Écrits à la petite semaine #3

Vincnet_B

Publication: 2011
Tag(s): Homme femme nouvelles

Chapitre 1 Croquer la mandarine par les deux bouts

Elle était parfaitement adaptée à ma paume. Ses formes étaient généreuses. Toute en rondeur. Du bout des doigts, je dessinais son contour pour en apprécier le galbe. Délicatement, je palpais sa peau ferme et lisse. Elle était mure à souhait. Rien qu'à la parcourir je le savais : Son épiderme élastique, ce toucher délicieux lorsque du bout des doigts j'effleurais sa peau satinée et luisante. Elle irradiait mon champ visuel, absorbait la lumière et la reflétait dans des teintes orangées. Je la convoitais. Je la désirais. Mes papilles s'émoustillaient rien qu'à imaginer que bientôt, après avoir enfoncé mes ongles et déchiré son écorce charnue, il me serait permis de la découvrir nue et offerte à mon appétit frénétique. J'anticipais l'instant où j'allais goûter son humidité, lorsque enfin j'allais planter mes crocs dans sa chair fraîche pour libérer ses arômes et que son jus acide allait inonder ma bouche. Mais avant mes doigts devraient se perdre dans son intimité. Je devrais insister un peu avant qu'elle ne s'ouvre. Je voulais qu'elle cède mais aussi qu'elle me résiste, pour préserver l'attente. Pour le plaisir du jeu. J'aimais sa résistance joueuse. Elle le savait. Tout comme, elle savait que je feignais cette preuve de patience alors que je n'en pouvais plus d'attendre de la dévorer. Elle savait aussi que j'avais peur. Peur de ma bestialité, de ma précipitation animale à la consommer. Peur que dans mon oralité dévorante je n'en fasse qu'une bouchée… Que je la bouffe au lieu de la déguster. Elle avait peur aussi. Peur de finir sacrifiée. Peur que dans ma boulimie, j'en oublie de la savourer. Peur que je ne l'ingurgite uniquement pour satisfaire mes fonctions vitales. Qu'une fois rassasié, j'oublie sa longueur en bouche et ne garde qu'une légère amertume au fond du palais. Peut-être aussi avait-elle peur que je reste sur ma faim, que dans mon insatisfaction chronique, mon pousse-à-jouir, je tende la main pour m'emparer d'une autre mandarine.

C'était mon premier rendez-vous avec Julia. J'avais choisi un restaurant qui sans être romantique serait suffisamment intime pour laisser suggérer l'hypothèse d'une issue plutôt favorable. On en était à la fin du repas et la corbeille de fruit faisait barrage à mes désirs grandissants. Elle était belle et me fascinait. Son regard malicieux me dévisageait et son sourire en coin laissait présager que j'étais encore loin d'emporter la partie. Assis devant elle, j'étais plus maladroit qu'un puceau. La trouille me vrillait le ventre. Pour jouer la montre je m'enfilais compulsivement mandarine sur mandarine, pendant que mon cerveau essayait de trouver vainement quoi lui proposer ensuite. Je n'arrivais pas à me persuader que l'affaire était dans la poche. Pour alléger mon trac, je me serais bien servi une autre lichette de vin, mais la peur me tétanisait : « Si j'en bois un de trop, je vais être ivre, je vais bander mou et ça en sera fini de Julia, douce Julia, divine Julia ». Prisonnier de mes ruminations excessives, je ne remarquais même pas que mon corps trahissait mes envies. Chaque quartier que je portais à ma bouche me renvoyait directement à elle. La membrane fine était douce comme les lèvres de Julia… Je les enroulais avec la langue comme un téton de Julia… Et croquais le fruit défendu de Julia. Un vrai supplice ! De son côté, garce comme j'aime, elle flirtait avec les évidences en mordant dans une pomme à pleine dent. C'est sûr, elle se fichait de moi et en faisait des tonnes pour me renvoyer dans mon rôle de crétin désirant. Pendant tout le repas, j'avais été pitoyable. Trop prévenant, trop attentionné, trop mielleux. C'est sûr, mon attitude de batracien transi d'amour m'avait fait passer pour le bouffon de service, celui qui en fait trop pour s'assurer ses bons hospices. J'avais envie de lui dire qu'un crapaud peut se transformer en prince charmant quand on l'embrasse, mais tous les indices convergeaient contre moi. J'avais réussi à me faire passer pour un mec gluant, un prince bidon qui, au réveil, se transformerait en blaireau. A la fin du repas, ça en sera fini de mon amour, ça en sera fini de Julia.

« De toute façon, entiché comme t'es, au mieux tu la pénétreras avec une mi-molle ». C'était perdu d'avance. Je ne suis pas doué pour les sentiments. On ne mélange pas les torchons avec les petites culottes. Je suis maudit… Physiologiquement inapte à l'amour. Pourtant j'ai toujours préféré un bon gueuleton à une mauvaise baise… Mais ce jour là, dans ce petit resto sympathique, tout avait le goût de Julia. Bordel ! J'avais foiré le repas. Pourtant je voulais TOUT partager avec elle… Entrée, plat, dessert… Et plus si affinités. J'aurais voulu qu'on boive dans le même verre et qu'on mange avec nos doigts. Qu'elle me fasse goûter ses profiteroles et que je la laisse mordre dans mon nougat glacé. La glace, mais c'est bien sûr! Il fallait que je fasse fondre la glace, que je lui montre comme je suis brûlant pour elle. Que je lui prenne la main et la pose sur mon coeur. Qu'elle comprenne qu'il bat fort pour elle! Alors que nous n'avons même pas baisé… Et que nous ne baiserons sûrement jamais… Parce que moi, la grosse merde pathétique au lieu de lui déclarer ma flamme, je lui ai proposé de commander un café. Mais que tienne, il restait des mandarines dans le saladier. J'en ai pris une et ai commencé à la faire rouler dans ma main. Ronde et ferme, comme les seins de Julia… Envoûtants et insolents… Comme Julia ! Si je n'avais pas été en détresse, je l'aurais prise sur la table devant tout le monde, sans artefact ni pudeur. Dans toute la beauté crue de deux êtres qui s'aiment, je lui aurais mis le tarif… Service compris… N'en déplaise aux culs pincés, qui ne touchent leur plat que du bout des lèvres. Julia je lui aurais servi une soupe de langues, mon coeur de boeuf en croûte de sel et un sorbet aux fruits de ma passion. Tout ça pour elle : Julia qui sans se douter de rien suce tranquillement un chocolat et le laisse fondre en se léchant les babines.

Il avait choisi une charmante petite gargote qui lui ressemblait beaucoup. Épuré mais finalement chaleureux, l'agencement des lieux n'était ni péremptoire, ni ostentatoire. Des choses du passé ornaient les murs. Composé de bric et de broc, le fil conducteur était cependant difficile à cerner, sans doute à cause du dédale des pièces qui renvoyait à quelque chose de nébuleux, de mystérieux. La cuisine sans être sophistiquée n'en dégageait pas moins des saveurs complexes avec des accents du terroir, mais remis au goût du jour. Il était comme ça : simple et torturé. Un peu trop gentil mais sans doute était-ce pour s'excuser de ses absences. Il était face à moi, absorbé par ses pensées. Méthodiquement, il décortiquait ses mandarines. Il enfonçait d'abord un ongle sous l'écorce et comme une spatule, en faisant tourner le fruit, il dégageait une large bande. Ensuite, il détachait chaque extrémité en prenant soin de ne pas les déchirer et posait les deux petites coupoles sur la table sans les mettre en charpie. Après, il enfonçait son doigt dans le fruit, séparait les quartiers qui s'ouvraient comme les pétales d'une fleur. J'aurais bien aimé qu'il s'occupe de moi de la sorte. Que sa main glisse sous mon chandail, remonte le long de ma colonne vertébrale et que d'un geste habille il dégrafe mon soutien-gorge. J'avais aussi envie qu'il me prenne dans ses bras, que mes seins se plaquent contre son torse et qu'il m'englobe de sa chaleur.

Il m'a proposé un café mais j'aurais préféré qu'il m'embrasse. J'aurais voulu que ce soit lui qui fonde dans ma bouche plutôt que ce carré de chocolat. Pourquoi refusait-il de passer à l'offensive? Pourtant, j'avais été suffisamment limpide. J'avais croqué ma pomme comme j'aurais embrassé sa nuque et mordu son cou. Sa timidité le rendait autre, il me donnait la chair de poule. J'avais envie d'un amour tactile, qu'il se love contre moi, que nos peaux se frôlent puis se collent de sueur. Mon corps voulait ressentir chaque parcelle de sa peau, que nos formes s'épousent et que nos langues se nouent. Je ressentais cette intensité entre nous, mais il me semblait inexpugnable. Il donnait l'impression d'avoir compris quelque chose d'important, quelque chose qu'il refoulait et j'avais peur qu'il ne gâche tout en essayant de l'esquiver. J'étais son obsession et il allait devenir ma quête folle. Je n'aime pas qu'on m'échappe, qu'on se dérobe. Je pourrais accorder une place à ses silences, s'il me laissait en appréhender le sens. Je pourrais être son repos du guerrier. Je voudrais qu'il vienne se ressourcer à ma chaleur pendant que nos fluides se mélangent. Ce mec m'intriguait. Pourquoi refusait-il de me déshabiller comme sa mandarine ? J'étais forcément à son goût puisque je suis au goût de tout le monde. Dans tout le cortège de mes soupirants, il n'y en a pas un qui n'insiste pour payer la note, histoire de ne pas partager les responsabilités. Dans leur arrogance, ils voudraient mener le bal en me renvoyant à mon image de femme. Ils voudraient parader à mon bras, s'anoblir de ma présence. Mais lui, autiste s'enfilait scrupuleusement des mandarines.

J'aurais voulu lui faire du pied sous la table pour le ramener à notre réalité, mais je lui ai juste demandé ce qu'il aimerait faire ensuite. Ironiquement, il m'a proposé « un ciné et un Formule1 ». Alors je lui ai dit que je préférerais me promener en regardant les étoiles. Lui m'a dit qu'il est con… Qu'il ne connaît pas les constellations. Il m'a expliqué que ça le ferait chier de croiser une étoile filante parce qu'il serait obligé de faire un vœu… Et que les vœux ça l'emmerde, ça sert juste à y croire l'espace d'un instant… Que de toute manière, c'est couru d'avance, parce qu'il est incommensurablement con, aussi con que les galaxies sont belles et qu'il se sent minuscule à côté de cette immensité. Alors ma gorge s'est nouée et j'ai commencé à pleurer. Il a tendu un doigt et en caressant ma joue a récolté une larme dont il a goûté le sel. Puis il s'est levé. Il a payé au comptoir, mais c'était pour s'excuser. C'est vrai qu'il est con, comme un homme. On est sorti très vite et on s'est embrassé à pleine bouche, et on s'est enlacé, on s'est serré très fort à s'en briser les os. On est resté comme ça longtemps, ignorant le spectacle du ciel… Il tremblait et je frissonnais… Je ne sais plus qui était le tuteur de l'autre… Il ne m'a pas dit je t'aime mais ça se sentait… Je ne lui ai pas dit non plus… C'est vrai qu'on est minuscule à côté des étoiles et qu'on avait l'air stupide dans ce restaurant.

Nouvelle initialement publiée dans Stupre la revue érotique, littéraire et graphique ; #2 "Sur la table" ; aux.éditions Warum en 2008.

Chapitre 2 Gestion de l'après-coups

C'est étrange ma main me fait atrocement souffrir, mais je n'ai pas mal. En fait je n'aurais plus jamais mal à cet instrument du diable. Quand je serre mon poing et le regarde, il est terriblement enflé mais je n'ai pas mal. Il commence à bleuir mais je n'aurai pas mal. Comme un boxeur après un combat, il faudrait que je le plonge dans un seau de glace, mais je ne le ferai pas. Je veux qu'il souffre, qu'il endure le martyr. C'est étrange cette sensation de ressentir une partie de son corps comme un élément dissocié, mais aujourd'hui je considère mon poing comme un étranger, comme une partie autonome susceptible, à présent je le sais, d'échapper à mon contrôle. Si ma main reste indolore, je ressens comme une intense souffrance dans l'entièreté de mon être. Mon dieu j'ai déraillé ! Qu'est ce qui m'a pris ? J'ai beau ressasser qu'à partir d'aujourd'hui s'en est fini de ma vie dissolue, rien ne semble en mesure d'atténuer ma peine. Je repasse en boucle le film de la soirée. Je la décompose en séquences pour mieux analyser les circonstances et encapsuler l'instant où j'ai dérapé, pour que jamais il ne se reproduise.

Quand j'ai envie d'allumer l'ordinateur, je n'ose pas. J'ai peur qu'il soit connecté, j'ai peur qu'il m'agresse ; comme j'ai peur qu'il me dise que c'était génial et que je peux revenir quand je veux. En fait je ne sais pas de quoi je dois avoir peur. Peur qu'il porte plainte ? Peur que ça recommence ? Peur tout simplement de moi-même ou de cette part animale qui sommeille et qui vient de se révéler. Est-ce que ma vie a réellement basculé ? Vais-je réussir à cicatriser ? Je n'ai jamais senti autant de remords et j'ai honte, vraiment honte cette fois ci. Si je m'en suis toujours tirée à bon compte, je sais à présent que mes errances risquent de signer ma perte. Là, je voudrais m'allonger en position foetale et chasser toutes ces idées de ma tête. Mais elle ne veulent pas partir et dansent devant mes rétines pour mieux me torturer de repentir.

Parfois mon corps est parcouru de spasmes et je tremble comme une feuille. J'esquisse des abîmes de détresse mais je ne peux pas pleurer, je ne dois pas pleurer. C'est du stress post-traumatique ? Pourquoi m'autoriserais-je une seule once de tristesse ? Pleurer sur quoi d'abord ? Mon triste sort ? Sur celui de ce pauvre type au visage tuméfié ? Celui à qui j'ai défoncé la gueule sur un coup de tête ? Non ! Je ne dois pas pleurer. Une fois dans ma vie, je dois rester digne. Simplement je ne dois plus le revoir et l'effacer de ma mémoire, ça je dois pouvoir y arriver.

Des fois aussi des sensations remontent le long de la brèche. Ça fait comme des retours d'acide. J'ai pris des trips autrefois, et c'est ça qui a du me bousiller le cerveau. Le plus gênant c'est que l'espace d'un instant je me suis sentie puissante. Une force insoupçonnée, venant de je ne sais où, des tréfonds de moi-même. Avant de remarquer le sang coulant de sa bouche et de son nez. Avant de prendre conscience de mon geste, je n'ai pas eu l'impression de lui faire du mal. C'est comme ci je m'étais libérée de quelque chose, une énergie, une force vitale. C'était assez grisant comme expérience. Finalement je n'en suis pas sûre. Je ne suis plus sûre de rien.

Ce mec, je l'ai rencontré sur le net. C'est un de ceux que je rencontre comme ça pour l'aventure. Dès que je l'ai vu, il m'a plu. Il me regardait avec de grands yeux remplis d'envie, avec un regard qui criait foufoune. Pour ma part je ne devais pas être en reste puisque rapidement il m'a dit : « T'as les yeux qui puent le cul ! ». Ce n'est pas vraiment ainsi que je le ressentais de l'intérieur, mais soit après tout nous étions là pour ça.

Rapidement on s'est embrassé, un peu parce que l'on avait rien à se dire. Enfin voilà, nous étions soumis à nos pulsions, à l'appel de la chair. J'ai craqué ou plutôt nous avons cédé à la tentation. Je ne garde pas un souvenir très clair de nos ébats. Nous avons commencé à baiser un point c'est tout. Les premières baises laissent rarement un souvenir mémorable. Même si entre copines, lorsqu'on se laisse aller à quelques confidences, nous alignons sur nos tableaux de chasse des conquêtes masculines toutes plus furieuses et turgescentes, dans l'intimité les premières fois c'est plutôt bref qu'intense. Avec lui, tout ce dont je me rappelle, c'est qu'à un moment je le chevauchais et il m'a dit : « Frappe-moi ! ». Je me rappelle que j'ai stoppé net, j'ai arrêté d'onduler sur sa verge. Les traits de mon visage ont du trahir mon incompréhension, puisqu'il a répété : « Vas y salope, frappe-moi ! » Qu'est ce que j'ai fait ? Je lui ai donné une baffe sans conviction, si bien qu'il a surenchéri : « Non ! Pas comme ça salope ! Sois un homme. Frappe-moi pour de vrai ! ». Alors je lui ai donné une seconde claque plus forte cette fois ci. Sa tête a été emportée par le mouvement et il a crié : « Oui c'est bien ! Vas y continue ! Encore ! Frappe-moi ! ». Alors j'ai serré mon poing et je lui ai filé une baigne. J'ai senti son visage s'affaisser sous l'impact et étrangement ça m'a plu. Alors je l'ai cogné de plus belle, cogné comme une vraie brute. Il criait, il hurlait tandis que je lui défonçais la gueule. J'ai honte de le dire, mais j'ai aimé ça.

Je n'ai jamais rien éprouvé de tel, même dans mes fantasmes où tout y est beaucoup plus stylisé, plus dans la recherche d'une esthétique. Une sorte de sublimation à milles lieux de cet odieux passage à l'acte. Quand je pense que jusqu'à présent je m'étais limitée à recevoir de timides claques sur le cul, ou me faire beugler quelques insanités dans une ambiance bon enfant. Rien à voir avec cette montée de haine venue de je ne sais où. Je crois que s'amuser à se soumettre à la volonté de l'autre, n'a rien à voir avec la bestialité qui m'a débordée l'autre soir.

Voilà ce que je peux en dire, j'ai été submergée : une déferlante de coups jusqu'à ce que je remarque le sang qui coule et son sourire aussi. Un sourire rougeâtre déformé par les équimoses. Et son nez aussi, il avait l'air cassé et pissait le sang également. C'est à ce moment que j'ai repris le contrôle de moi-même, que j'ai compris ce que je venais de faire. Alors l'effroi s'est emparé de mon corps et je me suis dégagée de son emprise. J'ai sauté du lit et j'ai fui. C'est assez comique quand on y pense : j'ai attrapé mes vêtements à la hâte et je suis sortie de l'appartement. J'ai dévalé les escaliers à poils en serrant mes habits dans les bras. Vous imaginez si quelqu'un m'avait vue ? On aurait dit un amant poursuivi par un mari jaloux, alors que je suis une femme. Je me suis rhabillée dans la cage d'escalier et c'est seulement chez moi que j'ai réalisé que j'avais oublié mon string. Ça craint, il a mon ADN.

Pis après tout, il l'a bien cherché. C'est lui qui a commencé, qui m'a suppliée. Moi dans l'histoire, je n'aurais été que le pantin de ses désirs frénétiques. Il m'a manipulée le salop. Il m'a empoignée par les couilles qui me manquent, pour mieux me contrôler. Ça tiendrait ça devant un juge ? Il comprendrait que je n'y suis pour rien. Que c'est moi la victime. Si je lui explique que je me sens suffisamment coupable, il comprendra que c'est lui le cinglé, que moi je suis une brave fille qui s'est laissée déborder par les événements. Elle est crédible mon argumentation. Non ?

Mais pourquoi vous ne dites rien ? Je vous livre mes profondeurs et vous restez impassible dans votre fauteuil ? Vous ne pourriez pas me donner, je sais pas… Quelque chose qui ressemble à l'absolution ? Une formule magique ? De quoi soulager mon âme ? Quoi ? La semaine prochaine ? Oui. Pourquoi pas ? Après tout c'est vous le psy…

Chapitre 3 Baiser donné, baiser volé, baiser repris, baiser repenti

Ces deux là qui flirtent en face de moi, à peine ils se rencontrent, à peine ils se touchent que déjà ils s'aiment. Instantanément comme ça. Ou plutôt d'abord sa tête à ELLE glisse timidement sur son épaule à LUI. Il sent alors un halo de chaleur intense au niveau du point d'impact, mais il ne sait pas si c'est sa chaleur à LUI qui monte, ou la sienne à ELLE qui se propage. En tout cas, il ne dit rien et laisse faire. ELLE se pelotonne contre son bras à LUI, rembourrage douillet autant que colonne vertébrale d'une heure avancée. Et bien sûr, LUI ne sait pas. Il ne sait pas si elle cherche un tuteur, un soutien amical ou autre chose… Alors il laisse faire et réfléchit… Ou plutôt LUI angoisse. Il ne s'agirait pas de se méprendre sur la nature des sentiments. Il hésite. Il a peur tandis que sa tête à ELLE repose toujours plus sur son épaule confortable. « Elle ne cherche peut-être qu'un peu de réconfort » qu'il se dit, en même temps qu'il capte son odeur : une odeur de cheveux, de parfum et de cigarette, son odeur à ELLE. Il essaie de rejeter l'idée que soudain, ELLE lui plait autant que cette situation impromptue. Il essaie de ne pas penser qu'après l'odorat vient le toucher. La peau, l'épiderme satiné, doux et fragile. Il imagine un frôlement, une caresse frémissante et des poils qui se hérissent. Puis il hallucine ses soupirs et ses gémissements qui soudain le supplient. Ça le rend fou. Ça le rend dingue. Déjà ses yeux sont conquis. Alors il se rend compte que tous ses sens à LUI sont en ébullition. Il n'y peux rien, maintenant c'est comme ça, des papillons électriques virevoltent depuis son bas ventre jusque dans son pouls qui s'accélère et dans son coeur qui bat fort. Il n'y peut rien, c'est comme ça, et il a toujours plus envie de capturer ces lèvres humides de délices.

Il sait qu'il ne devrait pas, qu'il va commettre un regrettable erreur qui en vrai ne sera qu'une énième connerie de plus. Mais c'est plus fort que lui, il a lâché le contrôle. D'abord sa tête à LUI vient reposer sur la sienne à ELLE. Il hume encore mieux son parfum enivrant et unique. La chevelure de soie glisse sous sa joue et de fins cheveux électrifiés par le frottement se dressent. Il souffle pour les repousser. ELLE à son tour ne dit rien et laisse faire. Sa tête à LUI dévie légèrement sur le côté et commence à descendre. Sa tête à ELLE recule et s'incline à son tour. En tant qu'observateur c'est vraiment beau à voir : ELLE s'abandonne tandis que LUI plonge. Ils ferment les yeux et avancent à l'aveugle comme s'ils avaient fait ça depuis toujours. Leurs lèvres entrent en contact et se découvrent dans un baiser furtif et à mon avis trop sec. S'en suit une embrassade un peu plus appuyée et subitement intime. On imagine dans le secret les langues qui timidement s'apprivoisent. C'est l'instant chavirant du premier baiser. L'esprit trouble et embué d'incertitudes, ils jouent à se goûter, ils jouent à s'affamer et enfin cèdent. Maintenant ils s'embrassent à pleine bouche, goulument. Frénétiquement les langues s'enroulent et se nouent dans un baiser passionné. LUI passe sa main derrière son dos à ELLE et se faufile sous le tissus. ELLE s'agrippe à sa nuque. Ils ont l'air de lutter, ELLE s'accroche à LUI. LUI appuie sur ELLE. Leur temps est suspendu même s'ils ont l'air mitigé, partagés entre l'envie de s'allonger et l'endroit où nous sommes.

En amour, il n'y a pas de chronologie exacte. A cet instant ils s'aiment, mais dans ma tête ils sont déjà entrain de se déchirer. Il a envie de serrer ses mains à LUI autour de son cou à ELLE, tandis que ELLE braille en faisant des moulinets avec les bras. Il a envie de lui arracher la mâchoire pour qu'elle se taise, alors que ELLE ne sait même plus pourquoi elle hurle. Maintenant ce sont des mygales qui courent dans ses nerfs. Par contre, MOI, je me rappelle à nouveau ce que je fais là. En m'emparant de la bouteille, je me souviens et rajoute un complément de vodka dans ce jus insipide. Je sais bien qu'il n'atténuera pas ma peine, qu'il la diluera tout au plus, à moins de me mettre KO ce qui j'espère, finira bien par arriver. J'ingurgite la moitié de mon verre. C'est pas tant son goût qui m'intéresse, ce serait plutôt ses effets. Le liquide débouche dans mon estomac saturé et mon esprit se trouble d'avantage. « Tu vois mon gars lentement ça arrive, faut jamais désespérer », je me dis à moi-même constatant par là que ce genre de monologue signifie que la fin est proche. C'est assez terrible ce genre de situation, lorsque malgré une dose d'éthylisme conséquente, vous continuez à ruminer. J'ai l'impression que je pourrais boire tout l'alcool de la terre sans, que je daigne d'un rien lâcher prise. Ça fait combien de temps que ça dure ? Il y a comme qui dirait urgence, une période de grand soif. C'est vraiment terrible, quand rien ne saurait vous épuiser !

EUX sont toujours là, à s'embrasser. Ils se roulent amoureusement des pelles. Tout ce bonheur qu'ils étalent sous mes yeux devient écoeurant. Maintenant je les déteste. J'ai envie de me lever et les ramener à ma réalité: « Couillon ! Elle te mène par le bout de la queue » ou encore « Et toi t'es une foutue salope de connasse de merde », mais je conserve ma prestance et me rend compte de la confusion sur les identités. Alors je me ravive et vide mon verre. Le temps d'un spasme je quitte l'arène, une sensation de trop plein me gagne et un violent reflux gastrique me brule l'oesophage. Mais je suis encore là, noyé dans la sueur froide de mon corps frissonnant d'alcool. « La vodka pomme, c'est vraiment dégueulasse. C'est vraiment en désespoir de cause qu'on boit des trucs comme ça, un peu comme on échoue dans ce genre de boite d'ailleurs », je pense en me versant le verre qui signera la mort de la bouteille.

Et après plus rien, sauf que j'ai dû descendre le verre qui m'a propulsé dans les abimes tant espérées. Plus rien, le trou noir, une trêve dans mes pensées. Un trou dans ma mémoire, plus que dans mes activités, puisque maintenant je suis là, de nouveau là. Inévitablement là dans les draps inconnus d'une chambre inconnue. J'ai mal au crane et j'ai envie de gerber. A côté de moi, il y a une boule qui dort enroulée dans les couvertures. Mais qui est-ELLE ? De toute évidence il ne peut s'agir ni de l'une, ni de l'autre, même si dans le fond elles sont toutes un peu les mêmes. Je me dis que même avec la gueule de bois ma profondeur n'a d'égal que ma connerie, et j'arrête la philosophie croustillante lorsque je me rends compte qu'il pourrait aussi s'agir d'un LUI. Mais que c'est-il passé ? Je n'ai aucun souvenir. Aucune image, aucune odeur, aucun goût fût-il répugnant. En plus, il faudrait que je trouve les toilettes, mais je n'ose pas me lever. Je ne sais pas si je vais tenir debout. Je ne sais pas si je vais réussir à déambuler. Et j'ai surtout peur de connaître la vérité. Je me rappelle d'une aventure similaire lorsque malade comme un chien, j'ai dû préparer un biberon à un bambin de 3 ans qui me demandait si j'étais son nouveau papa. Quand je pense que ces derniers jours, je croyais me sentir mal. Je me redresse et m'assied dans le lit. La boule dégage les couvertures et ouvre un oeil. Je la distingue à peine ou je ne veux pas la voir. « Où sont les toilettes ? » que je lui demande. Il ou elle baragouine un truc qui ressemble à « là bas ». Je ne me sens guère plus avancé. Mais comme il faut que je me casse de ce lit, je pars à l'aventure. Je pose un pied sur le sol, puis un second et me lève. La pièce se met à tourner, je chancelle et me rattrape au mur. J'ai la nausée, il faut que je me grouille, alors je me grouille.

Je trouve instinctivement les toilettes et m'agenouille avant de balancer une première salve dans la cuvette. Au moins je n'ai pas vomi partout, l'honneur est presque sauf. Je balance une deuxième salve. J'ai le bide en vrac. Je me relève car j'ai envie d'uriner, mais au moment de pisser je remarque que ma bite est sous cellophane. Au bout de ma ridicule queue molle et rabougrie git un préservatif à moitié déroulé. Plus que jamais j'espère que la boule soit une femme. Je regarde la vie comme si j'étais au fond d'un gouffre en maudissant le fait d'être trop malade pour recommencer à picoler et réussir à oublier. Je vais devoir faire face et ça m'emmerde.

Chapitre 4 Petit couple entre ennemis

Je rentre chez nous. Je pousse la porte en essayant de n'avoir pas l'air trop précautionneux. Je ne voudrais pas qu'elle se doute de quelque chose. Mais je me dis que forcément, elle va se douter de quelque chose, car une femme doute toujours sur toutes les choses.

D'habitude quand je rentre, elle est vautrée sur le canapé. Dans la porte entrebâillée, je lui dis bonsoir avant de la refermer. Je prononce toujours la formule magique d'une voix distincte, en insistant bien sur la dernière syllabe. Je m'amuse à la faire durer, je pousse le son aussi loin que possible d'une voix enjouée. Ensuite, je vais dans le salon et je pose mon sac sur le fauteuil rouge. Puis, j'accroche ma veste au porte manteau. Une fois déshabillé, je me dirige vers la méridienne, là où elle est vautrée, et à quatre patte au dessus d'elle, je lui donne un baiser.

Ce soir en ouvrant la porte, je rejoue d'abord le scénario dans ma tête, puisqu'il s'agit d'avoir l'air le plus naturel possible. Je sais qu'elle se doute de quelque chose et je dois faire gaffe. Je ne dois pas me trahir par une attitude moins spontanée, des gestes trop saccadés, trop lents ou top rapides par rapport à l'accoutumée. J'ai un peu peur à vrai dire. J'ai la trouille de me faire choper en flagrant délit de cachoteries. Je sais qu'elle veille au grain, de sa vigilance toute féminine. Nous autres les hommes sommes fort démunis lorsqu'il s'agit de mentir à celle avec qui on partage notre vie.

Je pousse la porte et lance mon traditionnel bonsoir. L'air monte de mes poumons et le son roule parfaitement dans ma bouche. Jusque là, rien ne laisse que présager que je puisse me fourvoyer. Peut-être j'insiste un peu trop, je fais perdurer le son un chouilla trop longtemps, mais je suis obligé si je veux poser le sac à terre, sans qu'elle entende le bruit de papier froissé.

Elle me répond comme d'habitude en mimant mon bonsoir avec une intonation exacte. Je suis soulagé, elle ne semble pas reproduire quelque chose de suspect. J'entre dans la pièce, pose ma sacoche sur le fauteuil, et ma veste sur le porte manteau. Je fais ça spontanément et, bien qu'au fond de moi je bouillonne, je n'ai pas l'impression de me trahir par mon comportement. Je ne me sens pas rougir. Mes yeux la regardent tranquillement.

Comme à son habitude, on dirait une impératrice romaine allongée sur le sofa. Elle me regarde faire, un soupçon de méfiance dans les yeux. Aurais-je fait quelque chose qui diffère ? Je ne suis pas très doué pour le mensonge. Je le sais. Le jour où j'ai fumé ma première cigarette en cachette, ma mère m'a calculé d'emblée. « Toi, tu as fais un connerie. C'est quoi ? » qu'elle m'a demandé dès qu'elle m'a aperçu. Je me remémore comme je me suis senti piteux alors, et j'essaie de ne pas revivre cette sensation. Je la regarde et lui souris. C'est bizarre comme ce soir, je fais attention à elle. D'habitude mes gestes s'enchaînent automatiquement comme une mécanique bien huilée.

Mais je sens que je raccroche. Que je la regarde un peu trop intensément. Sans le vouloir j'essaie de deviner si elle se doute de quelque chose et c'est là que réside ma principale erreur. Elle me regarde et sourit également.

- Ça va ? qu'elle me demande.

- Oui, oui, que je lui répond en me penchant au dessus d'elle.

Je me baisse et essaye de lui donner la réplique exacte du baiser d'hier. Ni trop léger, ni trop appuyé. Ce n'est pas évident. Il y a le sac dans l'entrée qui me taraude. En l'embrassant, je me dis qu'il faut que je dissimule les preuves de mon larcin. Il faut que je fasse disparaître ce sac de là.

Je lui claque une seconde bise et me relève. Je scrute la pièce du regard en cherchant le chat. Je sais que l'animal peut tout faire foirer. Je sais qu'il a entendu le bruit du sac et que curieux comme une femme, il a envie de fouiner, de fourrer son sale museau dedans. Par chance le chat est assis à coté d'elle et me regarde fixement. Lui aussi attend sa gratouille. Je le flatte un peu sous le menton. L'animal tend ta tête vers le ciel. Ces deux là ont l'air d'être réciproquement le juge et le procureur, alors que je ne vois rien à dire pour ma défense.

- Tu rentres plus tard que d'habitude, qu'elle me dit.

- On a eu un souci au taff, je lui répond en pensant au sac.

- Rien de grave j'espère ? qu'elle demande avec un sourire narquois.

A ce stade, je suis sûr qu'elle se doute de quelque chose. Il faut que je face disparaître ce putain de sac. Sinon je suis foutu. Alors me dandinant sur place, je lui dis qu'il faut que j'aille aux toilette. Ce qui n'est que partiellement faux.

Le problème c'est que d'habitude pour aller aux toilettes, je passe par la cuisine mais là, le sac est dans le couloir. Si je passe par là, ça risque de la surprendre ; elle va me suivre des yeux et remarquer cette chose que je lui cache. En même temps, je me dis que je deviens paranoïaque, puisque lorsque je vais sortir, elle va tout simplement continuer à regarder la télé.

Je décide d'agir. Je sens leurs quatre yeux qui me dévisagent pendant que je me dirige vers le couloir. Je me dis que le fourbe félin est prêt à bondir, à se ruer sur le sac. Je n'ai d'autre alternative que de courir le risque. Si ça ce passe mal, j'improviserai. Je passe la porte, d'un geste furtif j'attrape le sac, et me dirige à tout vitesse vers le fond de l'appartement. Personne semble n'avoir suivi donc, jusque là, tout va bien.

Je vais dans le bureau et fourre le sac dans le tiroir à factures. Là au moins je suis sûr qu'elle n'ira pas fouiller. Puis je vais aux toilettes en essayant de ne pas relâcher ma concentration.

Lorsque je retourne auprès d'elle, je m'assois dans le canapé. Elle me demande : « Bon alors t'étais où ? ». Je me dis que je suis cuit, foutu, grillé. Elle m'a calé en flag. Comme elle est bigrement intelligente, plus forte que moi à ce jeu là, je me dis qu'il ne sert à rien de noyer le poisson. Je me dis que comme tout ce que je dirai ne pourra que se retourner contre moi, ça ne sert à rien de la jouer finaude. Ne pas oublier qu'elle est certes intelligente et tenace, mais qu'elle reste une femme, ce qui signifie que sa perfidie ne peut rien contre les évidences. Ça m'agace de devoir jouer à ça, mais je sais qu'il n'y a qu'ainsi que je pourrais m'en sortir : face à la ruse, il n'existe que l'énormité.

Avec un sourire à la con, je lui lance: « Je te jure que je n'étais pas avec une autre femme ! ». J'ai fait mouche, sa bouche se tord en cul de poule et elle reste silencieuse face à la provocation. Je suis fort à ce jeu là ! Ne sachant pas mentir, j'ai mis cette technique au point. Lorsqu'on se sent pris au piège, il faut sortir une soi-disant vérité tellement énorme que personne ne voudrait la croire. C'est avec ma mère que j'ai expérimenté ce stratagème : Un dimanche matin, alors que j'avais découché, elle m'a demandé : « T'as fait quoi hier soir ? ». Alors je lui ai simplement répondu que j'étais en Hollande fumer des pétards. Ça a marché, la femme la plus perspicace au monde m'a juste rétorqué : « T'es con ! », et j'ai pu tranquillement me réfugier dans ma chambre.

Je vous assure que ça marche toujours. J'ai la parfaite illustration à côté de moi. Les bras croisés et la moue boudeuse, elle enrage de s'être fait berner. Je suis victorieux, la méthode de la riposte disproportionnée a l'attaque à encore une fois porté ces fruits. Moi, je ne dis rien. Je vois que ça l'énerve et j'attends sa vengeance qui ne devrait pas tarder à venir. Elle croise ses bras plus fort et soupire. Elle regroupe ses forces, inspire un grand coup et me demande : « Alors dis moi, tu viens de m'acheter quoi pour mon anniversaire ? ».

Chapitre 5 L'écri-vain en vacances

Même ici, je me lève le premier. D'habitude, si je me lève tôt, c'est pour le tapoti infernal des doigts sur le clavier. Là, j'essaie autre chose : écrire à l'ancienne dans un cahier. Ma main est comme le vent qui chasse les nuages. Mes mots changent lentement de formes au fil des pages. Ici, je ne suis rien. J'écris à ciel ouvert.

Le soleil renaissant illumine le paysage. Il se prend pour un artiste peintre déclinant la palette des verts. Du clair au foncé, il dessine une colline touffue, en haut de laquelle domine un château médiéval. A flanc de coteau, le bourg ancien. Des nuances de gris, de blancs cassés, de beiges et de bruns esquissent l'architecture compliquée de bâtisses enchevêtrées.

Je bois mon café dans un large bol ébréché. Les gazouillis d'oiseaux m'accompagnent. Parfois le chant du coq me fait sursauter. Alors je lève la tête et regarde les vaches paisibles qui broutent au premier plan. Là aussi du blanc, du vert et du brun. J'écris une carte postale. J'écris au présent. Je prends mon temps. C'est inédit pour moi.

Ma main essaie de débrayer et me dicte la suite : ici, nous sommes l'antithèse de l'impossible, une brèche, une faille, un enclave. Mais comme la prairie s'éclaire en une constellation de fleurs des champs, de pointillisme jaune dans les pâturages, je renouvelle encore ma palette de sensations.

Le soleil poursuit son ascension derrière moi. Les vitres du Bourg, là bas, de l'autre côté de la colline brillent comme des miroirs et m'éblouissent. Le vent frais qui souffle me fait frissonner et je me réchauffe en serrant mon bol dans les mains, j'avale une gorgée de café brûlant et soupire d'aise.

Je replonge dans mon apnée solitaire et regarde la vie au microscope, mais ne vois que de fines gouttelettes de rosée sur un brin d'herbe. Mes protagonistes sont absents du récit. Mes personnages font la grasse matinée, ou peut-être qu'ils font grève, ou alors ils boudent. Coutumiers du noir et du rouge, ils sont comme la coccinelle qui grimpe le long de mon doigt : dissonants et anachroniques dans le décor. Sans doute qu'ils n'aiment pas la campagne ; qu'ils préfèrent la ville ; qu'ils s'épanouissent uniquement dans le brouhaha, dans la clameur de la plèbe.

Il faut dire qu'ici, les interactions sont minimes. Le lien social s'exprime en phrases simples : sujet, verbe, complément. L'autre est voisin, boulangère, boucher, vigneron… il ne laisse aucune prise, aucune intrigue apparente, aucun drame sous-jacent. Petits mots échangés, simple courtoisie, politesse d'usage.

Mes journées passent comme une tartine de pain frais à la croute épaisse trempée dans mon café. Je suis submergé par le rien, gagné par le vide, par la flottaison du temps. Sur le papier rien ne pousse, aucune bouture à l'horizon. La vie suit invariablement le cours naturel des choses. Lorsque j'écoute le silence, je n'entends que les battements de mon cœur.

Je lève les yeux à nouveau. A présent le soleil est haut dans le ciel, il irradie, il grille le paysage. Fini le jeu des ombres dans la brume matinale. Le décor est surexposé, tout badigeonné de lumière. Le charme bucolique s'estompe et fait place à une chaude journée ensoleillée qui commence à me bruler les rétines. L'artiste a raté sa toile, mais le soleil a réussi, il a gagné le pari du beau temps.

Au premier plan toujours les vaches. Elles se cherchent un coin de fraicheur. Agglutinées sous les arbres, elles se cachent sous des parasols. Ce sont de belles bêtes massives et robustes. Leur robe est épaisse, on dirait des bisons. Avec leurs longues cornes dressées vers le haut, on dirait des combattantes. D'ailleurs il y en a deux qui luttent… ou plutôt… non… il y a en a deux qui flirtent. Je remarque qu'une vache grimpe sur le dos du taureau.

Lui est encore plus balèze, fantastique, puissant. Il a une de ces paires de couilles, des coronas de premier choix. J'imagine son engin monstrueux entrain de perforer le ventre de la vache. C'est sûr, il va la pilonner, il va la démonter, il va la faire meugler de plaisir et grimper aux arbres. Je pense à ça en souriant, car il faut toujours un peu de sexe pour pimenter une histoire.

Le mâle charmeur passe à l'offensive. Il fait des papouilles à sa belle et frotte sa grosse tête contre elle : « Viens chérie, j'ai envie ! ». Mais la femelle fait la sourde oreille. Elle feint de l'ignorer, se détourne lorsqu'il devient trop pressant, pour finalement s'allonger dans l'herbe. Devant moi, se joue la parade amoureuse complexe du balourd et de la vierge effarouchée, celle qui après avoir minaudé envoie balader son courtisan. C'est une allumeuse satisfaite d'avoir chauffé le mâle pour ensuite, selon l'expression populaire, l'envoyer paitre. Alors, le taureau navré se couche à côté d'elle et fait semblant de dormir. Moi, j'exulte, je me bidonne, je me marre. Même dans mon paradis perdu la femme symptôme et l'homme ravage se chamaillent. Même lorsque je n'y croyais plus, que le lecteur se rassure, la guerre des sexes aura bien lieu.

Dans la pièce à côté, je l'entends qui s'agite. La vie recommence à palpiter dans ses veines. Le lit grince, elle s'étire et baille pour se réveiller. Puis ses petits pas de souris dans le couloir, l'eau qui coule et le bruit de la brosse à dent. Alors, je me lève à mon tour, pour lui servir son café et son verre de jus d'orange. Je me rassieds à ma place et fait semblant d'être aspiré par mon écriture. Du coin de l'œil, je la vois flotter dans un de mes t-shirts trop grand. Elle passe derrière moi et s'agrippe à mon cou. Elle me sert très fort et m'embrasse sur la joue. Je tourne la tête, capture ses lèvres et lui vole un baiser.

Avec elle non plus, aucune intrigue, aucun drame sous-jacent. Les jours heureux se succèdent et la vie glisse. Je suis comme un gros matou se prélassant au soleil. Les quatre fers en l'air, je me laisse grattouiller en ronronnant. Du coup, ils me font marrer tous ces taureaux, ces coqs de basse-cours, ces poules de luxe et ces vaches folles… Beaucoup de bruits pour finalement pas grand chose. Qu'elle grouille la plèbe, fourmilière qui ne s'agite que pour sa survie et ses désirs insatisfaits. Qu'ils courent et butinent ces insectes lambdas… fourmis, cigales ou coléoptères, cancrelats.

Sans doute, l'homme est un chien pour lui-même, qu'il ne vaut guère mieux qu'un animal. Dans ce registre les métaphores et les images vont bon train. Dehors c'est la jungle, partout des prédateurs sanguinaires… des loups, des sangsues, des requins, des tiques assoiffés de votre sang. Même ce voisin insipide qui tond sa pelouse pourrait avoir envie de vous assassiner, il convoite votre bien et veut baiser votre femme. En fait, partout la mort rode et la fin est imminente. Sauf que ça fait tellement longtemps qu'on l'attend, que je trouve qu'elle peine à arriver.

-Heureux ?

-Oui, Heureux !

Un probable éditeur lève les yeux du manuscrit et me regarde. Puis il s'empare du papier devant lui, le froisse d'une seule main et rageur le jette dans la corbeille :

-Alors pour vous, c'est ça les vacances ? Vous ne pourriez pas… je ne sais pas… vous bouffer le nez en permanence ? Être gangrenés, contaminés par l'ennui ?

-Foutaises, balivernes, sornettes. Dans l'adversité on se serre les coudes, dans la plénitude on s'épanouit, et tout le temps on s'aime.

-C'est nul !

-Non. C'est une transgression. Un pied de nez ultime à l'air du temps, une niaiserie salutaire.

-Et ce serait quoi la morale de l'histoire ?

-Ben… Quand le taureau en chie dans l'arène, le bœuf rigole.

-Oui mais, sauf lorsqu'il se retrouve à l'abattoir !

-Évidemment ! 

Nouvelle remarquée par l'association des plumes à connaitre (APAC) à l'occasion de son concours littéraire 2009.

Chapitre 6 Love is a tender call

Forcément ce n'est pas le bon jour. En fait, ce n'est jamais le bon jour dans cette boite. Nous sommes en pleine réponse à un appel d'offres… Tender call… Love me tender, love me sweet… Et la voilà qui me colle son moutard dans les bras, le temps de régler quelques points de détail avec le directeur des projets.

« Saurais-tu t'occuper du bébé ? ». Non je ne sais pas ! Mais je connais la feinte. Expatrié, je me suis fait avoir par le boss dès ma première semaine de taff :

- Saurais-tu m'envoyer le monitoring ?

- Euh… non, désolé, je ne sais pas comment…

- Ah, c'est vrai… t'es français le nouveau. Attends, je t'explique…

Et il m'a expliqué. Depuis je sais tout, je peux tout… et je saurai toujours tout, quitte à faire n'importe quoi.

Donc elle me colle son fiston dans les bras.

« Hey ! », never let me go… je la hèle comme on appelle un taxi ! « Me laisse pas seul avec ton truc steuplé », je pense. Mais ma bouche articule seulement : « Euh… qu'est ce que je fais s'il pleure ? ».

Forcément les assistantes sont mortes de rire. Elles pouffent comme des dindasses. Mon amour de la marmaille me précède partout où je passe. Ma réputation, elle, trépasse.

«  Il ne va pas pleurer. Regarde, il t'aime bien ! ».

Oui c'est vrai, on dirait qu'il m'aime bien. Cette hideuse petite boule de chair semble m'apprécier.

Je le tiens dans mes bras. C'est drôle, il est tout chaud, il est tout mou. Sa tête vient reposer sur mon torse. C'est attendrissant quand même… ne rien laisser paraître, sinon je suis cuit !

Les filles s'approchent de moi et m'entourent. « Je n'ai jamais eu autant de succès ! », je pense. Mais ma mâchoire s'esclaffe seulement : « Hey ! Doucement les filles, vous allez lui faire peur ! ».

Béa, aussi, approche avec son élégant décolleté géant. C'est genre un espèce de corset bord en dentelle qui comprime et maintient l'attirail grâce à deux fines bretelles. Un vrai délice ! Ses seins sont lourds, on dirait deux belles pommes bien rondes, bien fermes. Je ne les avais jamais eu si près de moi ses rotoplos. Je suis soudain pris d'une une envie de croquer.

Note pour plus tard : A l'avenir lui demander souvent de se pencher dans mon dos pour lui montrer quelque-chose à l'écran.

You have made my life complete, and I love you so… Il est pratique ce petiot pour draguer. Elle nous regarde avec les yeux de l'amour, en lui faisant des guillis dans la nuque avec le bout du doigt.

« Fais risette à tonton mon petit chéri…  », qu'elle dit.

« Oh oui, bébé fais nous un sourire, je sens que j'ai une touche ! », je pense. Et mes lèvres se déforment en cul de poule comme si elles embrassaient le vide et disent: « On est mignon tous les trois, là, comme ça…  ». Love me tender, love me true…

Cette fois-ci c'est moi qui m'approche et appuie mon bras contre sa paire de loche. Amorti doucereux, elle est douce et je suis heureux : aime moi tendre, aime moi vrai !

Fidèle aux préceptes du maître, j'ai nommé Jean-Claude Duss, je me dis que sur un malentendu peut se produire… et la colle encore.

Le petit qui s'y connait aussi en terme de mamelle flaire également le bon coup et se laisse choir en direction de ces deux coussins moelleux, douillets, confortables…

Béa est en pâmoison. Ça ce voit qu'elle a les ovaires qui frétillent. All my dreams fulfilled… For my darling, I love you, and I always will.

Je lui passe le bébé et on reste un peu comme ça : la vierge à l'enfant et le charpentier balourd. Les autres doivent voir une aura qui l'entoure. Moi je fixe son énorme paire de nichons et la tête du petit salaud insidieusement lovée contre cette opulente poitrine de rêve.

Sa chute de rein est aussi une chute de rêve. Je m'en rends compte lorsque je passe ma main autour de sa taille pour une photo.Elle se serre encore contre moi, mais ça me dérange un peu car, dans mon slip en ébullition, je sens poindre une fantastique érection. Love me tender, love me long…

Qui eut cru que je fusse dégouté que l'on m'enlève cette chose ? Pas moi forcément, on s'en doute, bien sûr ! C'est pourtant ce qu'il advint lorsque sa mère revint de son interview et qu'elle récupéra son marmot.

« Saurais-tu me le laisser encore ? Finalement, je l'aime bien ta crotte. », je dis. Et voilà que ce sont toutes les poules de l'étage qui ont des vapeurs.

Note pour plus tard : Take me to your heart… à l'occasion se resservir du coup du candidat à la paternité, ça marche au poil !

Béa se ressaisit : « Bon il serait peut-être l'heure qu'on recommence à bosser ! ». Définitivement conquis et absolument résigné, j'acquiesce. For it's there that I belong, and well never part…

Dans le bureau, nous reprenons nos vieilles habitudes. Assis à correcte distance, nous potassons nos dossiers.

Au bout d'un moment, ma collègue sensuelle cesse de suçoter son crayon et mouvant ses lèvres pulpeuses dit:

- Y a pas moyen qu'on boucle ça avant le week-end !

- Et merde ! je pense. Mais ma bouche grommelle juste un puisqu'il le faut !

- J'ai une idée, exulte Béa, on a qu'à bosser ensemble ? C'est une bonne idée, non ?

- Désolé, je lui réponds, j'ai un truc de prévu…

Béa semble bouder un temps, puis repart à l'attaque : « Oui, mais il n'y a pas à chier, si on veut avoir fini lundi, il faut que tu annules…  ».

Face à tant d'insistance, je me vois dans l'obligation d'obtempérer : « Saurais-tu m'excuser une minute ? J'ai un coup de fil à passer…  ».

Love me tender, love me dear ! Une fois dans le couloir, je fouille fébrilement dans mes contacts, valide et ajuste mon portable à l'oreille :

- Allo, frangin ? Dis, il fait quoi mon neveu ce week-end ?

- Quel est ce subit intérêt ?

- Ben, je me disais juste que ça serait bien qu'on passe du temps ensemble. Dis, tu veux bien me l'amener ?

- Quoi ? Toi, tu veux que je t'amène mon fils ? Tu veux que je me tape 400 bornes aller-retour pour que tu puisses voir Marty ?

- Pas que je le voie ! J'veux que tu me laisses ton fils pendant deux jours. Qu'on passe le week-end ensemble quoi…

- Toi, tu prépares un mauvais coup…

- Mais non… Pour qui tu me prends ?

- C'est pas du trafic d'organe au moins ?

- Mais non, t'es con ! C'est pour emballer une meuf.

- Ah d'accord ! Si c'est ça, ça va. Si c'est juste pour t'aider à fourrer, je ne vois aucune raison pour que le petit refuse de dépatouiller son tonton. On sera là dans environ quatre heures.

- Merci frangin, t'es cool !

- Ne crois pas ça. Figure toi que moi aussi, j'ai envie de fourrer…

Sa dernière remarque aurait dû me mettre la puce à l'oreille, mais l'idée de me retrouver à nouveau en tête à tête avec les nénés de Béa a été la plus forte. Tell me you are mine. I'll be yours through all the years, till the end of time… (enfin au moins pour cette nuit… ).

De retour dans le bureau, je m'excuse platement : « J'ai promis à mon frère de garder mon neveu. Il a des trucs de prévus et ne peut pas annuler. ».

A Béa de répondre enjouée : « Pas grave, je viens chez toi, on bossera quand il sera endormi. Il a quel âge le bambin ? ».

When at last my dreams come true, darling this I know, happiness will follow you, everywhere you go…

Mon neveu est sympa, mais il est un peu turbulent. En attendant Béa, il décide de refaire la décoration chez moi. Il déambule de sa démarche de zombie titubant dans tout l'appartement, attrape chaque objet à hauteur de nain et me le tend. Ce jeu obsessionnel semble lui plaire, alors que moi, il m'agace un peu.

Pour faire diversion, je propose que nous nous occupions du « Meraou », autrement dit le chat. Je lui explique : « Tu vois ça, c'est le miam-miam du chat…  ». Le petit qui se tient à quatre pattes devant moi, résume la situation en se bidonnant comme un tordu : « Meraou… meraou…  ». Il va sans dire que l'animal effrayé s'est réfugié sous le buffet de cuisine et refuse d'en sortir.

Je vide le sachet fraicheur dans la gamelle et traverse la pièce pour le jeter dans la poubelle. Lorsque je me retourne, je vois le petit innocent la main sale et la bouche pleine mâchouillant entre ses grosses joues une bonne poignée de pâtée pour chat… « Meraou… Meraou…  » qu'il me fait. « On ne miaule pas la bouche pleine ! » que je lui réponds.

Lorsque Béa arrive, je suis à deux doigts de la crise de nerf. Je repense aux paroles de mon frère, comprends et me demande si j'en aurai la force : « Figure toi que moi aussi, j'ai envie de fourrer…  ».

En voyant le mioche Béa tombe en admiration : « Oh, il est trognon avec ses bonnes joues ! ». Ce à quoi, cynique, je réponds : « Qu'est-ce que tu crois, il est bien nourri ! ». Béa pose un genou à terre et ouvre son cœur pour l'accueillir. Le petit malin ne s'y trompe pas et court vers elle pour se réfugier la tête engoncée entre ses énormes lolos. Béa rigole et jubile. La chanson reprend sa ritournelle et ne me quittera pas : Love me tender, love me sweet… vivement mon tour de faire le déhanché du King entre ses bras.

Nous dinons de coquillettes au jambon, agrémentées du bordeaux grand cru qu'elle a ramené. Je me demande si elle aussi a acheté des capotes ? C'est Béa qui donne la becquée à Marty, elle a insisté. Elle fait l'avion avec la cuillère et lui joue à la DCA. A chaque fois que la cuillère approche de sa bouche, l'ignoble petit monstre tape dedans avec la main et se marre. Béa aussi rigole et moi je désespère en regardant les débris qui jonchent le sol. Don't be cruel…

Trois heures plus tard lorsque le démon est endormi, non sans mal ça va de soi, et que j'ai nettoyé le champ de bataille, nous nous installons enfin pour travailler. Je remplis nos verres de velours rouge. Béa se penche et moi je lorgne dans son décolleté : une merveille. Je prends mon dossier sur les genoux et l'ouvre. Béa me dit :

- A mon avis, tu ferais un bon père.

- Arrête de te foutre de moi, je lui réponds.

- Si, si, je t'assure !

- Bon, on en était où ? Vérification du budget prévisionnel ?

- Ferme moi ça tout de suite ! Elle me dit alors.

Et elle glisse vers moi. D'une main leste, elle fait tomber la pochette sur le sol, se plaque contre moi, et m'enlace. « C'est ton tour de jouer, vilain garnement ! », qu'elle me chuchote à l'oreille. Bien entendu, je ne me fais pas prier. Ma bouche capture ses lèvres et lui vole un long baiser affamé.

Chapitre 7 Une passion dévorante

Désolé cher lecteur,

mais ce texte s'est envolé vers d'autres horizons plus lucratifs.

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Ecrits à la petite semaine (2010)

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MicroRécits_#1 (2010)

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