S. C. U. M.
LE SOLEIL
NE SE LÈVE PLUS
SUR TOKYO

DU MÊME AUTEUR

DANS LA MÊME COLLECTION

1. La variole rouge.

A PARAÎTRE

Opération Satan.

DAVID ROME

S. C. U. M.

LE SOLEIL

NE SE LÈVE PLUS

SUR TOKYO

FLEUVE NOIR

6, rue Garancière – Paris VIe

La loi du 11 mars 19S7 n’autorisant, aux termes des alinas 2 et 3 de l’Article 41, d’une part, que les copies ou reproductions strictement réservées à l’usage privé du copiste et non destinées à une utilisation collective, et d’autre part, que les analyses et les courtes citations dans un but d’exemple et d’illustration ; toute représentation ou reproduction intégrale ou partielle faite sans le consentement de l’auteur ou de ses ayants droit ou ayants cause est illicite (alinéa 1er de l’Article 40).

Cette représentation ou reproduction, par quelque procédé que ce soit, constituerait donc une contrefaçon sanctionnée par les Articles 423 et suivants du Code pénal.

© 1987 « Éditions Fleuve Noir », Paris.

Reproduction et traduction, même partielle, interdites. Tous droits réservés pour tous pays, y compris l’U. R. S. S. et les pays Scandinaves.

ISBN 2-265-03472-X

S. C. U. M.

(Special Commando Unlimited Mission)

Name (Appellation) : Special Commando Unlimited Mission.

Control (Contrôle) : Aucun.

Nationality (Nationalité) : Apatride.

Origin (Origine) : Inconnue.

Mission : Illimitée.

Use for (Utilisation) : Infiltrer et détruire groupes terroristes.

N’utiliser qu’en ultime extrémité.

PROLOGUE

Yoshimura Yoji était tellement habitué aux séismes qu’il n’accorda pas plus d’une seconde d’attention aux vibrations qui agitèrent les vitres de son bureau et firent déborder l’eau du bain-marie où finissait de tiédir son saké. A cette heure de l’après-midi, Yoshimura se laissait volontiers investir par une certaine langueur due tout autant à l’alcool, dont il abusait après avoir appris qu’un tiers des rescapés d’Hiroshima étaient de gros buveurs, qu’aux matinées épuisantes qu’il consacrait à sillonner l’usine de Kawasaki en hurlant des ordres que plus personne n’écoutait.

Aussi est-ce dans un état de parfaite béatitude qu’il regarda s’émietter la baie vitrée qui séparait son bureau de la partie sud de l’usine, le quartier des composants électroniques. Là encore, le tremblement de terre lui vint automatiquement à l’esprit. Il rectifia mentalement le degré d’amplitude qu’il avait accordé à la première secousse.

Il persista dans son idée de séisme en voyant les poutrelles du hall principal se tordre comme des tiges de plomb fondu. Les ouvriers couraient dans tous les sens. De gigantesques pans de verrière s’effondraient sur eux.

Yoshimura fronça les sourcils en apercevant onduler comme un crotale la chaîne des blocs-moteurs. Les robots vacillaient, paraissaient pris de folie et continuaient d’exécuter des ordres insensés. Le jeune contremaître avec qui, partageant sa passion pour le golf, il passait ses vendredis soirs sur le phénoménal « practice » de Shinjuku à frapper de toutes ses forces sur les petites balles blanches, se précipita dans le bureau, le front dégoulinant de sueur et de sang.

– Hayaku ! Hayaku ! (Vite ! Vite !) hurla-t-il.

Le regard effaré de Yoshimura glissa sur la section féminine où de gigantesques parpaings broyaient les corps des ouvrières. Partout où son œil portait, il embrassait des rangées de cadavres désarticulés, déchiquetés, écrasés par les machines, par les murs, par le toit…

– Qu’est-ce qui se passe ? murmura-t-il d’une voix blanche.

– Un attentat ! s’égosilla le jeune cadre. Des bombes ! Partout !

Yoshimura ouvrit la bouche mais n’eut pas le temps de prononcer la moindre parole. Une nouvelle déflagration souffla la petite pièce qu’il était si fier d’occuper. Son collègue s’envola, fila comme un obus vers les treuils et s’y écrasa, restant suspendu à une poulie comme une sinistre girouette. Yoshimura, plaqué sur le sol, s’ébroua, tenta de reprendre son souffle. Une boule de feu enfla dans la travée principale et roula furieusement vers lui. Les explosions se succédaient maintenant à un rythme accéléré. « Il n’y aura pas de rescapés… » songea amèrement Yoshimura. L’attentat visait à massacrer un maximum de personnes dans un minimum d’espace. En ce sens, c’était parfaitement réussi. Les terroristes connaissaient leur boulot. Yoshimura, depuis toujours amoureux du travail bien fait, ne put s’empêcher en regardant les flammes l’envelopper d’approuver la perfection impitoyable de cet attentat. Les bombes avaient été placées à chaque point faible de l’infrastructure et l’usine s’était effondrée comme un château de cartes.

Yoshimura aurait sans doute apprécié, avant de mourir carbonisé, le souci du détail nippon en apprenant que les terroristes, au nombre de trois, s’étaient volontairement fait sauter avec leurs bombes, coupant ainsi toute piste pour la police et les services de sécurité intérieure. On ne retrouva pas d’eux de quoi remplir une fiole de saké…

1

Mark Ross entamait sa douzième longueur de bassin lorsque l’agaçant cliquetis de la canne du lieutenant-colonel Fairfax résonna sur la marqueterie de la piscine. Ruisselants sous un parasol, affublés sous la canicule d’un semblable costard trois pièces, les jumeaux Sig-Sauer se détronchèrent avec un ensemble touchant. Que ce soit sur les plages blanches de Polynésie ou, plus prosaïquement, sur le bord d’une piscine de la French Riviera, les impitoyables tueurs autrichiens ne se déshabillaient jamais, ne se baignaient jamais et ne bronzaient évidemment pas d’un iota tant il est vrai qu’il s’avère toujours difficile de planquer un. 44 magnum dans un slip de bain.

En revanche, allongée sur un confortable transat, rouge comme un homard ébouillanté, la sculpturale Laetitia Vecci, naturellement totalement à poil, ne cessait de soupirer en louchant sur la bosse qui gonflait le string en lycra de son ami Mark Ross.

Le minuscule Vietnamien Tran Phan Thi, qui jaunissait au soleil, observait tout ce petit monde en souriant et en sirotant, accessoirement, une boisson parfaitement gerbeuse à base de bourbon, de jaune d’œuf et de menthe, Un décilitre de cette infâme mixture était capable d’envoyer tout un régiment à l’asile.

Fairfax fit son apparition en compagnie d’un personnage ahurissant. Le type avait les cheveux longs, gris sale, et une barbe qui lui descendait en tresses anarchiques jusqu’au nombril. Mais, au-delà de ce look très « chinese », l’homme se distinguait principalement par son habillement. Sous le soleil de plomb qui accablait les frères Sig-Sauer, rompus aux frimas de Vienne, le Japonais ratatiné portait un épais pull à col roulé dont les motifs bariolés et naïfs représentaient un gentil écolier « Kawaï » terrassant un dragon à tête de fox-terrier. Sous le pull, deux jambes effroyablement maigres, glabres et blêmes émergeaient d’un boxer-short à carreaux oranges et verts. Le tout fonctionnait sur une paire de chaussettes à deux doigts.

Malgré son attirance très peu sélective pour le sexe mâle, Laetitia Vecci esquissa une grimace de dégoût. Entre ce débris asiatique et ce très officiellement homosexuel Fairfax, le nouvel arrivage n’avait réellement rien de ragoûtant… Franz Maxim, l’aîné d’une poignée de minutes de son cadet Rudy, marqua d’un discret hoquet la désapprobation sans réserve du couple Sig-Sauer.

Raide comme la jambe métallique du lieutenant-colonel Fairfax, l’Asiatique s’inclina devant chaque membre du Spécial Commando Unlimited Mission, le S. C. U. M., dont il venait s’offrir, tout à fait hors de prix, les honorables services.

Mark Ross émergea du bassin, s’ébroua et jeta un œil sombre en direction de Fairfax. Cela faisait bientôt quatre jours que le S. C. U. M. végétait dans cette villa de la Côte d’Azur. Fairfax l’avait averti, une semaine plus tôt, de la perspective d’un énorme contrat avec le Japon. Le commanditaire en question ressemblait davantage à un receleur minable de Chinatown qu’à un ponte des services secrets nippons.

Ross, contrarié par cette convocation prématurée qui l’avait contraint à réunir le noyau du S. C. U. M. avant même de connaître les détails de la mission bondit d’un coup de reins sur le bord de la piscine, griffa une large serviette-éponge sur le transat où languissait Laetitia et se dirigea vers la table de jardin où venaient de s’installer Fairfax et le Japonais.

L’hallucinant Tokyoïte esquissa une nouvelle courbette et poussa un bref jappement.

– Il te souhaite mille ans de bonheur, traduisit Fairfax d’une voix lasse.

– J’en ai autant à son service, grogna Ross. Fairfax se racla la gorge. Le Japonais souriait de tous ses chicots.

– Je te présente Kato Seiji, articula le militaire britannique. M. Seiji exerce des fonctions très importantes au sein du Naicho, le service de sécurité japonais, dont il est également le trésorier.

Ross daigna soulever un sourcil. Il adressa un signe discret à ses compagnons qui se rapprochèrent aussitôt de la table, à l’exception de Laetitia Vecci qui, acceptant de toute façon les objectifs désignés par Ross, préférait rester en position de totale cuisson. Kato Seiji multiplia de nouveau les révérences, accordant à chaque nouvel arrivant un siècle au moins de béatitude. Fairfax piocha une bouteille idéalement frappée de Cristal Rœderer dans un seau rempli de glaçons, fit sauter le bouchon et versa une dose homéopathique du millésime dans les coupettes.

– Kampai ! éructa la vieux Nippon.

– Il nous souhaite… commença Fairfax.

– Mille ans de bonheur, on sait ! coupa Mark Ross. A part ça, il est là pour quoi, l’épouvantail ?

Le visage de Seiji se figea l’espace d’une seconde, fugitivement, et tous ses vis-à-vis comprirent que ce vieux parchemin en boxer-short avait à peu près autant de morts sur la conscience que d’années de bonheur souhaitées. Ross ne se troubla pas pour si peu. Il continua à fixer sans ciller les deux ronds de réglisse qui servaient de regard au chef du célèbre Naicho.

Kato Seiji se fendit d’un sourire crispé.

– Ross-San, vous connaissez j’imagine nos honorables étudiants en colère ? minauda-t-il.

– Le Zengakuren ? Seiji hocha la tête.

– Chez nous, Ross-San, toute initiative est rapidement élevée au rang d’institution. Depuis 1960, le Zengakuren est entré dans l’histoire japonaise. Ce n’est qu’un exutoire à l’énergie de notre jeunesse studieuse, une soupape de sécurité. Les télévisions occidentales ont montré des manifestations spectaculaires, souvent violentes, mais elles contribuent à l’équilibre de notre société et ne sont finalement qu’une preuve supplémentaire de la santé et de la vigueur de notre peuple. La contestation japonaise est à la mesure de nos ambitions et de notre poussée économique. Cette fureur n’empêche pas Tokyo d’être la métropole la plus sûre de toute la planète.

Ross étouffa un soupir exaspéré. Il n’avait tout de même pas végété quatre jours dans ce coin pour retraités fortunés pour se transpirer l’éloge des gauchistes japonais… D’autant que ce genre de discours dissimulait trop souvent de bien vilaines charognes.

– Vous voulez qu’on liquide les leaders de ce mouvement d’adolescents ? siffla-t-il en reposant sa coupe.

Fairfax se pétrifia, horrifié, tandis que Seiji, à la surprise générale, éclatait de rire.

– J’aime beaucoup votre sens de l’humour, Ross-San, annonça-t-il entre deux hoquets.

Il reprit instantanément son sérieux et se pencha légèrement en avant.

– Votre cœur pleure tous les jours de notre misérable existence, murmura-t-il comme s’il révélait un secret d’Etat. Les Occidentaux m’ont habitué à moins de mépris pour la vie.

Ross leva les yeux au ciel.

– Quand vous aurez fini vos japoniaiseries, cracha-t-il, vous pourrez peut-être m’expliquer pour quelle raison vous m’avez fait venir ici ?

Malgré le ciel immaculé, le temps virait insensiblement à l’orage…

Le minuscule tueur vietnamien, sous le regard effaré des jumeaux autrichiens, versa une goutte de menthe dans sa coupe de très rare Cristal Rœderer 1976. Fairfax eut un haut-le-cœur. Il se détourna, dégoûté. Entre l’agressivité de Mark Ross, les excentricités gastronomiques de Tran Phan Thi et la froideur hautaine des Sig-Sauer, le chef d’un des plus puissants services secrets asiatiques allait se faire une curieuse opinion du commando le plus coûteux de la Galaxie. Manquait plus que la nymphomane Vicci quitte son transat pour venir lui tailler une petite plume, par politesse…

Dans trois secondes, Kato Seiji allait repartir avec ses yens sous le bras. Malgré les craintes de Fairfax, le Japonais paraissait beaucoup s’amuser.

– Il y a six mois, expliquait-il, le Zengakuren a organisé une manifestation contre l’extension des installations pétrolières de Kisarazu. Cette action n’avait rien d’exceptionnel et l’affrontement avec la police était naturellement prévu. Et tout serait déjà oublié si l’on n’avait relevé onze morts parmi les étudiants. Onze jeunes gens tués par balles. Les deux policiers responsables de cet assassinat se sont immédiatement livrés et ont prétendu n’avoir fait qu’obéir aux ordres de notre service, le vénérable Naicho la colonne vertébrale de la sécurité intérieure japonaise. Ces deux exécrables menteurs ne sont jamais revenus sur ces perfides déclarations. Ils se sont suicidés le lendemain de leurs aveux. On soupçonna évidemment le Naicho d’avoir également organisé ce double suicide.

– J’ai entendu parler de tout ça, confirma Ross, brusquement attentif.

– La réaction ne s’est pas fait attendre longtemps, reprit Seiji. Le Zengakuren a accouché d’une fraction dure, armée, déterminée à venger les victimes de Kisarazu et à mettre le feu à Tokyo tant que le Naicho ne sera pas officiellement démantelé et les coupables livrés à leur tribunal populaire.

Kato s’accorda une brève pause, trempa le bout des lèvres dans le Champagne avant de poursuivre avec un sourire :

– Ces terroristes se font appeler les Yakusas. Les vauriens. C’est bien sûr une litote en regard des attentats qu’ils ont déjà commis. Les usines de Kawasaki, les bombes sur le Shuto Expressway, les incendies des résidences d’Aoyama… Beaucoup trop de morts, Ross-san, beaucoup trop. Ils ont même attaqué le port pétrolier de Chiho à la roquette.

Mark Ross croisa les jambes.

– Et vous n’avez arrêté aucun de ces… ces Yakusas ?

Seiji secoua tristement la tête.

– Comment arrêter et interroger ce qui n’est plus en vie, Ross-San ? murmura-t-il. Chaque commando des Yakusas se fait sauter avec sa bombe. En fait, les Yakusas sont des bombes humaines. Ils portent la mort sur eux, parfois en eux. Ils ne déposent rien, ils ne programment rien et ne préviennent jamais. Ils entrent et ils explosent. La police reçoit ensuite une lettre, toujours la même lettre depuis quatre mois où les Yakusas exigent qu’on leur livre les dirigeants du Naicho.

Le visage de Seiji se chiffonna.

– La population tokyoïte est courageuse mais tous ces jeunes étudiants qui se font sauter dans les lieux publics commencent à avoir un effet déplorable. Certains journaux réclament en filigrane des éclaircissements sur les activités réelles du Naicho. Ça ne peut plus durer…

Mark Ross renifla, siffla le contenu de sa coupe et se resservit directement. Son regard glissa vers le corps écarlate de Laetitia Vecci. Encore une heure ou deux de cuisson et elle serait à point, prête à livrer au service des grands brûlés.

Fairfax fit cliqueter sa rotule mécanique.

– Monsieur Seiji, sans vouloir préjuger de la réponse de Mark Ross, il m’étonnerait fort que le S. C. U. M. accepte cette mission sans voir sur la table toutes les cartes du jeu. La presse nous a déjà appris tout ce que vous nous racontez. C’est évidemment le reste qui nous intéresse. Qui fournit les armes ? Qui manipule ? Dans quel but ? Qui est le commanditaire de cette opération ? Qui a payé les policiers véreux ? Si vous voulez vraiment que le S. C. U. M. vous débarrasse de vos hémorroïdes, vous avez intérêt à montrer votre cul, Seiji-San !

Ross balança un regard surpris en direction de Fairfax. Décidément, au contact du S. C. U. M., le très distingué lieutenant-colonel Fairfax prenait la coloration hooligan…

Kato Seiji caressa un instant les tresses de sa barbe avant d’incliner la tête.

– Sumimasen… (excusez-moi) souffla-t-il. Je pensais que seul l’argent vous intéressait. Je suis confus. Sans doute vaut-il mieux renoncer à cette…

– Je suis d’accord, trancha Ross à la surprise générale. Mais je ne suis pas seul à décider. Tran ?

Le Vietnamien se fendit d’un large sourire.

– Je ne suis jamais allé au Japon…

Ross hocha la tête et se tourna vers les Sig-Sauer.

– Et vous ?

Rudy et Franz Maxim échangèrent un bref regard.

– Tokyo est une ville chère, lâcha enfin Franz. On va avoir des frais…

2

Le jet amorçait sa longue descente vers l’aéroport de Narita. Au groupe initial du S. C. U. M. était venu s’ajouter, à la demande de Mark Ross, le très élégant joueur professionnel Kevin Sarto relevant à peine d’une blessure contractée dès sa première mission avec le commando*.

Sarto, privé depuis plusieurs années de sa virilité par une poignée de jaloux maghrébins, impeccable dans son rider Smalto, fumait paisiblement un Château Margaux en regardant à travers le hublot les lumières de Tokyo. Il écrasa son cigare lorsque Mark Ross appela les membres du commando à se réunir vers la queue de l’appareil.

Ross avait consacré l’essentiel du voyage à étudier le dossier que lui avait remis Kato Seiji et qu’avait abondamment complété Fairfax, toujours efficace lorsqu’il s’agissait de retrouver une fourmi dans un silo à blé. Tous les membres du S. C. U. M. se regroupèrent autour de leur leader.

– Ça sent la charogne, entama aussitôt Ross. Le niaqué a un vilain cadavre dans son placard et il compte sur nous pour l’évaporer sans nous révéler l’identité du mort.

– On a connu pire ! gloussa Laetitia Vecci. Ross hocha la tête.

– Bref, Seiji prétend nous offrir des contacts et mettre à notre service toute la puissance du Naicho. Je préfère vous dire tout de suite qu’il faudra compter sans eux. Le chinetoque nous oriente vers le Zengakuren, nous nous dirigeons donc dans la direction opposée. Vers les flics tueurs. Chacun d’eux présente la curieuse particularité d’avoir une famille très sérieusement élaguée. Morts accidentelles, disparitions, je glisse sur la nécrologie des personnages. Fairfax leur a pourtant retrouvé deux frères et une épouse. Nous commencerons par ces trois oiseaux. Le premier, Machiko Gaien, a déménagé récemment. Nous ne connaissons pas sa nouvelle adresse mais nous savons qu’il fréquente régulièrement un clandé dans Rukku Street. C’est un gros joueur de poker…

– Je suppose que tu m’as réservé celui-là, glissa Kevin.

Ross lui tendit un dossier enfermé dans une chemise bleue.

– Tu trouveras tout sur Machiko Gaien là-dedans, précisa-t-il. Le second, Morita Noguchi, est encore plus mystérieux. Pas de profession officielle, pas d’adresse…

– C’est une épidémie ! grommela Franz Maxim.

– Nous ne savons qu’une chose sur lui, poursuivit Ross, c’est un obsédé sexuel…

L’œil de Laetitia Vecci s’alluma.

– Essentiellement voyeur, ajouta Ross. Vecci réprima un soupir de désappointement.

– Son itinéraire est moins prévisible, plus tortueux. Il passe son temps entre les cinés pornos, les no pan kissa…

– Qu’est-ce que c’est que ça ? hoqueta Rudy Maxim.

– Des cafés sans slip, traduisit Ross. Des débits de boisson où les serveuses portent mini-jupe et rien en dessous…

L’aîné des Sig-Sauer toussota.

– Mais on trouve surtout Noguchi à Hibaya Park ou dans le jardin central de Shinkuju, là où les couples s’exhibent pendant que tout un essaim de voyeurs se pognent. Tran s’occupera des no pan kissa et il me faut un appât pour les parcs.

– Un appât ? éructa Franz.

Ross esquissa un sourire malicieux.

– J’ai pensé que Rudy et Laetitia pourraient jouer le couple exhibitionniste pendant que tu surveillerais les voyeurs. Qu’est-ce que tu en penses ?

Rudy Maxim était écarlate. Son regard fuyait celui de Laetitia. Il préférait visiblement la fournaise de Beyrouth, les obus des intégristes à l’hystérie consumante de la nympho du S. C. U. M.

– Pourquoi moi ? bafouilla-t-il. Les yeux de Laetitia le fusillèrent.

– C’est si désagréable que ça ? rugit-elle.

– Tu préfères peut-être t’occuper de la fille, Kuroyanagi Yasuo ? coupa Ross.

Rudy gonfla les joues.

– La fille ?

– Troisième élément de la triplette mystérieuse, révéla Ross. Elle a quitté son appartement et un poste important à la télévision nippone à la suite d’une coquette rentrée d’argent, quinze jours après le suicide de son mari policier. Et comme les deux autres, sans domicile connu. Mais on peut la trouver à peu près tous les soirs dans un hosts club de Shinkuju…

Franz fronça les sourcils, méfiant.

– Et il s’y passe quoi, dans ces clubs ?

– Ils sont réservés aux femmes, expliqua Mark. Exclusivement. Les seuls hommes admis sont des employés de la maison, les serveurs, les esclaves de ces dames. Dans celui que fréquente Yasuo il n’est pas rare de voir les hommes-domestiques nus sous un mignon tablier de soubrette. Les femmes de la bourgeoisie japonaise raffolent de ce genre de raffinement.

– Nous nous occuperons des parcs ! s’empressa Rudy Maxim.

*

**

Il faisait nuit noire sur Tokyo et une température à peine supérieure à dix degrés quand le jet se posa enfin sur l’aéroport de Narita. Au même moment, un 4x4 Toyota piloté par un jeune Tokyoïte s’engluait dans les encombrements quotidiens de l’Ex-pressway N°l, le long du port de la capitale. Il s’appelait Hara Nagisa et terminait ses études d’architecture.

Il jeta un bref coup d’œil sur la petite pendule du tableau de bord, esquissa un énigmatique sourire et poussa la radio à fond. La Toyota se désintégra et le soleil se leva à onze heures du soir sur l’Expressway. Ce tronçon de l’autoroute ne fut bientôt plus qu’un gigantesque brasier jetant sur les cargos de sinistres lueurs.

Les Yakusas entendaient saluer à leur manière l’arrivée du S. C. U. M…

Trois confortables limousines attendaient l’avion en bout de piste.

Les membres du S. C. U. M. quittèrent l’appareil et l’homme chargé de les accueillir se précipita vers eux, cassé en deux.

– Les toubibs doivent faire fortune en soignant les sciatiques et les lumbagos, se marra Kevin Ross en extirpant un Romeo et Juliette de son étui oblong.

L’intermédiaire se situait juste aux limites du nanisme. Son sourire ressemblait à une grimace de douleur, ses cheveux coupés en brosse à une couche d’anthracite et son regard grossi par des lunettes à double foyer à celui d’un hibou. Ses yeux perpétuellement clignotants croisèrent ceux, rieurs, de Tran Phan Thi, parurent surpris et s’arrêtèrent enfin sur Mark Ross. Il plongea vers le sol en une vertigineuse révérence.

– Seiji-San vous attend à l’hôtel Impérial, Sir ! aboya-t-il en se redressant. Nous devrons faire un léger détour car les détestables Yakusas viennent de commettre un horrible attentat sur l’Expressway et…

– Conduisez-nous à une station de taxis ! l’interrompit Ross.

Les yeux du hibou clignotèrent frénétiquement.

– Je dois vous conduire à l’Impérial, Sir, répétât-il, plaintif.

Ross s’approcha du Nippon.

– Ecoute-moi bien, face de rat ! lui souffla-t-il au visage. A partir de cet instant, nous sommes au travail. Va dire à Kato Seiji que nous ne serons jamais là où il nous espère. Je le verrai lorsque tout sera terminé !

– Mais…

Les frères Sig-Sauer firent un pas en avant et le hibou battit précipitamment en retraite. Toute trace d’amabilité avait disparu de son visage. Cette dérobade inattendue de Mark Ross allait lui faire perdre la face. Mais comment expliquer les conséquences d’une telle humiliation à ces exécrables Occidentaux, à ces pourceaux européens ?

– Je vous souhaite mille ans de bonheur, susurra-t-il en s’inclinant.

« Et que les Yakusas vous arrachent tous les ongles des mains et des pieds ! » songea-t-il aussitôt.

Il regagna la limousine de tête, s’y engouffra et claqua sèchement la portière. Le cortège s’ébranla et quitta l’enceinte de l’aéroport.

– Il devait pas nous conduire aux taxis ? s’étonna Kevin Sarto.

Ross haussa les épaules.

– Quand je disais qu’on ne pouvait pas compter sur eux… maugréa-t-il.

Il se tourna vers ses hommes.

– Vous savez tous où vous devez aller, annonça-t-il. Ne vous faites aucune illusion, les Japonais nous suivront à la trace. Chacun de nos gestes sera surveillé, épié, analysé. Mais ce n’est qu’une question de vitesse. Nous devons en finir avant qu’ils ne parviennent à comprendre ce que nous sommes en train de faire. Toutes les informations devront parvenir au Q. G. de Fairfax dont je vous ai donné le numéro.

Il se racla la gorge avant d’ajouter :

– Ne restez jamais plus de trois dans le même périmètre.

– Charmant ! commenta Laetitia.

– Pour nous, à partir de maintenant, Tokyo est une jungle infestée de Viêt-congs, expliqua Ross. Excuse-moi pour cette image, Tran. Je disais ça pour…

Ross s’interrompit et regarda autour de lui. Le petit Vietnamien avait disparu, volatilisé dans la masse jaune qui grouillait aux abords de l’aéroport.

– Faites comme lui, soupira Mark. Disparaissez.

Négligeant l’Impérial Hôtel où Kato Seiji l’avait convié, Ross avait choisi de s’installer dans un hôtel infiniment moins luxueux du quartier de Ginza. Kevin Sarto l’accompagnait. Les autres s’éparpillaient dans divers établissements de la capitale nippone. Quoiqu’il arrive, les Yakusas auraient bien du mal à se débarrasser en même temps de tous les membres du commando.

Le petit hôtel choisi par Ross était dirigé par un Juif japonais qui servait depuis plusieurs années de contact avec le Mossad israélien. L’amitié qui liait Ross à Reuben Attali, l’efficace agent de l’organisation secrète israélienne, facilita naturellement la réservation des chambres. En échange, Ross promit, s’il parvenait à la remonter, de lui livrer la filière des armes. Ceux qui fournissaient les terroristes japonais pouvaient tout naturellement alimenter également les Arabes, ce qui intéressait les Israéliens au plus haut point.

Le chauffeur de taxi qui conduisait les deux hommes abandonna l’Expressway paralysé par l’attentat et remonta vers le centre de Tokyo par l’Amiki Dori Street. La phénoménale enseigne lumineuse verte et rouge de Fuji crevait le ciel encombré de néons de la capitale. La tempe appuyée contre la vitre du véhicule, savourant son cigare par petites touches, Kevin le Flambeur, rêveur, observait l’hétéroclite architecture tokyoïte.

– A gerber… murmura-t-il.

– Pardon ? sursauta Ross.

– J’ai encore jamais vu une ville aussi laide, expliqua Sarto. Et en plus y caille.

Ross partageait assez ce point de vue. Tokyo, avec ses buildings prétentieux bardés de publicité, ses échangeurs d’autostrades qui surplombaient la plantation parfaitement anarchique des immeubles, sa circulation perpétuellement engorgée et son atmosphère épaisse, mi-hydrocarbure mi-poisson cru, n’avait réellement rien de séduisant. Mais ils n’étaient pas ici pour faire du tourisme. Restait à savoir si Tokyo valait quand même mieux que les charniers de Chatila. Rien n’était moins sûr…

Si les boutiques de Ginza étaient fermées, les bars, en revanche, parurent à Ross infiniment plus nombreux qu’à Paris où leur densité se révélait pourtant assez remarquable.

Le taxi s’immobilisa devant un hôtel dont la façade ressemblait curieusement à la proue d’un navire. Kevin Sarto écarquilla les yeux. Son mégot faillit lui échapper des doigts.

– T’es sûr que c’est la bonne adresse ? murmura-t-il.

Ross, interloqué, se racla la gorge. Le chauffeur se retourna, souriant.

– Love-hotel ! Love-hotel ! piailla-t-il, l’air ravi.

– Qu’est-ce qu’il raconte ? demanda Sarto. Ross regarda pénétrer dans l’étrange navire deux amma en blouse blanche, les très spéciales et très expertes masseuses tokyoïstes. L’une d’entre elles, cédant à la mode du look occidental, s’était fait débrider les yeux.

– Je crois qu’il veut dire que c’est un hôtel de passe, laissa tomber Ross d’une voix blanche.

– Y a pas à dire ! siffla Sarto. T’as le secret des bonnes adresses !

* Voir « La variole rouge ».

3

Pour Wakamatsu Beria, croisement entre un père russe blanc et une mère peintre, japonaise, juive et égarée à Moscou, la route du destin n’avait pas été souvent tapissée de pétales de rose. Victime du nazisme, du bolchévisme et des pogroms, sa vie ressemblait même à un interminable chemin de croix. Sa jeunesse s’était résumée en une fuite perpétuelle au cours de laquelle il avait naturellement perdu ses parents. Son père avait eu l’incroyable chance de mourir assez rapidement après avoir été torturé près de dix jours et dix nuits par les commissaires de la Tchéka stalinienne. Sa douce mère, une fleur de porcelaine, n’avait pas bénéficié d’autant de clémence divine. Après s’être échappée de Varsovie en emportant sous le dernier bras qui lui restait son fils unique, elle avait été sauvagement violée, sodomisée et déportée par une douzaine de policiers français au cours d’une rafle qui l’envoya rebondir du côté de Dachau. Charmante région. Son aspect gracile dissimulait probablement une santé hors du commun car elle parvint à survivre aux assauts d’un S. S. zoophile, aux expériences audacieuses d’un médecin dément, aux morsures des chiens, à la famine, à la vermine et à toutes les maladies qui décimèrent finalement bien autant de prisonniers que les célèbres chambres à gaz. Elle parvint même, exploit rarissime, à sauver son fils.

Dieu qui, dans son infinie bonté, veillait sur elle, dut cependant s’assoupir quelques instants au moment de la libération car, après un partage hâtif des moribonds, on l’envoya jongler du mauvais côté du mur, à la Polizeiwache d’un vopo paranoïaque. Elle fut évidemment accusée d’espionnage, torturée et condamnée à mort. Wakamatsu commençait à se faire une très curieuse idée du monde dans lequel il avait eu l’infini bonheur de voir le jour. D’autant que les Japonais, métis ou non, ne bénéficiaient pas d’une cote à toute épreuve dans les pays communistes. Pearl Harbour n’excusait tout de même pas tout. Rapidement condamné à mort à son tour, Wakamatsu eut la révélation de l’existence d’un Dieu miséricordieux. Les vopos d’Allemagne de l’Est, croyant se débarrasser à bon compte d’un romano aux trois quarts crevé, l’inclurent dans un échange de prisonniers Est-Ouest.

L’Ouest était décidément plus sympa. Interrogé, soupçonné de collaboration, d’espionnage, de divers crimes de droit commun, Wakamatsu fut finalement condamné à la prison à vie puis, six ans plus tard, son passé plaidant tout de même en sa faveur (mais les dossiers sont si longs à réunir et à éplucher), définitivement gracié. Après avoir si longtemps souffert d’être juif, il s’orienta tout naturellement vers Israël où, la méfiance étant à l’ordre du jour, on lui refusa ses papiers d’immigration. Il obtint cependant l’autorisation de séjourner dans un camp de réfugiés, près de la frontière, où, de ventres affamés, continuaient à naître de futurs terroristes jordaniens ou palestiniens. Wakamatsu y séjourna suffisamment longtemps pour y apprendre à parler et lire l’hébreu dans un livre où l’enfant malheureux d’un milliardaire texan prenait une correction carabinée après avoir planté dans un derrick sa toute première Cadillac. Wakamatsu remercia le ciel de l’avoir doté d’un père qui ne l’avait jamais battu.

C’est également dans ce camp qu’il fit la connaissance de Reuben Attali, l’envoyé du Mossad chargé de réorganiser les réseaux d’espions israéliens dans les pays vaincus, qui l’envoya s’installer dans un Japon en pleine restructuration économique. Wakamatsu bénit sa pauvre mère de lui avoir transmis le physique d’un parfait Nippon et inculqué malgré les circonstances peu favorables une éducation traditionnelle et puritaine. Aujourd’hui, forcément, il gérait un bordel… et il éprouvait les pires difficultés à trouver le gagnant de la troisième course du lendemain.

Une Mamma-San (maquerelle) hors d’âge officiait à la réception. Elle réunissait à elle seule à peu près tous les défauts, les disgrâces que les Occidentaux accordent volontiers aux Nippones : strabisme, jambes arquées, obésité étrangement accompagnée d’une quasi totale absence de poitrine, peau jaune sale, cheveux gras et, naturellement, accoutrement nettement masculinisé. Elle servait à la fois de réceptionniste, de femme de ménage, de recruteur, d’éducatrice, de cuisinière et de maîtresse à Wakamatsu Beria. Sa longue expérience en matière de prostitution tokyoïte avait facilité la transformation d’une auberge déficitaire en claque confortablement rentable. Wakamatsu mettait un point d’honneur à mettre de côté la rente assurée par le Mossad israélien. Il assumait désormais le reste de ses dépenses quotidiennes. Cet argent économisé lui servirait le jour où, fatalement, les tourmenteurs de sa race reviendraient au pouvoir.

La Mamma-San leva une paupière gonflée de cholestérol sur les deux Européens qui venaient d’entrer dans l’hôtel. Elle nota l’élégance raffinée de Kevin Sarto et l’inquiétante et fulgurante beauté de Mark Ross. Cette brève observation lui suffit à éliminer les deux hommes de l’improbable catégorie des touristes en errance sexuelle.

Dégoulinante derrière son poste de vigie, la Mamma-San laissa les deux Occidentaux s’approcher d’elle.

Mark Ross la cueillit d’un sourire désarmant.

– Sir Beria, please… susurra-t-il.

La grosse faillit s’étrangler. C’était bien la première fois qu’on accordait un titre de noblesse britannique à Wakamatsu. Elle avait vu défiler des tombereaux de gigolos, de tous les continents, mais la sensualité sauvage que dégageait Mark Ross la laissa songeuse.

– On ne peut pas le déranger pour l’instant, feula-t-elle. Il travaille à sa comptabilité.

Ross extirpa une demi-carte à jouer de sa poche, une dame de pique coupée en diagonale. Il la glissa entre les knakis qui servaient de doigts à la taulière. La Mamma-San inclina aussitôt la tête.

– Sumimasen… Irrashaimase ! Iras-shai dozo… (Excusez-moi… Bienvenus ! Venez avec moi, je vous en prie…) murmura-t-elle.

Elle se dégagea de sa tourelle avec un bruit de vieux bouchon de Champagne et clopina jusqu’au fond du hall, vers une porte tendue d’un filet de pêche. Elle frappa discrètement.

Installé derrière son « bureau directorial », Wakamatsu étudiait toujours les performances des concurrents de la troisième course tout en piochant dans un ravier de porcelaine de très fines lamelles de fugu, le poisson-lune à la délicieuse chair translucide. Plus il épluchait le pedigree de chaque cheval et moins il parvenait à démêler cet infernal sac de nœuds. Aussi n’accueillit-il pas l’interruption de la gravosse avec l’ancestrale affabilité nipponne…

– Qu’est-ce qu’elle vient encore me faire chier, celle-là ? hurla-t-il.

La Mamma-San entrouvrit la porte et risqua une bajoue dans l’antre de son maître.

– Les hommes que tu attendais sont arrivés, prévint-elle, confuse.

Wakamatsu referma précipitamment son journal et glissa son bol de poisson cru dans un tiroir. Il se lécha les doigts et les essuya sur les cuisses de son pantalon.

– Fais-les entrer, ordonna-t-il en se levant.

Il se cassa en deux devant Mark Ross et Kevin Sarto.

– Soyez les bienvenus dans mon humble établissement !

Ross lui renvoya un vague sourire.

– Notre ami Attali ne nous avait pas prévenu que vous teniez un… un…

– Un love-hôtel ? l’aida Wakamatsu, hilare. C’est hélas la dernière façon de rentabiliser des chambres aussi modestes que les miennes. La décoration maritime plaît beaucoup aux Tokoïtes. Et il y a beaucoup de passage chez moi, ce qui facilitera la discrétion du vôtre.

Ross admit le bien-fondé de l’argument. D’un geste négligent, Wakamatsu renvoya la grosse à son poste de vigie. Elle s’évacua en trottinant.

– Vous avez pu obtenir ce que nous avons demandé ? interrogea aussitôt Ross.

Beria hocha la tête.

– Ça n’a pas été facile, avoua-t-il. Mais je vous ai trouvé un emploi dans le hosts club que vous désiriez. C’est un établissement très luxueux, de grande renommée, et ils ont l’habitude de former eux-mêmes leur personnel. Evidemment, l’idée d’ajouter une touche exotique à leur cheptel avec un Français les séduisait mais ce sont surtout les photos et vos diplômes universitaires qui les ont décidés…

Ross esquissa un sourire. Il avait pris soin d’ajouter à sa requête son impressionnant pedigree universitaire et toute une série de clichés le présentant nu en pleine érection. Les Japonais n’avaient pas dû s’en remettre.

– Permettez-moi de vous féliciter pour votre vigueur, conclut Wakamatsu en s’inclinant.

Ross se racla la gorge.

– Oui… Et pour la partie de poker ? Wakamatsu se troubla.

– Ma confusion est grande mais le temps me manquait pour effectuer un meilleur travail, bafouilla-t-il, les yeux baissés. L’homme que vous recherchez fréquente presque tous les soirs une partie à Shoben Yokocho, la ruelle de la pisse. On y joue de très grosses sommes. C’est une partie très fermée tenue par Tanaka Juro, le vénéré torcheur du plus célèbre Sumotori du Japon.

– Un torcheur de sumo ? hoqueta Kevin. La surprise du flambeur parut amuser Beria.

– Nos Sumotori sont parfois si gros qu’ils ne peuvent contourner leur graisse pour rejoindre leur cul avec leurs mains, expliqua-t-il. S’occuper de la toilette intime des champions sumotoris est un honneur très recherché.

Kevin toussota et détourna les yeux.

– Mettre les mains dans la merde permet parfois d’en sortir, approuva très sérieusement Mark Ross.

Wakamatsu, stupéfait, fixa son interlocuteur. Renonçant à savoir si Ross se moquait de lui ou non, il reprit :

– Tanaka Juro est un homme extrêmement difficile à approcher. Certains disent même qu’il est plus puissant que le Maître dont il prend soin. Mais vous ne pourrez pas aborder le joueur Machiko Gaien sans passer par lui. Sincèrement, je pense qu’il vous faut renoncer…

– Je n’ai encore jamais vu un joueur de poker résister à l’attrait d’un pigeon, gloussa Kevin Sarto.

– Mais il vous faudra perdre énormément d’argent avant que Tanaka Juro ne s’intéresse à vous ! protesta Wakamatsu.

– Nous en avons, trancha Ross. Nous pourrions peut-être voir notre chambre maintenant ?

Wakamatsu s’inclina à nouveau et invita les deux Occidentaux à quitter son bureau.

– Je vous ai gardé une belle chambre à deux lits au dernier étage. Vous serez moins dérangés par les allées et venues. A part l’entrée principale, il y a deux autres issues : l’escalier extérieur qui donne dans l’autre rue, derrière, et le toit.

– Le toit ? s’étonna Ross en suivant son hôte. Les yeux de Beria riaient.

– Notre très honorable police vient quelquefois nous rendre visite, expliqua-t-il. Et certains de nos clients ne tiennent pas particulièrement à être surpris ici. La prostitution est devenue une institution à Tokyo mais elle a sa propre hiérarchie. Un cadre important se montrera volontiers dans un bordel de luxe de Roppongi ou dans les bras d’une taxi-girl du Mikado, à la rigueur dans quelques pinks salons de Shinjuku, mais sûrement pas dans un love-hotel de Ginza…

Il émit un rire curieusement aigu avant de préciser :

– C’est pourtant là qu’ils viennent le plus souvent.

Les trois hommes parvinrent au dernier étage et remontèrent un couloir décoré à la manière d’une coursive de navire pirate. Wakamatsu glissa sa clef, ouvrit la porte et s’effaça pour laisser entrer ses protégés. Ross fit un pas en avant et s’immobilisa, pétrifié.

Une ravissante Lolita, à peine âgée d’une dizaine d’années, se tenait en tailleur au milieu du lit, exhibant sans la moindre pudeur sa petite fente de fillette. Elle posa ses immenses yeux noirs sur Mark Ross et son visage s’éclaira d’un désarmant sourire. Elle était coiffée et maquillée comme une femme.

Ross recula.

– La chambre était déjà occupée, on dirait, murmura-t-il.

Wakamatsu fronça les sourcils, s’approcha, jeta un coup d’œil par-dessus l’épaule de Ross et poussa un cri de rongeur. Il recula, terrorisé, blême.

– Qu’est-ce qui vous prend ? s’inquiéta Ross.

– C’est le Bushidô, le code d’honneur des Samouraïs ! bafouilla Beria.

Ross secoua la tête.

– Je ne comprends pas…

– Le Bushidô indique qu’on doit offrir une vierge à peine nubile à ceux qui vont mourir… lâcha Wakamatsu, décomposé.

Sarto se tourna vers Mark Ross.

– Pour la discrétion, tu repasseras ! grogna-t-il.

4

Lorsqu’il était lancé sur une piste, qu’il traquait un gibier, Tran Phan Thi avait l’impression de toucher à la plénitude de l’existence. Il se sentait merveilleusement heureux bien que, cette fois, son plaisir fût très légèrement altéré par le fait qu’il ne devait pas tuer sa proie.

Il n’éprouvait pourtant pas de jouissance particulière à assassiner son prochain mais la mort de la proie était le point final logique de la chasse. Après avoir avalé quelques délicieuses teppan-yaki (minuscules brochettes saisies sur une plaque chauffante) suivies d’un hotto (café) noir comme le jais et parfaitement imbuvable, Tran remonta la rue jusqu’au premier no pan kissa. Un poster lumineux montrait grandeur nature une rangée de filles aux trois quarts dénudées. Tran leva les yeux sur l’enseigne d’un jaune criard. Il ne comprenait rien aux hiéroglyphes nippons mais le propriétaire avait pris soin d’ajouter une traduction anglaise : Coffee and Girls.

Avec de la chance, énormément de chance, le gibier, Morita Noguchi, serait dans celui-là. Le pourcentage équivalait à toucher les six bons numéros du Loto avec une grille simple. Tran avait confiance.

Un Occidental n’aurait probablement pas fait, dans ce ballet de lumières spasmodiques destiné à gommer les disgrâces des hôtesses, la différence entre un Viet et des Japonais mais tous les consommateurs tokyoïtes se retournèrent sur Tran. Une lueur d’étonnement traversa les regards qui revinrent aussitôt se poser sur les miroirs disposés sur le sol. Ils étaient là pour boire et voir. Les filles bourdonnaient autour des tables, vêtues de boléros échancrés, de mini-jupes et de collants transparents. Les miroirs renvoyaient le reflet de leurs culs tendus par le nylon, du triangle sombre de leurs sexes. Ici, le client ne repartait pas avec la serveuse. Il n’était même pas autorisé à toucher. On regardait seulement et l’incroyable tension nerveuse générée par cette frustration paraissait réjouir les consommateurs. Tran s’installa dans un fauteuil bien trop mou. Une fille d’une vingtaine d’années, perchée sur des escarpins dorés à talons aiguilles, s’approcha de lui, suivant les couloirs de moquettes séparant les miroirs. Elle s’inclina longuement et les voisins de Tran purent lui mater l’entrejambe à loisir. Son regard triste se posa sur le petit Vietnamien.

– Un scotch avec de la menthe, commanda Tran. Elle ne parut pas s’étonner du mélange mais ne semblait pas non plus décidée à aller chercher la boisson.

– Vous voulez boire quelque chose avec moi ? s’enquit Tran.

La fille secoua négativement la tête.

– Que se passe-t-il alors ? insista Tran d’une voix douce.

Elle regarda furtivement autour d’elle comme si elle craignait d’être surprise.

– Monsieur, je n’ai pas le droit de vous demander ça, chuchota-t-elle, mais je suis étudiante et j’ai loué cette table pour la nuit. Je la gère pour mon compte. C’est une table de six personnes. Elle coûte cher. M’autorisez-vous à placer d’autres clients auprès de vous ?

Tran avait entendu parler de ces bars qui, au lieu de prélever l’habituel pourcentage sur les boissons et d’accorder une ristourne au bouchon aux hôtesses, leur louaient directement tables et sièges. A elles de rentabiliser leur petite affaire d’un soir. Système finalement astucieux qui permettait aux tauliers d’éviter les catastrophes des nuits de disette.

– Non, refusa le Vietnamien.

La fille se troubla. Une étincelle de haine brilla dans son regard.

– Je préfère rester seul, précisa Tran avec un sourire. Mais je paye le whisky six fois son prix. Votre table est complète. Pour la nuit. Je renouvellerai mes consommations toutes les demi-heures, jusqu’à la fermeture.

Elle ouvrit la bouche, stupéfaite. Elle fixait Tran comme si un phénoménal phallus venait de lui pousser sur le front. Six whiskies toutes les trente minutes… Elle allait gagner l’équivalent de quinze nuits de no pan kissa et de trois mois d’usine.

– Il y a une condition, ajouta Tran.

Le sourire de la fille s’effaça. Tout cela était trop beau. L’étranger allait probablement lui demander de toucher ou, pire encore, de coucher. Beaucoup ignoraient les coutumes des no pan kissa.

– J’attends quelqu’un, expliqua Tran. Un très vieil ami. Nous ne nous sommes pas vus depuis fort longtemps. Il m’avait donné cette adresse et j’aimerais lui faire la surprise…

Tran piocha dans sa poche un cliché polaroïd entouré d’un billet de banque.

– S’il vient, pouvez-vous le conduire jusqu’à ma table ?

La serveuse prit la photo et évapora la grosse coupure. Ce client était une véritable mine d’or. Elle n’allait pas le laisser filer comme ça… Elle jeta un coup d’œil sur l’instantané.

– Je le connais, déclara-t-elle immédiatement. Il vient souvent ici. Très tard dans la nuit.

– J’attendrai, jubila Tran.

Elle s’éloigna, satisfaite. Elle n’avait évidemment jamais vu le type sur la photo, mais l’essentiel était que l’étranger l’attende le plus longtemps possible. Autant de fois trente minutes qu’il le faudrait…

Lorsqu’elle revint avec son whisky à la menthe, le petit Vietnamien s’était envolé. Il remontait tranquillement la rue jusqu’au bar suivant. Il ne fréquentait peut-être pas assidûment les putains, mais il savait reconnaître une menteuse.

Rudy Maxim détourna pudiquement les yeux lorsque Laetitia Vecci remonta sa jupe et commença à enfiler ses bas. Il aurait mille fois préféré essuyer le feu d’un P. M. Uzi que d’affronter cette folle. Pour les Sig-Sauer, la mission commençait mal. Très mal.

– Fais pas ta sucrée, ma biche ! gloussa Laetitia en fixant les pinces de son porte-jarretelles. J’vais pas te manger. Vous êtes tous comme ça en Autriche ? Vous devez pas vous marrer tous les jours.

Rudy se racla la gorge.

– Tu n’es peut-être pas obligée de porter cet accoutrement… grogna-t-il, amer.

Laetitia se redressa et laissa retomber les plis de sa jupe. Elle ne portait jamais de culotte, sauf si son partenaire insistait pour.

– Dis, le Tyrol, c’est un voyeur qu’on va piéger, pas un évêque ! siffla-t-elle. Faut leur en donner pour leurs efforts à tous ces mignons. Toute une nuit dans un parc avec le froid qu’il fait ? Ben merde ! J’les trouve méritants, moi ! Sans compter qu’on attrape pas les mouches avec…

– Avec du vinaigre, je sais ! coupa Rudy. T’es prête ?

Laetitia fit la moue.

– J’en connais qui en pissent, du vinaigre, mar-monna-t-elle.

Rudy s’effaça pour la laisser passer tout en se demandant comment Ross pouvait faire pour s’appuyer une cintrée pareille. Elle acceptait toutes les missions, prenait tous les risques, fonçait vers tous les dangers à la seule condition de se faire sauter. Et pas par une grenade.

Le regard de Rudy glissa sur le valseur de la nympho. Tout de même, fallait bien admettre… On en trouvait pas tous les jours des mieux roulées. Y compris dans les magazines.

Franz, l’aîné, les attendait dans le couloir.

– A partir de maintenant, je vous suis, annonça-t-il. Ne vous occupez pas de moi. Je serai là quand Noguchi pointera son nez.

– Son nez ! ricana Laetitia en dégringolant les escaliers.

Trois Japonais faillirent crever d’apoplexie en la croisant. Pas de doute, elle allait faire un malheur à Hibaya Park…

*

**

Le charmant bambin qui accueillit Mark Ross à l’entrée du Momoko (fleur de pêcher), un des hosts clubs les plus huppés de Tokyo, pesait dans les deux cent soixante livres et arborait la mine déconfite d’un gourmand privé de dessert.

– Vous devriez essayer les gélules d’ananas, conseilla Ross.

L’obèse fixa Ross de ses yeux porcins. Il se fendit d’un sourire mauvais. Ross comprit instantanément qu’il était tombé sur un serpent de la pire espèce, un venimeux.

– Vous êtes le petit malin venu d’Europe… commenta le gros en hochant doucement la soupière qui lui servait de crâne.

– Exact, gros futé.

Le cerbère se pencha sur Mark lui soufflant un cyclone de vapeur de bière au visage.

– Ecoute-moi bien, Franchouillard de mes couilles. Je ne sais pas encore comment tu t’es fait embaucher ici, mais j’peux te promettre que tu n’y resteras pas longtemps. Et le jour où tu te feras virer, je serai là pour te raccompagner.

Ross éprouva le vague désir de tailler ce gros tas en tranches de salami, à coups de sabre. Mais ce n’était raisonnablement pas l’heure de se faire des ennemis supplémentaires, pas encore.

– J’espère que ça tombera pas pendant un de tes jours de repos, se contenta-t-il de répondre.

– T’inquiète pas, p’tit malin, se marra le balourd. J’suis là toutes les nuits. Jamais malade.

– Faut pas désespérer. Le gros se recula.

– En attendant, la patronne veut te voir, rugit-il. Amène-toi !

Ross se glissa entre la porte et la panse du gorille. Ils s’affrontèrent une dernière fois du regard, à quelques centimètres, et la détermination agressive de l’obèse vacilla, l’espace d’un instant. Il savait, lui aussi, repérer les sales fers. De toute évidence, ce gars-là n’était pas fait pour servir d’esclave aux vieilles bourgeoises tokyoïstes. Pas davantage que lui pour être baby-sitter. Le cerbère, en escaladant le demi-étage, se promit d’éclaircir cette singularité. Le gros fit coulisser une paroi de papier huilé.

– Le Français est arrivé ! gueula-t-il.

Ross haussa un sourcil, intéressé par le protocole d’accueil.

– Usso ? (C’est pas vrai ?) répondit une voix féminine. Fais-le entrer.

Le gros tas accorda à Ross un ultime sourire visqueux.

– A toi de jouer, p’tit malin ! siffla-t-il.

Ross pénétra dans le bureau tandis que le gorille refermait la paroi. Le leader du S. C. U. M. fit quelques pas sur une moquette plus douce qu’un green de golf. A l’exception d’une magnifique et gigantesque table basse en marbre noir, seuls tatamis et coussins encombraient le sol. Tout cela ne ressemblait guère à l’idée qu’on pouvait se faire d’un bureau directorial. Les parois de papier d’un blanc éclatant diffusaient dans toute la pièce les ombres mouvantes de la créature qui s’étirait comme une chatte parmi une montagne de coussins satinés. Ross en resta le souffle coupé.

L’heureuse propriétaire du Momoko portait la quarantaine comme on brandit un flambeau, comme on célèbre un millésime, comme on fête une naissance. Merveilleusement belle, elle observait Ross de ses yeux étrangement ronds et assombris par une frange de cheveux noirs. Un sourire rose parfaitement dessiné soulignait un nez minuscule, à peine esquissé, encadré par deux pommettes hautes. Et cette tête était posée sur un corps de rêve qui paraissait sculpté par un artiste aux doigts hypersensibles, tout en rondeurs et en courbes juste formulées, en longueurs élastiques souples comme le ventre d’un gibier. Sa lente respiration, dans cette pièce infiniment statique, soulevait les voiles de son déshabillé lilas.

– Monsieur Ross ? murmura-t-elle.

– Oui, déglutit Mark.

– Votre dossier m’a paru très séduisant, monsieur Ross, reprit-elle d’une voix à faire fondre un iceberg en un peu moins de trois secondes. J’ai eu l’incroyable chance de faire deux ans d’études à Paris. Vos diplômes sont d’une grande valeur, mais ce sont surtout les photos qui m’ont amenée à retenir votre candidature…

Elle baissa un instant les yeux, pudique, extraordinairement séduisante. Mark sentit frémir son bas-ventre.

– Monsieur Ross ?

– Oui ?

– Vous savez comme moi que les photos peuvent être truquées, souffla-t-elle. On fait des montages parfaits de nos jours. Mon devoir de directrice de cet établissement me commande de vérifier l’authenticité de cette… de ce…

Elle simulait la timidité à merveille, parvenant même à faire rosir ses pommettes.

– J’allais vous le proposer, annonça Ross en s’approchant.

5

Si Kato Seiji avait toujours le look pittoresque d’un brocanteur de Chinatown, on venait apparemment de lui dévaliser sa boutique. Ses yeux réglisse jetaient des éclairs. Il tournait en rond dans sa suite de l’hôtel Impérial. Deux hommes l’observaient : Kiyama Jirokichi, le chef du Keishicho, la police métropolitaine de Tokyo, et le lieutenant-colonel Fairfax qui paraissait profondément s’ennuyer.

Seiji se planta devant lui, sa barbe ruisselante d’injures.

– Vos hommes font preuve d’une insupportable indiscipline, Fairfax-San ! rugit-il.

– Je vous répète, ce ne sont pas mes hommes, soupira le britannique. Je ne suis que l’intermédiaire du S. C. U. M. Je vous ai mis en contact avec eux. Vous leur avez expliqué leur mission et ils l’ont acceptée. Ils feront donc le travail pour lequel vous les avez payés.

– Ils étaient payés pour venir prendre des ordres ici ! répliqua Kato.

Fairfax secoua négativement la tête.

– Vous vous trompez, monsieur Seiji, rectifia-t-il. Le S. C. U. M. ne reçoit jamais d’ordres. Jamais. Aucun gouvernement n’a jamais dicté sa conduite au Spécial Commando. Ils ne sont pas non plus tenus de vous fournir des rapports quotidiens sur leur action. Un homme comme vous devrait savoir que dans ce genre de guerre, toute communication est un risque supplémentaire. Kato grimaça.

– Imaginons un instant que je change d’avis, que je décide de renoncer…

Fairfax replia sa jambe métallique et se redressa lentement.

– Je crains qu’il ne soit trop tard, murmura-t-il. Le S. C. U. M. ira désormais jusqu’au bout de sa mission, jusqu’à l’extermination totale des Yakusas. Maintenant, vous m’excuserez, mais j’ai besoin de quelques heures de repos.

Sans autre formule de politesse, Fairfax quitta la suite impériale, non sans avoir abandonné sous le bras de son fauteuil une petite merveille électronique, le micro le plus miniaturisé du monde d’une portée de six cents mètres. Kato Seiji luisait de haine. Il se tourna vers le chef de la police.

– Pas un seul de ces fumiers d’Occidentaux ne doit quitter le Japon vivant ! cracha-t-il.

– Soyez sans crainte, fit Kiyama en souriant.

« Celui qui lave le cul d’un dieu devient un dieu lui-même. » Tanaka Juro, le torcheur de Sumotori, méditait l’adage en remontant lentement Rukku Street. Son regard glissait sur les pachinkos, flippers japonais, où rebondissaient sans relâche les infernales petites billes, sur les putains qui sortaient en riant des pink salons, un ou deux clients au bras, sur les enseignes clignotantes des cinés pornos, sur les petits étals de marchands de brochettes ou d’unagi (anguilles grillées)… Tanaka souriait. Il se sentait bien. Il était ici chez lui. Pas une bille de pachinko, pas un sexe de femme, pas un spectacle, pas un seul bout de viande qui ne lui rapporte finalement un peu d’argent. Un monde de rêve pour Tanaka Juro.

Tanaka écarta le rideau de perles d’un nomiya (bar minuscule et généralement minable) et se fit servir son traditionnel shochu du soir (alcool de patate douce). Le patron allongea la boisson d’un trait d’eau chaude, déposa le verre sur un canapé de glace pilée décoré de quartiers de citron. Il connaissait les habitudes du très redoutable et redouté Tanaka Juro.

Il s’inclina devant son client et attendit qu’il goûte à son breuvage. Tanaka y trempa les lèvres.

– Itchibang ! déclara Juro. (Super !)

Le patron se redressa, radieux. L’arrivée dans son gourbi de l’Empereur en personne n’aurait pas eu plus d’importance que les régulières visites de Tanaka. Dans ces ruelles malfamées de Tokyo où se brassait tant d’argent, Tanaka Juro représentait la toute-puissance de la maffia nippone. L’Empereur était un enfant à côté de lui.

Le patron du nomiya attendit humblement que Tanaka daigne enfin lui poser la question rituelle, la question de confiance.

Juro sirota quelques gorgées de son shochu tiède et reposa son verre dans le cratère de glace pilée. Il fit claquer sa langue, satisfait, et mordit dans un zeste.

– Comment va la rue aujourd’hui ? se décida finalement Juro.

L’autre s’épanouit.

– Bien, Juro-San, très bien même. Il y a du monde. Les commerçants sont contents, mais…

L’œil de reptile de Juro se posa sur le taulier.

– Mais ?

Le proprio se troubla, se tordit les doigts.

– Les clients s’impatientent, Juro-San, bafouilla-t-il. Cela fait bientôt quatre mois que…

– Je sais ! trancha sèchement Tanaka. Tout rentrera dans l’ordre bientôt.

Le patron se troubla, conscient d’avoir légèrement agacé son protecteur. Il se promit de ne plus renouveler ce genre de bévue.

– Autre chose ? insista Juro.

Le taulier avait là une occasion de gommer sa maladresse.

– Il y a un Européen qui perd beaucoup d’argent au Ryukyu Bar, s’empressa-t-il, onctueux à vomir.

Juro se mit à ricaner, retroussant ses babines, découvrant des dents et une langue jaune. A croire que ce chien léchait le cul de son maître… Il se leva, hilare, se torcha les lèvres d’un revers de poignet et tapota l’épaule du gargotier.

– C’est bien. C’est très bien. Toujours grands yeux et grandes oreilles, hein ?

L’esclave s’inclina.

– Toujours, Juro-San, toujours.

*

**

Le couple européen faisait recette dans Hibaya Park. Une bonne quinzaine de voyeurs, ombres furtives qui sautillaient d’arbre en buisson, suivait déjà Rudy et Laetitia. Le cadet des Sig-Sauer se sentait de plus en plus mal à l’aise. Il priait pour que son frère découvre au plus vite ce maudit Morita Noguchi. De son côté en revanche, complètement excitée par la situation, Laetitia Vecci montait comme le lait sur le feu. Elle se pencha sur l’épaule de l’Autrichien.

– On ne va pas les traîner comme ça toute la nuit ? murmura-t-elle.

Rudy renifla. Laetitia désigna un banc, sous un réverbère anémique, tout à fait anachronique dans cette ville aux débauches électriques.

– C’est… c’est un peu trop éclairé, non ? bafouilla Rudy.

– Faut bien que ton frangin puisse voir la gueule des mateurs, non ? se rebiffa Laetitia.

Rudy, à contrecœur, admit le bien-fondé de l’argument. Le couple s’installa sur le banc. Le tueur autrichien semblait aussi empoté qu’un adolescent devant son premier flirt. La blonde se serra contre lui.

– Prends-moi dans tes bras ! souffla-t-elle.

Rudy s’exécuta avec la dextérité d’un paraplégique déposé sur un skate-board. Devant, à la lisière d’un de ces mini-squares qui jalonnaient le parc, on s’agitait ferme. Les voyeurs prenaient position, les braguettes bâillaient, les yeux s’allumaient. Ce n’était pas toutes les nuits qu’ils avaient une blonde à se mettre sous la pupille.

– Caresse-moi, susurra Laetitia. Remonte doucement ma jupe…

Elle décroisa et recroisa ses longues jambes et Rudy trouva sa jupe bien assez remontée comme ça. Il sursauta violemment en sentant la main de sa partenaire glisser à l’intérieur de sa cuisse.

– Faut assurer le spectacle, mon chou, chuchota Laetitia. Si tu ne veux pas que tous ces macaques s’aperçoivent que tu es des deux côtés de la barrière. Ça pourrait les étonner…

Rudy se détendit légèrement. La caresse de Laetitia se fit plus précise. Sous ses doigts, à travers le fin tissu d’alpaga, le sexe de l’Autrichien gonflait et elle constata avec satisfaction que, sans atteindre les dimensions pachydermiques de Mark Ross, on ne lui avait tout de même pas refilé un indigent de la défonceuse.

– J’ai encore jamais baisé avec des jumeaux, déclara-t-elle d’une voix rauque. Ça doit être fantastique, non ? Vous avez aussi la même bite ?

La grossièreté de Laetitia acheva d’exciter Rudy. Les silhouettes des voyeurs cessèrent d’habiter son esprit et il écarta sèchement les cuisses de l’égérie du S. C. U. M.

Morita Noguchi se mit à transpirer malgré l’air glacé. Il s’accroupit et sortit ses jumelles miniature de leur étui. Il maugréa quelques inaudibles injures à l’endroit des jeunes, impatients et bruyants, qui tentaient de s’approcher du couple, espérant sans doute participer directement aux ébats. Pour Noguchi, un voyeur devait rester à sa place, se contenter d’assister au merveilleux spectacle qu’on lui offrait gracieusement et n’intervenir physiquement que si le couple l’exigeait expressément. Dans tous les cas, se faire le plus discret possible. Indéniablement, les bonnes manières se perdaient. Noguchi avait élevé le voyeurisme au rang de sacerdoce, avec ses rites et ses usages, et surtout ses difficultés, cette infinie patience qui faisait tout le sel de cette étrange traque.

Cette fois, la proie était diablement intéressante, un gibier d’une grande valeur, rarissime dans les parcs de Tokyo. Une Occidentale blonde ! Noguchi ajusta ses jumelles. Il gagnait en rapprochement ce qu’il égarait en vision d’ensemble. Le couple s’enhardissait. La blonde avait maintenant sa jupe complètement relevée, découvrant des jambes gainées de soie noire, des cuisses pleines et blanches. La main de son compagnon dissimulait son sexe. Noguchi lâcha un nouveau juron en sourdine, maudissant cet écran de phalanges qui lui masquait l’objet de ses désirs. De son côté, la blonde venait de sortir la queue de son partenaire. Excellente initiative que Noguchi s’empressa d’imiter en baissant sa braguette. Il en extirpa un appendice jaunâtre, tristounet, qu’il se mit à agiter frénétiquement. Depuis plusieurs années déjà, Noguchi, dont la déviance avait investi toute la libido, jouissait sans jamais parvenir à une complète érection. Il éjaculait même très souvent sans bander du tout.

Ce qui n’était pas le cas de Rudy Maxim lorsque Laetitia le prit en bouche. La main de l’Autrichien libéra enfin l’entrejambe de sa compagne et la blonde releva les jambes, appuyant les talons aiguilles de ses escarpins sur le bord du banc, écartant largement les cuisses.

Le soupir des voyeurs dut probablement s’entendre jusqu’aux caves du Palais impérial.

En apercevant enfin la chatte si généreusement offerte de l’Européenne, Monta Noguchi reçut un choc.

Juste entre la tempe et l’oreille… Franz Maxim l’empêcha de basculer en avant et le tira à l’ombre des bosquets.

6

Le petit Vietnamien commençait à être passablement écœuré de tous ces culs qui se balançaient sous son nez à chaque fois qu’il commandait un whisky-menthe. Il regrettait le Grand Café de l’Opéra où un loufiat classique, déguisé en pingouin, venait la bouche pincée prendre les commandes avec l’air du type à qui on ne la fait pas. Il apprit donc avec satisfaction que le gibier venait d’être capturé et qu’il était chargé de protéger Kevin Sarto qui risquait d’en avoir rapidement besoin.

Cette mission convenait infiniment mieux à Tran Phan Thi. Il abandonna sans regret la piste des no pan kissa et fonça vers Rukku Street, la jungle tokyoïte.

Visiblement, Mark Ross n’avait pas déçu. Il n’avait d’ailleurs pas eu à se forcer pour déployer ses talents, Miss Momoko ne manquant ni de ressources ni d’originalité. Allongée sur le flanc, la tête gentiment inclinée sur sa main en corolle, elle couvait son amant du regard, de ses yeux ronds curieux, où couvait tout le feu du Japon.

– Les Français ne font pas souvent l’amour comme toi… murmura-t-elle.

– Encore heureux ! Je n’aurais plus de boulot, ricana Ross.

La belle Nippone resta insensible à cette boutade.

– Qu’est-ce que tu es venu faire ici ? demanda-t-elle brusquement.

Mark se tourna vers elle.

– Si je te disais que je suis venu faire un reportage sur la nouvelle émancipation des femmes tokyoïtes, tu me croirais ?

Elle secoua sa charmante frange brune.

– Non. Wakamatsu ne m’aurait pas recommandé un journaliste…

Elle se pencha et posa ses lèvres roses sur la bouche de Ross.

– Je peux peut-être t’aider… souffla-t-elle. Tu cherches quelqu’un ?

Ross n’ignorait pas que la Maffia sicilienne était une assemblée d’enfants de chœur à côté de l’Organisation du Crime japonaise et qu’on n’ouvrait pas un club comme le Momoko sans son blanc-seing. Tout ce qu’il dirait ici serait enregistré, disséqué, analysé. Il ne devait donc pas non plus commettre l’erreur de laisser l’impression qu’il dissimulait quelque chose.

Il se redressa.

– Ça n’a rien de glorieux, avoua-t-il en fuyant le regard de Miss Momoko. Je suis venu chercher de l’argent. Beaucoup d’argent…

La Japonaise esquissa une moue dubitative.

– Il n’y a plus d’argent en Europe ? s’étonna-t-elle.

Ross hocha la tête.

– Bien sûr que si, mais c’est l’Europe qui ne veut plus de moi.

– Qu’est-ce que tu as fait ? Ross tordit la bouche.

– J’ai visé une dot importante et légalement trop jeune pour moi.

Miss Momoko lâcha un rire bref.

– Si tu aimes les petites filles, tu vas être déçu. La moyenne d’âge est beaucoup plus élevée ici.

Ross haussa les épaules.

– Si le compte en banque est proportionnel… La discussion tourna court lorsque le gorille fit de nouveau coulisser la paroi de papier huilé.

– La tenue de soubrette de monsieur le malin est prête ! tonna-t-il.

Ross toussota.

– Il est gracieux, remarqua le leader du S. C. U. M. Ça fait longtemps qu’il s’est échappé du zoo ?

Miss Momoko se mit à rire et posa un rapide baiser sur la joue de son amant.

– Ne fais pas attention à lui, minauda-t-elle. Il est jaloux, terriblement jaloux. Il accepte que j’essaye les nouveaux employés, mais si je faisais l’amour une deuxième fois avec toi, il te briserait les reins et te plongerait la tête dans une bassine d’huile bouillante.

– Ah… Merci de me prévenir, fit Mark en se levant. Si je comprends bien, notre amour est sans lendemain ?

– Ce n’est pas moi qui prends les risques, Ross-San, lâcha la Japonaise, l’œil malicieux.

Ross balança négligemment ses vêtements sur son épaule et passa devant le cerbère.

– Allons-y, ma grosse ! Ne faisons pas attendre ces dames…

Kato Seiji brisa net sa cinquante-troisième baguette de bois tendre. Il commençait juste à s’énerver. Installés en face de lui, Kara Mitsugoro, le hibou chargé de véhiculer les membres du S. C. U. M. de l’aéroport à l’hôtel Impérial, et Kiyama Jirokichi, le chef de police, l’observaient en transpirant.

Seiji rompit son cinquante-quatrième couvert.

– Sept putains d’espions blancs en vadrouille dans Tokyo et on n’en retrouve pas un seul ! ! ! hurla-t-il brusquement. C’est ça le fameux Kôban, la célèbre police de Tokyo ? Hein ? Celle que tout le monde nous envie ? De la merde, oui !

Il se pencha vers Kiyama, défiguré par la rage.

– Tu sais ce qui va se passer si tes hommes ne se remuent pas un peu le cul ? Tu le sais ? Ou ils retrouvent ces fumiers d’Européens avant nous et ils les transforment en brochettes ! Six cent mille dollars qui partent en fumée sur une saloperie de plaque chauffante. Six cent mille dollars dont le Naicho devra évidemment justifier la dépense. Ça fait cher la brochette, non ?

Il s’accorda une pause, laissant à ses interlocuteurs le temps de bien digérer ses paroles.

– Ou alors, reprit-il, deuxième solution, ce sont les Européens qui découvrent le pot aux roses et alors là… Je saute, tu sautes, nous sautons, tout le monde saute ! il se leva soudainement.

– Vous avez voulu manger ! Tous ! Il vous fallait un peu plus de chaque plat, jusqu’à la dernière miette ! Et vous avez mangé, mangé, mangé ! On vous disait : « Vous avez la criminalité la plus faible du monde. Tout baigne ! » Vous vous tapiez sur le ventre…

Il dressa l’index.

– Mais moi je vous ai dit : « Attention, danger ! Vous n’avez plus le contrôle ! » et vous avez continué à vous goinfrer en vous disant : « Ce vieux con de Seiji nous emmerde ! »

Kato frappa sur la table avec une violence inouïe.

– Eh bien maintenant il faut casquer l’addition ! A la caisse, messieurs !

Il se laissa retomber sur son fauteuil, épuisé par sa crise, demeura quelques longues secondes prostré, les yeux vitreux, avant de terminer d’une voix lasse :

– Et n’espérez pas vous faire hara-kiri pour laver votre connerie d’honneur. Les Japonais cracheront sur vos noms jusqu’à la centième génération.

Au moment précis où Wakamatsu Beria refermait son quotidien de courses, le Shinkansen, le dernier « bullet train » de la nuit, reliant Tokyo à Fukuoka, explosait, quittait ses rails et précipitait plusieurs centaines de passagers dans un déluge de fer et de feu. Le jeune terroriste, comme à l’accoutumée, se fit sauter avec sa bombe et les sempiternelles revendications des Yakusas inondèrent les agences de presse. Le Japon vacillait sur ses bases…

Loin de ces convulsions, encore concentré sur la longue étude des lendemains hippiques, Wakamatsu quitta son bureau. Son œil morne se posa sur la tourelle d’accueil où la grosse Mamma-San aurait normalement dû se trouver. Où est-ce qu’elle traînait encore, cette pouffiasse ? Probablement dans la cuisine, à se gaver de tonkatsu (côtes de porc panées) arrosées de bière, son en-cas préféré. A moins qu’elle ne se goinfre discrètement de tororo ramenés en douce par sa sœur d’Asakusa, ces ignames visqueuses, désagréables en bouche, plat que Wakamatsu détestait plus que tout au monde et qu’il interdisait évidemment qu’on mange chez lui. En fait, elle pouvait être occupée à manger à peu près n’importe quoi. Cette truie était un vrai musée de la bouffe nippone.

Wakamatsu poussa la porte. La cuisine était déserte. Le taulier fronça les sourcils, contrarié. Il appela à plusieurs reprises, n’obtint aucune réponse et fonça vers les escaliers.

– Kono yaro, name y agatte, mate-yo ! hurlait-il. (Tu te fous de ma gueule, connasse ! Attends un peu, j’vais t’écraser la tronche à coups de talons !)

La première chambre fut la bonne. Mamma-San y était allongée sur le lit, ficelée comme un énorme jambonneau, bâillonnée, roulant des yeux comme des boules de loto. Wakamatsu s’immobilisa et n’exhala qu’un très léger soupir lorsque le canon d’un revolver se posa sur sa nuque. La vie n’était qu’un éternel recommencement, comme une bande magnétique en boucle répétant indéfiniment le même message. Les tortionnaires étaient revenus. Dans la pénombre de la chambre, il distingua tout d’abord un homme qu’il ne connaissait pas, un Occidental vêtu comme un vopo est-allemand, petit avec des lunettes rondes à l’armature supérieure barrée par une mèche de cheveux gras. Il regardait Beria avec infiniment de mansuétude. Wakamatsu reconnut en revanche le deuxième homme et ne put s’empêcher de frissonner. Le Rat était là, chez lui, dans sa chambre. Le Rat. Michima Oï, le chef mythique de la maffia japonaise, le vieux parchemin qui distribuait des ordres de mort aussi facilement qu’il faisait craquer ses longs doigts arthritiques. Oï avait la réputation de ne jamais se déplacer, de ne jamais quitter sa forteresse d’Aoyama mieux protégée que le Palais impérial. Wakamatsu ne se sentit pas particulièrement flatté de ce privilège. Il s’inclina néanmoins et murmura quelques paroles de bienvenue qui arrachèrent un sourire à l’inconnu aux lunettes rondes.

– Spaciba, kamrad Beria, murmura l’Occidental.

Wakamatsu sursauta. Cela faisait si longtemps qu’il n’avait pas entendu parler russe. Mais qu’est-ce qu’un foutu Soviétique venait faire dans son misérable hôtel de passe ? La réponse s’imposait, d’évidence. Ils étaient là pour les Européens.

– Nié pognimaïou (je ne comprends pas), marmonna Wakamatsu.

Le sourire du Russe s’accentua.

– Vous vous souvenez très bien de votre langue natale. Je vous félicite. Mais permettez-moi de me présenter : général Oleg Yezhoda. L’homme qui tient le revolver derrière vous s’appelle Lavrenti Dzerzhinsky, mon garde du corps. Ne vous inclinez tout de même pas trop fort, il pourrait se méprendre sur vos intentions.

Wakamatsu se racla la gorge. Il éprouvait des difficultés à respirer et son regard ne cessait de revenir sur le désolant spectacle de Mamma-San ligotée.

– J’aimerais connaître les vôtres, répliqua-t-il doucement.

– C’est naturel, admit le bras séculier du K. G. B., le tristement célébrissime Oleg Yezhoda. Nous nous intéressons aux Européens qui sont arrivés chez vous ce soir.

Le Rat restait immobile et silencieux dans son coin, plus menaçant que le trop doucereux Yezhoda. Le général soviétique s’installa au bord du lit et tapota familièrement les cuisses frémissantes de cellulite de Mamma-San.

– Cela fait longtemps que nous savons que vous travaillez pour Israël, camarade Beria, annonça-t-il d’un ton neutre. Vous êtes un agent dormeur et ce n’est guère passionnant. Le Japon entretient d’ailleurs des relations correctes avec votre pays d’adoption. Bref, vos activités ne nous intéressent pas. Vous pouvez les poursuivre en toute quiétude.

Il s’accorda une pause savamment calculée avant de reprendre :

– A condition toutefois de nous dire ce que cherche à faire ce chien galeux de Mark Ross et sa bande d’assassins ! Où sont-ils ? Quels services vous ont-ils demandés ? Où se planquent les autres ?

Wakamatsu prit une profonde inspiration.

– J’ignore ce qu’un général russe peut faire avec un chef maffioso, lâcha-t-il d’un trait. Mais je n’ai jamais trahi ceux que j’acceptais d’héberger. Ni vos commissaires de la Tcheka, ni les nazis, ni les vopos et ni même les Palestiniens n’ont pu me décider à changer de camp.

Yezhoda plissa les yeux.

– Mais dans quel camp êtes-vous, camarade Beria ?

– Celui du respect de moi-même.

Yezhoda haussa les épaules et se tourna vers le Rat.

– C’est vous qui aviez raison, je le crains, soupira-t-il.

Michima Oï, la momie vivante, hocha la tête et se leva infiniment lentement.

7

Après une dernière maladresse volontaire, Kevin Sarto balança nerveusement ses cartes. Il jouait à merveille le rôle de l’homme d’affaires fortuné qui s’était laissé attirer comme tant d’autres avant lui par le doux piège du saké et, l’ivresse aidant, se prenait pour un caïd du poker. De tous temps, les Occidentaux prenaient les Japonais pour des macaques tout juste capables de tenir cinq cartes et de discerner les rouges des noires. A ce petit jeu, de Macao à Saigon en passant évidemment par Tokyo, les Blancs avaient abandonné leurs dernières illusions. G. I. et P. -D. G. dans le même sac de truffes.

– Vous ne jouez plus, Sir ? s’enquit le petit singe qui avait raflé la cave de Sarto.

Kevin vacilla comme un homme ivre.

– Une heure pour perdre l’équivalent d’un pourboire ? éructa-t-il. Des clous ! J’ai assez perdu de temps comme ça…

Il tituba jusqu’au comptoir et se fit servir une nouvelle rasade de saké. A ses côtés, perché sur un tabouret trop haut pour lui, un Japonais au regard étrangement fixe badigeonnait de jaune d’œuf son shabu-shabu (morceaux de bœuf jetés dans l’eau bouillante). Sarto détourna son regard écœuré de la marmite mongole où finissaient de se flétrir d’indéfinissables bouts de bidoche. Tanaka Juro trempa un cube de viande dans un bol de sauce soja, le mâchonna longuement et se tourna vers son voisin.

– Il faut manger pour garder la tête claire, murmura-t-il. Et un joueur doit avoir la tête claire.

Kevin Sarto fixa son interlocuteur de l’œil hautain de l’ivrogne.

– J’ai la tête très claire ! bafouilla-t-il. Suffisamment claire en tout cas pour ces minables.

Tanaka hocha la tête et engloutit une nouvelle portion de shabu-shabu dégoulinante de jaune d’œuf.

– Moi, je mange toujours avant d’aller jouer. Surtout pour une partie importante.

Kevin haussa les épaules.

– Y a qu’des parties de clochards dans cette ville pourrie ! décréta-t-il en feignant de perdre l’équilibre.

Le bras de Juro se détendit, vif comme la frappe d’un crotale, et agrippa le biceps du flambeur, lui évitant la chute. Kevin Sarto put constater à l’occasion combien il pouvait s’avérer risqué d’affronter ce genre de fauve à mains nues. Tanaka n’avait même pas laissé choir sa boulette de viande.

– Je connais une belle partie, lâcha distraitement le torcheur de Sumotori.

Sarto réprima un sourire. Curieuse partie de pêche où chacun croyait jouer le rôle de l’hameçon et voir en l’autre une belle prise stupide.

– Mon avion part demain matin, à sept heures, postillonna Kevin. Je veux jouer jusqu’à cette heure-là !

Il piocha dans sa poche intérieure une épaisse liasse de grosses coupures, yens et dollars U. S. mélangés.

– Ça suffira pour s’asseoir à votre belle partie ? ajouta-t-il, parfaitement arrogant.

Un éclair traversa le regard hypnotique de Juro.

– Ça devrait aller… murmura-t-il en dégringolant de son tabouret.

Il entraîna Sarto derrière lui. Les consommateurs les suivirent des yeux, amusés et complices de l’arnaque. Leur protecteur n’avait pas perdu la main et l’étranger avait intérêt à avoir réglé d’avance son billet d’avion…

Dans Rukku Street, Kevin Sarto eut la surprise et la satisfaction d’apercevoir Tran Phan Thi, vissé à un pachinko, apparemment fasciné par la pluie de billes minuscules. En matière de protection rapprochée, le petit Vietnamien valait tous les Tanaka Juro du monde…

*

**

Les vieilles mains tavelées de Michima Oï ouvrirent en tremblant le rasoir au manche de nacre. Il s’approcha du lit à petits pas et posa la lame sur le ventre de Mamma-San. Wakamatsu Beria poussa un cri de rongeur. Le général Oleg Yezhoda observait le spectacle, fasciné. Il n’aurait pour sa part jamais songé à quelque chose d’aussi ridiculement simple pour faire parler un bâtard russo-nipon qui se croyait, de surcroît, investi de l’âme des Samouraïs. Comment le Rat avait-il pu deviner que la faiblesse de Béria se trouvait précisément être cette truie grotesque, ce tas de gélatine ? L’âme japonaise était décidément bien insondable…

– Hayaku ! (Vite !) gronda le Rat.

De grosses gouttes perlaient sur le front de Beria.

– Onega ishimasu ! (Je vous en supplie !) gémit-il. Elle n’y est pour rien. Elle ne sait rien. Prenez ma vie si vous voulez !

Le rasoir entama légèrement la panse de la truie. Wakamatsu lâcha un nouveau couinement. Tout son corps vibrait de rage impuissante.

– Snigai-nasu ! (Vous n’avez pas le droit !) Je vous ai toujours respecté, Oï-San ! J’ai toujours payé…

Sa voix s’étrangla en un sanglot. Il baissa la tête.

– Ne m’obligez pas aujourd’hui à perdre la face ! supplia-t-il en pleurant.

Sous le regard effaré de Yezhoda, le Rat découpa d’un geste ample l’abdomen de la Mamma-San. L’indigeste sourire. Le sang coula très peu. Un ourlet de chair et d’humeur blanches fleurit sur les lèvres de la cicatrice. Wakamatsu poussa un hurlement de détresse et s’agenouilla.

– Ce n’est rien, grogna Michima Oï. C’est superficiel. On peut encore la sauver facilement. Mais si j’introduis quelques litres d’eau chaude dans l’anus de cette femme, ses entrailles vont gonfler, écarter la plaie et dégouliner hors de son ventre. C’est atrocement douloureux.

Yezhoda esquissa une moue admirative. Il pensait pourtant tout connaître en matière de torture. Wakamatsu, qui aurait résisté aux interrogatoires les plus douloureux, s’effondra en voyant la grosse en danger de mort. S’il s’était blindé contre ses propres malheurs, il avait parallèlement en voyant mourir tous ses proches développé un intense sentiment de culpabilité. Le Rat avait compris tout cela.

Wakamatsu, tétanisé dans sa position de prière, révéla d’une voix mécanique que Mark Ross s’était fait engager dans un hosts club de Shinjuku, le Momoko, où il espérait retrouver une certaine Kuroyanagi Yasuo. Quant à l’autre étranger, Kevin Sarto, il était à la recherche de Machiko Gaien, un joueur qui fréquentait la partie de Tanaka Juro, à Shoben Yokocho, la ruelle de la pisse. Beria termina en ajoutant qu’il ignorait pour quelle raison les Occidentaux recherchaient cet homme et cette femme.

Le Rat, sans avoir posé la moindre question, avait obtenu presque toutes les réponses. Wakamatsu resta sans réaction lorsque l’infecte momie planta une longue aiguille dans le cœur de Mamma-San. Il ne bougea pas non plus lorsque les trois hommes quittèrent la chambre.

Avant de sortir, Yezhoda le désigna.

– Vous ne le tuez pas ? s’étonna-t-il.

– Ce n’est pas la peine, répondit Michima Oï d’une voix lasse.

*

**

Morita Noguchi cligna des yeux. Il reconnut immédiatement Rudy Maxim, l’homme qui exhibait la femme blonde sur un banc d’Hibaya Park. Il aperçut ensuite Franz Maxim et faillit retomber en syncope. Il eut beaucoup de mal à se convaincre qu’il n’était pas devenu fou et qu’il avait devant lui des jumeaux parfaitement identiques. La suite se révélait infiniment moins facile à démêler.

Il se souvenait du moment précis où la blonde avait écarté les cuisses et… le néant. Il se retrouvait ici, dans un lieu inconnu qui ressemblait à un box de parking souterrain, ligoté sur une chaise devant des étrangers qui attendaient patiemment qu’il recouvre ses esprits.

– Qui… qui êtes-vous ?

– A ton avis ? répondit l’aîné des Sig-Sauer. Noguchi gonfla les joues. De multiples hypothèses lui traversaient la tête mais il sentait bien qu’aucune n’était la bonne. Depuis quelques temps, les voyeurs tokyoïtes s’étaient organisés en véritables bandes, souvent rivales, qui se partageaient les territoires de chasse. Il imaginait mal pourtant un gang de Chuo Kœn, le jardin central de Shinjuku où les affrontements n’étaient pas rares, venir à Hibaya Park pour l’enlever. C’était parfaitement absurde d’autant qu’il avait affaire à des Occidentaux. Alors ? Un rapt crapuleux, un kidnapping sexuel ?

– Je n’ai rien fait, bredouilla-t-il. Je n’ai pas d’argent.

Franz Maxim pencha légèrement la tête.

– Ce n’est pas tout à fait exact, rectifia-t-il. Votre frère vous a laissé un beau paquet avant de se suicider.

Le visage de Noguchi se creusa. C’était donc ça. Il aurait évidemment dû s’en douter. Il avait eu beau changer trois fois d’adresse, brouiller les pistes, bouleverser ses habitudes, la sale affaire lui retombait quand même sur la tête. Cela faisait des mois qu’il vivait avec la peur au ventre. Son frère, en lui remettant ce douteux héritage, l’avait mis en garde. Ceux qui le payaient chercheraient probablement à éliminer tous ses proches. Noguchi n’avait pas posé de question. Il avait appris ensuite, quelques semaines plus tard, le geste inconsidéré de son frère qui avait tiré sur les jeunes manifestants du Zenga-kuren, son incarcération, ses aveux scandaleux impliquant la police et les services secrets japonais, et enfin son suicide… Morita Noguchi avait pris la fuite.

Il songea avec amertume qu’il était revenu ce soir pour la première fois depuis la mort de son frère à Hibaya Park. Franz Maxim ignorait encore à quel point la chance l’avait servi.

Noguchi n’était pas un phénomène de courage, loin de là. Il se révélait même à l’occasion plutôt lâche et veule, mais, à l’instar de sa race, l’idée de mourir l’effrayait infiniment moins que le plus brave des Occidentaux. Les frères Sig-Sauer furent surpris de le voir sourire.

– Si vous ne m’avez pas tué tout de suite, déclara Noguchi, c’est que vous voulez l’argent.

Les jumeaux échangèrent un bref regard.

– Vous courrez encore après dans mille ans, termina le Japonais, péremptoire. Vous perdez votre temps. Finissons-en.

– Nous ne voulons ni vous tuer ni vous prendre votre argent. Au contraire. Nous sommes prêts à vous verser le double de ce que vous avez déjà touché.

Noguchi plissa le front.

– Si c’était pour me donner du fric, c’était pas la peine de m’assommer. Je vous aurais suivi en courant. Et croyez-moi, le grand Cari Lewis lui-même n’aurait pas pu me semer !

Totalement rétifs à l’humour, les Sig-Sauer continuaient à observer Noguchi comme une bête curieuse.

– Qui a payé votre frère pour tirer sur les étudiants ? demanda brusquement Franz.

Noguchi se referma comme une palourde. Ces deux jumeaux commençaient à lui filer le vertige.

– Mais qui êtes-vous ? répéta-t-il, plaintif. Franz Maxim parut réfléchir quelques secondes.

– Nous sommes venus détruire ceux qui ont manipulé et assassiné votre frère, avoua-t-il.

Noguchi éclata d’un rire cassant.

– Autant balancer directement toutes les bombes atomiques de la création sur le Japon ! cingla-t-il.

8

Les membres du S. C. U. M. agissaient vite, très vite, mais pas encore suffisamment vite. Le piège jaune se refermait inexorablement sur eux. Cinq minutes après avoir quitté le love-hotel de Waka-matsu Beria, Michima Oï, le Rat, diffusait ses ordres. Le premier fut communiqué au gorille obèse du club Momoko et le second à Tanaka Juro, dans son clandé de Shoben Yokocho. Dans les deux cas, l’ordre était le même : exécuter les Européens sur-le-champ !

Michima Oï raccrocha et se tourna vers le général Yezhoda.

– Ils seront morts avant que le soleil ne se lève sur Tokyo, annonça-t-il.

Au Momoko Club, Mark Ross se taillait un franc succès de curiosité. La plupart des clientes ne le quittaient pas des yeux. Par chance, Ross n’était pas tombé sur une de ces soirées spéciales où le personnel masculin se voyait affublé d’oripeaux grotesques et humiliants. Il portait donc le costume habituel, suffisamment ridicule à son goût : chemise de soie blanche, veste de smoking pourpre et collant pourpre. En revanche, les femmes qui évoluaient dans ce cadre très british étaient loin d’être majoritairement ménopausées comme l’avait craint Mark. A l’exception tout de même d’une poignée de rombières, l’essentiel de la clientèle était constitué de riches, assez jeunes et souvent fort belles épouses de cadres supérieurs japonais en vadrouille de l’autre côté du globe. L’honorabilité des clubs féminins ne trompait d’ailleurs guère que ces maris globe-trotters.

Ross se fit rapidement à son nouveau job. Prenant commande et livrant boissons, il évoluait entre les tables comme un vieux briscard de la limonade, distribuant sourires et compliments. En une trentaine de minutes à peine, il était devenu la coqueluche de ces dames qui louchaient avec de plus en plus d’insistance sur sa virilité au repos dont le collant dissimulait mal les respectables dimensions. Dans pas longtemps, forcément, les plus audacieuses de ces toupies allaient risquer une discrète main tombée, histoire de lui soupeser les joyeuses, de vérifier la souplesse du matériel. Mark par-ci, Mark par-là, au rythme où elles sifflaient leurs Momoko Cocktails ces charmantes allaient se retrouver raides chicorées bien avant l’heure de fermeture. Et alors là ! La porte grande ouverte aux excès…

Manque de bol, Ross, qui avait repéré sa proie, Kuoyanagi Yasuo, installée près du piano avec deux copines, fut navré de constater que la bêcheuse faisait partie de la demi-douzaine de clientes qui ne lui accordaient pas la plus petite seconde d’attention. Elle se préoccupait visiblement du nouveau serveur européen comme de sa première colique. Cette indifférence ne faisait pas du tout la balle de Mark. Pas vilaine au demeurant, la prétentieuse discutaillait avec ses voisines tout en lichant du vrai Champagne français, servi ici à des prix interstellaires. La perte de son job à la T. V. nippone n’avait apparemment pas affecté son budget. En voyant les tarifs pratiqués dans l’établissement, Ross se demanda d’ailleurs s’il n’allait pas devoir rectifier à la hausse les honoraires du S. C. U. M. Il en était encore à s’interroger sur les méthodes d’approche quand le barman-chef, l’inventeur de l’infect Momoko Cocktail où l’on pouvait trouver, entre autres vomitifs, lait, Southern Comfort et curaçao bleu, l’appela en cuisine.

– On te réclame en chambre, annonça le Miro du sirupeux.

Ross fronça les sourcils.

– En chambre ? L’autre soupira, impatient.

– Une cliente te veut en chambre, expliqua-t-il. Elle a payé pour. Tu toucheras ton pourcentage après.

Il ricana.

– Essaye d’être brillant, ajouta-t-il, acide. C’est la pipelette du Momoko. C’est elle qui décidera si tu es un bon coup ou non. Pas mal de clientes suivent son avis. Et ici, si tu ne fais que servir les boissons, tu ne gagneras pas lourd.

Ross s’abstint de répliquer qu’il avait déjà subi un test. Cette révélation risquait de manquer d’élégance.

– Qui est-ce ? s’inquiéta-t-il simplement.

Le barman lui fit signe d’approcher et écarta légèrement un large éventail aux baleines nacrées. Ross se pencha sur le judas.

– Elle est à la table de jeux. Celle avec la triple rangée de perles et la robe rouge.

– Nom de Dieu ! souffla Mark Rosse.

Le test en question n’avait que la peau et son maquillage sur les os. Le collier de perlouzes, sur son cou décharné, semblait peser des tonnes et ses seins, dont elle osait exhiber la naissance, ou plutôt l’enterrement, ressemblait à deux gants de toilette posés sur une poitrine effroyablement maigre.

L’ensemble rappelait fortement le xolocuintle, cet affreux chien nu du Mexique. Evidemment, vu sous cet angle, l’homme capable de faire reluire cette haridelle pouvait incontestablement être rangé dans la catégorie des bons coups.

– Elle te plaît pas ? railla le barman.

– Tu rigoles ? rétorqua Ross. J’ai toujours rêvé de m’envoyer une momie…

L’autre se racla la gorge. Son œil pétillait. Il avait forcément d’autres atrocités à annoncer.

– Tu dois bien te douter qu’à son âge madame a ses exigences, précisa-t-il en épiant la réaction de son interlocuteur. Faut lui brouter longtemps le minou pour qu’elle soit contente. Bon appétit !

Ross réprima un haut-le-cœur. Ramoner cette cheminée-là lui parut soudain très nettement au-dessus de ses forces. S’il fallait en plus lui mâchouiller les moisissures…

Du coin de l’œil, Ross repéra Kuroyanagi Yasuo qui quittait sa table pour se diriger vers les toilettes. C’était le moment ou jamais…

– Où tu vas ? s’inquiéta le barman.

– Me refaire une beauté, fit Ross en clignant de l’œil. Et m’enfiler un petit remontant dans les naseaux. J’vais en avoir besoin.

Le barman haussa les épaules.

– Si tu carbures à ces trucs-là, t’iras pas loin, grimaça-t-il. Dépêche-toi de monter dans la chambre bleue. La vieille n’aime pas attendre.

– Je comprends ça, gloussa Ross en quittant la cuisine. A cet âge-là, chaque minute compte.

Il fonça directement vers les toilettes où venait de disparaître sa proie.

Ross balança un rapide regard circulaire et se glissa à l’intérieur des toilettes dames, endroit exclusivement réservé à la clientèle et où le personnel n’était pas autorisé à entrer, sauf fantasme sanitaire d’une de ces dames. Plantée devant un miroir biseauté, Kuroyanagi retouchait son fard. Elle laissa tomber un regard glacial sur le leader du S. C. U. M.

– Vous vous êtes trompé, on dirait, annonça-t-elle, un rien méprisante.

Ross secoua la tête, l’air désemparé.

– Non, madame, je suis venu vous demander de l’aide…

Kuroyanagi plissa ses jolis yeux ovales.

– De l’aide ?

– On me demande de faire quelque chose que je ne puis décemment accomplir, expliqua rapidement Ross. Je n’y arriverai pas et je vais perdre mon travail.

– De quoi s’agit-il à la fin ? s’impatienta Yasuo.

– Vous connaissez la dame à la robe rouge et au collier de perles ?

Le visage de Kuroyanagi s’égaya. Elle paraissait maintenant s’amuser beaucoup de la situation.

– Je croyais les Français dotés d’une virilité à toute épreuve, se gaussa-t-elle.

– C’est très exagéré, rectifia Ross.

Au loin résonna le grondement d’une horde de bosozoku (bandes de jeunes motards s’amusant la nuit à rouler à tombeau ouvert dans les rues de Tokyo).

– Vous auriez intérêt à vous trouver un nouveau job, déclara Kuroyanagi. Car, de toute façon, tôt ou tard, vous vous retrouverez face à la robe rouge et au collier de perles.

Ross hocha tristement la tête.

– Vous avez raison, avoua-t-il. Je crois en effet m’être sérieusement fourvoyé.

Yasuo fixait Mark avec un intérêt nouveau. Elle s’approcha.

– C’est dur d’être une putain, n’est-ce pas ? murmura-t-elle. Je pourrais vous demander de vous mettre à genoux et de vous masturber devant moi…

Sa voix s’altéra légèrement.

– Je peux tout vous demander, poursuivit-elle. Absolument tout.

– Les putains ont leur dignité, protesta Ross qui sentait la situation lui échapper et prendre une tournure tout à fait imprévue.

– Même la dignité a son prix, souffla Yasuo d’une voix rauque.

Elle plongea la main dans le réticule doré qu’elle portait en bandoulière et posa une liasse de billets sur le rebord du lavabo. Ross feignit de ne pas comprendre. Kuroyanagi remonta lentement sa robe, découvrant, centimètre après centimètre, des cuisses incroyablement blanches et satinées et un sexe totalement épilé. Elle était sans doute moins parfaitement belle que Miss Momoko, qui pouvait prétendre sans grand risque au sceptre de Miss Japon, mais elle dégageait indéniablement une sensualité plus puissante, plus perverse. Bref, elle faisait nettement plus salope…

Kuro laissa tomber son regard sur le collant de Mark Ross et haussa les sourcils de surprise. Elle se troubla un instant, s’approcha encore, glissa sa petite main blanche dans le collant du Français et lui empoigna la hampe.

Ross toussota.

– Nous ne serions pas mieux dans un lit ? pro-posa-t-il.

– Tais-toi ! ordonna-t-elle dans un souffle.

Elle dégagea la verge de Ross et promena le gland sur sa fente de gamine. Après avoir essuyé plusieurs rebuffades, Mark abandonna toute l’initiative à sa partenaire. Elle tenait visiblement à rester maîtresse du jeu. Elle glissa la queue de Ross entre ses cuisses et se colla contre lui, brûlante, ondulante. Mark sentit une langue incroyablement pointue investir sa bouche. Yasuo était rivée à son bas-ventre comme une énorme sangsue, mais il n’était toujours pas autorisé à pénétrer. Simulacres d’amour, danse enfantine, perverse et atrocement frustrante. Un jeu très agaçant qui tourna court lorsque la porte d’entrée des toilettes vola en éclats.

Le gorille de Miss Momoko apparut, hilare, un sabre à la main. Il pulvérisa les débris de la porte d’une manchette fulgurante.

– L’heure est arrivée, p’tit malin ! ricana le molosse.

Ross se dégagea de l’emprise de sa partenaire. Kuroyanagi laissa retomber sa robe et recula, effrayée.

– Qu’est-ce qu’il t’arrive, gros sac ? s’inquiéta Ross.

Le monstre continuait à avancer.

– Je savais que je te donnerais une leçon, malin ! rugit-il. Mais j’pensais pas qu’on me payerait si cher pour ça…

– Abounaï ! (Attention !) avertit Yasuo. Il va vous tuer !

Ross, abasourdi, esquiva de justesse le premier moulinet. La lame du sabre frôla son visage. Le temps des civilités nippones était bel et bien terminé…

9

C’était un tueur. Ça, Ross le savait depuis le début. Mais sa corpulence se révélait diablement trompeuse. Le cerbère était vif comme un félin et maniait le sabre comme un véritable Samouraï. A deux ou trois reprises, il aurait pu achever Ross mais il retint son geste, se contentant de profondes estafilades sur la poitrine et sur les bras de son adversaire. Il s’amusait, sûr de la finalité du combat, cherchant à asseoir sa terrible supériorité en humiliant l’ennemi. Ross, désemparé, cédait du terrain et heurta enfin le mur des toilettes. Un sourire lunaire éclaira le visage ravi du monstre. Il s’apprêtait à porter l’estocade.

Dans un sursaut désespéré, Ross feinta un départ à droite, laissa le sabre siffler à quelques centimètres de son épaule et, avec un ahanement de bûcheron, percuta d’un direct d’une violence inouïe la mâchoire du gorille. Mark sentit une douleur fulgurante irradier son poing meurtri. Un bœuf se serait peut-être mis à genoux mais Gras-Double ne recula pas d’un millimètre. Son sourire s’était encore accentué.

– C’est tout ce que tu sais faire, p’tit malin ? gloussa-t-il.

Ross regarda son poing, incrédule. Le sabre se leva au-dessus de sa tête et, dans un ultime réflexe, Mark se détendit et plongea. Son crâne heurta un mur. La graisse de l’obèse dissimulait un blindage d’abdominaux, une véritable armure insensible aux coups de boule. D’une gifle désinvolte, le monstre envoya Ross rouler sous les éviers.

– J’ai assez ri, décréta subitement le gorille. Adieu, p’tit malin !

Ross, étourdi, vit s’approcher son adversaire, s’élever le sabre. Il songea en fermant les yeux qu’il n’avait même pas réussi à passer une nuit entière dans ce pays maudit. Piètre performance pour le leader d’un commando aussi coûteux…

Le coup de feu le fit sursauter. Cet emmanché de Samouraï n’avait tout de même pas eu le front, après l’avoir lacéré à coups de canif, de l’achever d’une vulgaire bastos ? Ross ouvrit les yeux et regarda le nombril tout rouge qui venait d’apparaître sous le sein gauche du gorille. Le sabre toujours levé. Gros Tas pivota lentement et fixa d’un œil glauque le minuscule automatique que Kuroyanagi Yasuo tenait dans sa main droite. L’arme aboya une seconde fois. Le pruneau creusa un joli tunnel dans la panse du monstre. Il pissait le sang mais ne se décidait toujours pas à tomber. Mais en quoi il était donc fait, l’Horrible ?

Ross crut l’hallucinant spectacle enfin terminé en voyant le gros vaciller mais le Samouraï de Miss Momoko s’ébroua, aspergeant les miroirs d’étoiles de sang, poussa un cri terrible et s’élança vers Kuroyanagi.

Ross s’autorisa un discret croc-en-jambe.

– Timber ! soupira le leader du S. C. U. M. Cette fois, le colosse s’effondra, s’abattit d’un bloc

comme un mélèze centenaire. Son sabre tinta sur le carrelage. Il gisait là, dans une mare de sang, comme une baleine échouée dans les gogues d’un lupanar pour femmes. La charmante Yasuo s’approcha et lui cloqua froidement une balle dans la nuque.

Ross frissonna. Ce pays et les manières de ses habitants commençaient à lui donner la nausée. Il se redressa et se regarda dans un miroir. Il ressemblait à un type qui vient de courir le marathon dans un océan de ronces sauvages.

– Merci, murmura-t-il. Je ne sais pas pourquoi vous avez fait ça, mais merci…

Yasuo rangea tranquillement son automatique dans son sac minuscule, griffa l’argent abandonné sur le rebord de l’évier et le tendit à Ross.

– Tenez ! siffla-t-elle, agressive. C’est à vous. Ross secoua la tête.

– Je ne veux pas être payé pour un travail que je n’ai pas terminé…

Yasuo parut hésiter une seconde.

– Venez, décida-t-elle subitement. Nous ne pouvons pas rester ici. Lorsque Miss Momoko saura que nous l’avons tué, elle nous fera griller vifs.

– Elle y tenait tant que ça ? s’étonna Mark.

– C’était son mari, lâcha Yasuo.

Ross ne s’attarda pas davantage sur les aspects pour le moins saugrenus de ce couple. D’autres urgences lui trottaient en tête. Si le Gros avait tenté de le tuer, c’est qu’il en avait reçu l’ordre. Et s’il en avait reçu l’ordre, c’est que l’ennemi savait désormais qui il était et où il se planquait. La fuite provenait forcément de Wakamatsu Beria.

En clair, tout cela signifiait que Kevin Sarto se trouvait lui aussi en danger de mort…

*

**

Dans le box souterrain du building d’Hibaya Dori, l’interrogatoire s’éternisait. Morita Noguchi, qui s’était détendu au fil des minutes en comprenant qu’il n’allait peut-être pas mourir tout de suite, prétendait ne rien savoir de précis et n’émettait que de vagues hypothèses. D’après lui, son frère avait été commandité et payé par la maffia japonaise, une organisation criminelle, incroyablement puissante et institutionalisée, qui avait pénétré depuis fort longtemps la police tokyoïste. Techniquement, cette théorie n’avait rien de fantaisiste mais les jumeaux Sig-Sauer se perdaient sur les mobiles de cette embrouille. Quel intérêt la maffia, industrie qui, dans tous les pays du monde, était réputée pour détester scandales et remous politiques, avait-elle à semer la panique au Japon ?

L’intervention de Fairfax coupa court à ces réflexions. Les tueurs autrichiens apprirent que Ross venait d’échapper à un attentat et que Kevin Sarto était lui aussi très probablement grillé. Tran Phan Thi assurant pour l’instant la protection du flambeur, les jumeaux furent chargés de s’occuper immédiatement de l’origine de ce fâcheux contretemps, de Wakamatsu Beria.

Ça sentait le roussi. Les Sig-Sauer s’armèrent en conséquence…

*

**

Tanaka Juro qui, outre sa fonction sacralisée de torcheur de gros culs, avait dans sa jeunesse cumulé les titres de champion de karaté et de full contact, était infiniment plus dangereux mains nues que le gros sac de Miss Momoko avec son sabre. Il ne céda pourtant pas au péché d’orgueil et confia l’élimination de l’Européen Kevin Sarto à ses jeunes porte-flingues, plus désireux de briller dans ce genre d’expédition douteuse. Juro le Crotale était depuis quelques années passé de l’autre côté de la barrière, dans le clan des chefs où l’on ne se battait plus jusqu’à la mort mais jusqu’au dernier de ses hommes. Réfléchi et rusé, Juro était également parvenu à la conclusion finalement assez peu flatteuse pour son ego que si le joueur de poker avait réussi à l’abuser sur son ivresse, il était fatalement capable de le tromper sur ses véritables moyens d’échapper à un assassinat. Mais Tanaka, qui régnait sur le quartier le plus profondément vérole de Tokyo et nettoyait depuis suffisamment longtemps des boyaux gavés de bière et de mauvaise graisse, s’était aussi depuis belle lurette assis sur son ego.

Les trois jeunes loups attendaient dans le hall, engoncés dans leurs costards de barbeaux, impatients de transformer le Français en harmonica. Au téléphone, le Rat, Michima Oï, le chef suprême, s’était inquiété de la présence de Machiko Gaien dans le clandé. Tanaka avait dû lui annoncer une bien mauvaise nouvelle. Non seulement Gaien se trouvait là, mais Kevin Sarto était en train de le réduire à la mendicité. Il ne l’avait pas lâché une seconde, le harcelant à chaque tour de table, foudroyant ses misérables doubles paires d’imparables brelans, le nettoyant à sec, inexorablement. Tanaka, qui en connaissait un rayon, affirma n’avoir jamais vu un pareil joueur de poker. Kevin n’avait même pas besoin de tricher pour réduire ses adversaires du jour en poussière. Le pauvre Machiko Gaien avec ses astuces de bulldozer ne faisait pas le poids. Il ne s’était même pas rendu compte qu’il était la cible d’un professionnel de haute volée. Un nave.

Sans l’appel du Rat, Tanaka Juro aurait probablement trouvé la farce amusante. Sans doute aurait-il même invité Sarto à sa table, juste histoire de faire plus ample connaissance avec un faisan de très grande classe, gibier rarissime en ces eaux troubles. Mais la donne n’était plus du tout la même. Sarto venait d’être, sans aucun recours en grâce possible, condamné à mort. Et Machiko Gaien n’était pas non plus censé échapper au couperet… La technique de l’Européen était simple et classique. Et comme toutes les choses simples et classiques, son développement se révélait extrêmement délicat. Sarto, comme les grands maîtres d’échecs, menait sa partie sans que son adversaire ne s’aperçoive vraiment qu’on le conduisait inexorablement vers le mat. Le coup de grâce approchait. Tanaka le sentit lorsque Kevin distribua les cartes et donna à Machiko, dont l’ultime tapis se trouvait réduit à la portion congrue, une magnifique couleur. Cinq trèfles. Signe d’argent. Gaien se troubla et jeta un coup d’œil angoissé sur ses maigres ressources. Les règles du poker interdisaient évidemment qu’un joueur se recave en cours de donne, mais Sarto, feignant toujours la générosité de l’ivrogne, accorda l’autorisation. Gaien venait de commettre sa dernière faute. Il engageait plus d’argent qu’il n’en possédait. Le Japonais voulut profiter à fond de cette chance inouïe de se refaire et signa sans plus hésiter une coquette reconnaissance de dette. Sarto répéta, l’air contrit, qu’il prenait l’avion dans quelques heures et qu’il lui fallait donc l’argent avant de partir. Gaien, certain de posséder la main gagnante, lui assura qu’il le conduirait chez lui s’il perdait ce coup.

Tanaka Juro, qui observait la partie sur le monitor de son bureau, admira le parcours sans faute de l’Occidental. Une arnaque fluide, réglée comme une partition.

Gaien, triomphant, déposa sa couleur en éventail.

Il se décomposa littéralement en apercevant les quatre dix que Sarto retournait à son tour. Derrière son écran, Tanaka aurait parié sa chemise sur un carré. L’Européen finissait en beauté.

Machiko Gaien se leva comme un automate. Jamais depuis qu’il jouait il n’avait encore perdu une telle somme. Il s’inclina légèrement.

– Je crois que… que j’ai perdu… Je suis désolé. Je n’habite pas très loin. Je vais chercher l’argent.

C’était bien la première fois que Sarto recevait les excuses d’un perdant. Il se leva à son tour.

– J’ai besoin de prendre l’air, annonça-t-il. Je vais vous accompagner.

Gaien ne protesta pas. Il était lessivé, financièrement et moralement. Il venait de prendre dix ans en un peu plus de deux heures.

Tanaka Juro fonça vers le hall où l’attendait toujours le trio de jeunes tueurs.

– Ils vont sortir ! siffla-t-il. Gaien habite à un kilomètre d’ici. Tuez-les en bas de chez lui…

– On descend Gaien aussi ? s’étonna un des saurets.

Juro le fusilla du regard.

– Tu tiens tant que ça à ce que la police l’interroge ? Tuez-les tous les deux et récupérez la reconnaissance de dette de l’Européen…

Tanaka Juro se racla la gorge avant de terminer, l’air songeur :

– Ce serait encore mieux si les flics avaient du mal à les identifier…

Les trois petits caïds hochèrent la tête. Ils avaient compris. On ne les conviait plus à une exécution, mais à une boucherie…

10

Le love-hotel semblait étrangement désert. Après avoir sommairement inspecté le rez-de-chaussée, les Sig-Sauer grimpèrent à l’étage. Prostituées et ammas avaient fui les chambres. Tout se passait comme si l’immeuble avait été évacué à la suite d’une alerte à la bombe. Sa Nighthawk gavée de 9 mm parabellum bien calée sur la hanche, Franz Maxim gravissait lentement l’escalier.

– J’aime pas ça, grommela-t-il.

Son Smith. 45 Auto à bout de bras, Rudy flairait lui aussi le traquenard. Son malaise n’avait d’ailleurs fait que grandir depuis la minute où il avait posé le pied sur le sol de ce pays.

Franz poussa une porte et grimaça. Une odeur marécageuse flottait dans la pièce. Le cadavre éventré d’une femme énorme gisait sur le lit. Quant à Wakamatsu Beria, s’il avait balancé Ross et Sarto, il ne donnerait plus personne. Le Russo-Nippon s’était agenouillé sur un tatami et enfoncé un long poignard dans l’abdomen. La malchance et la haine des hommes avaient enfin cessé de le poursuivre. Il avait si longtemps et si souvent repoussé la mort qu’il ne pouvait que se la donner lui-même. Il s’était affaissé vers l’avant et restait en équilibre, le front collé contre la natte.

Du bout du pied, Franz le fit basculer sur le flanc. Les mains de Wakamatsu étaient toujours crispées sur le manche ouvragé du surin.

– Tu crois que c’est lui qui a découpé la grosse ? murmura Rudy.

L’aîné des jumeaux fit la moue. Le scénario de l’embrouille continuait à lui échapper. Il ne voyait pas pourquoi après avoir si visiblement assassiné la Mamma-San, l’ennemi se serait donné la peine d’une mise en scène de suicide. Ça ne correspondait à rien. Franz regarda autour de lui, en quête d’un indice. Il se dirigea vers la minuscule table de chevet et prit le journal hippique où Wakamatsu avait si longuement traqué l’outsider. Une croix rouge était tracée devant le nom du poulain « Night Sun ». Soleil de la nuit. Il haussa les épaules et empocha le quotidien.

– Tu veux que je te dise ? grogna Rudy en inspectant le contenu d’une armoire. On a fait le ménage ici. Si Beria nous a laissé un message, il s’est envolé.

De lointaines sirènes de police interrompirent les recherches des jumeaux.

– On dirait que ça vient vers nous… remarqua Rudy.

Les flics n’apprécieraient sûrement pas beaucoup l’impressionnant Nighthawk et probablement pas davantage le Smith. 45 et les deux cadavres. En revanche, ils pouvaient juger confortable la présence inespérée sur les lieux du massacre de deux inconnus, étrangers et armés. Coupables tout désignés. Que ce soit au Japon ou ailleurs, la police locale n’était jamais l’alliée du S. C. U. M.

– On lève les voiles ! annonça Franz.

Les jumeaux perçurent les crissements de pneus et les claquements de portières dans la rue.

– C’est chaud en bas, fit remarquer Rudy. Tout bordel digne de ce nom comporte une issue

discrète pour les clients chatouilleux. Franz la trouva sans difficulté. Si le hall d’entrée et l’escalier extérieur grouillaient déjà de flicaille, le chemin vers les toits était dégagé. Les Sig-Sauer grimpèrent jusqu’au dernier étage et se hissèrent sur la terrasse. Une poignée de poulets les suivaient de trop près et Franz leur balança une brève giclée d’avertissement. Le Nighthawk crachait sec et fort. L’arme idéale pour calmer les ardeurs.

Rudy décrocha une grenade défensive de sa ceinture et en fixa la goupille sur le crochet du vasistas. Le plus velléitaire de ces messieurs allait être servi chaud…

– Ça va les énerver, constata Franz.

Deux projecteurs transformèrent les toits de ce quartier de Ginza en théâtre hollywoodien. Franz les gomma d’une rafale généreuse, cueillant au passage trois ou quatre membres de la célèbre police tokyoïte.

– Ça me rappelle le Cambodge. C’est marrant, à chaque fois qu’on se bastonne avec des chinetoques, j’ai l’impression de buter le même mec…

Rudy lâcha un rire clair. L’humour des Sig-Sauer ne devait amuser qu’une demi-douzaine de personnes au monde.

Les jumeaux s’évaporèrent en direction des lumières d’Hibaya Dori, bien au-delà de l’Express-way où, la circulation enfin rétablie, les phares des véhicules déchiraient la nuit comme des balles traçantes.

*

**

La somptueuse Mercedes bronze descendit au ralenti le toboggan du parking souterrain. Kuroya-nagi n’avait pratiquement pas desserré les lèvres depuis son départ du Momoko Club, sinon pour accepter de ramener Ross chez lui. Elle subissait le contrecoup de la folle séance dans les toilettes du club où elle avait, tout de même, tué un homme.

– Je ne savais pas qu’un serveur de hosts club pouvait s’offrir un appartement dans cette tour, murmura-t-elle.

Ross se tourna vers elle.

– J’ignorais aussi qu’une femme qui a quitté son job et ne dispose d’aucune ressource connue pouvait se payer une bagnole pareille. Elle sent le cuir neuf et n’affiche que trois cents kilomètres au compteur. Même avec une ristourne, ça doit flirter avec les soixante briques le tout, cette petite merveille, non ?

Kuro ne manifesta pas la moindre réaction.

– Vous êtes observateur et vous savez beaucoup de choses sur moi, répondit-elle calmement. Quand je vous ai vu au Momoko, j’ai vite compris que vous étiez là pour moi. Je savais que cela arriverait un jour. Dans un sens, je vous attendais…

Ross fronça les sourcils.

– Et vous avez quand même empêché le gros tas de me découper en rondelles ?

Un sourire imperceptible rida l’ovale du visage de la Japonaise.

– Le simple fait que vous connaissiez mon existence me condamnait à mort, expliqua-t-elle doucement. Ne soyez pas idiot, monsieur Mark, je n’ai pas tué cet homme pour vos beaux yeux. Votre arrivée ne change finalement pas grand-chose. Un jour ou l’autre, j’aurais eu un accident. Les freins ou la direction de ma voiture, un chauffard ou n’importe quoi d’autre. Ils ne pouvaient pas prendre le risque de me laisser en vie trop longtemps. Ross se gratta la joue.

– Qui ça « ils » ? demanda-t-il. Le sourire de Kuro s’accentua.

– Je veux de l’argent, monsieur Mark. Beaucoup d’argent et la nationalité américaine.

La Mercedes s’immobilisa devant un box. Laetitia Vecci apparut dans le faisceau des phares. Elle ouvrit une porte et découvrit Morita Noguchi, toujours ficelé sur sa chaise. Kuro ne parut pas autrement surprise d’apercevoir son beau-frère. Elle sortit de la limousine et laissa la blonde égérie du S. C. U. M. la ranger plus loin.

– Vous êtes à Tokyo depuis longtemps ? questionna-t-elle.

– Quelques heures…

Une lueur admirative traversa le regard de Kuro.

– Vous êtes fort, monsieur Mark, reconnut-elle. Vous êtes très fort. Mais ça ne suffira peut-être pas.

Elle se tourna vers son beau-frère.

– Vous avez l’intention de m’attacher, comme lui ?

Ross parut hésiter.

– Je ne pense pas que ce sera nécessaire, décidât – il-J’accepte votre marché mais je n’ai pas le temps de vous donner des garanties. Vous devrez me faire confiance.

Le sourire condescendant de la Nippone commençait à prodigieusement agacer Mark Ross.

– Ce n’est pas une question de confiance, rectifia-t-elle. Je crains simplement que vous ne viviez pas suffisamment longtemps pour tenir vos échéances. Sans moi, vous seriez déjà mort dans les toilettes d’un bordel pour femmes. Et votre ennemi n’a même pas encore commencé à vous attaquer sérieusement… Ross hocha la tête.

– Et nous, nous n’avons pas encore commencé à l’attaquer du tout, grogna-t-il.

– Alors, ces noms ?

– La nationalité américaine ?

– Vous l’aurez.

– Cent mille dollars ?

– Dix mille, s’impatienta Ross. Ça ne vaut pas plus et le service d’immigration U. S. n’est corruptible qu’à un tarif astronomique.

– J’ai l’air de quelqu’un qui fréquente les souks, monsieur Mark ?

Laetitia Vecci s’approcha. Elle détestait les jolies femmes au moins autant qu’elle vénérait tous les hommes.

– Pourquoi tu veux claquer notre fric, monsieur Mark ? railla-t-elle. Laisse-moi plutôt lui arracher les dents à cette morue !

Rose lut dans le regard de Kuroyanagi qu’elle ne prenait pas tout à fait cette menace à la légère.

– Quinze mille, trancha-t-il, et pas un dollar de plus. Je vous laisse réfléchir cinq minutes.

*

**

Dans le reflet du pachinko, Tran Phan Thi aperçut les trois proxénètes japonais. La balade nocturne de Kevin Sarto prenait des allures de cortège. Le petit Vietnamien attendit encore quelques secondes. Tanaka Juro sortit à son tour du clandé. Il s’arrêta un instant sur le seuil de l’immeuble et regarda la rue d’un œil perçant. Son regard accrocha une seconde le dos du tueur viet avant de glisser vers le trio d’affreux qui suivait Sarto à distance. Rassuré, Juro le Crotale réintégra son royaume.

Tran laissa les minuscules billes métalliques rebondir dans les couloirs du pachinko et, frôlant les façades, emboîta le pas aux maquereaux. Dans sa main droite glissa une lame au mercure avec laquelle il était capable de sectionner un frelon à vingt mètres. Sa main gauche se posa sur la crosse du Colt Lawman Mark V qu’il portait sous la ceinture. Dans sa tête, les cibles se matérialisèrent sous forme de barbeaux tokyoïtes, trois jolis spécimens de harengs jaunes.

Kevin Sarto avait lui aussi repéré ses suiveurs mais il n’apercevait nulle part Tran Phan Thi. La situation commençait à devenir inquiétante. Bien sûr, il portait toujours sur lui son fidèle M-S Safari à la crosse gorgée de. 38 Super, mais à trois contre un l’automatique risquait malgré tout de se révéler insuffisant. Les trois horribles n’allaient sûrement pas lui faire l’avantage de l’allumer au lance-pierres. Sarto se demanda ce que les Sig-Sauer, rompus à ce genre de traquenard, auraient fait à sa place. Ils auraient vraisemblablement pris l’initiative de la distribution de pruneaux, espérant avec la surprise compenser l’infériorité numérique. Kevin ne parvenait pas à se résoudre à défourailler sur trois types sous le seul prétexte qu’ils prenaient le même chemin que lui. Pour un membre du S. C. U. M., c’était pourtant une raison largement suffisante…

– Nous arrivons, annonça Machiko Gaien qui, tout comme au poker, ne s’était rendu compte de rien.

Les trois julots nippons s’étaient dangereusement rapprochés…

11

Tran bougea à peine le bras. Son poignet se détendit comme le chien d’un revolver. C’était comme un gosse qui souffle dans le goulot d’une canette vide. Un bruit bâtard. Mi-brise, mi-pet. La lame s’enfonça sous l’omoplate gauche du voyou japonais. Précision d’écailler. Le proxénète exhala un bref gémissement aussitôt noyé par le flot de sang qui envahissait sa bouche. Ses deux compagnons ne comprirent pas immédiatement ce qui se passait et marquèrent un fâcheux temps d’hésitation. Apparemment, l’homme invisible venait de frapper leur comparse dans le dos. Ce n’est que lorsque le julot s’effondra qu’ils aperçurent le couteau. Ils cherchèrent un abri mais n’y parvinrent jamais.

Le Colt Lawman aboya à deux reprises, ventilant avec une précision diabolique une paire de plombs calibrés en. 357 charge creuse. Sale temps pour les saurets. Emportée pleine tempe, la tête du premier se désintégra dans un nuage de sang, d’esquilles gluantes et de matière cervicale. Le second fut cueilli au bas des reins, la vertébrale plein pot. Fatal court-circuit. Il s’écroula lourdement, toute motricité évaporée, respirant avec peine.

Les trois cibles venaient de basculer dans le néant.

Le petit tueur vietnamien attendit avant de sortir de l’ombre. Son regard fouillait la dentelle des toits. Quelque chose ne collait pas. Un souffle, une respiration en trop…

– Kevin ! hurla Tran.

Sarto plongea et se déchira l’épaule sur le pare-chocs d’une somptueuse Mitsubichi. Le staccato d’une arme automatique creva le silence. Un essaim d’abeilles de plomb s’abattit sur la rue, tambourinant les carrosseries comme un déluge de grêle. Une splendide fleur rouge bourgeonna instantanément sur le front de Machiko Gaien. La giclée meurtrière décrivit un arc de cercle et arrosa copieusement la façade opposée, espérant sans doute y cueillir Tran. Plaqué sous le porche d’un immeuble, le petit Viet repéra la silhouette du tireur. Il balança une prune qui s’égara dans le ciel d’encre de Tokyo. Là-haut, sur les toits, le percuteur du P. M. claqua dans le vide et la silhouette s’évanouit. Tran se maudissait. Il détestait commettre des erreurs, surtout lorsqu’elles se révélaient fatales. En ombres chinoises, il avait parfaitement reconnu la découpe de Tanaka Juro. Le Crotale l’avait baisé en feignant de rentrer chez lui. Il n’était pas non plus exclu que Juro ait l’intention de superviser le massacre et d’en apposer le point final en éliminant ses trois tueurs.

Tran se dégagea du porche. Sarto sortit à son tour de sa planque en grimaçant, l’épaule meurtrie. Il jeta un regard dégoûté sur le cadavre de Machiko Gaien. Tout ce travail pour rien, des heures de fine arnaque balayées en quelques secondes.

– Et en plus ce pédé me devait du fric… grinça-t-il.

Un des trois macs, la colonne vertébrale brisée, agonisait encore au milieu de la rue. Une quinte de toux l’aurait foudroyé. Tran s’approcha et s’accroupit près de lui. Il lui posa délicatement le canon du Colt Lawman à la base du nez, juste entre les yeux.

– Onega ishimasu ! (Je sous en supplie !) murmura le voyou d’une voix rauque. Appelez une ambulance. Je vais mourir…

Tran se mit à sourire.

– Qu’est-ce que tu devais faire ?

– Tuer Gaien et l’Européen.

– Qui t’a donné l’ordre ?

– S’il vous plaît, je vais mourir !

– Qui t’a donné l’ordre ?

– Juro-San, souffla le julot.

– Et qui lui a donné l’ordre à lui ?

– Je ne sais pas.

– Juro travaille pour qui ?

– Je ne sais pas… Je… je n’arrive plus à parler…

– Dans ce cas, soupira Tran en se redressant, puisque tu ne peux pas écrire non plus…

Le petit Viet acheva le Japonais d’un vigoureux shoot dans les reins.

Kiyama Jirokichi, le chef de la police tokyoïte, fit irruption avec ses hommes dans la suite de L'Impérial Hôtel. Le lieutenant-colonel Fairfax était installé dans un confortable fauteuil, un verre de Lawson’s à la main. Il ne manifesta pas la moindre surprise, paraissant même les attendre. Il désigna un autre fauteuil.

– Je vous en prie, monsieur Jirokichi, asseyez-vous.

– Colonel Fairfax, vous êtes en état d’arrestation ! hurla Kiyama.

Fairfax hocha la tête.

– Bien sûr, approuva-t-il doucement. Mais ce n’est pas la peine de beugler comme ça. Il y a tout de même quelques personnes qui dorment à cette heure-ci.

– Vous ne semblez pas bien comprendre ! Je vous arrête ! insista Jirokichi en piaillant comme un Khmer rouge. Vos hommes ont tué quatre policiers cette nuit et six autres sont à l’hôpital dans un état alarmant. Ils sont également mêlés à un meurtre dans un club privé et à une fusillade dans le quartier de Rukku Street qui a fait quatre morts !

Fairfax esquissa un sourire, satisfait d’apprendre que le S. C. U. M. n’avait pour l’instant à déplorer aucune perte. Les p’tits gars tenaient la forme.

– Ils seront arrêtés et condamnés pour tous ces crimes ! termina rageusement Kiyama.

– Combien de morts ont fait les Yakusas jusqu’à présent ? interrogea Fairfax.

Jirokichi secoua frénétiquement la tête.

– Ça n’a rien à voir ! Ils n’ont pas tué des Yakusas, mais quatre policiers de la Keishicho. Quatre ! souligna-t-il en levant la main. Cela fait dix ans qu’un forfait aussi odieux n’avait pas été commis dans cette ville !

Fairfax décroisa les jambes et replia soigneusement la rotule de sa prothèse métallique. Il rectifia d’un geste désinvolte le pli de son pantalon.

– Je ne crois pas que vous ayez réellement l’intention d’arrêter Mark Ross et les autres, déclara-t-il calmement. Ils en savent peut-être déjà trop maintenant…

Jirokichi fronça les sourcils.

– Que voulez-vous dire ?

– J’ai un excellent enregistrement d’une entrevue très orageuse et particulièrement édifiante entre vous et Kato Seiji, expliqua Fairfax. Ces micros miniaturisés de conception japonaise sont vraiment exceptionnels. J’ai été étonné par la qualité de la réception. Fairfax reprit subitement son sérieux.

– Vous êtes dedans, Kiyama ! gronda-t-il. Jusqu’au cou ! Arrêtez-moi donc ! Je serais curieux d’apprendre sous quel chef d’inculpation vous allez pouvoir me garder. Pour avoir servi d’intermédiaire entre le S. C. U. M. et le chef du Naicho ? Je doute que l’accusation obtienne l’agrément de Kato Seiji.

Une fine pellicule de sueur luisait sur le front de Jirokichi.

– Vous avez l’intention de faire chanter le Naicho ? murmura-t-il, effaré.

– Evidemment non, nia Fairfax. Mais vous ne jouez pas franc-jeu. Vous avez essayé de manipuler le S. C. U. M.

Il se pencha légèrement en avant.

– Dites-moi, Kiyama… Qui est derrière tout ce bordel ?

Jirokichi parut hésiter avant de se redresser brusquement et d’adresser un signe à ses hommes :

– Emmenez-le ! ordonna-t-il. Fairfax lâcha un bref ricanement.

– Je vous ai prévenu, Kiyama. Le S. C. U. M. va mettre votre putain de ville à feu et à sang tant qu’ils n’auront pas découvert quel genre de charogne vous couvrez ! Toute votre police de merde n’est pas assez forte pour combattre ces hommes-là. Vous pouvez dès aujourd’hui faire une croix sur votre réputation de cité tranquille.

Les flics empoignèrent le militaire britannique et le traînèrent sans ménagements hors de la chambre.

– Attendez ! siffla Kiyama.

Les policiers s’immobilisèrent sur le seuil.

– Où est l’enregistrement dont vous parliez tout à l’heure ?

Fairfax se remit à rire.

– Je l’ai posté. Vous avez l’intention de mettre l’embargo sur tout le courrier nippon ?

*

**

Le général Oleg Yezhoda avait cessé de se montrer affable. Il tournait en rond en martelant du poing la paume de son autre main.

– Je le savais, répétait-il, je le savais ! Les guerriers du S. C. U. M. se sont battus dans tous les coins de la planète. Qu’est-ce que vous avez cru ? Que vous pouviez les faire abattre comme on élimine de vulgaires petites frappes ? Qu’ils allaient se faire buter à la sauvette par une poignée de seconds couteaux ou se laisser tranquillement embarquer par vos connards de flics ? Ces gars-là sont en guerre et la guerre ne ressemble pas à un règlement de comptes entre proxénètes !

Michima Oï tendit sa main tremblante vers une rose, cueillit un pétale qu’il se mit à suçoter lentement. Il en mâchouillait ainsi un imposant bouquet tous les jours.

– Calmez-vous, murmura-t-il.

– Que je me calme ? éructa le fer de lance du K. G. B. Mais vous plaisantez ou quoi ? Cela fait des années que vous ne cessez d’inventer de nouvelles excuses au non-respect de notre marché ! Je croyais que vous contrôliez tout, que vous-aviez infiltré la police et l’office de recherches du Naicho. C’est sans doute pour ça qu’en septembre 83 le Naicho a diffusé dans le monde entier les conversations entre nos bases et les pilotes soviétiques qui ont descendu le Bœing de la Korean Airlines ! Et votre organisation n’a pas pu empêcher non plus les hommes de main du Naicho de détruire trois cent cinquante kilos d’héroïne pure dans un port que, soi-disant, vous contrôliez totalement. Et maintenant le S. C. U. M., qui vient à peine de débarquer, tient déjà Kuroyanagi Yasuo et peut-être même Morita Nogu-chi. Grâce à eux, ils vont remonter sans difficulté jusqu’à vos contacts au Keishicho et, fatalement, jusqu’à nous ! Le Rat battit de ses paupières mitées.

– Ne soyez pas si pressé, Yezhoda-San. Un nouvel empire ne se bâtit pas en vingt-quatre heures. Dans quelques semaines, quelques mois peut-être, les Yakusas auront tellement fait monter la pression publique que les dirigeants du Naicho se verront obligés de comparaître. J’avoue que je pensais que le très détestable Kato Seiji démissionnerait plus vite…

Le général du K. G. B. ne se calmait toujours pas.

– Puisque le suicide est votre spécialité, cracha-t-il, pourquoi n’avez-vous pas suicidé Seiji ?

Le Rat respirait doucement, les joues effroyablement creusées, les paupières mi-closes. A première vue, on ne lui accordait pas plus de quelques heures à vivre. Cela faisait des années qu’il donnait cette impression-là.

– Le suicide est ici un acte de purification, expliqua-t-il dans un souffle. Sa mort n’aurait donc probablement pas fait basculer le Naicho vers la fraction dure que nous contrôlons. N’oubliez pas que Seiji a découvert notre projet, même s’il n’est pas encore tout à fait certain de sa finalité. Il a essayé de nous contrer en achetant les services d’un commando de mercenaires qu’il comptait envoyer en aveugles sur des cibles désignées par lui. Mais ses torpilles ont échappé à son contrôle. Seiji est un homme fini. Il va essayer d’éliminer les bombes qu’il a lui-même amorcées. Dans ces conditions, le S. C. U. M. va devoir échapper à la police, aux espions et à nos milliers d’hommes. Pensez-vous sincèrement que Mark Ross verra le soleil se lever sur Tokyo ?

12

Entre Machiko Gaien, assassiné, et Morita Noguchi, qui ne connaissait guère autre chose que les bons coins des parcs tokyoïtes, la piste des Yakusas se rétrécissait. Restaient Tanaka Juro, vraisemblablement intouchable depuis son exploit sur les toits de Rukku Street, et Kuroyanagi Yasuo dont la cupidité semblait inébranlable.

Pour couronner le bilan de ces premières heures dans la capitale nippone, Ross apprit sans joie les éclats des Sig-Sauer, la mort de Wakamatsu Beria et la disparition de Fairfax. La charogne sentait de plus en plus mauvais.

– Tu veux que je te dise ? déclara Laetitia Vecci. On est monté trop léger pour pêcher un poisson pareil. Ce bizeness, c’est du taf pour Rambo, pas pour Sherlock Holmes.

Mark hocha la tête. Laetitia n’avait pas tort. C’est au scalpel qu’il fallait crever le furoncle. Il se leva et ouvrit la porte où était enfermée Yasuo.

– Les cinq minutes sont écoulées, annonça-t-il. Kuroyanagi décroisa ses jambes satinées. Elle décrocha un mégot de clope américaine de son fume-cigarette nacré.

– Vingt mille, murmura-t-elle.

– D’accord.

– Vingt mille et vous retournez à la case départ, précisa-t-elle.

Ross fronça les sourcils.

– C’est-à-dire ?

– Miss Momoko a servi d’intermédiaire, expliquai-elle. C’est elle qui a contacté et payé mon mari pour qu’il tire sur les étudiants du Zengakuren.

Mark étouffa un soupir de déception. Il était encore à faire l’amour avec cette fille une heure plus tôt.

– Pour qui travaille-t-elle ?

– Pour la maffia, lâcha Yasuo. On raconte qu’elle a été la maîtresse à quinze ans de l’épouvantable Michima Oï. C’est un être extrêmement laid et vieux de naissance qui adore les Lolita…

Elle grimaça, écœurée, avant d’ajouter :

– Oï dirige l’Organisation du Crime japonaise. On l’appelle le Rat. Il paraît que sa puissance est supérieure à celle de l’Empereur. Tous les services, publics ou privés, de l’Etat sont largement infiltrés par ses hommes. Vous savez, ici au Japon, Michima Oï est presque devenu une légende. Il est craint et surtout respecté. Les Tokyoïtes pensent que c’est grâce à lui que leur ville est sûre.

Ross se massa pensivement les pommettes.

– Ce n’est plus tout à fait exact en ce moment… souffla-t-il.

– Mais Michima Oï et son organisation ne sont pas rendus responsables de l’existence des Yakusas, rectifia Kuroyanagi. Les terroristes accusent nommément le Naicho.

Mark se mordilla la lèvre inférieure. Il tournait en rond. Quelque chose dans cette affaire lui échappait encore.

– D’accord, récapitula-t-il comme s’il se parlait à lui-même. D’accord, la maffia cherche à déstabiliser le Naicho, probablement pour en prendre le contrôle. Mais en quoi un service de renseignements internationaux peut-il bien intéresser la maffia ? Au point de provoquer un embryon de guerre civile ! Il se tourna vers Yasuo.

– Les Yakusas ont forcément un ou plusieurs leaders. Oï les contrôle aussi ?

La Japonaise haussa les épaules.

– Le contraire m’étonnerait. Mais il est difficile de savoir puisque ces terroristes se font systématiquement sauter avec leurs bombes, ce qui, curieusement, a encore renforcé leur popularité.

La porte s’ouvrit sur Franz Maxim.

– Mark…

– Qu’est-ce qu’il y a ?

– J’peux te parler deux secondes ?

– Vas-y.

Franz jeta un regard trouble en direction de Yasuo.

– Vas-y ! s’impatienta Ross. On lui doit du fric. Elle va pas nous trahir maintenant.

Franz hésita une seconde avant de tendre un journal à Mark.

– Regarde ça. On l’a trouvé chez Wakamatsu Beria.

Ross prit le quotidien et y jeta un bref coup d’œil.

– Et alors ? C’est un canard de courses. Beria était un pilier d’hippodromes, ça n’a rien de surprenant.

Franz se racla la gorge.

– Rudy et moi, on s’est demandé comme ça pourquoi Beria avait tracé une croix rouge en face du nom de ce poulain, « Night Sun »…

– Il avait sûrement l’intention de le jouer ? soupira Ross.

– Justement ! On a regardé les performances du canasson. Faut être fou pour risquer une thune sur un rat-mulot pareil. Il a couru trois fois et fini trois fois dernier décollé. Une vraie trottinette.

– O. K. ! s’énerva Ross. Beria cherchait la grosse cote. Ça change quoi ?

Franz se gratta la tête.

– Y a une botte de nuit dans le quartier de Roppongi qui s’appelle le Night Sun, expliqua-t-il, gêné. On s’est un peu renseigné, Rudy et moi. En fait, le Night Sun est un club très privé, essentiellement fréquenté par des communistes japonais et des diplomates de l’ambassade soviétique. J’me suis dit que ça t’intéresserait.

Le regard de Ross s’était légèrement étréci.

– Y a autre chose… ajouta Franz.

– Oui ?

– La proprio du Night Sun, c’est la même que celle de la boîte d’où tu as tiré cette gonzesse, termina Franz Maxim en désignant Yasuo.

– Ben merde… souffla Mark.

La voiture de police emprunta le temps d’une bretelle l’Expressway N° 4 avant de bifurquer brusquement vers le sud de Tokyo, vers les quartiers résidentiels. Installé sur la banquette arrière, encadré par Kiyama Jirokichi et un autre flic, Fairfax demeurait silencieux, apparemment décontracté. Le véhicule remonta une avenue bordée de villas plus somptueuses les unes que les autres et se présenta à l’entrée d’un parc fermé par un portail colossal. Hibaya Park ressemblait à un square en regard de l’étendue de ce domaine. Deux gardiens armés s’approchèrent et inspectèrent rapidement les occupants de la voiture. Kiyama leur aboya un ordre. Ils s’éloignèrent et ventilèrent des informations dans un interphone à impulsion codée. Les grilles s’ouvrirent. La berline pénétra dans le parc au ralenti. Des dizaines de cellules photoélectriques s’éteignaient au fur et à mesure de sa progression comme les balises d’un étrange terrain d’atterrissage. Après un second barrage et quelques autres cerbères militairement armés, la voiture traversa une fragile passerelle qui franchissait un large fossé où coulait, languissante, une eau trouble, limoneuse.

– Ça grouille de piranhas, en bas, révéla joyeusement le chef de la police tokyoïte. On leur donne cinq bœufs entiers par jour, mais ils en mangeraient facilement le double.

– Evidemment, lâcha Fairfax en hochant la tête.

– Après la rivière, il y a un no man’s land de deux cents mètres de large où nous avions lâché des tigres. Mais les chiens les ont dévorés. Alors on a laissé les chiens.

– Je comprends ça, approuva Fairfax, désinvolte.

Le véhicule s’immobilisa et un Japonais entièrement chauve vint remplacer le chauffeur. Il se mit à zigzaguer au ralenti, suivant de curieuses courbes compliquées et insolites.

– Tout le terrain autour des bâtiments est miné, expliqua Kiyama. Il n’y a aucun plan écrit. Seuls deux hommes connaissent le passage par cœur. Ils se relaient de chaque côté de la zone dangereuse.

Fairfax se pencha légèrement.

– Je ne vois pas de miradors, remarqua-t-il. Kiyama, froissé par l’humour glacé du britannique, toussota nerveusement.

– Croyez-vous que cela soit réellement nécessaire, colonel Fairfax ? grinça-t-il, acide.

– Non, admit l’Anglais après une seconde de réflexion. Vous ne devez pas avoir beaucoup d’évasions.

– D’évasions ? gloussa Kiyama. Mais toute cette installation n’est pas faite pour empêcher les gens de sortir !

Il éclata d’un rire hystérique.

– Vous croyez que vos supermen du S. C. U. M. vont venir vous chercher jusqu’ici ?

Fairfax ne jugea pas utile de répondre. Malgré son attitude indifférente, il observait attentivement le paysage hostile qui entourait et protégeait la forteresse. Au champ de mines succédèrent de phénoménaux parterres de fleurs multicolores que la voiture traversa sur une allée de gravier incroyablement blanc et fluorescent. Au bout de ce chemin se dressait la bâtisse la plus stupéfiante que Fairfax ait eu l’occasion d’apercevoir au cours de ses multiples périples à travers le monde. Croisement dément, rejeton hallucinant d’un accouplement entre un palace victorien à côté duquel le Taj-Mahal faisait figure de pavillon de chasse et le plus gigantesque temple shintoïste du Japon. Pourtant pas facilement impressionnable, Fairfax laissa échapper un sifflement incongru. L’Empereur devait cirer les pompes du propriétaire de cette somptueuse monstruosité.

Comment pareille chose pouvait, en pleine périphérie de Tokyo, rester ignorée du monde entier ?

– Aucun photographe ou journaliste n’a été autorisé à pénétrer dans ce domaine, déclara Kiyama comme s’il lisait dans les pensées du colonel. La demeure est parfaitement invisible de l’extérieur du parc. Le survol de cette zone est interdit. Et la plupart des riverains d’Aoyama ignorent jusqu’à l’existence de cette propriété. Nous pourrions y bâtir une centrale atomique sans que personne ne l’apprenne.

Fairfax ne faisait plus l’effort de masquer sa stupéfaction. Que ces gens-là aient réussi à dissimuler la plus gigantesque architecture mégalomaniaque aux yeux du monde dépassait tout de même l’entendement. A une époque où les satellites étaient capables de photographier les défauts d’un court de tennis… La performance était remarquable et Fairfax ne put s’empêcher d’éprouver une certaine admiration pour ses ravisseurs.

– Jamais de fuite. C’est tout à fait admirable, reconnut-il. Et les gardiens ?

Jirokichi savourait un triomphe qui ne lui appartenait guère mais dont il s’appropriait volontiers la paternité.

– Ceux de l’extérieur ignorent ce qu’ils protègent exactement. Quant à ceux de l’intérieur, ils sont nés ici et n’en sont jamais sortis.

Fairfax hocha doucement la tête.

– Admirable… répéta-t-il dans un souffle.

– Malheureusement, je crains que vous ne gardiez ce secret définitivement pour vous, précisa Kiyama, hilare.

Fairfax se tourna vers lui.

– Mais vous ? demanda-t-il. Vous entrez et vous sortez d’ici. Vous êtes pourtant infiniment corruptible, non ? Un petit polaroïd de cette horreur vous rapporterait le paquet.

Le visage de Kiyama se froissa.

– Ça me rapporterait surtout un très bel enterrement, grogna-t-il. Une tombe en béton tout au fond de la rade de Tokyo.

13

Kara Mitsugoro, le hibou coiffé paillasson, faillit dégringoler de son fauteuil en voyant Mark Ross pénétrer dans le hall de l’hôtel Impérial. Ces Occidentaux avaient décidément décidé de le rendre chèvre en moins de douze heures. Ross, après un coup d’œil panoramique, se dirigea d’ailleurs directement vers lui.

– On dirait que vous ne m’attendiez pas, fit remarquer l’Européen en souriant.

Le Hibou reprit son souffle en clignant des yeux comme un rapace nocturne.

– Seiji-San est fou de rage et la police vous cherche, expliqua-t-il. En fait, si je vous tuais tout de suite, je crois que tout Tokyo pousserait un soupir de soulagement.

Ross hocha la tête.

– Je sais, mais on ne fait pas d’omelette sans casser quelques jaunes.

Un tic nerveux agita la joue de Kara. Aucun Japonais n’appréciait vraiment l’humour des mercenaires du S. C. U. M.

– Vous avez envie de jouer les héros ? reprit Ross, visiblement amusé. De devenir un martyr du contre-espionnage nippon ?

Le tic de Kara se mua en grimace.

– Vous êtes armé ? bredouilla-t-il.

– Evidemment, gloussa Mark. Vous non ?

Un vent de panique souffla sur la chevelure en brosse du Hibou. Il regarda autour de lui, en quête d’un soutien, et aperçut à l’autre bout du hall, près du bar, les deux gardes de l’hôtel occupés à draguer la très sensuelle Laetitia Vecci. Il ne l’avait même pas vue entrer, celle-là. Pas très loin de l’entrée, confortablement installé dans un fauteuil et apparemment plongé dans la lecture du Times, Kevin Sarto fumait un long cigare.

– Et si vous me conduisiez dans les appartements de Kato Seiji ? proposa Mark.

Kara déglutit péniblement. Il s’extirpa maladroitement de son fauteuil.

– Je vais le prévenir… Ross s’interposa :

– Est-ce vraiment utile ? Puisqu’il me cherche, dites-lui que vous m’avez retrouvé.

Il prit affectueusement le Hibou par le bras.

– Allons-y, trésor. Ne le faisons pas attendre plus longtemps…

Kevin Sarto replia son journal et Laetitia Vecci remonta un peu plus sa jupe pour mobiliser toute l’attention des gardiens.

Le Night Sun ne payait vraiment pas de mine. Dans le pays des néons et de la vidéo, l’établissement donnait dans le genre discret. De temps en temps, le parking souterrain gobait une limousine diplomatique aux ailes ornées de petits drapeaux soviétiques. Quelques couples se présentèrent également et discutèrent un instant à travers le judas avant d’être autorisés à entrer. Tout ce cirque respirait le bordel pour rupins. Quant aux taxi-girls, si cette boîte en employait, elles devaient arriver avant l’ouverture pour ne sortir que bien après l’heure de fermeture.

– On ne doit pas pouvoir entrer là-dedans simplement parce qu’on se présente avec une fille accrochée au bras, fit remarquer Rudy Maxim tout en suçotant un tempura de gamba.

Au volant de la voiture, Franz réfléchissait. Installés sur la banquette arrière, Tran Phan Thi et Kuroyanagi Yasuo attendaient. Franz se retourna.

– Elle pourrait se présenter à l’entrée et demander à voir Miss Momoko, proposa-t-il en désignant Yasuo. Dès que la porte s’ouvre, on fonce dans le tas.

L’aîné des Sig-Sauer se croyait sans doute encore dans les ruines de Beyrouth.

– Impossible, trancha Tran. Franz plissa le front.

– Pourquoi impossible ?

– A cause de la caméra en face, au deuxième étage. Elle surveille l’entrée du Night Sun. Si nous tentons quoi que ce soit en force, l’alerte sera donnée immédiatement.

Franz, sidéré, pivota et jeta un coup d’œil à travers le pare-brise.

– J’vois rien ! grogna-t-il.

– C’est normal, sourit le petit Viet. Mais elle y est. J’ai vu briller une braise de cigarette.

Les Sig-Sauer échangèrent un bref regard.

– D’accord, admit Franz. Qu’est-ce qu’on fait alors ?

– Je ne crois pas qu’il y ait une caméra pour surveiller la caméra, déclara Tran. Alors on neutralise ce système de surveillance.

Franz approuva d’un hochement de tête.

– O. K., on y va, Rudy et moi, décida-t-il. Tu restes avec la môme pour surveiller la boîte.

Tran renifla.

– On dirait que tous les flics de Tokyo sont sur le pied de guerre, hésita-t-il.

Ils tournent pas mal dans les rues.

– Et alors ? s’impatienta Franz. Faites semblant de baiser.

Yasuo toussota et se pencha en avant.

– Quand vous verrez Mark Ross, minauda-t-elle, dites-lui que j’ai quelques revendications à formuler au sujet de mes honoraires.

Les Sig-Sauer quittèrent la voiture sans répondre.

Un semi-automatique Weaver Arms Nighthawk de seize pouces rendait fatalement la démarche un peu raidillarde. Franz ne parvenait pourtant pas à se résoudre à s’équiper plus léger et moins encombrant. Pour faire plaisir à son jumeau Rudy qui jugeait le Nighthawk passablement exagéré pour opérer dans une capitale de pays industrialisé, Franz avait néanmoins consenti à doubler le semi-automatique avec un étincelant bijou de chez North American Arms, long de sept pouces et demi, capable de ventiler du. 450 magnum express avec une vélocité de 2040 pieds seconde à la sortie du canon et un départ de trajectoire nul à 150 yards. Le tout alourdi d’un silencieux monumental. Tout cela pour, très vraisemblablement, flinguer un mec à bout portant… L’aîné des Sig-Sauer répugnait visiblement à s’armer fillette.

Plus raisonnable, Rudy demeurait fidèle à son. 45 Auto et à ses grenades. Ça lui semblait suffisant pour descendre des types plus petits que lui. Les tueurs autrichiens pénétrèrent ensemble dans l’immeuble qui faisait face au Night Sun, tandis que, sur la banquette arrière de la voiture, Tran Phan Thi, tout de même un peu ému par son passage dans les no pan kissa et prétextant voir des flics partout, enlaçait Kuroyanagi Yasuo et ses cuisses de porcelaine…

Kato Seiji, déjà pas vraiment reluisant lorsqu’il était en forme, paraissait maintenant dix ans de mieux. Il faisait de plus en plus Chinois et ses cheveux et les tresses de sa barbe luisaient de graisse. Seiji était sûrement un homme d’une intelligence peu commune, un stratège non moins remarquable qui avait fait du Naicho un service de renseignements étonnamment puissant. Avec à peine une centaine d’hommes, étranglé entre la Chine, l’U. R. S. S. et la Corée, il avait réussi à remettre sur pied une organisation défaite par la guerre, une organisation à l’efficacité enviée partout dans le monde. Mais aujourd’hui, le navire prenait eau de toute part et Seiji encaissait mal sa terrible déconvenue. Penché sur un planisphère de vinyle, l’air anéanti, il caressait du bout des doigts la tache sombre du Japon, tout à gauche du monde, comme la silhouette d’un insolent danseur défiant la colossale Union soviétique. Seiji savait qu’il allait devoir prendre, avant que le soleil n’atteigne son zénith, une décision historique… Et s’il faisait encore nuit, il ne lui restait qu’une minuscule dizaine d’heures pour décrocher son téléphone et modifier définitivement le destin de la planète.

Il leva ses yeux fatigués et ne parut pas autrement surpris par l’intrusion de Kara Mitsugoro, flanqué de Mark Ross et Kevin Sarto. Il pinça les lèvres et hocha la tête.

– Vous arrivez bien tard, Ross-San, murmura-t-il.

Mark poussa le Hibou vers le fond du bureau tandis que Sarto dégainait son M-S Safari et braquait tranquillement le chef du Naicho.

– Si un flic ou n’importe qui d’autre entre ici, vous êtes mort, prévint Ross, tout à fait serein.

– On tire sur les ambulances, dans votre pays ? s’étonna Kato Seiji.

– C’est même une de nos cibles préférées, confirma Ross en s’installant avec désinvolture sur le bord du bureau. Alors, monsieur Seiji ? On continue à jouer en aveugle ou on étudie les règles ?

Seiji haussa les épaules.

– De toute façon, vous avez gâché la dernière chance du Japon, lâcha-t-il, amer.

– Vous m’en voyez navré, gloussa Ross. Bien, passons aux choses sérieuses. Je pose les questions et vous répondez. D’accord ?

Seiji resta silencieux. Il fixait obstinément Ross, encore stupéfait de se voir interrogé et menacé par un type recherché à la fois par la maffia et la police japonaise. Aucun homme au monde n’était capable de retourner une telle situation en sa faveur.

– Pourquoi nous avoir fait venir ici ? demanda Ross.

Seiji hésita une poignée de secondes.

– Vous deviez servir de monnaie d’échange, souffla-t-il enfin.

Ross haussa les sourcils.

– Contre quoi ou contre qui ?

Un éclair de rage traversa le regard de Seiji.

– Si vous vous étiez contentés d’obéir et de venir directement ici à votre descente d’avion, votre première mission aurait été d’enlever le chef du Komitet Gosudarstvennoï Bezopastnosti, le général Oleg Yezhoda…

Ross marqua sa surprise. Si le fer de lance du K. G. B. était ici, l’embrouille tokyoïte prenait des dimensions planétaires.

– Et vous nous auriez ensuite livrés aux Russes ?

– Exact, confirma Seiji. Contre les Yakusas et le démantèlement de la fraction dure du Naicho. Je sais que cela fait longtemps que les Soviétiques cherchent à détruire votre commando. Je sais aussi qu’ils aimeraient tout particulièrement vous poser quelques questions sur les organisations secrètes de certains pays. Le S. C. U. M. et le général Yezhoda, ils ne pouvaient pas refuser ma proposition.

– Qu’est-ce que Yezhoda vient foutre au Japon ? s’inquiéta Ross.

– Infiltrer et contrôler nos services de sécurité, évidemment ! explosa Seiji. Et de là, rebondir en Chine où certains hommes du Naicho surveillent de très près les activités de surveillance de l’Agence Chine Nouvelle. Dès que les Soviétiques seront parvenus à leurs fins, ils installeront de nouvelles et puissantes bases militaires en Mongolie et au Kamtchatka. Je ne connais pas leurs autres projets, mais leurs habituelles prétentions hégémoniques nous laissent deviner la suite. Vous savez, il ne faut pas croire que les Russes n’ont que les tanks et la guerre idéologique pour conquérir le monde. Ils savent également découvrir le point faible d’un pays. Il leur a suffi de poser le doigt sur notre charogne pour la faire exploser. Cela fait des années que le Japon est gangréné par les organisations parallèles, par les ramifications de la maffia. Les Russes ont passé un marché avec eux.

– Quel marché ?

– La drogue, Ross-San, la drogue, révéla Kato Seiji. C’est la nouvelle arme de l’U. R. S. S. Elle présente de multiples avantages. Elle mine petit à petit les forces vives des nations capitalistes, elle rapporte des devises et, surtout, elle permet de corrompre et d’infiltrer les organisations criminelles. Elle affaiblit même les armées ennemies. Souvenez-vous des G. I.’s au Viêt-Nam. Tous les pays communistes de l’hémisphère Sud fournissent la merveilleuse poudre blanche aux Russes. L’héroïne soviétique est la moins chère du monde. Elle est même parfois gratuite. Ils s’autorisent aussi des pertes considérables en sacrifiant quelques cargaisons qu’ils balancent à la police, ce qui achève d’irriter les pontes maffiosi. C’est ce qui s’est passé ici. Le K. G. B. a retourné l’organisation du crime comme une crêpe. Ross était anéanti.

– Pourquoi n’avez-vous pas réagi plus tôt ? Seiji lâcha un bref ricanement.

– Aucun Japonais ne supporte de perdre la face, Ross-San, expliqua-t-il. Ce code d’honneur semble aujourd’hui bien dérisoire. Dans quelques heures, je préviendrai la Défense Intelligence Agency américaine. Aussi incroyable que cela puisse paraître, le Japon risque de devenir un nouveau Cuba et d’être le point de départ de la Guerre Totale…

Les gloussements nerveux qui ponctuaient ses phrases devenaient agaçants.

– Vous savez ce qui est inscrit sur le Mur du Souvenir d’Hiroshima ?

Ross remua négativement la tête.

– « Dormez tranquille. Ils ne recommenceront jamais. » Les clins d’œil de l’Histoire sont parfois cruellement ironiques, vous ne trouvez pas ?

Ross grimaça.

– Ce que je trouve, c’est que votre fierté à la con risque de foutre le monde entier dans la merde ! cracha-t-il, féroce. Et je suppose qu’après votre coup de fil à la D. I. A. vous allez répandre vos entrailles sur la moquette, c’est bien ça ? Seiji resta silencieux.

– Vous aviez un plan pour enlever Yezhoda ? reprit Ross.

Les yeux fatigués de Seiji s’arrondirent.

– Vous avez l’intention d’enlever quand même le général ?

– Où et quand ? Nous nous chargerons du comment ! trancha sèchement Ross.

Seiji jeta un coup d’œil sur sa montre.

– Le général raffole du sashimi (poissons et coquillages crus, finement découpés, et servis sur canapé d’algues). Nous pensions le faire enlever dans le Marché aux poissons, dans un petit restaurant discret où il a l’habitude de prendre ses repas. Mais c’est beaucoup trop tard. A cette heure-ci, son quartier général est une boîte de nuit, près de l’ambassade soviétique…

– Le Night Sun ? coupa Ross.

– Comment le savez-vous ? hoqueta Seiji, sidéré.

14

Au deuxième étage, les Sig-Sauer marquèrent un temps d’arrêt devant les deux portes palières. Une à gauche, l’autre à droite, et la fenêtre à la caméra crevait le beau milieu de la façade. Rudy renvoya un signe d’ignorance à l’interrogation muette de son frère. Franz jugea la méthode du tirage au sort un peu légère, se plaqua contre une des deux portes et fit signe à son cadet d’en faire autant. Ils restèrent ainsi près de quatre minutes avant que Rudy ne perçoive le claquement d’un briquet. Il s’écarta légèrement et adressa un clin d’œil à Franz.

Les armes lourdes fleurirent dans les mains des frangins. La porte n’était même pas blindée, preuve que le ou les hommes qui se trouvaient à l’intérieur ne s’attendaient évidemment pas à une attaque de leur poste d’observation. Franz observa la serrure. Seule la clenche était glissée dans son emplacement. Ça ne devait pas résister à grand-chose. Franz le vérifia d’un vigoureux coup de pompe, du plat de la semelle. Les Sig-Sauer ne faisaient jamais preuve d’un excès d’optimisme. Si la serrure céda comme prévu, ils ne furent pas autrement surpris de voir la porte retenue par une chaîne de sûreté.

Ça se mit à gueuler vilain à l’intérieur. En Russe.

Deux ou trois voix qui n’avaient pas grand-chose à voir avec les filets cristallins des castrats.

– Vnimanié ! Davaï ! Davaï ! (Attention ! Vite ! Vite !)

D’un coup d’épaule rageur, Franz, vexé de ce demi-échec, fit sauter la chaînette. Il boula dans l’appartement, tirant dans le mouvement sur les silhouettes qui s’agitaient autour de lui. Les. 450 magnum express en perforèrent quelques-unes qui se fondirent dans l’obscurité après un râle d’agonie. Les détonations, sensiblement étouffées par le silencieux, ressemblaient aux claquements des bouchons de Champagne. C’est un drôle d’enterrement qu’on arrosait…

Les Russes étaient toujours beaucoup plus nombreux pour occuper un poste qu’un homme seul, dans n’importe quel autre pays, aurait pu tenir sans problème. Un moyen, sûrement, de résorber le chômage, quitte à diviser les salaires par dix. Là, pour surveiller une caméra et l’entrée d’un night-club, les Popovs étaient cinq. Franz Maxim, dans sa superbe ouverture, en élimina deux, en blessa un troisième et égara sa quatrième bastos. Il ne restait qu’une balle dans le barillet de son. 450 mag express qui n’en contenait malheureusement que cinq vu les dimensions encombrantes des pruneaux. Ça devenait franchement difficile d’évoluer dans le feutré.

D’autant que les Russes, cette fois totalement remis de leur surprise, s’organisaient en répliquant à leur tour à l’arme automatique, déchirant de rafales croisées les fragiles parois de papier huilé qui séparaient les pièces de l’appartement.

Dans ces conditions, évidemment, Rudy jugea utile d’intervenir. Son. 45 Auto aboya, sec, précis. Le blessé qui tentait de ramper sous un lit intercepta une prune en pleine nuque. Restait tout de même une paire de Soviets, sérieusement armés ceux-là… Mais leur tir frénétique, dont l’essentiel était passé près d’un mètre au-dessus de Franz, avait révélé leur position. Rudy hésita, prêt à balancer un œuf malgré les risques d’éclaboussures dans un local aussi exigu. Franz arma son Nighthawk. Il était largement temps d’employer un vocabulaire de grandes personnes. Un déluge de plombs calibrés en 9 mm parabellum dégringola sur les deux Russes. Le Weaver Arms Nighthawk vomissait des flammes longues d’un bras. Après Pearl Harbour, Midway ! Ça devait salement cauchemarder dans le quartier.

Un des Popovs, transformé en morille, cracha son extrait de naissance sans un cri. Il n’en fut pas de même pour le dernier de ces Cosaques qui, mortellement touché au ventre, estima nécessaire de lancer un ultime et sublime assaut. Il s’élança en hurlant, un poignard de combat en main :

– Hourreee ! Hourreeee !

La scène devenait complètement surréaliste. Franz, directement visé par cette charge, marqua un temps d’hésitation devant ce mort-vivant qui fonçait sur lui comme un paysan ukrainien sur un S. S. de la division Charlemagne. Rudy, sans doute moins inspiré par toute la poésie de la situation, alluma le dément quasiment à bout portant. La décharge lui enleva la moitié de la tête.

Un silence de plomb retomba sur l’immeuble tandis que Tran Phan Thi, paniqué, s’encadrait sur le seuil de l’appartement.

– Bonjour la discrétion ! siffla-t-il. On a dû entendre vos coups de calibre jusqu’en Sibérie !

– Tant mieux ! grogna Franz en se relevant. Je commençais à en avoir marre de faire dans la dentelle. On fonce !

Les jumeaux Sig-Sauer filèrent sous le nez du petit Vietnamien, stupéfait.

– Dans la dentelle ? murmura-t-il en regardant les vestiges du champ de bataille.

Ross et Sarto arrivèrent sur les lieux au moment où le discret repérage des frères Sig-Sauer prenait des proportions bibliques. Ils venaient juste de faire sauter la porte du Night Sun à la grenade. Les rats se bousculaient pour évacuer le navire. La Porsche blanche de Miss Momoko gicla du toboggan et, dans un hurlement de gommes torturées, fila vers le centre de Tokyo. Elle n’alla pas plus loin que le carrefour suivant. La lourde Mercedes bronze de Kuroyanagi Yasuo, pilotée par Mark Ross, la cueillit en travers, par le flanc. L’éperonnage parfait, d’une violence inouïe. La Porsche se plia en deux et partit rebondir sur l’autre rive de l’avenue. Si Miss Momoko n’était que légèrement contusionnée, son jeune passager, en revanche, n’avait plus besoin de consulter son horoscope.

Ross se précipita et extirpa la tenancière du bolide. Une légère entaille à la pommette droite la rendait curieusement encore plus désirable. Elle s’ébroua, furieuse.

– J’aurais dû vous faire tuer tout de suite, espèce de salaud ! cracha-t-elle.

Ross lui coupa le sifflet en lui collant le canon de son Bodyguard Airweight dans la bouche.

– Yezhoda était avec toi ? Elle grimaça.

– Va te faire foutre ! bafouilla-t-elle, ce qui, avec le canon d’un. 38 sur la langue, relevait à la fois d’une certaine habileté linguistique et d’une évidente inconscience.

– Si tu continues, siffla Ross, tu pourras poser sans maquillage pour les revues bondage !

De son côté, Kevin Sarto renonçait à arracher le cadavre de l’amas de tôles enchevêtrées et tordues de la Porsche. Le pauvre avait eu les jambes broyées et la tête à moitié arrachée par les glissières métalliques de la portière. En revanche, il retira de l’épave une pleine caisse de crayons détonateurs et de timers. La parfaite panoplie du petit poseur de bombes.

– Regarde ça ! s’exclama-t-il.

Ross loucha sur le contenu de la boîte.

– Un Yakusa ?

– Non ! C’était mon frère ! piailla Miss Momoko, hystérique.

Ross écarta légèrement le Bodyguard et, de l’autre main, assena à l’énervée une mandale à décorner un chef de gare. Miss Hystéro se mit à raisiner du pif. La vue de son propre sang a des effets souvent imprévisibles. Elle impatiente parfois les dociles et apaise les grandes gueules. La fille, elle, éclata en sanglots, totalement désemparée.

– Tu devais livrer ça aux Yakusas ? demanda doucement Ross.

Elle hocha affirmativement la tête.

– Eh bien nous allons commencer par faire ce pourquoi nous sommes officiellement payés, annonça Mark Ross. Tu devais livrer où ?

Miss Momoko subissait maintenant le contrecoup de l’accident et n’offrait plus aucune résistance.

– Sur un bateau, avoua-t-elle. Dans le port de Kisarazu.

– C’est de l’autre côté de la baie, fit Kevin Sarto.

– Et c’est là que les Yakusas se planquent ? insista Ross.

Miss Momoko opina de nouveau.

– O. K. Va dire aux Sig-Sauer d’arrêter de s’amuser, ordonna Ross à Sarto. On passe aux choses sérieuses.

Il se tourna vers Miss Momoko.

– Pendant le trajet, tu me parleras un peu de Michima Oï…

*

**

Si, comme le prétendait Mark Ross, les tueurs autrichiens s’amusaient, ce n’était pas le cas du personnel du Night Sun. Le préposé au filtrage des clients s’effaça une dragée dans la rotule et se tordait maintenant sur le sol en hurlant de douleur. Un autre barman-videur, genre Sumotori, embrassa la crosse du Nighthawk et perdit toutes ses dents de devant. Malheureusement pour les jumeaux, le général Yezhoda et son garde du corps avaient quitté le Night Sun près d’une heure avant leur arrivée et la majorité de la clientèle « diplomatique » s’était volatilisée dès les premières détonations. Le plan de Kato Seiji paraissait désormais sérieusement compromis mais le S. C. U. M. n’avait pas le choix. Le commando ne tiendrait pas vingt-quatre heures de plus dans ce pays. Les mailles du filet se resserraient inexorablement sur eux. Un instant, le courant d’air d’un fusil à pompe retarda la progression sauvage des Sig-Sauer. Les jumeaux répliquèrent posément. Après avoir réduit en bouillie la décoration du hall, le tireur fou lâcha son arme et s’éclipsa avec une balle dans l’épaule. Le nombre d’issues de secours ne facilitait guère la tâche des Autrichiens qui ne parvinrent finalement qu’à regrouper dans la salle principale qu’une poignée de blessés et deux « actrices » surprises en pleine représentation sur la scène du night-club. Vêtues de latex noir, elles étaient suspendues à un mètre du sol, bâillonnées, et les membres entravés par de solides cordes qui leur meurtrissaient les chairs. Traditionnelle image du sadomasochisme nippon. Les deux filles se balançaient ainsi doucement comme de sinistres épouvantails. Leurs liens étaient d’un compliqué achevé, les contraignant, par un saucissonnage extrêmement sophistiqué, à des positions de totale soumission.

– C’est ce qu’on appelle le nouveau théâtre nœud ? gloussa Rudy Maxim.

Franz, de son côté, soulageait les blessés de leurs papiers d’identité. Collecte plutôt misérable. Seul le menu fretin était resté sur le carreau. L’assaut, à défaut d’une réelle efficacité, aurait au moins eu l’avantage de faire comprendre à l’ennemi qu’il n’évoluait plus en terrain conquis. La guerre était ouvertement déclarée. La presse allait avoir un drôle de boulot pour classifier les sanglants événements de la nuit. Et le jour n’était pas encore levé…

Sarto et Tran Phan Thi surgirent à leur tour dans la salle principale. Ils regardèrent le décor avec effarement. Un Caterpillar venait sûrement d’entrer en force dans l’établissement.

– Je croyais que vous deviez discrètement repérer les lieux, zarma ! gueula Sarto.

Franz Maxim haussa les épaules.

– De toute façon, maugréa-t-il, y avait rien à voir…

15

Malgré les apparences, Michima Oï n’était pas un homme calme, mais son déplorable état de santé l’avait contraint à tempérer les terrifiantes crises de colère qui ébranlaient trop durement un organisme considérablement affaibli. En principe condamné au grabat, Oï avait réussi à transformer ce handicap en une force impressionnante, une capacité d’immobilité de saurien qui laissait pantois ses interlocuteurs. On le pensait dépourvu de nerfs, insensible à tout, froid comme l’acier alors que le chef suprême de la maffia japonaise, tel une ganache souffrant de fourbures, ne pouvait esquisser le moindre geste sans déclencher aussitôt un raz de marée de douleur. Infiltrations et injections de morphine ne dissipaient que très provisoirement cette torture quotidienne. Naturellement, cette santé précaire, ces incessantes vagues de souffrance et cette perpétuelle frustration n’avaient pas contribué à faire de Michima Oï un homme enclin à aimer le monde et ses prochains. Sa férocité se révélait en fait totalement proportionnelle à son malheur intérieur. Les meilleurs médecins qu’il avait consultés dans le monde entier avaient diagnostiqué une évolution rhumatismale héréditaire et irréversible, une inflammation chronique des ganglions et du liquide céphalo-rachidien et autres joyeusetés sans origine virale connue. Certains jours, essentiellement après de graves contrariétés, il se trouvait quasiment paralysé, figé dans un bloc de douleurs harassantes…

Encastrée dans son fauteuil orthopédique, tétanisé, la Momie fixait de ses petits yeux réglisse le responsable du Keishicho, Kiyama Jirokichi. La facile capture du lieutenant Fairfax n’avait apparemment pas gommé dans l’esprit d’Oï l’ahurissante attaque du Night Sun et l’assassinat de cinq ressortissants soviétiques. Le S. C. U. M. se comportait comme un ambitieux et fougueux challenger sur un ring où on ne lui accordait pas la moindre chance. Il frappait presque aveuglément, avançait sans cesse, tête baissée, comme si le combat ne devait durer qu’un seul et unique round. Et cette avalanche de coups commençaient à faire mal…

Les lèvres du tyran maffiosi frémirent.

– Comment sont-ils arrivés au cabaret ? demanda-t-il.

Toute question de Michima Oï exigeait une réponse précise et brève que Kiyama était bien incapable de fournir.

– Je ne sais pas, avoua-t-il, perdant piteusement la face. Mes hommes ont soigneusement fouillé la chambre après le suicide de Wakamatsu Beria. Il n’a pas pu laisser de message…

Michima Oï parut replonger dans le coma. Plus il réfléchissait et moins il parvenait à concevoir qu’une poignée de mercenaires puisse mettre en échec une organisation aussi puissante que la sienne. Son regard goudron revint se poser sur Jirokichi.

– Au total, murmura-t-il, sournois, combien en avons-nous tué ?

Kiyama fixa la pointe de ses chaussures. Il détestait cette question.

– Aucun, bredouilla-t-il, de plus en plus misérable. Mais nous tenons le colonel Fairf…

– Je sais ça ! coupa Oï. Et où pensez-vous qu’ils sont en ce moment ?

Jirokichi se mordilla l’intérieur des joues. Sa montre indiquait trois heures du matin. Cette nuit était la plus longue de son existence.

Michima respirait doucement, profondément. Des ondes de douleur cristalline lui labourait la viande. Son hypersensibilité lui indiquait que, quelque part dans Tokyo, les mercenaires du S. C. U. M. n’allait plus tarder à porter encore atteinte à son prestige, ébranler un peu plus son empire…

– Ils ne viendront pas ici avant d’avoir terminé leur mission, soupira-t-il, rêveur. Nous les tuerons, mais ils nous auront brisés avant.

Il sursauta violemment, semblant émerger d’un cauchemar. Son corps squelettique se cabra.

– Où est Miss Momoko ? Jirokichi écarquilla les yeux.

– Elle doit livrer les détonateurs aux…

Le chef de la police tokyoïte s’arrêta, saisi d’un affreux doute. Le frère de Miss Momoko s’occupait des contacts avec les Yakusas et ils avaient rendez-vous au Night Sun !

– Prévenez immédiatement Tanaka Juro ! gronda Michima d’une voix sourde. Qu’il recrute tous les tueurs qui travaillent pour l’organisation, de Kabukitchô à Dôgen Zaka. Je veux que cette armée fonce sur le port de Kisarazu. Hayaku ! (Vite !)

– Je peux m’y rendre avec mes hommes, proposa Kiyama soucieux de redorer son blason. Nous y serions plus rapidement.

‘Une grimace de mépris déchira le visage considérablement ridé de la Momie.

– Vous tenez vraiment à ce que le monde apprenne que notre police protège les terroristes ?

Kiyama, confus, s’inclina et se retira précipitamment.

Michima Oï ferma un instant les yeux, tentant d’apaiser l’océan de souffrances qui le submergeait. Sa main parcheminée glissa sur les commandes de son fauteuil électrique. L’engin roula jusqu’à une lourde tenture pourpre. Oï l’écarta, découvrant une glace sans tain. Il observa le lieutenant-colonel Fairfax, torse nu, ficelé sur une étrange chaise métallique. Il conservait dans la torture une surprenante prestance. Près de lui, tétant nerveusement un mégot de havane, le général Yezhoda, dépoitraillé, paraissait plus accablé que son prisonnier. Visiblement, Fairfax était rétif au penthotal et insensible aux décharges électriques.

Michima se pencha vers un micro et pressa un bouton.

– Quelque chose ne va pas, général ?

Sa voix grasseyante résonna, sinistre, dans la salle circulaire. Yezhoda retira ses lunettes et se massa lentement la base du nez. Il haussa les épaules.

– Il parle, avoua-t-il, mais il raconte juste ce que nous savons déjà. Comment fait-il pour s’arrêter là où précisément commence notre ignorance ?

– Vous devriez essayer notre dernière méthode, général, reprit Michima dans son micro. Vous remplissez une bouteille de guêpes et vous enfoncez le goulot dans l’anus du prisonnier. Ensuite, vous commencez à chauffer le cul de la bouteille. Affolées par la chaleur, les charmantes bestioles s’enfuient par la seule issue possible. Ce système a délié bien des langues de muets.

Yezhoda marmonna un vague juron ukrainien, sa région d’origine, releva la mèche grasse qui lui barrait le front et se tourna vers Fairfax :

– Qu’est-ce que vous dites de ça ?

– Pauvres bêtes… commenta sobrement le militaire britannique.

*

**

Le S. C. U. M. s’éloignait du centre bruissant de Tokyo, des senteurs de brochettes, d’huile chaude et des mosaïques de néons. L’est de Tokyo-Wan était parfaitement sinistre. A côté de ce paysage d’entrepôts, de docks, de cargos en cale sèche, d’eau croupissante et de pylônes monochromes soutenant un triste monorail, le Havre ressemblait à Las Vegas. Un gigantesque égout aux effluves parfaitement vomitifs de fuel et de poisson pourri, tourbillons de fumée crasseuse exhalée par de titanesques cheminées qui montaient lentement vers un ciel noir, gorgé d’hydrocarbure. Répartis dans les deux voitures, les mercenaires du S. C. U. M. regardaient ce décor de désolation, décharge galactique d’un pays à l’expansion économique foudroyante. Aucun d’eux n’avait le cœur particulièrement écolo, mais ils durent admettre devant ce spectacle affligeant qu’on pouvait raisonnablement rêver d’un monde plus vert et moins atrocement puant.

Kevin Sarto, écœuré, écrasa son cigare à peine entamé. L’odeur du port lui soulevait le cœur.

– Si les terroristes vivent là-dedans, évidemment, ça doit pas les pousser à l’indulgence, grimaça-t-il.

– Comment s’appelle le bateau ? demanda Ross. Ross avait pris soin de séparer Miss Momoko de sa compatriote Kuroyanagi Yasuo. Toujours cette fichue crainte nippone de perdre la face.

– Le Tsuki, répondit-elle, prostrée sur la banquette arrière. C’est un remorqueur.

– Qu’est-ce que ça veut dire Tsuki ? interrogea Ross, davantage pour détendre l’atmosphère que par curiosité.

Il se méfiait de Miss Momoko comme de la peste et l’aurait, à la limite, préférée hystérique qu’aussi incroyablement calme et docile. Cette fille entretenait des relations privilégiées avec la maffia et avec les Yakusas du Zengakuren. C’était un vrai baril de nitroglycérine et Ross venait tout de même de tuer son frère.

– Tsuki, c’est la lune, révéla Miss « Fleur de pêche ». Cela représente aussi l’eau dans les cinq éléments de l’ancienne cosmogonie chinoise.

Sarto tordit la bouche.

– Faire de la poésie sur un tas de merde, c’est bien Japonais, ça ! persifla-t-il.

En arrivant à proximité des énormes citernes ventrues, Ross ralentit brusquement et éteignit ses phares. Franz Maxim, qui pilotait l’autre voiture, l’imita. Le port semblait désert et seules les silhouettes des navires au mouillage se détachaient sur l’eau huileuse où flottaient d’innombrables cadavres de rats.

– Où est le Tsuki ? s’inquiéta Ross.

Miss Momoko tendit la main et Ross aperçut enfin le remorqueur, entre deux énormes pétroliers, amarré à un corps-mort, à une cinquantaine de mètres du wharf. Il gifla furieusement son volant.

– Vous ne pouviez pas me prévenir qu’il n’était pas à quai ? rugit-il.

Un imperceptible sourire égaya le visage parfait de la Japonaise.

– Vous ne me l’avez pas demandé, rétorqua-t-elle d’une voix douce.

Ross pinça les lèvres et échangea un regard excédé avec Sarto.

– Comment deviez-vous leur remettre les détonateurs ? insista-t-il.

– Nous les prévenons avec un signal lumineux, ils nous répondent et viennent chercher le matériel à bord d’un Zodiac.

– C’est tout ?

– Oui.

– Vous ne montez jamais sur le remorqueur ?

– Non.

Ross ouvrit sa portière. Les Sig-Sauer, Tran Phan Thi et Laetitia Vecci se tenaient déjà près de la Mercedes. Mark leur expliqua la situation. Les jumeaux autrichiens jetèrent un regard maussade sur l’eau du port. Ils n’étaient visiblement pas chauds à l’idée de plonger dans cette lavasse.

– Moi, ronchonna Franz, j’vois qu’une chose. On revient en hélico et on balance une paire de roquettes sur ce rafiot.

Ross hocha la tête. Dans d’autres circonstances, en d’autres lieux, l’idée l’aurait vraisemblablement séduit. Mais ici, à Tokyo, où chaque minute perdue compromettait les chances de réussite de leur mission et où chaque intermédiaire supplémentaire voyait croître les risques de se voir trahis, il n’existait d’autre alternative que d’aller de l’avant, foncer, sans cesse, bousculer les obstacles quelle que soit leur nature… Fairfax, peut-être, aurait pu leur dégoter rapidement un hélico. Il ne fallait plus maintenant y compter. Ross se tourna vers le petit Vietnamien, un éternel sourire plaqué sur sa bouille lunaire.

– Et toi, Tran ? Tu penses comme Franz ?

– Pas tout à fait, répondit le tueur viet. Je crois qu’il serait préférable de nous jeter à l’eau, aussi vite que possible.

– T’es dingue ! siffla Franz, scandalisé.

Tran tendit la main vers les phares qui dégringolaient la bretelle de sortie de Nakano en direction du port. Ross comptabilisa au moins une dizaine de véhicules.

– Ils seront là dans une dizaine de minutes, précisa Tran. Et je n’ai pas envie d’attendre pour voir s’ils viennent vérifier la propreté des sea-lines.

– Ils viennent peut-être pas ici… maugréa Franz. Mais personne ne l’écoutait plus. Tout le monde

se déshabillait. Même son frère Rudy emballait armes et grenades dans de larges sacs plastiques. Ross ordonna à Laetitia Vecci et à Kuroyanagi Yasuo de ramener les deux voitures dans le parking du building de Shinjuku. Il dégaina ensuite son Bodyguard et le colla sur le front de Miss Momoko.

– A quoi tu peux nous servir encore ? demanda-t-il, sans haine.

Miss Momoko lut dans les yeux de Mark une détermination glaciale. Elle n’avait pas souvent rencontré d’hommes qui n’avaient pas envie de la sauter une dernière fois avant de la flinguer.

– Je connais très bien les pièges de la propriété de Michima Oï, plaida-t-elle précipitamment. Un de vos amis y est enfermé, je crois…

Ross hésita une seconde.

– Tu sais nager avec un bâillon ? demanda-t-il.

16

Tran dégagea le couvercle du fût de la pointe de son poignard. Franz Maxim était vraiment au bord de la gerbe. L’huile épaisse de poisson dont s’enduirent les membres du S. C. U. M. dégageait une odeur abominable. Ils avaient l’impression qu’aucun bain parfumé, aucune douche et aucun savon ne parviendraient à effacer totalement cette puanteur atroce et qu’ils allaient sentir le maquereau jusqu’à la fin de leurs jours. Les phares de l’ennemi approchaient maintenant dangereusement du port tandis que Vecci et Yasuo venaient de disparaître avec les deux voitures.

– Allons-y ! ordonna Mark.

Il donna l’exemple en poussant Miss Momoko à l’eau avant de la rejoindre d’un superbe plongeon. Le choc fut épouvantable. Malgré la graisse de poisson, Ross eut l’impression de se rouler à poil sur une banquise, de pénétrer dans la chambre froide d’un viandier. L’eau était glaciale. Paralysé par le froid, saisi trop brutalement, Ross se laissa couler quelques secondes sans pouvoir réagir. Il sentit un liquide tiède réchauffer ses cuisses. Incapable de se retenir, les viscères frigorifiés, il vidait sa vessie. D’un vigoureux battement de jambes, il remonta comme une flèche à la surface. Il aperçut devant lui Miss Momoko qui nageait à toute vitesse vers le remorqueur. Cette fille devait prendre tous les jours des bains glacés… Sans Tran Phan Thi, remarquable nageur, elle aurait pu, avec son crawl souple et cadencé, s’échapper sans que personne ne puisse prétendre l’en empêcher. Mais le petit Vietnamien, en quelques longueurs sous-marines, était revenu à sa hauteur et sensiblement calmé ses ardeurs. Avec Ross, enfin remis de sa tétanie, ils formèrent rapidement le trio de tête. Derrière, c’était moins brillant. Rudy et Kevin Sarto se débattaient avec les sacs d’armes, peinant à trouver un équilibre. Quant à Franz Maxim, dont Ross comprenait mieux à présent les réticences, il nageait finalement un peu moins bien qu’une platine-laser.

– On contourne le remorqueur par l’arrière ! prévint Ross, essoufflé.

Son visage heurta quelque chose de mou, un énorme poisson mort, gonflé et répugnant, empoisonné par les vidanges clandestines. Il écarta le cadavre du bras. La pollution de toute la Bretagne ne valait visiblement pas celle de la seule baie de Tokyo. L’étrange cortège traversa des flaques plus chaudes, irisées et oléagineuses, des bancs entiers de poissons crevés, des courants ascendants glacés qui remontaient vers la surface comme des bulles putréfiées. Franz, la lanterne rouge de ce peloton de nageurs émérites, se promit de ne plus avaler une seule bouchée d’un poisson sorti de cette mer-là. Leurs chances de parvenir jusqu’au remorqueur sans être repérés étaient minimes mais l’arrivée des voitures sur le quai servit leurs intérêts. Comme l’avait prévu Tran, les nouveaux arrivants ne se pointaient pas en touristes. A l’aide de signaux lumineux, ils communiquèrent aussitôt avec les vigiles du remorqueur. Plus personne ne s’occupait des flancs et de l’arrière du bateau. Tous les mercenaires du S. C. U. M. connaissaient parfaitement le morse et purent constater que l’essentiel de la conversation lumineuse prouvait qu’ils n’avaient pas encore été repérés. Les tueurs de Michima Oï, convaincus d’être en avance sur le S. C. U. M., s’éparpillèrent entre les citernes et les entrepôts. Ils mitonnaient un accueil brûlant, ignorant que l’invité était déjà arrivé.

Les mercenaires se regroupèrent à l’arrière du remorqueur, près du corps-mort dont les incessants clapotis masquaient leur présence. Franz Maxim claquait des dents. Il avait son regard des très mauvais jours.

– Qui sait piloter ce genre d’engin ? souffla Ross en désignant la coque du remorqueur.

– Je suis remonté jusqu’au Laos avec une vedette américaine, révéla Tran, toujours imperturbablement souriant.

Rudy Maxim réprima un sifflement admiratif. Il connaissait particulièrement les rivières et la jungle qui joignaient le Viêt-nam au Laos en passant par le Cambodge. L’exploit valait son pesant de médailles.

– J’ai tous mes permis maritimes, renchérit Kevin Sarto, toujours incroyablement digne et impeccable dans l’eau glacée.

On s’attendait presque à le voir fumer le cigare et inviter Miss Momoko à partager quelques pas de tango.

Ross hocha la tête, satisfait.

– Parfait, murmura-t-il. On fonce, on nettoie et on embarque le rafiot loin de ce coin naze. Ça risque de devenir trop chaud ici.

Les mercenaires se laissèrent discrètement glisser le long de la coque jusqu’à l’échelle de coupée. Le remorqueur n’était pas un énorme bâtiment. Il paraissait même inconcevable qu’il puisse tracter un de ces gigantesques pétroliers, mais au niveau de l’eau, sa coque ressemblait à une vertigineuse falaise. Ross récupéra son. 38 Spécial, deux couteaux de lancer et s’engagea sur l’échelle. Les autres suivirent, Miss Momoko coincée entre Tran et Franz Maxim. Franz étant finalement le moins susceptible d’être troublé par ce cul fantastique qui ondulait sous son nez. L’heure n’était pas aux langueurs érotiques.

Il y avait trois Japonais sur le pont, des jeunes, vraisemblablement des Yakusas. Ils regardaient en discutant les abords du quai et tournaient le dos à Ross. Tran se hissa à son tour sur la rambarde. Apparemment, les Yakusas ne s’étaient pas mobilisés dans l’attente d’une visite inopportune.

Tran empoigna un harpon et se tourna vers Ross, impatient. Mark dégagea ses lames de lancer. De leur côté, Sarto et les Sig-Sauer déposaient l’artillerie lourde sur le pont.

Mystérieusement alerté, un des Yakusas se retourna. Le couteau de lancer se ficha dans son cou avec un bruit écœurant. Tran songea avec amusement qu’il prenait décidément la fâcheuse habitude de tuer les Japonais trois par trois. Il balança son harpon avec la dextérité d’un vieux chasseur de baleines. Le second Yakusa, épingle comme un vilain insecte, marcha jusqu’au bastingage et bascula lentement dans la flotte. Ross avait déjà glissé son poignard sous la glotte du troisième.

– Où sont-ils ? siffla Mark. Le Jap roulait des yeux affolés.

– Ne faites pas ça ! supplia-t-il. Il y a des bombes partout. Nous allons tous sauter ! Je ne suis pas avec eux ! Je fais seulement partie de l’équipage…

– Où sont-ils ? répéta Ross en accentuant la pression de sa dague.

Le Japonais désigna une trappe qui s’ouvrait sur le pont arrière.

– On commence par un p’tit lancer d’œufs ? proposa Rudy Maxim.

– S’ils couchent avec leurs bombes, tu vas déclencher un joli feu d’artifice, rétorqua Ross. Kevin et Tran, vous vous occupez du poste de pilotage. Faites démarrer les machines dès le premier coup de feu.

D’un geste rapide et souple, il trancha la gorge du Japonais et le laissa choir à ses pieds. Lorsqu’il luttait contre les terroristes de toutes races et de toutes religions, Ross n’éprouvait plus rien qui ressemblât à de l’indulgence. Les milliers d’innocents massacrés par des bombes aveugles à travers le monde plaidaient pour sa férocité.

Il enjamba le cadavre et se dirigea vers la trappe. Il se pencha vers l’anneau et jeta un dernier coup d’œil circulaire sur ses compagnons. Tous étaient prêts, armes aux poings.

Ross prit une profonde inspiration et fit basculer la trappe. Une échelle métallique plongeait vers les cales, vers l’obscurité totale. Ross la dégringola. Il n’y voyait strictement rien mais perçut autour de lui soupirs et grognements. Les Yakusas dormaient du lourd sommeil des assassins. Le canon du Nighthawk de Franz Maxim tinta contre les barreaux de l’échelle.

– Qu’est-ce que c’est ? s’inquiéta une voix embuée de sommeil.

Ross alluma une petite torche électrique dont il braqua le faisceau vers la voix. C’était un tout jeune étudiant, aux cheveux hirsutes, avec une gueule de pékinois. Il regardait les Occidentaux avec effarement, se demandant sans doute s’il était bien réveillé.

– Ja ne ! murmura Ross. (Salut estudiantin.) L’enfer se déclencha. Bien regroupés au centre du dortoir, les mercenaires du S. C. U. M. arrosaient sauvagement. Les balles creuses déchiquetaient ceux qui tentaient en hurlant de quitter leurs paillasses. Le froid avait poussé les Yakusas à se glisser dans d’étroits sacs de couchage, linceuls de plumes qui se mirent à voleter partout dans la cale. L’exécution avait quelque chose d’effroyable, d’écœurant. Ils étaient une trentaine et aucun ne dépassait vingt ans. Ils avaient aussi tous choisi de mourir en entraînant des dizaines d’innocents avec eux. La détermination de Ross et de ses hommes n’étaient en rien altérée par ce genre d’états d’âme. Ils haïssaient simplement un peu plus les ordures qui avaient manipulé ces gosses…

Aucun de ces terribles Yakusas ne parvint seulement à s’extirper de son sac de couchage. Ross fit cesser le feu. Franz baissa sa Nighthawk, la lippe maussade, nauséeux. Il était venu pour se battre, pas pour tirer sur les mômes d’une colonie de vacances. Tous les membres du S. C. U. M. partageaient cette accablante impression. Les lampes de poche balayèrent le charnier.

Ross avait déjà un pied sur un barreau de l’échelle quand la trappe se referma brutalement au-dessus de lui…

Tanaka Juro, l’homme au regard hypnotique, ruisselant d’eau glacée, tenait Kevin Sarto en joue. Un rictus de triomphe découvrait ses dents jaunes.

– Vous n’êtes pas les seuls à savoir nager ! grinça-t-il.

Derrière lui, au ralenti, silencieusement, un cabin-cruiser chargé de tueurs nippons s’approchaient du remorqueur. Miss Momoko réapparut dans le poste de pilotage.

– Ils sont enfermés ! annonça-t-elle fièrement en se frottant les mains.

Kevin Sarto, les mains sur la nuque, toujours très digne, ne mouftait pas. Evidemment, la situation n’était pas vraiment reluisante. Dans quelques secondes, le cabin-cruiser accosterait le remorqueur et une nuée d’assassins nippons investiraient le bâtiment. Tanaka le Cobra n’attendrait peut-être même pas cette échéance pour lui brûler la cervelle. Mais tout n’était pas si noir dans ce ciel d’orage. A l’appel manquait Tran Phan Thi. Le petit Vietnamien était parti vérifier le moteur juste avant que Juro ne surgisse.

– Les hommes du célèbre S. C. U. M. vont être enterrés sous le soleil d’Orient, on dirait, ironisa Tanaka.

– A côté des Yakusas, confirma Kevin. Tanaka haussa les épaules.

– Ces petits crétins fanatiques sont remplaçables du jour au lendemain. Les volontaires pour les missions-suicide ne manquent pas au Japon. Surtout lorsque le Zengakuren apprendra de quelle horrible façon des mercenaires occidentaux, à la solde des traîtres du Naicho, ont exterminé leurs compagnons. Vous allez mourir utilement, Sarto-San, mais je dois admettre que le poker va malheureusement perdre un de ses maîtres.

Kevin se moquait des méandres des magouilles russo-nippones. Il songeait simplement qu’il se retrouvait un peu trop fréquemment ces derniers temps avec un calibre pointé sur la tête. Tout cela allait fatalement finir par lui porter malheur…

17

La lourde corde s’abattit avec une stupéfiante brutalité sur le bras de Tanaka. Surpris, le torcheur de Sumo balança une praline qui frôla la tempe de Kevin et pulvérisa le pare-brise du poste de pilotage. Une sèche traction l’obligea à lâcher son revolver. Miss Momoko plongea pour le récupérer. Kevin détestait frapper une femme, fût-elle même prête à lui faire subir les pires avanies, mais le réflexe cette fois joua avant la raison. Il bouleversa la belle ordonnance du visage de la Japonaise d’un coup de pied de mammouth. Après l’accident de voiture et ce monumental shoot en pleine poire, Miss Momoko égarait sensiblement son pouvoir de séduction. Ses traits raffinés prenaient des allures de hamburger.

Tanaka Juro poussa un cri de rage et réagit avec une vivacité inouïe. Il enroula la corde autour de son avant-bras et tira violemment. A l’autre bout, le petit Vietnamien n’opposa aucune résistance. Selon les principes de base de l’aïkido, il utilisait au mieux les forces de l’adversaire. Autour des phalanges de sa main droite scintillaient les anneaux de son poignard de combat. N’importe qui aurait pris la dague en plein ventre. Le Cobra, lui, se rendit compte au dernier moment qu’il attirait la mort vers lui. Cent fois plus rapide qu’un matador, il esquiva la charge de Tran et lui foudroya l’épaule d’un atémi de maître karatéka. Le Viet boula sur le plancher en grimaçant, tant de douleur que de colère. Cela faisait à deux fois qu’il ratait le Cobra. Deux fois de trop… Sa main se referma sur le métal d’un crochet à poisson, esse impressionnante destinée à alpaguer des thons de plusieurs centaines de kilos. Une bise glacée soufflait sur la baie de Tokyo.

L’affrontement silencieux entre les deux Asiatiques avait quelque chose d’hallucinant, d’irréel. Kevin Sarto retenait son souffle. Le revolver de Tanaka jonchait le plancher, à deux mètres de lui.

Le cabin-cruiser des tueurs maffiosi heurta la coque du remorqueur. Le crochet à poissons siffla dans l’air, frôlant la joue du Cobra. Les deux adversaires reprirent leur position. Combat mystérieux dont les nuances quasi magiques échappaient totalement à Sarto et où la première erreur serait fatale. Un grondement félin sourdait des entrailles de Tanaka. Tran marquait d’évidents signes de fébrilité. Sans doute pour la première fois de son existence, il ignorait comment tuer son ennemi. Kevin sentit le danger. Il se précipita sur le revolver. Le Cobra, une nouvelle fois, le précéda, lui écrasa le poignet et l’étourdit d’une manchette. Il n’eut pas le temps d’en faire davantage. Le crochet à poissons se planta dans sa nuque. Tran l’attira vers lui et lui enfonça son poignard de combat dans l’abdomen. Il remonta lentement vers le cœur, découpant les viscères en diagonale. Les yeux du Cobra étaient pleins de larmes.

– Tu es mort… lui cracha Tran au visage.

Le petit Viet tordit brutalement le crochet et fit pénétrer la pointe jusqu’au cerveau. Le Cobra s’écroula, foudroyé.

– L’autre bateau, vite ! hurla Tran.

Kevin s’ébroua. Il avait l’impression qu’un pétanquiste maladroit lui avait expédié sa boule en pleine tête. Il ramassa le calibre et trébucha jusqu’au pont. Le premier tueur franchissait déjà le bastingage. Kevin l’alluma à bout portant. Descendez princesse ! Le maffiosi tomba sur ses complices qui le suivaient sur l’échelle de cordée.

– Strike ! murmura Kevin.

La réplique ne se fit pas attendre. Les voyous de Kabukichô se mirent à mitrailler le remorqueur. Un déluge de plomb ponctué de cris gutturaux. Kevin se coucha sur le pont. Tran, de son côté, s’était précipité vers la cale pour délivrer ses compagnons du S. C. U. M.

Les Sig-Sauer, apparemment, n’étaient pas mécontents de rencontrer un peu de résistance. Rudy commença par balancer deux grenades pardessus bord. Une gigantesque boule de feu embrasa le cabin-cruiser. Les survivants se jetèrent à l’eau. Franz entra en jeu avec son Nighthawk. Il les aligna posément, presque au coup par coup. L’incendie léchait la coque du remorqueur qui tanguait comme au cœur d’une soudaine tourmente. Franz se tourna vers Sarto.

– Si tu mettais le moteur en marche, on serait peut-être pas obligés de rentrer à pied ! grogna-t-il.

Au. 45 Auto, Rudy dégomma un petit malin qui tentait de fuir l’enfer avec une technique très approximative de brasse coulée. Pour le bon compte, son frère vida le chargeur du Nighthawk d’une rafale circulaire. Sur l’arrière-pont du cruiser, les blessés brûlaient vifs.

Aucun des tueurs recrutés par Tanaka Juro ne parvint à s’échapper. La victoire du S. C. U. M. était totale. Ou presque…

Dans le poste de pilotage, Mark Ross crocha Miss Momoko par les cheveux et l’obligea à redresser la tête.

– Si nous parlions de Michima Oï, maintenant ?

*

**

Le général Oleg Yezhoda n’avait plus du tout l’air d’un rond-de-cuir d’une entreprise nationalisée. A travers les lentilles épaisses de ses lunettes rondes, ses yeux ressemblaient à deux billes de métal en fusion. Il fixa le dernier bouton de col de sa chemise et enfila la veste de son costume d’un gris neurasthénique. Le colosse Lavrenti Dzerzhinsky avait déjà préparé les valises. A travers le départ du K. G. B., il était clair désormais que les Soviétiques se retiraient de l’affaire.

Yezhoda se tourna vers Michima Oï qui n’avait toujours pas ouvert la bouche.

– Que comptez-vous faire de Fairfax ?

La Momie ressemblait de plus en plus à son surnom. Yezhoda se demanda un instant s’il n’allait pas devoir l’entourer de bandelettes avant de rejoindre l’U. R. S. S.

– La partie n’est pas terminée, murmura-t-il. Yezhoda haussa les épaules.

– Six hommes et une femme ont réussi à faire vaciller votre organisation et à compromettre vos plans ! riposta le général. Les Yakusas ont été exterminés, vos porte-flingues sont morts, carbonisés ou noyés. Qu’est-ce que vous espérez encore ? En une nuit, le S. C. U. M. est parvenu à semer le doute dans vos rangs. C’est fini, monsieur Oï ! Vos appuis vont commencer à changer de camp et même la mort de Kato Seiji n’empêcherait plus maintenant les Américains d’être prévenus. Nous n’avons pas besoin en ce moment d’une aussi déplorable publicité, camarade Michima Oï !

La Momie vibrait comme une corde de nylon tendue au point de rupture.

– Dois-je conclure de cet entretien que nos accords sont suspendus ? souffla-t-il.

Yezhoda hésita quelques instants, releva la mèche qui lui barrait le front.

– Notre politique actuelle ne nous permet plus d’assumer certains risques, expliqua-t-il. Mais si vous parvenez malgré tout à éliminer le S. C. U. M., l’acheminement de la drogue ne sera pas interrompu. Vous pourrez ainsi continuer à vous enrichir et à tenter de prendre le contrôle des institutions. Il est évident que nous vous désignerons les hommes que nous tenons à voir à la tête des commandes internationales du Japon. En attendant, vous comprendrez que je me vois momentanément obligé de surseoir à l’installation des bases militaires à proximité de vos frontières maritimes.

La bouche de Michima ressemblait maintenant à une cicatrice.

– Un « Chinook » vous attend sur l’héliport derrière la maison pour vous reconduire dans votre pays, déclara-t-il d’une voix sépulcrale. Jamais personne n’a réussi à me faire perdre la face, Yezhoda-San. Entre le S. C. U. M. et moi, désormais, c’est une question d’honneur. Si un seul d’entre eux parvient à quitter vivant le Japon, je ne serais plus votre interlocuteur. Chaque tête de ces mercenaires qu’on viendra m’apporter sera du baume pour mes plaies.

Yezhoda hocha doucement la tête, dissimulant finalement assez mal le mépris qu’il éprouvait pour les organisations criminelles dont il utilisait parfois les services. Michima Oï et sa fierté désuète ne valait guère mieux qu’Ai Capone. Le chef du K. G. B. fut subitement convaincu qu’il ne reverrait jamais la Momie. Les guerriers du S. C. U. M. avaient une grandeur d’âme qu’aucun Samouraï de ce pays déliquescent ne pouvait seulement approcher.

– Fairfax ? insista le général.

– C’est le meilleur des appâts, répondit Michima en fermant les yeux.

Sa main tavelée se tendit vers le bouquet de roses et se referma sur la seule fleur dont il avait déjà mâchouillé tous les pétales.

– Bonne chance, termina Yezhoda.

*

**

Deux heures furent à peine suffisante à Miss Momoko pour expliquer en détail les systèmes de protection de la propriété de Michima Oï. D’abord franchement rétive au départ, elle s’était laissée convaincre par Kuroyanagi Yasuo, qui valait décidément la prime que le S. C. U. M. lui octroyait, qu’elle avait tout intérêt à collaborer. Psychologue, Yasuo laissa croire à la tenancière du célèbre hosts club qu’elle-même se trouvait dans une semblable situation, contrainte d’aider les Occidentaux. Technique qui permit à Miss Momoko de conserver une dignité pourtant déjà sérieusement altérée. Outre l’habile diplomatie de Yasuo, les blessures physiques de la tenancière, dont le nez maltraité par les semelles de Kevin s’était finalement révélé brisé net, entamèrent également sa résistance. Elle tirait toute sa puissance de sa fabuleuse beauté, était entrée dans l’organisation criminelle japonaise en servant de Lolita à l’immonde Michima Oï et n’avait depuis cessé d’user de ses charmes pour gravir les échelons. Ross eut la malice de lui présenter un miroir afin qu’elle puisse contempler à loisir son visage tuméfié aux courbes noyées sous les hématomes. Anéantie, Miss Momoko aida Ross à tracer les plans de l’incroyable forteresse de la Momie.

Les Sig-Sauer jetèrent un regard dubitatif sur le demi-raisin de carton glacé où Ross, au feutre épais, avait tracé les grandes lignes de la villa de l’Empereur du Crime.

– C’est pas de la nougatine, commenta simplement Franz Maxim.

Kevin Sarto, un long verre de vodka glacée en main, se pencha à son tour sur le plan.

– Par les airs ? proposa-t-il. Ross secoua la tête.

– La propriété croise un couloir militaire aérien, la propre voie de dégagement du Palais impérial…

– Rien que ça ! siffla Laetitia Vecci.

– Et quand bien même nous parviendrions à déjouer la surveillance aérienne, nous ne disposerions que de deux endroits pour poser un appareil au-delà des dispositifs de sécurité du parc : l’héliport personnel de Michima Oï et le champ de mines. Toute une batterie antiaérienne est concentrée autour de l’héliport. Un frelon ne pourrait pas s’y poser sans autorisation. Quant au champ de mines, hors de question d’y déposer un hélico…

Il se racla la gorge.

– On peut aussi tenter le coup en parachute, reprit-il. Peut-être qu’un ou deux d’entre nous aurait la chance d’arriver vivant au sol. Non, vraiment, si Oi s’attend à une attaque, c’est le ciel qu’il doit surveiller. Avec un système pareil, il doit avoir une confiance absolue en ses protections terrestres. Une armée de mille hommes ne parviendrait pas jusqu’à ses fenêtres…

Il marqua une dernière pause avant de conclure :

– Mais nous ne sommes que sept.

Les regards des mercenaires du S. C. U. M. convergèrent sur le plan de la forteresse. Si la plupart d’entre eux songeaient qu’ils risquaient peut-être leur peau pour un cadavre, aucun ne daigna soulever ouvertement le problème. Un d’entre eux se trouvait enfermé au milieu de ce bordel, kidnappé par la vieille ordure qui les avait contraints à massacrer une vingtaine de gosses manipulés. Cela faisait deux excellentes raisons de lancer l’ultime assaut. Une seule suffisait.

– On a combien de temps pour préparer le coup ? se renseigna Rudy Maxim.

– Un quart d’heure, lâcha Ross.

18

Les pales géantes du « Chinook » fouettèrent l’air glacé de l’héliport. Kiyama Jirokichi, frigorifié, remonta le col de sa veste. Le chef de la police tokyoïte avait perdu confiance en tout et en tout le monde. En une nuit, il avait vu s’écrouler tous les piliers de sa foi, de sa carrière et de sa cupidité. Les Russes se retiraient comme des rats, ses propres hommes le lâchaient, à l’instar de Kara Mitsugoro, l’infect Hibou, qui, guignant de plus hautes responsabilités, avait retourné sa veste et pris délibérément parti pour Kato Seiji et le S. C. U. M., et, pour couronner le désastre, l’inaltérable maffia nippone malmenée comme une équipe d’amateurs, décapitée par les coups de faux des mercenaires occidentaux, se recroquevillait maintenant dans la propriété de leur roi grabataire comme un gastéropode frileux. Le bilan était parfaitement lamentable. La veille encore, imaginer pareil effondrement lui aurait semblé relever de la plus fantaisiste des fictions. La toute-puissante maffia japonaise épaulée par les services secrets soviétiques battue en brèche par un commando d’une demi-douzaine d’hommes. Il s’en serait fait claquer la rate de rire… Tout cela ressemblait à un cauchemar. Il regarda d’un œil maussade le « Chinook » s’envoler avec dans son ventre le général Oleg Yezhoda et quelques-uns de ses hommes, l’élite du K. G. B. Ceux-là n’envisageaient même plus un possible retournement de situation. Ils regagnaient précipitamment leur terre natale, vers d’autres projets dans d’autres régions du globe. L’échec leur coûtait cher, certes, mais ils n’abandonnaient ici ni leur honneur ni la suite de leur existence.

Kiyama fixa sans ciller le point rouge du « Chinook » diminuer dans le ciel pâlissant de Tokyo. Le soleil se lèverait dans une heure. Il se sentait dans la peau du principal actionnaire d’une entreprise en faillite. L’ouverture de la Bourse ratifierait sa ruine.

Il frissonna longuement et croisa les bras.

La ruine, la honte et le déshonneur pour toute sa famille… Avait-il encore l’opportunité d’éviter cette catastrophe ? Oï, pétrifié dans son immobilité mégalomaniaque, rêvant toujours de contrôler le monde depuis son fauteuil roulant, se pensait encore invincible, indéboulonnable. Il y avait eu en trop peu d’heures de trop nombreuses victimes dans les rangs des porte-flingues nippons. Le monde des voyous, Kiyama le savait mieux que personne, se révélait souvent prompt à déserter une guerre sanglante et indécise. La mort de Tanaka Juro, le Cobra, allait faire hésiter les plus soumis des seconds couteaux de la maffia. Oï bénéficiait encore d’une puissance et d’une aura qui lui permettraient sûrement de colmater toutes ces brèches en quelques jours, mais disposait-il de ces jours-là ?

Tout allait trop vite. Depuis leur atterrissage, les mercenaires du S. C. U. M. n’avaient pas laissé plus de vingt minutes de répit entre chaque coup de force contre l’empire de Michima Oï. Vingt minutes… Kiyama jeta un coup d’œil sur sa montre.

Il se dirigea brusquement à grandes enjambées vers l’un des deux gardiens du champ de mines. Oï avait déjà épuisé plus d’une douzaine de ces guides dont la formidable mémoire territoriale avait été prise en défaut au moins une fois. Brève défaillance d’un sens de l’orientation pourtant extraordinairement aiguisé qui leur avait coûté la vie, les avait éparpillés en brouillard de feu et de sang. Une seconde de distraction, un verre de saké en trop… Un kilomètre de large tout en virages sinueux, en trajectoires compliquées, un sentier large d’une limousine et demie qu’il fallait entièrement mémoriser puisque aucun plan tracé ne relevait la très dense implantation des mines Claymore. Dans ce genre d’exercice, fort bien rémunéré évidemment, Takeshi se cramponnait depuis près de trois ans. Il approchait du record de Shigemoto, un des fils adoptif de Oï, qui avait tenu cinquante mois sans jamais émarger de plus de quelques centimètres, avant de se suicider une nuit en traversant en courant et tout nu le champ de mines. Les yeux bandés et soûl comme toute une division clandestine de Solidarnosch. Il s’était transformé en feu d’artifice après deux cents mètres de course folle ponctuée d’éclats de rire hystériques.

Oï avait offert ses restes aux piranhas du fossé d’enceinte.

Takeshi, installé en tailleur en bordure du carré de tulipes noires qu’Oï appréciait particulièrement, était occupé à téter un pétard format cosmique. L’œil glauque, sale comme un peigne, oscillant doucement d’avant en arrière, le guide paraissait à peine capable de tenir debout.

Kiyama fronça les sourcils et aboya un ordre ponctué d’insultes.

– Tu crois que c’est le moment de te défoncer, connard ! Tu vas finir par nous foutre sur une mine…

– Ça m’étonnerait, gloussa le guide. Personne ne sort d’ici jusqu’à nouvel ordre.

Kiyama hésita, pas certain d’avoir réellement compris.

– Qu’est-ce que tu racontes ?

Takeshi suçota son joint et se bloqua la fumée dans les poumons.

– Décision d’Oï-San, confirma-t-il. La propriété est isolée du reste du monde. Oï a fait passer Tsutsumi de ce côté-ci du champ de mines. Personne ne peut nous rejoindre. A moins de savoir voler et Oï a fait placer le couloir aérien en état d’alerte.

Kiyama se massa les joues, songeur.

– Mais j’ai besoin de sortir, moi ! protesta-t-il, vaguement geignard. Après la fusillade et les explosions de cette nuit, le Keishicho va forcément se réunir…

Takeshi haussa les épaules, marquant sa définitive indifférence pour les problèmes du chef de la police tokyoïte.

– Où est Oï ? siffla Kiyama, furieux. Takeshi tendit la main vers le palais.

– Il contemple son prisonnier, ricana-t-il. Mais à votre place, je réfléchirais avant d’aller le voir. Il pense que tous ceux qui cherchent à sortir d’ici veulent le trahir en renseignant Seiji et les Occidentaux sur les défenses de la propriété.

L’œil du guide pétillait, sournois.

– Crétin ! grinça Kiyama en s’éloignant.

*

**

Kara Mitsugoro rangea le camion sur la bande d’arrêt d’urgence de l’Expressway n° 4. Il avait le teint presque aussi gris que son costume et transpirait beaucoup malgré la bise glaciale qui balayait l’autoroute. Mark Ross et les jumeaux Sig-Sauer quittèrent leur voiture et ouvrirent les portes arrière du camion.

– Tout le matériel est là ? demanda Ross.

Les yeux du Hibou clignotèrent derrière les verres épais de ses lunettes.

– Oui, mais ça n’a pas été facile, expliqua-t-il. Pour les armes, pas de problème. Seiji-San avait donné des ordres. C’est pour les jouets que nous avons eu des difficultés.

Ross se hissa sur la remorque, laissa Franz et Rudy Maxim inspecter lance-flammes et explosifs et ouvrit une boîte bicolore. Il regarda l’avion miniature et sa télécommande.

– Il y en a combien ? se renseigna-t-il.

– Trente-cinq, répondit le Hibou. Nous avons réquisitionné tout le stock d’un marchand de Shin-juku.

Il se racla la gorge avant d’ajouter :

– Je ne sais pas ce que vous avez l’intention de faire, mais mon fils s’intéresse beaucoup au modélisme. Je sais que ce genre de petit appareil ne supporte aucune charge supplémentaire, même minime. Il serait déséquilibré et vous ne pourriez en conserver le contrôle. Mais il vous expliquera tout cela sûrement beaucoup mieux que moi.

– Vous avez amené votre fils ? s’étonna Ross, déjà stupéfait à l’idée que ce nain à faciès de chouette ait pu engendrer quoi que ce soit.

Mitsugoro s’inclina.

– Je peux le reconduire si vous ne souhaitez pas le…

– Non, non, décida Mark. Dites-lui de venir. Il nous sera utile.

La face lunaire du Hibou s’éclaira de reconnaissance. Il trottina jusqu’à la cabine du camion et revint aussitôt accompagné d’un ahurissant mouflet, le nez chaussé de Ray-Ban noires, le cheveu abondamment gominé et plaqué vers l’arrière, entièrement vêtu cuir, clous et santiags ; rocker miniature qui paraissait sortir tout droit d’Harajuku, kermesse quotidienne où des centaines de mômes se transpirent des rocks frénétiques au son de radiocassettes portatives. Le portrait strassé d’Elvis scintillait évidemment sur le dos de son blouson. Le fils de Kara Mitsugoro… Mais comment diable était la mère ? Le Japon n’était décidément pas tout à fait un pays comme les autres.

Ross s’ébroua.

– Tu sais piloter ces engins ?

Le mini-rocker jeta un coup d’œil sur les avions sans cesser de mâchonner son chewing-gum.

– Mouais… marmonna-t-il. C’est pour me demander cette connerie que vous me faites chier la bite à cinq heures du mat ?

Seul un léger frémissement troubla la position de garde-à-vous permanent qu’affectait d’adopter Kara Mitsugoro.

Ross toussota.

– On peut le faire voler sur quelle distance en ligne droite avant d’en perdre le contrôle ?

Le gniard renifla et remonta ses lunettes noires du bout de l’index.

– Avec ce modèle-là, vous pouvez espérer la borne, facile. P’t’être un peu plus si on sait y faire. Mais après, c’est le valdingue, le crash garanti. Et ça vaut des sous ces saloperies. J’vous conseille pas d’essayer de battre un record.

Ross se fendit d’un sourire.

– Si je te montre un plan, tu pourrais m’envoyer ces jouets sans les voir dans une zone lointaine d’un kilomètre ?

Le môme lâcha un bref sifflement. Il fixa Ross, perplexe.

– C’est pour une farce ?

– On peut appeler ça comme ça, oui, gloussa Ross.

Le rocker loucha sur les armes automatiques que les jumeaux Sig-Sauer dégageaient de leurs emballages.

– J’sens qu’on n’a pas fini de se fendre la gueule… murmura-t-il.

*

**

Kiyama Jirokichi éprouvait d’autant plus de difficulté à s’exprimer que Michima Oï ne paraissait ni l’écouter ni même l’entendre. Le chef de la police faisait craquer nerveusement les articulations de ses phalanges.

– Oï-san, on va s’étonner de mon absence, bafouillait-il. Je… Ma place n’est pas ici… Je crois que je vous serais plus utile dehors…

La Momie, enveloppée dans un épais « dotera » (gros kimono ouaté) de soie brodée, ne daignait toujours pas répondre. Il fixait obstinément son prisonnier à travers la vitre sans tain. Fairfax n’avait pas bougé depuis près de trente minutes. Il semblait dormir les yeux ouverts, à l’exception de ces quelques éclairs de malice insolente qu’Oï avait cru surprendre dans son regard. Oï pressa le bouton du microphone.

– Colonel Fairfax, on dirait que vos amis se font attendre, railla-t-il avec l’accent juvénile d’un bicentenaire enroué.

– Non ? Vous m’étonnez ! persifla le Britannique en retour. Ils sont d’ordinaire très pointilleux sur la ponctualité. Vous aviez rendez-vous à quelle heure ?

Michima coupa la communication. Douleur et colère se mêlaient en lui en un effrayant maelstrôm de violences à peine contenues. Son œil de réglisse mâchouillée se posa sur Jirokichi, comme s’il découvrait seulement sa présence.

– Vous ! rugit-il. Je vous laisserai sortir si ces fous occidentaux ne viennent pas avant le lever du soleil. Vous irez dire à Kato Seiji que mon otage est toujours vivant, que je commencerai à le torturer dès que le soleil sera au zénith de Tokyo et qu’il sera mort avant la prochaine nuit.

Kiyama déglutit péniblement.

– Vous voulez vraiment que je dise cela à Kato Seiji ? balbutia-t-il.

La Momie n’écoutait déjà plus. Il surveillait de nouveau son otage, comme s’il craignait de le voir disparaître, s’évaporer. Kiyama réprima un soupir désabusé. Il perdait ici un temps précieux. Jamais les mercenaires du S. C. U. M. ne viendraient se jeter dans la gueule du loup. Ils avaient accompli ce pour quoi ils étaient payés. Le sort du vieux Fairfax leur importait peu… Peut-être même n’étaient-ils déjà plus sur le territoire japonais…

La sonnerie aiguë de l’interphone le fit sursauter.

19

Installé à l’arrière du 4 x 4 Toyota de location, Kevin Sarto, qui avait trouvé le temps de changer de costume pendant que les autres mettaient au point les ultimes détails de l’assaut, dégagea de son étui gris métal un très aromatique Romeo y Julieta. Il promena rapidement la flamme de son Dunhill sous le cigare. A l’avant, les Sig-Sauer ne desserraient pas les dents.

– J’aimerais que vous m’expliquiez… commença l’élégant flambeur.

Rudy Maxim fit claquer sa langue. Sans doute en prélude à un certain agacement.

– Nous avons presque tous ici des raisons de mourir, poursuivit Kevin, imperturbable. Enfin, je veux dire, de bonnes raisons de ne plus vivre. Les Arabes m’ont châtré, Ross a perdu sa femme et sa fille, Vecci a vécu le viol de sa mère par une douzaine de petites frappes, Tran a perdu son âme au Viêt-nam, Fairfax a sauté sur une mine… Des motifs plus ou moins intéressants selon que l’on est romantique ou non. Chacun sa croix, après tout. Mais vous ? Ne me dites pas que c’est par idéal ?

Franz Maxim suivait des yeux les feux arrière de la Mercedes pilotée par Mark Ross.

– Le fric, c’est pas un idéal ? marmonna l’aîné des jumeaux.

Sarto haussa les épaules.

– Y a des moyens moins risqués d’en gagner, répliqua-t-il. Sans compter qu’aller arracher Fairfax de la gueule du loup ne figurait pas dans le contrat, pas vrai ?

Rudy pivota et s’accouda au dossier de son siège. Il regarda un instant Kevin, mi-amusé mi-irrité.

– Je croyais que les plus grands flambeurs étaient des gens qui parlaient peu et ne posaient jamais de questions, siffla-t-il. On m’aurait charrié ?

– Je n’ai pas l’impression de jouer, contesta Sarto.

– Nous si ! trancha Rudy. Voilà la différence. Et ça donne un élément de réponse à ta question.

Kevin exhala un rond de fumée parfait qui s’écrasa sur le plafond de la Toyota. Il fixa la braise de son cigare, l’air satisfait.

– Je peux vous parler franchement ? demanda-t-il.

– C’est pas la peine, grinça Rudy en se détournant.

Sarto se mit à sourire.

– Moi, je dis que vous bluffez, déclara-t-il sans tenir compte du refus de Rudy. Chacun de nous a un cadavre dans son placard, une vilaine fêlure, la vie bousillée. On ne joue pas sa vie lorsqu’on a le choix et qu’il n’y a plus rien sur le tapis.

Rudy se retourna de nouveau, l’expression franchement féroce cette fois.

– Laisse tomber, Sarto ! prévint-il. On te demande pas, nous, pourquoi tu dépenses des fortunes pour te déguiser en gravure de mode alors que t’as même plus dans le slip de quoi régaler une gonzesse.

Kevin pinça à peine les lèvres. Il inhala une profonde bouffée de son Romeo et n’ouvrit plus la bouche. On confiait des missions délicates à des gens indélicats. On ne pouvait pas leur demander en plus de faire preuve d’un minimum de tact, ni exiger des jumeaux Sig-Sauer des détails sur un certain hiver viennois où flottait encore dans un ciel autrichien lourd d’orages le svastika nazi…

Devant, la Mercedes de Mark Ross venait de s’engager sur le toboggan d’un parking à plusieurs niveaux aériens. La Toyota l’y suivit et le camion de Mitsugoro se rangea dans la rue.

Tran Phan Thi quitta la Mercedes et s’installa sur la rambarde de la terrasse du parking. Il sortit de leur étui les précieuses jumelles à infrarouges et régla la mise au point. Il aperçut le mur d’enceinte de la propriété de Michima Oï comme s’il n’en était éloigné que d’une dizaine de mètres. Il glissa ensuite sur le portail, les deux gardiens, l’un portant casquette et l’autre non, et se fixa sur l’interphone à combinaison chiffrée.

Ross s’approcha de lui.

– Qu’est-ce que ça donne ?

Les yeux d’ordinaire rieurs du petit Viet trahissaient maintenant une certaine inquiétude.

– Je distingue les chiffres, admit-il sans enthousiasme. Mais si l’un des deux gars se place devant pour composer son code… Tu ne crois pas qu’un bon couteau sous la gorge ?

Mark secoua négativement la tête.

– Ils ont un signal d’alerte sur eux et la place devant le portail est découverte. Nous ne pourrons pas les approcher sans qu’au moins un des deux ne déclenche l’alarme. Le code sera automatiquement bloqué.

Tran tordit légèrement la bouche.

– Bon, soupira-t-il. Je vais essayer…

Rosse retourna vers la Mercedes et dégagea du coffre deux superbes carabines Anschutz Ed-Super équipées d’une lunette à infras. Il les passa aux Sig-Sauer. Franz soupesa l’arme tandis que Rudy manœuvrait la culasse.

– J’ai commandé classique, précisa Mark. J’espère que vous connaissez ?

– Pas de problème pour l’arme, le rassura Franz. On a raflé toute une vitrine de coupes avec ça.

– Essayez de gagner aussi celle-là, ricana Ross, vaguement crispé. Ne tirez que lorsque le portail est entièrement ouvert et que Tran vous donne le signal.

Les jumeaux acquiescèrent en silence. Ils connaissaient leur boulot et savaient parfaitement que la vie de Mark Ross dépendait de leur précision. Ils se dirigèrent vers Tran, près de la rambarde, et mirent les deux gardiens en joue. Au bout de quelques instants, Rudy, passablement dépité par la difficulté de l’entreprise, baissa l’Anschutz.

– T’en penses quoi ? grogna-t-il.

– J’espère qu’il va pas pleuvoir, se contenta de commenter son aîné.

Ross ouvrit la portière de la Toyota et s’apprêta à s’installer au volant lorsque Laetitia Vecci l’intercepta au passage.

– Mark…

– Quoi ?

– Pourquoi c’est pas moi qui emmène la salope et le camion ? J’aurais même pas besoin de me planquer. Deux filles, ça va les faire saliver ces enculés !

Mark esquissa un pâle sourire.

– J’ai tiré au sort, ma douce, murmura-t-il, et j’ai décroché le gros lot.

– T’organises des loteries tout seul maintenant ?

– Tu connais un autre moyen de gagner à tous les coups ?

– Des conneries ! siffla Laetitia, furieuse. Je n’ai pas accepté de t’accompagner pour jouer les bibelots ! Je n’aime pas me sentir surprotégée…

– Surprotégée ? hoqueta Ross. Dans quelques minutes, nous serons tous les sept en enfer. C’est tellement important pour toi d’en ouvrir la porte ?

Laetitia hésita une seconde avant de s’éloigner, boudeuse et écœurée. Miss Momoko grimpa aux côtés de Ross et la Toyota dégringola le toboggan du parking. La Japonaise semblait perplexe. Elle ignorait tout du plan des mercenaires. Ross lui avait simplement demandé si elle était capable de conduire un camion. Elle ne comprenait pas mais demeurait attentive, prête à saisir la première occasion d’échapper aux griffes du S. C. U. M.

Ross se rangea près du camion. Le Hibou et son fils avaient déjà déchargé l’essentiel des caisses qu’ils transférèrent aussitôt dans le véhicule tout terrain. La famille Mitsugoro mettait du cœur à l’ouvrage. C’est après son honneur que Kara courait.

Ross s’approcha de l’arrière de la remorque. Il regarda un instant, songeur, la muraille d’explosif qui tapissait encore la moitié de la plate-forme. Mitsugoro apparut près de lui, spectral.

– Ross-san…

– Quoi ?

– Laissez-moi aller avec vous.

– Pas question ! refusa Ross. Vous devez rester avec votre fils…

– Il n’a pas besoin de moi ! se rebiffa sèchement le Hibou. Il sait très bien ce qu’il a à faire ! Je vous serais plus utile à l’intérieur.

Ross haussa les sourcils, surpris par la violence d’un ton auquel Mitsugoro, l’oiseau frileux camouflé derrière ses grosses lunettes, ne l’avait guère habitué.

– Comprenez-moi, monsieur Ross, reprit Kara, radouci. Cela fait des années que j’observe la gangrène qui ronge mon pays. J’étais impuissant à discuter les ordres que Jirokichi me donnait. Bien sûr, j’ai gagné souvent trois fois mon salaire normal. Pour fermer les yeux. Pour tricher. Mais j’ai perdu mon âme, mon honneur. Mon fils ne me respecte plus et il a raison. On ne respecte pas un homme qui laisse des criminels vendre son pays à des intérêts étrangers. Vous m’offrez aujourd’hui l’occasion de nettoyer tout cela, l’occasion de revoir au moins une dernière fois dans les yeux de mon fils une lueur d’admiration, de…

Il hésita.

– Ne me la retirez pas, monsieur Ross, termina-t-il dans un souffle.

Mark se massa la nuque. Comment pouvait-il expliquer à ce petit homme au teint cireux qu’il n’était pas suffisamment entraîné pour ce genre d’assaut suicide ? Que les mercenaires du S. C. U. M. sillonnaient la planète avec la mort dans leurs bagages ? Que chacun d’eux était capable de transpercer une pièce de cinq francs à deux cents mètres, de lancer n’importe quelle arme blanche avec une précision diabolique, de tuer en silence, de rivaliser avec les pires adversaires, de courir plus longtemps et plus loin et de ne jamais renoncer ?

Ross regarda le petit fonctionnaire de police au costume gris. Il vit les yeux noyés de larmes qui suppliaient derrière leurs épais carreaux. Mark détourna son regard et donna son accord. Il fila avant que Mitsugoro ne lui baise les pieds.

Ross se cala derrière le dossier du siège passager et appuya le canon de son Bodyguard sur le flanc de Miss Momoko.

– On y va, ma colombe, ordonna-t-il.

– Où ça ?

– Chez ton protecteur.

– Vous voulez entrer chez Michima Oï avec ce camion ? sursauta la Japonaise.

La pression du Bodyguard se fit plus insistante.

– J’ai pas le temps de tenir une conférence de presse, grogna le leader du S. C. U. M. Roule !

Le camion s’ébranla et prit la direction de la propriété du chef maffioso. Miss Momoko jeta à plusieurs reprises des coups d’œil sur le rétroviseur latéral, afin de contrôler si les autres Occidentaux suivaient mais les rues étaient totalement désertes. Quelque chose dans la tactique du S. C. U. M. lui échappait.

– Oï-San va se méfier, avertit-elle. Il ne laissera pas ouvrir le portail.

– Pari tenu, gloussa Ross.

Il avait envie de fumer, mais ce n’était ni l’endroit ni l’heure. Il était encastré contre une véritable bombe roulante et le camion longeait déjà le mur d’enceinte de la propriété.

Les dés roulaient sur la piste…

20

Selon une technique éprouvée, l’un des deux gardiens s’approcha du camion, son F. M. bien calé contre la hanche, tandis que l’autre restait à l’abri d’une niche creusée dans la muraille. S’il reconnut évidemment Miss Momoko, il marqua sa surprise de la voir dans un tel état et au volant d’un camion. Il jeta un coup d’œil suspicieux à l’intérieur de l’habitacle. Ross ne respirait plus.

– Vous êtes seule ? interrogea le cerbère, méfiant.

– Oui, répondit la Japonaise. Je dois voir Oï-San, immédiatement.

Le canon du Bodyguard se vrilla dans sa hanche.

– Ce n’est pas le moment, décida brusquement le gardien. Revenez plus tard ou téléphonez !

– J’ai dans ce camion quelque chose dont Oï-San a absolument besoin ! siffla Miss Momoko. S’il apprend que vous ne vous êtes même pas donné la peine de l’avertir de mon arrivée, vous servirez de petit déjeuner aux piranhas !

La perspective ne parut pas réjouir le garde qui balança un regard noir de haine à la Japonaise. Il désigna la remorque d’un mouvement de menton.

– Et qu’est-ce qu’il y a là-dedans ?

Il fit mine de se diriger vers les portes arrière.

– Inutile ! le retint Miss Momoko. C’est fermé à clef. Prévenez simplement Oï-San. S’il vous ordonne de fouiller le camion, je vous ouvrirai.

Le vigile hésita. Cette bordelière pour vieilles dames jouissait d’un certain crédit auprès du patron. Sans doute valait-il mieux feindre la docilité… De toute façon, le domaine étant en état d’alerte, la Momie réclamerait sans doute la fouille du camion. Le garde ne prenait aucun risque en avertissant Oï.

– Qu’est-ce que vous attendez ? l’exhorta Miss Momoko.

A ses côtés, Ross venait de lui souffler qu’elle ne devait pas le laisser réfléchir trop longtemps. Le cerbère se dirigea directement vers l’interphone, posa son pouce sur le lecteur d’empreinte et appela Michima Oï.

– Qu’est-ce qu’il fait ? chuchota Ross.

– Il prévient Oï, grogna la Japonaise en sourdine. C’est bien ce que vous cherchiez, non ? Si vous croyez qu’il va nous laisser entrer…

– La ferme ! cracha Ross.

De l’habitacle du camion, il ne pouvait entendre ce que disait le garde. Il ne restait qu’à prier…

Jirokichi, éberlué, fixait l’interphone. Il n’aurait pas découvert un crotale avec plus d’épouvante. Michima Oï fit tranquillement rouler son fauteuil jusqu’au bureau et appuya sur le bouton du micro.

– Oui ?

L’interphone crachota la voix du garde du portail d’entrée.

– Ishioka Momoko est ici avec un camion, prévint le vigile. Elle veut entrer.

Trois rides profondes balafrèrent le front parcheminé de la Momie.

– Avec un camion ? répéta-t-il, interloqué.

– Elle dit qu’il y a quelque chose pour vous à l’intérieur, précisa le garde.

Un rictus de hyène déchira le faciès grotesque de Michima Oï.

– Le cheval de Troie ! souffla-t-il. Ainsi ils ont quand même osé venir, ces imbéciles !

Michima pressa un autre bouton. Un garde de l’intérieur répondit d’une voix gutturale.

– Un camion va entrer dans le parc. Laissez-le rouler une centaine de mètres et transformez-le en passoire ! ordonna Oï sèchement. Je ne veux pas un seul rescapé.

Michima s’adossa à son fauteuil, l’air comblé.

– Ils sont plus stupides que je ne l’imaginais, souffla-t-il, rêveur.

– Ils sont dans le camion et vous allez les laisser entrer ? interrogea Kiyama, angoissé.

Michima Oï lui renvoya un regard méprisant. Il appuya sur le bouton de l’interphone.

– Ouvrez le portail et laissez entrer le camion, lança-t-il.

Un silence stupéfait succéda à son ordre.

– Je… Vous ne voulez pas que je fouille le camion ? bafouilla le garde.

– Faites ce que je vous demande ! cingla Michima, agacé.

La Momie se remit aussitôt à sourire. Un sourire atroce, masque de laideur. Ses petits yeux brillaient comme deux perles d’onyx.

– Dans quelques instants, le S. C. U. M. ne sera plus qu’une légende… murmura-t-il.

Le garde, stupéfait, avait décidé de ne plus se poser de questions. L’ordre était clair : Ouvrir le portail et laisser passer la salope avec son bazar. Il posa de nouveau son pouce sur le lecteur d’empreintes et composa le code d’ouverture.

Couché sur la rambarde du parking aérien, cramponné à ses puissantes jumelles, Tran Phan Thi murmura :

– 7… 3… 8… à droite.

Le vigile appela son collègue qui se dégagea de sa niche pour venir composer avec son empreinte la suite du code. Le garde à la casquette posa à son tour son pouce sur le rectangle lumineux et pressa les touches numérotées. Après un léger déclic électronique, les battants du portail se mirent à coulisser.

– Ils ouvrent ! souffla Miss Momoko, franchement étonnée.

– 0… 9… et 5 à gauche ! jubila le petit Viet. Allez-y !

Les deux Anschutz Ed-Super des jumeaux autrichiens crachèrent la mort. Ils ne vérifièrent même pas le résultat de leurs tirs. Ils savaient qu’ils avaient touché au bon endroit. Ils se redressèrent et foncèrent vers la Mercedes où Tran, Kevin et Laetitia les attendaient déjà. La limousine dévala le toboggan du parking, tous pneus hurlants.

En bas, Kara Mitsugoro était prêt, lui aussi, au volant de la Toyota. Il se tourna vers le mini-rocker.

– Dans trois minutes, fils, précisa-t-il. On compte sur toi.

Le gominé hocha la tête, bouche bée.

– Oui, p’pa, lâcha-t-il.

Kevin et Tran grimpèrent dans le tout-terrain et les deux véhicules se ruèrent vers la propriété de Michima Oï.

Le môme regarda disparaître les feux arrière.

– Fais gaffe à toi, p’pa, souffla-t-il avant de se précipiter vers les caisses des avions modèles réduits.

Les deux gardes s’effondrèrent en même temps comme pour le final d’un ballet merveilleusement réglé. La balle de Franz pénétra le crâne du premier par l’arrière, à l’aplomb de la nuque, tandis que celle de Rudy faisait exploser la tempe du second. Sans un cri, les deux vigiles formèrent un tas sanguinolent au pied du mur.

Miss Momoko lâcha un couinement de surprise. Ross bondit à l’avant. Le portail était presque complètement ouvert. Ross savait que le mécanisme n’allait plus tarder à s’inverser. Le portail ne restait jamais ouvert. Il libérait le passage et se refermait aussitôt.

Mark ouvrit la portière du camion et braqua Miss Momoko.

– Vas-y ! Fonce ! hurla-t-il.

Miss Momoko embraya et lança le camion vers le parc de la propriété. Ross sauta au sol avant le portail, roula à terre et se plaqua contre le mur. Les battants du portail heurtèrent la butée et commencèrent à se refermer. Le camion était passé. Ross jeta un coup d’œil sur sa montre.

– Jusqu’ici ça va… souffla-t-il.

Il alluma une Pall Mall et se boucha les oreilles.

Miss Momoko accéléra. Elle avait vu ce fumier d’Européen sauter du camion. Elle se trouvait donc seule. Libre ! Elle lâcha un ricanement avant d’apercevoir la haie de gardes en armes. Son visage se chiffonna. Elle secoua la tête, posa sur la pédale de frein…

– Non… murmura-t-elle.

Le camion ralentit brutalement. Miss Momoko lâcha le volant, fit des signes désespérés aux tueurs de Michima.

– Nooon ! hurla-t-elle. Je suis seule ! Ne tirez pas !

Elle voulut ouvrir la portière et l’enfer se déclencha. Un déluge de plomb pulvérisa le pare-brise, déchiqueta sièges et passagère, mêlant lambeaux de cuir, de métal, de chair et de sang… Les gardes de Michima mitraillaient le camion à bout portant. La belle Miss Momoko était déjà réduite à l’état de hamburger quand une balle heurta enfin la pyramide d’explosifs…

Le camion se dispersa en une gigantesque boule de feu et de fer qui faucha les trois quarts des tueurs de la Momie. Le brasier enflamma aussitôt les arbres et un cratère d’une cinquantaine de mètres de diamètre apparut dans la fumée, à la place du camion. Le parc s’emplit des gémissements insupportables des blessés.

La terrible déflagration fit tinter les précieux bibelots alignés dans les vitrines du salon de Michima Oï. Quelque part en bas, les serres géantes se disloquaient dans un fracas de verre brisé.

Kiyama Jirokichi roulait des yeux épouvantés.

– Intéressant… commenta simplement Michima.

– Vous croyez que… qu’ils… bafouilla Jirokichi.

– Qu’ils étaient dans le camion ? l’aida la Momie. Nous n’allons sûrement plus tarder à le savoir. Mais arrêtez de trembler comme ça ! Ils n’ont aucune espèce de chance d’arriver jusqu’ici !

Michima Oï fit rouler son fauteuil jusqu’à une façade d’écrans vidéo. Chacun d’eux correspondait à une parcelle du secteur du parc surveillé par des caméras thermiques et des lance-roquettes à déclenchement à distance. Les caméras captaient toute source de chaleur, même infime, qui traversait son rayon d’action, la localisaient avec une précision millimétrique et braquaient les armes sur l’intrus. Michima lui-même déclenchait le tir. Un tir qui ne ratait jamais sa cible. Il s’installa devant le clavier et se frotta les mains.

– Cela ressemble à une partie d’échecs, vous ne trouvez pas ? ricana la Momie. J’adore ce jeu.

La Mercedes et la Toyota s’immobilisèrent devant le portail à nouveau fermé. Tran et Ross se précipitèrent vers les cadavres des gardes. Mark souleva le premier par les poignets et lui posa le pouce sur le lecteur d’empreintes.

– 738 ! cria Tran.

Ross composa le code. Il lâcha le corps du vigile et empoigna le second.

– 095… révéla Tran, un peu moins sûr de lui cette fois.

Le portail s’ouvrit après un léger déclic. Les battants s’éloignaient lentement l’un de l’autre. Mark et le petit Viet bondirent vers les véhicules. Un étrange bourdonnement attira l’attention de Ross. Il leva la tête et aperçut le premier avion miniature qui franchissait le mur, volant droit vers le champ de mines…

Le S. C. U. M. au complet s’engouffra dans le parc du chef maffioso. Les choses sérieuses commençaient…

21

A un kilomètre de là, Mitsugoro Junior étouffait un juron. Il venait de perdre le contrôle de son premier appareil. Il comptait sur quelques dizaines de mètres supplémentaires. Il espéra tout de même que la distance était suffisante et lança aussitôt le deuxième jouet. Cramponné aux manettes de sa télécommande, il surveilla l’envol de l’avion en attendant le résultat de sa première tentative.

L’avion miniature parut hésiter, rester en suspension, immobile au-dessus du champ de mines. Son moteur eut quelques hoquets. Il bascula soudainement sur une aile et tomba comme une pierre.

L’appareil se disloqua entre deux mines Clay-more. Le mini-moteur roula à quelques centimètres de la plus proche.

Le jeune rocker serra les dents. Il n’avait perçu aucune autre explosion. Il avait raté son premier essai. Persuadé de tenir pourtant la bonne distance, il décida de changer de tactique. Voler moins haut, tenter d’atterrir et rouler…

Le S. C. U. M. n’était pas là pour faire du sentiment. Ils n’étaient pas non plus suffisamment nombreux pour s’autoriser une quelconque perte d’hommes et évidemment encore moins pour faire des prisonniers. Ils n’eurent pourtant aucun mal à regrouper la quinzaine de survivants de l’explosion encore capables de tenir sur leurs jambes. Les Japonais fuyaient à travers le parc en proie à une indicible terreur, les tympans crevés, souvent gravement brûlés au visage, au torse et aux mains. Le reste du second rideau défensif de Michima Oï gisait dans un épouvantable charnier, véritable braise vivante, d’où s’élevaient des plaintes de plus en plus faibles. Laetitia Vecci, la douce nymphomane, nettoya cette horreur au lance-flammes. La sueur embuait les lunettes du Hibou, paralysé par une inextinguible nausée.

Kevin Sarto et Mark Ross dégageaient de la Toyota les cages contenant les « géants des Flandres », lapins de taille phénoménale, qu’ils disposèrent en éventail sur le chemin tandis que les Sig-Sauer ramenaient tranquillement la poignée de rescapés.

Tran Phan Thi désigna les dernières cellules photoélectriques.

–. Le secteur des caméras thermiques commence ici, déclara-t-il.

Ross hocha la tête et ordonna de lâcher des lapins. Les cages s’ouvrirent et les rongeurs géants foncèrent droit devant eux. D’une rafale de Nighthawk, Franz décida les plus hésitants.

Kara Mitsugoro s’approcha du groupe des gardes. Ils étaient en piteux état et observaient les mercenaires avec un air de profonde terreur.

– Vous allez suivre les lapins ! cracha le policier.

– On ne peut pas passer par ici ! gémit l’un des prisonniers.

– Tu ne peux pas rester là non plus, prévint tranquillement Rudy Maxim en collant le canon de son. 45 Auto sur la tempe du récalcitrant. En courant très vite, tu as une petite chance de passer. En ne bougeant pas, tu n’en as aucune.

L’avertissement de Rudy s’adressait en fait essentiellement aux autres prisonniers car il pressa la détente sans autre formalité. La tête du Japonais se désintégra, éclaboussant d’humeur cervicale ses compagnons qui glapissaient de terreur.

Dans la zone des caméras thermiques, les lapins commençaient à semer la panique…

Les écrans vidéo s’affolèrent brusquement. La plupart des caméras thermiques captaient maintenant des sources de chaleur en mouvement. Michima Oï poussa un grognement de satisfaction. Ce matériel de protection qui lui avait coûté si cher se révélait enfin d’une redoutable efficacité.

– Adieu, crétins ! siffla la Momie en pressant les boutons de mise à feu.

Dans le parc, les terribles roquettes ne pulvérisèrent que de malheureux lapins domestiques. Stupéfiante efficacité. Les caméras meurtrières ne manquèrent aucun leurre et Michima usa plus de la moitié de ses munitions avant de réaliser son erreur. Tout à son acharnement, il avait négligé de vérifier l’intensité thermique captée par les caméras. Il souleva un sourcil passionné.

– Ils ont lâché des animaux dans mon parc ! souffla-t-il, admiratif.

Derrière lui, luisant de sueur, Kiyama Jirokichi s’essorait les mains. Il commençait à se sentir enfermé dans un compresseur de métaux.

– Avec des hommes comme ça, j’aurais pu conquérir le monde… commenta la Momie.

Ce jeu de mort lui faisait oublier ses douleurs. Bien sûr, la partie était faussée. Aucun de ces mercenaires ne sortirait vivant de son parc mais leur résistance le réjouissait. il s’appliqua à surveiller l’intensité thermique de ses cibles. Il lui restait assez de roquettes pour détruire une quinzaine d’hommes, largement assez pour balayer le S. C. U. M. au grand complet.

La première source de chaleur d’origine humaine apparut sur l’écran central. Elle se déplaçait assez vite. Au pas de course d’un homme. Michima Oï appuya sur la commande de tir. La source de chaleur disparut, éparpillée par la roquette.

– Et d’un ! ricana la Momie.

Jirokichi étouffa un soupir de soulagement. Il n’avait pourtant aucune raison de se réjouir…

Tandis que les « géants des Flandres » sautaient les uns après les autres, les prisonniers japonais, effarés, regardaient le cadavre de leur compagnon que le cadet des Sig-Sauer venait d’abattre froidement.

Dans le parc, le tir de roquettes venait de subitement cesser.

– C’est le moment ! averti Tran qui surveillait à la jumelle l’emplacement et l’armement des caméras.

D’une rafale de Nighthawk, exactement comme pour les lapins, Franz balaya le sol au ras des pieds des prisonniers. Les gardes de Michima détalèrent aussitôt. Ils connaissaient le système des caméras thermiques et tentèrent d’échapper à leur rayon d’action en zigzaguant ou en longeant la zone dangereuse. Le M-S Safari de Kevin Sarto et le Nighthawk de Franz remettaient les petits malins dans le droit chemin. Les Nippons aboyaient en courant d’inutiles suppliques.

Une langue de feu parut surgir d’un arbre et foudroya le plus rapide des Japonais. Le rythme des tirs s’accéléra. Les prisonniers explosaient les uns après les autres.

Tran Phan Thi et Mark Ross, à l’Anschutz Ed-Super, pulvérisaient les caméras après chaque tir. Kara Mitsugoro observait le spectacle, sidéré.

Après la destruction de sa dixième cible humaine, Michima fronça les sourcils. Les mercenaires du S. C. U. M. n’étaient donc pas seuls… Son inquiétude redoubla en voyant s’éteindre, l’un après l’autre, les écrans vidéo. Ils étaient en train de détruire les caméras ! La Momie déclencha rageusement et inutilement ses ultimes roquettes, massacrant ses propres hommes.

Au même instant, un avion miniature atterrissait en douceur sur le champ de mines, roulait quelques mètres avant d’exploser. Débris et déflagration provoquèrent une réaction en chaîne et quatre autres mines Claymore sautèrent. Le troisième avion survolait déjà le parc…

Michima Oï fit pivoter son fauteuil.

– Ce n’est pas possible ! murmura-t-il. Ils ne peuvent pas être déjà là !

Confortablement installé, une télécommande sur chaque cuisse, Mitsugoro Junior poussa un rugissement de triomphe. Il se sentait complètement dans le coup à présent et, son terrain d’atterrissage parfaitement localisé, pouvait désormais envoyer les avions deux par deux…

En revanche, les tirs incessants provenant du parc commençaient à sérieusement l’inquiéter. Son père était au milieu de tout ça…

L’explosion caractéristique de la première mine Claymore parut libérer Kara Mitsugoro. Son fils avait réussi ! Le timide Hibou bouscula Laetitia Vecci et bondit au volant de la Mercedes. Un des lance-roquettes pouvait être resté en fonction. Il fallait quelqu’un pour ouvrir le terrain. Ross, une nouvelle fois, s’était désigné pour accomplir ce travail au volant de la berline allemande, mais il ne put intercepter Kara. La Mercedes fonçait déjà à toute allure vers le fossé aux piranhas…

Mark lâcha un juron et rejoignit la Toyota. Kevin était au volant et les Sig-Sauer, debout sur le marchepied, surveillaient les alentours, l’index sur la queue de détente de leurs armes automatiques. Couché sur le toit du tout terrain, l’Anschutz en joue, Tran tentait de repérer l’éventuelle présence d’une dernière caméra thermique.

Il en restait une, effectivement, avec son lance-roquettes chargé…

Miraculeusement pour Kara Mitsugoro, la Momie, handicapée par son fauteuil roulant et occupée à faire sauter la passerelle du fossé aux piranhas, l’aperçut un poil trop tard. D’une violente poussée, avec une force peu en rapport avec son apparence physique, il se rua vers la console et appuya sur le dernier bouton de mise à feu.

La roquette, en bout de course, percuta l’arrière de la Mercedes, embrasant le véhicule. L’Anschutz aboya. La dernière caméra thermique vola en éclats. Le Hibou, étourdi, le visage ensanglanté, roula sur le sol. Il s’était éclaté une arcade sur le volant de la limousine et entamé sévèrement le cuir chevelu en voulant sortir trop vite. En d’autres circonstances, les mercenaires auraient jugé la chose comique. Ils se contentèrent de sourire. La pièce n’était pas encore tout à fait terminée. Franz Maxim hissa Mitsugoro sur la Toyota tandis que deux nouveaux modèles réduits amorçaient un impeccable atterrissage sur le champ de mines. Les explosions se succédaient maintenant à un rythme accéléré, semant panique, affolement et désordre dans les rangs des derniers soldats de Michima Oï.

– Ils font sauter mes mines à distance, déclara catégoriquement la Momie. Mais ils sont encore derrière le fossé.

Kiyama Jirokichi n’avait plus un poil de sec.

– Ils ne peuvent pas le franchir, n’est-ce pas ? bafouilla-t-il. Puisque vous avez fait sauter la passerelle…

Théoriquement, aucun homme ne pouvait arriver jusqu’à la forteresse. Théoriquement… En guise de réponse, Michima ordonna qu’on prépare son hélicoptère personnel. Il fit rouler son fauteuil jusqu’à la baie sans tain et oberva Fairfax. Bien que percevant les déflagrations, le militaire britannique ne manifestait toujours pas la moindre réaction.

– Je n’ai pas pour habitude de complimenter l’ennemi, annonça Michima, mais je dois admettre que vos hommes sont très forts.

– Ce ne sont pas mes hommes, répéta Fairfax.

– Mais ils viennent tout de même vous chercher ! objecta Oï.

Fairfax haussa les épaules.

– Qui sait ? répliqua-t-il doucement. Peut-être est-ce vous qu’ils viennent chercher ?

Michima resta un moment silencieux.

– Vous avez une capsule de cyanure dans la bouche, n’est-ce pas ? murmura-t-il enfin.

– Naturellement.

– Vous faites décidément un déplorable otage, soupira la Momie. Et je note donc qu’un optimisme excessif vous laisse croire que le S. C. U. M. parviendra à vous libérer. Vous vous seriez déjà donné la mort si vous n’espériez pas ce genre de miracle.

Fairfax demeura silencieux. il ne tenait ni à flatter la vanité de son hôte ni à froisser sa légendaire susceptibilité. Mieux valait le laisser penser qu’il tenait toujours la partie en main. En attendant, le bruit des détonations et des explosions qui se rapprochaient formait à ses oreilles la plus douce des musiques.

22

Assez friands, malgré leur éclectisme en la matière, d’armes israéliennes, les Sig-Sauer installèrent sur leur support bipode les très redoutables Galil Semi-Auto gavées de cartouches. 308 Winchester. Les Israéliens n’avaient encore jamais perdu de guerre. Cela semblait suffisant pour faire confiance à leur manufacture. Tran, quant à lui, délaissa son Colt Lawman pour une splendide Heckler & Koch Model 94 plus appropriée au genre d’exercice forain qui l’attendait. De l’autre côté du fossé, les miliciens de Michima formaient en effet des cibles dignes des pipes de plâtre des stands de tir. Visiblement, l’armée personnelle de la Momie péchait par excès de confiance. De leur côté, Kevin et Laetitia sortait du Toyota des seaux remplis de poudre de sang, de cette même poudre tant vantée par les traqueurs de perches et de brochets.

Deux nouveaux avions miniatures passèrent au-dessus du fossé en zonzonnant. Les soldats d’Oï levèrent la tête et Ross déclencha le massacre. Les deux Galil et l’Heckler crachèrent une mort foudroyante, instantanée, moissonnèrent l’armée ennemie comme aux plus belles heures de la récolte automnale. Les armes vibraient entre les mains des jumeaux et du petit Viet. Mark Ross alluma une Pall Mall.

– Jusqu’ici, ça va toujours… murmura-t-il en soufflant un nuage de fumée bleue.

– Qu’est-ce que tu dis ? s’inquiéta Laetitia.

– Rien, rien…

Les derniers gardes broutèrent l’herbe de la propriété de Michima. Carnage express.

– Allez-y ! ordonna Ross.

Kevin et Laetitia portèrent aussitôt les seaux de poudre de sang en aval du fossé et les déversèrent dans l’eau trouble. Un spectaculaire bouillonnement précéda l’arrivée en masse des piranhas vers ce pseudo-festin Carnivore. Surexcités par le sang, ils commencèrent à se dévorer entre eux.

Les mercenaires du S. C. U. M. s’enduirent de répulsif jaune vif, connu pour son action contre les requins mais jamais encore expérimenté avec les piranhas, et s’engagèrent dans l’eau. Kara Mitsu-goro, qui avait refusé tout net de rester dans le Toyota comme ses blessures l’y autorisaient, ne fut pas le dernier à plonger. Le fossé n’était guère profond et les guerriers avaient pied, malheureusement pour Rudy Maxim…

Le cadet des tueurs autrichiens progressait en tête du peloton, ses armes brandies au-dessus de sa tête, lorsqu’il se pétrifia et poussa un hurlement atroce. Son jumeau crut à une attaque des piranhas et l’aspergea de répulsif.

– N’avancez plus ! gémit Rudy, grimaçant, au bord de la syncope. Il y a des pièges. Nagez !

L’assaut du S. C. U. M. prenait subitement une tournure dramatique. Les mercenaires hésitèrent. Franz Maxim balança ses armes sur l’autre rive, prit une profonde inspiration et plongea aux pieds de son frère tétanisé. Il ouvrit les yeux dans l’eau limoneuse et aperçut la cheville de Rudy prisonnière d’un énorme piège à loups. Le cuir de la rangers n’avait pas résisté à la terrible morsure. Les dents de métal s’étaient enfoncées dans la jambe de Rudy jusqu’à l’os, libérant des flots de sang qui n’allaient plus tarder à attirer les piranhas. Franz, fou de colère, força vainement sur les mâchoires du piège. Il vit les éclairs argentés jetés par les autres pièges éparpillés sur le fond plat du fossé. Il y en avait partout.

Franz, à bout de souffle, creva la surface. Ross était resté près de lui, soutenant Rudy. Les autres mercenaires avaient déjà rejoint la rive opposée et surveillaient les alentours. Laetitia réanimait Kara Mitsugoro qui, sachant à peine nager, avait carrément failli se noyer. L’expédition virait au jus de boudin…

– J’arrive pas à ouvrir le piège ! suffoqua Franz.

– Dès que j’ai écarté les mâchoires, glisse la crosse de ton fusil ! gueula Ross avant de s’immerger à son tour.

Un couple de piranhas, ventrus comme de grosses brèmes, tournaient déjà autour de la jambe blessée de Rudy. Encore une chance ces poissons carnivores ne brillaient pas particulièrement par leur courage et Ross les chassa d’un geste négligent. Il dégagea de la gaine fixée à son mollet le poignard de survie K-15 et en glissa la lame entre le ressort et le piège. Il brisa le mécanisme et parvint à écarter les mâchoires d’une dizaine de centimètres. Franz inséra aussitôt sa crosse dans l’ouverture. Ross, au prix d’un effort surhumain, parvint à desserrer suffisamment les mâchoires métalliques. Franz donna une tape sur la cuisse de son frère et Rudy se dégagea.

– Les piranhas ! hurlait Laetitia. L’effroyable bouillonnement fonçait maintenant tout droit vers les trois hommes, apparemment peu incommodé par la nappe de répulsif. Las de cette manne d’hémoglobine sans chair, les poissons venaient de sentir une nourriture autrement plus consistante. Handicapés par un Rudy à bout de forces, Ross et Franz nageaient trop lentement. Nul besoin d’être devin pour comprendre qu’ils n’atteindraient jamais la rive… A l’état de squelettes peut-être…

Tran empoigna le cadavre d’un des Japonais qui jonchaient le sol autour d’eux. Kevin, qui comprit aussitôt l’idée du petit Vietnamien, accourut pour l’aider et ils balancèrent le corps à la flotte. Les piranhas bifurquèrent brusquement et se ruèrent sur le macchabée. Ils jetèrent ainsi trois autres cadavres dans le bras d’eau avant que Ross et les Sig-Sauer ne se hissent enfin sur la berge. Le mollet de Rudy portait tout de même quelques traces de morsures de ces poissons carnivores à couleurs de gardons, mais la blessure de sa cheville était autrement grave. La double plaie se situait juste au-dessus des maléoles et laissait apparaître tibia et péroné.

Rudy s’allongea sur le dos, les yeux révulsés, tremblant de douleur. Son frère aîné vérifia l’absence de fracture. Les os portaient les traces des dents d’acier mais n’avaient pas cédé. En revanche, muscles, tendons et ligaments paraissaient sérieusement entamés. Quant aux veines, elles étaient en bouillie…

Laetitia Vecci comprima l’hémorragie à l’aide de son foulard qu’elle avait eu la malice de choisir aux couleurs palestiniennes tandis que Tran préparait une injection de novocaïne.

Ross, ennuyé, savait que rien ne pourrait décider Franz à abandonner, même momentanément, son jumeau. Et il ne pouvait évidemment pas se passer des Sig-Sauer. Certain du refus catégorique de l’aîné, Mark s’abstint même d’en suggérer l’idée. Le petit Vietnamien doubla son intraveineuse d’une anesthésie locale. L’effet ne se fit guère attendre. Comme s’il devinait les angoisses de Ross, Rudy Maxim se redressa.

– Les muscles sont chauds, annonça-t-il d’une voix encore altérée par la souffrance. Je peux marcher.

– Pas question ! trancha Franz. Nous attendrons ici !

Rudy se tourna vers lui. Les jumeaux s’observèrent un instant.

– Je veux baiser le fils de pute qui a posé ces pièges ! gronda Rudy.

Franz hésita une poignée de secondes avant d’empoigner son Nighthawk et se redresser.

– D’accord ! décida-t-il d’une voix sifflante. Allons-y !

Le S. C. U. M. se remit en marche. Devant eux se dressait la triple rangée de barbelés et de câbles électriques qui les séparait du no man’s land peuplé de chiens sauvages…

Les gardes venaient enfin d’avertir Michima Oï de l’origine de l’explosion des mines. Des modèles réduits radiocommandés de l’extérieur ! Appareils trop petits et trop rapides pour que la D. C. A. personnelle de Michima puisse se montrer efficace. La Momie digéra lentement la nouvelle. Inexorablement, au rythme d’arrivée des jouets, l’infranchissable champ de mines perdait de son invulnérabilité. Michima, une nouvelle fois, se contenta de décrocher son téléphone. Il appela directement les troisièmes couteaux des bouges de Sanya, au nord-est de Tokyo.

– Il y a un petit malin qui s’amuse à envoyer des modèles réduits radiocommandés sur mon champ de mines, avertit simplement Michima. Trouvez-le et tuez-le !

Il reposa le combiné. Il fit pivoter son fauteuil. Son regard épuisé, gris terne comme deux pépites de houille, se posa sur Kiyama Jirokichi.

– L’hélicoptère est pour vous, soupira-t-il. Partez si vous le voulez.

Kiyama écarquilla les yeux, incapable de masquer son soulagement. La peur qui le submergeait avait depuis longtemps noyé en lui la dernière étincelle de fierté.

– Mais… et vous ? parvint-il malgré tout à bredouiller.

– Je ne suis pas de la race de ces généraux qui abdiquent après une défaite et se contentent de compter leurs morts, murmura Oï comme s’il parlait tout seul. Je ne suis pas vaincu. Mon domaine dispose de défenses que vous ignorez encore. Et quand bien même ces valeureux guerriers parviendraient jusqu’aux murs de mon palais, ils me trouveraient encore entre eux et… lui !

Sa main de vieillard pointait vers la pièce où était enfermé Fairfax. Kiyama fut persuadé que Michima était en train de devenir fou. Il se prenait maintenant pour un Samouraï alors qu’il vivait de rackets, de corruptions, de prostitution et de trafic de drogue…

– Je pars mais je vais chercher du renfort ! s’empressa maladroitement le chef de la police tokyoïte. Nous les prendrons en tenaille.

– C’est ça… souffla la Momie. C’est ça…

Les mercenaires cisaillèrent les barbelés et court-circuitèrent les câbles électriques en quelques dizaines de secondes. Cette barrière était en fait principalement destinée à empêcher les chiens de quitter le no man’s land. Le terrain ressemblait à un véritable parcours de cross, parsemé de monticules, de dunes, de ravines et d’un labyrinthe de tranchées. Difficile de repérer les fauves dans cet environnement hostile, artificiellement bouleversé. Ils ne firent pourtant qu’un pas à l’intérieur du secteur avant de voir fondre sur eux un trio de molosses, trois bâtards de berger qui dévalaient la première pente à toute allure, efflanqués, la bave aux lèvres. Franz, d’une rafale de Nighthawk, calma leurs ardeurs. Deux chiens moururent sur le coup, foudroyés, tandis que le dernier, cueilli au niveau des reins, se traînait en poussant de curieux gémissements. Tran l’acheva d’une balle en pleine tête.

Ça paraissait trop facile. Un silence inquiétant pesait sur le no man’s land. Il n’y avait quand même pas que trois chiens affamés pour protéger l’endroit…

– On prend la tranchée et on laisse cinq mètres entre nous, ordonna-t-il en s’engageant dans le couloir de terre.

Ross en tête, Franz surveillant les arrières, le groupe s’éparpilla sur la longueur. La tranchée rappelait des traquenards vieux comme le monde mais elle présentait malgré tout l’avantage de dissimuler le S. C. U. M. aux yeux d’éventuels tireurs embusqués de l’autre côté du no man’s land.

Où diable se terraient ces saloperies de clébards ?

Ross marchait prudemment tout en s’interrogeant sur le genre de piège que Michima leur avait encore réservé. Plus très loin d’eux maintenant, les mines Claymore continuaient d’exploser à un rythme régulier. Mitsugoro Junior faisait du bon boulot.

Un grognement au-dessus de lui pétrifia Ross. Il leva son Model 38, le doigt sur la détente, et aperçut l’énorme doberman… Son poil luisant noir et feu paraissait plaqué à la gomina sur une impressionnante musculature. Un grondement tétanisant sour-dait de ses entrailles. Babines retroussées sur des crocs menaçants, solidement campé sur ses pattes, le doberman fixait Ross de ses yeux jaunes, comme s’il cherchait à l’hypnotiser. Mark, surpris, faillit tirer. Il se ravisa à la dernière seconde. Le cou, le poitrail et tout l’arrière-train du fauve étaient ceinturés de grenades défensives. Le doberman était transformé en bombe vivante.

– Gentil le chien… murmura Ross.

23

Un second chien, un Malinois lui aussi bardé d’explosifs, fit son apparition au-dessus de la tranchée. Ils n’allaient visiblement plus tarder à attaquer. Ross déglutit péniblement. Il chercha vainement à regrouper une goutte de salive dans sa bouche. Laetitia arrivait juste derrière lui. Elle regarda les deux molosses et se mordit les lèvres.

– Dis aux autres de se planquer… murmura Ross.

Tran Phan Thi, silencieux, apparut à ses côtés, les doigts déjà bagués des anneaux de son poignard de combat.

– Les Viêt-congs faisaient ça avec des porcs, souffla-t-il en s’accroupissant.

Ross s’abstint de répondre que les porcs, du Viêt-nam ou d’ailleurs, manifestaient généralement infiniment moins d’agressivité que ces chiens-là.

– Attention ! ajouta Tran. Les pointes des colliers sont reliées aux goupilles.

Le souci du détail chez les Nippons s’avérait décidément remarquable mais finalement assez agaçant. Le couteau de lancer apparut subitement dans l’autre main de Tran à l’instant où le Malinois se décidait à bondir dans la tranchée. La lame se planta dans le front du chien, juste au-dessus du stop. Le fauve s’effondra aux pieds du petit Viet, et le doberman s’élança…

Il renversa l’Asiatique dans le fond de la tranchée. Ses mâchoires claquèrent dans le vide, cherchant à mordre la chair fragile du cou. Tran hésitait à poignarder les flancs du chien décorés de grenades. Il se contentait de repousser la gueule du doberman qui lui mordait cruellement les avant-bras. Ross s’élança, plongea son poignard M-15 dans le ventre tiède du fauve, jusqu’à la dernière encoche de la lame, et lui ouvrit l’abdomen. Une grenade se détacha et roula sur le sol. Tran, couvert d’entrailles, s’en empara et la lança par-dessus la tranchée. L’engin explosa et projeta sur les deux hommes une pluie de terre et débris osseux mêlés. Tran se redressa et regarda la moitié de crâne qui venait d’atterrir sur lui.

– Tu veux que je te dise ? murmura-t-il. Ce terrain avec toutes ces dunes, tous ces cratères…

Ross hocha la tête.

– Les chiens se sont battus entre eux, c’est ça ? avança-t-il.

Tran n’eut pas le temps d’approuver. Un immense dogue allemand arlequin venait de surgir à l’autre extrémité de la tranchée. Il s’immobilisa, les oreilles pointées, fixant les hommes de ses yeux noyés d’humeur. Celui-là portait deux mines plates, comme une selle maléfique, reliées au poitrail par un minuscule boîtier qui rappelait vaguement un pacemaker.

– Le cœur s’arrête et tout explose, avertit Tran. Encore une technique Viêt-cong…

– J’avais compris, grommela Ross. Y a du boulot pour la S. P. A. dans ton pays.

Il leva son Model 38 et, de deux tirs redoutablement précis, pulvérisa les rotules du dogue. Le monstre s’affaissa, grotesque, et tenta vainement de se redresser en hurlant à la mort.

– Il aurait pu faire une crise cardiaque, fit remarquer Tran en grattant de la pointe de son poignard les lambeaux de viscères qui maculaient sa poitrine.

– Je commence à en avoir marre des joyeuses inventions de ce monsieur Oï ! grogna Ross en accélérant le pas.

L’expédition des modèles réduits devenait pure routine mais là-bas les mines se faisaient plus rares. Il fallait faire rouler l’avion un moment avant d’enfin en toucher une. De toute façon, il ne lui restait plus qu’une demi-douzaine de jouets à envoyer. Le regard de Mitsugoro Junior glissa vers les deux Honda noires qui venaient de surgir à l’autre bout de la rue. Elles remontaient vers lui au ralenti. Le minirocker observa les voitures par-dessus ses Ray-Ban. Cinq passagers par véhicule…

– Ça sent le roussi, souffla le môme en se redressant légèrement.

Il remarqua sur le toit de la première Honda un minuscule radar parabolique. Junior se mordit les lèvres. Il avait encore deux avions en vol au-dessus du parc. Il lui fallait environ une trentaine de secondes avant d’atteindre le champ de mines. Les sales gueules dans les Honda seraient alors pratiquement sur lui… Mais peut-être après tout n’était-ce pas après lui qu’ils en avaient ? Junior entama malgré tout une prudente retraite. II recula de quelques mètres dans l’ombre du parking. Piloter deux modèles réduits dans ces conditions relevait maintenant de l’acrobatie. Un de ses boîtiers de radiocommande lui échappa des mains et le petit avion, là-bas, percuta de plein fouet le sommet d’un arbre. Le jeune rocker cracha une bordée de jurons.

En bas, dans la rue, les voitures noires venaient de s’immobiliser, à hauteur du parking. Ils avaient localisé leur proie…

Les portières s’ouvrirent. L’un des hommes leva la tête et aperçut Junior. Il appela ses compagnons et toute la troupe s’élança dans le parking.

– Merde ! siffla Junior.

Il lâcha sa radiocommande et détala à toutes jambes. Les potes de son père auraient au moins pu lui laisser un pétard. Il entendait résonner la course de ses poursuivants sur le toboggan du parking. Pour la première fois de sa jeune existence, Junior commença à avoir vraiment peur…

*

**

Les mercenaires du S. C. U. M. quittaient enfin le no man’s land lorsque le dernier avion miniature se fracassa entre eux et le champ de mines. Tran avait déjà remarqué que le précédent appareil avait heurté un arbre de la limite du parc. Le regard du petit Viet croisa celui de Ross. Les deux hommes songeaient à la même chose. Le fils du Hibou n’avait sûrement pas manqué son ultime expédition par simple maladresse. Ross jeta un rapide coup d’œil en direction de Kara Mitsugoro qui marchait aux côtés de Kevin Sarto. Le petit fonctionnaire de police était couvert de sang et de boue, son costume anthracite transformé en charpie et son visage lacéré de plaies, mais sa farouche détermination ne paraissait en rien entamée. Kara avait largement regagné son honneur et le respect de son fils, à condition que ce dernier soit encore en vie… Ross n’avait pas le temps d’éprouver le moindre remords. Les autres membres du commando ne brillaient pas non plus particulièrement par leur prestance. Rudy Maxim, blême, les lèvres cyanosées, boitait de plus en plus bas. Tran Phan Thi avait l’avant-bras droit affreusement déchiré par les crocs du doberman. Kevin Sarto, qui avait probablement dissimulé une fracture de la clavicule depuis l’assaut du remorqueur des Yakusas, ressemblait chaque minute davantage à un mannequin de cire bâclé. Quant à Franz et Laetitia, ils semblaient tout droit sortis d’un coup de grisou. Il était temps d’en finir avec le manège de Michima Oï…

Ross aperçut le Chinook surgir au-dessus des parterres de fleurs.

– Tran ! cria-t-il.

Le Vietnamien leva son Heckler & Koch.

– Et si Fairfax est dedans ? demanda simplement Tran avant de tirer.

– Nous n’irons pas le chercher deux fois, répondit simplement Mark Ross.

Tran et Franz tirèrent en même temps. Leurs rafales croisées pulvérisèrent le cockpit du Chinook, éventrèrent le réservoir. L’hélicoptère s’embrasa, tournoya follement quelques secondes avant de se désintégrer en plein ciel. Le souffle brûlant coucha l’océan de fleurs qui entourait la forteresse de la Momie. La destruction spectaculaire du Chinook eut le double effet d’expédier Kiyama Jirokichi directement en enfer et, surtout, de provoquer une panique définitive dans les rangs des derniers gardes de Michima. L’ennemi était décidément trop fort et on ne ferait jamais croire à ces fuyards que le commando agresseur ne comptait que six hommes et une femme. Ils s’enfuyaient comme si toute l’armée chinoise était à leurs trousses.

Michima Oï restait seul dans son château surréaliste…

Michima Oï quitta péniblement son fauteuil. La phlébite qui enflammait sa jambe gauche le faisait atrocement souffrir. Il se traîna jusqu’à la fenêtre et y parvint lorsque l’hélicoptère transportant Kiyama Jirokichi se transformait en nova. Ebloui par la fabuleuse explosion, la Momie plaça sa main en visière. Un soleil prématuré venait de se lever sur Tokyo.

Michima aperçut au-delà des fleurs dont il était si fier les mercenaires du S. C. U. M. traverser sans difficulté le champ de mines en bondissant de cratère en cratère, ponctuant leur progression de rafales meurtrières qui fauchaient inexorablement les derniers fidèles du chef maffioso. Le commando-suicide n’avait pas perdu un seul élément.

Oï hocha doucement la tête. La partie s’achevait. Michima n’avait pas imaginé une seconde qu’il pouvait la perdre. Il devait maintenant se rendre à l’évidence. Une poignée d’étrangers avait en une nuit détruit son empire.

Michima retourna à son fauteuil et roula jusqu’à la pièce où était enfermé Fairfax. Il observa le militaire britannique, toujours insolemment impassible.

– Une partie de go, colonel Fairfax ? proposa la Momie.

– Volontiers, mais aurons-nous le temps de la terminer ?

La porte de la salle s’ouvrit à la volée et Franz Maxim fit son entrée, le Nighthawk calé contre la hanche. Tous les autres membres du S. C. U. M. apparurent à leur tour, se répandirent dans la salle et pointèrent leurs armes sur le vieillard cloué sur son fauteuil. Sans un mot.

Laetitia Vecci délivra Fairfax. Le colonel rectifia le pli de son pantalon, fit cliqueter sa rotule mécanique et se leva. Il dissimulait à merveille son émotion.

Rudy prit un sac sur l’épaule de Kevin Sarto et s’approcha de la Momie.

– Pour ma jambe… Pour Wakamatsu Beria… Pour les chiens… récitait-il en glissant les cartouches de dynamite sous les fesses de Michima pendant que son frère le ficelait sur son fauteuil.

Fairfax observait le spectacle. Il aurait volontiers posé quelques questions à Michima mais les mercenaires du Spécial Commando ne lui en auraient pas donné l’autorisation. Ross s’approcha de Tran et lui souffla quelques mots à l’oreille. Le petit Vietnamien hocha la tête et les deux hommes quittèrent la salle. Rudy finit de relier les mèches entre elles et les tressa autour d’un cordon central d’une demi-douzaine de mètres. Michima, impassible, regardait par la fenêtre le jour qui se levait sur la capitale japonaise…

Une petite flamme jaillit du briquet de Rudy Maxim.

Les mercenaires évacuèrent les lieux. Une dernière explosion secoua les murs du palais…

*

**

Mitsugoro Junior crut sa dernière heure arrivée lorsqu’il aperçut les pieds de l’homme s’immobiliser près de la camionnette sous laquelle il s’était réfugié.

– Sors, petit, conseilla le tueur. On ne te veut pas de mal.

Junior ne respirait plus. Ses poursuivants avaient fini par l’acculer au dernier niveau du parking, vérifiant à chaque étage voiture après voiture. Il y avaient mis le temps mais ils touchaient enfin au but. S’il voulait s’enfuir. Junior ne disposait plus d’autre ressource que de s’envoler par-dessus la rambarde. Curieusement, l’homme ne paraissait pas vraiment rassuré. Il appelait de plus en plus fréquemment ses compagnons qui ne semblaient pas pressés de lui répondre. Tout entier à la frayeur qui le tétanisait, Junior ne prêtait guère attention à ce détail. Aussi ne comprit-il pas immédiatement la situation lorsque le tueur s’effondra sur le bitume. Son regard se figea sur le poignard enfoncé entre les omoplates de son agresseur. Dans le scénario final que les voyous préparaient à l’adolescent, quelque chose venait de foirer.

– Sors petit ! singea Tran Phan Thi en rigolant. On ne te veut pas de mal !

Junior fronça les sourcils. Il reconnut, tout près du cadavre, les rangers crottées de Mark Ross. Le leader du S. C. U. M. s’accroupit et regarda le jeune rocker.

– Tu comptes passer le réveillon là-dessous ? gloussa Mark.

Junior, qui peinait à apaiser les battements désordonnés de son cœur, s’extirpa de sa planque. Il se releva, couvert de cambouis. A l’autre bout du parking, le petit Vietnamien regroupait les cadavres des crapules, tous séchés à l’arme blanche.

Ross dressa le pouce.

– Itchibang ! (Number one !) sourit-il. T’as été formidable.

Le regard de Junior brillait. Une ombre d’inquiétude altéra son enthousiasme.

– Et mon père ?

Le sourire de Ross s’accentua. Il prit le môme par les épaules et l’entraîna vers la sortie.

– On va l’attendre en bas, annonça Mark. Mais je te préviens, c’est chiant d’être le fils d’un héros…

Achevé d’imprimer en décembre 1986 sur les presses de l’Imprimerie Bussière à Saint-Amand (Cher)

– N°d’Impression : 3013 – Dépôt légal : janvier 1987

Imprimé en France

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by Luca Calcinai