent sur un brancard. Un inspecteur a reconstitué la carte tricolore trouvée en morceaux dans la poche du macchabée.

– Vous avez vu, patron. C’est quelqu’un de la maison.

Tavernier, innocent comme l’agneau qui vient de naître, joue l’étonnement.

– Quelle connerie! soupire Bulldozer, l’air faussement surpris. Je l’ai encore rencontré y a même pas une semaine. Une histoire de Ghanéennes, à tous les coups! Merde alors, j’en reviens pas… Jean-Paul, tu me mets deux types sur l’affaire.

– Vous avez vu sa carte? Elle est en mille morceaux. Curieux, non?

– Sacré Robert. Faut croire que son assassin ne l’avait pas en très haute estime.

Dans le grand miroir de sa salle de bains, Paul Hervet s’inspecte avec sévérité. Toujours deux kilos de trop. C’est qu’il y tient, à sa ligne haricot vert, le préfet, aussi obsédé de minceur que Cindy Crawford. C’est le style à aller vomir aux toilettes après un repas à mille balles. Question d’esthétique! Le préfet se promet de toucher à peine au buffet, après l’inauguration qu’il doit présider ce matin. Tout en enfilant une chemise rose pâle, le haut fonctionnaire quitte la pièce rapidement.

La salle à manger ouvre sur un jardin d’hiver qui communique directement avec la terrasse. Sur la nappe où de grandes marguerites jaune vif ont été brodées à la main, un service de porcelaine de Villeroy et Boch est préparé pour le petit-déjeuner.

Charlotte Hervet est une grande femme blonde, la quarantaine sportive, un peu androgyne, ce qui ne manque pas de lui donner une certaine classe. Branchée jet-set comme son mari, elle est de tous les dîners parisiens. Grâce à sa fortune personnelle et à sa position, l’épouse du préfet est entourée d’une cour de snobinards qui l’entraînent souvent, jusqu’aux aurores, dans les hauts lieux du nightclubbing. En polo et jupette Lacoste, Charlotte Hervet tartine de marmelade d’orange un petit pain de chez Fauchon. Après dix ans de mariage, elle a fini par accepter l’homosexualité de son mari. Pas de scandale dans une famille d’aristos. Pour eux, les liens conjugaux ont cédé la place à une indifférence polie.

Et puis, pour s’envoyer en l’air, les jeunes dandys qui hantent les raves de luxe, - quand ils ne sont pas gays eux aussi -, font parfaitement l’affaire.

Paul Hervet finit de nouer sa cravate en entrant. Comme chaque matin, il dépose un baiser sur le front de sa femme et s’installe à sa place habituelle.

– Tennis ce matin? demande-t-il, histoire de meubler le silence.

– Oui, je me sens en pleine forme, aujourd’hui, j’espère battre enfin cet imbécile d’Arnaud.

– Tu as de la chance, moi aussi j’aimerais avoir un peu plus de temps pour faire du sport. Je n’arrive toujours jours pas à perdre ces fichus deux kilos.

Fidèle à son habitude, Hervet a ouvert les journaux du matin pour en parcourir les grands titres.

– Nom de Dieu! jure le haut fonctionnaire, brutalement.

La manchette lui a sauté au visage. “Le corps d’un policier de la Mondaine a été repêché dans la Seine”. En quelques lignes, l’article le fait basculer en plein cauchemar: “C’est dans la matinée de mercredi que le corps de l’inspecteur Robert Malet a été découvert dans la Seine par les Sapeurs-Pompiers. Il semblerait que la mort remonte à plusieurs jours. Le médecin légiste a pu constater sur place une forte contusion à la base du crâne qui pourrait être la cause du décès. Selon le rapport d’autopsie, l’inspecteur a été assassiné avant d’être jeté dans le fleuve. Robert Malet travaillait pour la brigade des mœurs. L’enquête s’oriente vers une vengeance du milieu proxénète”.

Le Figaro à la main, Paul Hervet se précipite à son bureau et compose fébrilement un numéro de téléphone.

Robert Malet avait acheté un appartement dans le grand immeuble neuf sur le quai Kennedy, tout à côté de la Maison de la Radio. Face à la Seine, qui allait l’engloutir pendant quelques jours, le flic de la Mondaine avait choisi un trois-pièces terrasse. Une belle garçonnière pour célibataire endurci. Les femmes à demeure, ce n’était pas trop son style. Tout au long de sa vie, les nanas étaient restées de passage. “Moins cher à l’entretien”, pensait-il, en parfait pingre qu’il était.

Les jumeaux, Nikita et Nicolas ont garé leur 4X4 Toyota à quelques mètres de la résidence et pénètrent dans le hall après avoir appuyé sur plusieurs sonnettes pour se faire ouvrir. Aussi blonds l’un que l’autre, les gorilles se déplacent toujours ensemble. Les arts martiaux et la musculation leur ont forgé, à tous deux, la même carrure à la Stallone. Question matière grise, les deux frères peuvent tenir tête à Kasparov dans un tournoi d’échecs, sans rougir.

Toujours vêtus d’un jogging identique, les frangins se parlent peu. Une œillade et un geste suffisent pour que tout soit dit. Dans l’ascenseur qui les emmène au douzième, les deux balèzes s’inspectent du regard dans le miroir, soucieux de leur apparence. Une arme dissuasive chez eux.

Un seul signe distinctif pour les reconnaître: Nicolas a un grain de beauté au-dessus de l’arcade sourcilière droite, mais pas Nikita. Pour celui qui s’en aperçoit, c’est déjà trop tard, il est mort!

L’ascenseur s’ouvre sur un dédale de couloirs recouverts d’une épaisse moquette pour chaussures de luxe. La chance leur sourit: Nikita vient d’apercevoir la porte dans le premier couloir qu’ils empruntent. Son double tire un passe-partout de sa poche. En un tour de main, la serrure rend l’âme.

L’appartement est sombre. Comme à chaque visite, les jumeaux se partagent la fouille des lieux. Les tiroirs, les rayonnages, les boîtes, les coussins et les matelas, rien ne leur échappe.

Le préfet a fait appel aux frangins pour passer un grand coup de ménage. L’appartement de Malet sera visité par la police dans quelques heures. Toute trace de la complicité d’Hervet avec le flic de la Mondaine doit absolument disparaître. Avec les jumeaux, on peut être sûr que le boulot sera nickel. Nicolas a passé au peigne fin la chambre et la cuisine sans rien trouver.

Idem pour Nikita, véritable scanner humain qui analyse chaque millimètre carré. Tout en fouinant, le malabar en profite pour se mettre dans la poche quelques flacons de parfum pour homme. C’est ce côté récup’ qui lui plaît pendant une mission. Maintenant, les frangins s’attaquent au double-living. Ce n’est pas avec un salaire de la Mondaine que l’on fait décorer son appart par un architecte d’intérieur!

Chaque bibelot, chaque meuble, coûte, au bas mot, une petite fortune. Faut dire que le train de vie de Robert Malet s’était considérablement amélioré depuis qu’il travaillait pour le préfet!

En inspectant une pile de chemises cartonnées qui s’entassent au fond d’un tiroir Louis XV, Nicolas finit par trouver des notes, des noms, des adresses et des lieux de rendez-vous. De quoi envoyer en taule de riches consommateurs de chair fraîche. Ou mieux encore, les faire chanter.

– Avec ce listing, on pourrait foutre un sacré boxon. Ça nous ferait du fric en rab sans trop bosser, suggère le gorille à son clone, en empilant soigneusement les dossiers multicolores sur le coin de la table.

– Non, laisse pisser! cingle l’autre en lui lançant un regard sévère.

Pas la peine d’insister. Nikita a toujours été le cerveau de la famille.

Près du téléphone, à côté du canapé, un vieux calepin attire son attention.

– J’ai trouvé un truc qui peut intéresser le patron. Regarde!

À la date du trois décembre, les frères lisent ensemble distinctement: RDV 22 heures, commissaire Tavernier.

Le carnet est resté ouvert à cette page-là. Or, le trois décembre, c’était avant-hier. Sans aucun doute, le jour où Malet a pris son dernier bain dans les eaux de la Seine.

– On n’a plus rien à foutre ici, tranche Nikita.

CHAPITRE VIII

La cafetière à portée de la main, le commissaire Tavernier noircit du papier. Ce n’est pas franchement un littéraire, Bulldozer, et pourtant ses collègues le surnomment “Balzac”… à cause du café, une autre de ses drogues dures. Ce matin, Edwige est partie faire son marché. Le boss est tranquille pour un bout de temps. Enfin si on veut, parce que question ménagerie, il est servi! Entre les chats du quartier qui rôdent dans le jardin et qui se castagnent avec Fonzie, un gros matou castré, Jack, le hamster, et les perruches dans la cage du salon qui piaillent à longueur de journée, Tavernier a parfois l’impression que sa maison est une annexe de la SPA.

En attendant Loïc, le patron fait le point de la situation. Dans une affaire aussi complexe, rien ne doit être laissé au hasard. Avoir tous les éléments en tête est une condition de survie.

À cinquante piges, Bulldozer n’est pas pressé d’aller serrer la main du Grand Barbu, là-haut. La vie ça passe comme une flèche. C’est seulement maintenant qu’il le réalise. Dans ses rares moments de méditation, le commissaire se demande à quoi ça sert tout ça, les flics, les embrouilles et ce turbin où il joue sa peau, comme à la roulette, depuis des années. Et pourtant, l’idée de se retrouver à la retraite, au bout d’une canne à pêche, lui flanque un eczéma chronique. Finalement, à part son boulot de merde, rien ne l’intéresse.

Encore une fois, Tavernier se repasse en mémoire chaque pièce du dossier. Cela fait des plombes que le chef des antigang rumine dessus. En numéro un: découverte de trois cadavres d’enfants. Deux: il y a de fortes présomptions pour que le préfet Hervet soit mêlé à cette affaire. Trois: les travestis les mènent à la piste de la villa à Marne la Vallée. Quatre: la vieille maquerelle, avant de mourir, balance Robert Malet qui ne tarde pas à la rejoindre. Cinq: le réseau a pour façade un centre d’activités au Vésinet. Pour l’instant, avec Le Celte, ils en sont là. C’est-à-dire pratiquement à la case départ. Quelques minutes plus tard, la sonnerie de la porte d’entrée retentit. Il reste un fond de jus pour Le Goënec.

– Salut fiston, entre.

Loïc est toujours étonné par le décor de ce pavillon briqué comme un vieux manoir anglais, délicieusement kitsch.

L’inspecteur jette un œil amusé sur le tapis aux couleurs criardes, la salle à manger à la Philippe Starck et ces fauteuils orange, presque flou.

Pauvre Bulldozer, il n’aura jamais réussi à imposer son goût pour le rustique. Car ici, la décoratrice,  c’est Edwige.

– Café?

– C’est pas de refus. Je suis frigorifié.

Le commissaire revient de la cuisine encombrée de deux tasses dégageant une forte odeur d’arabica. Bulldozer s’installe en face de son bras droit et avale une gorgée de café sans sucre.

– Faut aller très vite maintenant, Loïc, court-circuiter le préfet, parce qu’avec l’affaire de la villa et la mort de Malet, ce connard ne va pas rester les bras croisés,

À cet instant, Le Celte lui fait signe de se taire. Un bruit bizarre dans le jardin lui est parvenu jusqu’aux oreilles.

– Écoutez, murmure l’inspecteur.

– C’est un chat de gouttière. En ce moment, ils ont le feu aux fesses.

Prudemment, Le Goënec se lève pour aller jusqu'à la fenêtre qui donne sur un petit balcon-terrasse au-dessus du jardin.

– Venez voir. Il y a un type qui est en train d’escalader le mur de clôture.

Tavernier le rejoint sans un bruit. À son tour, le commissaire aperçoit l’homme au bout de la pelouse, à l’abri de la haie de lauriers. Un regard leur aura suffi. Le commissaire et son lieutenant s’écartent tous deux de la fenêtre.

Nikita, souple et agile, n’a eu aucun problème à se laisser choir sur le gazon.

Enfantin ensuite d’accéder au pavillon par bonds et de faire un rétablissement sur le balcon-terrasse. Nicolas rejoint son frère en empruntant le même chemin.

La vitre ne résiste pas au diamant. “Nikki”, pour les intimes, glisse sa main gantée jusqu’à la poignée. La porte s’ouvre sans un bruit. Tous deux pénètrent dans le salon en une fraction de seconde. Le plan est simple: se tenir en embuscade pour surprendre leur client, ensuite faire parler Tavernier et l’éliminer. Là-dessus, les ordres sont formels.

Dissimulés derrière la bibliothèque, Loïc et le commissaire retiennent leur souffle. Les intrus progressent sans le moindre bruit de pas. “Ce ne sont pas des amateurs, pense Bulldozer. Des tueurs qui connaissent leur boulot sur le bout des ongles”.

D’un signe de tête, Nikita commande à son double d’entamer une perquisition rapide dans le bureau du proprio. C’est à ce moment-là que le patron des antigang décide de foncer avec Le Goënec. La loi du plus rapide est toujours la meilleure. De toutes ses forces, Tavernier cueille de plein fouet l’homme blond, qu’il envoie valser d’un uppercut. Plus agile, Nicolas évite le coup de pied avant du Celte et lui expédie un direct effrayant au plexus. Sous la violence du coup, le flic perd l’équilibre. Comme dans une valse folle, son front percute l’abat-jour. Le Celte s’écroule, sonné, sur le canapé. Un goût de vomi lui remonte à la bouche.

Avec une rapidité éclair, le tueur l’immobilise au sol, grimpant sur lui à califourchon. Sa main a fait jaillir un stylet tranchant pour lui ouvrir la gorge. Une arme terrifiante.

Bulldozer laisse échapper un hurlement. Avec ses deux doigts, son adversaire vient de lui faire le coup de la “fourchette”. Fou de douleur, le commissaire cogne à l’aveuglette, sentant les larmes lui inonder les joues. Dans l’affolement, il parvient à attraper Nikita par le col et lui assène un magistral coup de boule. Spécialité maison. L’agresseur, le nez brisé, s’effondre sur la moquette. Méchamment KO.

Loïc résiste comme un beau diable pour détourner la pointe acérée qui se rapproche de son visage. L’affrontement entre les deux hommes est silencieux. Leurs respirations se mêlent. Chacun sait qu’il lutte pour sauver sa peau. Dans un ultime sursaut, Le Goënec roule sur le côté entraînant Nicolas avec lui. En une seconde, le superflic reprend l’avantage. Profitant de la surprise du jumeau, la manchette percute la gorge du gorille. Le stylet change de main. “Ce mec a une force dingue”, se dit Loïc qui n’en revient pas de voir à quel point l’armoire à glace encaisse les coups. D’un mouvement de bassin, celui-ci se redresse. Ses yeux injectés de sang semblent prêts à jaillir de leurs orbites. “Nico”, pour ses rares potes, est une vraie machine de guerre. Les deux adversaires luttent férocement, l’instinct animal a pris le dessus. Le tueur cherche à déchiqueter la gorge de Loïc avec ses dents.

Brusquement, la masse de muscle s’affaisse, une lueur de surprise dans les yeux. Un rictus de douleur se fige sur son visage, devenu plus pâle qu’un morceau de craie.

Dans l’empoignade, la lame s’est enfoncée à la hauteur du thorax, perforant le cœur. Une mort radicale, propre et silencieuse.

L’adversaire du Celte s’effondre comme un pantin obscène. Le manche du stylet, planté dans la poitrine, sera son ultime décoration.

– Sacré morceau! lâche simplement Loïc pour toute oraison funèbre.

– Ça va, fiston? demande Bulldozer en se frottant les yeux

– Attention, Patron!

Nikita s’est relevé, groggy, mais encore dangereux. La chaise de salon explose la fenêtre. Sans demander son reste, le jumeau saute dans le jardin, suivi de près par Loïc. D’un bond rapide, l’homme franchit la barrière du jardinet et se met à dévaler dans la rue, les coudes au corps.

C’est un sportif, Nikita, mais Le Goënec a, lui aussi, le souffle d’un coureur de fond. Le Bon Dieu des truands offre au tueur une chance inespérée d’échapper à son poursuivant. Son regard repère, dans une rue perpendiculaire, un jeune motard qui fait vrombir le moteur de sa Yamaha 500 Ténéré. Sans perdre une seconde, Nikita se précipite sur l’inconnu qui enfile son casque. La ruade projette violemment l’homme à la moto sur le rebord du trottoir.

“Nikki” enfourche la bécane, démarre en catastrophe et s’éloigne à toute vitesse sur la roue arrière. Le Celte n’a rien pu faire pour le rattraper. Dépité, il aide le motard à se relever.

– Vous avez vu? Vous êtes témoin! balbutie le malheureux. C’est un malade, ce mec! Je venais juste de la faire réviser!

Le Celte repart aussitôt chez son patron. Les nerfs en boule, Tavernier range en vitesse le salon qui est dans une pagaille monstre.

– Mon tapis! se lamente, le commissaire, les yeux encore douloureux, et Edwige qui rentre du marché dans une demi-heure. Tu n’imagines pas le drame!

– C’était lui ou moi, soupire Loïc en désignant le corps qui gît par terre. Qu’est-ce qu’on va en faire?

– La forêt. Pour l’instant, je ne vois rien d’autre.

– Faut regarder dans ses poches. Des fois, c’est plus instructif que de fouiller les poubelles.

CHAPITRE IX

Le regard gris bleu du commissaire fixe sans faiblir le ruban monotone de la route. Tavernier a quitté le périphérique voici une bonne demi-heure. La circulation est très fluide. Encore quelques kilomètres et ce sera enfin la bretelle de sortie de l’autoroute.

Tavernier aime bien rendre visite au Baron. Le mystère dont s’entoure ce personnage lui donne l’impression de vivre un moment privilégié de son existence. Impossible de connaître sa véritable identité. Déjà, pendant la guerre d’Algérie, pour tous les soldats, ce jeune capitaine était Le Baron. Le patron des antigang, encore aspirant, avait été impressionné par la dimension charismatique de cet homme qu’aucun compromis ne pouvait faire dévier de sa ligne de conduite.

La Xantia traverse le petit village qui est situé à quelques kilomètres de la propriété du Baron. L’église romane en face de la boulangerie est le dernier point de repère. Il ne reste plus qu’une dizaine de kilomètres à parcourir.

Bulldozer n’aurait sans doute jamais revu le capitaine si celui–ci ne l’avait contacté, après sa nomination à la tête du B.R.B. Le Baron était revenu s’installer en France, après de nombreuses années passées aux quatre coins du monde à lutter pour des causes qui lui semblaient justes. Il avait mis un peu d’argent de côté, car l’idée de monter une organisation parallèle ne datait pas d’hier. Déjà, du temps de l’armée, le futur chef de l’organisation “Phœnix” pestait contre l’impunité de ceux qui tiraient les ficelles. Lorsque ce bonhomme singulier lui avait demandé de travailler à ses côtés, Tavernier avait accepté immédiatement sa proposition, même si elle lui paraissait, à l’époque, complètement saugrenue.

Depuis le début de leur collaboration, le commissaire lui remettait systématiquement un double des dossiers “affaires classées”, mais non résolues. Toutes les affaires couvertes par de hautes protections et qui risquaient d’échapper à la justice.

La Xantia traverse le parc entretenu avec amour par un maître jardinier et s’arrête devant la propriété, Une gentilhommière du siècle dernier. Bulldozer grimpe le perron.

– Bonjour, Georges. Vous allez bien?

– Encore mes rhumatismes, Monsieur, répond le vieux valet, au service du Baron depuis les débuts de “Phœnix”.

Bulldozer traverse le grand hall carrelé de noir. À quelques pas de là, une porte aux moulures dorées donne sur le salon. Le Baron l’attend devant un feu de cheminée.

– Entrez, commissaire. Le thé est prêt.

La voix est basse, posée, presque rassurante. Sur une table basse en verre fumé, une bouteille de Johnnie Walker est déposée à côté de la théière. Le Baron connaît bien les vices cachés de Bulldozer. L’homme est d’une élégance irréprochable! Pochette de soie, cravate idem, veste de tweed.

Le maître des lieux fait lui-même le service.

– Des ennuis?

– Hier, deux hommes ont débarqué chez moi à l’improviste. Des tueurs de haute voltige. Sans l’intervention de mon ami Le Goënec, je crois bien que vous auriez été contraint à vous passer de mes services.

Le Baron l’écoute attentivement.

– Nous avons donné un coup de pied dans l’édifice et la réaction ne s’est pas fait attendre.

Tavernier avale une rasade de whisky.

– Maintenant, le préfet sait que je suis dans le coup. Les vraies emmerdes vont commencer.

– “Pour avoir la paix, prépare la guerre”, proverbe latin, dit Le Baron en se resservant une tasse d’Earl Grey. Nous allons passer à l’offensive. Je vous suggère de ne plus retourner au Quai des Orfèvres. Il faudrait que vous preniez une disponibilité.

– J’ai plusieurs semaines de vacances à rattraper. Je crois que je vais m’éloigner, pour quelque temps, de la Grande Maison.

– Vous savez que maintenant Hervet ne va plus vous lâcher. Évitez de revenir ici jusqu’à nouvel ordre. Le contact se fera par téléphone, au numéro habituel.

Tavernier extrait sa lourde carcasse du fauteuil.

– Bon courage, lui dit le chef de l’organisation “Phœnix” en lui serrant la main d’une poignée ferme. Vous êtes conscient que, dans ce genre de mission, vos chances de réussite sont minimes.

– Je le sais, Baron. La plus grande joie de Paul Hervet serait de prononcer l’oraison funèbre de mon propre enterrement... et ce n’est pas le genre d’homme à se refuser un petit plaisir!

CHAPITRE X

Nikita se réveille les membres douloureux. Son corps est couvert d’ecchymoses et son nez est gonflé à éclater. Le fauve blessé se lève et marche, comme un vieillard, jusqu’à la salle de bains. Le reflet de la glace lui renvoie l’image de son visage contusionné.

Rentré hier soir dans leur petit pavillon de Saint-Brice-Sous-Forêt, dans un sale état, l’homme est rongé par une haine sans limites. La mort de son double, c’est la pire chose qui pouvait lui arriver sur cette terre. “Nikki” n’est plus que la moitié de lui-même.

Après avoir laissé un message laconique sur le répondeur de Paul Hervet, sous son nom de code 021, il s’est nettoyé le visage à l’alcool, puis s’est effondré sur son lit en songeant à Nicolas étendu dans ce pavillon minable.

Jamais une horreur pareille ne pourra s’effacer de sa mémoire.

Le tueur se maudit de n’avoir rien pu faire pour sauver le frangin. Comme dans un mauvais rêve, il revoit le manche du stylet enfoncé jusqu’à la garde dans la poitrine de “Nico”.

– “Qu’est-ce que ces salauds ont fait de son corps?”

Dans sa tête, les choses sont claires: la vengeance est inéluctable et ces deux enculés de flics vont payer l’addition!

La sonnerie du téléphone arrache Nikita à ses pensées meurtrières.

– Je t’écoute, dit simplement Paul Hervet.

– Ça s’est mal passé. Ils étaient deux à nous attendre.

– Deux? Tu peux me décrire l’autre?

– Grand, brun, les yeux marron, le genre costaud. C’est l’homme qui faisait la Une de France-Soir, je l’ai reconnu!

– C’est l’adjoint de Tavernier. Je veux que tu en finisses avec ces deux-là, le plus vite possible. Cette fois, tu n’as le plus droit à l'erreur.

– OK.

– Mais il y a d’abord une urgence, Martin Boudon, le professeur de danse. Priorité absolue.

Si Robert Malet a parlé avant de mourir, il n’a pu donner qu’un nom au commissaire: Martin Boudon. Le préfet sait que les deux flics sont capables de lui faire cracher le morceau. Sans le moindre doute, ce Herman, producteur de documentaires, n’est autre que Loïc Le Goënec. Si le prof se mettait à table, ce serait la catastrophe.

– Pour aller plus vite, vous n’avez qu’à vous partager le boulot, toi et ton frère, dit le préfet d’un ton sec.

– Vos copains flics ont liquidé Nicolas. Maintenant, je suis obligé de travailler en solo.

– Ah! Je suis désolé pour lui. J’espère que tu pourras le venger de façon exemplaire.

– Ne vous en faites pas. Vos deux gus sont déjà morts.

Les jeunes danseurs tendent gracieusement la jambe, le bras en couronne au-dessus de leurs têtes. Le bâton du professeur frappe le parquet en cadence.

– Sept… huit… Bon, c’est pas mal.

Les mômes jettent des regards curieux vers Nikita. Faut dire que l’homme de main du “Paon” n’est pas très joli à regarder avec son nez recouvert d’un pansement. Une vraie tronche de cauchemar, genre Halloween en plus laid.

– Révérence, annonce Martin Boudon.

La musique démarre sur la cassette stéréo. Tous, face à la glace, exécutent le même mouvement.

Puis ce sont les applaudissements et le défilé avec un petit salut au maître. Toujours le même tralala. Les élèves quittent en silence la salle de danse un à un.

Maintenant, Boudon se retrouve seul face à Nikita. Les deux hommes se connaissent pour s’être rencontrés à plusieurs soirées spéciales.

L’homme blond est dangereux. Le prof en sait suffisamment sur lui pour avoir des raisons de s’inquiéter. S’il est venu au cours, c’est pour régler un problème sérieux.

– Vous n’êtes pas avec votre frère, aujourd’hui? lance le professeur, cherchant à se montrer aimable. En général, vous êtes inséparables.

– Non, Nicolas a été retenu pour des raisons de santé.

Boudon sent une boule d’angoisse lui pincer le palpitant. “Nikki” est venu spécialement pour lui. Cela ne peut laisser envisager que du très mauvais pour ses osselets.

– Vous vouliez me parler? bavote Boudon en essayant de dissimuler une trouille visible à un kilomètre…

– La mort de Robert Malet a chamboulé pas mal de choses. Nous avons de nouvelles dispositions à prendre.

– Bien entendu. Venez dans mon bureau, nous serons plus tranquilles.

– Je vous propose plutôt de vous emmener chez moi. Nous pourrons déjeuner et discuter un peu, à propos de l’organisation.

Paniqué, Boudon cherche à gagner du temps.

– Je fréquente un petit restaurant dans le quartier. La blanquette est excellente et nous pourrions causer en toute tranquillité, tente-t-il désespérément, en serrant si fort les fesses qu’un litre d'huile d’olive en sortirait, si les joues basses servaient de pressoir à la mère Lesieur.

– Je vous emmène. C’est un ordre qui vient d’en-haut.

Nikita n’a pas précisé s’il s’agissait de Paul Hervet, de Dieu le Père ou de son cousin Lucifer:

Le tueur n’a fait aucun effort de conversation pendant le trajet.

N’étant pas bavard par nature, ça l’arrange. Un silence à couper à la hache s’est installé entre les deux hommes. Lorsque le 4X4 s’arrête devant la maison isolée des jumeaux, le professeur sent son cœur palpiter à tout rompre. S’il ne trouve pas rapidement un moyen de s’en sortir, la fin des haricots sera au menu, service compris.

– Avancez, fait Nikita, en lui indiquant le couloir.

Martin Boudon entre dans un corridor au plancher impeccablement astiqué. Une odeur de cire flotte dans la baraque. Mais pour le prof, ce serait plutôt une senteur sinistre de cierges. Derrière lui, ‘‘Nikki’’ a verrouillé la serrure.

– Qu’est-ce que vous faites? blêmit le maître de danse en se retournant, vert de trouille.

Le tueur blond interdit le passage, un sourire glacial aux lèvres.

– Avance dans le salon, tas de merde et pose ton cul.

Le tutoiement surprend le prof qui le dévisage effrayé.

– Que me voulez-vous? Je n’ai rien à me reprocher.

– Fais un petit effort de mémoire, Fred Astaire. Tu n’aurais pas eu une visite inattendue, ces jours derniers?

– Non, parvient-il à articuler entre ses dents.

La gifle claque comme un fouet.

– Vous êtes fou, éructe Boudon en levant l’avant-bras pour protéger sa graisse.

– Réfléchis bien, salope! insiste le tueur, menaçant. Tu n’as vu personne? Réponds ou je remets la sauce avec du piment en prime.

– Non, je vous en supplie! Un couple est venu, il y a deux jours. Pour un tournage.

– Tu vois, c’est beau la coopération. Et dis-moi, l’artiste, comment le couple est arrivé jusqu’à toi?

Boudon, vert de trouille, décide de déballer toute l’histoire.

– Ils m’ont dit qu’ils venaient de la part de Robert Malet...

À quoi ils ressemblaient, tes clients?

– Le type grand, costaud, la trentaine bien conservée.

Nikita agrippe la page de France-Soir qu’il tenait pliée dans sa poche et fout la photo de Loïc sous le nez du prof. Une peur panique lui broie les tripes.

– Oui, c’est lui, c’est bien lui, balbutie Boudon.

– Qu’est-ce que tu lui as bavé, connard?

– Rien de particulier. Il voulait des enfants. Je l’ai fait choisir sur photos, comme d’habitude. Il devait me rappeler pour me donner l’adresse exacte du lieu de livraison.

– C’est tout?

Priant le dieu de la danse et tous ses saints, le Noureev au rabais continue en serrant tous les organes de son corps.

– Non. Quand je suis parti, la femme qui l’accompagnait m’a suivi. Heureusement, je m’en suis aperçu et j’ai réussi à la filer à mon tour, sans qu’elle me repère.

En implorant du regard une improbable clémence, Boudon fouille sa poche et en tire un papier qu’il tend, livide, à Nikita.

– Voyez vous-même, j’ai relevé son numéro d’immatriculation.

Le poing de “Nikki”, parti comme l’éclair, percute la mâchoire du prof qui hurle en se tenant le menton.

– Et tu comptais en faire quoi, de ce numéro, crapule?

Le tueur a fait le tour du canapé. Très vite, un fil d’acier s’enroule autour du cou de Martin Boudon. C’est trop tard. L’ex-danseur n’a pas le temps de se dégager. Déjà l’acier pénètre la chair du cou. Nikita a assuré une prise parfaite de la corde à piano qu’il ne relâche pas.

Les jambes du professeur tressaillent quelques secondes, avant de retomber molles. La tête à moitié décollée du tronc pend de façon grotesque, affichant un masque d’épouvante.

Lentement, l’étrangleur récupère son fil. Sa main rougie de sang s’empare du téléphone.

–... Laissez votre message, tonne la voix impersonnelle du répondeur.

– 021 au rapport. Vous pouvez me rappeler?

Sur le grand lit défait, le préfet de police halète de plaisir au-dessus du garçon. Le jeune homme âgé de 17 ans s’abandonne totalement en poussant de courts gémissements.

Pour rien au monde, le haut fonctionnaire ne se priverait de ses deux rendez-vous hebdomadaires avec Stéphan, un mineur de bonne famille qui se prostitue par goût de l’argent facile.

Hervet aime retrouver le corps souple de l’adolescent qui, malgré son jeune âge, a derrière lui une longue expérience du vice.

Un grognement sourd s’échappe de la bouche du préfet. Les mouvements de son bassin s’accélèrent. Un léger tremblement secoue son corps. Rassasié de luxure, le haut magistrat roule sur le côté, pleinement satisfait.

– Allez Stéphan, sauve-toi. J’ai un vernissage dans deux heures.

Paul Hervet tire quelques billets de son portefeuille qu’il place en évidence sur le pantalon de cuir du jeune gay. Après une rapide visite à la salle de bains, le préfet se rhabille, puis passe en revue son planning de la journée. Avant de se rendre au vernissage de Flora, une amie de Charlotte qui expose au Musée du Luxembourg sa peinture mystique, Hervet a le temps de visiter la villa qu’il compte louer pour le tournage, à quelques kilomètres de Rambouillet. Et puis après le cocktail, appeler “Nikki”.

La Mercedes 500 glisse sur une petite route de campagne. La villa, située à la lisière de la forêt, conviendra parfaitement pour accueillir les enfants et servir de décor au film. À l’intérieur, tout n’est que luxe et raffinement. Au plafond, des lustres en cristal de Venise, des objets précieux posés sur un mobilier XVIIIe. C’est exactement ce que Paul Hervet voulait. Les haut-parleurs de la voiture diffusent “L’Or du Rhin” de Wagner. Et pourtant, cette musique que l’homo mélomane vénère, ne parvient pas à faire oublier ses soucis. Son chauffeur, François, le regarde dans son rétro.

– Ça n’a pas l’air d’aller, Monsieur le préfet.

– Je ne sais pas quoi faire pour les gosses. Le Celte et Tavernier en ont récupéré trois. Ça devient dangereux. Je ne veux prendre aucun risque: Il faudrait trouver d’autres enfants, des orphelins. Si seulement Malet était encore vivant!

Le chauffeur réfléchit un bref instant.

– À mon avis, Monsieur, la solution serait de faire venir des gosses de l’étranger.

– J’ai bien quelques amis en Hollande, songe l’immonde.

– Nikita a un contact sérieux en Roumanie, un proxénète qui travaille beaucoup. Ce type pourrait faire la tournée des orphelinats, si vous y mettez le prix. Là-bas, on ne compte plus les enfants abandonnés.

– Excellente idée. Je vais lui en parler dès ce soir.

La berline s’engage sur l’autoroute. Les premiers bouchons ne tarderont pas à apparaître. Paul Hervet ferme les yeux quelques instants. Le vicelard se laisse peu à peu envahir par la musique de Wagner.

Elle est parfaite cette idée de faire venir des orphelins roumains.

François ne cessera jamais de l’étonner, un luxe rare de nos jours. Il faudra songer à lui donner une prime en fin de mois. Avec une cervelle pareille, pas de problèmes… que des solutions, et juteuses en plus. Paul Hervet s’endort, bercé par le ronronnement du moteur et les envolées wagnériennes. Les jours prochains s’annoncent sous de bons auspices.

CHAPITRE XI

La pendulette de la cuisine indique vingt et une heures. Nikita se fait griller un steak bien épais. L’exercice lui a toujours filé les crocs. Par habitude, le flingueur orphelin met deux assiettes et commence à manger face à la place vide laissée par son jumeau. Dans sa tête, une colère sourde bourdonne. Ce jeune flic et ce fumier de commissaire doivent casquer le prix fort. Deux hommes à abattre le plus vite possible.

Le salon baigne à présent dans une obscurité quasi-totale. La nuit est tombée ‘Nikki” achève de graisser son pistolet automatique qu’il a démonté pièce par pièce. Le premier objectif a été atteint. Une proie trop facile, ce prof. L’ex-danseur s’est laissé égorger comme un mouton, le jour de l’Aïd El Kebir. Nikita sait que la suite de sa mission sera plus délicate. Avec jouissance, dans sa tête se dessine l’instant où il pourra enfin avoir les deux poulets à sa merci pour les refroidir. En mémoire de Nicolas.

La sonnerie du téléphone l’arrache à ses noirs desseins.

– Oui… dit-il calmement.

– Je vous écoute, 021.

– Travail accompli. Boudon a parlé: Le Goënec est bien venu le voir avec une femme dont la voiture est immatriculée 563 FGH 75.

– Bon, rappelle demain à treize heures.

– D’accord, Monsieur.

– Une dernière chose. Je voudrais faire appel aux services de ton ami roumain. Comment s’appelle-t-il déjà?

– Popescu, Nicu Popescu.

– Appelle-le au plus vite. C’est urgent. J’ai besoin d’une demi-douzaine d’enfants, des orphelins.

– Ça ne pose aucun problème.

– À demain.

Le gorille raccroche. Son regard tombe sur le cadavre raidi du professeur qui est resté avachi dans le canapé. Pour s’en débarrasser, il a sa petite idée.

Nikita agrippe la dépouille de Martin Boudon sous les bras et la traîne jusque dans la cuisine. Fébrilement, l’assassin fouille les tiroirs. Un instant lui suffit pour trouver l’outil parfait: un superbe hachoir à la lame bien affûtée. Deux serpillières glissées sous les mains du macchabée encore tiède, feront l’affaire pour accomplir cette triste besogne. D’un coup sec, les cinq doigts de la main gauche sont sectionnés. Même opération avec celle de droite.

Le sang gicle et inonde la chemise de Nikita. Le jumeau a l’impression de jouer les bouchers amateurs. Mais pour lui, pas besoin de mode d’emploi. Ce n’est pas la première fois qu’il se débarrasse d’un corps en taillant dans le bifteck. Sans perdre un instant, il enroule un sac en plastique autour de ce qui reste de chaque main mutilée, rendant ainsi l’identification impossible.

En ahanant, le monstre traîne le cadavre jusqu’au coffre du 4X4, puis s’installe au volant. À la sortie du village, “Nikki” a repéré depuis longtemps une décharge publique. Un endroit idéal pour se débarrasser de son colis de bidoche. Au loin, un chien aboie. Pour ne pas se faire repérer, le boucher éteint les lumières. La Toyota roule pendant quelques kilomètres et s’immobilise devant une montagne d’immondices. Hisser le corps de Boudon jusqu’en haut du cratère n’est pas une mince affaire et l’odeur de pourriture est intenable. Des rats de la taille d’un lièvre courent parmi les détritus. Dans quelques instants, les bestioles se délecteront d’un cadavre de premier choix. Sous la caresse du vent, les déchets de papiers et les sacs plastiques “Carrefour-Je-Positive” entament une danse fantomatique.

Nikita retourne à la voiture pour prendre un jerrican de cinq litres d’essence. Le sans-plomb 95 se répand sur le cadavre de Martin Boudon, dont les traits boursouflés par la mort deviennent, en ces lieux, véritablement effrayants.

Le corps s’enflamme très vite. En quelques secondes, il n’est plus qu’un immense brasier. Les rats, méfiants, ont reculé en voyant le feu s’élever vers le ciel. De leurs cachettes, ils regardent la lente cuisson d’un steak humain, au beau milieu de leur territoire. Le tueur blond, armé d’un bâton, pousse le macchab jusqu’au fond du cratère, enflammant les déchets sur son passage. Adieu, le maître de ballet. Et surtout ne rate pas ton grand jeté devant l’Éternel.

CHAPITRE XII

Avec diplomatie, Paul Hervet cherche à calmer la colère de l'homme d’affaires suisse qui s’énerve à l’autre bout du fil. Il aime l’exactitude, Scheller, et le respect des dates fixées au jour près.

– C’est de l’amateurisme! hurle le businessman, se moquant éperdument des ennuis du préfet.

– Ne vous en faites pas, mon cher Pierre, nous allons en finir avec ces deux flics. Ce n’est plus qu’une question d’heures. Et pour les enfants, j’ai décidé de les faire venir de Roumanie, ce sera beaucoup plus sûr. Le problème, c’est que ça va nous prendre quelques jours de plus.

– Je vous laisse jusqu’au 25, dernier délai, Hervet. Sinon, j’annule le contrat! J’ai d’autres contacts pour ce boulot, sachez-le.

La voix du suisse résonne douloureusement dans les oreilles de Paul Hervet. Il faut encore gagner du temps. Aujourd’hui, sans la complicité efficace de Malet, la machine ne peut plus fonctionner à la même vitesse. Il va falloir embaucher du personnel discret.

– Au début décembre, ce sera parfait. Disons le samedi 12.

Pour toute réponse, un grognement rassure le préfet. Son commanditaire accepte l’ultimatum. Mais ce sera le dernier.

– Et le maître de cérémonie, vous l’avez trouvé? demande l’homme d’affaires avec sécheresse.

– Ne vous en faites pas, on prendra le meilleur.

 *

Omar Bensoussan gare sa Porsche sur un parking, à l’entrée du bois de Vincennes. Dix minutes de retard à cause de cette garce de danseuse qui lui en fait voir de toutes les couleurs depuis qu’elle a replongé dans la came! Cette enfoirée de toxico a réussi à mettre dans tous ses états le patron tunisien du Sex-Center, distributeur exclusif des productions Paul Hervet.

Le dealer du porno n’est pas peu fier de connaître, à lui seul, tous les réseaux de perversions sexuelles d’Europe. Son carnet d’adresses est unique. Avec lui, on peut reconstituer “Salo ou les 120 jours de Sodome”, à domicile, en y mettant le prix. L’aiguille affiche midi sur sa Rolex à trois plaques. Pratiquement un quart d’heure de retard.

Pourvu que cette pédale d’Hervet soit encore là. Ce serait trop con de rater un rendez-vous aussi important.

En pressant le pas, le spécialiste en affaires douteuses prend la première allée sur sa droite, respectant à la lettre l’itinéraire qu’on lui a fixé. Il marche d’un pas rapide, cherchant du regard la Mercedes métallisée. Au bout d’une centaine de mètres, Bensoussan l’aperçoit enfin.

La voiture est garée un peu plus loin, à côté d’un kiosque qui vend des glaces et des boissons à la belle saison. Une musique classique filtre par la vitre passager laissée entrouverte. “Sans doute du Mozart”, songe le patron du Sex-Center qui n’y connaît rien.

– Montez, Monsieur Bensoussan. Nous n’allons pas rester ici.

Le moteur de la Mercedes démarre, tandis que le revendeur prend place aux côtés du préfet.

– J’espère que vous aimez Vivaldi, dit celui-ci simplement.

En souplesse, la Mercedes s’enfonce dans le bois. Régulièrement, le haut fonctionnaire fixe ses rendez-vous confidentiels dans ce périmètre. Au volant, François effectue un parcours qu’il connaît par cœur. Cela prend en général une vingtaine de minutes. Le préfet ne s’attarde jamais en paroles inutiles. Son esprit de synthèse lui permet d’aller droit à l’essentiel.

– Comment marche notre dernière cassette? demande le “Paon” en dévisageant Bensoussan.

– Les résultats sont plutôt bons, Monsieur. Les commandes affluent de toute la France. Énormément à l’étranger. Ça fait un carton en Russie. Les nouveaux parrains adorent nos petites perversités.

Après avoir offert un cigare Roméo et Juliette à son distributeur, Paul Hervet poursuit de sa voix douce:

– Mon cher, je prépare en ce moment un nouveau produit qui dépassera tout ce qui a été fait jusqu’à présent. C’est un film qui sera également vendu dans le monde entier. Mon commanditaire est très exigeant sur le contenu. J’aimerais trouver un dominateur qui n’ait pas peur d’aller jusqu’au bout, si vous voyez ce que je veux dire…

Bensoussan accuse le coup. Ce n’est pas tous les jours qu’on lui fait une telle demande.

– Vous voulez dire la soumission… définitive? Un Snuff Movie?

– Vous m’avez parfaitement compris, répond Paul Hervet, en affichant un visage neutre.

– Je ne vois qu’une personne dans mes connaissances. C’est un Belge, du nom de Van Doersen.

Le préfet a noté le nom sur son calepin.

– Vous pensez que votre homme fera l’affaire?

– En Europe, personne n’est aussi expert pour torturer. Il peut, sur commande, infliger des sévices très… particuliers. Ses tarifs sont élevés, mais croyez-moi, ce n’est pas un hasard si on le surnomme: “Le bourreau d’Anvers”.

La Mercedes poursuit son chemin à travers le bois. Le regard des passagers dépasse un groupe de cyclistes qui bravent le froid des premiers jours de décembre.

 *

Loïc est venu en métro. Le plus important, c’est de brouiller les pistes. Le jeune flic ne se fait aucune illusion sur le sort qui lui est réservé. Depuis deux jours, Le Celte se déplace avec l’impression fâcheuse d’avoir la mort collée aux trousses. En rejoignant son quartier, il redouble de vigilance. Tous les sens aux aguets, Loïc pénètre dans le hall de son immeuble en rasant les murs. Aujourd’hui, chez madame Marthe, il y a de la daube à la provençale. L’alléchant fumet se répand à tous les étages.

La gardienne a vu arriver son locataire préféré. Aussitôt, elle ouvre la porte de sa loge.– Monsieur l’inspecteur…

Le Goënec met un doigt sur ses lèvres pour lui ordonner gentiment de se taire. Reine est au rendez-vous, elle aussi. La chienne bondit en remuant de la queue. Le concert de ses jappements joyeux monte jusqu’au sixième.

Sans brusquerie, Le Celte pousse Madame Marthe dans sa loge en refermant doucement la porte derrière eux.

– Eh bien, vous en avez fait du joli, attaque la brave femme, grondeuse. J’ai passé ma matinée à remettre votre fouillis en ordre. On aurait dit qu’un ouragan était passé par-là.

“Les salauds n’ont pas perdu de temps”, peste Loïc intérieurement en s’efforçant de ne rien laisser paraître.

– Je serai absent pendant quelque temps, Madame Marthe.

– Ah! fait–elle en souriant, vous vous décidez enfin à prendre des vacances. Depuis le temps que je vous le dis. Et où allez-vous?

Sans réfléchir, Le Goënec lance:

– En Normandie.

– Vous partez pour longtemps? Je fais suivre votre courrier?

– Non, non, Madame Marthe, ce n’est pas la peine.

La reine du chiffon à poussière essuie ses mains usées par les détergents ménagers sur son tablier et file vers la cuisinière à gaz pour soulever le couvercle de son fait-tout en fonte.

– Vous allez m’en dire des nouvelles. Je l’ai fait exprès pour vous.

– Non, je vous remercie. Je ne peux vraiment pas dîner ce soir. Je suis juste venu prendre quelques vêtements.

Jamais à court d’idées quand il s’agit de gâter son poulet, Madame Marthe sort d’un placard une boîte Tupperware.

– Pas question de repartir d’ici les mains vides, Monsieur l’inspecteur. Je vais vous préparer un petit frichti… Vous passez me dire au revoir en descendant? Je compte sur vous?

– Bien entendu, Madame Marthe. Je vous adore.

Redoublant de prudence, Le Goënec s’engage dans l’escalier pour rejoindre son nid. La clé joue sans problème dans la serrure.

 Par précaution, le 357 Magnum a quitté son holster. Tout est calme. Madame Marthe a bien fait les choses. Le studio brille du sol au plafond. Même les plantes ont eu droit à leur rasade d’eau. Sacré gardienne! Pire qu’une mère juive pour lui. Inquiet, Le Celte reste sur ses gardes. Son instinct de flic est en alerte maximale. Loïc sait que le studio a été visité. Probablement quand la gardienne est partie faire son marché. Un danger mortel plane dans cet appart’, cela ne fait aucun doute. Un visiteur de ce genre repart rarement sans laisser un cadeau d’adieu, avec billet aller-simple pour l’enfer ou le paradis.

Prudemment, Le Celte commence une méticuleuse fouille par la kitchenette qui sert aussi de salle de bains. Sans résultat. Tout y passe, jusqu’à la chasse d’eau. Ici, chaque centimètre carré doit être inspecté à la loupe. Loïc vérifie avec la même minutie sa petite entrée. Nada. Son regard s’arrête sur le lit. Carrément à ras la moquette, les yeux du Celte scrutent le dessous du sommier. Bingo! Une petite boîte noire est scotchée sur les lattes de bois.

Une bombe miniature! Le même genre de saloperie que ces mines anti-personnel qui vous bousillent un bonhomme entier, ni vu ni connu. En se couchant sur son Dunlopillo pour le pays des rêves, le flic aurait retrouvé ses boyaux accrochés au plafond. Un mécanisme simple, mais ravageur.

Avec une précision d’horloger, Le Goënec déconnecte rapidement l’engin. Voilà une pièce à conviction qui va faire cauchemarder Bulldozer.

L’ennemi invisible, les mines et les bonbonnes de gaz planquées sous les sièges du R.E.R, ça le fait franchement gerber. Loïc décroche son téléphone et compose le numéro du commissaire à la hâte.

– Je viens encore d’échapper à mon enterrement. Une bombe miniature était placée sous mon pieu.

À l’autre bout du fil, Tavernier reste silencieux.

– Faites attention à vous, Patron. Je passe vous voir tout de suite.

En deux temps trois mouvements, Le Celte jette quelques vêtements dans une petite valise écossaise. Le temps est venu de mettre les voiles.

Bulldozer est furax. L’attentat manqué contre son inspecteur le fait sortir de ses gonds. Le commissaire conduit très vite, sans desserrer les lèvres. Son instinct d’ancien militaire le pousse à réagir en quatrième vitesse. Pour lui, l’heure de la riposte a sonné.

– Comment vous l’avez connu ce type? demande Loïc, intrigué.

– Manotti? C’est une vieille histoire...

Le feu vient de passer au vert. Le patron des antigang embraye et file bon train vers le bois de Boulogne.

–… alors Manotti, dit Petites Mains d’Or…

– Coffres forts?

– C’était un des meilleurs dans la branche. Il avait fait ses classes en Italie. Figure-toi que si je suis encore en vie, c’est grâce à lui. Cette vieille crapule m’a sauvé la mise.

– Comment ça?

– Ça ne nous rajeunit pas. À l’époque, je savais, par un indic, que Petites Mains d’Or avait une bijouterie dans le collimateur. C’était un soir de juillet 1975. Je me rappelle, il faisait très chaud. Depuis le temps que je voulais me le payer, je ne pouvais pas laisser passer l’occasion. En ce temps-là, j’étais casse–cou. Je voulais le pincer tout seul. J’y mettais un point d’honneur.

– Contraire au règlement, Patron.

– Ça a failli me coûter très cher! Bref, je suis arrivé ni vu ni connu à la boutique. Petites Mains d’Or était en pleine action. Flagrant délit! Manque de bol, je ne savais pas qu’il opérait en tandem. Son pote m’est tombé sur le dos par-derrière, prêt à me buter. Manotti et moi, on s’est retrouvés face à face. J’avais le canon du calibre posé sur la tempe. Et j’ai entendu son complice armer le chien. Un grand moment...

... C’était un rapide, le Manotti. En un clin d’œil, il a neutralisé son copain en lui balançant un coup de crosse en pleine tronche.

Ensuite, très calmement, mon client a vidé le coffiot, puis il m’a filé sous le nez en emmenant l’autre loustic qui pissait le sang.

– Et vous les avez laissés partir?

– Eh oui, fiston, avec le butin. J’aurais pu le choper, mais je n’ai rien fait. Cela faisait pourtant des mois que je lui courais après. Et ce soir-là, j’étais presque content de le voir s’en sortir. C’est dingue quand même! Des années plus tard, Petites Mains d’Or m’a rappelé pour me dire qu’il avait pris sa retraite. II voulait ouvrir un resto. Je n’ai rien fait pour l’en empêcher.

La Xantia s’immobilise.

– Tiens, c’est ici.

– Vous êtes sûr de pouvoir compter sur lui?

– Ouais, on s’est parfois rendu de petits services. Le seul souci, ce sont ses fils. Trois lascars assez violents: La nouvelle génération, tu vois? Je lui ai toujours dit à Manotti qu’en cas de pépin, je ne pourrais rien faire pour eux.

– Ça va leur faire bizarre de voir débarquer deux flics.

– T’en fais pas, chez Manotti on respecte encore l’autorité paternelle.

Soudainement, les narines de Bulldozer se mettent à frétiller.

– Tu ne trouves pas que ça sent l’oignon depuis un moment?

Loïc sourit et désigne le Tupperware posé à ses pieds.

– C’est la daube de Madame Marthe. Je n’ai pas pu y échapper.

Le restaurant est installé dans une maison particulière, en bordure du bois. Pour y accéder, il faut traverser un jardinet où Manotti installe, au premier rayon de soleil, des tables à l’ombre des tilleuls.

Le vieux gangster est au rendez-vous, sirotant un pastis au bar. Petit, sec, le teint olivâtre sous des cheveux noirs gominés à l’ancienne, son sourire est sincère. Tavernier tend une main ferme au retraité dont l’œil, encore vif, s’illumine en le reconnaissant.

– Je suis très heureux de vous revoir en bonne santé, commissaire.

D’un geste de la main, l’ex-perceur de coffres invite les deux flics à entrer dans la salle du restaurant. Près de la cheminée, une table a été dressée en leur honneur. Bulldozer remarque même une bouteille de Veuve Cliquot, dans son seau argenté, qui attend d’être débouchée. C’est qu’il a le sens de l’hospitalité, Manotti. De leur côté, les trois fils du vieux truand regardent arriver les nouveaux venus, sans enthousiasme excessif. Une bosse significative déforme leurs costumes, à la hauteur du cœur.

“Grosse artillerie!”, diagnostique Loïc d’un coup d’œil avisé.

Tavernier salue les porte-flingue d’un mouvement de tête. Ce n’est pas franchement l’euphorie chez les fistons.

Les sourires sont crispés. Visiblement, dans leur mental, le poulet n’a pas à figurer dans le menu du restaurant. Petites Mains d’Or perçoit le malaise.

– Ce sont des durs à cuire, mais vous pouvez compter sur eux, Monsieur le commissaire, dit le vieux braqueur d’un ton rassurant. Votre affaire les intéresse, ils ne supportent pas que l’on s’attaque aux gosses.

“Chacun place son honneur où il peut”, pense Le Goënec, philosophe.

CHAPITRE XIII

Dans le grand loft, Cécile n’en finit pas d’aller et venir.

L’heure tourne et, pour rien au monde, elle n’arriverait en retard à une soirée aussi importante. À quelques mètres de là, Florence, sa colocataire avale la dernière gorgée de son thé à la menthe, confortablement calée dans un canapé en cuir.

– C’est sûr, tu ne veux pas venir avec moi? demande l’impatiente, il y aura tout le gratin des attachés de presse et peut-être même Philippe Schneider! Tu dois venir ab-so-lu-ment!

– Je te remercie, répond Flo, légèrement agacée, mais tu sais, moi, les cocktails…

– Dis donc, ton nouveau jules, il te rend parano. Ça fait des jours que tu ne bouges pas d’ici.

– Je n’ai envie de voir personne. C’est ma période d’hibernation.

– Moi, je file, dit la jeune femme en passant un manteau orange vif, j’ai besoin de voir des gens. J’adore les gens!

– Dépêche-toi, si tu arrives en retard tes V.I.P. auront bouffé tous les petits fours.

Cécile lui adresse un petit signe de sa main gantée d’une mitaine résille, puis claque la porte. Enfin seule! Sympa la coloc, mais maintenant les mondanités et tout le toutim, pour la journaliste, c’est une autre planète. La pendule murale indique dix-neuf heures. Flo a envie d’un bain moussant bien chaud, parfumé aux essences de Guerlain. Pour elle, c’est l’anti-stress numéro un. Depuis les tentatives de meurtre sur Loïc et le commissaire, Florence vit dans une angoisse permanente. Pourvu que ce resto, perdu en pleine nature, soit une bonne planque pour son Celte. La reporter glamour donnerait cher pour être avec lui, maintenant.

Le tintement de la sonnette la fait sursauter. À tous les coups, Cécile a oublié quelque chose.

– Toujours aussi étourdie! s’apprête-t-elle à dire en ouvrant la porte.

Mais les mots restent coincés au fond de la gorge, face à cet inconnu. Le type, dans les vingt-cinq ans, très blond, cache un air inquiétant sous un sourire mi-ange, mi-démon.

– Florence Meyer?

La voix est douce, presque timide.

– Oui, c’est moi.

– Je suis un ami de l’inspecteur Le Goënec. Je peux entrer?

Comme sous hypnose, Florence ne parvient pas à réfléchir à temps. Déjà l’inconnu a mis un pied dans l’entrebâillement de la porte. Ses cent dix kilos de muscle font le reste. “Nikki” se faufile dans l’entrée sans demander la permission. La porte se referme derrière lui avec un bruit sec.

Doucement, l’inconnu fait reculer la jeune femme dans le living. À l’aise dans ses pompes, le tueur se sert une vodka.

– Mais qui êtes-vous? demande la journaliste, le cœur dans la gorge. Qu’est-ce que vous me voulez?

– Il y a un certain temps que je n’ai pas vu mon pote Le Goënec, interrompt le visiteur. J’ai besoin de le contacter de toute urgence. Vous pouvez sans doute me dire où je peux le trouver?

Comment la jolie Flo a-t-elle pu se laisser piéger aussi facilement? Dans sa tête, c’est l’alerte générale. Tous les signaux de détresse sont au rouge.

– Je n’en sais rien, je vous assure, lâche la belle fille avec une nervosité mal contrôlée.

– Allons, allons!

Le verre à la main, l’homme s’approche menaçant. Une lueur malsaine brille dans ses pupilles. Un vrai regard de sadique. A vous coller une trouille d’enfer. Effrayée, Flo recule pour se protéger derrière le canapé. Ses yeux errent, affolés, sur les objets familiers à la recherche d’une arme éventuelle.

Sans lui laisser le temps de réagir, le jumeau solitaire l’agrippe fermement par les cheveux. La jeune femme s’entend crier.

– Jolie môme, ferme ton clapet. Nous allons discuter comme de bons vieux amis de longue date, OK?

La voix est toujours aussi douce, mais une chose est sûre: cet homme est une machine à tuer et elle vient de se mettre en marche. Flo sent une vraie panique s’emparer de tout son corps, au moment où Nikita l’amène, sans ménagement, vers le canapé.

– J’ai juste besoin de savoir où il se terre, ton flic. Et je suis sûr que t’es au courant.

– Non, je vous jure que….

La gifle retentissante fait vaciller la journaliste sur ses longues jambes. Ce type, c’est “Ouragan sur le Caine”.

– Je ne sais rien, c’est vrai! articule péniblement Florence, le bras levé pour se protéger des coups à venir.

Le regard que “Nikki” pose sur elle la tétanise. C’est à se demander de quoi un homme comme lui est capable. Flo a peur de deviner la suite. Son cœur bat à tout rompre.

– Je crois qu’on ne se comprend pas bien tous les deux, murmure l’intrus en lui serrant le poignet à le briser. Je vais t’aider à réfléchir de façon plus efficace, sale pute.

D’un geste brusque, le gorille la plaque contre le dossier du canapé et avec une habilité diabolique, sa main écarte la paupière droite pour l’empêcher de la refermer.

Comme dans un mauvais rêve, Florence voit le verre de vodka se rapprocher dangereusement. Nikita le penche légèrement, juste assez pour qu’un filet d’alcool lui coule dans l’œil. Du feu liquide. Le hurlement résonne dans toute la pièce. Des larmes inondent son visage. La douleur est insupportable. La jolie journaliste a l’impression d’avoir reçu de l’acide sur la cornée. À vif. Impossible de se frotter les paupières, le tueur lui serre les poignets de toutes ses forces. Le salaud sait ce qu’il fait.

– Alors?

– Je vous jure que je ne sais pas, s’époumone la jeune femme, aveuglée par la vodka qui lui brûle l’iris.

D’une main ferme, le jumeau étouffe ses cris.

– Connasse! Et si je te demande où est la salle de bains, tu vas me dire que tu ne sais pas?

Comme une brute, Nikita l’entraîne à travers l’appartement, l’envoyant valser contre les meubles.

– Lâchez-moi! hurle Florence en se débattant de toutes ses forces.

Sur sa peau, le contact glacé du canon muni d’un silencieux la calme instantanément.

– Si tu ameutes tes voisins, je te flingue aussitôt, pigé?

Venant de lui, ça n’a rien d’une promesse en l’air.

La suite s’enchaîne comme un cauchemar bien réel. Le tueur traîne sa victime dans la salle de bains et lui cogne le front, à plusieurs reprises, contre le rebord de la baignoire.

Un filet de sang éclabousse l’émail d’une blancheur parfaite. La jeune femme gémit, au moment où son bourreau lui arrache le chemisier, libérant deux seins aux pointes roses.

Flo n’a même pas le temps de protéger sa poitrine, un furieux coup de poing dans l’estomac la plie en deux. Une série de coups martyrise son corps parfait. Des coups à rompre les os. Nikita la frappe aveuglément, avec une violence qui déclenche chez lui une jouissance sadique.

L’image de “Nico”, agonisant chez Tavernier, revient en flashes pendant qu’il tabasse sa proie. La punition est sévère. Le jumeau s’abandonne à son jeu de favori, un truc glauque à la “Orange Mécanique”. C’est clair, l’interrogatoire vire au massacre. Assaillie de tous côtés, Florence ne peut plus tenir. Les murs dansent sous ses yeux. Elle est au bord de l’évanouissement.

– Ton ami Le Goënec a tué mon frère! lâche Nikita, calmement. Réfléchis bien. Sache que tu risques d’en baver salement. Où est ton ordure de mec?

– Loïc ne m’a rien dit, lâche dans un souffle la journaliste… Croyez-moi… rien dit… rien du tout…

Assoiffé de vengeance, Nikita tord, à les arracher, les deux tétons de la poitrine maculée de sang.

La souffrance est si atroce que la jeune journaliste s’effondre sur le carrelage. Son corps entier est secoué de spasmes.

– J’écoute! hurle le tortionnaire. Où sont le Goënec et Tavernier?

– À La Fourchette d’Or, c’est un restaurant, lâche la torturée entre deux sanglots. Ils se cachent là-bas...

– L’adresse?

–… Vincennes, en bordure du bois.

– Eh bien tu vois, quand tu veux!

Sans un mot de plus, “Nikki” ouvre à fond le robinet d’eau froide pour remplir la baignoire. Le bruit de la pression, si agréable d’ordinaire, devient assourdissant. La reporter du service “faits divers” se mord les lèvres: son bourreau est en train de lui préparer un dernier bain. Elle va mourir noyée.

En un clin d’œil, deux bras puissants la hissent sur le rebord de la baignoire et rapprochent son visage de l’eau en lui maintenant la nuque. Dès les premiers instants, la jeune femme suffoque en se débattant inutilement La pression du tueur est trop forte, elle ne pourra pas s’en sortir. Inutile de résister d’avantage. Si l’homme l’assomme, à nouveau, tout sera bel et bien fini. Dans un soubresaut, Florence rejette une dernière fois la tête en arrière et prend une profonde inspiration avant de se laisser entraîner sous l’eau. Son corps se débat mollement. Après une épreuve pareille, rien de surprenant à ce que les forces l’abandonnent. Encore quelques instants et Flo ne bouge plus.

“Dommage, c’était un vrai canon. Elle reste bandante même morte” se dit Nikita en jetant un dernier regard sur sa victime qui gît inerte au fond de la baignoire. Le tueur quitte l’appartement sans états d’âme. Sa folie meurtrière aura pour prochaine cible Le Celte et son ami Tavernier.

Après quelques secondes interminables, la journaliste émerge lentement, respirant une bouffée d’air à pleine poitrine. Sans ses stages d’apnée en Sicile, son sport favori depuis “Le Grand Bleu”, Flo ne serait plus qu’une noyée ordinaire. Bonne à expédier aux pompes funèbres Roblot. Son record de quatre minutes et quarante secondes lui a sauvé la vie. Prudente, elle attend le claquement de la porte d’entrée pour se hisser hors de la baignoire. En piteux état, mais vivante.

Tous ses membres sont douloureux. Un filet de sang lui dégouline de la tête aux pieds Des gouttelettes écarlates font ressembler le carrelage en arrière-salle de boucherie. Avec horreur, la jeune journaliste découvre, dans la glace, son visage tuméfié. Les poings de “Nikki” lui ont fait éclater l’arcade sourcilière. Il faudra aussi repasser par la case “dentiste” pour retrouver un vrai sourire.

Ce n’est pas le courage qui lui manque à la journaliste, et ce qui vient de se passer est une vraie leçon de réalité morbide.

Chris, sa meilleure amie, grand-reporter, abattue par un sniper en Bosnie, ça non plus ce n’était pas du cinoche. L’épreuve a été rude pour Flo, mais la Faucheuse n’est pas venue la cueillir aujourd’hui. Petit clin d’œil amical du destin. Et pourtant, le souffle d’outre-tombe était proche. Rassemblant toutes ses forces, la rescapée réussit à se traîner jusqu’au téléphone.

– Je voudrais parler à Loïc, demande-t-elle d’une voix tremblante, vite, c’est urgent.

À l’autre bout du fil, l'inconnu la fait patienter. Une musique d’attente résonne dans l’écouteur, une version sucrée de “Penny Lane”. Ce serait presque drôle s’il n’y avait pas tout ce sang qui lui brouille encore la vue.

Enfin, la voix du Celte lui redonne une bouffée d’oxygène.

– C’est moi, qu’est-ce qui se passe?

– Je ne sais pas comment on m’a trouvée, murmure Flo d’une voix hachée, mais j’ai bien failli y passer.

– Qu’est-ce qu’on t’a fait, nom de Dieu? hurle Loïc dans l’appareil.

– Ne t’inquiète pas, ça va aller. Je suis un vrai dauphin... enfin, je t’expliquerai.

– Qui est venu? Comment était-il?

– Un grand type en jogging, allure slave, blond.

– C’est lui qui a failli nous descendre chez le commissaire avec son frangin! Mais comment tu as pu? Tu es blessée?

– Ça va aller. Mon toubib et mon dentiste devraient arranger ça.

– J’arrive tout de suite, bébé, il faut absolument que...

– Non, reste où tu es, je vais me débrouiller, interrompt la jeune femme. Mais j’ai parlé. Maintenant, ce fils de pute sait où vous trouver.

– T’inquiète pas pour ça. On va le recevoir comme un chef d’état! Surtout, n’ouvre à personne.

L’inspecteur raccroche aussitôt.

– Un souci, Loïc? interroge le commissaire en le voyant bouleversé.

– L’un des jumeaux est allé chez Florence. Je crois qu’il l’a un peu bousculée...

– Merde, c’est pas vrai! jette Tavernier.

– Maintenant, le beau blond va nous rendre une visite de politesse. J’aimerais m’en occuper personnellement.

Au volant de son 4X4, Nikita jette un coup d’œil au fusil à pompe à canon scié qu’il a posé sur le siège à sa droite, une arme capable de couper en deux plusieurs hommes, d’une seule cartouche à ailettes. À ses pieds, les munitions sont rangées avec les grenades dans une petite caisse à même le plancher.

Le Colt 45 à balles blindées, offert par Nicolas, repose au chaud dans le holster.

De quoi tenir un siège, seul, en face du G.I.G.N.

Rassuré par son arsenal de guerre, “Nikki” file vers La Fourchette d’Or en respectant les limitations de vitesse.

Ce n’est pas le moment de se faire serrer par les képis pour une infraction débile. Les haut–parleurs diffusent des riffs de guitares saturées. Du Sepultura bien saignant. Le Death Metal que l’accro des “Inrockuptibles” écoute à fond, échauffe son envie de tuer. Le panneau indicateur, sur le bord de la route, le rassure. Plus que dix kilomètres.

Le restaurant est situé en retrait de la nationale. Pour le fin gourmet, une affiche publicitaire indique la direction de La Fourchette d’Or. Le jour où le guide Michelin a attribué sa troisième étoile à l’établissement de Manotti, le vieux gangster a sangloté comme un veau. Un vrai sentimental, le pater.

Sous les lambris de chêne de la grande salle, les nappes blanches ont été ôtées et les tables repoussées contre les murs. Les habitués seraient bien surpris de retrouver leur “cadre privilégié”, comme dit la brochure, transformé en Fort-Chabrol.

Manotti a vite retrouvé ses réflexes d’ancien caïd. Son vieux P 38, planqué au fond d’un tiroir depuis des lustres, est encore intact.

– Toi, Bruno, lance-t-il à l’aîné, tu te postes à l’entrée du parking et tu le coinces en cas de lézard!

– OK, papa.

Bruno est plutôt un gaillard sportif. Un physique de ragazzi à se faire pâmer les allemandes sur les rives de l’Adriatique. Ses cheveux sont aussi noirs que ses yeux… et que son cœur.

C’est sûr, Pasolini l’aurait fait tourner dans un film. Mais jamais le jeune Manotti ne sourit, sauf lorsqu’il fait sauter dans sa paume son superbe Colt 45.

– Toi, Manu, tu te planques au bout du parking, en face de ton frère.

– OK!

Le cadet tient fermement une magnifique Scorpio, capable d’arrêter un camion à 100 mètres. À l’opposé de son frère, Manu n’a pas la grâce des garçons d’Italie. D’épais sourcils bruns sont plantés au–dessus d’un regard à la Emmanuel Chain. Dans la famille, on le surnomme même “Capital”. Excellent tireur, le fiston est passé maître dans la lutte gréco-romaine. Il sait rompre des vertèbres, comme d’autres brisent des allumettes.

– Et toi, Vincent, poursuit Manotti, tu restes avec monsieur le commissaire et son ami dans le hall d’entrée. J’irai m’installer dans la petite remise qui donne sur le parking.

Vincent, c’est l’intellectuel de la famille. Fin et racé, l’aîné ressemble à Alain Delon dans “Le Guépard”. Son arme favorite, c’est la séduction. Mais le jeune truand peut se montrer particulièrement cruel envers ses adversaires. Fin diplomate, ce frangin-là est toujours volontaire pour arranger une embrouille, à coups de rasoir si nécessaire.

Nikita vient d’apercevoir le panneau de La Fourchette d’Or. Il passe en première pour franchir le portail du trois-étoiles. Étrange, pas une âme à l’horizon. Même le restaurant paraît désert. Pourtant, à cette heure-ci, tout le monde devrait préparer le “coup, de feu” du prochain service. La Toyota s’immobilise sur le parking vide. “La salope! jure Nikita, elle m’a bluffé”.

De sa cachette, Bruno, ne perd pas de vue le “convive”. Mais la consigne est de laisser le visiteur entrer dans la maison. Le canon scié bien en main et une grenade dans chaque poche, l’envoyé du préfet s’aventure vers le perron, prêt à pulvériser tout ce qui bouge. Le jumeau s’avance prudemment, le doigt sur la gâchette. La porte s’ouvre sans résistance.

Instinctivement, il se plaque contre le mur. Son regard inspecte la salle, à demi-plongée dans l’obscurité.

– Ne bouge plus, Nikita!

La voix de Tavernier a claqué derrière lui. Dans une volte-face éclair, le canon scié envoie par deux fois ses salves en éventail.

Le Celte, qui n’a pas eu le temps de se couvrir, sent la déflagration passer à un millimètre de son visage. Le mur de plâtre, derrière lui, éclate dans un fracas de poussière blanche. Bulldozer est couvert de débris de verre provenant de la glace murale.

À son tour, Manotti, suivi de l’aîné, accourt en quatrième vitesse pour prêter main-forte au commissaire.

Vincent bondit sur le tueur, au moment où celui-ci va réapprovisionner son fusil. Il le foudroie en pleine mâchoire d’un revers de sa matraque plombée. Sonné, le sbire du préfet n’a pas le temps de réagir. Immédiatement, des bras de catcheur le ceinturent et le menottent. Le Celte se plante devant lui.

– J’ai de mauvaises nouvelles pour toi, annonce le flic, l’œil sombre. La fille que tu as cuisinée est toujours envie!

Nikita n'a pas le temps de se poser de questions, un direct à l’estomac l’envoie au tapis. La douleur le plie en deux, le rendant incapable de tenir sur ses jambes.

– Conduisez-le à la remise, ordonne le restaurateur, on va voir ce qu’il a dans le pantalon!

Le Goënec paraît surpris. Son regard se tourne vers le commissaire.

– Mais c’est à nous de le cuisiner, Patron! Jusqu’à nouvel ordre, c’est la police qui mène l’enquête...

– Laisse faire Manotti, intime Bulldozer. Entre gangsters, pas de fioritures. On peut être sûr qu’il va cracher le morceau.

Petites Mains d’Or sourit au Celte, comme s’il lisait dans ses pensées.

– Ne vous en faites pas, inspecteur, on va vous le rendre en un seul morceau. Gentil comme un petit agneau.

Vincent et Manu emmènent “Nikki” à la remise qui se trouve au fond du jardin. L’endroit est encombré d’outils de toutes sortes: l’arsenal du parfait bricoleur, de la tenaille au marteau, en passant par la scie et le rabot électrique.

– Attachez-le!

En un tour de main, le jumeau se retrouve ficelé sur une chaise de jardin. La cordelette est si serrée qu’elle lui entaille les poignets. Pour le ranimer, Manu lui envoie un seau d’eau fraîche en pleine tronche. Aussitôt, le tueur suffoque et tousse comme un bronchitique. Un rapide coup d’œil lui fait comprendre que la situation est critique pour lui.

– On veut savoir pour qui tu travailles? demande Manu d’un ton sinistre.

À l’intérieur du restaurant, Le Celte et Tavernier ont interrompu leur conversation. Un hurlement leur glace les sangs.

– Tchin, dit simplement Bruno en servant un Martini à ses invités.

Nikita souffre atrocement, mais il est bien décidé à rester muet. Impensable que le frérot soit mort pour rien. La main alourdie d’une grosse chevalière travaille sans relâche toutes les parties sensibles du visage qui n’est bientôt plus qu’une plaie à vif.

– Tu vois ça?

L’homme sur sa chaise contemple la paire de tenailles que Vincent exhibe sous ses yeux.

– Alors? Qui t’a envoyé?

Le tueur reste silencieux.

– Tu as peut-être des couilles, mais je te garantis que tu vas parler!

Le jeune Manotti prend la main droite de Nikita, glisse l’index dans la tenaille, et d’un coup sec, le tranche, ne laissant qu’un moignon sanguinolent. La douleur explose dans le cerveau de “Nikki”. Son cri a fait trembler les parois en bois de la cabane. Une plainte convulsive le secoue, comme si on l’avait attaché à la chaise électrique.

– C’est fichu pour le piano, dit simplement l’amputeur. Tu n’as toujours rien à me dire?

– Je travaille pour mon compte, j’ai personne à balancer, abandonne Nikita, dans un râle à peine audible.

Éclatant de rire, Vincent attrape un long tournevis rouillé et l’introduit sous l’œil gauche, sans aucune émotion apparente. Le gorille a le tort de tourner la tête trop vivement. Le bout de ferraille pénètre l’orbite sur toute sa longueur, perforant le cerveau de part en part. Le corps vibre comme sous l’effet d’un électrochoc et se détend complètement. Le manche du tournevis sort de l’œil comme une excroissance monstrueuse.

– Merde! jure Vincent. Il n’aurait pas dû bouger, ce con!

La porte s’ouvre. Les cris ont ameuté les deux flics et le reste de la famille. Petites Mains d’Or juge immédiatement la situation. L’erreur, pour lui, ce n’est pas acceptable. Encore moins quand il s’agit de l’un de ses fils.

– Ça ne devait pas arriver, balbutie le tortionnaire, livide. Ce couillon a glissé.

Déjà Le Celte fouille les poches du mort, à la recherche du moindre indice.

– Je crois que le jumeau va quand même nous rendre service, dit Bulldozer, cachant son désarroi.

– Comment ça?

– Nous allons faire déposer le corps dans un parking des Champs–Élysées. On téléphonera ensuite à Europe 1, RTL, la presse et tout le cirque. Hervet comprendra.

Loïc n’a rien trouvé sur le cadavre.

– Va fouiller sa voiture, fils, lance Tavernier.

Avant de quitter la cabane, Le Celte croise le regard mort de Nikita. Une terreur sans nom est figée dans sa pupille unique.

C’est bien connu, les vrais jumeaux ne restent jamais séparés très longtemps.

CHAPITRE XIV

C’est ici. Tavernier s’arrête devant le pavillon qui semble inhabité. Une fois de plus, Le Celte a eu du flair. En fouillant le 4X4, il a fini par tomber sur une enveloppe en provenance de Roumanie sur laquelle on pouvait lire le nom de Nikita, ainsi que son adresse. Se fiant à son instinct, Loïc a emmené le commissaire sur la route de Saint-Brice.

L’intérieur est dans un désordre indescriptible. “Lui non plus n’est pas un fanatique du ménage”, se dit l’inspecteur en passant un doigt sur une étagère recouverte d’une fine pellicule grise. Tout le monde n’a pas la chance d’avoir une madame Marthe à domicile.

– On dirait que le blondinet a mené une vie agitée, ces derniers temps, ironise Tavernier.

– Vous ne croyez pas si bien dire, patron.

Loïc vient d’apercevoir près de la banquette une trace rougeâtre qui s’étale sur le parquet: du sang séché. Le flic s’agenouille pour l’examiner. En se penchant, il découvre une écharpe roulée en boule sur le sol. C’est bien celle de Martin Boudon. Le Celte a l’œil suffisamment exercé pour photographier ce genre de détail.

– Beau boulot, dit Le Goënec en montrant l’écharpe. À tous les coups, Boudon a parlé de ma visite à Malet avant sa mort. Ensuite, l’information est remontée jusqu’aux oreilles du préfet. Le prof devenait trop dangereux pour lui. Ça n’arrange pas nos affaires. On se retrouve toujours à la case départ.

L’odeur qui règne dans la maison est insupportable. Un mélange de cuisine rance et de mort. À côté du lit, il y a une assiette où gisent encore des reliefs de choucroute “Carte Brasserie” et un paquet de “cookies Hello”, à peine entamé. Quelques revues de fitness, où des sosies de Schwarzenegger étalent leur bifteck en couverture, sont posées pêle-mêle parmi des flacons de mercurochrome et des pansements sales. Loïc ouvre les tiroirs et envoie valser le linge dans toute la pièce. Ses pas le dirigent vers le bureau des jumeaux.

La porte d’une armoire fermée à clé résiste. Le Goënec ne fait pas dans la dentelle, la semelle percute violemment la serrure qui vole en éclats.

– Venez voir, patron, on dirait que j’ai touché le jackpot!

Les deux amis retirent de l’armoire un stock de cartouches, des balles blindées et des grenades. Mais ce n’est pas le plus intéressant. Sur l’étagère du dessus, ils mettent la main sur une pile de revues pornos. Tavernier en feuillette une. La brochure s’intitule Sweet Baby. Sur les pages de papier glacé, des petits garçons et des fillettes sont livrés aux caprices sexuels d’un couple d’adultes, grimés en médecins. L’homme en blouse blanche exhibe un membre aux dimensions impressionnantes. De son côté, la femme, interprétant le rôle de l’infirmière, n’est pas de première fraîcheur. Elle prend des poses salaces et initie, au fil des pages, les enfants à des jeux qui ne sont pas de leur âge. Les photos et les gros plans qui se succèdent sont d’une rare obscénité.

Ivre de rage, Tavernier envoie balader la littérature pédophile à travers la pièce.

– Je crois qu’on n’a pas tout vu, dit Le Celte, en exhibant un carton contenant une vingtaine de vidéocassettes. Toutes identiques.

Le film s’intitule “Jeunes et Pervers”. Il s’agit d’une production française.

– Notre petite visite n’aura pas été inutile, j’ai l’impression qu’on tient là du sérieux à se mettre sous la dent.

Une rage atomique envahit Bulldozer. L’endroit lui apparaît soudain insoutenable. À rayer du cadastre de Saint-Brice.

– Allez, arrachons-nous, fiston. On n’a plus rien à foutre ici.

En traversant le living, une inspiration traverse l’esprit de Loïc. L’inspecteur vient d’apercevoir le répondeur téléphonique. Le voyant vert, au-dessus des boutons de commande, est encore allumé. La cassette est en milieu de bande. Aussitôt, Le Goënec déclenche le rembobinage rapide. Au bout de quelques déclics, la lecture se remet en marche. Les bips sonores annoncent un message. La voix est reconnaissable entre toutes: il s’agit bien du préfet.

– C’est lui, jubile Tavernier, écoute-moi cette voix de tantouze!

Bulldozer ne cache pas sa joie. Enfin une preuve! De quoi lui redonner des ailes, après une journée aussi noire.

– Le nom de code de Nikita était 021! Vous entendez? Ça revient sur tous les messages.

Les deux flics écoutent patiemment chaque message en essayant de reconstituer le puzzle des événements. Bientôt, ils sursautent en entendant Paul Hervet exiger leurs têtes. Ce n’est pas une surprise pour eux, mais l’entendre de cette façon, au milieu des crachouillements du répondeur, ça a de quoi glacer les plus endurcis. Bulldozer et son bras droit n’ont pas rêvé. Le préfet a bien dit qu’il les voulait tous les deux. Plutôt morts que vifs.

CHAPITRE XV

Les flambeurs aux tuyaux percés s’entassent dans les tribunes de Longchamp, quelques instants avant le départ. La fièvre monte dans les rangs. Les paris viennent d’être fermés et les joueurs attendent le départ de la course, le regard vissé à leurs jumelles. Paul Hervet, installé au premier rang, affiche un air de croque-mort en mal de clients. Pour lui, cette journée aurait dû effacer tous les soucis qui lui rongent l’estomac. C’est aujourd’hui que Crazy Boy, son nouveau pur-sang, doit inaugurer sa première course. Le précieux cheval, dont le père, Spirit of Madness, avait gagné tous les grands prix à plusieurs reprises, est arrivé la veille au soir de son haras de Deauville en excellente forme. “De la dynamite sur pattes!”, affirme Pierre Leclerc, son entraîneur, qui s’est juré de le rendre digne de son géniteur.

À côté d’une brochette de V.I.P, Charlotte Hervet vêtue d’un élégant tailleur Chanel jaune citron, recherche des visages familiers parmi l’assistance. Quelques-uns de ses amis du Queen et un journaliste de Gala se sont déplacés pour assister à la naissance d’une future star aux naseaux frémissants.

– Pourquoi fais-tu cette tête? demande-t-elle en se tournant soudainement vers la mine renfrognée de son mari. Ce n’est tout de même pas le Grand Prix d’Amérique! Et je suis sûre que Crazy Boy va nous étonner.

– On verra bien, fait le préfet glacial en se levant tout à coup comme mû par un ressort.

– Mais où vas-tu? La course va commencer d’une seconde à l’autre…

Abasourdie, l’élégante regarde son mari se diriger vers la sortie. C’est bien la première fois que le gay de la préfecture rate un départ, lui qui trépignait depuis des semaines à l’idée de voir son cheval franchir la ligne d’arrivée avec quelques longueurs d’avance! C’est vrai qu’il a à peine desserré les lèvres pendant tout le repas au restaurant. Ça doit être du sérieux…

Le magistrat descend rapidement l’escalier qui mène aux guichets, à la recherche d’un endroit en retrait, et sort son portable Ericsson. “Pourvu que “Nikki” m’ait laissé un message” s’angoisse–t-il en composant le code de sa boîte vocale. Une brève tonalité et…. nada! Toujours aucun appel.

Un scénario catastrophe explose dans son crâne comme une évidence: et si Nikita s’était fait cravater, voire flinguer?

Maintenant que Malet prend des vacances à perpète au cimetière Montparnasse, le tueur reste la seule branche sur laquelle il peut encore s’asseoir. Mais pour combien de temps?

Pas de mystère dans ce business, le silence cela signifie en général la prison ou la mort. Adossé à un panneau d’affichage, Paul Hervet entend dans les tribunes les hurlements de la foule qui se déchaîne. Il vient de rater l’arrivée. Mais aujourd’hui, la victoire ou la défaite de Crazy Boy, il s’en tape les joyeuses royalement. Pour le magistrat, une course contre la montre mortelle s’engage. Impossible de repousser encore une fois l’ultimatum de Scheller. Si la vidéo n’est pas tournée avant la fin de la semaine prochaine, une balle dans la tête sera l’ultime solution.

De retour dans leur grand appartement de l’avenue Binet à Neuilly, Hervet s’est laissé choir dans un fauteuil Louis XV, dévoré par une boule d’angoisse. Crazy Boy n’est arrivé qu’en quatrième position. À l’annonce de la nouvelle, le préfet n’a ressenti qu’une froide indifférence. On aurait pu conduire le pur-sang, sous ses yeux, à l’abattoir que ça ne l’aurait pas ému davantage.

Après une interminable page de publicité, suivie de la bande-annonce des Grosses-Têtes de Philippe Bouvard, le générique du journal de dix-huit heures apparaît sur l’écran. Le présentateur annonce, d’une voix neutre, les titres de la journée. Brusquement, la nouvelle tombe comme un couperet. “Le corps d’un homme a été retrouvé dans le coffre d’une voiture. Il s’agirait d’un certain Nikita Bolovitch. C’est un coup de fil anonyme qui a permis la découverte du cadavre dans un parking des Champs-Élysées. Et maintenant, les résultats du tiercé…”

– On va revoir l’arrivée de la course, jubile Charlotte. Tu vas voir comment il a été rattrapé au dernier virage…

– Ta gueule! hurle Paul Hervet, en regardant sa femme, les yeux injectés de sang, tu vas la fermer ta gueule, connasse?

Médusée, Madame la préfète regarde son mari avec une stupéfaction réelle.

– Tu es ravagé, mon pauvre Paul, complètement ravagé! Qu’est-ce qui se passe, à la fin?

N’y tenant plus, le “Paon” se lève furax, manquant presque de renverser le service à thé sur son passage. Une main glacée lui enserre la poitrine, l’air lui manque. Son visage décomposé est cireux. Une tête à foutre la trouille à un mort-vivant en décomposition très avancée.

Les corps dénudés des enfants passent de mains en mains. Les caresses impudiques que leur inflige un petit groupe d’hommes et de femmes, le visage caché par des masques à plumes, soulèvent le cœur.

– Après une enquête discrète que j’ai fait mener par un de mes vieux confrères des Mœurs, on a la certitude que les trois gosses retrouvés morts figurent sur cette vidéo.

Le Baron ne cille pas. Il regarde l’image fixe sur l’écran géant de son téléviseur. Son regard exprime un écœurement réel.

– Je vous épargne la suite. Ça n’ira jamais à Cannes!

Les deux hommes restent un instant silencieux.

– Maintenant que nous avons la preuve de sa culpabilité, lance Tavernier, on peut envisager une opération sérieuse.

– Doucement Jean, la cassette du répondeur téléphonique que vous m’avez amenée ne suffira pas. N’oubliez pas que notre bonhomme bénéficie de protections au plus haut niveau, si vous suivez mon regard. Ses avocats auraient vite fait de trouver une parade et de retourner la situation contre vous. Ce qui m’intéresse, c’est un flagrant délit, qu’on le cueille avec de la merde jusqu’au cou.

– Qu’est-ce que vous suggérez? demande le commissaire qui voyait déjà Hervet en taule pour le restant de ses jours.

Maintenant que Nikita est mort, notre homme va se réorganiser, engager du personnel. Et en cette période de chômage, n’importe quel tireur à la petite semaine est prêt à travailler au rabais.

L’horloge aux reflets d’argent, posée sur une commode Louis-Philippe, sonne cinq heures avec un tintement cristallin.

– Il faut l’encercler de tous les côtés, fait Le Baron, ne pas lui laisser un instant de répit. Tenez, trouvez-lui un nouveau maître chanteur, ça l’obligera à sortir de son trou.

À nouveau, Le Baron et Tavernier ne disent plus rien, observant la cassette que le magnétoscope éjecte avec un petit bruit sec.

 *

Installé au fond du bistro, à sa table habituelle, Aristote relit la colonne des partants, aujourd’hui à Auteuil. Depuis le début de la semaine, le proxo traverse une période de scoumoune. Pas un centime qui ne rentre dans les caisses. Ça devient urgent de se refaire une santé financière, sinon faudra rejoindre le cortège des S.D.F. aux Restos du Cœur. Avec la vague de froid qui s’est abattue sur Paris, les gagneuses ne rapportent que des nèfles. Même les clients les plus assidus ont rangé leurs fantasmes au placard en attendant que ça se réchauffe.

– Tiens, fait le patron du bistro en abandonnant un billet de cent francs sur la table. Tu mets ça dans la cinquième pour moi.

– Pourquoi la cinquième, t’as un tuyau? s’intéresse le proxénète.

– C’est mon chiffre porte-bonheur. Je compte sur toi, agis pour mes intérêts.

Le Guadeloupéen fait la grimace.

– Tu l’auras voulu, mais j’ai pas la baraka en ce moment.

À ce moment-là, la silhouette de Loïc Le Goënec se dessine dans l’ouverture de la porte.

– Toujours à l’heure, inspecteur.

– Un grog, commande Le Celte, engourdi par le froid.

– Alors, superflic, vous avez une affaire à me proposer?

– Appelle ça comme tu veux, dit Loïc. C’est quelque chose d’un peu particulier.

Le patron dépose sur la table un grog fumant. L’odeur du rhum chaud, fait frétiller les narines du Guadeloupéen.

– Un deuxième pour mon pote, commande Le Celte.

Ça doit être drôlement important pour qu’il prenne autant de gants avec lui.

– Je t’affranchis, ce n’est pas tout à fait légal.

Aristote croit rêver. Le Celte s’apprête à lui faire une proposition malhonnête. C’est à hurler de rire.

– Vous voulez qu’on braque une banque tous les deux? Qu’on assassine des petites vieilles?

– Ferme-là, interrompt Loïc. C’est un coup très sérieux. J’ai besoin de toi pour faire chanter une personnalité haut placée. Je veux que tu la harcèles au téléphone jour et nuit, que tu pourrisses sa vie comme c’est pas permis. Rassure-toi, il s’agit de la pire ordure qui existe sur le marché.

– Qui est ce fils de pute?

– Paul Hervet, le préfet de police.

Aristote vide d’un trait son grog et laisse échapper un rot discret.

– Pourquoi vous me demandez ça à moi?

– Tu seras absolument parfait pour ce rôle. On a besoin d’un inconnu pour notre petit scénario. Hervet ne va pas savoir d’où ça lui tombe et il va réagir presto. Si tu fais bien ton boulot, on pourra le coincer sans problème.

– Qu’est-ce que j’ai à y gagner? Je ne vais pas faire du bénévolat pour un inspecteur qui ne fait même plus partie de la Maison Parapluie.

Son regard brille avec une arrogance que Loïc ne lui connaît pas.

– Je me doutais bien que tu étais au courant...

Le proxénète fixe son vis-à-vis dans les yeux. Le mac se sent, pour la première fois de sa vie, en position d’égalité avec Le Celte. Avec un plaisir non dissimulé, il compte bien le presser comme un citron.

– Tu toucheras une commission sur ce que tu pourras soutirer à ton client, cède Le Goënec en sachant qu’il n’a pas d’autre choix.

– Et le reste du pognon?

– Pour les bonnes œuvres de la police avec, en bonus, ma reconnaissance éternelle et celle de Tavernier.

Pendant quelques instants, Aristote ne dit rien. Son cerveau tordu bosse en accéléré, cherchant l’erreur.

– C’est quand même un boulot à risques, votre histoire. Vous m’accorderez bien une petite prime supplémentaire?

– OK, Aristote. 10 % en bonus, dit l’inspecteur résigné, mais ce sera mon dernier cadeau, sinon je passe la main.

– Tope-là, marché conclu, Le Goënec!

C’est la première fois, en dix ans, que le proxo l’appelle par son nom. Loïc n’a pas bronché.

C’est le monde à l’envers: “Ari” le voit maintenant comme un magouilleur ordinaire, un smicard de la combine. Faudra bien un jour qu’il reprenne du galon, Le Celte. Sa mise au placard commence à lui taper sur le système.

À coup sûr, dans le Milieu on doit rigoler doucement en sachant qu’aujourd’hui, Le Goënec, n’est plus qu’un blaireau ordinaire noyé dans la foule des paumés.

– Je veux aussi savoir qui est le revendeur de cette saloperie, dit Loïc en sortant de son sac à dos une des cassettes vidéo trouvées chez Nikita. C’est urgent. Je t’appellerai dans quarante-huit heures.

Aristote cache mal sa joie. L’idée d’arnaquer un ponte de la flicaille l’excite. Le chantage, ce n’est pas vraiment sa tasse de thé, mais il sait que c’est un boulot dans ses cordes et puis, joindre les deux bouts est si dur de nos jours... cracher sur du blé facile, ce ne serait pas moral!

 *

La table Louis XV style mobilier national, est l'une des plus belles pièces du bureau de Paul Hervet, décoré comme celui d’un ministre. Un vrai Louvre miniature avec une authentique tapisserie d’Aubusson qui couvre tout un mur, des meubles et les bibelots Louis-Philippe achetés une petite fortune. Le préfet a chaussé ses fines lunettes et met de l’ordre dans sa paperasse. Comme chaque jour, à neuf heures trente précises, Pierre La Brette, son secrétaire particulier, un homme très mince aux cheveux blonds coupés à la mode yuppie, vient vérifier l’emploi du temps de la journée. Il dépose en même temps une pile de lettres sur le bureau.

– Vous êtes attendu à midi à l’Élysée pour le déjeuner avec monsieur l’ambassadeur des États-Unis, annonce La Brette, de sa voix très XVIe.

– Le Président va encore nous emmerder avec son cours de littérature américaine, soupire le préfet qui n’a pas la tête aux réceptions officielles.

Rapidement Hervet prend connaissance du courrier, en partie ouvert par un service chargé de faire le tri. Tout à coup, une enveloppe portant la mention “personnel” attire son regard. Il l’ouvre rapidement.

– À quinze heures, vous recevez le directeur de la Chambre de Commerce et d’industrie.

– Ah non, j’avais demandé à ce que ce soit...

Paul Hervet s’interrompt net. Il vient de déplier la lettre “personnel” qui le cloue sur son fauteuil.

Les quatre lignes, griffonnées d’une main volontairement malhabile, lui ont porté un coup à l’estomac.

“Vos tendances pédophiles et le porno-business que vous dirigez ne seront bientôt plus un secret pour personne. Un arrangement à l’amiable serait, pour vous, le seul moyen d’éviter le pire. Amicalement.” 

D’un geste sec, Hervet replie la lettre et la range dans un tiroir. C’est un miracle que La Brette ne se soit aperçu de rien. Le visage du haut magistrat a autant de couleur que celui de Michael Jackson au saut du lit.

– Quelles dispositions dois-je prendre pour monsieur le directeur de la Chambre de Commerce et d’industrie?

– Écoutez, mon vieux, vous avez fait Sciences-Po, démerdez-vous! Et puis, faites annuler tout de suite mon rendez-vous à l’Élysée!

À ces mots, les yeux de La Brette manquent de jaillir de leurs orbites.

– Mais c’est impossible, Monsieur l’ambassadeur des États-Unis sera là. Vous n’y songez pas? Le protocole! Vous ne pouvez pas faire un affront pareil au Président.

– Le Président, il me casse les couilles! glapit le préfet hors de lui. Dites que je suis au lit, que j’ai une hépatite A, B ou C... Inventez ce que vous voulez, mais foutez-moi la paix!

Assommé, Pierre La Brette quitte la pièce plus scandalisé que s’il avait assisté à la sodomisation de sa vieille mère par une division de légionnaires.

Seul dans son bureau, le préfet ressort la lettre et analyse posément chaque mot.

Ce qu’il redoute le plus au monde le rattrape à nouveau: un maître-chanteur! Déjà le directeur de la BNP, un de ses meilleurs clients, avait essayé de le faire cracher au bassinet. Paix à son âme. Mais le nouveau, d’où sort-il? Paul Hervet recherche désespérément une piste. Qui peut bien être au courant, à part Tavernier et Le Celte? Et si cette lettre venait d’eux? Cela se pourrait bien. En tout cas, le meurtre de Nikita porte leur signature.

Les questions s’emmêlent dans son esprit. Depuis la disparition des jumeaux, le magistrat se sent complètement perdu. Si son édifice devait s’écrouler à cause de ces enfoirés de flics, il les poursuivrait jusqu’à ce qu’il puisse danser sur leurs cadavres.

L’image de son père, ancien ministre des Affaires Extérieures, défile sous ses yeux. Un scandale public d’une telle gravité l’expédierait aussi sec au pays des asticots. Hervet sent que la machine lui échappe. Ce nouveau chantage est en train de se refermer sur lui comme un piège monstrueux. S’il ne trouve pas une solution miracle aujourd’hui, tout sera fini pour lui.

CHAPITRE XVI

Loïc pousse la grille rouillée du portillon. Il enfourche sa Honda et rejoint l’autoroute en direction de Paris. Depuis deux jours, l’inspecteur s’est installé avec Tavernier dans une minuscule bicoque du côté de Montreuil, l’un des refuges secrets du Baron. L’endroit est sûr et personne ne connaît l’adresse. Pas même Florence qui est partie habiter chez une amie en attendant que ça se calme. Chaque jour, à dix-sept heures précises, Le Celte l’appelle d’une cabine. Quelques murmures tendres, vite échangés, avant de repartir pour le front. C’est qu’elle a de l’imagination au téléphone, la journaliste, et sa voix à la Macha Béranger picote agréablement les reins du Celte, lorsqu’il entend son feulement sensuel à l’autre bout du fil.

– J’ai envie de toi, soupire la jeune femme. Quand tu reviendras de ta mission, je te violerai pendant une semaine entière!

– Je ne raterais ça pour rien au monde.

En sortant de la cabine, Loïc cède la place à une dame d’un âge respectable, en dissimulant, de son mieux, une érection naissante. En attendant les retrouvailles, il importe, avant tout, de rester en vie.

La moto du Celte remonte les quais jusqu’à la place du Châtelet et se dirige vers la rue Saint-Denis. Le coup de fil d’Aristote lui a remis du baume au cœur. Du vrai boulot de pro. Vingt-quatre heures à peine après leur entrevue, “Ari” trouvait le nom du gérant d’un sex-shop, revendeur exclusif de “Jeunes et Pervers”. Pour initiés très avertis.

“C’est une affaire qui tourne”, se dit Loïc en observant l’intérieur du Sex-Center. Les rayons regorgent de gadgets en tous genres, des revues et des vidéos. De grands panneaux fléchés indiquent, à l’étage, les cabines de peep-show et un salon-contact. Des hommes d’affaires feuillettent discrètement des revues hard en affichant un visage neutre. À son tour, le super-flic imite les fêlés du touche-pipi pour ne pas se faire repérer. Son regard tombe d’abord sur une publication où le lesbianisme made in Germany le surprend par son inventivité, puis sur un magazine insolite où une blonde plantureuse offre ses faveurs à deux nains en rut.

L’homme assis à la caisse correspond exactement à la description d’Aristote.

C’est bien lui, Omar Bensoussan, le spécialiste incontesté de la pédophilie sur la place de Paris. Après avoir fait le tour du magasin, Loïc s’approche de lui et demande sur un ton confidentiel:

– Je voudrais un renseignement. Je suis à la recherche d’une cassette un peu particulière…

– Vous n’aurez que l’embarras du choix. Qu’est-ce que vous voulez sado-maso? Anal? Fist fucking?

– Ce serait plutôt les enfants, répond Le Celte, jouant son rôle à la perfection.

Bensoussan n’a pas bronché. Il détaille son client avec une attention nouvelle.

– Vous savez qu’en France, c’est interdit. Mais je sais qu’il y a un import du Danemark.

Leurs regards se croisent. Plutôt sur ses gardes, le spécialiste du cul.

– J’ai entendu parler d’un film qui s’appelle “Jeunes et Pervers”. Un ami m’a dit que c’était une cassette amateur.

– Qui vous envoie?

– Quelqu’un qui est dans le show-biz, rétorque Le Celte du tac au tac. Un chanteur connu dans les années soixante.

L’allusion faite à Antonio rassure définitivement Bensoussan.

– D’accord, dit-il, mais pour l’instant, je n’en ai plus sous la main. Cela prendra quelques jours.

– J’ai tout mon temps.

– Vous pouvez repasser la semaine prochaine. Mais attention, soyez extrêmement discret, si vous ne voulez pas avoir d’ennuis.

Le Goënec opine de la tête. C’est le moment de sortir sa véritable cartouche.

– Est-ce que vous savez s’il se prépare d’autres tournages dans le même genre? J’aurais aimé participer à l’un de ces films.

Cette fois, une lueur de méfiance traverse le regard du patron un signal d’alerte se déclenche immédiatement dans son cerveau, mais il essaie de ne rien laisser paraître.

– Écoutez, je ne sais pas ce que vous cherchez au juste. Moi je suis revendeur. On me livre des produits, et basta.

Loïc n’insiste pas.

– Je repasserai, dit Le Goënec avant de partir.

 *

Maître Georges Murat, avocat au barreau de Paris se présente à la porte de la prison de la Santé vers onze heures. Sa spécialité: le grand banditisme. Murat a l’habitude de défendre des cas extrêmes: meurtres en tout genre, avec ou sans préméditation. Pour certaines affaires, il est ce qu’on peut appeler un avocat “véreux”. Cet après-midi, il plaide. Cette affaire doit être réglée au plus vite. Quand Paul Hervet a fait appel à lui, le bavard n’a pas hésité à doubler ses tarifs. Pour ce genre de “service”, les honoraires sont à la hausse.

Georges Murat songe, avec satisfaction, aux deux cent mille francs qu’il va se foutre dans les fouilles. Le haut magistrat lui a promis de doubler la mise une fois l’opération terminée. Enfin l’occasion pour l’avocat de pouvoir s’offrir sa petite fermette en Normandie avec vue sur les bouses de vaches. Son amour du grisbi et des verts pâturages le rend souvent aveugle. Au point d’accepter une proposition qui peut foutre en l’air sa carrière, ou tout simplement lui coûter la vie. À travers le dédale de couloirs, tapissés de caméras, Murat suit le maton aux épaules galonnées. Le déverrouillage des grilles et des portes blindées claque jusqu’au parloir.

– Je vais chercher votre client, Maître.

L’avocat reste seul dans une pièce minuscule aux murs recouverts de crasse. Pour seul décor, une fenêtre condamnée par des barreaux et des grilles, une vieille table ornée d’inscriptions révolutionnaires, gravées au surin, et deux chaises crades et branlantes. À la Santé, il se sent presque chez lui.

Dans le couloir, les pas résonnent. La lourde porte s'ouvre sur Alain Malric, amaigri. Cela fait bien trois mois que Murat ne l’a pas visité. Une lueur dingue brille dans le regard du détenu.

Considéré comme l’ennemi public n° 1, longtemps recherché par les polices françaises et étrangères pour hold-up avec prises d’otages et meurtres, Malric n’a rien d’un enfant de chœur.

Le chef de détention referme la porte du parloir, les laissant seuls à l'intérieur?

Pendant quelques instants, Malric dévisage son avocat. Celui-ci, dissimulant un malaise palpable, n’a jamais aimé se retrouver en tête à tête avec le “fauve humain”, comme le surnomment les journalistes de Détective.

Cette fois, l’enjeu est différent. Murat ne vient pas les mains vides.

– Qu’est-ce qui se passe, Maître? attaque le taulard. Combien de temps vous allez encore me laisser crever dans ce trou de merde? Et la révision de mon procès? Vous ne m’aviez pas parlé d’un vice de forme, la dernière fois?

Murat se penche par-dessus la table qui les sépare.

– J’ai mieux que ça à te proposer: la liberté! Mais à une certaine condition.

Malric fronce ses épais sourcils.

– Je pige pas, Maître. De quoi vous me parlez exactement? Si vous êtes venu pour vous foutre de ma gueule, j’vous préviens gentiment…

– T’énerve pas, Malric, je te propose une évasion, un coup sans risques.

– Arrêtez vos conneries tout de suite ou j’vous éclate la gueule! Qu’est-ce que vous me voulez au juste?

– Mon offre est tout ce qu’il y a de plus sérieuse. Mais personne ne t’oblige à l’accepter.

Malric sonde le regard du bavard qui affiche un air dégagé. C’est bien la première fois qu’on lui fait une proposition aussi folle. Évidemment, Murat n’est pas Badinter. Il a trempé dans une affaire de corruption qui a fait tomber la tête d’un géant de l’acier en Belgique. Mais de là à organiser l’évasion d’un détenu de droit commun!

– J’aime bien comprendre comment on cherche à me baiser, Maître.

– Chaque minute compte et c’est une affaire d’une extrême importance, lance l’avocat d’une voix sèche. Tu en sauras plus une fois libéré. Maintenant, entre toi et moi, c’est une question de confiance.

Le détenu éclate d’un rire hystérique.

– Allez-vous faire niquer, Murat! Faudrait me payer cher pour que je mette ma vie entre vos sales paluches.

– Tu ne crois pas si bien dire! Il s’agit d’une évasion rémunérée et organisée en très haut lieu.

– Accouche, corbeau. Je ne turbine pas pour n’importe quel pèlerin.

– Calme-toi, Malric. Je t’offre la liberté, un beau paquet de fric et un passeport pour quitter la France quand tu auras terminé ta mission. J’attends une réponse immédiate.

Le cerveau de Malric analyse la situation en une seconde. Pour que Murat prenne autant de risques, il ne peut s’agir que d’un coup fumant. Pas le genre à jouer sa robe pour une combine foireuse.

Voyant que l’avocat lit dans ses pensées, le braqueur ajoute calmement:

– Si vous essayez de m’entuber, je peux vous garantir que je vous nique jusqu’au trognon, avec, en prime, une tombe que vous creuserez vous-même.

Ça, Maître Murat n’en doute pas un instant.

Alain Malric essaie de rester calme dans sa cellule d’infirmerie pour “détenu particulièrement dangereux”. Dans quelques instants, il va déclencher la première phase de son évasion.

Murat a parfaitement organisé les choses.

– Avec ce médicament, ça marchera à coup sûr. L’avocat lui avait remis au parloir deux pastilles blanches. De quoi attraper une sérieuse diarrhée accompagnée d’un état fiévreux.

– Avalez-en une devant moi, mon cher Maître. Je ne voudrais pas qu’il m’arrive un “accident”.

– Tu plaisantes, Malric!

– Alors, trouvez autre chose!

La mort dans l’âme, l’avocat avait cédé. Plus de temps pour reculer à présent. La seule idée de recevoir son second versement de deux cent mille francs lui donnait le courage d’accepter un léger sacrifice intestinal. Lorsque le gradé était revenu le chercher, quelques minutes plus tard, Maître Murat avait dû cavaler jusqu’aux toilettes pour se soulager comme jamais de sa vie.

Nerveux, le gangster consulte à nouveau sa montre: une heure du matin. Cette fois, c’est le moment. À contrecœur, il avale aussitôt sa pilule et s’allonge sur sa couche.

– Ça se passera à la troisième ronde, avait assuré Jacques Lemaître, un gardien mouillé dans l’affaire. Je serai de service. Tu appelleras le surveillant qui regardera à travers l’œilleton. Moi, je m’occuperai du reste.

Les pas du maton stagiaire, un petit jeune de vingt-cinq ans, résonnent dans le couloir dallé menant aux cellules des isolés pour raisons de santé.

À chaque seconde, le cliquetis des œilletons se rapproche de la porte numéro 13. Malric, le cœur battant la chamade et le ventre en feu avec cette saloperie qu’il a ingurgitée, se tient prêt. Si le coup foire, la sanction sera sévère.

– J’ai mal. Oh! Putain! Mon ventre, ça me brûle, gémit-il sans jouer la comédie.

Le jeune maton, stupéfait, regarde Malric qui est allongé les deux mains crispées sur le ventre. Le visage ruisselant de sueur, le détenu se tord en poussant de brefs gémissements convulsifs. Ça a l’air sérieux.

Le jeune gardien sait que le règlement lui interdit formellement d’ouvrir, seul, une cellule. Un gradé de service doit impérativement l'accompagner. Les règles sont strictes. Mais chaque minute compte et Malric se plaint de plus en plus. Un râle sort de la poitrine du malade, dont les yeux révulsés n’annoncent rien de bon.

– Chef, chef, venez vite. Le détenu de la 13 est en train de crever!

Jacques Lemaître, gradé, deux barrettes, accourt en pestant pour la forme. Cinquante-deux piges, ancien CRS, congédié pour avoir matraqué une infirmière lors d’une manifestation. Admis avec mention “bon élément” dans la pénitentiaire. Pour éponger ses dettes, le pactole que lui proposait l’avocat tombait à point.

– Ouvre la cellule, Franck, on va voir.

Malric continue à geindre sans s’arrêter, malade à crever: le médicament est d’une efficacité redoutable.

– Alors, Malric, qu’est-ce qui ne va pas?

Le jeune surveillant s’approche de lui, impressionné par la crise. Un médecin doit arriver d’un instant à l’autre. Malric, lui, sait que dans quelques instants, il se sera fait la belle de l’autre côté du mur. Cette seule idée le maintient en alerte. Le moment d’agir est venu. Avec une rapidité étonnante, le taulard fait jaillir entre ses mains un poignard de fortune, en fer–blanc, fabriqué clandestinement à l’atelier. Une arme mortelle... entre ses mains. Comme dans du beurre, la lame perfore plusieurs fois le ventre du jeune maton sous le regard horrifié du gradé.

– T’es un malade, Malric! Tu devais juste lui mettre un coup sur la tête!

– Moi, je ne prends aucun risque. Allez, on fonce!

Tétanisé, Jacques Lemaître sort de la celloche en ouvrant le chemin. Au moindre faux pas, Malric n’hésitera pas à l’égorger comme un mouton. Cela figure peut-être même au programme. Tout compte fait, risquer sa peau pour cinquante mille balles, ça risque d’être une très mauvaise affaire. Intérieurement, le maton en chef se maudit d’avoir accepté. Si l’avocat ne tient pas ses engagements, l’évasion se terminera dans son propre sang.

– On va aller à la cour-promenade, souffle Lemaître, rassemblant le peu de courage qui lui reste. J’ai planqué une corde avec un grappin. De l’autre côté du mur, une BMW noire t’attend.

– Et le surveillant du mirador?

– J’ai mis assez de Temesta dans son thermo pour le faire dormir jusqu'au petit matin.

– C’est quoi, ton alibi?

– Tu me fileras un coup derrière la nuque, mais pas trop fort.

– OK.

Les deux compères franchissent la porte qui mène à la cour. Dehors, une brume légère enveloppe les bâtiments sinistres qui datent de Napoléon. “De la folie pure, se désespère Lemaître, faire évader un dingue comme lui, c’est une connerie de suicide.”

Le brigadier avance prudemment, l’œil aux aguets. Derrière lui, Malric surmonte une nausée provoquée par son médicament, mais son envie de faire le mur est si forte qu’elle lui donne des ailes. Maintenant, plus rien ne pourrait l’arrêter.

Le maton a bien fait son boulot. Dans la tourelle, un vigile chargé de surveiller le mur de la promenade ronfle à poings fermés.

– Dépêche-toi, Malric, j’ai mis le grappin derrière le buisson.

Sans un mot, le gangster saisit Jacques Lemaître en enroulant son bras droit autour du cou. Les vertèbres craquent dans un bruit sec. Le surveillant s’écroule, tué sur le coup, le visage dans la poussière. Ça, c’est la méthode Malric. Pas de témoin, pas d’emmerdes.

Avec une souplesse étonnante, le tueur bondit vers le buisson, s’emparant du grappin. Ce n’est qu’à la quatrième tentative que le crochet réussit à mordre la pierre usée, A la force des poignets, Malric se hisse en haut de la corde. Ses quatre heures de sport quotidien lui ont toujours permis de maintenir une excellente condition physique. Au sommet du mur, l’évadé repère la BMW dont le ronronnement du moteur lui chatouille agréablement l’oreille. Si, par malheur, une voiture de patrouille arrivait maintenant, ce serait le retour immédiat au mitard et Une peine de perpet’ avec trente ans incompressibles pour double meurtre… Plus une seconde à perdre.

Le truand entame une descente rapide et se précipite vers la voiture. Le moteur rugit dans le silence du quartier endormi. Appuyant comme un fou sur l’accélérateur, Malric remonte à pleins gaz le boulevard Arago sans s’occuper des feux rouges.

Il n’a pas parcouru deux cents mètres que l’extrémité froide d’un canon se colle contre sa nuque.

– Bonsoir, Monsieur Malric. Tout s’est bien passé?

Ça, il fallait s’y attendre.

L’œil vissé au rétroviseur, le braqueur essaie de dévisager la silhouette de l’homme au flingue. Inutile de tenter quoi que ce soit. Ce serait trop bête de mourir au moment où il vient de réussir la belle. Mais est-il vraiment libre?

– Qui êtes-vous?

– Pas de questions, pas de gestes brusques, sinon vous êtes mort.

Le truand reste silencieux. La BM roule prudemment. Malric jette régulièrement un œil dans le rétro. C’est un homme au crâne dégarni, d’une carrure imposante, qui le tient en respect. Au ton de sa voix, Malric sait que le mec est loin d’être cave.

– Je ne suis qu’un intermédiaire, jette François, froidement. Vous allez bientôt savoir ce qu’on attend de vous. Surtout ne vous faites pas d’illusions, Malric. On ne vous a pas sorti de la Santé pour vous offrir le Club Med’.

– Je veux savoir qui tire les ficelles.

– Votre commanditaire est une personnalité très importante. Ne cherchez jamais à connaître son identité, ce serait le cercueil direct.

– D’accord, crache Malric, furieux de sentir le froid du calibre en contact avec sa peau.

– Prenez le périph’ nord.

À cette heure-ci, peu de monde se balade sur le boulevard périphérique. La BMW reste sur la file de gauche. L’ex-taulard réfléchit à toute vitesse. Sa cervelle fouille dans ses vieux souvenirs à la recherche d’un nom, d’un visage, quelqu’un qui aurait une raison valable de le faire évader.

– Une fois votre boulot accompli, vous aurez droit à un aller simple pour les States et cent mille dollars en prime.

Une somme pareille, ça mérite quelques concessions.

– Vous aurez à abattre deux policiers que vous connaissez bien: Jean Tavernier et son adjoint Loïc le Goënec, dit Le Celte.

Cette fois, Malric est sidéré. Il s’était juré d’avoir la peau de ces deux-là. Son arrestation lui revient en mémoire, deux ans plus tôt à la porte d’Orléans, après une cavale digne d’un film de John Woo.

Le Celte et Tavernier avaient fait du bon boulot. Résultat: perpète avec une peine incompressible de dix-huit ans.

Pendant des nuits, il a rêvé de voir Bulldozer et son acolyte au bout de son canon. Le cerveau de Malric passe à la vitesse-lumière.

L’idée de descendre ces deux enfoirés de flics et de partir ensuite retrouver Peter, son pote canadien installé à Miami, lui redonne goût à la vie. Maintenant, son mal de ventre n’est plus un problème.

– C’est OK, lance simplement Malric. Où allons-nous?

– À Saint-Denis, rue de la Rosace. On vous a loué un studio sous un faux nom. Voici les papiers.

L’ex-taulard saisit la carte d’identité et le permis de conduire.

– Mais... j’ai une barbe et des lunettes, sur ces photos!

– Exact. Tout le nécessaire pour vous grimer vous attend sur place.

La BM s’est arrêtée devant une cage à lapins, style années soixante.

– Voilà! Cinquième étage, porte 22, code d’entrée A 206. Je passerai vous prendre demain matin. Et pas de conneries, Malric! Toutes les polices de France et de Navarre sont à vos trousses.

L’homme lui tend les clés. Rapidement, Malric sort de la voiture. Ce commanditaire mystérieux l’intrigue. L’évadé se promet de s’affranchir fissa sur le big boss, dès son heureux retour à la vie civile.

CHAPITRE XVII

Manotti est aux anges. Le vieux perceur de coffres ferme les yeux en s’abandonnant langoureusement à la caresse de Pauline, la plus jolie serveuse du restaurant. D’une langue experte, la fille affole la virilité de son patron, encore vaillante compte tenu du kilométrage affiché au compteur.

Le proprio de la Fourchette d’Or profite toujours du jour de fermeture pour s’offrir une petite partie de jambes en l’air. Les fistons sont partis travailler en ville.

Aujourd’hui, un arrivage de Ghanéennes.

– Ça te plaît, hein? Tu aimes que je sois la reine des salopes?

Le truand laisse échapper des grognements de satisfaction. Il faut dire qu’elle est sexy, la serveuse, avec son porte-jarretelles noir et ses talons aiguilles. Et en plus, c’est une authentique nymphomane. Vicieusement, elle s’empale sur le sexe de son amant en poussant un petit cri rauque. Manotti se mord les lèvres de volupté.

Cette gonzesse le rend complètement barge. Pourvu que son palpitant tienne encore quelques années!

– On ne bouge plus!

L’ordre a claqué avec autorité. Pétrifiés, les deux amants se sont immobilisés. Manotti, dont la pudeur méditerranéenne est mise à mal, finit par lâcher:

– Qui êtes-vous? Que voulez-vous?

– C’est moi qui pose les questions, Monsieur Manotti.

Méconnaissable avec sa barbe et ses lunettes, Malric se plante en face du lit, un redoutable Browning 9 mm à canon court, coiffé d’un silencieux, à la main.

– Vous allez vous lever bien sagement et venir avec moi.

– On ne s’attaque pas à Manotti impunément, s’insurge le vieillard en parlant de lui à la troisième personne. Je peux vous jurer qu’on vous retrouvera... n’importe où!

– Pas de menaces, vieille peau! Pour l’instant, la mort est de mon côté.

Paralysée par la peur, Pauline croise les mains pour cacher sa magnifique poitrine. La serveuse cherche à se dégager sans y parvenir. Son vagin, sous l’effet de la trouille, s’est rétracté comme un étau sur le membre de Petites Mains d’Or.

Manotti se contorsionne comme un beau diable, mais rien n’y fait. Le couple reste soudé pour le meilleur et pour le pire.

Un mince sourire se dessine sur les lèvres du barbu. Ce n’est pas tous les jours que l’on peut voir un ancien caïd coincé dans une telle posture. Un vrai Kama-sutra déglingué.

– Qui vous envoie? demande Manotti, en essayant d’attraper son vieux Mauser caché sous l’oreiller.

– Pas de risques inutiles, intime Malric qui a surpris son manège. Parlez-moi plutôt de vos amis flics.

– Qui ça? Quels flics?

La détonation n’a pas fait plus de bruit qu’un bouchon de champagne. L’explosion de la lampe de chevet terrorise la jeune femme. Petites Mains d’Or se dit qu’il faut jouer le tout pour le tout. Profitant du soubresaut de sa maîtresse, le vieux truand a réussi à se rapprocher de son arme. En une fraction de seconde, l’oreiller vole en direction de Malric. Le Mauser tonne deux fois. Le Rital a perdu la main. La première balle s’est fichée dans le mur, sa sœur jumelle a seulement effleuré le cuir chevelu de l’évadé. Écumant de rage, Malric a visé l’épaule en guise d’avertissement.

– Petite ordure! grogne l’aïeul dont le visage vire au gris.

Une large auréole de sang s’élargit sur le lit. Pauline hurle de terreur, un liquide chaud coule entre ses doigts. La jeune femme a senti la balle la frôler. Un spasme brusque secoue le vieux truand, une attaque fulgurante. Le projectile ne l’a touché que superficiellement, mais le cœur se barre en sucette. Le drame se passe en quelques secondes. La bouche de Manotti recherche désespérément l’air. Les mains qui ont caressé tant de coffres décrivent dans l’air des mouvements désordonnés. Un ultime spasme l’emporte. Petite Mains d’Or ne bouge plus.

– Enfant de pute! lâche le tueur en guise d’épitaphe.

Les hurlements de la jeune femme redoublent lorsqu’elle réalise son impossibilité à se libérer. Le sexe du macchab reste coincé au fond de sa grotte d’amour. Seul un médecin pourrait la détacher. Une vague de répulsion la submerge et la folie s’empare de son corps. Une vraie scène de dingue. Il est temps pour le tueur de mettre les voiles. La balle du Browning fait éclater le crâne de Pauline. C’est toujours un gâchis de tuer une belle fille, mais Malric a toujours eu une sainte horreur des témoins.

La BMW est garée à l’entrée du restaurant. François, redevenu chauffeur, écoute tranquillement un Lied de Schubert. Son patron lui a donné le goût de la belle musique. Mais pour la circonstance, il aurait dû glisser dans l’autoradio une de ses cassettes favorites: “La Jeune Fille et la Mort”.

 *

Paul Hervet a essayé de garder tout son self-control en écoutant la voix de l'inconnu. Comment a-t-il pu avoir le numéro de sa ligne directe? Le cauchemar ne s’arrêtera donc jamais.

L’homme a l’air sûr de lui.

– Cette lettre est tout à fait sérieuse, Monsieur le préfet. À combien estimez-vous mon silence? Moi je dirais... un million de francs!

Le magistrat, décomposé, reste un instant silencieux.

– Je vous propose un marché.

Le rire d’Aristote résonne dans l’écouteur:

– Un million cash. À prendre ou à laisser, connard!

– Votre lettre est très parlante, bluffe Hervet, jouant le tout pour le tout. Nos ordinateurs savent analyser une écriture, même falsifiée. J’en sais beaucoup plus sur vous que vous ne l’imaginez. Vous avez déjà eu affaire à mes services, n’est-ce pas?

Le maître chanteur est resté silencieux une seconde de trop.

– Vous n’êtes ni très prudent, ni très professionnel, poursuit le “Paon” s’accrochant à la plus petite hésitation de son interlocuteur. Ça pourrait être très dangereux pour vous, si vous continuez.

– Ta gueule, pauvre cul! J’exige un million avant ce soir dix-sept heures, sinon attends–toi à faire la Une sur toutes les télés, y compris le câble!

– Écoutez, soyez intelligent. Je vous offre le double si vous acceptez de travailler pour moi. Je suis prêt à vous livrer un acompte aujourd’hui même, à condition que vous me conduisiez auprès de votre commanditaire.

En retournant la situation, Paul Hervet se dit qu’il y a une chance, même infime, pour que le maître chanteur le conduise jusqu’au Celte, mais cela vaut le coup de la tenter. Personne d’autre, à part le super-flic, ne pourrait lui tendre une telle embuscade.

Aristote n’a pas bronché. Le mac réfléchit à l’allure d’un micro-processeur. Pas question de trahir Le Goënec et, de toute évidence, jamais le préfet ne misera une somme pareille sur lui.

Alors, son plan est simple: augmenter le pactole en faisant mine de collaborer. Ensuite, la loi du chantage reprendra le dessus.

– Qu’est-ce que vous en dites, vous avez réfléchi? demande Hervet, dissimulant mal son impatience.

Le piège est grossier, mais “Ari” décide de jouer le tout pour le tout. Le souteneur sait qu’à la première occasion, sa victime se fera un plaisir de l’éliminer.

– Faites déposer cinq cent mille francs, à dix-sept heures, en face du 115 boulevard Lefèbvre. C’est à la porte Brancion. L’argent sera dans du papier kraft. Vous le balancerez dans la benne à gravats, il y a des travaux en ce moment. Mais pas d’entourloupes, Hervet, ça vous coûterait la Une de tous les journaux. Pour le second versement, vous m’apporterez la même somme à un endroit que je vous fixerai. Si vous n’essayez pas de m’entuber, vous aurez les informations que vous voulez.

– Vous pouvez me faire confiance, mes intérêts sont liés aux vôtres.

Aristote a raccroché. Ce coup de fil était à se tordre de rire. Mais ce qui est moins drôle pour lui, c’est que sa peau et ses os ne valent plus un pet de lapin s’il se fait couillonner. Il le sait et se promet d’être vigilant.

Une seconde à peine après le coup de fil d’Aristote, Paul Hervet composait le numéro du téléphone de la BMW. Pour François, les instructions étaient claires: coincer le maître chanteur, le ramener en lieu sûr, le faire parler coûte que coûte.

 *

François est formel. Il s’agit bien d’Aristote, un julot notoire du XVIIIe, un indic de Le Goënec. C’est une certitude.

Vers 22 heures, Momo, le frère du proxo, un jeune black, en survêtement et chaussures Reebok, envoyé par “Ari” est allé récupérer l’argent sans se douter que le colis renfermait un micro-émetteur capable de le localiser partout où il irait. Très vite, le gamin a enfourché une moto rapide pour emprunter un itinéraire bien précis, afin de ne pas se faire prendre en filature. Ses précautions n’auront servi à rien. Un jeu d’enfant pour François, de se rendre à la planque du proxo au 177 de la rue Saint-Denis, une chambre qu’une vieille pute de ses relations, lui a aimablement “prêtée” pour se cacher quelques heures.

Paul Hervet pousse un cri de joie en apprenant la nouvelle. Le rasoir du chauffeur n’aura eu aucun mal à faire parler Momo avant de lui ouvrir la gorge d’une oreille à l’autre.

Le préfet a toujours été intuitif. Dans quelques instants, Aristote sera intercepté et neutralisé.

Pour la suite des opérations, le compte à rebours est lancé. Dans quelques heures, Tavernier et Le Celte se retrouveront en tête à tête avec Malric.

Une fois encore, Aristote regarde les billets de cinq cents francs avec satisfaction. Son plan s’est passé, exactement comme prévu.

Trop dangereux, pour lui d’aller chercher l’argent, mais Momo a bien travaillé. Cela valait la peine de prendre quelques risques. Jusqu’ici tout va bien! Le plus urgent est de quitter cet appart’ au plus vite. Son sac est prêt. Dans quelques minutes, Nina passera le prendre. Chez sa pute, il sera en sécurité pour un bon bout de temps.

“Ari” n’a pas le temps de piger ce qui lui arrive. Il a bien cru entendre un petit bruit suspect dans le hall. Mais déjà, il est trop tard. Le browning muni de son silencieux a fait exploser la serrure de la porte avec discrétion et efficacité. En une fraction de seconde, Aristote se retrouve plaqué au sol, le canon du revolver posé sur sa nuque.

– Bonjour, je m’appelle Alain Malric, annonce calmement l’homme à lunettes qui vient d’entrer, suivi de François. Nous avons besoin de tes services, mon ami,

Le nom du tueur pétrifie Aristote. On ne pouvait pas espérer pire. Avec Malric, ses chances de survie sont quasiment nulles.

– On sait que tu as beaucoup de potes dans la flicaille. Alors, tu vas venir avec nous. On aimerait rendre visite au commissaire Tavernier et à l’inspecteur Le Goënec…

...Si tu refuses de coopérer, fais-moi confiance, ton agonie sera longue, tu regretteras de ne pas mourir plus vite.

Aristote n’a pas le choix. Aucune vocation ne le pousse à jouer les martyrs, encore moins pour protéger un flic, aussi sympa soit-il. Sa stratégie est très simple: avant tout, gagner du temps et essayer de sauver sa peau, si c’est encore possible.

– J’ai rendez-vous avec Le Celte dans deux jours, annonce le maquereau, les mâchoires crispées.

 *

“Les voilà, ils entrent dans le bistro”. À travers la vitre de la R.25, Malric a bien reconnu l’inspecteur, avec son éternel blouson de cuir et son allure de prof de gym. Une fille brune et pulpeuse vêtue d’une minijupe en daim et de cuissardes, l’accompagne. Ce doit être sa régulière. Une belle plante… à regarder de plus près, le moment venu. Vingt heures pile. L’ex-taulard ne quitte pas des yeux la porte de la brasserie du Maine, se tenant prêt à agir à tout moment. Derrière son volant, François écoute avec une certaine émotion l'Adagio d’Albinoni.

– Arrête-moi ça, ordonne Malric, les nerfs tendus à l’extrême. J’ai l’impression d’assister à mon propre enterrement.

Le silence qui règne à présent dans la BMW n’est que de courte durée. La porte du bistro s’ouvre quelques minutes plus tard sur la silhouette du Celte, suivi de Florence et d’Aristote.

– Démarre, lance Malric qui se sent comme un guépard prêt à bondir sur un troupeau d’antilopes. Pour une fois, je vais me faire le plaisir d’arrêter un flic!

Aussitôt, la BMW se glisse dans le couloir d’autobus et longe le trottoir. François pile net. Tout va alors à une vitesse impressionnante. Malric bondit littéralement hors de la voiture, son Browning à la main. Le contact glacial du canon que l’inconnu a posé contre sa tempe paralyse Flo. Loïc n’a pas eu le temps de faire quoi que ce soit.

– Montez et pas d’histoires, crache le gangster, les yeux fous.

Le regard du Celte tombe sur le Smith et Wesson que François dirige sur lui. Inutile de tenter une diversion, ça risquerait de provoquer une tuerie en plein centre-ville.

Ce kidnapping est proprement surréaliste. Que fait Malric aux côtés du chauffeur d’Hervet? Le préfet aurait donc un rapport avec l’évasion de La Santé? Pour l’heure, Le Goënec n’a qu’une certitude: seul le proxénète était au courant de ce rendez-vous.

– Désolé, Le Celte, mais je n’avais pas le choix, avoue Aristote, dans ses petits souliers.

Le flic sait pertinemment que face à l’Ennemi Public, il n’avait que la possibilité de retarder l’heure de sa mort.

– Dépêchons, ordonne Malric, j’ai hâte de t’entendre, enculé de flic de mes deux!

De bons moments en perspective.

Sans protester, Le Goënec et Aristote prennent place aux côtés de Florence. Le Browning reste braqué sur eux. Impossible de bouger. Un silence pesant règne à l’intérieur de la voiture.

Déjà la BMW a pris la direction de la porte d’Orléans. Aucune illusion à se faire: on les conduit à leur dernière demeure.

Sur la scène de l’Opéra Garnier, les petits rats de Patrick Dupont interprètent “Le Lac des Cygnes” de Tchaïkovski. Avec une grâce aérienne, les Étoiles virevoltent au milieu d’une lumière dorée. Un spectacle de prestige destiné aux V.I.P. du Tout-Paris. Au deuxième rang de l’orchestre, parmi les officiels conviés à cette soirée de gala organisée par l’UNICEF, Paul Hervet, accompagné de sa femme en robe Givenchy, trépigne d’impatience. Pour la énième fois, il regarde sa montre. À cette heure-ci, Malric et ses otages sont arrivés au terminus. Si le rapt s’est passé correctement, ses ennuis ne seront bientôt plus qu’un mauvais souvenir. L’interrogatoire a dû commencer, à l’heure qu’il est. N’y tenant plus, le magistrat n’hésite pas à faire lever une rangée entière de personnalités, dont le ministre de la culture lui-même, pour quitter la salle. Aussitôt, le “Paon” descend les grands escaliers pour s’isoler dans un coin tranquille du somptueux hall de l’Opéra. Son portable a jailli de la veste Saint-Laurent, comme s’il s’agissait d’un flingue.

– Tout s’est bien passé, Monsieur, nous avons Le Goënec.

Le préfet revit. Son soupir de soulagement résonne dans tout le hall.

– Poursuivez l’opération. Je veux la peau de Tavernier dans les prochaines heures. Compris?

– Qu’est-ce qu’on fait pour le proxo? demande François.

– Il ne nous sert plus à rien. Maintenant vous pouvez le liquider.

La nuit tombe lentement sur les bords de Marne. La maison est située en rase campagne à côté d’un petit bois. Loïc Le Goënec a une idée approximative de l’endroit où ils sont. Mais pour l’immédiat, le temps presse. S’il ne trouve pas un moyen rapide de sortir de là, on retrouvera ses os six pieds sous terre, pas loin des mauvaises herbes qui envahissent le jardin. À côté de lui, Florence s’efforce de garder son sang-froid, malgré la boule de feu qui la ronge de l’intérieur. Combien de temps lui reste-t-il encore à vivre? La journaliste n’a pu s’empêcher de crier quand Malric, sous ses yeux, a abattu froidement le pauvre Aristote d’une balle en pleine tête. Jamais elle ne pourra oublier la vision atroce du sang et des morceaux d’os et de cervelle qui ont aspergé le mur. Et maintenant, ils attendent leur tour.

Dans le jardin, on active les préparatifs pour le grand voyage. Alex, un jeune voyou engagé pour assurer la garde des captifs, creuse deux tombes supplémentaires. Le proxénète aura très bientôt de nouveaux voisins.

Pas très amusant d’entendre ce bruit de pelle qui fouille le sol. Et dans moins d’une heure, ce sera cette même pelle qui recouvrira leurs cadavres encore chauds.

Le tueur s’approche du Celte, un téléphone à la main.

– Malric, si je le pouvais, je t’abattrais d’une balle dans la nuque séance tenante, menace Le Goënec, encore choqué par le meurtre ignoble de son indic.

– J’ai attendu, pendant des lustres, le moment de ces retrouvailles avec toi et ton pote Bulldozer. Rien que pour le plaisir de vous voir crever sous mes yeux.

Décidément, Malric a la mort dans la peau.

Flo entend le rythme de ses pulsations cardiaques qui résonnent dans sa tête avec un bruit étouffé. La compagne du Celte sait que, d’un instant à l’autre, une balle viendra la foudroyer.

– Maintenant, tu vas appeler ton ami Tavernier, lance Malric avec un sourire d’excitation. Le vieux sera ravi d’avoir des nouvelles de son protégé.

La route défile à vive allure. L’aiguille du compteur flirte avec les 180. Tavernier scrute la nuit dans la lueur jaune des phares. Encore une quinzaine de kilomètres et le panneau mentionné au téléphone par Malric apparaît. Le voilà maintenant sous les ordres du tueur fou qu’il a traqué pendant des mois! Le commissaire ne se fait aucune illusion: il part seul en opération-suicide.

La voix du Baron lui revient en mémoire: “Dans une affaire de cette importance, vos chances de réussite sont minimes.”

Quelques kilomètres encore à parcourir. Tavernier jette un coup d’œil sur le plan rédigé à la hâte: bifurquer sur une départementale, rouler environ cinq cents mètres, puis prendre la première à droite, ensuite le chemin de terre sur la gauche. Prudent, le commissaire éteint ses feux. Quelques minutes lui sont nécessaires pour distinguer le paysage. La Xantia roule chaotiquement sur le chemin qui s’enfonce entre deux haies recouvertes de givre blanc. Voilà l’étang entouré de hautes herbes gelées. Un paysage féerique de glace et de reflets d’eau qui brille dans la nuit.

La maison doit être à une centaine de mètres. Tavernier sort de la voiture sans claquer la portière. La fraîcheur de l’air le fait frissonner.

Pour calmer son anxiété, le commissaire s’empare d’un bonbon. Le patron des antigang s’avance au bord de l’étang peuplé d’une colonie de grenouilles qui forniquent à grands renforts de coassements. Cela lui rappelle son enfance à la campagne. Il adorait écouter le concert des batraciens, même si cela lui flanquait la frousse.

Assis seul à la table, Alex allume une clope. Il jette un regard sur les deux captifs assis à même le sol, dans la pièce à côté.

– Ça va, chérie? souffle Loïc inquiet.

La jeune femme appuyée contre son dos tente de bouger un peu. Elle aimerait se débarrasser des fourmis qui engourdissent sa main droite.

– J’ai l’impression qu’on nous laisse un répit, répond-elle, presque inaudible.

Flo tremble littéralement de froid. À cette heure-ci, le thermomètre est tombé bien en dessous de zéro. Et ce n’est pas Alex, chaudement enveloppé dans une doudoune fluo, qui aurait la bonne idée de préparer un feu de bois. En s’appuyant alternativement d’une fesse sur l’autre, la journaliste réussit à se décoller de Loïc pour s’appuyer contre le mur. Dans cette position, les deux prisonniers peuvent au moins se regarder.

– Désolé bébé, je ne voulais pas t’entraîner dans ce merdier.

– Ce n’est pas ta faute, Loïc. J’aurais quand même aimé faire un bon papier!

Elle est bien, cette fille-là! Du cran et une résistance physique à toute épreuve. Comment s’en sortir vivant avant qu’il ne soit trop tard?

Loïc réfléchit à s’en faire exploser la cervelle.

Malric et François sont en embuscade près de l’étang. Partis pour abattre Bulldozer comme un gibier, le jour de l’ouverture de la chasse. Il a beau être kamikaze, le commissaire, on ne lui laissera pas le temps de riposter.

Avant de partir, le gangster a même promis de ramener sa tête. Venant de lui, cela n’avait absolument rien d’une parole en l’air.

Les mains du Celte, liées dans le dos, tâtonnent à l’aveuglette sur le ciment crasseux à la recherche d’une aspérité tranchante. Il essaie d’identifier quelque chose du bout des doigts. On dirait un clou planté dans le mur. Avec une lenteur savamment calculée, Loïc se redresse en évitant de se faire remarquer par le jeune voyou, pour se coller bien droit contre la cloison. Florence le regarde se contorsionner, sans comprendre ce qu’il fabrique. Enfin, le flic sent nettement le clou entre ses deux poignets.

Pourvu que la pointe d’acier soit assez résistante pendant le va-et-vient qu’il exécute doucement pour cisailler les liens qui le maintiennent.

Malgré l’obscurité, Tavernier distingue parfaitement les lieux. Le sentier serpente le long de l’étang, jusqu’à la masse sombre de la maison en bois, à cent mètres environ. À sa gauche le miroir de l’eau dormante, à sa droite des taillis épais, grouillant d’une vie nocturne insoupçonnée.

Une branche craque soudainement. Cette fois, il en est sûr, ce n’est pas un animal. Sentant le danger venir de son côté, le commissaire s’immobilise en alerte.

– Bouge pas, Tavernier!

La voix menaçante rompt le silence. Le type est juste derrière, à cinquante pas peut-être. Il devait l’attendre tapi dans les fourrés.

– Je ne pensais pas te revoir si tôt, Bulldozer. Tu ne peux pas imaginer à quel point j’ai pensé à toi, ces deux dernières années.

L’ironie de Malric ne laisse rien envisager de bon.

– Mets tes mains bien en l’air, ordonne le truand. Surtout ne joue pas au héros. Contente-toi de faire exactement ce que je te dis.

Tournant lentement sur ses talons, le commissaire aperçoit Malric accompagné d’un homme dont le visage ne lui est pas inconnu: il s’agit bien du chauffeur de Paul Hervet.

Le commissaire rage intérieurement. C’est vraiment la mort la plus stupide qui puisse lui arriver. Crever dans ces marais, en ayant presque atteint l’objectif de sa mission... Un ultime coup du sort qui ressemble à une mauvaise blague.

– Si on m’avait dit un jour que tu finirais par travailler pour le préfet de police! risque-t-il, cherchant à gagner du temps. On vit tout de même une drôle d’époque.

La surprise de Malric est sincère. Son regard se tourne vers François.

– Tu aurais fini par le savoir tôt ou tard, dit simplement le chauffeur.

– Aucune importance! Si un jour il veut ma peau, ton préfet, dis-lui que c’est moi qui irait le descendre en premier.

Chez lui, cela tournait vraiment à l’obsession.

François s’approche du commissaire avec une cordelette pour lui lier les poignets. Tout se passe en un rien de temps. Bulldozer agrippe le petit 6,35, une arme minuscule trouvée dans une rafle de putes, scotché à l’intérieur de sa manche de pardessus. Malric est rapide lui aussi, le doigt presse la détente, les deux détonations claquent en même temps.

Loïc et Florence se regardent avec la même pensée en tête. Tous les deux ont nettement entendu les coups de feu. Inévitablement, Bulldozer a tenté quelque chose. Reste à savoir qui est sorti vivant du duel. Le Celte adresse un sourire fugace à la jeune femme pour la rassurer. Ce n’est pas encore le moment de lui dire qu’il est arrivé à ses fins. D’un mouvement lent, Loïc ramène prudemment ses jambes sous lui, accroupi sur les talons, les mains toujours cachées dans le dos,

Alex, sur ses gardes, déploie sa grande carcasse. Il veut aller voir ce qui se passe, on a sans doute besoin de lui.

Comme ce n’est pas le genre à partir les mains vides, il a sorti son Browning et se précipite vers la sortie.

Le jeune voyou passe devant le couple étendu sur le sol. C’est le moment pour Loïc qui ramasse toute sa puissance. D’un coup de reins, l’inspecteur se redresse violemment. Les quatre-vingt-cinq kilos de muscles se propulsent sur son geôlier, les mains déliées en avant, prêtes à agripper le cou dans une prise de close-combat.

Sa colère éclate avec une violence aveugle. Le Goënec cogne sans retenue. Alex titube. Si on lui reconnaît des qualités de fin tireur, il ne fait pas le poids dans un combat à mains nues en face d’un ancien boxeur. Dans un sursaut maladroit, la main du voyou parvient à attraper une hache, posée sur un établi. Une vraie lutte à mort s’engage entre les deux combattants. La lame siffle dangereusement aux oreilles du Celte. Alex est encore sonné par les coups qu’il vient d’encaisser. Ses moulinets n’en sont que plus dangereux. Il tourne autour de Loïc comme un sorcier vaudou saisi d’amok. De justesse, Le Celte évite un coup de tranchant qui aurait pu être mortel. Avec la force du mouvement, la lame s’est fichée dans le bois d’une armoire.

Il ne lui en faut pas plus pour atteindre son adversaire d’un direct en pleine mâchoire et l’expédier au tapis. Une chute fatale pour Alex. La tête a heurté le sol en ciment, le tuant sur le coup.

Sans perdre une seconde, Loïc libère la journaliste de ses liens et récupère le Browning d’Alex qu’il glisse dans sa ceinture. Le contact froid du métal lui redonne une nouvelle énergie. L’image de Tavernier ne quitte pas son esprit. Est-ce qu’il est encore temps de lui venir en aide?

La porte s’ouvre précipitamment sur François qui pousse le commissaire à l’intérieur.

En découvrant le corps du jeune tueur étendu sans vie, François tire à deux reprises en direction du Celte. Ce dernier riposte à son tour, sans toucher sa cible.

Il se jette alors sur l’interrupteur en hurlant à l’adresse de Tavernier:

– À terre!

La fusillade éclate avec fureur. L’inspecteur a vu à temps Malric qui se tenait en retrait. Black-out total. Le doigt du tueur presse plusieurs fois la détente.

Surpris par l’obscurité, il a tiré au jugé. Les impacts de balles explosent en brisant sur leur trajectoire verres et objets. Un vrai déluge de feu transforme le salon en camp retranché.

Maîtrisant sa terreur, Florence, allongée face contre terre, rampe pour s’abriter sous la table. Elle sait qu’à chaque mouvement, une balle peut l’atteindre mortellement.

– Putains de flics, vous m’avez encore baisé! beugle Malric en s’apercevant qu’il tire à vide. Fou de haine, le gangster balance son arme à travers la pièce et prend la fuite.

– Je vais me le faire, dit Tavernier en attrapant le revolver que Loïc lui lance.

– Je vous accompagne, ce type est fou furieux!

– Non Loïc, rétorque Bulldozer, occupe-toi du chauffeur.

La silhouette du commissaire disparaît, au pas de course, dans la nuit.

– Je crains qu’on ne puisse plus rien pour lui.

Le corps de François, recroquevillé sur lui-même, gît sur le sol dans une mare de sang. Ses yeux sont grand ouverts, mais ils ne fixent plus rien.

– Flo, ne bouge pas d’ici. J’ai quand même peur pour le boss. Avec ou sans arme, Malric est capable de tout.

En quelques foulées, Le Celte rejoint le bord de l’étang.

Le corps de Tavernier est étendu, le visage dans la vase.

– Bon sang, commissaire, c’est pas vrai!

La grande carcasse gît au milieu des roseaux. Ses yeux sont fermés. Sa poitrine bouge difficilement, mais, par une chance inouïe, le père spirituel du Celte respire.

– Vous en faites pas, Patron, je vais chercher du secours.

– Ça va aller, Loïc! grimace le commissaire qui souffre davantage d’avoir été battu par son adversaire.

Il a du mal à parler, Bulldozer. Un filet d’eau coule sur le menton carré.

– J’avais le dessus, Loïc, je le tenais, cet enfant de salaud. On a fini tous les deux à la flotte. J’ai dû heurter quelque chose en tombant. Il en a profité, l’ordure, pour essayer de me noyer. Alors j’ai fait le mort et il s’est tiré avec un canot à moteur.

Cette longue tirade lui fait encore cracher de l’eau. Le commissaire aimerait bien se relever, mais il déclare forfait.

– Je dois avoir une côte cassée, fils, je respire comme une vieille chambre à air crevée...

– Tenez bon patron, on va rentrer à la maison et vous allez vous faire bichonner.

– Quand je pense que je le tenais presque! Maintenant, il est loin cet enculé, soupire le commissaire en jetant un regard navré sur la Marne.

CHAPITRE XVIII

Cela fait maintenant vingt-quatre heures que François n’a pas donné signe de vie. Quelque chose de grave est arrivé, Paul Hervet en a la certitude. Jamais son chauffeur ne l’a laissé plus d’une demi-journée sans nouvelles. Que sont–ils devenus, lui et Malric?

Le magistrat préférerait encore les savoir morts qu’aux mains du Celte et de Tavernier. Cette seule pensée lui fait froid dans le dos. Ce matin, le temps s’est radouci et pourtant une couche de neige fondue est tombée. Le trottoir est recouvert d’une pellicule argentée. Déjà la ville entière se prépare à fêter Noël. Le préfet déteste ces guirlandes de lumière suspendues au-dessus des avenues, ces chômeurs déguisés en Pères Noël qui déambulent sur les grands boulevards et ces chants d’anges qui jaillissent des haut-parleurs. Toute cette mascarade lui fait penser à la mort.

Une question métaphysique qu’il évite de se poser en ce moment.

En poussant la grille de son hôtel particulier, Paul Hervet a ressenti une vive brûlure au ventre. Il avait l’impression qu’un feu invisible le rongeait de l’intérieur. Son ulcère le reprend de plus belle. Depuis des mois, le Professeur Fagot, son médecin particulier, le supplie de prendre du bon temps et d’éviter toute contrariété! Si au moins, on lui avait annoncé la mort des deux flics, il aurait pu s’accorder une après-midi de relaxation totale dans un hammam, la meilleure récompense après la réussite d’un “contrat”. Mais pour le préfet, la détente n’est pas à l’ordre du jour. Depuis ces dernières heures, une angoisse sourde le ronge. Si François ne donne pas signe de vie d’ici demain, il sera obligé de signaler sa disparition aux autorités. On le connaît comme le loup blanc à la préfecture, le chauffeur. Déjà hier, le gardien s’est étonné de ne pas l’avoir vu à son poste comme d’habitude. Sans lui, il est incapable de parier convenablement au Quinté Plus.

La cassette de la symphonie n° 40 de Mozart que Paul Hervet a glissée dans le lecteur stéréo ne parvient même pas à le déstresser.

– Bordel de merde! crie le magistrat en appuyant de toutes ses forces sur la pédale de frein.

Le “Paon” n’a pas vu l'Espace qui arrive, à fond de train, sur sa droite. Heureusement, le Bon Dieu des chauffards est intervenu à temps. À deux centimètres près, c’était la collision de plein fouet.

Tendu comme une corde à violon, le préfet aurait besoin de dix ans de vacances pour se décontracter.

La Mercedes s’engage sur l’avenue Foch. Après-demain on sera le 12. Scheller rejoindra, à son tour, le cortège des ennemis mortels, si tout ne se passe pas comme prévu. Maîtrisant la panique qui l’envahit, Paul Hervet remet de l’ordre dans ses idées. C’est aujourd'hui que Popescu arrive de Bucarest avec les enfants. Il ira les chercher lui-même à l’aéroport, avant de les conduire à la villa. Le planning du tournage, bouclé en catastrophe, repose sur un équilibre précis et fragile. Arrivée de Van Doersen demain à la gare du Nord, convocation des “participants”, une dizaine de notables à la libido sanguinaire et fous d’excitation à l’idée de tourner aux côtés du Maître.

Hervet a l’impression d’avoir un Himalaya sur ses épaules. Le moindre grain de sable stoppera définitivement le tournage, ce qui signifie pour lui une mort certaine, Scheller ne lui pardonnera jamais de s’être moqué de lui. Dans ce business de la mort en direct, on ne laisse jamais une seconde chance. L’élimination physique, en cas d’échec, est une condition de survie pour le réseau. Hervet sait bien que pour le Suisse, il n’est qu’un maillon remplaçable aisément. D’un geste nerveux de la main, il éteint le bouton de l'autoradio. Mozart lui est insupportable aujourd’hui. Pour la première fois de sa vie, Paul Hervet se sent réellement seul contre tous.

La chambre individuelle de Tavernier, à l’hôpital du Val-de-Grâce, ressemble à une boutique Interflora. On ne l’aurait pas plus fleuri s’il avait été mort. Ses collègues de la PJ, quelques vrais amis avec qui il est resté en contact, se sont donné le mot et chacun y est allé de son bouquet, en joignant des cartes de visite qui ne manquent pas de sel. On a de l’humour parfois dans la police. Et le médecin qui lui a défendu de rire! Deux côtes fêlées, ça demande du repos absolu. À la lumière de la fenêtre, Le Celte regarde avec attention les radios de la cage thoracique de son patron. Il ne décèle pas immédiatement les deux lésions qui apparaissent sur les côtes. Pour le profane, elles sont presque imperceptibles. Après avoir été transporté en ambulance, Bulldozer est resté en observation deux jours entiers, rien qu’à se faire dorloter par un bataillon d’infirmières. Il en remercierait presque Malric.

– Mes premières vraies vacances depuis deux ans, sourit le commissaire qui a passé l’été dernier à faire des travaux dans la maison, sous l’autorité sans faille d’Edwige.

– Pas besoin de faire des kilomètres. Ici, vous avez de la nourriture française et des massages thaïlandais payés par la Sécu.

Bulldozer avale un des chocolats Léonidas offert par Loïc.

– Il est temps que ça se termine, je commence à avoir des fourmis dans les jambes… et dans les poings.

– On a tout ce qui faut pour faire tomber Hervet, avance Loïc avec excitation, en sortant de sa poche un petit agenda-planning récupéré dans la veste de François. Regardez, tout y est: noms, adresses, dates. Mais aucune info sur les gosses. Une chose est claire: ce fumier a prévu un tournage le douze. C’est noté noir sur blanc.

Le commissaire réfléchit à toute vitesse.

– Ça ne nous laisse pas beaucoup de temps pour lancer une opération, mais je crois que nous n’aurons pas une seconde occasion.

– Nous aurons besoin d’un commando d’hommes d’élite pour lancer un raid sur la villa. À part le G.I.G.N., je ne vois pas.

– Là-dessus, j’ai ma petite idée, fait le commissaire en s’emparant d’un chocolat blanc fourré à la noisette.

Comme chaque nuit à une heure trente, Omar Bensoussan baisse la grille en fer du Sex-Center. Le marchand de cul a hâte de rejoindre sa Porsche et d’aller se coucher. La soirée n’a pas été très bonne pour le tiroir-caisse. Et Katia, qui a la fâcheuse manie d’interrompre son numéro pour aller se shooter dans les toilettes, a dû frustrer sévèrement sa clientèle de voyeurs. Au moment où Bensoussan s’apprête à donner un tour de clé, une voix, dans son dos, le fait sursauter.

– Attendez, ne fermez, pas…

L’arabe s’est retourné aussi sec. En un clin d’œil, il a reconnu l’homme. Pas de doute possible, c’est bien le taré qui avait l’air un peu trop curieux à son goût.

– Désolé, on ferme. Faudra revenir demain.

– J’insiste, lance Le Celte, en laissant apparaître le canon de son Magnum.

La soirée tourne à la catastrophe dans la tête d’Omar Bensoussan. Il ne manquait plus qu’un braquage!

– Le fric est dans ma sacoche, dit-il en gardant son sang-froid. Si c’est la recette que vous voulez, allez-y. Mais je vous préviens, vous irez en taule pour des clopinettes.

– Entrons, fait Loïc sèchement.

Face à la détermination de l’homme au Magnum, Bensoussan remonte sa grille. Les deux hommes pénètrent à l’intérieur du magasin plongé dans l’obscurité. Cette bimbeloterie à fantasmes devient angoissante à regarder dans le noir. Les poupées gonflables ressemblent aux femmes de Barbe-bleue, après usage. Ces gonzesses en latex font presque peur avec leurs grands yeux sans vie. On se croirait dans un train-fantôme.

Gardant son calme oriental, Omar Bensoussan allume les néons de la boutique. L’homme en face de lui ne peut être qu’un de ces malades qui jouent à se faire peur. Ça lui rappelle De Niro avec son flingue dans Taxi Driver.

– Qu’est-ce que peut bien vouloir un louf dans ton genre? T’as besoin d’avoir des adresses? De la partouze bien glauque?

Loïc frappe en plein visage avec le canon du Magnum, enlevant, au passage, un morceau de joue. Un jet de sang se répand sur le col de sa chemise, sans que le Tunisien ait eu le temps de porter la main à sa blessure.

– Arrête ton cirque, Bensoussan. Depuis vingt-quatre heures, le chauffeur de Paul Hervet est clamsé. En fouillant son cadavre, j’ai trouvé un petit carnet avec un tas de renseignements utiles.

À ces mots, le pornographe manque de s’étouffer. Ce type ne peut être que l'un des deux flics dont lui a parlé Hervet. Le risque est trop grand, maintenant. Si François est réellement mort, il est inutile d’aller plus loin. Seul, le préfet ne parviendra jamais à s’en sortir: le tournage doit être interrompu de toute urgence.

D’un revers de main, Le Celte envoie voler revues et gadgets à travers le magasin.

– Non, arrêtez! crie Bensoussan en s’épongeant le visage avec un Kleenex qui devient rouge aussitôt.

Une étagère de vidéocassettes s’effondre avec fracas, suivie d’un présentoir sur lequel trônait une collection de godes et d’articles sado-maso. La fureur du Celte ne s’arrête pas en si bon chemin.

Une vitrine de lingeries explosée à coups de crosse, faisant choir sur le sol une panoplie de bustiers, soutien-gorge cloutés et autres cache-sexes à paillettes.

– Je fais un peu de ménage. Y a comme une odeur de pourriture dans ta boutique.

Dans un brouillard douloureux, l’homme contemple l’étendue des dégâts. Sa boutique est complètement dévastée. Mais c’est peu de chose à côté de ce qui l’attend, s’il ne parvient pas à neutraliser cet enragé de flic au plus vite. Sinon, sa peau ne vaudra pas plus cher qu’une capote usagée. Comme un fou, Bensoussan s’élance dans la cage d’escalier, courant en zigzag pour éviter d’être atteint. Au premier étage, dans un tiroir de son bureau, un P38 chargé repose. Sa seule chance de s’en sortir.

– Joue pas au con avec moi, Bensoussan!

Les deux détonations du Magnum font trembler les murs. La première balle désintègre le néon d’une enseigne dans une gerbe d’étincelles. La suivante pulvérise l’épaule du patron qui s’écroule sur les marches de l’escalier en poussant un cri rauque. La blessure est profonde et le sang inonde sa chemise, la douleur est si intolérable que Bensoussan se mord les lèvres. Le projectile a fait du vilain. Un cri atroce sort du fond de sa gorge, lorsqu’il découvre l’os à vif. Maintenant, il a la certitude que le flic est venu pour le faire parler et l’abattre froidement. Dans un effort désespéré, le revendeur gagne l’étage et avance en titubant dans le couloir.

Son épaule lui fait souffrir le martyre. Il doit être en train de perdre des litres de sang. Un vertige fait danser, sous ses yeux, le plafond en verre où les néons fluo de la boutique se reflètent.

Impossible, dans son état, d’atteindre le bureau. Son corps, épuisé par la souffrance, ne le soutient plus. D’un geste brusque, le blessé s’accroche à la porte, menant au minuscule plateau tournant, à l’usage des filles qui trémoussent leur gagne-pain, huit heures par jour, en face des glaces sans tain.

Si on lui avait dit que son dernier acte se jouerait sur la scène d’un peep-show, il se serait étouffé de rire. Dans un râle, le blessé s’effondre, le nez dans la moquette.

Tout est fini désormais. Ces bruits de pas dans l’escalier qui se rapprochent à chaque seconde, ne lui laissent aucun espoir. Le flic va encore le torturer pour lui soutirer quelques mots et ensuite, adios! Omar Bensoussan redoute le prochain coup de feu, celui qui l’arrachera à ce monde de folie. Déjà, Loïc rejoint sa cible sur le plateau. Son reflet se multiplie dans les miroirs de la cabine et le Tunisien, recroquevillé sur lui-même, voit s’approcher de lui une demi-douzaine de Celtes immenses, avec autant de flingues à bout du bras.

“... La même mort que Rita Hayworth dans “La Dame de Shanghai”, se dit le marchand de sexe, dont l’image fugitive dans la Célèbre scène des miroirs lui traverse l’esprit.

Le Goënec presse à plusieurs reprises la détente. Les glaces fumées du peep-show explosent dans un fracas de verre et de poudre. L’effet est terrifiant. Bensoussan hurle sa terreur, de toutes ses forces, ne sachant plus si c’est de peur ou de douleur. La cabine n’est plus qu’un amas de verre tranchant entouré de sièges vides.

C’était bien le remake du film d’Orson Welles, version rue Saint-Denis. Un silence d’outre-tombe. Le cœur d’Omar Bensoussan résonne dans son crâne avec un bruit de marteau-piqueur. Le géant ne bouge plus, ses yeux le dévisagent. Qu’attend-il pour tirer et mettre fin à ce cauchemar?

– Tu peux encore vivre, mon salaud, mais tu iras en taule. À prendre ou à laisser. Ou tu parles ou je te bute. Choisis!

Dans son état, le patron du Sex-Center est prêt à accepter n’importe quel marché. Il vendrait même sa mère handicapée à un bordel de Hong Kong, pourvu qu’on le soigne immédiatement.

– Appelez, une ambulance, je vous en prie.

– Tu vas d’abord me donner quelques renseignements, ordure.

–... Ils me tueront tôt ou tard…

– Qui ça, “ils”?

– Ceux qui sont au service de Paul Hervet, murmure, à regret, le tunisien.

Le Celte écarte des éclats de verre et vient s’agenouiller à ses côtés.

– Malet, les jumeaux, et le chauffeur sont dans un cercueil. De ce côté-là, tu n’as plus rien à craindre.

Le cerveau embrumé par la douleur, Bensoussan ne sait que répondre. La mort des jumeaux et de François écarterait pour lui un danger réel. Mais si le flic bluffait? Devinant ses pensées, Le Goënec sort de sa poche l’agenda-planning de François et lui met sous le nez.

– Son corps repose en paix dans un jardin au bord de la Marne. Tout est noté là-dedans, OK? Maintenant, tu vas me dire depuis quand tu travailles pour Hervet.

D’une voix à peine audible, l’homme se jette à l’eau.

– Deux ans, je suis son revendeur.

– Je lis sur cette page: arrivée Popescu le 10 décembre, qui est-ce?

– Un dealer de mômes, il les fait venir de Bucarest.

– Les gosses vont être saignés? C’est ça?

Comme Bensoussan ne répond pas, Le Celte empoigne l’os à vif sans ménagement. L’expert en vices se met à hurler sous l’effet d’une douleur sans nom.

– Oui, la marchandise va être filmée avec viols, tortures et mise à mort. Une cassette comme celle-là se vend très cher. Entre vingt et cinquante mille francs l’unité.

Écœuré, Le Goënec retient une furieuse envie d’abattre le cafard sur le champ, d’une balle dans le bide pour que le plaisir dure.

– Qui est Van Doersen?

– L’ex… l’exécuteur, balbutie le fourgue.

Bensoussan grimace horriblement.

– Faites quelque chose, putain, j’en peux plus! Je vais crever!

Un voile noir passe devant ses yeux. Le businessman perd connaissance pendant quelques instants. Loïc, qui n’a pas l’intention de lui faire du bouche-à-bouche, gifle sa victime sans retenir la dose.

– Où est le téléphone?

–... À côté, dans mon bureau, articule-t-il en respirant à peine.

Abandonnant le blessé à ses gémissements, Le Celte se précipite dans une petite pièce dont les murs sont recouverts de jaquettes de films X. Il décroche le combiné et compose le numéro de Tavernier.

– Ça y est commissaire, je sais qui est Van Doersen!

CHAPITRE XIX

Le Thalys en provenance de Bruxelles s’immobilise au quai numéro 2 de la gare du Nord dans un crissement de freins. Dans une kyrielle de langues, les haut-parleurs souhaitent la bienvenue aux voyageurs qui descendent rapidement, par petits groupes. René Van Doersen, plus connu sous le nom du “bourreau d’Anvers”, quitte son wagon de première classe, d’un pas assuré. Ses cheveux grisonnants, qui descendent sur ses épaules, lui donnent un faux air de Léo Ferré, mais la comparaison s’arrête là! L’homme porte un blouson et un pantalon de cuir cirés au Lion Noir. On dirait une vieille pop-star, avec ses bracelets et ses colifichets à la Danièle Gilbert, mais derrière les Ray-Ban, se cache le regard d’un vrai monstre, un authentique descendant de Jack l’éventreur.

– C’est lui, il correspond exactement à la description, dit Le Celte, en appuyant sur le déclencheur de son Nikon autofocus.

À ses côtés, Florence qui ne quitte pas le Belge des yeux, parle dans un petit magnétophone Sony.

– Jeudi 10 décembre, gare du Nord... René Van Doersen vient d’arriver, quai n° 2. Dans le milieu de la perversion extrême, il est reconnu, à soixante-quatre ans, comme le maître incontesté de la torture au niveau international. Formé par Dieter Eugen, un ancien médecin de la mort du camp de Bergen-Belsen, le “bourreau d’Anvers” agit pour son propre compte et se fait toujours payer en dollars. À son actif, un beau listing de nombreux meurtres et une spécialisation dans les Snuff-movies. Ses principaux contrats ont été exécutés en Asie, en Hollande, mais également pour la mafia de Las Vegas.

C’est donc bien cet homme au visage ridé, habillé comme une vedette du show-biz, qui est venu pour torturer et tuer six enfants roumains.

Flo appuie sur stop et range le magnéto dans son sac. À cette heure-ci, la gare est noire de monde. Ce sont les premiers départs pour les vacances de Noël. Les étudiants, qui s’apprêtent à prendre l’Eurostar pour bosser leur accent et se taper des petites anglaises, se mêlent aux punks british, des Sid Vicious à quatre sous, imbibés de bière française.

– Ne restons pas plantés là, on va le perdre, lance Loïc qui contrôle mal son excitation.

Le dernier round de sa mission vient de commencer.

La grande pendule murale indique treize heures. Le Belge se faufile parmi les voyageurs qui glandent au Relay, reluquant discrètement les nibards sur papier glacé. Sur son chemin, Van Doersen, bouscule une vieille dame qui couine comme un caniche.!

– Pardon Madame, s’excuse-t-il d’une voix douce.

Puis le bourreau presse le pas et se dirige vers la sortie.

Dehors, dans la grisaille du quartier de la gare du Nord, René Van Doersen remonte le trottoir en traînant sa valise de matos. Sur le trottoir d’en face, des escrocs aux dents blanches lui proposent mielleusement Une course dans une limousine extra-longue, comme en utilisent les stars ou les dictateurs en exercice.

Son regard a reconnu la Mercedes 500 gris métallisé de Paul Hervet qui se tient discrètement à l’écart.

Le Celte, qui le suit à distance, jubile. Les informations de Bensoussan sont toutes exactes. Une rafale de clichés immortalise la poignée de main entre les deux hommes, grâce au moteur ultra-perfectionné du Nikon.

– Cette fois, on tient un vrai scoop! sourit Florence en regardant son homme.

 *

L’endroit est lumineux et clair. On dirait presque une chambre d’hôpital quatre étoiles. Madame Charlet, l’infirmière personnelle du Baron, administre à Bensoussan une injection de morphine et s’éloigne d’un pas discret.

Le patron du Sex-Center a été opéré dans une clinique privée, avant d’être conduit dans cette maison située aux alentours de Senlis, sous haute surveillance. Par miracle, le chirurgien a réussi à sauver son bras. Il restera un peu raide, mais l’amputation a été évitée de justesse. Deux gardes le surveillent en permanence. Pour lui, c’est déjà la prison.

L’endroit est plus confortable qu’un hôpital pénitentiaire, mais il ne se fait aucune illusion sur son avenir. Quinze piges assurées si le tribunal est clément.

Le Tunisien regarde, d’un œil mauvais, Loïc qui s’avance à son chevet, suivi de Bulldozer.

“Quand je pense que cette crapule est ici comme un coq en pâte. Il ne manque plus que la piscine et les vahinés”, soupire le commissaire, furax.

– Qu’est-ce que vous me voulez encore, je vous ai tout dit.

Bensoussan enrage d’avoir été contraint à lâcher le morceau, mais il n’avait pas le choix. La balance regarde les deux flics, le visage fermé, n’éprouvant plus qu’un réel dégoût de lui-même. Si au moins la balle du Magnum l’avait achevé, il serait maintenant en congé pour l’éternité.

– Tu vas encore me rendre un service, fait Le Goënec. Je dois absolument entrer dans la villa pendant le tournage.

–... Tu pourrais, par exemple, appeler ton pote le préfet, pour l’informer que tu envoies un photographe, un truc dans le genre.

– Hervet doit être en train de me chercher dans tout Paris. Vous ne le connaissez pas.

– Appelle-le maintenant et sois inventif, lâche Tavernier, vous l’êtes suffisamment dans vos scénarios dégueulasses!

– Débrouille-toi pour qu’on me laisse entrer dans cette maison avant ce soir. Top priorité.

La main du Celte s’empare du combiné et lui tend. Résigné, Omar Bensoussan compose de sa main valide un numéro sur le cadran. Sa gorge est sèche sous l’effet de l’angoisse qui remonte à la surface. Il donnerait n’importe quoi pour n’avoir jamais mis le doigt dans cet engrenage mortel.

 *

Le portrait de Petites Mains d’Or, dans son sous-verre orné d’un bandeau de velours noir, est dressé dans la salle du restaurant. L’œil sombre du défunt gangster regarde avec intérêt le plan de la villa étalé sur une table. Manu, Vincent, et Bruno se sentent à l’étroit dans leurs costumes de deuil, mais la seule pensée de venger leur père les rend euphoriques.

– Tout est maintenant en place, explique Le Celte. J’entrerai le premier dans la villa comme photographe. C’est risqué, mais on n’a pas le choix. Les enfants sont enfermés dans cette chambre au premier étage.

D’un trait de feutre rouge, le flic entoure la pièce.

– J’arriverai sur place à dix-neuf heures précises pour installer mon matos. J’aurais besoin de quelques minutes pour monter voir les enfants et les avertir.

– Comment comptez-vous faire puisqu’ils ne parlent pas français? interroge Manu.

– Une traductrice me rédigera des petits panneaux en roumain que je leur ferai lire. Ils sauront que nous sommes là pour les libérer. Ensuite, les participants débarqueront à vingt heures. Faudra compter encore une heure, le temps que ces tarés se maquillent et enfilent leurs costumes de Mardi Gras. Votre boulot sera d’intercepter les cinq gardiens disposés autour de la maison.

– On fera ça à l’arme blanche, propose Bruno avec gourmandise.

– Vous porterez l’uniforme du G.I.G.N. avec des cagoules. On n’a encore rien trouvé de mieux pour intimider.

– Je m’occupe de fournir les tenues, précise Bulldozer. Avec ça, vous serez beaux comme des anges.

– Une fois à l’intérieur, vous neutralisez tout le monde le plus vite possible en limitant la casse.

Les frères Manotti se regardent dubitatifs.

– Et si ça canarde en face?

– Vous tirez à vue, mais je vous rappelle la règle du jeu: arrêter le plus grand nombre de personnes possible et ramener Paul Hervet vivant.

Le silence qui suit pèse des tonnes. Une mouche portant le visage de Manotti passe, armée comme un G.I. en pleine guerre du Vietnam.

La grande horloge du salon indique dix-neuf heures vingt. Paul Hervet surveille attentivement les derniers préparatifs. Le “Paon”, qui fume cigarette sur cigarette, dissimule mal sa nervosité. Depuis dix minutes, le cameraman et l’assistant son fournis par Bensoussan ont installé leur matos. C’est le dernier cri, une béta numérique Sony avec la meilleure définition d’image que l’on trouve sur le marché. Le cadreur finit d’installer les mandarines et vérifie les lampes. Un flux de lumière blanche vient inonder le mur. Satisfait, le technico soulage son projecteur et passe au suivant. Dans la cuisine, une serveuse, toute de cuir vêtue, étale du caviar sur des toasts. Un vrai buffet de ministres. Les heureux participants aiment grignoter et se rincer le gosier au Dom Pérignon avant les prises de vues. Question de standing. Ce soir, les invités ont été soigneusement triés sur le volet.

Une quinzaine de personnes en tout, rien que des initiés, qui ont versé, pour leur droit d’entrée, la modique somme de trente mille francs, avec en prime, la photo dédicacée de Van Doersen.

Perdu dans ses pensées, le préfet remarque à peine cet homme d’allure sportive qui installe son matériel de photo au milieu du salon. Excellente, cette idée de Bensoussan: profiter de la venue du maître belge pour photographier les opérations. Cela fera un album de prestige qui se vendra dans les cinq mille balles l’unité. Un pactole supplémentaire, ça ne se refuse pas. Loïc, totalement méconnaissable dans son déguisement avec sa barbe, ses lunettes à monture fines et son catogan, joue les pros. Personne ne lui a accordé la moindre attention.

– Monsieur Hervet, je voudrais vous parler.

C’est une voix avec un fort accent étranger qui l’interpelle à l’étage. Popescu, sans le moindre doute. Le magistrat fonce vers l’escalier, tous les sens en alerte. En parfait organisateur, Paul Hervet est attentif au moindre détail. C’est à ce prix que sa collaboration avec Scheller pourra continuer ou s’interrompre mortellement. La montre de Loïc indique dix-neuf heures trente. Dans une demi-heure, les premiers invités franchiront le seuil de la porte.

Dans une grande chambre aux murs tapissés de velours bleu et aménagée en dortoir, les six enfants roumains jouent avec des consoles électroniques Nintendo achetées tout exprès.

Popescu a respecté à la lettre les ordres de son commanditaire. Les gosses, sortis d’un orphelinat infâme de la banlieue de Bucarest, sont tous en parfaite santé et traités comme des princes depuis leur arrivée sur le sol français. Les six mômes, dont le plus âgé vient d’avoir onze ans, n’en croient toujours pas leurs yeux. L’abondance des friandises mises à leur disposition nourrirait une famille roumaine pour un mois entier. Les petits rescapés des Carpates vivent un conte de fées. Popescu leur a laissé entendre qu’on les laisserait aller, dès les jours prochains, dans une école française. Le babil incompréhensible des mômes fait sourire le préfet, lorsqu’il entre dans la chambre. Son regard s’attarde sur Mitchi, un petit garçon brun aux yeux noirs. Un petit sauvage au corps parfait, beau et déjà animal. Dans le cauchemar qui se prépare, ce sera sans aucun doute lui qui crèvera l’écran.

– Dis-leur de se préparer et d’aller mettre leurs costards. Tu leur annonces que c’est une fête, un bal masqué.

En face de lui, Nicu Popescu, ex-officier de la Securitat, reconverti dans le trafic d’enfants après la chute de Ceaucescu, traduit aussitôt aux enfants. Cela les amuse, ces histoires de déguisements. Ils ont vraiment envie de jouer. Les petits roumains partent en courant vers la pièce voisine où des costumes sont disposés sur des cintres à leur intention.

– Ça y est, j’aperçois une voiture, s’exclame Bulldozer dans son talkie-walkie, en désignant deux minuscules points jaunes qui se rapprochent à vive allure.

Les phares ne sont plus qu’à une centaine de mètres. C’est une BMW 720, à l’intérieur de laquelle se trouve un couple ultra-chic.

Florence, qui se tient dans la Renault Espace de La Fourchette d’Or, sort de la voiture et claque la portière sur laquelle on peut lire en lettres dorées: “repas gastronomiques, dîners d’affaires, séminaires”.

Elle a tellement insisté auprès de son flic pour assister à l’opération, que celui-ci a fini par céder. La belle journaliste ne lui avait pas laissé le choix. En cas de refus, elle se portait immédiatement volontaire pour partir, seule, en reportage et enquêter dans la jungle du Zaïre sur le massacre des réfugiés. À chaque fois, Le Celte en reste baba: la Flo serait bien capable d’interviewer le diable en personne pour faire un bon papier!

La jeune femme voit la berline ralentir et s’immobiliser devant les grilles de la villa. Les portes s’ouvrent automatiquement pour laisser entrer les premiers arrivants.

– Le compte à rebours est lancé, s’exclame Manu dans un crachouillement de talkie-walkie.

Les trois frères Manotti se tiennent en faction, à quelques mètres de la villa, prêts à intervenir au moindre signe suspect.

– J’espère que tout va bien pour Loïc, s’inquiète le commissaire en consultant sa montre.

Jusqu’à présent, tout se passe comme prévu. Ce n’est pas une mince affaire de se faire discret, en sachant que le moindre faux pas peut foutre en l’air cette petite mise en scène. Quelques minutes avant l’arrivée des premiers invités, le cadreur, intrigué par son silence, était venu lui tenir compagnie.

– Ça fait longtemps que tu travailles pour Bensoussan?

Heureusement le tunisien l’avait briefé, en cas de pépin.

– J’ai fait pas mal de photos S.M. pour lui, en Hollande, et je vais sans doute faire le prochain numéro de “Cuir et Soumissions” à Berlin avec Rolf Mathau et Dolly Lundgrebe.

L’homme avait acquiescé d’un signe de tête. A son tour, l’homme à la béta s’était mis à raconter des anecdotes de tournage à faire frémir David Lynch lui-même. Le ton était celui du vieux routier qui faisait son boulot pépère comme à la SFP. Au grand soulagement du Celte, le technico s’était éloigné un peu plus tard, pour rejoindre le preneur de son qui voulait faire un essai technique.

Pendant dix bonnes minutes, Loïc s’enferme dans les toilettes pour gagner du temps, tendant l’oreille au moindre bruit bizarre. Puis, jouant le tout pour le tout, le super–flic sort discrètement de sa cachette. Personne dans le hall. C’est pour lui l’occasion Unique de monter à l’étage.

Loïc sent le picotement de la peur sur le bout des doigts. Rasant les murs, vers une porte où des rires enfantins fusent à travers la cloison, le flic n’en mène pas large.

Les gosses sont là, au bout du couloir. Des mots roumains lui parviennent aux oreilles. S’il reste une personne avec eux, ce sera la panique totale. Le Celte a l’impression de jouer une vraie partie de roulette russe, avec cinq balles dans le barillet. Faut aimer la mort, dans ce métier. Tout à coup, la silhouette massive de Van Doersen émerge de la salle de bains. Stupéfait, le flic se retrouve nez à nez avec lui. Ce n’est plus Léo Ferré, mais un véritable exécuteur. L’homme porte un costume sombre avec un col fermé. Pour un peu, on le prendrait pour le père Di Falco, à l’exception du médaillon d’argent représentant une croix gammée tournée à l’envers. Un souvenir de Bergen-Belsen.

Encore une fois, le miracle se produit. Le Belge passe devant lui et prend la direction de l’escalier. À croire que sa tronche de photographe lui ouvre toutes les portes. Retenant son souffle, Le Celte attend quelques instants avant de s’engouffrer dans la chambre des gosses. Le spectacle qui l’attend à l’intérieur le tétanise. En face de lui, six petits esclaves habillés de cuir à la façon des sado-masos le regardent, morts de trouille. Maintenant, ce n’est plus du jeu. Les petits roumains n’ont déjà plus l’air d’enfants, simplement de la chair fraîche livrée en pâture aux monstres d’en bas.

L’heure du supplice sonne et ils doivent bien sentir que quelque chose de pas net se trame autour d’eux. D’un geste de la main, Le Celte leur fait signe de la mettre en veilleuse. Sa main fait jaillir du blouson, un petit carton sur lequel les enfants découvrent un texte en roumain. Leur réaction de recul est immédiate. Loïc se rend compte qu’il est en train de les terroriser avec ses cheveux tirés en arrière et sa barbe de Méphisto. L’un des mômes se met à crier aussitôt.

Avec une rapidité extrême, Le Celte lui pose la main sur la bouche, mais c’est trop tard. L’un des plus âgés se faufile par la porte. Le fuyard court jusqu’à l’escalier en hurlant à son tour:

– Nicu!... Nicu!

Cette fois, impossible d’éviter les emmerdes. Le petit roumain part chercher du secours auprès de Popescu. Loïc n’a plus le choix. L’urgence impose de lancer l’opération sans attendre. D’un bond, Le Celte se précipite jusqu’à la fenêtre et sort de sa poche son 357 Magnum, planqué dans sa sacoche de photographe.

La détonation terrorise les gamins qui fuient la pièce comme des moineaux effarouchés.

– Nom de Dieu! s’exclame Bulldozer en entendant la déflagration de l’arme de Loïc. J’en étais sûr, il est dans la merde jusqu’au cou!

Au même instant, la voix de Bruno hurle dans le talkie-walkie.

– C’est le signal!

– Reçu 5 sur 5! On y va.

Comme un fou, Tavernier arme son pistolet et s’éjecte hors de l’Espace. Florence insiste pour le suivre, mais le commissaire s’y oppose avec force.

– Je veux venir avec vous, Loïc est en danger!

– C’est un ordre! gronde Bulldozer, vous ne bougez pas. La presse viendra quand je l’aurai décidé!

Bondissant sur un talus, l’arme au poing, le patron des antigang rejoint la villa située à une centaine de mètres. Déjà, les trois frères Manotti ont escaladé le mur. En quelques secondes, les tueurs se retrouvent à plat ventre dans le jardin, armés chacun d’un poignard de combat. Les trois silhouettes se rapprochent lentement des gardes habillés en pingouins, qui surveillent leur secteur. Chacun repère son homme à abattre. Sur un geste de Manu, ils bondissent sur les vigiles. Ceux-ci n’ont même pas le temps de réagir, une main ferme se plaque sur leur bouche, tandis que la lame du poignard leur tranche la gorge. Aussitôt, Vincent et Bruno contournent la maison et les deux autres gardes vont rejoindre le charter pour la mort organisé par le club Manotti.

Un vent de panique souffle sur la villa. La découverte du pseudo-photographe dans la chambre des enfants donne des sueurs froides à Paul Hervet.

Cela fait un sacré ramdam dans la chambrée. Loïc, qui a perdu son flingue dans la bagarre, s’est défendu comme un enragé. Mais à quatre contre un, la lutte était inégale. Sérieusement amoché, Le Celte ne tient pas longtemps en face de René Van Doersen, au combat à mains nues. À bout de forces, Loïc s’écroule sur le sol, l’arcade sourcilière éclatée. Le bourreau s’est vite rendu compte de la supercherie en lui jetant de l’eau sur le visage. La barbe postiche s’est décollée aussitôt.

– Messieurs, nous avons un invité supplémentaire et pas des moindres, ironise le préfet en reconnaissant Loïc Le Goënec. Dans la police on l’appelle Le Celte.

Voilà pour les présentations.

Malgré l’heure qui tourne, Paul Hervet cache mal sa satisfaction. Avec l’aide du Belge, ce sera enfantin d’obtenir tous les renseignements utiles et mettre enfin la main sur Tavernier. Moyennant une augmentation de son cachet, l’exécuteur des basses œuvres se prête volontiers au jeu de l’interrogatoire.

Aussi calé en anatomie qu’un bon généraliste, le Belge connaît les limites de la résistance humaine et rien ne l’excite autant que de parvenir au seuil de l’intolérable. Ensuite, c’est la mort qui choisit ou non d’emporter le colis.

– Attachez-le à ce fauteuil. Pour ce que je vais lui faire, on va l’installer confortablement, décide Van Doersen.

Popescu, aidé des deux techniciens vidéo soulèvent le flic, et le laissent choir dans un fauteuil en rotin.

– Retirez-lui ses chaussures et son pantalon.

Les deux hommes font tomber sur le sol les Nike-Air que Loïc porte en toutes circonstances. Son jean vole à travers la pièce.

Tranquillement, le “bourreau d’Anvers” s’approche de lui. Pour entamer les préliminaires, il a d’abord l’intention de lui lier les chevilles... à sa façon. Ce n’est pas un simple cordage que le tortionnaire tient à la main, mais du fil de fer barbelé.

Le cri du Celte a retenti dans toutes les pièces de la villa. Son corps a failli faire basculer le fauteuil lorsque les pointes acérées sont entrées dans la chair de son mollet. Le maître de la souffrance, calme comme le lac Léman, termine sa besogne en le ligotant jusqu’à la hauteur des genoux. Le sang tâche la moquette de fines gouttelettes. Pour Loïc, la douleur est atroce. Des dizaines de pointes métalliques sont enfoncées dans ses jambes. Le sanguinaire a pris soin d’appuyer sur chacune avec une lenteur extrême. Du boulot d’artisan habile.

– Vous êtes des dégénérés, de vrais malades! s’époumone Le Celte. On devrait vous coller à tous une balle dans la tête… Oh bon Dieu!...

Le maître ouvre sa mallette en cuir marron. Elle contient une panoplie de rasoirs, de couteaux, de seringues et d’instrument chirurgicaux de toutes sortes. De quoi transformer un humain en fondue bourguignonne.

– On va voir si tu es capable d’endurer le premier cercle de la douleur, dit gravement le monstre.

Pour Loïc, ce langage ne signifie rien de fameux. Sa condition physique est parfaite, mais de là à se faire dépecer! Le grand flic ignore combien de temps son cœur pourra résister à l’enfer insensé que lui prépare Van Doersen.

– Tenez-le bien!

Le tortionnaire enveloppe doucement sa main dans la sienne. Elle dégage une sorte de chaleur, comme celle d’un magnétiseur. Sa peau est d’une grande douceur et le contact en est presque agréable. Le Goënec serre les mâchoires à les briser. Soudainement, une douleur fulgurante lui déchire le corps entier. L’homme vient d’enfoncer une fine aiguille sous son ongle. C’est tellement intolérable que Loïc hurle de toutes ses forces.

Le tortionnaire allume son briquet et brûle la tige de métal, jusqu’à ce qu’elle prenne une teinte orangée. L’aiguille qui chauffe très vite lui arrache un nouveau cri. La douleur le ravage et c’est un miracle de garder connaissance avec ce genre d’acupuncture.

– À votre place je parlerai, Le Goënec, encourage Paul Hervet. Ce n’est rien à côté de ce que vous prépare notre ami. Dites-moi simplement où est Bulldozer. Vous ne tiendrez pas le choc.

Loïc essaie de respirer, entre deux ondes insoutenables.

– Si vous coopérez, j’arrête immédiatement la séance. Vous avez ma parole.

En d’autres circonstances, Loïc aurait éclaté de rire.

Rien ne sort de la bouche du flic, si ce n’est un mince filet de salive. Malgré la peur qui le paralyse, il ne parvient pas à lâcher un mot.

– C’est un gars robuste, commente René Van Doersen, mais faites-moi confiance, maintenant je vais aller beaucoup plus loin…

Le rasoir d’argent brille entre les mains du sadique et avec la rapidité d’une prise de catch, l’homme lui immobilise la tête en la coinçant du bras gauche. Cette fois, le “bourreau d’Anvers” s’apprête à lui trancher une oreille.

Avec l’énergie du désespoir Le Celte bouge la tête en tous sens, redoutant le moment où il ne pourra plus rien faire contre la lame.

– Tenez-le bien, intime le sanguinaire qui applique l’acier acéré contre la peau.

Les cris de Loïc ont glacé les sangs de Tavernier. Dieu merci, il est encore vivant, mais dans quel état? Les trois frères Manotti s’élancent dans l’escalier et font voler en éclats la porte de la chambre de torture. Tout se passe comme dans un cauchemar en cinémascope. Un véritable déluge de feu hache menu l’homme en noir qui tenait Le Celte entre ses bras.

Les gâchettes de Bruno et Manu s’acharnent à le réduire en une véritable bouillie sanglante. À leurs pieds, le corps de: Van Doersen est méconnaissable. Des lambeaux de chair humaine ont volé partout dans la pièce. À toute hâte, Bulldozer les rejoint.

– Les fils de pute!

Popescu n’a pas eu le temps d’attraper son arme. À côté de lui, le préfet et les techniciens vidéo restent pétrifiés. L’opération n’aura duré qu’une vingtaine de secondes chrono.

– C’est terminé fiston, on va te sortir de là.

Le commissaire se précipite au chevet du Celte. Ses plaies à vif lui font souffrir le martyre.

Avec l’aide de Bruno, le commissaire retire, millimètre par millimètre, le fil de fer barbelé qui entrave ses jambes. À nouveau, la douleur est intolérable. Loïc s’agrippe de toutes ses forces au fauteuil en hurlant un chapelet de jurons à faire rougir les Manotti eux-mêmes. Son corps tremble de la tête aux pieds,

– Ça va aller, Patron, gémit le flic meurtri, en essayant de remuer ses jambes. Ce n’est pas pire que le fameux dentiste de la rue d’Alésia.

Retenant une envie furieuse de lui coller une balle entre les deux yeux, Bulldozer attrape le préfet par le col de chemise et lui cogne la tête de toutes ses forces contre le mur.

– Espèce de salope, je peux te garantir que la France entière va entendre parler de toi!

Aucun son ne sort de la bouche de Paul Hervet. Deux fusils mitrailleurs sont braqués sur lui. Les regards sombres qui le fixent par les trous des cagoules lui font froid dans le dos. Le piège à rat vient de se refermer sur lui.

– Emmenez-les à côté, ordonne Tavernier aux frères Manotti et gardez l’œil.

Les captifs n’en mènent pas large face aux hommes en armes. Dans ce genre d’opération, la liquidation pure et simple n’est jamais à exclure.

Les bras chargés d’une véritable pharmacie, le commissaire revient auprès du Celte aussi vite que possible. Les blessures ne sont pas belles à voir. Un boulot délicat pour les blouses blanches du Val de Grâce, mais en attendant, le plus urgent est de désinfecter. À ce mot, Loïc se sent tomber dans les pommes. D’une voix faible, le flic suggère l’amputation pure et simple, histoire de détendre l’atmosphère. Un mince sourire se dessine sur le visage de Bulldozer. Un sacré bonhomme, ce breton!

Sur le parquet du premier étage, on entend un claquement de talons. Florence entre à son tour. Une odeur d’éther et de mort la prend à la gorge. Les traces de sang sur le mur lui rappellent les nombreuses images d’assauts militaires qui lui passent sous le nez au journal. Mais cette fois, ce n’est pas l’Afghanistan, juste les Hauts-de-Seine.

– Loïc! Dans quel état ces salopards t’ont mis!

Malgré la brûlure de l’alcool qui le fait à nouveau hurler, Le Celte parvient à lui prendre la main, à la serrer de toutes ses forces.

La journaliste s’agenouille à côté de lui et l’embrasse.

– Je crois que ça va aller beaucoup mieux avec ce traitement, sourit Le Goënec.

– Tu ne vas quand même pas te lever? s’insurge Tavernier en le voyant se redresser dans son fauteuil.

N’en faisant qu’à sa tête, Loïc exécute quelques pas en grimaçant.

– Sois raisonnable, s’inquiète la jeune femme. Il faut que tu sois traité d’urgence à l’hôpital.

– Plus tard, les vacances. Je vais d’abord assister à la fin du film. Cela fait des semaines que je rêve de voir Monsieur Hervet monter dans sa nouvelle berline, avec une paire de menottes offertes par le contribuable.

Dans le grand salon, le ballet des arrestations se poursuit sous le regard ahuri des enfants qui ont l'impression de se retrouver dans un western. Florence leur a rendu leurs vêtements. Cela lui était insupportable de les voir déguisés en victimes sexuelles, à deux mille balles le costume. Après une série de photos, la reporter de choc les a changés un par un. Maintenant, ça va mieux. Escortés à la cuisine par Bruno, les mômes ont liquidé le buffet réservé aux V.I.P. à la vitesse d’un banc de piranhas.

Le fils Manotti, en déposant lui-même une louche de caviar sur un canapé a fait la grimace. Rien à voir avec la qualité de La Fourchette d’Or. Dans sa pingrerie, Hervet a dû remplacer le Béluga par du Leader-Price.

En sonnant à la porte, quelques minutes plus tard, Scheller s’est retrouvé en face d’un pistolet-mitrailleur.

Du beau monde pour les cellules trois étoiles, à la Santé ce soir.

– Dommage que l’on n’ait pas réussi à garder Van Doersen en vie, regrette Le Celte, qui est allongé maintenant sur une banquette en velours blanc. C’était une mine d’informations.

– En tout cas, t’as eu du bol, fils. Si les frères Manotti étaient arrivés dix secondes plus tard...

Le rire des enfants résonne étrangement dans cette maison de l’immonde. Loïc tourne la tête vers Flo qui joue, depuis un moment, avec eux. Sa voix est douce et le barrage de la langue ne semble pas être un obstacle. L’un des plus petits trottine dans le salon, un livre à la main. Son regard dévisage Loïc avec curiosité. Ce n’est plus le monstre barbu qui les avait effrayés tout à l’heure. L’homme a l’air doux, son sourire est rassurant.

– Viens, mon bonhomme, encourage le flic, tu me montres ton livre?

L’enfant s’approche de lui, hésitant à peine.

Il s’agit d’une encyclopédie du monde animal. Pour l’amuser, Le Celte se met à imiter quelques spécimens de la faune. Dans un premier temps, l’enfant le regarde incrédule, puis commence à rire de bon cœur, lorsque son nouveau compagnon de jeu se met à se gratter sous les bras à la manière d’un chimpanzé.

Brusquement une détonation rompt le calme qui était revenu dans la villa.

– Nom de Dieu! jure le commissaire.

– Il m’a dit qu’il avait un malaise, lâche Vincent, en se précipitant aussitôt vers eux. Ce con s’est jeté sur moi pour attraper le flingue que j’avais coincé dans ma ceinture. Je n’ai rien pu faire pour l’empêcher de se tirer une balle dans la bouche.

Les deux flics, suivis de Flo, découvrent dans la pièce à côté, le corps de Paul Hervet qui gît sur le sol. Le sang et la cervelle ont giclé sur le tissu de soie qui recouvre le mur. La mort a pétrifié son visage dans un rictus douloureux. Un visage de salaud qui disparaît du monde des vivants.

CHAPITRE XX

Charlotte repose l’exemplaire de France-Soir. La veuve Hervet vient de relire, pour la cinquième fois, les trois pages consacrées à son mari. Le plus douloureux, c’est cette couverture où la photo de Paul souriant est écrasée par un titre énorme “MORT D’UN POURRI”. Depuis quarante-huit heures, l’élégante vit le calvaire des femmes de la Haute dont la vie bascule d’un coup dans le fait divers. Nuit et jour, les vautours de la presse écrite et de la télévision la harcèlent pour obtenir un mot de sa bouche. Mais Charlotte préférerait mourir à son tour, plutôt que d’accorder une syllabe aux médias. .

Elle dormait profondément lorsqu’on lui a appris le drame. Immédiatement, le mot “suicide” l’a clouée sur son lit. Cela lui paraissait tellement stupéfiant… impensable!

Le “Paon” méprisait toujours ceux qui n’avaient pas la force d’affronter leur destin jusqu’au bout. Mais cette mort brutale n’était rien, à côté de ce qu’on venait de lui révéler sur ses activités. En apprenant la vérité, ce suicide l’avait presque soulagée. Les images s’emmêlent dans sa tête. Depuis ces derniers temps, Paul avait un comportement étrange, une nervosité à fleur de peau. Mais de là à imaginer des partouzes avec des enfants, des cassettes vidéo, des viols, des meurtres! En pensant à la réalité de ces événements tragiques, Charlotte se sent devenir folle. Ses souvenirs se déchirent en lambeaux. Plus rien n’a de sens, à présent. Il ne reste plus qu’une porte grande ouverte sur le vide. Dans un sursaut de rage aveugle, Charlotte Hervet arrache leur photo de mariage, posée dans un cadre sur la table de chevet, et la brûle avec son briquet Cartier.

Obsessionnellement, la veuve reprend depuis le début l'article, le relit jusqu’au bout encore une fois. Son regard s’arrête sur la signature en bas de page. Une certaine Florence Meyer. Demain, le journal publiera une demi-page sur l’affaire, après-demain une colonne et dans une semaine, une autre saloperie prendra le relais. Ainsi tourne ce putain de monde. À bout de forces, elle se plonge une fois de plus la tête dans l’oreiller en écoutant sa propre respiration.

La campagne est revêtue d’une fine couche de neige. Aujourd’hui, les routes sont glissantes sur toute la région Ile-de-France.

Le Monsieur météo de la radio recommande la prudence aux automobilistes. Certaines plaques de verglas ne pardonnent pas. Malgré ces bons conseils, les statistiques de la Sécurité Routière recenseront leur pourcentage annuel d’imprudents qui s’en iront fêter Noël auprès de Dieu le Père pour avoir confondu la nationale avec une piste de bobsleigh.

Confortablement installé dans le siège en cuir de la Xantia, Loïc contemple ce paysage d’hiver. Des arbres squelettiques sont recouverts d’un linceul blanc et, sur les étangs gelés, des corbeaux patinent à la recherche d’une maigre pitance. Le chauffage de la voiture marche à fond. Le thermomètre est encore descendu de trois degrés. Le froid est certainement aussi vif qu’à Bucarest. Les six enfants hébergés provisoirement dans un foyer ne seront pas dépaysés.

Cette fois, Bulldozer ne lui a pas mis de bandeau sur les yeux. Ravi, Le Celte regarde défiler la route en se remémorant les efforts que sa cervelle avait dû accomplir pour deviner l’itinéraire.

– Je ne m’étais pas trompé de beaucoup, je savais qu’on était dans ce secteur.

Le commissaire sourit en gobant un bonbon menthe.

– Heureux d’être réintégré dans la Grande Maison?

– Y a parfois une justice!

– Ce n’est pas désagréable, hein, de rentrer par la grande porte avec petits fours, champagne et tout le tralala?

À son tour, Le Celte sourit. Depuis le dénouement de l’affaire, les télégrammes de félicitations et les coups de fil le poursuivent à un rythme endiablé. Dans le lot, on trouve quelques amis sincères et les habituels lèche-cul qui craignent son retour au bureau. Pour eux, fini les vacances. Lorsque Le Celte, est au Quai des Orfèvres, il y a des jours où ça déménage sévère.

Le seul coup de fil qui lui ait fait vraiment chaud au cœur, c’est celui du Baron en personne. Le chef de l’organisation “Phœnix” tenait à le féliciter et à l’inviter à déjeuner, lui et Bulldozer. Le Celte est impatient de connaître enfin l’homme à qui le commissaire voue une admiration sans borne. “Un type extraordinaire, l’honneur de ce pays”. C’est grâce à ce personnage mystérieux que Loïc a pu stopper le trafic le plus ignoble qu’il ait connu dans sa carrière de flic.

Déjà le commissaire se pourlèche les babines à l’idée du festin qui les attend. Sans oublier les grands crus qui honorent régulièrement sa table.

– Tu vas voir, fiston, quand Le Baron invite, tu peux t’attendre au summum de la gastronomie. Le meilleur du meilleur.

– Faites tout de même gaffe à votre cholestérol. Dans deux jours, on remet ça pour le réveillon.

Tavernier a un vague geste de la main qui signifie: on ne vit qu’une fois!

C’est une agréable surprise pour Le Celte d’être accueilli sur le perron de la gentilhommière par Le Baron himself. L’entretien avec vitre fumée façon peep-show n’aura eu lieu qu’une fois. L’homme est franc du collier, distingué, et sa poignée de main vaut plus cher que bien des éloges ministériels. Les trois hommes entrent dans le salon cossu. Un seau à champagne les attend.

– Messieurs, fait simplement Le Baron, je tiens encore à vous féliciter pour votre perspicacité et votre courage. Vous avez réussi à démanteler un des réseaux les plus dangereux que l’on ait connu ces dernières années. C’était une mission difficile et vous avez tous les deux risqué votre peau à plusieurs reprises.

– C’est vrai que l’on peut s’estimer heureux d’être encore avec vous pour déguster cet excellent champagne, sourit Tavernier, en regardant l’étiquette d’un œil expert… 1962, une très bonne année!

Le Baron se tourne vers Le Goënec, amicalement.

– Je ne tenais plus à rester une voix anonyme pour vous, Loïc. Maintenant, je vous considère comme membre à part entière de l’organisation “Phœnix”. Sans votre action, le préfet Hervet serait toujours en poste à l’heure qu’il est.

– Je serai toujours à vos côtés pour faire tomber un salopard. Je crois, malheureusement, que par les temps qui courent, on risque de se revoir souvent.

Le Baron tend aux deux flics un journal qui était posé sur le guéridon d’albâtre.

– Je viens juste de tomber là-dessus. Une nouvelle de dernière minute, je ne sais pas si vous êtes au courant.

Tavernier regarde un encadré dans la page faits divers: MORT D’UN ENNEMI PUBLIC.

Le Commissaire lit à haute voix l’article.

– Le malfaiteur, Alain Malric, évadé le 5 décembre de la prison de la Santé, a été retrouvé abattu dans la banlieue parisienne de plusieurs balles: Il s’agirait d’un règlement de comptes, d’après les sources policières.

Voilà un nettoyage signé Manotti.

Le Celte et le commissaire ont pensé à la même chose. Les frérots ont tenu leur engagement. Petites Mains d’Or a légué à sa descendance le goût du travail bien fait.

– Cela fait du beau monde là-haut, dit simplement Loïc.

 *

Si ce traitement pouvait durer toute une éternité, Le Celte n’y verrait pas d’inconvénient. Les mains de Florence lui caressent le dos avec une douceur inouïe. C’en est presque insupportable. A croire que la journaliste est masseuse thaïlandaise à ses heures perdues. Après la séance infernale que lui a fait subir le maître belge, Loïc a l’impression d’être dans un véritable nirvana.

– Continue, je suis sur un petit nuage. Je vais bientôt voir les anges et le Bon Dieu.

– Je crois que tu vas plutôt t’endormir, se moque la jeune femme qui se tient à califourchon sur son dos, entièrement nue.

Piqué au vif, Le Celte la désarçonne et se jette sur elle. Flo fait mine de se défendre en riant, puis s’abandonne totalement à ses caresses. Avec insolence, la jeune femme le regarde, belle et offerte. Fou de désir, le flic pose ses lèvres sur sa poitrine en mordillant tendrement la pointe de ses seins. Le corps de Flo se cabre, comme secoué par une décharge électrique. Avec l’assurance d’une geisha, la journaliste s’empare du membre raidi de Loïc et l’introduit au plus profond de son ventre. Les deux corps ondulent lentement. Le Celte est si excité qu’il lui est impossible de résister à ce traitement plus longtemps. Un éclair le frappe de plein fouet. C’est une jouissance d’une force inouïe qui l’emporte, un moment d’éternité à vous couper le souffle.

– Ménage-toi tout de même. N’oublie pas que tu es en convalescence!

– Tu mérites au moins le prix Nobel de médecine, répond le Celte en l’embrassant fougueusement, mais je crois que je suis allé un peu trop vite…

– Ne t’inquiète pas, coupa Flo, heureuse que son flic d’amour ne pense pas qu’à son propre plaisir… J’ai joui aussi, mais d’une autre façon... une chose que je n’avais jamais ressentie avant, une sorte de contentement de tout mon être, de t’avoir donné du plaisir...

Le cœur de Loïc fit un grand bond dans sa poitrine...

Il serra Flo très fort contre lui…

 *

La moto s’immobilise sur le parking, en face d’un bâtiment qui respire encore le neuf. À perte de vue, des jardins et des espaces de jeu entourent l’administration. Sur un grand panneau, on peut lire: Bienvenue à France-Accueil. Loïc, suivi de la journaliste radieuse dans un jean moulant, traverse une pelouse parfaitement entretenue. Tous les deux aperçoivent un groupe d’enfants qui jouent sur un portique.

– Ils sont là-bas, je les reconnais.

À la vue du Celte et de la jeune femme, les petits roumains s’arrêtent de jouer pour aller à leur rencontre.

– Bonjour, disent les enfants, heureux de prononcer des mots français.

– Bonjour, vous allez bien? demande l’aîné avec un fort accent.

– Eh bien, vous avez fait des progrès!

– Je vous ai apporté de bonnes choses, annonce la jeune femme en leur tendant un carton de gâteaux. J’espère que ça n’a pas été trop écrabouillé pendant le voyage.

Avec voracité, les mômes se jettent sur les mini-bûches de Noël.

– C’est vraiment gentil à vous d’être venus, dit la directrice en s’approchant du groupe. Nous préparons un petit goûter de Noël. Désirez-vous être des nôtres?

– Ça tombe parfaitement bien, répond Loïc, on n’était pas venus les mains vides.

Florence tient à la main un grand sac en papier des Galeries Lafayette, qui laisse apparaître des paquets cadeaux.

Madame Robinson est une femme de trente-cinq ans souriante et dynamique. Elle porte sur ses épaules cette association chargée d’offrir aux jeunes réfugiés un véritable soutien pédagogique et matériel, en attendant qu’une famille adoptive les accueille. Le couple et la directrice profitent tous trois de cette journée ensoleillée pour faire quelques pas.

– Vous avez des nouvelles à propos de leur placement? demande Le Celte.

– C’est en bonne voie. Les démarches administratives sont toujours très longues, Ne vous inquiétez pas, ce ne sont pas les parents adoptifs qui manquent. J’ai un fichier de gens très bien chez qui ces enfants pourront recommencer une vie nouvelle.

Les petits roumains ont repris leurs jeux sur les portiques. Ils passent de la balançoire au trapèze avec une agilité d’acrobates.

– Excusez-moi un instant, interrompt la directrice rappelée à son bureau par la sonnerie du téléphone.

Amusé par ses pirouettes, Le Goënec observe Mitchi, le petit garçon brun qui se balance aux barres du portique de façon périlleuse.

– Qu’est-ce qu’il est casse-cou, celui-là! C’est tout moi à son âge. Je grimpais partout, ma grand-mère devenait folle.

– C’est vrai qu’il te ressemble. Tu n’aurais pas fauté avec une Roumaine au cours de l’une de tes nombreuses missions? interroge Flo avec ironie.

Loïc lui répond par un sourire et la prend par la taille. Avant de s’éloigner, Le Celte jette un dernier regard au petit garçon.

FIN